Dans la rupture des silences - Collection - Enap

la voiture. La stagiaire avait des haut-le-coeur.
Décidément le calva ne passait pas. Nous avons bien
ri.
Bernadette
C’est l’automne - 1977
Un épais brouillard enveloppe le bâtiment et la forêt
qui l’entoure.
Rien ne distingue cette construction des années 60 de
ce quartier résidentiel de la banlieue bordelaise.
Six étages, au milieu d’un bois de pins maritimes.
Fenêtres sans barreaux.
De hauts murs entourent le bâtiment.
Dans le bois, une allée.
Au bout de l’allée, une porte.
Une porte en métal, mais je ne le sais pas encore.
Je ne sais rien encore du poids de cette porte, qui
résiste quand on la pousse, et qui s’ouvre, au moment
précis où se fait entendre le clic métallique de la
gâchette, actionnée par un homme en uniforme, derrière
une vitre.
Trop tôt, et l’on s’arc-boute en vain.
Trop tard, et l’homme « qui n’a pas que ça à faire,
lui » ! devra réitérer la manoeuvre en maugréant.
Trop tard, et l’homme « qui n’a que ça à faire, lui »,
réitérera la manoeuvre, indulgent : « Tiens, une nouvelle
tête ! »
Trop tard, et l’homme, « qui est là pour ça », et qui
essaie de l’oublier, devra réitérer la manoeuvre, indifférent,
absent.
Appuyer au bon moment : question de tempo.
Plus tard, j’apprendrai que cet homme n’est pas un
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