L'auteur - Vers à Lyre

Quadrimestriel – juillet 2008
L’obscurité
Numéro 3
www.vers-a-lyre.fr
Magazine littéraire et artistique gratuit
© 2008, Ludimie

© 2008, Ludimie
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Editorial Editorial Editorial Editorial Editorial Edi-
ditorial
Equipe de rédaction :
Aurore Moret, Camille Lantagne, Claire Mathieu,
Damien M., Jérôme W., Mélanie W.,
Olivier Noré, Titefée
Illustrations :
Claire Mathieu, Jérôme W., Lazylad, Ludimie,
Noemy, Olivier Noré, Titefée, Zed
Mise en page et Webmasters :
Aurore Moret, Jérôme W.
Bienvenu ami Lecteur,
Es-tu prêt à plonger dans les plus noirs et inquiétants
recoins dépeints par des mots ? Car
ce semestre, d’obscurs cerveaux ont travaillé
avec acharnement pour faire disparaître toute
trace de lumière de ton esprit.
Laisse venir la souplesse reptilienne de la nuit,
laisse-toi absorber, envelopper et surprendre
par des œuvres noires d’encre et par certaines
facettes de l’obscurité que tu n’aurais jamais
soupçonnées. Approche, ne sois pas timide,
mystères et ténèbres vont te tenir compagnie
pendant quelques heures de lecture. Ils te révèleront
les coins sombres, les craintes qui
s’y cachent, mais aussi parfois la douceur et
l’apaisement qu’ils dégagent.
Et surtout, réjouis-en-toi, car après tout, ce
jeu clair-obscur ne te conduira-t-il pas à mieux
apprécier la beauté de la vie quelle que soit sa
luminescence ?
Ténébreuses lectures.
L’équipe
Vers à Lyre

© 2008, Titefée
Sommaire
Communiquons... 4
Sentinelle 5
Cargo 6
Les mots râlents 9
Sombres eaux du Léthé 12
Dans la cave 13
La Voleuse de livres 20
Haiku 21
Soir 22
Cinéma 23
Masque de carnaval 25
Origine d'une passion 26
Fresquiste 30
Découverte d’écrits 31
Labyrinthe 32
Le sens de la vie 38
De l’obscurité lumineuse 38
L’obscurité dans la mythologie 39
Concours Interforum Gourmandise 41
Concours Interforum Obscurité 42
Wikipen 44
La noire 47
Reptile nocturne 48
Pourquoi la nuit est-elle noire ? 49
Appartement 123 52
Thème du prochain numéro 56

Bonjour,
4
Communiquons...
Je voudrais faire part de toute mon admiration
à l’équipe de «Vers à Lyre» devant le superbe magasine
que vous avez créé. J’ai été enchantée, emportée dans les
mots en consultant ces splendides pages de littérature !
Je vous encourage vivement à poursuivre sur cette
voie ! J’ai passé un moment délicieux en dégustant les
textes que vous avez sélectionnés !
Bravo !
Emilie
Merci beaucoup à tous les trois pour
votre soutien, nous sommes toujours enchantés
de recevoir de tels courriels, c’est
la plus belle récompense qu’on puisse avoir
pour les heures passées à préparer Vers à Lyre.
Bonjour à toute l’équipe,
Vers à Lyre
Ben.. Pour un deuxième numéro : c’est une réussite!
bravo! Continuez! ^^...
NiaK©
J’ai pris le temps de lire les
deux numéros de votre magazine et je dis
juste chapeau !
J’espère pouvoir télécharger de nombreux autres
numéros vraiment !
La mise en page est superbe et claire, les textes variés,
la recette de gourmandise succulente et la rubrique
des livres à découvrir est une excellente idée….
Continuez surtout !
Christelle
N’hésitez pas, vous aussi, à nous envoyez d’autres courriels d’encouragements, de critiques ou suggestions.
Nous nous ferons un plaisir de vous lire et de vous répondre, ainsi que de publier vos courriels
les plus pertinents dans le magazine n°4.
ANNONCES ANNONCES ANNONCES ANNONCES ANNONCES ANNON
Finaliste pour le prix Plon blogauteurs 2009,
je vous invite à découvrir les premières pages
des quatre manuscrits en compétition et à voter
pour celui que vous aimeriez voir édité sur
http://blogauteurs.typepad.com/
Laurent Brard, auteur de «Cargo», publié dans ce
numéro de Vers à Lyre
CES ANNONCES ANNONCES ANNO NCES ANNONCES ANNONCES ANNONCES ANNONCES ANNONCES A NNONCES ANNONCES ANNONCES
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E-magazine littéraire et artistique,
recherche un correcteur-rédacteurlecteur.
Envoyez vos candidatures
à equipe@vers-a-lyre.fr
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L’équipe Vers à Lyre
N’hésitez pas à nous envoyer vos annonces. Elles devront être courtes, clairement rédigées, à sujet
littéraire ou artistique, non publicitaires et non commerciales.
Pour les annonces, comme pour les mails, une seule adresse : equipe@vers-a-lyre.fr

Sentinelle d’Antoine Ajmone
Garde, où en est la nuit ? Je délaisse ma couche
Et sur les carreaux froids, je pose mes pieds nus.
La coupe est dans ma main, je la porte à ma bouche.
La nuit est en son creux, le silence est ténu.
Garde, où en est la nuit ? L’obscurité frissonne
Dans les longs corridors où dorment les soldats.
Ils crient dans leur sommeil et les heures résonnent,
Scandant mon insomnie et le poids de mes pas.
Garde, où en est la nuit ? Car mon esprit défaille.
Mon cœur est engourdi, mes ennemis me raillent.
La nuit est avancée, l’espérance s’est tue.
Garde, où en est la nuit ? Elle s’est achevée.
Une pâle lueur languit à mon chevet.
Je finis de lamper le poison qui me tue.
© 2008, Antoine Ajmone

6
Cargo de Laurent Brard
« C’est fini, salopard ! On va te balancer par-dessus bord ! »
Daphné Vers à Lyre
Cette nouvelle a également été proposée par son auteur au concours de nouvelles
du 6ème festival du Polar à la Plage (prix des «Ancres Noires 2008»), au Havre, où
elle a aussi beaucoup plu puisqu’elle y a été primée et sera donc publiée dans un recueil à
l’automne 2008.
se laissait aller. L’atmosphère était lugubre et la peur la prenait
à la gorge. Cramponnée à la main courante, elle ne pouvait détourner son regard du
macchabée dont la tête emballée dans un imperméable était posée entre ses pieds. De
toute façon, que pouvait-elle voir d’autre ? Autour, ce brouillard d’une opacité inouïe empêchait toute
perspective. Elle ne distinguait que cet amas de tissu masquant le visage de la mort. Le torse, déjà, brouillé
par les fines gouttelettes en suspension, lui échappait.
Satisfaction de toucher au but, d’être à deux doigts d’effacer toute trace de cet homme monstrueusement
impudent, de le voir là, à sa merci, incapable de se faufiler dans son dos, de l’effleurer, tournoyer,
renifler tel une bête en rut. Horreur, à la fois, de le savoir si proche et de sentir son influence néfaste
persister à réanimer sa souffrance, à forcer son intégrité, comme s’il s’installait définitivement dans son
intimité, dans sa mémoire. Elle prenait conscience, à cet instant, qu’éliminer l’objet de sa tourmente ne
suffirait pas à tout oublier. Le soulagement tant espéré à l’idée de se libérer d’une telle malfaisance tarderait
à venir. Echappant aux remous vaseux des profondeurs de l’océan, une ombre perfide et tenace la talonnerait
longtemps encore, elle le savait désormais. Son emprise demeurait si grande, si pesante…
Le roulis, lancinant, et le « flic floc » des vaguelettes heurtant la coque contrariaient l’immo-
bilité et le silence morbide. Cette fichue carcasse n’en finissait pas de se balancer au rythme des
flots ondoyants ! Chaque retour de rame, en faisant danser l’embarcation sur une quille déséquilibrée,
transmettait au cadavre un soubresaut terrifiant. Chaque son, étouffé, détourné,
semblait expiré de ses entrailles. Défiant l’évidence, quelque chose de vivant s’en dégageait.
Les éléments, invitant le doute, éprouvaient la raison. Et si sa main venait à bouger, à l’agripper
puis à l’étreindre jusqu’au trépas… Elle angoissait, subitement, de le voir se relever d’un bond…
D’un bref regard circulaire alentour, elle chercha, haletante, une improbable échappatoire, puis se
ressaisit… Il fallait assumer, se contrôler, dominer tout ce que cette situation inimaginable lui inspirait,
pour ne rien compromettre. Ce décor pesant, si lourd et aveuglant, affûtait son stress, déformait sa perception,
abîmait ses capacités de discernement… et sa mémoire. Cette bosse sur sa tête… Avait-t-elle pris
un tel coup pendant la bagarre qu’elle en aurait perdu conscience ? Daphné se souvenait que Richard, qui
aurait préféré qu’elle reste à la maison, avait finalement cédé à son insistance. Mais elle ne se rappelait plus
le déroulement de l’opération. Comment était-elle arrivée sur cette coquille de noix, au milieu de nulle
part ? Elle avait la sensation de perdre la boule et commençait à regretter toute cette mascarade. C’était
une folie !
floc
flic floc flic

Mais c’était fait. Plus moyen de revenir en arrière. Elle s’était imposée, elle voulait être là pour voir
de ses yeux la fin de son calvaire. Il fallait aller au bout désormais, s’éloigner le plus possible de la côte.
Pas une trace ne devait rester.
Une corne de brume hurlait au loin. Venait-elle du port ? Daphné était désorientée. Ils s’étaient
écartés de la digue nord et fendaient une mer d’huile vers le large. La silhouette de Richard, aux commandes
du doris, s’effaçait dans l’épais brouillard. Son souffle, en revanche, sifflant et grelottant, transperçait
le silence de l’aube. Cette purée de pois les arrangeait. La ville, pourtant si près, semblait si loin, comme
évaporée, diluée dans les vapeurs matinales. Ils ne pouvaient espérer mieux pour passer inaperçus. Pas
d’horizon, seuls au monde, aucun risque de se faire surprendre… Un bateau à moteur eut été plus pratique
mais bien moins discret que cette vieille barque de pêcheur. L’effort en valait la peine. Le plan de
Richard, qu’elle découvrait au fur et à mesure de son déroulement, semblait parfait. Bientôt, des mois
d’angoisse lourdement lestés allaient couler. Encore un peu de patience…
avait dit ce vieux dégueulasse
avec un sourire effarant.
Ce murmure agressant son oreille, cette haleine sèche et âcre glissant sur sa nuque, ces yeux furetant
sa poitrine, caressant ses courbes… Tant de mots chuchotés, au bureau, de rencontres sans hasard dans la
rue, les magasins, de regards insultant sa pudeur, à la plage l’été, à la piscine ou au club de gym l’hiver…
Plus de répit, plus d’intimité, il était partout. Jusque dans son lit, lorsqu’elle hallucinait en se réveillant
de ses cauchemars les plus atroces. Richard la prenait dans ses bras, lui parlait… Dans les brumes du
sommeil, l’espace de quelques secondes, elle voyait Blindau l’enlacer.
Souvenirs insupportables ! Daphné ne put retenir son pied qui, dans un élan de violence rancunière,
rebondit sur la tête du mort. Il fallait en finir ! Personne d’autre ne savait. Depuis le début, ce pervers
inébranlable s’était attelé à l’isoler. Au détour de quelques vannes bien placées, il soulignait chacun de ses
faits et gestes et la présentait, insidieusement, comme une possible hystérique. Du haut de son Master de
Psycho, Richard avait analysé la situation. Selon lui, toute tentative de dénonciation lui serait revenue en
boomerang. Elle aurait morflé et Blindau se serait érigé en victime.
Durant tout ce temps, il avait assisté, impuissant, à la dégringolade de sa douce fiancée. Une cible
choisie, à ses yeux, pour son charme, c’était indéniable, mais aussi pour son tempérament réservé, un peu
timide, éminemment fragile et enclin à une certaine docilité. Le portrait qu’il avait dressé d’elle, ce jourlà,
l’avait profondément contrariée. Daphné s’était sentie accusée d’avoir attiré l’attention de Blindau.
Richard ne doutait pas de sa fidélité. Mais il semblait la suspecter d’une passivité complice. La jalousie
s’invitait en lui, à ses dépens, même s’il se gardait de l’avouer. Ce sentiment intolérable d’être abusée
perdait donc tout écho, jusque dans la confiance inestimable de Richard. C’était trop ! Submergée par
la colère, déterminée à s’affirmer, à prouver qu’elle était tout sauf un «petit être fragile et docile» satisfait
de plaire au premier venu, elle ne souffrirait plus l’emprise de Blindau. Depuis, des idées d’une violence
qu’elle ne se connaissait pas agitaient ses pensées.
« Je vais le tuer ce salaud ! »
Au tout début, Richard l’engueulait lorsqu’elle s’égarait en menaces ou en invectives. Une gifle
exaspérée ? Elle ne devait même pas y penser ! Il fallait tout ravaler, en attendant de trouver une solution
convenable. Selon Richard, le pervers calculateur se nourrit de l’impulsivité de ses victimes. Réagir sans
réfléchir l’aurait renforcé, soi-disant… «Prendre des précautions et s’ouvrir de sages perspectives», tel était
son credo. Richard était lourd, parfois. Et la réalité bien éloignée de ses théories scabreuses. La réflexion,
la sagesse et les perspectives s’éreintaient chaque jour davantage. Acculé, comme elle, par le jeu définitivement
cloisonné de Blindau, Richard mit de moins en moins d’énergie à la raisonner. Finalement, les
nerfs à vif, c’est lui qui, le premier, envisagea sérieusement de passer à l’acte.
« Tu m’aimeras ou nous mourrons ! »
7
L’Obscurité

8
Vers à Lyre
« Richard ! Je veux rentrer !
Allez, on le balance ! »
Encerclés, assiégés, piégés, certains qu’aucune
autre issue ne s’offrirait à eux, ils résolurent ensemble
de le liquider, purement et simplement. Des mois de
stress, d’angoisse, de colère contenue, d’envies réfrénées… Un imperceptible
désir de vengeance aurait-il annihilé d’autres choix ? Daphné ne pouvait s’empêcher d’y penser,
maintenant que l’affaire était pliée. Trop tard, de toute façon ! Autant se faire à l’idée que ce type horrible
avait reçu sur la tête ce qu’il méritait.
Se concentrer sur la suite, se préparer à jouer l’étonnement pour faire comme tout le monde au bureau…
L’absence prolongée de Blindau inquièterait bientôt… Une enquête, sans doute… Des questions,
peut-être… S’infiltrer dans la rumeur, le blabla, surtout ne pas sortir du lot…
Un bruit assourdissant l’extirpa soudain de ses songes. La corne de brume était toute proche
désormais.
« Qu’est-ce que c’est ?... Richard ! On est où ? »
Il cessa de ramer, laissant la barque s’épuiser dans l’eau.
« Richard ! Je veux rentrer ! Allez, on le balance ! »
Elle s’apprêtait à saisir les épaules du cadavre quand elle sentit un courant d’air chaud lui caresser les
joues. Le soleil pointait à l’est. Ses rayons éblouissants ouvraient un ciel maculé sur la mer et heurtaient ce
gigantesque nuage opaque en station sur la côte. Quelques mouettes crièrent au jour revenu pendant que
le doris finissait lentement sa course. Aveuglée par la lumière si blanche, étourdie par le roulis, Daphné
cligna fermement les paupières et secoua la tête pour reprendre ses esprits. Puis elle commença à soulever
péniblement le corps. Quelques rubans cotonneux mourraient encore ça et là…mais elle voyait clair tout
à coup… bien plus loin que le bout de son nez. L’imperméable couvrait la dépouille jusqu’à la taille…
au-delà, la vérité… ce pantalon…
« Richard ? »
Un instant pour comprendre qu’il n’avait pas eu le dessus… Un instant pour oser lever le regard
vers Blindau dont le visage, sur fond gris, s’offrait à la lumière… Un instant pour voir la fin dans le reflet
de ses yeux fous. Puis la corne de brume, hurlant une dernière fois avant que l’étrave du cargo, monumentale,
monstrueuse, perce le brouillard et pulvérise l’embarcation.
Dans le sillage du navire, quelques débris…

«
Les mots râlents
Et savez-vous pourquoi ils râlent ? Parce qu’on les déforme, on les détourne, on les pervertit ! Plus
rien n’est respecté de nos jours ! Que sont devenues les belles maximes et les proverbes sages, les morales
avisées de La Fontaine ? Des milliers d’années de vécu, et on les découpe à grands coups de ciseaux ; on
défigure les proverbes avec d’odieux à-peu-près, on travestit les fables ! La morale en littérature se gangrène.
Et pour témoin de notre déchéance, tour d’horizon d’abord chez les mutines fables express.
Comme leurs raisonnables aînées elles sont rimées et conclues par une « morale » (les guillemets ne
sont pas de trop). Là s’arrête la ressemblance : la fable express est plus brève et bien souvent subversive,
calembouresque, ou simplement absurde.
Le mieux est d’en juger par vous-même :
Pépin le Bref est mort depuis bientôt mille ans.
Moralité :
Quand on est mort, c’est pour longtemps !
Eugène Chavette
Un mari quelque peu volage
Le lendemain de son mariage
Tua sa femme à son réveil
Moralité :
La nuit souvent porte conseil
Alexandre Pothey
Qui inspira ensuite celle-ci de Willy :
Un jour, un passant débonnaire
Ayant rencontré Georges Ohnet
Fut mordu, soudain, au poignet
Par ce romancier sanguinaire :
Il conserva huit mois la trace de ses dents.
Moralité :
Quand Ohnet mort, c’est pour longtemps.
Lequel Willy récidive ensuite (il commet ainsi quelques centaines de fables express) :
Une mine est béante, un champ qui la domine
Glisse et, soudain, s’engouffre avec un long fracas
Moralité :
Garde-toi tant que tu vivras
De jucher les champs sur la mine
9
L’Obscurité

10
Et pour finir, on ne peut pas couper à Alphonse Allais :
Lorsque tu vois un chat de sa patte légère
Laver son nez rosé, lisser son poil si fin,
Bien fraternellement embrasse ce félin.
Moralité :
S’il se nettoie, c’est donc ton frère.
Vers à Lyre
Mais le blasphème ne se limite pas à la fable. Il ronge comme l’acide les grands prêcheurs de la
sagesse populaire : les proverbes !
Prenons par exemple ce sage conseil «l’avenir appartient à ceux qui se lèvent tôt» ; connu de tous,
et d’une vérité incontestable. Voyez maintenant comme il est odieusement détourné :
ou
«L’avenir appartient à ceux qui se lavent tôt (parce qu’il reste de l’eau chaude)»
«Le monde appartient à ceux dont les ouvriers se lèvent tôt.»
(film Dans une galaxie près de chez vous)
(Proverbe patronal)
Le proverbe perd dans ces altérations toute sa noblesse. Tantôt il est tellement tronqué qu’il ne veut
rien dire tantôt il se pare d’une indiscipline dangereuse.
Un autre proverbe sujet à bien des traits d’esprit :
se décline chez Francis Blanche en
« C’est en forgeant que l’on devient forgeron »
« C’est en forgeant qu’on devient forgeron mais ce n’est pas en se mouchant que l’on devient moucheron ni en
sciant que Léonard devint scie »
ou pour dans Dans une galaxie près de chez vous en
« C’est en forgeant qu’on devient Michel Forget »
Tous les moyens sont bons pour les pasticheurs éhontés ; outre les approximations, certains aussi
adorent découper et rapprocher les proverbes qui prennent alors un tout autre sens :
« Qui vole un bœuf, dîne »
En honnêtes gens que vous êtes, vous ne manquerez pas de réprouver ce site « à se fendre le cul
par terre » : http://www.les-carottes-sont-jetees.fr/ où l’on peut facilement s’exercer soi-même à créer de
nouvelles expressions.

Et pour finir de vous en dégoûter, quelques faux proverbes de mes errances sur la toile, qui me
déplaisent particulièrement :
« Qui dit mot qu’on ne sent, a bonne haleine » ou encore
« Qui ne dit mot, se sent con. »
« Un seul hêtre vous manque et tout est des peupliers »
« Qui crawle en brasse mal aux reins »
(proverbe botanique)
(proverbe sportif)
« Un bon lien vaut mieux que deux tutorats »
(proverbe informatique)
« Si tu manges tes tartines aux toilettes, ne t’étonne pas d’avoir du pain sur la planche... »
(Proverbe d’artisan belge)
« Tout a une fin, sauf le saucisson qui en a deux. »
(Proverbe débile)
« Un verre ça va, trois verres ça va, ça va, ça va. »
(Proverbe wallon)
Biliographie de cet article :
« Pour tout l’or des mots » de Claude Gagnière.
http://sophitos.space-blogs.com/blog-note/38301/faux-proverbes-et-vraies-conneries.html
http://fr.wikipedia.org/wiki/Faux_proverbe
Mélanie W.
11
L’Obscurité

© 2008, Noemy
12
Vers à Lyre
Sombres eaux du Léthé
de Gaël Ancelin
collaboration de Mélanie W.
C’est plus que la pénombre, c’est l’obscurité :
Obsédante cette obscurité qui nous plonge
Dans l’insécurité favorise les songes
Et couvre d’un voile noir les eaux du Léthé
« Avance doucement et descends te noyer
Ne te refuse pas à la douce torpeur
Pourquoi te souvenir ? Oublie donc tes malheurs
Entre dans mes vagues et va te reposer »
Obscènes et obscures, les eaux du Léthé
Enserrent mon corps et semblent le caresser
Je ne peux résister, tout est vague et confus
Obscur même. Je suis maintenant submergé
Par je ne sais quelles sombres idées
Las, me voilà forcé de m’admettre vaincu

Dans la Cave
de Christophe Rossetti
Nous déconseillons aux plus jeunes d’entre vous de lire cette nouvelle en raison de
l’intensité et de la virulence de certaines scènes.
« J’ai peur du noir, maman
— Ne t’inquiète pas, il ne te fera rien, lui… »
L e
couple Goubredon était, de l’avis de tous, très
bien assorti. René, trente-huit ans, chômeur de longue durée, passait ses journées
à errer en ville, pour soi-disant, trouver du travail. Un travail de serveur, probablement, vu
qu’il visitait essentiellement des cafés. Sa dégaine était bien connue de ses collègues piliers. Il s’habillait
habituellement d’un pantalon de velours brun, d’un maillot de corps vert, tendu autour de son embonpoint
comme la peau d’un copieux boudin, et d’une veste de flanelle, à carreaux rouges et ocres. Il ne la
fermait jamais, afin d’exhiber son ombilic saillant, semblable à une cerise sur le gâteau. Les remarques
déplacées sur cette excroissance ne manquaient pas. Elles remplaçaient d’ailleurs l’habituel bonjour. René
adorait ses compagnons de beuverie. Leur bienfait principal était de l’éloigner de sa femme, au moins
jusqu’au soir… une femme qu’il ne voyait quasiment jamais, du temps où il travaillait, prenant son train
à six heures, le matin comme le soir, et qu’il avait redécouvert à la suite de son licenciement. « Dire que
certains attendent la retraite ! se disait-il. Ils ne se doutent pas une seconde de ce que va devenir leur vie
de couple ! » Clotilde s’usait la rétine, à longueur de journée, devant son poste de télé, zappant de chaîne
en chaîne, pour y puiser sa ration quotidienne de séries. Elle ne sortait jamais, aussi, pour tout vêtement,
elle ne portait qu’une ample robe de chambre blanche à motifs floraux – des roses, car elle adore les roses.
A quoi bon soigner son look si personne n’est là pour le voir ? Quand elle se levait pour se préparer un
thé, breuvage qu’elle noyait dans la liqueur de poire afin de lui donner plus de goût (selon ses dires), elle
patinait dans ses chaussons molletonnés représentant des gueules de lion.
Leur entourage ne se trompait pas sur ce point : les époux Goubredon étaient parfaitement complémentaires.
Tous deux cultivaient un goût prononcé pour l’oisiveté, l’alcool et la haine. La haine de
tout ce qui était étranger à leur petit monde, des gens, bien sûr, mais aussi de la politique, des lois, de la
religion, de la morale… Un sentiment si indispensable à leur bien-être qu’ils l’éprouvaient, fort logiquement,
l’un envers l’autre.
« C’est quoi, cette connerie ? demanda Réné, un soir.
— Qu’est-ce que ça peut te foutre ? Vas cuver dans la cuisine, tu empestes le salon !
— Je vois pas ce que je pourrais empester, ça pue déjà la merde, ici ! Tu t’es fait dessus, ou quoi ?
— Si c’est moi qui pue, c’est de ta faute, gros lard ! T’as qu’à réparer le robinet de la baignoire !
— Celui du lavabo fonctionne très bien. Si tu veux prendre un bain, tu verses l’eau dans un seau,
et tu transvases…
— J’ai mal aux bras, tête de con ! Je te l’ai déjà dit !
— Et moi, j’ai mal aux oreilles ! Bon Dieu ! Cette odeur me fait gerber ! »
13
L’Obscurité

14
Vers à Lyre
A ces mots, René ouvrit la fenêtre. L’air tiède de mai transporta dans la pièce un parfum de colza,
venu des champs voisins.
« Peuh ! s’exclama Clotilde. Ca pue autant dehors ! Et puis, tu fais entrer le froid, referme ! »
René partageait l’avis de sa femme. Il referma, mais pas immédiatement, pour ne pas lui donner
l’impression d’obéir.
« Qu’est-ce qu’il y a à bouffer ?
— Si tu veux le savoir, regarde dans le frigo, crétin ! »
Il s’en voulait d’avoir posé la question. Elle ne faisait plus la cuisine depuis longtemps. Il se traîna
jusqu’au réfrigérateur et ouvrit la porte d’un geste mou. Par bonheur, il trouva ce qu’il cherchait : emmental,
jambon, saucisson… l’idéal pour un sandwich, l’essentiel d’une bonne nutrition ! Le problème, c’est
qu’il n’y avait pas de pain. Il vérifia l’heure et partit à la boulangerie.
Il dégusta son met en l’agrémentant d’un reste de vin, de crudités de la veille et d’une banane. Clotilde
ne mangea pas ce soir-là. Il ne posa aucune question. Il préférait ne pas savoir de quoi elle se gavait
dans la journée…
Le film de la soirée avait l’air bien. Une comédie, avec des gens rigolos qui passaient souvent dans
les émissions de télé du soir, les seules qu’il regardait, quand il n’avait pas envie d’autre chose... Heureusement
pour lui, Clotilde, seule détentrice de la télécommande, avait décidé de regarder ce programme.
Il s’installa à côté d’elle, essayant de noyer l’odeur qu’elle lui renvoyait dans les vapeurs du verre de vin
qu’il s’était rapporté de la cuisine.
« T’as intérêt à pas en renverser !
— Tu parles ! Pour ce que ça va changer... Regarde-le, ton divan ! On n’en voit même plus la couleur
tellement il est crasseux !
— Si tu es si sensible à l’hygiène, ne te gêne pas, nettoie-le !
— Il faudrait le changer, ça irait plus vite.
— Dans ce cas, trouve du boulot, parce que c’est pas avec nos économies qu’on pourra s’en
payer un !
— Ca sert à rien ! Il y a trop de choses pourries à remplacer, ici…
— Ah, nous y voilà ! Si tu veux partir, la porte est grande ouverte, connard !
— Tu m’emmerdes ! Je vais chercher une autre bouteille à la cave.
— Pendant que tu y es, rapporte-moi du lait. Y’en a plus ici.
— Tu peux toujours courir ! »
« Vieille peau ! »
, maugréa René en descendant les marches abruptes menant
au sous-sol. Ça allait de pire en pire !
Il soufflait à chaque pas. Ses jambes lourdes avaient du mal à supporter le poids de son embonpoint.
Heureusement pour lui, l’escalier était assez court. Il faisait sombre en bas, mais puisque l’interrupteur
se trouvait à gauche, sur une portion de mur non contiguë à la dernière marche, et qu’il lui faudrait faire
quelques pas supplémentaires pour l’atteindre, il se contenta de la lueur que lui renvoyait la maison ; elle
suffisait amplement. Sa mini-cave ne contenait qu’une dizaine de bouteilles bon marché. Il s’empara de la
première venue. Derrière le tintement glissé que produisit l’objet en sortant de son emplacement, il crut
entendre comme une respiration.
Il resta un moment immobile, pour essayer de surprendre une seconde fois le bruit, mais il n’entendit
rien d’anormal. Un monticule de denrées en tous genres se trouvait derrière lui. Il hésita devant
le lait. Devait-il en rapporter, alors qu’il avait envoyé bouler la vieille à l’instant, sachant que de toute
manière, ce serait à lui de le faire, puisque Clotilde ne descendait jamais dans le sous-sol ? Ses chaussons

étaient trop larges pour les marches et elle ne pouvait pas y aller pieds nus, puisqu’elle ne supportait pas
la surface glacée et poreuse du béton… Dur dilemme, entre fierté et fainéantise. Le second concurrent
remporta le concours. René se baissa pour ramasser le carton et entendit clairement, cette fois, un souffle
venant de sa gauche.
Il suspendit son geste et se redressa. Le bruit venait du coin le plus sombre de la pièce.
« C’est toi, morveux ? »
L’obscurité ne protégeait pas des coups ; il aurait pu lancer son pied, au hasard, pour vérifier, mais
quelque chose lui disait qu’il ne s’agissait pas de lui. Jamais il ne serait venu ici sans autorisation. Pourtant,
il y avait bien quelqu’un. D’ailleurs l’individu ne cherchait plus à masquer sa respiration. Il soufflait
à présent, d’une manière gutturale, dégoûtante, comme si ses fosses nasales étaient encombrées. D’une
démarche hésitante, René recula jusqu’à l’interrupteur.
Un sentiment de danger s’empara de lui alors qu’il s’éloignait. Cette haleine ne lui inspirait pas
confiance. Elle ne semblait pas humaine. Son doigt tremblait au moment où il appuya sur le bouton. La
lumière jaillit dans une vive explosion jaunâtre. Une masse de chair noire et visqueuse apparut, précisément
à l’endroit où il l’avait soupçonnée. L’ampoule éclairait directement ce coin de la pièce, dévoilant
dans toute son horreur l’anatomie contre-nature du monstre. Son corps longiligne, semblable à un tronc
d’arbre, palpitait au rythme de son diaphragme et de petits tentacules, situés sur ses flancs, s’agitaient
frénétiquement. Par chance, elle n’avançait pas et rien ne démontrait qu’elle fût munie de jambes pour
se mouvoir.
René s’était agrippé à la bouteille de vin, réaction due à la terreur, qui avait soudainement tendu
ses muscles à l’extrême. Dès qu’il revint à lui, il se précipita dans l’escalier. La panique modifia son appréciation
des distances. Son pied buta contre le rebord de la première marche, il perdit l’équilibre et son
genou droit s’écrasa durement sur celui de la seconde marche. La douleur lui fit lâcher sa bouteille qui
se brisa devant lui. René s’affaissa dans les débris de verre et le vin poisseux. Il se roula de côté, autant
pour remettre d’aplomb sa jambe endolorie que pour observer la réaction de la créature. Il constata avec
effroi que celle-ci avait bougé. De plus, elle paraissait plus grande, plus élancée. Il redoubla d’efforts pour
se redresser, mais sa rotule lui renvoyait une douleur insupportable. La créature avançait en ondulant,
très lentement. Elle semblait gênée par quelque chose et sa chair frémissait, comme sous l’effet d’une
extrême tension interne. Soudain, un bruissement huileux déchira le silence et une sorte d’appendice se
décolla de son abdomen. Le nouvel organe s’étira un peu, et s’appuya à quelques centimètres de la base
ondulante. Par glissement, il fit avancer cette base de quelques centimètres et prit appui plus loin afin de
recommencer l’opération, mimant ainsi la reptation d’une chenille. Bien qu’hésitants, ses mouvements
lui permettaient d’avancer.
René se tourna dos à l’escalier, pour ne plus quitter la menace des yeux, et monta à l’aide de ses
bras. La viscosité du vin rendait ses appuis incertains. La peur l’empêchait de se concentrer, de réfléchir.
Ses bras répondaient à présent à l’appel d’un message redondant et critique, celui d’assurer une fuite
immédiate. Mais ses gestes étaient très maladroits. Chaque ascension s’accomplissait au prix d’une trop
grande énergie. Son cœur hurlait sa détresse, cognant furieusement jusqu’à fendre ses côtes ; il manquait
de souffle et une douleur cuisante, presque paralysante, durcissait ses biceps. La créature arriva au pied de
l’escalier alors qu’il en avait gravi la moitié. René n’en pouvait plus. Son seul espoir était que la créature
ne puisse le suivre sur ce terrain pentu. Il s’arma du goulot de la bouteille, sans conviction.
Brusquement, le monstre déploya entièrement son nouvel appendice. La masse de chair se souleva,
exhibant un corps ponctué de dizaines de petits tentacules frétillants. Elle s’allongea jusqu’au plafond,
plongeant René dans son ombre. La créature était à présent épanouie. Elle se tenait débout, immobile,
majestueuse et terrible. L’observait-elle ? Si oui, avec quoi ? Sa silhouette vermiculaire n’avait aucun crâne,
et donc, pas d’yeux. D’ailleurs, cette absence de gueule était peut-être bon signe. Depuis qu’il l’avait vue,
15
L’Obscurité

16
Vers à Lyre
Ses deux puissantes mandibules
se refermèrent...
son instinct de survie lui hurlait de s’enfuir.
Mais la menace semblait à présent très relative. La
chose était géante, certes, mais il s’agissait d’un simple
asticot.
Calmé et reposé, René posa les restes de la bouteille et poursuivit son escalade.
Son genou ne lui faisait plus aussi mal. Il parvint à se relever. En prenant de l’altitude, et ce, malgré le
contre-jour, il distingua de multiples petits points noirs au sommet de la créature. Puisqu’elle semblait
respirer par ses tentacules, il en déduisit qu’ils avaient une autre fonction. Laquelle ? L’ouïe ?
Titubant, René franchit une marche, puis une autre. Il tentait de faire abstraction des bruits aqueux
qu’il entendait dans son dos, de fixer son attention sur la porte de la cave. Cette chose pouvait l’observer,
souffler, baver, tant qu’elle voudrait, il s’en fichait. Il n’avait aucune envie de lui demander ce qu’elle
fichait là, et pourquoi elle restait debout à bayer aux corneilles. Il ne comprit jamais pourquoi sa main,
alors qu’elle s’avançait pour saisir la rondelle métallique de la porte, ne parvint jamais à son but. Il fut
violemment happé, gobé jusqu’à la ceinture et tranché en deux. Il n’eut pas le temps de manifester sa
douleur. Le seul bruit que provoqua cette soudaine attaque fut celui du choc, lorsque la paire de jambes
tomba contre le bois léger de la porte. Ses deux puissantes mandibules se refermèrent, le broyant sur toute
la longueur. La mastication produisit des craquements et autres bruissements aqueux, que la créature
atténua par la masse de sa tête immense.
« Merde ! s’exclama Clotilde, alors que le film commençait. Ce con a dû se vautrer dans l’escalier !
J’espère qu’il va lécher le vin qu’il a renversé, au prix que ça coûte ! »
Elle resta immobile un moment, cherchant dans le film la force d’oublier l’incident. Mais si ce minable
était réellement tombé, qu’il se tuait et qu’elle ne lui portait pas secours, elle serait une criminelle
aux yeux de la loi. Non-assistance à personne en danger de mort ! Or, il n’était pas question d’aller en prison
à cause de cet enfoiré ! Enfermée à double tour toute la journée à ne rien faire, et puis quoi encore ?
Elle se leva péniblement, et traîna ses gros chaussons jusqu’au bout du couloir. Lorsqu’elle ouvrit
la porte, elle vit avec effroi l’immonde créature, qui engloutissait la seconde moitié de Réné. Les deux
rangées de crocs saisirent les jambes au niveau des genoux. Ensuite, la créature leva la tête jusqu’au plafond
pour faire tomber sa nourriture entre ses deux immenses mâchoires. Enfin, elle referma sa gueule,
gonflée par le corps étranger, et débuta la mastication, dans une série de bruissements horribles, huileux,
cartilagineux, osseux, gazeux… Une fois broyé, elle le déglutit dans un odieux gargouillis puis, retrouva
progressivement sa consistance initiale.
Clotilde avait observé la scène avec un dégoût scientifique et analysé froidement la situation. Son
mari était mort, ce qui était plutôt une bonne chose. A présent, il lui fallait sauver sa peau.
Elle referma la porte de la cave, courut chercher la clé sur le panneau situé dans le mini-hall d’entrée,
au-dessus du téléphone, et la verrouilla. Elle revint sur ses pas, attrapa l’écouteur et commença à
composer le numéro de la police. Alors que la sonnerie retentissait, elle entendit un grognement caverneux
provenant du sous-sol. Sa main devint hystérique. Elle écrasa l’appareil contre son oreille pour
calmer ses tremblements et cracha sa bile à l’attention de ces flemmards de poulets qui ne se décidaient
pas à décrocher.
La porte de la cave explosa brusquement, propulsant dans le couloir une pluie de débris acérés. La
créature jaillit avec une souplesse de lombric, et sa gueule prit appui à quelques mètres de Clotilde, afin
de ramener sa voûte plantaire. Affolée, la femme abandonna le téléphone et sortit dans l’obscurité en
courant à toutes jambes, délaissant ses chaussons derrière elle. Les gravillons de l’allée lui déchirèrent la
plante des pieds. Elle jaillit dans la rue et appela aussitôt à l’aide.

La rue était déserte. Les lampadaires crevaient à peine les
ténèbres que l’absence de lune rendait très épaisses. Derrière elle,
le ver géant approchait. Il était encore éclairé par la lumière de la
maison, mais bientôt, il rejoindrait l’obscurité et deviendrait difficile
à repérer. Elle se précipita chez ses voisins les plus proches, les
Douglet, et sonna frénétiquement. Un silence épouvantable suivit le tintement. Elle appuya encore trois
fois et appela de vive voix. Le monstre n’était pas encore dans la rue, mais cela ne suffisait pas à la rassurer.
Elle savait que ses voisins étaient chez eux. Une lueur filtrait entre les volets de leur porte-fenêtre. Mais,
peut-être ne voulaient-ils pas lui venir en aide. Les salauds !
Un éclairage puissant perça soudain l’obscurité. C’était la lampe extérieure. Paul Douglet apparut
sur le seuil de sa demeure.
« Aidez-moi, je vous en prie ! hurla Clotilde. Mon mari a été dévoré et…
— Tu vas arrêter de nous faire chier, la radasse ? Est-ce qu’on vient t’emmerder, nous ?
— Mais écoutez-moi, enfin ! Je vous dis que mon mari est mort !
— Et moi, je te dis d’aller te faire foutre, salope ! On n’aime pas ta gueule, ici, alors
démerde-toi ! »
La porte claqua violemment. Le silence étendit à nouveau son empire. Clotilde entendit alors nettement
un souffle. Une respiration qui était devenue familière dans sa vie, car elle avait pu en apprécier
la ferveur, lorsque les jambes de René se faisaient réduire en pièces. Elle se retourna et hurla de plus belle,
l’esprit encombré de questions. Même si Douglet ne l’aimait pas, pourquoi avait-il refermé sa porte, alors
que le monstre était là, à quelques mètres ? Il aurait dû hurler, lui aussi, et s’enfuir en courant !
La lampe extérieure s’éteignit, la libérant de l’emprise de cette vision de cauchemar. Elle en profita
pour s’enfuir à nouveau. Instinctivement, elle prit la direction de sa voiture. Celle-ci se situait à quelques
centaines de mètres, sur un parking réservé au lotissement. Durant sa course, elle n’entendait aucun mouvement
dans son sillage ; pas de frottement, pas de cognement, pas de glissement. Le monstre semblait
ne pas être à sa poursuite. Pourtant, elle ne pouvait s’affranchir de sa terreur. Elle ahanait hystériquement.
Sa robe, ample et molletonnée, ralentissait sa course. Elle l’ôta, se retrouvant dans la fraîcheur nocturne
en sous-vêtements.
Elle pénétra dans le véhicule d’un geste brusque. Elle réalisa alors que la clé n’était pas en sa possession.
Bien sûr, quelle conne ! Elle devait se trouver dans la poche du pantalon de Réné. C’est-à-dire,
dans le gosier de la chose… Il laissait toujours la portière ouverte, mais n’était pas négligent au point de
laisser un double à l’intérieur de l’habitacle. Elle poussa un cri mêlé de rire, une sorte de maelström d’expressions,
indéfinissable, mais qui témoignait de son profond désarroi.
Elle trouva une lampe électrique dans la boîte à gants. Elle s’en empara, sortit de la voiture et
l’alluma.
Au moment où son doigt appuyait sur le bouton circulaire du cylindre de plastique, elle eut un
doute. La scène de certains soirs lui vint à l’esprit, comme un cauchemar.
« Il faut dormir, maintenant.
— J’ai peur du noir, maman.
— Ne t’inquiète pas, il ne te fera rien, lui…
— C’est papa…
— Ce sont des rêves, Jeremy, seulement des rêves. Papa ne viendra pas. Tu n’as pas à t’inquiéter. »
Le noir ne fait pas de mal, c’est ce qui l’habite qui est dangereux.
« Aidez-moi,
je vous en prie ! »
17
L’Obscurité

18
Vers à Lyre
La lueur jaunâtre lança un trait en direction de la route. Le monstre apparut dans toute sa grandeur.
Il était là, devant elle, immense, vibrant d’un désir infâme, si proche qu’elle pouvait à présent sentir son
odeur, un remugle infect de putréfaction.
La lumière dévoile le monstre qui sommeille dans les ténèbres…
La moitié supérieure du monstre se fendit dans le sens de la largeur, dévoilant deux rangées de crocs
acérés. Les mâchoires surdimensionnée s’écartèrent dans un sourire carnassier.
Clotilde éteignit sa lampe. Les ténèbres engloutirent le parking et le rictus meurtrier. La puanteur
se dissipa complètement. Le monstre semblait avoir pris la fuite. Toutefois, en tendant l’oreille, Clotilde
entendait encore une respiration. Celle-ci était si atténuée qu’elle semblait provenir de très loin. Cela signifiait
que la créature était bien là, probablement grâce à la lueur des lampadaires, mais que cette source
d’éclairage n’était pas suffisante pour le rendre menaçant…
Il n’y avait donc plus de danger immédiat. Comme elle grelottait, Clotilde alla récupérer sa robe
de chambre. En nouant la ceinture, elle chercha dans quel endroit elle pourrait se réfugier pour la nuit.
Pas question de retourner chez elle, toutes les lumières étaient restées allumées. Impossible de se réfugier
chez quelqu’un, il y aurait également des sources d’éclairage – et puis, ces chiens refuseraient sans doute
de l’aider ! L’idée de passer la nuit dans un bois environnant ne l’enchantait pas. Il ne faisait pas plus de
dix degrés dehors. Un hangar serait l’idéal. La ferme des Grougnot, située à deux kilomètres du village, en
possédait un. Cela faisait plusieurs années qu’elle n’y était pas retournée, mais il y avait de bonnes chances
pour qu’il y soit encore. Les fermes ne changent pas. Et puis, elle n’avait pas de meilleure solution.
Alors qu’elle se mettait en route, une camionnette déboucha à vive allure. Le lotissement était circulaire.
Les faisceaux de ses phares balayèrent les premières voitures du parking, plus les suivantes, puis
la clôture de la propriété voisine. Enfin, elles passèrent sur Clotilde, qui n’osait plus bouger, consciente
qu’elle n’avait aucune chance de leur échapper. Ce n’était que l’affaire d’une seconde. Le véhicule roulait
vite, il la dépasserait bientôt…
La gueule béante fondit brusquement sur elle. Elle lui arracha sèchement la tête et l’avala sans mâcher.
Lorsque Clotilde s’écroula au sol, la camionnette était déjà loin.
Son repas terminé, le monstre rentra chez lui. Sur le trottoir, il croisa deux jeunes qui s’insultaient.
Ces derniers ne firent pas attention à lui. Il s’engagea sur l’allée
de gravillons du couple Goubredon, franchit la porte d’entrée
qui était restée grande ouverte, la referma, éteignit les lumières
et suivit le couloir en écrasant les éclats de bois qui l’encombraient.
Il entra dans la chambre de Jeremy. Allongé dans son lit,
l’enfant semblait dormir. Mais il ne dormait pas, le monstre le
savait. Il avait trop peur du noir, et il était encore trop tôt. Le
sommeil ne viendrait qu’avec l’épuisement, quand l’effroi
aurait brûlé ses dernières forces.
La créature se roula en boule, ses tentacules se
rétractèrent, son corps se gondola, rapetissa, et changea
de couleur, passant du noir au bleu nuit, du bleu nuit
au bleu marine, du bleu marine au bleu ciel. Un
fin duvet de velours recouvrit sa peau luisante.
La boule molletonnée prit forme, tête, pattes,
pompon. Ses yeux de verre jaillirent et une
lueur infime, provenant d’un rayon lunaire
© 2008, Aurore Moret, Jérôme W.

filtrant au travers des volets, se refléta à l’intérieur. L’enfant sursauta. Il se redressa dans son lit. Qui donc
était venu ? Il ramassa le lapin fébrilement. Les larmes lui vinrent aux yeux. Il pensait que jamais il ne
reverrait son ami Pinpin, le seul qui parvenait à le rassurer, à lui donner la force de dormir. Son père
l’avait jeté sans ménagement dans le sous-sol, parce qu’il s’y accrochait de toutes ses forces, lorsque venait
la nuit...
Jeremy retourna dans son lit et serra très fort son ami de velours. Il ferma les yeux. Aucune image
malsaine ne vint le harceler. Il se sentait calme, détendu, et le sommeil commençait déjà à engourdir sa
conscience.
Habituellement, de vilaines pensées torturaient son esprit. Quand la lumière s’éteignait, et que
maman repartait après avoir essuyé ses larmes, il attendait. Une peur atroce tombait sur lui, si saisissante,
si oppressante, qu’un cataclysme de violence embrasait son âme. En rêve, il se voyait plus grand, plus
fort, plus combatif. Il affrontait son tortionnaire avec fermeté, s’opposait à sa volonté d’un seul regard
ténébreux, le toisait sévèrement. Et quand, par malheur, les pas lourds résonnaient derrière la porte, que
la poignée tournait, que la lumière du couloir baignait son lit et que le souffle puant de son père approchait,
la violence de ses pensées décuplait. Sa poitrine se contractait, ses muscles se tendaient à l’extrême.
Il prenait soudain conscience de la cruelle vérité. Il n’était pas un être supérieur. La terreur paralysait ses
membres, même les cris restaient nichés au fond de sa gorge. Quand son père le rejoignait, il n’opposait
aucune résistance. La rage comprimait ses veines et tordait ses os, ses yeux pleuraient, sa voix geignait,
son cœur grognait, frappait, mordait, hachait, broyait, mais son corps ne pouvait lutter. Il n’était pas un
super-héros, il n’était qu’un enfant…
Mais ce soir il s’était passé quelque chose dans la maison. Il avait tout entendu et il savait ce que
cela signifiait. Il n’y avait plus rien dans l’ombre.
Ce soir, maman n’aura pas à sécher ses larmes. Ce soir, le monstre ne viendra pas…
19
L’Obscurité

L’auteur
Mark Zusak est Australien, mais d’origine allemande
et autrichienne. Il est né en 1975, à Sydney,
et enseigne présentement l’anglais à l’université de
la ville. Il a reçu les prix Millepages Jeunesse, CBC
Honour Book, CBC Book Of the Year Award et
NSW Premier’s Literary Award.
Bibliographie
· The Underdog, 1998
· Fighting Ruben Wolfe, 2000
· When Dogs Cry, 2001
· I am the Messenger, 2002
« La mort donne à la vie tout son prix »
Combien d’êtres humains la Mort a-t-elle
entraperçus ? Parmi eux, peu sont ceux qui ont
réussi à l’émouvoir, à attirer son attention… Liesel
Meminger, jeune orpheline allemande plongée au
cœur de la tourmente nazie, est du nombre. Son
histoire, son drame vibrant et désarmant, c’est la
Mort elle-même qui nous la conte.
Le très talentueux Markus Zusak emprunte
en effet la voix de la Grande Faucheuse pour
nous parler de mots,
de couleurs et du
paradoxe de la nature
humaine. Dans la toile
qu’il déroule devant
nous s’entremêlent
l’atrocité, l’absurdité
et la misère, la bonté,
la douceur et l’amitié.
Tout cela sans jamais
choquer, toujours avec
justesse, et dans un
style rare, aux images
frappantes et d’une
20
Vers à Lyre
La Voleuse de livres
par Markus Zusak, aux éditions Oh!, collection Pocket
Je vous présente ici un roman singulier et poignant, à la grande portée, destiné aussi
bien aux adultes qu’aux adolescents.
grande originalité. La plume vive et fraîche de
l’auteur, magnifiant chaque détail, nous attache
au livre, nous happe et nous fait frémir. Ainsi,
de petits bijoux sont disséminés au fil des pages,
tels les réflexions et confidences de la Mort ou la
reproduction manuscrite et illustrée d’un conte
qu’un ami
«
offre à Liesel.
Franc, déstabilisant et tout empreint d’humanité,
de poésie et d’humour noir, La Voleuse de
livres est un récit un magnifique et universel.
Extrait
Les humains qui en ont réchappé.
Les survivants.
Les survivants.
Ceux-là je ne supporte pas de la regarder, et je ne
parviens pas toujours à m’y soustraire. Je recherche
délibérément les couleurs pour ne plus penser
à eux mais j’en vois de temps en temps, effondrés
entre surprise et désespoir. Le cœur saigne. Ils ont
les poumons en charpie.
Ce qui m’amène au sujet dont je veux vous parler
ce soir, ou ce matin – qu’importent l’heure et la
couleur. C’est l’histoire de quelqu’un qui fait partie
de ces éternels survivants, quelqu’un qui sait ce
qu’être abandonné veut dire.
Une simple histoire, en fait, où il est question, notamment
:
– D’une fillette ;
– De mots ;
– D’un accordéoniste ;
– D’Allemands fanatiques ;
– D’un boxeur juif ;
»
– Et d’un certain nombre de vols.
J’ai vu la voleuse de livres à trois reprises.
Camille Lantagne

Les auteurs
Haiku
Anthologie du poème court japonais
Corinne Atlan, née en Algérie, est traductrice
professionnelle et se spécialise dans la traduction de
livres en japonais. Elle a étudié la langue japonaise
à Paris, puis a vécu deux ans au pays du soleil levant
et dix ans au Népal, où elle enseignait le français.
Elle a une quarantaine de traductions à son actif et
trois livres de sa propre main.
Zéno Bianu est poète, dramaturge, traducteur
et co-auteur de plusieurs anthologies. Il est né
à Paris, en 1950. Auteur très prolifique, il dirige
la collection Poésie des éditions
Jean-Michel Place.
Bibliographie
Corinne Atlan
· Le monastère de l’aube, 2006
· Entre deux mondes : Traduire
la littérature japonaise en
français, 2005
· Danse de diamant, 2002
Zéno Bianu (extrait)
· Connaissance de l’ombre, 1986
· Fatigue de la lumière, 1991
· L’atelier des mondes, 1999
· Le battement du monde, 2002
Souffle
Un instant figé. L’éphémère cristallisé. D’un
unique trait de pinceau, les maîtres haikistes captent
l’essence d’un moment. En quelques mots
(il est dit qu’un haiku « ne doit pas être plus long
qu’une respiration »), le poète fait tressaillir notre
sensibilité, notre intimité. Son regard est neuf et
nous déstabilise, avec légèreté et complicité.
présentation, choix et traduction par Corinne Atlan et
Zéno Bianu, aux éditions Gallimard, collection Poésie
Le livre que je vous suggère cette fois-ci est un recueil. Il renferme des dizaines de
petites perles d’une forme poétique particulière et mystérieuse : le haiku.
Ce sont les plus grands maîtres japonais
de cet art aérien et presque insaisissable qui sont
réunis dans cette très belle anthologie. Des haikistes
médiévaux aux contemporains, elle offre un vaste
panorama du poème court dans son pays d’origine.
Et, puisque le haiku doit traditionellement référer
à une saison, l’ouvrage est divisé en cinq parties :
printemps, été, automne, hiver et hors saison.
La tâche de traduire en français un haiku
est très ardue, mais Corinne Atlan et Zéno Bianu
l’exécutent d’une façon admirable. Ils ont su retransmettre
l’éternel et le fugitif, la beauté vibrante
et fugace. De plus, le livre est étoffé
d’une très belle introduction et d’un
dossier fort intéressant, contenant
une petite histoire du haiku, des
annotations sur plusieurs poèmes
et une chronologie des auteurs.
«
Extraits
«
»
la solitude
Jôsô
«
»
Sôseki
«Sur la pointe d’une herbe
»
Un monde
qui souffre
sous un manteau de fleurs
Issa
Il givre et grésille –
sans fin sans fond
La Voie Lactée
le champs de patates
»
les hérons blancs !
«Sans savoir pourquoi
Shiki
j’aime ce monde
où nous venons pour mourir
devant l’infini
»
du ciel
une fourmi
Hôsai
Camille Lantagne
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L’Obscurité

© 2008, Camille Lantagne
22
Soir
de Janine Laval
Quand les ombres s’allongent à la tombée du jour,
Une brume dorée flotte au-dessus des roseaux
Et semble s’évanouir au milieu des labours.
Un cygne majestueux trace un sillon sur l’eau.
Le soleil avant de disparaître lance un dernier rayon
Les troupeaux, lentement reviennent aux étables
Les montagnes sont teintées de bleu à l’horizon
La vague doucement vient fondre sur le sable.
Vers à Lyre
Le bel oiseau de nuit soulève une paupière
Constatant qu’il est l’heure, ouvre ses ailes
Et silencieusement dans la nuit familière
Prend son vol comme une caravelle.

Cinéma
Obscurité… Et cinéma. Au premier abord, ces deux termes recèlent une pointe d’antinomisme,
car le cinéma est une projection de lumière et l’obscurité n’en admet
pas. Mais en y regardant de plus près, et avec un soupçon de poésie, le cinéma s’offre à
nos yeux, nous charme, uniquement grâce au bon vouloir de l’obscurité, qui permet la
projection de lumière et fixe une image nette. Sans elle, le cinéma serait invisible, car sa
lumière serait perdue dans la masse de celle qui l’entoure. L’obscurité permet donc de dé-
voiler le travail d’une vaste équipe de professionnels et d’amateurs, qui ont œuvré pendant
quelques semaines, au minimum, pour le plaisir de nos yeux, de notre esprit imaginatif
(ou pas), de notre cœur de gosse, et accessoirement pour gagner leur vie. L’obscurité ainsi
parée attire les hommes, plutôt timorés à son approche habituellement, dans les cinémas.
Le terme « salles obscures », souvent attribué aux salles de projection, parle de lui même :
cinéma et obscurité vivent en symbiose parfaite.
Mais, si l’on excepte l’aspect purement matériel et extérieur de cette entente, dans quelle
mesure s’applique-t- elle à l’intérieur même d’un film ?
Sin City
Sin City est sans nul doute un exemple très pertinent de l’utilisation de l’obscurité dans un film.
Ses réalisateurs, Robert Rodriguez et Frank Miller, sont parvenus à marier septième art et obscurité avec
une précision d’orfèvre. Ils ont transposé avec une grande fidélité l’esprit de la bande-dessinée originale
de Frank Miller. L’obscurité n’est pas uniquement un élément de décor esthétique, elle fait corps avec le
film, son cadre et son ambiance. À quoi cette réussite est-elle due ? Au montage numérique et à la 3D,
via une combinaison de caméras spéciales, largement utilisés par les réalisateurs. L’obscurité compose tout
un univers où se trament et se déjouent sans cesse crimes et attentats, où les prostituées sont reines et où
vous rencontreriez un homme capable de ressortir indemne d’un choc avec une voiture lancée à pleine
vitesse. Afin de souligner certains détails, comme le faisait Frank Miller dans sa bande dessinée, quelques
rares couleurs trompent le noir, le blanc et leurs nuances : le jaune, le bleu, mais une, surtout, dirige notre
regard : le rouge. Un rouge dominant, rouge de l’amour, des tentations, de la fureur et… Du sang. Sin
City est un petit monde, métaphore de la réalité et de sa décadence, régi par la cruauté, la vengeance, le
sexe et la prison, où se mélangent et se croisent plusieurs histoires, plusieurs vies, plusieurs destins.
Tous ces récits sont assez sombres, ils font ressortir l’obscurité psychologique, la part d’ombre et
d’horreur que chacun abrite. Mais bien qu’une grande violence les englobe, certains des personnages
gardent une part d’humanité, en signe de la dualité des hommes.
Peu de gens sont restés insensibles à cette adaptation où l’obscurité joue un grand rôle et renforce
le climat fantastique et irréel du film.
Un casting impressionnant (Bruce Willis, Mickey Rourke, Jessica Alba, Elijah Wood, Clive Owen)
vous aura peut-être également séduit, mais il n’est pas non plus évident de savoir apprécier l’originalité de
ce film. Casting, scénarios multiples, couleurs, érotisme... Toutes les raisons sont bonnes pour apprécier
ou non ce film inhabituel (film interdit aux moins de 12 ans lors de sa sortie en France).
23
L’Obscurité

Star Wars
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Vers à Lyre
Avec deux trilogies mondialement connues par plusieurs générations de spectateurs, Star Wars n’est
plus à présenter. Cela fait 30 ans que ça dure : dans une galaxie lointaine, très lointaine, il y a des héros
et des méchants. Saupoudrez le tout de sabres laser, combats spatiaux, droïdes loufoques, bestioles charmantes
et de quelques histoires d’amour et le tour est joué. Résultat, un « Space Opéra » avec un combat
d’entre tous les âges : le bien contre le mal.
Son succès, Star Wars le doit beaucoup à son univers, parfois haut en couleurs avec des paysages
sublimes, mais dont le cadre essentiel est l’espace : immense et obscur. Celui-ci constitue la plupart du
temps le théâtre des aventures.
Jusque dans la trame des films, un combat du bien contre le mal, le symbolisme de la lumière et
de la noirceur est utilisé. Les guerriers Jedi tirent leur puissance d’un fluide appelé « Force » : les vertueux
sont dits « clairs », alors que ceux qui répandent le mal sont du « côté obscur ». L’obscurité constitue
l’identité des méchants. Ils ajoutent à leur surnom le mot « Dark » (obscur en anglais) : Dark Sidious,
Dark Maul et Dark Vador, pour ne citer qu’eux. Ce dernier, un personnage vêtu et masqué de noir dispense
sombres commandements et menaces cruelles aux officiers de son vaisseau spatial.
Utilisant à merveille la symbolique et l’esthétique de l’obscurité, la double trilogie Star Wars est un
divertissement familial à voir, ou à revoir.
Le silence des agneaux
© Columbia TriStar Films
Ce célèbre film est un thriller psychologique racontant la traque
d’un tueur en série par Clarice Starling, une jeune recrue du FBI,
aidée par Hannibal Lecter, un cannibale en détention. Captivant, ce
monument du cinéma (cinq oscars) met en haleine le spectateur du
début à la fin en le plongeant dans un univers morbide et violent.
La mise en scène, maîtrisée tout au long du film, utilise l’obscurité
comme un « ustensile à suspense ». En effet, à la fin, le spectateur se
retrouvera plongé dans le noir avec Clarice Starling pourchassant le
tueur dans sa cave. Ce dernier, équipé de lunettes de vision nocturne
se délecte de voir une proie à sa merci. La scène, filmé du point de
vue du tueur, crée un suspense des plus efficaces, montrant l’héroïne
du film impuissante et ignorant le danger.
Ce chef-d’œuvre, que je vous invite à savourer comme de la
chair fraîche, est exemplaire en ce qui a trait au le jeu des acteurs
mais aussi à l’efficacité de sa mise en scène (film interdit aux moins de
16 ans lors de sa sortie en France).
Damien M. &
Jérôme W.

Masque de carnaval
de Mélanie W.
Chantez vives couleurs, à la lueur du bal,
Déguisez mon chagrin sous vos éclats dorés.
Mon visage n’est qu’un masque de carnaval
Je verse mes larmes sous mes traits délurés.
Tournoyez confettis,
clinquantes fééries
Voilez-moi chimères,
tintez joyeux grelots.
Otage de l’ombre,
sur mon masque je ris,
Sous mon masque, seule,
j’épanche mes sanglots.
© 2008, Jérôme W. L ’Obscurité
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Vers à Lyre
origine D'une passion
de Marjorie Wathier Toinon
Dans un temple antique, cocon de colonnes tutélaires
aux couronnes d’étoiles, une femme, drapée
de soieries du bleu de la nuit, dort. Sa respiration est lente,
son visage impassible. Dehors, le jour danse les derniers pas d’un ballet éphémère. Il sait que bientôt il
devra laisser sa place à la nuit ici-bas. Son char, tiré par quatre chevaux, s’élance au loin, plongeant pardelà
ce qui se voit.
La femme, parée de la non-couleur de ses cheveux anthracite, se réveille. Elle ouvre ses yeux d’encre
et observe la nuit naître dans le ciel. Elle se lève et d’une démarche souple, telle une ombre vagabonde,
s’éloigne, pour parcourir le monde.
Elle vient de l’Est et son voyage ne fait que commencer. Ce soir, elle ne sera pas accompagnée d’un
seigneur d’hiver, la nuit sera donc douce, légère. Elle ne sera pas non plus secondée par la belle Séléné,
à la lueur blafarde. La nuit sera donc impénétrable, imperturbable, terre sauvage où nul horizon ne
s’aperçoit…
Elle est seule, désespérément seule, car la nuit, personne ne vit. Tout s’oublie, le monde fuit…
Aussi son voyage est souvent, si ce n’est trop souvent, solitaire.
Habituée, peut-être même désabusée, elle observe et examine, se promène et s’enivre. Toutes les
nuits, elle prend plaisir à offrir le silence, le mystère et l’oubli. Tout ce qu’elle touche se teinte de l’encre de
ses yeux d’onyx noirs. Tout ce qu’elle effleure se pare de discrétion et d’ombres, comme pour se dissimuler
et jouer des sens, déjouer l’ordinaire, et rejouer ce secret que la nuit est promesse. S’il lui prend l’envie de
rire, les ténèbres dansent en une mosaïque floue, presque sauvage. Dans ces rires naissent alors l’illusion,
la folie. Si elle est d’humeur triste et mélancolique, ses larmes tracent sur le sol des ombres maléfiques,
tragiques, des spectres de regret et de désespoir, comme un miroir des multiples reflets de son âme.
La nuit est ainsi, imprévisible, mais si sensible, si fragile…
Elle continue son chemin, sans prêter attention aux êtres qui dorment, n’écoutant que ses soupirs
et ses désirs, seule, éternellement seule.
Pourtant, ce soir, un homme n’est pas endormi. Une personne, au cœur même de cette nuit, est
restée en vie.
Un jeune homme se tient debout, appuyé contre le mur d’une maison quelconque, l’œil attentif,
le sourire aux lèvres. Il sait que Nyx passera par là, il sait qu’elle le rencontrera. Il attend ce moment où
enfin la nuit sera là. Il patiente et regarde toujours vers l’Est, toujours vers elle.
Enfin, il la voit arriver, habillée de soie bleu nuit, parée de bijoux tissés d’éphémère éternité. Il
l’admire, car il aime la nuit. Depuis toujours, il l’apprécie et aujourd’hui, après d’infinies recherches, il
perturbe sa course en se tenant sur son chemin. Enfin...
Nyx remarque alors que, pour une fois, la solitude elle-même l’a abandonnée pour être remplacée
par la curiosité.
Une ombre à la saveur sucrée, comme une gourmandise enrobée d’un secret...
Elle s’approche, la nuit s’accroche.

© 2008, Lazylad

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Elle soupire, la nuit s’enivre.
« Qui es-tu ? »
Vers à Lyre
lui demande-t-elle.
Sa voix est grave, son ton, autoritaire. Et pourtant, malgré son maintien souverain, elle invite à se
confier, elle incite à parler. La nuit est si belle, parée de ses secrets…
En retour, le jeune homme lui répond à sa façon, détaché, amusé, envoûté :
« Celui qui ne pense qu’à vous. »
Nyx sourit, d’un sourire sombre, mystérieux. Elle hésite à partir, mais se ravise, la nuit n’ayant
jamais fui…
« On ne peut penser à moi, je tisse l’oubli et l’illusion entre vos pas.
— Et pourtant, je ne vous oublie pas. Tout comme je ne rêve pas…
— Non, peut-être pas…
— Emmenez-moi avec vous… »
Nyx ne cille pas, bien que sensible à cette demande.
La nuit a de nombreux enfants, et plus encore de parents. On la dit mère de la Tromperie, de la
Ruse et de la Mort, mère du Sommeil, des Songes et de la Vengeance, souveraine des milliers d’Oneiroi,
seigneurs des rêves. On la dit aussi source de toutes nos ténèbres, de tous nos obscurs penchants, de tout
ce qui, en nous, se cache et se terre. Elle favorise l’illusion, elle enfante le secret et invite à la dissimulation.
Tout ce qui est scellé, démesuré, elle en est la mère et l’instigatrice, fière. Tout ce qui demeure au plus
profond de nous, elle le goûte et l’envoûte.
Ainsi, pourquoi donc un homme voudrait-il partager cette pénombre ?
Pourquoi donc voudrait-il plonger dans sa propre nuit, pleine et entière ?
Pourquoi donc voudrait-il goûter à ce nectar suave et empoisonné que chacun essaie de cacher ?
Ainsi défilent ses pensées. Ainsi s’écoule, bris de glace plus coupant que l’acier, sa mélopée. Elle
reprend la parole, fragile. Terrible…
« Pourquoi voudrais-tu me suivre ? Moi qui n’offre que l’obscurité des sens, qui ne vous procure
qu’oubli et indifférence ?
— Parce que vous méritez d’être aimée et que vous ne pouvez pas, ne devez pas, vivre uniquement
des ténèbres de nos existences. Soleil sombre, éclat d’encre obsidienne, vous illuminez ma vie, vous embrasez
mes sens. Laissez-moi vous approcher et vous saurez… »
Intriguée, car la nuit elle-même se soumet à ses appétits, elle ose une dernière question, une ultime
interrogation.
« Que serais-tu donc auprès de moi ? Que m’offrirais-tu de si… lumineux ? »
Le jeune homme sourit, enchanté et s’approche de Nyx, au plus près, sans la toucher.
Effleurer la nuit est si troublant, si envoûtant. Il a comme l’impression de se tenir au bord d’un
gouffre, prêt à tomber, prêt à succomber. Le vertige le submerge, la sensation enivrante de se tenir en
équilibre précaire entre son âme et ses désirs, l’envahit. C’en est grisant, ensorcelant, comme un poison,
venin sombre d’une illusion. Il se laisse troubler par cette sensation, pure et sincère, que l’obscurité n’est
pas aussi sombre qu’on le croit.
Nyx ressent ce trouble, entrevoit la nature de cet homme qui lui offre l’amour, lisant en lui comme
dans un livre ouvert. Elle découvre alors sa fragilité, sa générosité et sa passion.
Elle prend conscience que la nuit, auprès de lui, peut être de celles qui enchantent, ensorcelantes
promesses, délicieuses ivresses. Elle comprend que la nuit n’est pas que ténèbres, qu’elle peut être différente,
qu’elle peut exister autrement. Visage aux milles reflets, surimpression d’une réalité empoisonnée,
perspective aux lignes de fuite imprévisibles mais ô combien possibles…

Quelque chose se brise en elle. Certains diront quelque chose d’égoïste, d’insipide : la certitude
de ne plus demeurer seule. D’autres, plus enclin à laisser leur cœur chanter la poésie, diront que la nuit,
alors, découvrit ce que désormais elle offre de plus beau : l’imagination.
L’instant semble durer mille ans. En fait, il ne s’écoule qu’un unique moment entre ces deux êtres,
celui de l’embrasement de sens.
Sa décision est prise, couperet plus vif que le ciseau des Parques lorsqu’il tranche le ruban de vie.
Elle répond alors à cette demande, bercée par cette promesse d’existence et embrasse l’homme dans
une étreinte nouvelle : celle de la passion. Elle l’emmène avec lui pour la vie, l’entraîne dans son ombre
avec exaltation et tisse pour lui l’obscurité sous un jour différent…
Pour lui, la nuit se fait amante.
Il n’aura suffit que d’un instant… Celui de la chute, du vertige… Une autre perspective, une autre
façon d’entrevoir sa propre nature et essence…
Depuis, la nuit n’est plus seulement repos et songes éphémères. La nuit, l’obscurité, sombres
toutes deux, sont devenues le repaire de l’amour, le lieu de la passion, l’appel de l’affection, partagée,
démesurée.
Nyx parcourt désormais le monde, aimée. Elle n’est plus ignorée. L’obscurité ne se confond plus
seulement dans les illusions fugaces qui engendrent l’oubli ou la folie. Elle incarne maintenant le miroir
de nos envies, le reflet sans visage de la vie.
L’obscurité n’est plus éphémère. Elle peut construire l’éternel, elle peut engendrer l’étincelle…
Depuis, pendant la nuit, les ombres se mêlent et dansent au rythme de l’amour des mortels…
Pour encore combien de temps ?
***
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L’Obscurité

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Fresquiste
Vers à Lyre
Comme le titre de l’article le laisse entrevoir, nous allons nous pencher sur un métier artistique qui
touche l’un des plus vieux arts de notre humanité : la fresque.
Pour mieux apprécier la virtuosité des fresquistes, commençons par une petite description de l’art
en question…
Difficile de savoir à qui attribuer la paternité de ce procédé : la fresque s’est invitée en Égypte et en
Mésopotamie près de 2000 ans avant JC, avec des méthodes proches de celles actuelles. Cet art a ensuite
connu un fort engouement au Moyen-âge en France et pendant la Renaissance en Italie. Les fresques
ornaient majoritairement des bâtiments religieux. Elles sont par la suite tombées en désuétude, concurrencées
par d’autres procédés de peinture murale, à cause, majoritairement, de la limitation de leur palette
de couleur (seules les terres naturelles peuvent être utilisées, les autres étant altérées par la chaux).
La fresque est donc une technique bien particulière. Comme son nom l’indique, elle consiste
en l’application une peinture sur un enduit frais (en italien : fresco). Cependant ce terme est souvent
utilisé, par abus de langage, pour parler de peinture murale en général, sans tenir compte de la technique
utilisée.
La réalisation d’une fresque s’effectue directement sur la surface à décorer, ce qui peut nécessiter
dans certains cas l’utilisation d’échafaudages et l’adoption de postures qui peuvent être fatigantes et inconfortables
pour l’artiste.
Cette technique ne permet pas les retouches à l’infini : le fresquiste doit travailler sur une surface
constamment humide. Il doit donc être organisé, avoir une main prompte et sûre et prévoir soigneusement
le travail réalisable en une journée afin d’enduire uniquement la surface du mur nécessaire.
De manière plus détaillée : il faut tout d’abord superposer au moins deux couches de mortier
à base de chaux et de sable (la chaux permet la fixation des pigments). L’artiste peint ensuite dessus,
afin d’imbiber la surface de pigments. Une fois la peinture
terminée, le fresquiste procède à une trullisation
(travail de l’enduit avec la truelle), destinée à faire remonter
le lait de chaux à la surface de la fresque et à
la lisser. Une réaction produite par l’oxydation permet
ensuite de durcir le mortier. Afin d’être guidé lors de la
phase de peinture, le fresquiste réalise une maquette de
l’œuvre et la reproduit ensuite à l’aide de poncifs.
Une fresque demande donc à son réalisateur
d’être passionné mais aussi perfectionniste, d’une part
à cause de la technique utilisée et d’autre part à cause
Fresque de Cimabue à Assise
de la surface à décorer : le fresquiste doit pouvoir interpréter sa vision des choses sur différents murs, de
taille et de lieu variable, ou parfois à même le sol. Il doit donc s’adapter et recourir à son imagination.
Selon l’artiste et le désir du destinataire, la fresque peut être abstraite ou même dépasser la réalité, ce
qui s’appelle alors un trompe-l’œil. Ce dernier demande beaucoup de réalisme, un bon jeu de perspective
et les murs prennent alors une autre dimension, pour le plaisir des yeux et la fierté de son concepteur...
Aurore Moret

«
Découverte d’écrits
»N
ous vous invitons à découvrir comment l’obscurité s’est immiscée dans l’esprit
d’auteurs connus...
Extrait du roman Eric
Publié avec l’autorisation gracieuse des Éditions l’Atalante
Grosses et noires sont les abeilles de la Mort, grave et lugubre leur bourdonnement ; elles entreposent
leur miel dans des rayons de cire aussi blancs que des cierges d’autel. Le miel est lui-même noir
comme la nuit, consistant comme le péché, sucré comme la mélasse.
Nul n’ignore que le blanc se décline en huit coloris. Mais, pour ceux qui savent les voir, il existe
aussi huit nuances de noir, et les ruches de la Mort se dressent sur l’herbe noire, dans le verger noir, sous
les antiques rameaux aux fleurs noires d’arbres qui finiront par donner des pommes... disons... sûrement
pas rouges.
Extrait du recueil Les Fleurs du Mal
Sois sage, ô ma Douleur, et tiens-toi plus tranquille.
Tu réclamais le Soir ; il descend ; le voici :
Une atmosphère obscure enveloppe la ville,
Aux uns portant la paix, aux autres le souci.
Pendant que des mortels la multitude vile,
Sous le fouet du Plaisir, ce bourreau sans merci,
Va cueillir des remords dans la fête servile,
Ma Douleur, donne-moi la main ; viens par ici,
Loin d’eux. Vois se pencher les défuntes Années,
Sur les balcons du ciel, en robes surannées ;
Surgir du fond des eaux le Regret souriant ;
Le Soleil moribond s’endormir sous une arche,
Et, comme un long linceul traînant à l’Orient,
Entends, ma chère, entends la douce Nuit qui marche.
Charles
Baudelaire
Terry Pratchet
Toutes les couleurs s’accordent
dans l’obscurité.
Francis Bacon
Extrait de Défense de la poésie
Un poète est un rossignol qui, assis
dans l’obscurité, chante pour égayer de
doux sons sa propre solitude.»
Percy Bysshe Shelley
© 2008, Claire Mathieu
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L’Obscurité

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labyrinthe
de Claire Mathieu
Vers à Lyre
Un labyrinthe. C’est dans un labyrinthe qu’ils m’ont mis, même si je ne l’ai pas deviné tout de
suite. J’ai été condamné à mort mais ils me laissent une chance... Comme dans la nature, les plus malins
et résistants n’ont qu’à s’en sortir.
Il fait noir, si noir qu’il pourrait surgir n’importe quoi sans que je ne m’en rende compte. Ont-ils
repris le concept antique du labyrinthe de Crête ? Vais-je rencontrer un lion ? Un animal plus mystique ?
De toute façon je suis résigné...
Debout dans l’obscurité, les bras en croix, mes mains effleurent de part et d’autre les murs humides
et recouverts de moisissure. Les champignons se glissent sous mes ongles. Peu importe, je suis sale.
Encore et encore je marche, j’avance à pas réguliers mais prudents. Toute mon attention est concentrée
sur le mur de droite. Dans tout labyrinthe on s’en sort en longeant toujours le même côté. Il parait.
Du moins je l’espère... Un croisement puis un autre... Inlassablement, je tourne à droite. Toujours, au
moment où ma main gauche quitte le mur, j’ai peur... Puis de nouveau, je suis dans un couloir et mes
deux mains reposent sur les parois. Ces murs qui m’emprisonnent, je ne peux les percevoir par la vue. Mes
autres sens m’informent : humides, froids et puants.
Une courbure puis un croisement... Une ligne droite...Uun croisement...
Marchant, je me remémore mon entrée ici pour passer le temps. Pour ne pas perdre les repères
qui me restent. C’était quand ? Il y a quatre heures ? Dix heures ? Une journée ? Bien plus peut-être... Je
commence à fatiguer. Je ne me suis pas arrêté depuis qu’ils m’ont jeté ici par une trappe.
J’ai alors percuté le sol, faisant une chute que j’ai évaluée à trois mètres environ. Puis ils m’ont
envoyé un sac. J’étais trop fourbu pour réagir, trop fourbu même pour tenter de profiter de la lumière
émanant de la trappe pendant qu’elle était ouverte. Quand j’ai enfin pu bouger et que je me suis résigné
à ce que mes yeux ne me serviraient pas ici, j’ai ouvert le seul bagage qui m’était confié.
A tâtons, j’ai trouvé dedans du pain et une gourde en peau tannée qui contenait de l’eau, une
autre qui renfermait un autre liquide... Une corde aussi. Cela ressemblait à un kit de survie. Le pain était
frais, j’en ai dévoré une bonne partie mais une pensée m’a arrêté. Ils ne m’avaient pas donné de pain frais
auparavant. Jamais.
Et si ces vivres étaient les seuls dont je disposais ? Je pensais alors être dans une cellule. Mais, et si
cette trappe ne s’ouvrait plus ? Je n’avais senti aucun escalier durant ma chute, la construction qui m’abritait
n’avait pas été prévue pour qu’on en sorte.
Après avoir rangé soigneusement le pain dans ma besace, j’ai décidé d’explorer ma nouvelle cellule.
C’est là que je me suis aperçu que j’étais dans un couloir. Le seul bruit qui me parvenait était un semblant
de bruit de pas… Tout près. Mais je pense que mon imagination m’a joué des
tours. S’il y avait eu quelqu’un d’autre entre ces murs, il se serait fait connaître. Et
s’il ne s’agissait pas d’un humain, l’animal m’aurait déjà dévoré. Cet Autre n’était L’Autre
que le fruit de mon anxiété.

Et depuis, je marchais... Le sac qui pendait sur ma hanche commençait à peser... Une fois de plus,
je le changeai d’épaule, lâchant a regret la rassurante paroi.
Quelques pas, puis mon pied a buté dans quelque chose. Un petit rocher sans doute qui a roulé au
loin. J’eus beau chercher, à quatre pattes par terre, je ne l’ai pas retrouvé.
Et puis... À quoi m’aurait-il servi ? Je ne sais pas. L’instinct de survie me dictait de tout récupérer...
le moindre objet pouvait être utile. Et cette corde... Les gardes plaisantaient au-dessus de moi, disant
qu’ils l’avaient ajoutée pour que je puisse me pendre avec. Puis leurs voix s’étaient éloignées et tout était
redevenu silencieux... Silencieux, sombre, sans un bruit : mort.
Je continue à marcher, le seul son qui résonne contre les murs de pierre est celui de mes pieds nus
sur le sol. Sol de terre ou de pierre, je ne saurai le dire, je ne sens pas vraiment mes pieds. Parfois, le bruit
d’une flaque perturbée par mes pas. L’odeur rance d’excrément pourrait presque être ignorée si j’avais
autre chose à quoi penser.
Tandis que je marche, j’entends à nouveau d’autres pas, et à nouveau, je m’arrête faisant le plus de
silence possible... L’Autre. Il ne s’interrompt que quelques secondes puis à nouveau, ses pas s’éloignent.
Cette fois, je suis sûr de ne pas être seul dans ce labyrinthe. Mais je ne veux pas savoir qui est, ou qui sont,
mes compatriotes.
Toujours... Toujours le même schéma... Comme un modèle régulier : une ligne droite, une courbe
puis une ligne droite, une courbe... Et moi, inlassablement, je tourne à droite, comme traçant une figure
de géométrie parfaite... Le tout ponctué de carrefours.
Et me voilà à nouveau dans un couloir en ligne droite. Puis, maigre diversion dans la monotonie de
la marche, à nouveau, mon pied heurte quelque chose. Cette fois-ci, j’ai le réflexe d’écouter attentivement
les sons qui suivent et je détermine où l’objet a roulé... J’avance à quatre pattes dans cette direction et mes
mains retrouvent enfin l’objet. Il est assez gros, la taille d’une main, peut-être un peu plus.
Palpant de mes doigts sales, je sens une surface lisse creusée par endroits. Je suis pris de nausée.
Dans le noir, mon visage se crispe dans une grimace en reconnaissant... Un crâne humain... Ses reliefs
sont creusés de petites griffures. Des rats.
Ainsi, après sa mort, l’homme avait été la proie de rats et peut-être d’autres animaux. Avant ou
après qu’il meure ? Avait-il succombé à la marche ? À quoi d’autre sinon ?
Le reste du corps ne doit pas être loin. Mais je suis trop dégoûté pour le chercher. Puis, une affreuse
idée s’impose à mon esprit. Fébrilement, je dépose le crâne contre le mur que je viens de quitter et moitié-courant,
moitié-marchant, je longe ce même mur, toujours dans la même direction. Un croisement,
un arc de cercle... A nouveau un croisement... Et me voilà dans un couloir en ligne droite. Je m’arrête,
m’adosse au mur de droite pour le longer.
Je me force pour ralentir mon pas. Ma poitrine s’efforce de contenir un cœur affolé. J’avance maintenant
de côté, d’un rythme plutôt lent, les talons et le dos collés au mur.
Ce que je redoutais arriva : au bout d’une dizaine de mètres environ, mon pied nu toucha quelque
chose. Je me penchai, tremblant, et reconnus un crâne. Nul besoin de la précision de mes yeux pour estimer
que c’était le même que quelques minutes auparavant.
Ainsi c’était cela... Je tournais toujours autour d’un même bloc de pierre depuis ma descente ici. Je
n’avais pas avancé d’un pouce. La douloureuse évidence m’immobilisa quelques secondes. Si le malheureux
homme n’avait pas succombé avant moi, j’aurais poursuivi mon avancée, sans pourtant progresser.
La pensée que j’aurais pu finir mes jours à tourner en rond m’arracha un frisson.
Voilà que j’avais déjoué la première épreuve de ce labyrinthe.
Découvrir la feinte. Je glisse la relique de mon camarade de fortune dans la besace suspendue à mon
côté et en profite pour arracher un morceau de pain que je savoure religieusement avant de me remettre
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L’Obscurité

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Vers à Lyre
en route. Cette fois-ci, dès le premier croisement, je quitte sans hésiter la muraille, tendant les bras devant
moi à la recherche de la surface froide qui devrait me faire face. Je ne distingue même pas l’extrémité de
mes doigts fiévreux. Reste à faire un choix... À droite ou à gauche ? Je décide de tenter la gauche : jusqu’à
présent, la droite ne m’a pas porté chance…
J’ai perdu tout sens de l’orientation, je ne peux me fier qu’à ma mémoire et ne pas cesser de tourner
dans la même direction.
À nouveau, je marche longtemps. Je ne sais pas combien de croisements j’ai dépassé déjà. Mais tous
étaient sur ma gauche, je dois être dans un long couloir. J’ai l’impression de tanguer tellement j’ai marché.
Mes mains brûlent et se couvrent de cloques à force de frotter contre la surface faite de roches inégales.
Mes pieds sont trempés et glacés. Je décide de m’arrêter et de passer la nuit sur place ou du moins
de dormir ici : je ne sais pas quelle heure il est. Je me pelotonne donc contre le mur, recroquevillé sur moimême.
J’ai l’habitude du froid. J’ai déjà passé plusieurs semaines en prison avant que l’on me jette ici. Ou
est-ce que cela n’a duré qu’une semaine ? Je ne sais pas... Au moins, j’avais de la lumière... Ici, impossible
d’évaluer le temps. Je ne sais même pas si mes yeux sont fermés ou non, l’obscurité est la même.
Je suis éveillé par un feu, un grand feu noir qui ne dégage aucune luminosité. Je ne vois toujours
rien... Ou plutôt, je ne vois que ce feu, comme s’il absorbait la moindre existence... Un feu de néant...
Je m’approche et je perçois son influence, je tends une main que je ne vois pas. Je ne sens pas de
chaleur. D’ailleurs, je ne sens plus rien. Je m’aperçois que je n’ai plus aucune sensation dans les doigts. Je
tente de donner un ordre : de fermer le poing. Mais mon cerveau semble me répondre qu’il ne voit pas
où envoyer l’information et si j’insiste : «Au bout de mon bras», il semble m’assurer qu’il n’y a rien et n’y
a jamais rien eu à cet endroit de mon corps.
Je le crois.
Si ça se trouve, le feu est la sortie du labyrinthe. Si j’entre dans le feu, je pourrai m’échapper. J’ai
tellement peur de rester enfermé ici pour le restant de mes jours que je me lance. Je saute à pieds joints
dans le feu... Ce feu salvateur... Ce feu qui m’obtiendra la liberté...
Le choc me réveille. Je suis au sol. J’ai frappé la pierre de toutes mes forces en tournant la tête.
J’ouvre les yeux... Enfin, je crois que j’ai les yeux ouverts... je ne suis sûr de rien. Un liquide poisseux
s’écoule sur ma tempe depuis l’endroit où j’ai percuté ma tête contre le mur. Mes membres sont engourdis
par le froid. Voilà donc pourquoi dans mes rêves ils me paraissaient inexistants.
Je me frotte les épaules avec énergie pour me réchauffer, l’habitude du froid n’empêche pas les articulations
de s’ankyloser ou les muscles de se raidir une bonne fois pour toute. Ils en sont proches. D’un
revers de manche crasseuse, j’essuie le sang avant qu’il ne coule à terre et attire les rats. Ainsi ce n’était
qu’un rêve. Très bien... Je suis résigné... Il n’y a pas de moyens surnaturels pour sortir d’ici, il faut simplement
de la volonté et un mental d’acier. Ce doit être la seconde épreuve : ne pas devenir fou. Tant que
mon corps acceptera d’obéir, il suffit d’un moral d’acier. Oui, ça suffit. Ne pas devenir fou.
Je me hisse sur mes pieds et sautille légèrement pour faire circuler le sang dans mes membres sans
vie. Pour la seconde fois en si peu de temps, j’ai une pensée affreuse : me voilà dos au mur. Comment savoir
dans quelle direction aller ? D’où suis-je arrivé ? J’ai déjà beaucoup avancé dans ce long couloir mais
comment savoir où aller pour ne pas rebrousser chemin ? Espérant de tout cœur que je n’ai pas roulé de
l’autre côté du corridor, je me place de façon à avoir le mur à ma droite et je me mets en marche, lentement
au début car mes jambes sont douloureuses de courbatures.
Combien de temps le corps peut-il vivre sans manger ? Sur quelle distance peut-on faire marcher
un corps épuisé ? Si je mangeais un autre bout de pain... Aurais-je la force d’avaler ?

J’avance de façon mécanique, sans réfléchir à la destination. Ma conscience du monde qui m’entoure
se limite à une portion de mon corps : un amas de nerf, qui repose contre la surface de la muraille
à ma droite.
J’ai à peine conscience que ma paume est à vif à force d’être frottée ainsi contre cette pierre rugueuse.
J’ai à peine conscience que plus bas, mon estomac réclame de la nourriture. J’ai à peine conscience des
pas que j’entends devant moi.
Des pas ? Serait-ce l’Autre ? Celui que j’ai aussi entendu tout à l’heure ?
Mon imagination vole à toute allure. Serait-ce un minotaure ? Un être sorti des légendes ? Est-il
armé ? Peut-être devrais-je craindre pour ma vie... Après tout... Non... Tant pis. Je ne crains rien. Si je
dois mourir, je mourrai.
Les pas continuent de s’approcher, de ma gauche, ils sont passés devant. Je me suis arrêté, prêt à
faire face à l’adversaire.
Tout à coup ils s’arrêtent. Des sons parviennent à mes oreilles. Certainement des hurlements bestiaux.
Je suis pourtant surpris de reconnaître une langue humaine. Ainsi, mon ennemi sera homme.
« Qui est là ? »
Je ne réponds pas. Je ne bouge pas...
« J’entends votre respiration, cela fait quelques temps que je vous entends progresser... Qui êtesvous
? »
Je suis démasqué. Mais il ne semble pas agressif. Peut-être qu’il a peur de moi lui aussi. Je décide
de m’annoncer.
« Je suis un condamné... Et vous ? »
L’inconnu me réplique d’une voix d’outre-tombe.
« Vous êtes armé ? »
Je me contente de répondre systématiquement :
« Ne vous inquiétez pas. Je n’ai qu’une corde mais je n’ai pas l’intention de vous attaquer. »
Je n’ai pas le temps de finir ma phrase, deux mains s’appliquent sur mes épaules et me propulsent
en arrière, mon crâne rebondit lourdement contre le sol, se fendant à nouveau, et je me débats en aveugle
contre deux mains noueuses qui s’agrippent autour de mon cou. Mais mon adversaire doit être encore
plus faible que moi : sans trop de mal, d’une impulsion des hanches, je passe par-dessus lui et le plaque
contre le sol à son tour. Je laisse alors mon corps agir pour moi. Mes doigts s’enlacent à la base de sa tête.
Je ne réagis pas à ses coups, à ses cris. Je ne relâche pas mon étreinte jusqu’à ce qu’il ne bouge plus. Et là
encore, je compte jusqu’à dix avant de lâcher prise.
Heureusement que je ne peux voir son visage. Je serais incapable de tuer un homme de cette façon
sans détourner le regard. Mais je l’imagine, grimaçant, ouvrant grand la bouche, les yeux sortant de leur
orbite jusqu’à refléter la sombre silhouette de la Mort venue le chercher…
Brusquement je réalise ce que je viens de faire. Je viens de tuer un homme. Je recule en trébuchant.
Mais toujours sous les ordres de mon instinct, je me rue finalement sur le cadavre de ma victime et récupère
tout ce qui pourrait m’être utile. Je glisse ses vêtements dans sa besace que je fixe à mes épaules. Puis,
l’esprit vide, je dépose à nouveau la main contre le mur et me mets à courir pour m’éloigner de ce corps
inerte. J’ai l’impression de ne pas aller droit tellement je suis troublé par ce qui vient de se passer.
A-t-on le droit de tuer un homme ? Un homme désespéré qui ne m’a certainement attaqué que
parce qu’il a eu peur ?
35
L’Obscurité

36
Vers à Lyre
Qu’avait-il fait pour être lui aussi condamné ? Peut être était-ce un meurtrier... Peut-être en m’attaquant
n’assouvissait-il qu’une pulsion sanguinaire... Non, je n’ai pas à avoir pitié. Et puis, j’y ai gagné du
pain, de l’eau, une nouvelle outre de ce liquide que je n’ai pas encore goûté, et des vêtements.
Je fais quelques pas de course mais je m’arrête et décide de goûter ce que contiennent les deux
outres pleines. Et tant pis si c’est un poison. Je me fiche de mourir.
J’ouvre donc l’une des deux et porte le goulot à mes lèvres ne prenant qu’une petite gorgée. Le
liquide doux et dur à la fois coule dans ma gorge et je reconnais sans mal l’alcool d’Ostria. L’un de ces
alcools qui rendent ivre le plus grand gaillard en moins d’un gobelet. Immédiatement, je referme l’outre
et la range. Cet alcool vitreux réchauffe mais me rendrait vulnérable si j’en abusais. Je décide de le garder
pour plus tard, mais est-ce-que j’arriverai à résister à l’envie de me saouler ? Qu’est ce qui arrivera si je
croise à nouveau un homme alors que je suis ivre ? Je décide de ne pas y penser, de ne pas trop penser, et
de me remettre en route le plus vite possible.
Je cours. Je cours jusqu’à ce que tout à coup, je trébuche. Je ne comprends pas tout de suite ce qui
m’est arrivé, je suis étalé à plat ventre contre la roche. Le sol… C’est bien de la roche. Je suis dans un
édifice construit. Pas simplement creusé comme de vulgaires oubliettes. Mes tibias reposent encore sur
l’objet qui m’a fait trébucher. Accroupi, je me retourne et tâte l’objet... Quand je réussis à l’identifier, je
ne peux retenir mes larmes. Larmes de frustration, de colère, de désespoir.
Le corps mort sur lequel j’avais trébuché était celui que j’avais moi-même exécuté quelques minutes
plus tôt : l’Autre. Lentement, les larmes ruisselant dans la crasse de mon visage crispé par la déception, je
me redresse et m’adosse au mur, parcouru de sanglots silencieux. J’ai besoin de réfléchir.
Ce n’est pas un labyrinthe... C’est bien une cellule dans laquelle ils m’ont jeté... Mais une cellule
qui fait perdre l’esprit... Je comprends maintenant pourquoi cette corde paraissait si importante aux
gardiens. Je comprends pourquoi
l’Autre m’a attaqué dès
qu’il eut l’espoir de me tuer.
J’avais raison sur au moins
un point : je n’aurais plus
d’autre nourriture que ce
qui remplit ma besace… Enfin…
Mes besaces… Ainsi,
me voilà chasseur. Je décide
de dormir un peu après avoir
grignoté mon pain, ce pain
qui a commencé à durcir.
© 2008, Claire Mathieu
Je me réveille… J’entends
les voix des gardiens au
loin, mes sens sont aiguisés
maintenant que ma vue est
devenue inutile. Surement
vais-je devenir réellement
aveugle. Quelle différence ?
Puis, les voix s’approchent,
le bruit d’un pan de
bois qu’on ouvre, d’un objet

lourd qui chute et des rires… Ne tentant même pas de percevoir la lumière de l’extérieur, pour ne pas me
brûler les yeux, je me lève et j’attends, l’oreille tendue.
Plusieurs jours sont écoulés sans doute depuis ma propre descente. Des jours à chasser les rats. Des
nuits à rêver du feu de ténèbres libératrices. Des heures à dormir avec la gorge sèche de ne boire qu’une
gorgée à la fois. Des vies entières dans le noir total à tenter de ne pas perdre l’esprit, à lutter contre l’alcool,
contre le froid, contre la fin.
Je ne suis plus seul dans mon antre. Je m’arme de ma corde, prêt à tuer pour survivre… Pour manger
et pour boire. Tous mes sens sont en éveil. Tous ? Non.
Mes yeux, depuis longtemps délaissés, ne me servent plus qu’à déterminer si je suis éveillé
ou non.
Je décide de suivre l’exemple de mon prédécesseur. Je laisse l’intrus se fatiguer… Qu’il comprenne
ou non que nous sommes dans une pièce circulaire dont le centre est occupé par deux blocs en demi-disque…
Cela m’est égal. Dès que l’occasion se présentera, je m’approprierai sa besace. Et les rats devront se
battre contre moi pour cette nourriture.
Mon Autre, à nous deux !
37
L’Obscurité

Le sens de la vie
Deux œuvres de « Natura Verde »
38
De l’obscurité lumineuse

L’obscurité dans la mythologie
Un soleil éclatant brille aujourd’hui à ma fenêtre ; c’est l’été, il fait, chaud, ici, tout le monde ne
rêve que de glaces et de piscine. Si j’adore la nuit, plus calme et plus fraîche, les hommes lui ont pourtant
toujours préféré la chaleur bienfaisante du soleil, un symbole, un emblème dominant de bien des
cultures. Dans l’Égypte antique, Rê, le créateur, personnifie notre étoile ; dans le panthéon grec c’est le
bel Apollon qui endosse le lumineux rôle, et pour les
Aztèques le maître du monde n’est autre que l’imprononçable
« Huitzilopochtli » incarnation du soleil et de
la guerre.
De même que la lumière est joie, idéal, ordre,
fertilité… L’obscurité est associée au froid et au chaos.
La mythologie persane est une illustration évidente
de cette dualité : les dieux principaux sont deux
frères : Ormazd – la lumière - et Ahriman – l’obscurité.
Ormazd est le maître et le créateur du monde ; il est souverain,
omniscient, dieu de l’ordre, de la construction.
Ahriman, symbolisé par un serpent, incarne la destruction,
la stérilité, la mort. Ils sont en conflit permanent.
La mythologie grecque ne prête qu’un petit rôle
à l’obscurité ; qui a entendu parler d’Érèbe ? Divinité
infernale issue du Chaos, époux de Nyx (la nuit), il représente
les Ténèbres, l’obscurité des enfers. Encore un
charmant individu. Le paradoxe du mythe ? Il est père
Huitzilopochtli en personne
des cieux et du jour.
La nuit et l’obscurité engendrent les cieux et la lumière… Aussi malfaisants soient-ils, ils constituent
l’origine de l’éclat divin du soleil !
On retrouve également cette idée de genèse dans les vieux récits scandinaves, qui racontent que la
toute première vie est née de la rencontre des deux entités originelles, le feu et la glace, dans un immense
abîme obscur. De la même façon, il est écrit que le Ragnarök, la fin de l’univers, se déroulera dans les
ténèbres, d’où jaillira ultimement la lumière, pour la création d’un nouveau monde… Ainsi, la clarté, et
intrinsèquement la vie, trouvent leur source dans l’obscurité.
Une vision bien rassurante ! Même s’il nous faut passer une sombre nuit, le soleil se lèvera pour
dispenser sa lumière ; « demain est un autre jour ». Quoi de mieux que cette certitude pour endurer les
frayeurs que véhicule l’obscurité ?
Car toutes ces légendes n’ont qu’une origine chez l’homme, la plus naturelle, la plus enfantine des
origines : la peur du noir. La peur de cette obscurité dans laquelle les objets se confondent et se cachent,
se dérobent à notre vue, dans laquelle le moindre bruissement a un timbre spectral et inquiétant.
Le même frisson qui dressait, sous vos couvertures, vos poils d’enfants sur vos bras puérils, a parcouru
des kilomètres carrés de peau humaine. Après avoir lu cet article, vous pouvez vous féliciter d’avoir
su dominer une crainte aussi aguerrie.
39
L’Obscurité

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Vers à Lyre
Jusqu’où, à votre avis, peut pousser la peur l’obscurité ? Chez les amérindiens aztèques : jusqu’au sacrifice
humain. À l’origine du monde, tout n’était que noirceur. Pour éclairer ces ténèbres, un dieu devait
se jeter dans un grand brasier. Le premier volontaire recula devant les flammes et devint la lune. Le second
y plongea et devint le soleil. Mais les astres étaient ternes et sans vie : pour briller, ils devaient être nourris.
Alors les autres dieux firent don de « l’eau précieuse », leur sang, en se donnant la mort dans le brasier.
Depuis, les Aztèques doivent réitérer ce sacrifice originel en offrant des hommes aux astres, pour
éviter qu’ils ne s’éteignent.
La technique la plus courante était d’arracher le coeur de la personne. Et, lors de grandes occasions,
il pouvait y avoir plusieurs milliers de sacrifices. C’étaient pour beaucoup des prisonniers de guerre, car,
afin de satisfaire les besoins sanguinaires célestes, cette antique civilisation fut terriblement guerrière.
Et pour achever ce voyage (remarquez la superbe transition entre les thèmes des numéros de Vers à
Lyre...), un billet pour l’Asie, où les deux mêmes principes s’opposent : d’une part la lumière, le soleil et
le feu, d’autre part l’obscurité, la lune et l’eau. La flamboyance des premiers est symbolisée par l’oiseau,
le mystère des seconds par un serpent, ou un animal aquatique. En Asie, l’obscurité n’a pas proprement
de penchant diabolique ; la mère de Shun, l’un des souverains mythiques de la Chine, était du clan du
serpent, et son père était du clan de l’oiseau. Ténèbres et lumière se mêlent, quoi de plus normal dans ce
pays qui joue si bien avec les ombres ? Il aura fallu un peu de poésie asiatique pour concilier le clair et le
sombre, pour tempérer la chaleur et le froid.
Moi, définitivement, je trouve les ténèbres bien plus séduisantes que l’écrasante domination du
soleil. Un penchant anarchique peut-être.
Camille Lantagne & Mélanie W.

Concours Interforum
Gourmandise
Comme nous vous l’avions annoncé dans Vers à Lyre n°2, nous n’avions pas pu clôturer
le concours Interforum sur le thème de la gourmandise avant la parution du
magazine. En voici donc les résultats...
Sujet : Écriture d’un accrostiche sur la gourmandise
Forums participants : Écrivains en herbe, Quand l’art devient réalité, La plume
Auteur et forum gagnant : Aurore Moret qui concourait pour le forum Ecrivains en herbe
(http://ecrivainsenherbe.forumculture.net/)
Goute avec fièvre,
Ouvre moi tes sens,
Uni moi tes lèvres,
Risque l’indécence.
Mâche tendrement,
Arrache ma peau,
Nu et attirant,
Découpe en morceau.
Intimes moments
S’offrent à nous : Laurence
Et moi, l’abricot...
Présentation de l’auteur : J’ai 22 ans. Je suis passionnée de lecture, d’écriture et de théâtre. J’aime aussi
l’informatique (domaine dans lequel je fais mes études). Je passe de longues heures hebdomadaires sur la
toile en participant à de nombreux forums d’écriture et surtout à ce magazine !
Présentation du forum : J’ai découvert Ecrivains en Herbe lorsqu’il était encore tout jeune. J’ai beaucoup
apprécié la convivialité de ce forum, qui comptait à l’époque une petite vingtaine de membres. J’ai
assisté à sa croissance tout d’abord douce, puis accélérée ses dernières années. Avec un nombre grandissant
de membres, l’ambiance a changé : moins intimiste (difficile de connaître quatre cents personnes) mais
toujours aussi sympathique. Basé sur les échanges et le respect, ce forum fera le bonheur des débutants
passionnés de lecture et d’écriture...
41
L’Obscurité

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Concours Interforum
Obscurité
Vers à Lyre
Changement d’organisatrices et d’organisation. Pour ce nouveau concours Interforum,
nous avons voulu mettre en compétition un plus grand nombre de forums en
gardant l’esprit des deux précédents.
Sujet : Écriture d’une ballade sur le thème de l’obscurité
Forums participants : Les pensées de l’Aube, De l’encre dans les veines, Jeunes écrivains, Le pinceau et
la plume, Des mots, des pages, Quand l’art devient réalité, Plumes de talents, Atelier poétique, Plume
Blanche, Écrivains en herbe, La Plume
Auteur et forum gagnant : Piwhy qui concourait pour le forum La Plume (http://alemporteplume.
forumactif.net/)
Idées noires
Une horloge résonne à coups sourds et profonds.
C’est l’heure des secrets, des peurs surnaturelles,
L’heure où les ombres jouent entre les sombres troncs
Où naissent les phobies ; c’est l’heure irrationnelle.
Occultez nos plafonds de vos centaines d’ailes,
Rêves noirs et hideux ! Attisez nos douleurs,
Obscurcissez nos murs de folies démentielles,
Peuplez notre sommeil de vos mondes d’horreurs !
Nourrissez-vous au sein de nos pires terreurs,
Pendez-vous aux recoins de nos pauvres esprits,
Recouvrez nos désirs, vampirisez nos cœurs,
Volez en ces lieux noirs, jolies chauves-souris !
Volez dans le désert de nos crânes livides !
Cognez-vous aux parois de nos tristes cerveaux,
Frôlez dans votre envol nos envies trop timides,
Emplissez nos tympans de vos stridents échos,
Enfermez le bonheur dans vos obscurs cachots,
Endormez nos espoirs, réveillez nos souffrances,
Tirez des cauchemars de vos sombres caveaux,
Insinuez en notre âme une folle démence,
Parasitez nos songes de votre présence,
Transformez nos désirs en marais infinis,
En jungle impénétrable, en cloaques immenses,
Volez en ces lieux noirs, jolies chauves-souris !
© 2008, Jérôme W.

Tournez et dansez dans une ronde infernale,
Assourdissez nos cœurs, caquetant diablotins,
Et déchaînez en nous, macabre bacchanale,
Un cortège de spectres, d’immondes lutins,
De monstres, de démons aux terrifiants venins,
D’épouvantails couverts d’abjectes pestilences,
Qui crie et geint et grouille en un râle inhumain
Perçant nos cœurs serrés de leur froide violence,
Et un vol d’oiseaux noirs, énormes et malsains,
Pareils à des ignobles papillons de nuit,
Survolant l’horrible ost en un nuage indistinct,
Volant en ces lieux noirs tels des chauves-souris !
Princesses, réveillez ces songes oubliés !
Quittez vos trous, vos creux et vos antres, sortez !
Jaillissez des plafonds, des murs, des cagibis,
Repeuplez nos esprits de votre obscurité !
Hors des sombres placards et de dessous les lits,
Volez en ces lieux noirs, jolies chauves-souris !
Présentation de l’auteur : Je suis un voyageur dont le visage a pris la forme du hublot auquel il est collé.
Le passager de sa propre existence qui observe le monde par une fenetre trop étroite.
Parfois, quand la vie passe à ma portée, je lui demande de s’arrêter et de me raconter une histoire. Ensuite,
je la recopie et je l’envoie sur La Plume
Présentation du forum : La Plume, c’est une ouverture dans le voile du monde, ouvrant sur un millier
de chemins et un million de personne. Écrire les histoires de la vie sur ce forum, c’est comme murmurer
son nom à cette ouverture, poser son grain de poussière sur l’aile d’un oiseau, et le regarder s’envoler vers
des ailleurs étranges ou lui seul pourra jamais se rendre.
43
L’Obscurité

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Wikipen
Quand l’écriture est un travail d’équipe
Vers à Lyre
« Ce site littéraire est un espace où voyager, quelques instants, quelques heures, à la croisée des
imaginaires. Vous lirez au fur et à mesure de votre itinéraire des petits textes de toutes sortes et de toutes
formes ; des courts, des longs ; des nouvelles, des poèmes, des recensements, des textes sans début ou sans
fin.[...] Tous ensemble et dans le désordre : un écho du bruit et de la fureur du monde. »
Si, comme moi, vous aimez flâner sur le web à la recherche de nouvelles perles parmi la pléiade de
sites littéraires, alors peut-être avez-vous déjà chatouillé les pages de Wikipen. (http://fr.wikipen.org/)
Un site communautaire où chaque internaute peut compléter, corriger, inventer et ajouter sa touche
à chaque page. Un nouveau lien, un nouveau texte sur lequel un, deux, dix et pourquoi pas cent
auteurs ont posé la plume (ou le clavier) !
Pour ceux qui aiment se laisser aller à visiter, on peut demander « une page au hasard » et pour
les autres qui préfèrent savoir où ils vont, il y a la visite par thème, par forme, la recherche par mot clef,
l’index thématique. Mais toujours la possibilité de se laisser porter au fil des liens à l’intitulé aguicheur.
Quelques exemples que je vous recommande ? « Poèmes en alexandrins », « Haïkus », « Vers libres »…
Et là je me restreins à la poésie. Que dire alors des « Énigmes », « OuLiPo », « Contes », « Chansons » et
« Récits » ? Qu’ils sont consultables gratuitement et sans inscription.
Je dois aussi vous parler des jeux à plusieurs mains : « Cadavres exquis », « Boîte à contraintes »,
« Néologismes » et parodies en tous genres. Bref, vous irez vous-même vous y essayer et découvrir
tous les jeux littéraires que l’on peut expérimenter sur site coopératif... Serez-vous bon premier au
« Chat perché littéraire » ?
Wikipen ce sont des gens… Une multitude de gens qui se croisent, s’entrecroisent, échangent leurs
mots lyriques ou non et instaurent une littérature d’un genre nouveau : un genre coopératif et multiple
dont le but est de promouvoir la littérature gratuite et diversifiée, dont l’auteur exact n’a plus d’intérêt,
ne laissant place qu’au texte.
Mais Wikipen c’est aussi une équipe de gestion, et une association ! Créée récemment et pleine de
projets, elle est prometteuse et en faveur de la promotion d’une littérature gratuite et accessible !
Les internautes en parlent
Wagons de train voyageant vers l’au-delà
Imbibés de senteurs parfumées et exotiques.
Kyrielle d’auteurs pour textes sensationnels.
Indication du sens de notre propre existence.
Pouvoir de se libérer des autres par l’écriture.
Émerveillement pour d’autres mondes.
Nébuleux détour vers les limbes tranquilles.

Morceaux choisis et organisés d’entrevue
collective :
Vers à Lyre : Pourquoi participer à Wikipen ?
Les internautes : – Pour ne pas être trop seul avec
ses propres écrits, dans son petit tiroir ou son petit
disque dur.
– Parce que je suis loin d’ateliers d’écriture en chair
et en os, que c’est cher, que je n’ose pas.
– Les hyperliens permettent de rajouter une troisième
dimension à la feuille de papier.
VàL : Qu’est ce que Wikipen apporte de nouveau,
de pratique pour les auteurs, quels sont ses atouts ?
@ : – Une communauté, pour commencer.
– Wikipen permet de proposer des textes inachevés
ou perfectibles, [de] donner envie de modifier, parfaire,
refondre un texte…
– … la liberté de modifier les textes des autres, tenter
d’améliorer sans dénaturer.
– Les œuvres éphémères m’enchantent, vous savez
ces nuages qui prennent la forme d’animaux, ou ces
petits riens que l’on trace sur le sable au jusant et
que la mer efface tôt ou tard.
– Un ouvrage dynamique, sans début ni fin, versions
changeantes mais archivées, interliens... En
perpétuelle évolution. Ses atouts sont dans son potentiel,
encore difficile à imaginer !
VàL : Extrapolez sur le futur de Wikipen, quels
pourraient être les projets à court, moyen et long
terme pour le site ?
@ : – [Déjà,] l’espoir que cela va durer.
– Développer Wikipen dans d’autres langues, le populariser
et aussi changer la perception académique
de la littérature qui à tendance à coller aux esprits.
– Wikipen, [par sa] formule coopérative, devient
nécessaire pour se rassurer dans l’idée qu’un être
humain a besoin d’échanges, mais pas seulement
de monnaie. Il ralliera ceux qui regardent vers le
même cap, ceux qui pensent que s’exprimer est un
droit exigeant mais gratuit, une liberté à conquérir
plutôt qu’un marché.
– Wikipen [va sans doute tendre] vers l’évolution
d’un petit groupe de passionnés complices qui
s’amusent, vers quelque chose de plus construit,
plus rigide, mais de grande qualité.
VàL : Prenez-vous parfois le temps de lire des textes
auxquels vous n’envisagez pas de participer simplement
pour la lecture elle-même ?
@ : – Je lis beaucoup plus que je ne participe. Je
trouve dans les textes lus toujours quelque chose
d’intéressant, de nouveau, de touchant, même si
des maladresses restent.
– Je lis surtout des textes courts (deux pages ou
moins) [via l’historique des ajouts récents] ou [lorsque]
je place des liens dans mes textes vers d’autres.
J’apprécie particulièrement la profondeur sémantique
que cela permet : je fais des recherches sur des
concepts que je veux rajouter, et c’est le moment de
découvrir des textes dans des thèmes proches des
miens.
– J’essaie de lire TOUS les textes au fur et à mesure
qu’ils sont publiés, et j’en relis certains lorsqu’ils
me trottent dans la tête, ou au hasard... Mais bon,
il doit y avoir peu de textes auxquels je n’ai pas
touché, ne serait-ce que pour catégoriser, wikifier,
corriger l’orthographe, la typo...
VàL : Quelles sont les qualités indispensables pour
un inscrit Wikipen, selon vous ?
@ : – L’humilité, la générosité et l’audace…
– … savoir taper sur un clavier, avoir envie d’écrire
en français et accepter de renoncer aux droits
d’auteur.
– Peut-être plus que renoncer aux droits d’auteurs,
je crois qu’il faut accepter l’intrusion des autres dans
notre personnalité, l’échange. Un texte est bien
souvent quelque chose de particulièrement intime,
il faut accepter de voir les autres le modifier, et c’est
là toute la richesse des utilisateurs de Wikipen.
– N’être que le fragment d’un tout sans toutefois
s’y noyer.
45
L’Obscurité

VàL : Vous est il déjà arrivé de consulter Wikipen dans ses versions
en langue étrangère (anglais uniquement pour l’instant)
et y participez-vous ?
@ : – J’écris tous les jours de l’angloïd international sur
des espaces de discussions technique, mais je n’oserai
pas me lancer dans la littérature anglaise, je n’ai vraiment
pas le niveau de langue (ni la connaissance de la
littérature anglaise, pour commencer).
– Oui, je lis les textes en anglais, par contre je n’écris
pas, ou vraiment très peu, en d’autres langues.
VàL : Si vous êtes auteur sur Wikipen, vous arrive-t-il aussi
de publier sur d’autres supports qui vous permettraient de
conserver vos droits d’auteur ? Pourquoi ?
@ : – Non, mais c’est parce que je ne connais pas vraiment ces supports.
– Ce que j’écris, je le donne.
– Il m’est déjà arrivé de publier dans des journaux étudiants, mais je ne me suis jamais posé la question
des droits d’auteurs.
– J’écris sur mon blog, mais certains textes sont publiés sur wikipen en parallèle ; j’écris aussi sur d’autres
sites, mais des textes moins littéraires et davantage politiques... Ce n’est pas une question de droits
d’auteur, plutôt de lieu adapté à chaque type d’écriture. Je veux bien détruire le copyright.
– J’ai toujours considéré que ma prose ne valait pas un sous, qu’elle ne m’appartenait plus dès lors que
je la rendais publique ; tout ce qui m’échappe s’échoue sur les rives de jadis et s’offre aux flâneurs de
Wikipen, seulement eux.
VàL : Les autres membres de Wikipen, qui sont-ils pour vous ?
@ : – Cela dépend des gens... Et des moments. Certains vous accueillent chaleureusement, certains sont
toujours prêts à vous aider, certains se dévouent et font la wikif, d’autres à vous critiquer de façon inattendue
pour qu’on puisse s’en prendre plein la figure (ça réveille), d’autres s’appliquent à classer les textes.
Mais principalement, je dirais des co-auteurs potentiels et des yeux avisés.
– Une bande de plumes joviales et décomplexées. J’apprécie particulièrement la fraîcheur et l’esprit de
camaraderie qui règne sur Wikipen.
– Des abeilles dans une ruche, et sans elles je ne suis rien ; pour autant, n’allez pas en conclure que je me
prends pour la reine. Non, plus sérieusement, les autres, amante, muse, cerbère, acolyte ou que sais-je
encore, qui s’aventurent dans mon jardin, semblent être chacun, chacune, un reflet bien distinct de ce
que je suis.
– Des parties du tout, comme nous tous. Impossible d’être pleinement sans eux.
L’entrevue complète : http://fr.wikipen.org/wiki/Wikipen:Chez_Georgette#Interview
46
Vers à Lyre
Claire Mathieu
© 2008, Claire Mathieu

La noire de Mélanie W.
Une note vide s’essouffle à mes oreilles,
C’est l’éclat d’une voix à nulle autre pareille,
Aux accents encre et cendre, et comme la nuit, noirs
Du silence serein qui s’éveille le soir
Étrange partition, pleine de notes sombres
Et qui chante à la nuit sous les paisibles ombres
Rythmant la marche des fantômes qui s’approchent
D’un pas noir au milieu de soupirs et de croches
Une mélodie claire dans l’air s’élançant
M’élève doucement, m’oublie dans l’allégresse
Et le tendre Morphée, de ses doigts caressants,
Efface de ce monde mes moindres tristesses
Closes mes paupières ; la nuit, douce s’y fond
Sous mes doigts se déroule le fil de la vie
Je me laisse couler dans un repos profond
Les ténèbres déjà dans leurs bras m’ont ravie
Mais le matin m’arrache à ces nébuleux voiles
Rompant le silencieux chœur de l’obscurité
En lieu du chant céleste des calmes étoiles
Le soleil assassine ma sérénité
Le temps reprend son cours, tourne le sablier
Il me crie les lueurs crues de mille couleurs
Et déjà le jour point et j’oublie d’oublier,
Le tapage du jour ravive mes douleurs.
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© 2008, Claire Mathieu
L’Obscurité

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Je compte les moutons
Depuis de longues heures ;
Apaisantes illusions
Pour camoufler mes peurs.
Tel un manteau funèbre,
Enveloppant ma chambre,
J’aperçois les ténèbres
Qui se meuvent et se cambrent.
Ils caressent les murs
Emplissent les recoins,
Les griffent et les torturent
Mi-figue, mi-raisin.
Et mes yeux grands ouverts
Contemplent cet esclandre :
Ce passe-temps pervers
Qui commence à s’étendre.
Soudain le jeu s’arrête :
La nuit m’a repéré.
Je cherche une cachette,
Mais je suis condamné.
Elle glisse vers moi,
Avec délectation.
C’est un serpent sournois,
J’en crains la prédation.
Lentement, tendrement,
Elle enserre mon corps,
Dans un doux mouvement,
Lui insuffle la mort.
Je lutte encore une fois
Mais juste pour la forme,
Je ne sens plus mes doigts
Et mon corps se déforme.
La léthargie s’empare
De mon âme enfiévrée.
Mon esprit se dépare.
L’insomnie est tuée…
Vers à Lyre
Reptile nocturne d’Aurore Moret
© 2008, dessin : Ludimie, montage Jérôme W.

Pourquoi la nuit est-elle noire ?
Pour la plupart d’entre nous, la question semble triviale. La nuit est noire parce que
c’est la nuit, la nuit est noire parce que le soleil est couché… Pourquoi tant de grands
scientifiques se sont-ils alors posés une telle question ? Pas si simple qu’il n’y paraît.
Le noir est l’absence de lumière … Pourtant de la lumière dans l’espace, il y en a : la lumière stellaire
qui provient des autres étoiles que le soleil. Il est a priori surprenant que cette lumière accumulée ne remplisse
pas la totalité du ciel. En effet, imaginons-nous au milieu d’une forêt dense : où que notre regard
se tourne, nous ne voyons que des troncs d’arbre et rien d’autre. De la même façon, le nombre d’étoiles
étant considérable, notre regard ne devrait rencontrer que des étoiles emplissant le ciel nocturne. Ce qui
n’est évidemment pas le cas.
Qu’est-ce qui peut expliquer cette nuit noire ?
– Est-ce le fait que la plupart des étoiles sont trop lointaines et ainsi « trop petites » pour être visibles ?
Un savant calcul (dont nous vous épargnons les détails) montre que la somme de tous les rayons serait
suffisante à éclairer le ciel…
– Y aurait-il des « choses » qui cacheraient la lumière des « étoiles brillantes » (sûrement un coup des
Martiens) ? Non plus, leur nombre devrait être beaucoup trop important pour que cette hypothèse
soit plausible…
– L’Univers est-il moins vaste qu’il ne le prétend, laissant nos yeux en voir le fond obscur ? Oui, mais
d’un certain point de vue.
C’est en 1848 que l’écrivain Edgar Allan Poe apporte une première solution :
«Si la succession des étoiles était illimitée, l’arrière plan du ciel nous offrirait une luminosité
uniforme, comme celle déployée par la galaxie – puisqu’il n’y aurait absolument aucun point,
dans tout cet arrière plan, où n’existât une étoile. Donc dans de telles conditions, la seule manière
de rendre compte des vides que trouvent nos télescopes dans toutes les directions est de supposer cet
arrière plan invisible placé à une distance si prodigieuse qu’aucun rayon n’ait jamais pu parvenir
jusqu’à nous.» (E. A. Poe, «Euréka» 1848)
Depuis, cette supposition est appuyée par des
observations qui sont bien connues des astrophysiciens
et qui constituent des arguments en
faveur de la célèbre théorie du Big Bang.
Le Big Bang, en deux mots, c’est quoi ?
En deux mots, c’est « l’apparition de l’Univers
», rien que ça ! Plus concrètement et sans rentrer
dans le détail, c’est la création de l’espace, du temps,
accompagnée d’une expansion. Il faut comprendre
que l’expansion est un phénomène similaire à un
gâteau aux raisins plein de levure : le gâteau, c’est
l’espace, et les raisins sont des objets célestes. Lorsque
Lorsqu’un gâteau (aux raisins) cuit, la
levure le fait gonfler : la distance entre les
raisins augmente. C’est l’expansion,
mais à l’échelle de
votre four...
© 2008,
Jérôme W.
49
L’Obscurité

le tout est au four, la levure va faire grossir le gâteau et les raisins vont s’éloigner les uns des autres. Alors,
me direz-vous, pour un gâteau je veux bien, mais pour l’Univers : c’est plus difficile à avaler ! Certes, mais
creusons un peu...
La vitesse de la lumière
L’expansion n’est pas un mouvement de quelques objets célestes mais une tendance générale : à
l’échelle de l’Univers, les objets s’éloignent tous les uns des autres. Si notre galaxie et une de ses voisines
s’éloignent, plus la voisine est lointaine, plus elle s’éloigne vite. Il arrive donc un moment où, lorsque
l’on considère des objets célestes très éloignés, leur vitesse d’éloignement sera supérieure à la vitesse de la
lumière. La lumière de ces objets pourra-t-elle un jour nous parvenir ?
Il vous faut penser en quatre dimensions !
Il y a encore un hic avec la vitesse de la lumière.
À près de 300 000 km/s, celle-ci est vraiment
lente comparée aux distances à
parcourir. Ainsi, la galaxie d’Andromède
(une des plus proche
de nous) est à un peu moins de
3 millions d’années lumière
: la lumière qu’elle émet
voyage pendant 3 millions
d’années avant de nous
parvenir. Autrement dit,
la galaxie d’Andromède
telle que nous la voyons
aujourd’hui est une image
de ce qu’elle était il y a
3 millions d’années ! Ce
phénomène, aussi pétrifiant
paraisse-t-il, constitue
une formidable machine à remonter
le temps : plus on observe
loin, plus on regarde le passé. Alors,
toujours aussi malins, les scientifiques
peuvent-ils voir le Big Bang ? Presque, car
la lumière n’existait pas pendant les 300 000
premières années de l’Univers...
Au feu !
Comment sait-on que l’univers est en expansion
? Grâce à l’effet Doppler, que vous
connaissez, j’en suis sûr. Imaginez que
vous vous promenez dans la rue et
qu’un camion de pompiers, sirène
hurlante, passe à toute vitesse.
© 2008, Zed

Vous remarquez que le son de la sirène est plus aigu lorsque le camion s’approche et lorsqu’il passe devant
vous puis s’éloigne, il devient plus grave. Ce constat est facile à faire et c’est le même principe pour les
galaxies : leur vitesse d’éloignement « déforme » la lumière qu’elles émettent. La lumière qui nous vient
de très loin dans le ciel est donc décalée vers l’infrarouge, qui est une lumière invisible...
Comme vous le voyez, la science nous apporte de nombreuses explications, mais cessons
un peu cette gymnastique intellectuelle : la nuit est bel et bien noire et si le pourquoi nous
échappe, contentons-nous de la contempler ! Chaque soir, l’obscurité vient nous offrir un
spectacle pour les yeux : des étincelles à perte de vue parsèment une toile d’un noir d’encre.
Écrasés par la démesure, il est difficile de ne pas rêver à ces milliards de petits points inex-
plorés que nous n’atteindrons jamais. Aussi complexe qu’elle puisse être, l’obscurité du ciel
ne cessera d’inspirer les rêveurs nocturnes que nous sommes, paisiblement minuscules.
Titefee & Jérôme W.
51
L’Obscurité

1 23
Appartement
©2008, Tous droits réservés
Lilli ?
T’as intérêt à te
tenir tranquille OK ?!
C’est
Thomise,
tu ouvres ?
Mot
de passe ?
Tu
Polypos
les trouves et Ceph’ ? Ils
comment, toi, les ont l’air sympa,
deux nouveaux ? pourquoi ?
52
Dessin : Ludimie
Couleur : Olivier Noré, Claire Mathieu
Phylactères : Jérôme W.
J’ai
une tronche
à chercher
un mot de passe,
franchement ?!
Je
sais pas... Ils
m’inspirent pas
confiance !
T’es
parano !
Parce
que la dernière fois,
vraiment tu…
ET ARRÊTE
DE JOUER AVEC TES OREILLES,
çA ME SAOULE !
Ouais ?
Ce
sont
des amis
de B@_Man
en plus.
Entreeeez !
APPARITION
SOUDAINE
De
toute façon
j’ai dit à maman
que je serai
sage…
Rhooo
On a
les croissaaaants
!
Que
B@_Man ait des amis,
c’est déjà louche à la
base... nan ?
On est
arrivééé !

Tu
m’as mis le
doute, ça y est !
Désolée...
Yo...
Bien !
Alors ce
week-end, nous
avons à faire...
Tout
à fait !
© 2008, Ludimie, Claire Mathieu, Olivier Noré, Jérôme W.
Salut
ma Louloute
!
La
rédaction de
l’édito
?!
Et alors
?! Tu espères
une nana ? Une bombe
sexuelle qui fera la
pendaison de crémaillère
en tête à tête avec
toi ?
Salut
Lilli !
Non, mais là on a chié
sur le deuxième paragraphe
de l’article
Gotcha !
L’appel
à textes
Ouais, grave !
On va avoir
un nouveau voisin… Y a plus
de pancarte de location.
Ho, ils sont encore
tout chauds !
Eh, bah qu’ece
tu crois !
Deux
illustrations
de secours
C’est partit
Ouais, ouais...
Salut tout
le monde !
La fin
de la mise
en page
Et
l’envoi du
magazine sur
le net !
Ouaaaah !
vlap
Miam miam
53
vlap

Des
questions avant de
commencer ?
Allô ouip ? Va y avoir du sushi
au déjeuner …
Hop !
Euuuh,
je...
Je
ne peux
pas vous
parler là
je…
Oui ....
D’acco…
Euuh ? ....
Oui je…
© 2008, Ludimie, Claire Mathieu, Olivier Noré, Jérôme W.
54
Vous
aviez remarqué
qu’il allait y
avoir un nouveau
voisin ?
Je voulais prendre des
pains au chocolat, mais
y en avait pas assez…
Il y a deux téléphones
ici, c’est à
vous ?
Mais oui va pisser
rhooo !
Ce sera p’têtre
une voisine, héhé !
Je
peux aller
faire
pipi ?
Qui
est-ce qui a acheté
les croissants ? Pourquoisuisje
esclave
ici pendant mon
temps-libre ?
C’EST
FINI OUI
?!?!
Tut tut !
Je
vais sortir
pour… Bien…
Quelqu’un a
vu mon portable ?
Quelqu’un a
vu mon portable ?
Bon ! On
va déjà commencer
par enfin se décider sur le
thème du prochain numéro du
magazine ! La dernière fois on
avait toujours B@_Man, Thomise
et Ceph’ pour Obscurité,
contre Aïs, Polypos et
moi pour Silence.
Il faut absolument
qu’on se...
Norbert !
reviens ici !!!

Oula !
Apparemment,
Nono a tranché
pour Obscurité,
ça fait quatre
voix contre
trois…
Aaaaaa...
© 2008, Ludimie, Claire Mathieu, Olivier Noré, Jérôme W.
Tap tap
VIENS-Là
TOUT DE SUITE,
SALE PESTE !!!
Lilli…
Je croyais
qu’on s’était
mises d’accord
!
Désolé,
héhé !
Laisse-moiiii !!!!!!!
TCHouuRrRF !!!
Je vais te régler
ton compte !
Chacun
sa merde !!!
Et
si je dis
pardon,
Sniiiiiirrffllll...
tu m’en
voudras
encore ?
T’ES PLUS MA
GRANDE SŒUR, SI
TU ME TAPES !!!!
HAAAAAAAAAAAAAAA !!!
Sympas
les
voisins…
A SUIVRE...
55

© 2008, Jérôme W.
Voyage
Thème du prochain numéro
L’écriture à elle seule est un voyage aux
horizons infinis… Alors, aventuriers
comme plaisanciers, démarrez vos plumes,
affrétez vos claviers et appareillez votre
imagination !
Saurez-vous défricher la langue et voguer
au gré des mots, afin d’emporter le lecteur
tout au bout du monde, ou bien… De
votre monde ? Car chacun sait qu’il n’y
a pas que le corps qui se balade : l’esprit
peut être bien vagabond.
Camille Lantagne
www.vers-a-lyre.fr

Qui sommes nous ?
Dix au départ de cette aventure, nous sommes désormais quatorze personnes, bénévoles et passionnées
par la lecture, le dessin et l’écriture.
Toujours pas professionnels mais un peu plus expérimentés pour ce troisième numéro de Vers à
Lyre que pour le premier, nous nous sommes
donc engagés à produire un magazine
de la meilleure qualité possible, en espérant
qu’il vous satisfera.
Le thème de l’obscurité a été très
porteur et nous avons reçu 68 œuvres. La
sélection a été rude et finalement, une petite
douzaine d’entre elles seulement a plu
à tous les membres de l’équipe. Nous espérons
que vous avez pris autant de plaisir
que nous à les découvrir…
Au prochain numéro.
Bien amicalement.
Remerciements
L’équipe
Vers à Lyre.
Merci à tous ceux qui s’investissent dans cette aventure. Merci à tous les lecteurs et les auteurs qui
nous envoient leurs oeuvres. Merci à tous ceux qui parlent de nous.
Informations à propos des illustrations et des textes:
Les illustrations et les textes contenus dans Vers à Lyre sont des oeuvres originales, soumises au droit d’auteur.
La loi stipule que «Toute représentation ou reproduction intégrale ou partielle faite sans le consentement de l’auteur ou de
ses ayants droit ou ayants cause est illicite. Il en est de même pour la traduction, l’adaptation ou la transformation, l’arrangement
ou la reproduction par un art ou un procédé quelconque» (art L. 122-4) et que «Ne sont tolérées que les copies ou
reproduction strictement reservées a l’usage privé, non destinées à une utilisation collective ou une commercialisation ».
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© 2008, Titefée
L’Obscurité