REMINICENCIAS

¿Acaso alguna vez de las que habré mentido
como mentira se habría mantenido?
Y si hubiese sido así; seguro que por poco tiempo mentira fue.
Confuso, ¿Verdad?
Pues es por culpa de este papel maldito,
que cada que escribo,
lo que escribo se manifiesta aún más a diario
en todo lo que vivo.
Toma forma y color. Sonido y olor.
Fétido olor nauseabundo, asqueroso y repulsivo.
Y no le basta tan solo con seguirme a todos lados
y atormentarme mientras doy cada paso.
Encima de todo;
sin vergüenza ni condolencia alguna de este peso que
cargo, toma su espada y me hiere una y otra vez.
No sé si sea capaz de soportar el dolor.
Entonces, si he mentido será mentira, porque si miento,
aquella mentira vera la forma de dejar de ser
y pintar sobre mi cielo un infierno.
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