L'Amérique brûle-t-elle - Margelle

Noir !
J’étais toujours là, mais dans un autre espace et libre de tout lien.
Dans cette pièce amplifiée une petite trombe achevait de se dissiper,
avec les habituels chœurs de voix féminines flottant au vent mauvais.
Il y avait des courants ascendants et quelques éclairs fourchus puis…
tout ça prit forme humaine et je me trouvai en face de Lui.
- Je suis fatigué, dit Dieu, je serai simple avec toi.
Je savais plus ou moins par Des Ombres ce qu’Il me dit au sujet de
l’Amérique. Un ras le bol divin. L’énergie créatrice première avait,
depuis le début, été détournée par les humains. Les Sémites, Juifs et
Arabes confondus, avaient donné naissance à la pire des choses : deux
monothéismes. Non seulement Dieu s’emmerdait dans les jeux de rôle
que ces malheureux imbéciles lui assignaient mais encore Il ne pouvait
rien changer à leurs jeux de pouvoir. Il leur avait donné le libre arbitre.
- Si c’était à refaire ? fis-je avec respect.
Il eut un sourire divinement jeune, je me tus aussitôt.
- Ce goût du pouvoir les a menés à leur perte, poursuivit-Il. Ils n’ont
jamais compris que ma toute puissance était neutre. Je ne suis ni bon
ni mauvais. JE SUIS.
Il n’y avait que Lui pour savoir ainsi conjuguer le verbe de l’Être.
- Pourquoi moi ? Lui demandai-je d’une voix un peu tremblée.
- Pour Jack, dont tu es une continuation. Et pour qui d’autre ? Tu es
le plus proche de cette montre et ces femmes n’ont aucun besoin que Je
leur apparaisse. Elles ont une chose en commun avec moi. Elles sont.
Je me souvins de toutes ces pages en lesquelles Des Ombres parlait
à « son Père ». Il avait un grand sentiment religieux, c’était un catholique
déviant, jamais de bondieuseries, de la vision. Et moi ? Je ne
savais même pas comment parler à la Présence.
- Comment dois-je m’adresser à Toi ?
- Tu le fais très bien. Je crois aussi que tu commences à comprendre
l’histoire du Violoncelliste.
- Plus ou moins, dis-je, Le Violoncelliste est visiblement une porte ou
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