L'Amérique brûle-t-elle - Margelle

Lupe
Lupe Wolverine (prononcez Loup - pé) est - dans un sens - loupée.
C’est la parfaite guerrière insensible aux émois féminins, ceinture ivrenoire
de tout ce que vous voulez, sniper, pilote, programmatrix, tueuse,
mentale en diable, experte en tout ce qui défait, dissout, démembre,
stoppe, tue et annihile. Elle est, dans ce monde en paix, totalement
anachronique. Ne me demandez pas pourquoi, très jeune, elle a choisi
cette discipline poussiéreuse à la Faculté de reconstitution historique
de Nogales, je n’en sais rien. Cette Hawaïenne de 22 ans ressemble
comme une sœur jumelle à Kelly Hu qui se fit connaître dans X-men
2 en 2003, mais personne ne lui proposa jamais le moindre rôle. Il est
vrai qu’entre temps, le cinéma mondial s’était reformé à Bollywoodsur-Bombay.
C’est, entre autres raisons, pourquoi elle est mon assistante,
guardespaldes et chauffeur de Vénus Cadillac, les deux s’entendant
plutôt bien. Si je m’aventure à vous dire qu’elle est loupée, ce
n’est pas pour placer un jeu de mots débile : Cette amazone léthale et
décalée cherche du boulot dans un univers en panne de violence. Je
suis, provisoirement, ce qu’elle a trouvé de mieux.
Étant imperceptiblement désœuvrée elle s’intéresse à moi. Elle et
Piernas, son boa de compagnie. Comme je vis souvent avec trois
setters irlandais nous avons l’occasion de rejouer des extraits entiers
de Cosmic banditos (No problemo baby, les Amnéricains ne sauront
jamais parler espagnol), le livre le plus marquant de la littérature de la
fin du XXème. Je ne vous en parle pas, si vous ignorez l’existence de
Cosmic banditos je file votre adresse à Lupe qui, cette fois, ne vous
loupera pas.
Je suis sensible à son drame personnel. C’est chiant d’avoir tant
travaillé à devenir une parfaite machine de combat et arriver dans un
monde trop calme. C’est la faute aux Ricains, d’ailleurs, là-bas, à ce
qu’on murmure, les cendres sont encore chaudes. Je parviens, non
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