Plaquette illustrée - Carouge

Fabienne Cattin
Le fil
Troisième prix catégorie C (21 ans et plus)
Le chapiteau plonge dans la pénombre.
Je suis tendu, très tendu, normalement tendu.
Entre deux pontons. Offert. Mi-cadeau, mi-défi.
En l’air. Tout du long. En l’atmosphère... La sciure
me nargue, d’en bas. Le ciel m’appartient.
Il me suffit d’être sûr et solide ; d’être droit,
bien là, sans faille ni tremblement, d’un point
à l’autre, à votre hauteur. Juste.
Silencieux, immobile pour l’instant, posé
là, comme parfois ailleurs, porté, haussé ou
embobiné, aussi. Là. Dans le droit, mon droit
unique, mon unique droit. Droit d’être là.
Surplombant. Prépondérant et docile, oscillant
et futile, mouvant et ductile, contraignant et
servile, servant et subtile. Je suis votre fil.
Le filigrane, le filament, le figurant en vos
envies de vertiges fulgurants. Votre mesure
du possible.
Je ne céderai pas. Que vous marchiez,
ralentissiez ou précipitiez, je suis votre foi...
À l’occasion, des oisillons se posent sur moi,
telles des interrogations sur la gravité de votre
vocation. À tire-d’aile. Advienne que pourra,
je resterai le même. Adéquat.
Je marcherai sous vos pas, en ferai des
mouvements suprêmes, où l’on vous prendra
pour un roi, sur ce tangent diadème. Et vos
instants de gloire seront les contre-pieds de
leurs moments d’effroi, en bas. Certes, je plierai,
me courberai à l’envi, mais reprendrai ma place
et mon lieu. Je vous assurerai une verticalité vers
l’infini… sur quelques mètres.
Je retiendrai votre souffle, tel ce spectateur
patenté, mais serai offert en l’occurrence en
pâture à une plèbe volontaire, curieuse et
attentiste.
Vos jambes à mon cou, vous atteindrez à
coup presque sûr le but espéré, non conforme,
presque à bout. Je serai le fil de vos joies, de
vos doutes, de vos risques... Votre limite. Il n’y
aura rien avant ni après moi, que l’arrêt. Mes
ondoiements feront votre pouls. Votre pied
glissera, indécis mais déterminé, sur mon échine.
Je prendrai tout sur moi. Vous... lorsque vous ne
tiendrez qu’à moi. Je percevrai le moindre de vos
tremblements, la moindre de vos assurances en
l’élan. Vous me ferez confiance, incroyablement.
Dans le plus dur, le plus risqué, c’est moi
que vous toucherez, effleurerez... Lequel de
nous deux sera le plus tendu dans cette étrange
étreinte ?
Vous ne prendrez pas de gant, lorsque vous
prendrez tout l’en-dessus de mes oscillations, de
mes creux et monts. Je serai le plancher de votre
ciel, juste au-dessus du sol. Vous compterez sur
moi. Je compterai vos pas.
Votre regard m’ignorera, préférant l’horizon,
l’autre ponton : votre escale – cette inestimable
finalité à vue de nez.
Vos pieds parfaitement alignés ou de
guingois me caresseront, en une danse
incertaine, vacillante mais calculée. Entre
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