El cuento y los afectos - Los afectos no son cuentos

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Y ya no lo veía más . El barrilete seguía alejándose, y no podía imaginarme a mi padre corriendo entre esa espesura para poder tomar el hilo nuevamente. Apoyé mis rodillas en el camino, agaché la cabeza, y mis lágrimas se convirtieron en un llanto de angustia y desesperación. Después de unos minutos, eternos para mí, al levantar la cabeza pensando ya no ver más en el cielo y en el infinito a mi barrilete, ¡lo estaba viendo regresar! Y milagrosamente vi salir de entre los altos cardos a mi padre con la cañita agarrada en una de sus manos. Me paré todavía llorando. Él me ofrendaba, como un trofeo, de nuevo mi barrilete: —Tomá, es tuyo — me dijo—. La alegría que invadió mi corazón me impidió en un primer momento darme cuenta de la cantidad de espinas y de raspones, y la sangre que se deslizaba por los brazos, la cara y las piernas de mi padre, producto de su desesperada carrera por entre las malezas de esos terrenos abandonados. Ahora yo tenía nuevamente el barrilete en mis manos. Entonces me di cuenta: mi padre no había medido el riesgo, el peligro que encerraba correr detrás del barrilete. Lo único que había pensado había sido cómo recuperarlo. Pero no sólo al barrilete, sino especialmente a mi momento de felicidad. Ahí fue cuando yo no solamente me sentí feliz, sino orgulloso de él. Até el barrilete en el arco y me fui adentro de la casa para ver cómo mi madre desinfectaba y curaba sus heridas. Lo miré por unos cuantos segundos interminables, y le dije ¡gracias!
PD/ Hoy tengo casi 60 años. Hace cinco que mi papá ya no está conmigo. Por eso es que busco ver barriletes volar: porque en cada barrilete que miro aparece la imagen de mi viejo dibujada en el cielo.
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