Ideas 20200216

16 Domingo 16 de febrero de 2020 Página SIETE
Descomposición
par ticular
l No se trata de una relación vendedora-cliente. Es una relación entre dos
personas, una detrás y otra delante del puesto, con demasiadas frustraciones...
Contante y sonante
Óscar
G a rc í a
Músico y
p o e ta
“El
cuerpo sin
vida fue enc
o n t ra d o
detrás del
m o s t ra d o r
de su negocio,
ya rígido
y con los
b o to n e s
atorados en
la tráquea.
Se sospecha
que haya sido
un ajuste
de cuentas.
Presumen
que la
modista estaba
metida
en drogas”.
¿Va a comprar? –p re g u n t a
con una cara que no denota
interrogación sino más
bien un imperativo de negación–.
Una sentencia que sin
lugar a la defensa implica el destierro
del puesto de venta digamos,
de zapatos. No se trata de
una relación vendedora-cliente.
Es una relación entre una persona
detrás del puesto, con demasiadas
frustraciones y carencias
en quién sabe cuál de sus infancias,
y una persona delante del
puesto, con demasiadas frustraciones
y deseos quién sabe en
cuál de sus infancias.
No se miran a los ojos. El potencial
comprador, que no comprará
nada al fin, mira sus zapatos. Los
propios, los que están más andados
que el texto del poema de
Machado…caminante no hay camino,
se hace camino al andar. Se
mira los zapatos y de soslayo da
una pasada a los zapatos del
puesto. Es el deseo contenido.
Uno mundano, necesario. Sin
embargo la violencia de una pregunta
lo destierra. Lo convierte
en indeseable por dos flancos.
Lo pone en el lugar del ser que
no se permite el deseo y al mismo
tiempo en un indeseable. Mal venido,
indeseable, paria. La vendedora,
sustenta su enojo cuando
se mira al espejo y como si fuera
una vampira, no ve nada. No
hay nada en el reflejo. Nunca hubo
algo que ella hubiera querido
ver. Siempre el espejo le devolvió
lo que no quiso ver. No era la
imagen de la actriz de novela venezolana,
no era la de novela mexicana.
No era la pobre hermosa
con hollín en la cara, enamorada
del actor-modelo-músculo-jopo
ochentero. Era siempre ella, la
nada, la ninguna. La hija de comerciante
contrabandista que se
convertiría en comerciante contrabandista
y en el caso de que
tuviera hijos, serían, también,
exitosos comerciantes contrabandistas,
con aspiraciones a la
Asamblea prostituyente.
El señor de unos 70 años llevados
con cierto descuido, se agacha,
observa. Estira la mano para
alcanzar, por debajo del tanque
del inodoro, una llave ensarrada
al punto de la autodestrucción. Al
constatar que la mano, por muy
estirada que esté, no alcanza a la
llave, se ayuda con un destornillador
plano más o menos largo.
Saca de su maletín negro un
martillo y casi sin ver, acomoda
el destornillador apuntando a la
llave y golpea. Fuerte. Otra vez.
Dos veces más hasta que de la pared
sale un chorro de agua con
suficiente presión como para
empapar su humanidad en pocos
segundos. Entonces, sin ningún
gesto de arrepentimiento, se
incorpora y pregunta ¿dónde es
la llave de paso?, hay que cerrar
urgente, todito se va a llenar de
ag u a .
Grave había estado. No hay caso.
Ahora así más trabajo es pues.
Ya no sale, con 200 no sale. Vamos
a tener que ajustar no más, no sé,
con materiales, unos 500 será.
Hasta la pared hay que arreglar
pues ahora. No me has dicho también
que de la pared duro estaba
ese coso. Por la secada de mi overol
más, ahistá, 50 más. O sea,
quedamos así. ¿O lo dejo no más?
La señora, azorada pero sin
asombro entiende que es parte,
el plomero, de una conspiración
colectiva contra la sociedad misma.
Es decir, la sociedad en un
proceso de suicidio colectivo,
haciendo sabotajes todo el tiempo,
unos contra otros. Engañando,
robando, mintiendo y naturalizando
toda clase de falacias
para lograr, con el menor esfuerzo,
el mayor beneficio ante el maleficio
de la otredad.
La señora, percatada de tal situación,
va, cierra la llave de paso,
vuelve, mira al plomero, alza
el martillo.
En el periódico salió una noticia,
el viernes, que no podía
creer, ninguna de las personas
sentadas alrededor de la mesa.
Una familia, en verdad, padre,
madre, hija y un sonsonete adolescente
al que le decían el Espíritu
Santo por su habilidad para
estar sin estar, para no comer,
para sentirse cuerpo glorioso.
Nadie se podía explicar al
meollo de la noticia. Encontraron,
decía, a una señora atragantada
con cinco botones, rojos, de
madera. Bonitos. Redondos, con
dos orificios. Como para una
chaqueta que sin perder el glamour
tenga más inclinación a la
bohemia que a la high sin gusto o
con gusto pero feo.
El cuerpo sin vida fue encontrado
detrás del mostrador de su
negocio, ya rígido y con los botones
atorados en la tráquea. Se
sospecha que haya sido un ajuste
de cuentas. Presumen que la modista
estaba metida en drogas.
La inteligencia policial es impresionante.
No se les ocurrió pensar
en que antes que ajuste de
cuentas, fue un justo reclamo por
un trabajo nunca entregado, hace
dos años. Cosa de la idiosincrasia
de una sociedad en proceso
de particulares descomposiciones
que aportan de manera
definitiva a una mayor, nacional,
global, abolucionista.