Nac_2017_3_ABR-MAY_Comprimida

Gaceta de la Directiva Nacional de la Asociación Mexicana de Geólogos Petroleros
Número 3
cuando había pan o esta húmedo o duro;
etcétera. El caso es que Paulina siempre
llegaba al colegio con la conciencia de
que no llevaba torta, no obstante, la angustia
y la inseguridad que esto le provocaba
todos los días.
Cuando faltaba media hora para que
tocaba la campana del recreo, Paulina
siempre sentía lo mismo: un hambre pavorosa,
confundida con mucha ansiedad.
“Juro por dios que, hoy no lo hago”, repetía
una y otra vez mientras hacía lo posible
por escuchar a su maestra impartir la
clase.
Pero por más que tratara de concentrarse,
más sentía un hueco en el estómago
por donde escuchaba salir una voz
que le decía “Tengo hambre, me muero
de hambre” cada 2 minutos miraba hacía
el reloj del salón. El tiempo se le hacía
eterno; cuando finalmente marcaba las
diez y media, sentía que su corazón le iba
a estallar. “Bueno, niñas seguimos después
del recreo”, decía la maestra al mismo
tiempo que cerraba su libro Geografía
general de Tomás Zepeda. Nuevamente,
formaditas las alumnas pasaban frente al
cubo de las tortas para que cada una tomara
la suya. Mientras avanzaba la fila,
Paulina, que era de las últimas, sentía
que sus manos se humedecían y que su
boca se secaba.
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“Juro por Dios que, hoy no lo hago”,
repetía, pero como si alguien le ordenara
exactamente lo contrario; cuando estaba
cara a cara al cubo, súbitamente su
mano se precipitaba sobre una de las pocas
tortas que quedaban. Con la cabeza
gacha y caminando lo más rápido posible,
Paulina atravesaba el patio hasta
uno de los baños. Allí, con la puerta bien
cerrada, se atragantaba literalmente la
torta robada. Eran tantos sus nervios y la
culpa, que su paladar no advertía si era
de jamón, de frijoles o de paté. A veces,
hasta se la comía con todo y envoltura.
Mientras mas masticaba a toda velocidad,
miraba de un lado a otro recordando
las palabras de la monja de catecismo: El
niño Dios siempre nos mira. El está en
todas partes y vigila nuestros actos. A él
es al único que no podemos engañar. Algo
le decía que los ojos azules del niño
Dios la observaban. “Perdóname. Ya no
lo vuelvo hacer”, se disculpaba Paulina
mentalmente con él, a la vez que jalaba
la cadena del excusado por donde desaparecían
los restos de la envoltura de la
torta. Al salir del baño Paulina había saciado
su hambre pero había pecado una
vez más contra el mandamiento “No robarás”.
De regreso a casa, cuando iba en
el camión, Paulina estaba triste y pensativa