El Zentauro 1

elZENTAURO.MX | No. 1 | 15 de julio de 2015
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SECCIÓN C
BITÁCORA
Porfirio
Morison Trejo
Tumbalá, Chiapas
1935
Cronista, periodista y poeta, don Pilo
(como lo llaman sus amigos) es autor
de Historia de la aviación en Chiapas
y está lleno de historia y de historias.
Culpa a los taxidermistas de la extinción
del quetzal. Creció con el ruido
de los primeros aviones que borraceaban
–así dice– la finca de su abuelo
(un hombrón de 2.04 metros que estudió
en Yale [Connecticut, EEUU] y se
casó con Helodia Trejo Cañas). Y tiene
en gran estima a su entrañable y excursionista
maestro, don José Weber,
quien por fortuna no vivió en tiempos
de Derechos Humanos, porque si no
quién sabe si don Porfirio se hubiera
interesado por escribir libros. Al parecer,
en el Colegio Alemán don Porfirio
aprendió muchas de las maravillas de
que está lleno el conocimiento. Infancia
es destino, como dicen. Y qué destino.
En serio: qué vida increíble la de
don Porfirio. Justo como debieran ser,
siempre, todas las vidas, la vida toda.
Historia de la aviación en Chiapas
Porfirio Morison Trejo.
Tel. 961 168 6845.
Por culpa de los taxidermistas se
extinguió el quetzal. Les pagaban a los
chamacos unos pesos, para que con su
tirador mataran a un quetzal. Si le daban
en la cabeza ya no servía pa nada. Si les
daban en la pancita, se los pagaban.
Los aviones borraceaban la finca
para mostrar que iban a aterrizar. Porque
era un potrero donde habían hecho la
pista. Entonces mi abuelo mandaba a un
vaquero a que fuera a sacar el ganado de
la pista. Y ahí bajaban. Nosotros, de chamaquitos,
corríamos. Teníamos que atravesar
un arrollito para llegar a donde estaba
ya el piloto descargando lo que traía:
sus periódicos, los puros... Los periódicos
los traían en rollos. Y ya que mi abuelo escogía,
me daba unas caricaturas que traía
el Excelsior: que Mandrake el mago, que
Roldán el temerario, que Trucutú (un cavernícola),
y eso era lo que me encantaba.
Mi abuelo registraba a sus hijos en
México y en Estados Unidos. Tenían doble
nacionalidad. Entonces, en la Segunda
Guerra Mundial fue convocado mi padre
por el Ejército. Yo estaba tan chico que
no lo recordaba. Así que lo conocí hasta
que regresó de la Guerra, cinco años después.
Regresó con cicatrices, le faltaba el
tríceps... Años después, camino a Yajalón,
todavía le salió metralla de la espalda.
Una vez, a mi padre (de Infantería)
le tocó pelear con la más fea: con Rommel,
el famoso “Zorro del Desierto”, en África.
Y les tocó huir... Ahí nomás le empujaron
un balazo en una nalga.
El profesor Weber nos abrió un
nuevo panorama: a leer, a curiosear y a
investigar. Ya no hay maestros así. A veces
nos sacaba de la escuela para darnos clases
en el monte, para enseñarnos de botánica
o de minerales. Y una o dos veces al año
nos llevaba más lejos. Una vez nos llevó a
Salina Cruz. Pidió permiso al capitán de
un barco, para que nos lo mostrara. Un
marinero nos enseñó el cuarto de máquinas,
nos explicó cuál era la proa, la popa...
y nosotros, ávidos de aprender. Una vez
nos llevó a pie hasta Acalá, con nuestras
mochilas. Y ahí rentó dos canoas grandes.
En una iba el maestro Cano y en la otra,
él; cada cual con un grupo. Habían comprado
mucha sandía y melón. Y nosotros
guardamos las cáscaras para echar guerra.
Remábamos para que no nos rebasaran y
cuando se acercaban, les tirábamos cáscaras.
Y a quien le tirábamos más era al
profesor Weber. Pensábamos que luego
nos iba a dar una regliza, pero no. Se levantaba
su sombrerito y se reía y también
nos tiraba cáscaras. Así llegamos a Chiapa
de Corzo, a través del río, desde Acala.
Ahí rentó un autobús y nos llevó a Tuxtla
Gutiérrez. En otra ocasión nos llevó a
la costa a conocer el tren, una cosa que
nunca habíamos visto. Y en tren llegamos
hasta Tapachula. Viajaba con nosotros
un dibujante holandés, amigo del profesor,
que iba dibujando todo: las personas,
el tren, los vagones... El profesor Weber
abrió nuestras mentes a la observación, a
la investigación, a la imaginación.
El profesor Weber era enérgico.
Daba reglazos. Si hubiera vivido en tiempos
de derechos humanos, lo hubieran
metido a la cárcel. Pero sacó unos alumnos,
¡pa su mecha!
Mi papá tenía su biblioteca. Y yo
recuerdo que me gustaban mucho las novelas
de Salgari. Me aprendí Sandokán, el
Tigre de la Malasia. En Yajalón se juntaba
un coro de chamaquitos y yo les repetía
la historia de Mariana, Sandokán y Giro-
Batol. Uno de mis compañeros, Carlos
González, de repente me decía cuando
contaba las historias: “No, Pilo, no pasó
así”. Y él me corregía. Él no conocía esos
libros, pero de tanto que se los contaba, se
sabía todas las historias mejor que yo y me
corregía.
También leí a Alejandro Dumas.
El Conde de Montecristo, ¡pa su mecha!
Cuando vine a ver ya estaba yo leyendo a
Víctor Hugo, a los rusos. A veces bajaba de
una finca mi compadre Gregorio Messner,
para escuchar que yo le leyera La Madre,
de Máximo Gorki. Yo le leía a mi esposa y
a él. A veces íbamos de cacería o a pescar
al Tulijá. Había mojarras grandes, bobos,
filines, guabina. En mi libro Relatos de la
Selva viene todo eso.
Trabajaba como administrador de
algunos ranchos (yo había administrado
aviones en Yajalón, pero ya la aviación declinaba)
y me fui a vivir a orillas del Grijalva.
Y dije: “aquí se me van a ahogar mis
hijos”. Pero había una draga de Comisión
Federal que estaba sacando material. Así
que fui con el operador y le pedí que me
conectara el río con una lagunita, para hacer
especie de chapoteadero, para que mis
hijos no se tuvieran que meter en el río.
Ahí aprendieron a nadar. Yo estaba muy
ocupado con los ranchos; pero un día
que había poco trabajo, me quise echar
una nadadita. Fui a buscar a mis hijos a
la casa y me dijeron que estaban en el río.
Antes había hecho yo un muelle para que
atracaran las lanchas. Y de repente veo
más allá del muelle a mis hijos, en el río.
Se habían tirado del muelle; la corriente
los había llevado para abajo; salieron en la
orilla contraria, caminaron de regreso y ya
tenían bien calculado dónde se tenían que
tirar para volver al muelle. ¡Pa su mecha:
eran unos tiburones! Ya el chapoteadero
no les era suficiente.
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