Plaquette illustrée - Carouge

LE CHAPITEAU
IMAGINAIRE
Concours littéraire 2010
Soirée de remise des prix
Approchez, Mesdames et
Messieurs ! Approchez et entrez
dans le cercle magique du cirque !
Glissez-vous dans la peau d’un
artiste (jongleur, dresseur
d’animaux, acrobate, équilibriste,
clown, trapéziste, écuyère, etc.)
et devenez, le temps du concours,
celle qui vous fascine ou celui qui
vous fait rêver.
Bibliothèque de Carouge
En partenariat avec
Le grain des mots
Association pour la promotion de l'écrit
1 1

Illustration : www.artistiquement-da.skyrock.com
2 2
LE CHAPITEAU
IMAGINAIRE
Concours littéraire 2010
Soirée de remise des prix
Par :
La Compagnie Les Kaliamuses
Mise en lecture :
Nathalie Dubey
Lecture :
Nathalie Kuttel
Anouk Scipioni-Mettaz
Emmanuel Pouilly
Sebastien Ribaux
Paysage sonore :
Lisa Bertholdi
Les lauréats du concours n’étant connus que lors
de la soirée de remise des prix, les comédiens se
trouvent dans l’obligation de travailler les textes
primés selon leur propre sensibilité : ce qu’ils
proposent est donc une interprétation possible
de l’intention des auteur-e-s.

Avant-propos
Par Naël Lafer, présidente du jury
Nombreux sont les écrivains à s’être
intéressés aux gens du cirque : Honoré de
Balzac, à une écuyère, Charles Ferdinand Ramuz
ou Gustave Flaubert, à une funambule, Henry
Miller, à un clown, Vicki Baum ou John Irving,
aux nains…
Alors, après un printemps carougeois
consacré au cirque, quoi de plus naturel pour
la 13 ème édition du concours littéraire de la
Bibliothèque de Carouge, que de choisir ce
thème ? Et l’appel a été entendu puisque cent
dix participants, âgés de 10 à 81 ans, ont répondu
à l’invitation ! Et le jury a donc découvert autant
de textes riches en rebondissements, paillettes
et chutes sans filet ! Circassiens d’un jour, les
auteurs ont fait la part belle au rêve et aux
émotions, en nous offrant des personnages
tous plus attachants les uns que les autres :
enfants de la balle, animaux parfois surprenants,
travailleurs de l’ombre, un fil et même des
chapeaux... A chacun son cirque !
La présente publication réunit les neuf textes
primés. Les choisir n’a pas été simple : il a bien
3 3
sûr été tenu compte de la qualité littéraire ainsi
que de l’originalité de tous les textes reçus.
Mais, en fonction de leurs sensibilités, les jurés
ont également défendu leurs coups de cœur !
Bonne lecture à toutes et à tous…

Les lauréats
Catégorie A
(de 10 à 14 ans, né-e entre 1996 et 2000)
Premier prix : Christine Rochat
Un tour peut en cacher un autre
Deuxième prix : Garance Sallin
Entre deux mondes
Troisième prix : Loïc Parel
Un sacré numéro
Catégorie B
(de 15 à 20 ans, né-e entre 1990 et 1995)
Premier prix : Fanny Lalot
De l’autre côté du rideau
Deuxième prix : Caroline Lambert
Sous le masque
Troisième prix : Morgane Jaquier
Le rêve de Maël
Catégorie C
(21 ans et plus, né-e entre 1989 ou avant)
Premier prix : Anne Giddey
Danseuse de corde
Deuxième prix : Sophie Sallin
Zora ou les lames de l’oubli
Troisième prix : Fabienne Cattin
Le fil
4 4
Le jury
Naël Lafer, présidente
Sylvia Ricci Lempen, écrivaine
Marius Daniel Popescu, écrivain
Odette Mudry, journaliste
Emmanuel Gehrig, journaliste
Michel Luisier, enseignant

Christine Rochat
Un tour peut en cacher un autre
Premier prix catégorie A (de 10 à 14 ans)
Le public applaudit ; les éléphants venaient
de terminer leur numéro.
Je piétinai rageusement la paille. J’avais
toujours rêvé d’être la vedette du cirque et me
voilà exclue du spectacle ! Très vite, j’entendis
l’orchestre se remettre à jouer pour le tour
suivant. Guidés par les garçons de piste, mes
camarades sortirent des coulisses au petit trot et
regagnèrent l’enclos, suivis par notre soigneuse.
Cette dernière s’approcha de moi : « Alors ma
jolie, tu ne t’es pas trop ennuyée ? » dit-elle en
s’appuyant contre ma trompe.
Elle me tendit un gros morceau de pain
sec. « Choupette, poursuivit-elle, le magicien
a décidé de présenter un nouveau numéro
incroyable, car les spectateurs sont lassés des
lapins qui apparaissent ou des tours de cartes.
Il lui est venu une idée franchement géniale :
faire disparaître un éléphant. Et ce sera toi ! »
Je n’étais pas sûre d’avoir bien compris et
j’eus beaucoup de peine à dormir cette nuit-là.
Je me voyais déjà dans la lumière au centre de la
piste, j’entendais le roulement du tambour et la
voix du directeur qui annonçait solennellement
mon nom ! Pourvu que ce ne soit pas qu’un
rêve…
Le lendemain matin, heureusement, le
magicien vint me chercher et m’emmena sous
5 5
le chapiteau pour une répétition. Il me plaça au
centre et murmura un sort en me désignant de
sa baguette magique. Soudain, j’eus l’impression
d’être emportée dans un tourbillon. Quelques
instants plus tard je me retrouvai dans un étroit
enclos de planches à l’arrière du cirque. La tête
me tournait. Ma soigneuse, assise sur la barrière,
s’écria : « Oh ! Ça a marché ! » Je compris
rapidement qu’en réalité, je ne devais pas
disparaître, mais seulement me faire expédier
dans le petit enclos. L’illusion était vraiment
extraordinaire !
Le magicien s’entraîna plusieurs jours de
suite et nous fûmes bientôt prêts pour notre
première apparition en public. Lorsque je
franchis le rideau de velours rouge, j’étais
légèrement stressée. Je regardai la baguette
magique pointée sur mon front tandis que les
spectateurs retenaient leur souffle. Une sorte
de secouement m’envahit et j’entendis la foule
applaudir avec enthousiasme. Pourtant, je
n’avais pas disparu, je me trouvais toujours dans
le rond de lumière ! Le magicien salua et recula
vers la sortie. Je ne comprenais pas : le tour avait
raté, mais personne ne semblait s’en apercevoir !
Ne sachant comment réagir, je suivis le magicien.
Dans les coulisses, personne ne s’occupa de moi.
Complètement stupéfaite, je m’approchai de
notre enclos. Près de la porte, le clown ajustait
sa perruque orange, attendant d’entrer en
scène, mais il ne me prêta aucune attention. J’en
profitai pour aller grignoter les feuilles tendres
d’un arbre, non loin de là. Au bout d’une heure,

le spectacle ayant pris fin, je vis les garçons de
piste courir entre les caravanes en criant mon
nom. Je décidai de poursuivre ma promenade et
je ne m’approchai pas.
Dans la soirée, j’entendis enfin la voix
inquiète de ma soigneuse : « Choupette, ma
jolie, où es-tu ? » Je me précipitai vers elle et
posai ma trompe sur son épaule. Elle sursauta,
resta immobile quelques secondes, puis se mit à
tâter mes oreilles, ma trompe et mon ventre en
marmonnant bizarrement.
Que faisait-elle ? Elle appela le directeur :
« Monsieur, j’ai retrouvé la petite éléphante ! »
Que voulait-elle dire ? Je ne m’étais pas enfuie.
Une semaine plus tard, j’étais devenue la star
du cirque. Je marchais en rond dans la sciure,
tandis qu’un acrobate exécutait des sauts et des
pirouettes sur mon dos. Le directeur hurlait :
« Regardez Mesdames, Messieurs ! Cet homme
danse dans le vide ! » Et moi j’étais fière, car le
public applaudissait comme jamais !
6 6
Garance Sallin
Entre deux mondes
Deuxième prix catégorie A (de 10 à 14 ans)
Le spectacle commence.
J’entends résonner les cuivres de l’orchestre.
Jusque-là, je suis serein. Mais c’est de courte
durée. Juste après l’ouverture instrumentale,
je perçois les applaudissements du public.
Je risque un œil vers les gradins… Et ça ne va
plus. Mon cœur s’accélère, une sueur froide me
parcourt l’échine, je peine à respirer. Ces gens…
je ne les connais pas, ils n’ont pas l’air méchant,
et pourtant : ils m’inquiètent, ils m’oppressent.
Ils n’y peuvent rien. Moi non plus.
Cette maudite phobie de la foule. Depuis que
je suis gosse. Ça me tue. Et travailler dans un
cirque n’arrange rien.
Aujourd’hui, c’est la dernière dans cette ville.
Et j’ai peur. Peur de tout… ou de rien. Comme
d’habitude.
Funambule… pour quelqu’un qui a le
vertige… je suis une personne étrange, en fait.
Assez étrange en tout cas pour bosser sous
un chapiteau en ayant le vertige, la peur de la
foule et celle des clowns. Les animaux aussi…
tous ces fauves… ils me font froid dans le dos.
Comment Edouard fait-il pour les dompter ? Les
dominer, les… surmonter ? Edouard, mon ami…
il se montre très compréhensif vis-à-vis de mes
peurs… c’est bien le seul.
Le spectacle défile.

C’est bientôt à mon tour. Le directeur,
pour la dernière, m’a demandé l’impossible,
en somme. Il souhaite que j’offre au public un
spectacle mémorable : marcher sur le fil sans
aucun balancier. C’est comme me demander
la lune. Quoique à la hauteur à laquelle je me
trouverai, la lune me paraîtra bien proche.
Je vois Stella, la belle écuyère, revenir en
coulisses, accompagnée de ses chevaux. Entrent
en scène les frères Zampano, l’un jongleur,
l’autre avaleur de sabres. Après eux, il y aura
Lin, la contorsionniste, et enfin… moi. Moi, le
funambule. Moi, le peureux. Moi, le discret de la
troupe.
Le temps passe. Et j’entends Monsieur Loyal
annoncer mon arrivée. Expliquer au public
« l’époustouflant numéro qu’Antoine le
funambule va leur présenter »… Ils risquent
d’être déçus. Très déçus.
Applaudissements. Battements de cœur.
Il cogne contre ma poitrine. Il va s’enfuir. Et je
le suivrai hors du chapiteau. Je déglutis avec
difficulté. J’entre sur scène, par les gradins.
Quand j’étais gosse, je détestais quand les
clowns entraient derrière nous. Ça me faisait
peur. Et maintenant j’avais peur d’entrer
moi-même par là. Une échelle. Je la fixe du
regard. « Oublie le reste. » Si je vois la foule de
spectateurs, c’est fini. Je pose mes mains sur
un barreau de l’échelle. C’est froid… comme la
mort. Comme la chute terrible qui m’attend
si je fais le moindre faux pas. Aucune erreur n’est
plus permise. Le public aussi est froid. Dans son
silence. Un silence pourtant agréable. Qui me fait
7 7
oublier sa présence. Comme voulu. Je continue à
monter. Plus haut… toujours plus loin du sol. Je
ne sais pas quel endroit est le plus confortable.
Le sol est si angoissant… si oppressant… Mais
en haut, tout est si instable. Rien n’est sûr. Nulle
part. Je tremble. Voilà le rebord sur lequel je dois
poser mon pied… juste avant le fil. Le dernier
endroit stable. Sans savoir comment, je parviens
à me hisser dessus. Je regarde sans le vouloir en
bas. Je vacille. Mais j’y vais. Je pose un pied sur
le fil. J’étends mes bras. Le deuxième pied.
Tout change.
Je ne vois plus le public. Il n’existe plus. Ce
n’est pas si haut. La lune est si proche. Me voilà,
suspendu dans cette brume, si belle. Au-dessus
du monde. Au-dessus de mes peurs. Mais ce fil…
il est si long. Rester dessus ne sert à rien. Il faut
avancer. Ne pas les décevoir. Même si descendre
d’ici me replongera dans ce monde hostile,
effrayant. Je dois y aller. Et, une fois de l’autre
côté, dire adieu à « l’entre-deux-mondes ».

Loïc Parel
Un sacré numéro
Troisième prix catégorie A (de 10 à 14 ans)
Il y a quelques années, mon père me
proposa d’aller à un nouveau cirque qui venait
de s’installer à Genève. Moi qui adorais ça lui dis
tout de suite oui. Nous décidâmes d’y aller le
vendredi 14 mars.
Deux semaines plus tard, mon père vint
me chercher à l’école pour aller au cirque.
En arrivant à la caisse, je trouvai que l’homme
qui me tendait mes billets d’entrée avait un très
bon déguisement de chèvre et cela m’amusait.
Mon père et moi prîmes nos billets et nous
marchâmes dans un couloir pour atteindre le
chapiteau. Je sortis mon billet pour que l’homme
à l’entrée me dise ma place et je me dis :
« C’est une manie dans ce cirque ? Avant,
un homme déguisé en chèvre me donne mon
billet et maintenant c’est un homme déguisé
en girafe qui me dit l’emplacement de ma place.
Ces hommes déguisés en animaux ont de très
bons costumes. »
Mon père et moi nous assîmes à nos places
et je vis le chef d’orchestre déguisé en otarie, les
deux saxophonistes en éléphants, la violoniste
en babouin, le batteur en chien et les deux
trompettistes en zèbres. L’orchestre se mit
à jouer et un homme déguisé en lièvre pris la
parole. Celui-ci dit :
« Je vous souhaite la bienvenue dans ce tout
nouveau cirque et j’espère que cela va vous
plaire. Les Chinoises et leurs quilles. »
Je me dis que ce spectacle allait me plaire
car il y a des Chinoises dans tous les cirques.
Elles arrivèrent en rampant sur le sol et elles
mirent chacune une quille sur leur nez. Elles se
mirent à les faire sauter sur leur nez. Cela me
faisait penser à des otaries. Je commençai à me
poser des questions sur ce cirque.
Lorsque le numéro suivant commença, mes
soupçons furent fondés car un cheval arriva
avec un costume et une cravache. Derrière lui
arrivèrent sept hommes qui se mirent à courir
en rond et le cheval était au milieu pendant qu’il
criait sur ces sept hommes qui ressemblaient
plutôt à des chevaux. Je dis à mon père :
« Ce cirque commence à m’inquiéter. »
J’étais content car après il y avait des
magiciens et j’adore ça. Un lapin entra avec une
lapine. Avec eux il y avait un homme qui se tenait
à quatre pattes et entra dans une caisse. Il laissa
juste sortir sa tête et je me dis que ça devait être
le fameux numéro où ils font croire qu’il scie la
tête de l’homme. Le lapin demanda à sa lapine
de lui donner la scie. Il la prit et se mit à lui scier
la tête. Après une minute, la tête tomba à terre
sans vie et mon père qui comprit que l’homme
était mort me mit sa main devant les yeux.
Nous nous levâmes et partîmes mais les portes
étaient fermées. Nous vîmes un tigre et nous lui
dîmes de nous ouvrir les portes. Il nous dit qu’il
fallait attendre la fin du spectacle. Nous nous
rassîmes et attendîmes avec impatience la fin.
Ensuite, des femmes mirent des grillages et un
homme se mit à rugir. Une tortue prit un cerceau
8 8

et l’homme sauta dedans à plusieurs reprises.
La tortue mit sa tête dans la gueule de l’homme
et il la referma. Je trouvai ce spectacle horrible
mais j’eus la bonne surprise de comprendre que
la tortue avait rentré sa tête dans sa carapace
avant que l’homme ne referme sa gueule.
Ce cirque commençait à me taper sur le
système nerveux. Un cochon arriva vers moi et
il me proposa des chips mais j’étais tellement
énervé que je pris la sauce piquante que je lui
versai dessus avec ces chips. Une acrobate qui
ressemblait fortement à une poule se mit à se
balancer sur sa balançoire et à larguer ses œufs
sur le public. Un coq monta sur la balançoire
et je le trouvais laid comme un pou. Lorsque la
balançoire atteignait le haut du chapiteau, le coq
s’envolait. Un kangourou se mit à sauter dans
tous les sens en iodlant et j’adorai ça. Le numéro
se termina et nous partîmes. Nous étions très
contents de nous en aller.
9 9
Fanny Lalot
De l’autre côté du rideau
Premier prix catégorie B (de 15 à 20 ans)
La brise du soir joue avec les rideaux rouges.
Des clameurs filtrent de l’enceinte. Les yeux
clos, au pied du chapiteau, je les laisse venir en
flots. Rires aigus des enfants, cris d’admiration,
applaudissements se mêlent aux sons de la
fanfare. Les cuivres tonnent dans ma tête, les
tambours battent jusque dans ma poitrine.
Je garde les yeux fermés et je me concentre.
Ce sera bientôt mon tour d’entrer sur scène.
Je me représente la piste, j’entends presque
le sable crisser sous mes pas. J’inspire
profondément ; après toutes ces années, malgré
des centaines de répétitions, je ressens toujours
cette nervosité teintée d’excitation. Je sais
qu’elle disparaîtra à l’instant où je pénétrerai
sous le chapiteau. Mais pour l’instant, je patiente
à l’extérieur.
D’autres artistes s’agitent autour de moi.
Deux clowns dans des habits grotesques
vérifient leur matériel – tarte à la crème, seau
d’eau, quilles à jongler. Depuis combien d’années
présentent-ils leur numéro, toujours exactement
le même ? Y songer me donne la migraine.
Les paupières mi-closes, j’observe en coin la
jeune équilibriste qui répète ses pas à quelques
mètres de moi. Elle est à croquer dans son
costume à paillettes, avec des joues très roses et
de grands yeux marron. Elle voit que je l’observe
et m’adresse un sourire gêné avant de détourner

le regard. Peu de gens me regardent encore
dans les yeux. Marque de déférence imposée
par mon âge ? Gêne due à ma réputation de
bougon irascible ? Sûrement un peu des deux. Je
suis une référence dans ce cirque, je ne compte
pas les tours du globe que j’ai faits dans les
caravanes bariolées, les haltes dans les villes les
plus diverses ; et chaque soir, la même ambiance
bouillonnante. Les cris d’enthousiasme, les
souffles suspendus, les bravos de la foule sont
mon quotidien depuis bien des soirées.
Ma notoriété s’est construite sur mon aura,
sans paillettes ni costume brillant. Juste la
qualité de ma prestation, teintée de grâce, de
puissance, de majesté. Le public sait à quoi s’en
tenir d’ailleurs, il reconnaît mon talent, le saluant
chaque soir d’une nouvelle ovation. Mais voilà
que je m’emballe… Concentrons-nous.
Le duo de clowns vient d’entrer sur scène.
L’équilibriste finit de s’échauffer, elle fait
nerveusement craquer ses articulations. Encore
elle, puis viendra mon tour, mon show, celui
que le cirque entier attend : le remarquable, le
somptueux, l’inoubliable numéro de dressage.
J’inspire à fond. La nuit tombe doucement ;
le long des rues s’illuminent les lampadaires.
La quiétude de cette soirée d’été tranche avec
l’effervescence qui règne sous la tente. Quelques
badauds restés hors de l’enceinte s’approchent
des barrières, dans l’espoir d’admirer quelque
artiste ou quelque animal. Une petite fille me
pointe du doigt. Je détourne le regard et prends
un air absorbé. L’air a fraîchi et j’en profite.
Sous la tente, la chaleur est étouffante et le
sable pique les yeux.
J’imagine mon entrée sur scène. Roulements
de tambours. Le rideau rouge bordé d’or
s’écarte. Il y a d’abord un silence impressionné
– les fauves imposent le respect. Les enfants
ont les yeux ronds et la bouche ouverte. C’est
comme si leur livre d’image prenait vie devant
eux. Et puis je m’élance. Le numéro est rôdé,
chacun connaît son rôle. Le fouet claque pour
le spectacle, mais sans aucune nécessité. Des
rugissements ponctuent le numéro, ça fait
partie du jeu ! Il faut bien que l’exercice ait l’air
périlleux, il faut bien que la foule vibre. Des
fauves trop calmes, et c’est tout le numéro qui
perd son piment. Alors j’en rajoute et le fouet
claque plus fort, les rugissements redoublent.
Des frissons parcourent les spectateurs. Je
termine en beauté par l’instant crucial : le saut
dans le cerceau enflammé. C’est un classique,
mais les gens ne demandent que ça. Je lis
l’admiration sur les visages. Un dernier coup
de fouet ; ils se lèvent, ils applaudissent. Les
enfants crient de joie. Encore un tour de piste, et
je quitte les feux de la rampe. Rideau ! Je ne vis
que pour ça : ces quelques minutes où le public
admire mon travail et m’acclame. Je suis un
artiste, et comme ceux de mon espèce, ma vraie
place est dans l’arène.
Pour l’instant, le numéro comique est
achevé. Sous les applaudissements et les
rires, les deux larrons quittent la scène et
10 10

eplongent dans le couloir obscur qui les ramène
à l’anonymat. Ma jeune préférée prend, elle,
le chemin des étoiles. La musique change,
l’orchestre entame un air calme. Je sais que sous
le chapiteau, les lumières sont tamisées. Il n’y a
plus qu’une poursuite braquée sur l’équilibriste.
Je me lève et m’étire une dernière fois. Je
vais prendre ma place dans le couloir. Par le
rideau entrebâillé, j’aperçois furtivement des
visages, je vois l’ombre que projette sur le sable
la jeune trapéziste. Je perçois la tension dans le
public ; ils craignent toujours un peu pour elle,
même s’ils savent que sa sécurité est assurée,
même s’ils voient les filets. C’est toute la magie
du cirque ; c’est ce qui fait qu’après toutes ces
années j’éprouve la même excitation en entrant
sur scène. Le public est là pour y croire, il est là
pour rêver. Pour la même raison, quand ce sera
mon tour, ils frémiront. Ils aimeront se faire
peur. Les fauves sont là pour ça.
L’éclairage se fait plus franc. Doucement,
la jeune fille redescend au sol. Les
applaudissements crépitent. Je frissonne et
je souris. Je suis prêt. Les garçons s’activent.
Ils balayent les paillettes mêlées au sable, ils
placent les grilles de protection entre l’arène
et le public. Les tambours grondent. J’avance à
pas comptés et franchis le rideau. Mon pelage
resplendit sous les projecteurs. Je secoue ma
crinière et pousse un rugissement puissant qui
emplit le chapiteau.
Que le spectacle commence !
11 11
Caroline Lambert
Sous le masque
Deuxième prix catégorie B (de 15 à 20 ans)
Sombre lueur, sous la toile où la magie
règne le temps d’une soirée. Sabots frôlant
le sol rouge sanglant pour rejoindre l’espace
verdoyant, sous le ciel ténébreux et parfumé
de ce début d’été. La magie des lumières danse
sous le chapiteau, révélant l’espace d’un temps,
les visages voilés de l’auditoire.
La pression et surtout la passion sont
nourries sous cette scène à la coupole d’étoiles,
chacun ayant un but : celui de faire durer le rêve.
Un enfant rentre, s’avance, le visage dans
l’ombre de la nuit. Une face blanche, une autre
de bois : un masque. Scotchée, l’assemblée est
baignée dans un silence sans failles. Impatiente,
elle attend. Les pieds de l’enfant frôlent le sol,
dégageant un nuage de poussière, illuminé
et satiné par les projecteurs. Son visage est
alors plongé soudainement sous les lampes,
l’effrayant, dévoilant ainsi sa peur aux autres,
mais il ne peut se permettre de briser la magie
de la scène, alors il ferme les yeux, s’immerge
dans un monde, où lui seul existe.
En position, il exécute les mouvements qu’il
a répétés durant des heures. Il s’enroule dans
des lianes de soie suspendues en haut du
chapiteau. Ses yeux bleus se perdent dans
l’immensité du plafond, il sourit et redescend
pour remonter en périlleux se hissant encore
plus haut. Maîtrise et grâce se dégagent de

sa petite personne. Le public suit du regard
ses mouvements sans lâcher une miette du
spectacle qui leur est offert. Les mouvements
s’enchaînent. Une lune dorée descend du haut
de la voûte, une musique berce la composition
artistique que réalise Gabriel, l’enfant de la
troupe, nommé petit ange, par les plus grands
chroniqueurs.
Sans reprendre son souffle, les cheveux
ambrés, recouverts par des gouttes translucides,
il s’élève vers le haut et se laisse pendre sans
sécurité, uniquement par la force des ses
jambes, coupant la respiration de tous, arrachant
des cris d’effrois aux mères.
Son sourire est figé dans l’espace du temps.
Doux instant de liberté. Le rêve transparaît de
tout son être.
Un tonnerre d’applaudissements résonne
dans l’auditoire, mettant ainsi un terme au
spectacle. Les comédiens rentrent à nouveau
tous ensemble sur scène et saluent leur public
avant que les lumières ne se fondent dans le
noir.
Minuit, le dernier coup de cloche s’évanouit
dans le village. Installé sur une chaise, Gabriel
laisse sa plume glisser le long de sa feuille. Une
ombre noire, effrayante, se tient derrière son
dos. Son père.
Tremblant le garçon tente de cacher ses
précieuses notes, avant que son père ivrogne ne
s’en accapare.
Dix ans, qu’il boit pour oublier la mort de sa
femme et la naissance de ce rejeton, comme il a
coutume de l’annoncer aux autres. Il n’est pas
son fils, il est son gagne-pain et cela, Gabriel l’a
bien compris.
Lui, travaille sur la piste, nettoie les restes
de crottins, de sable et d’urine. Son fils est sous
les projecteurs, lui à son inverse, n’est jamais
reconnu pour son dur labeur.
Il saisit sa bouteille, avale une lampée
qui lui brûle la gorge, mais c’est son unique
remède pour oublier et avancer. Les genoux qui
claquent, les mains fébriles, Gabriel n’a qu’une
envie : s’enfuir, mais il reste, attend comme à
chaque fois le coup que lui portera son père
pour une raison dont il n’a pas connaissance. Il
sait que lorsque la dernière goutte sera épuisée,
son humeur ne sera plus aussi clémente. Mais
pour continuer d’ignorer la douleur, il espère
que demain sera un jour meilleur.
– Pourquoi tu souris bêtement ? Tu veux
encore que je te frappe !
– « Je rêvais, je ne souriais pas ! » son unique
moyen d’échapper à la réalité. Puisé dans son
imagination pour créer son univers, ne plus voir
l’horreur qui chaque soir le frappe.
L’état misérable de son père lui inspire la
pitié, son pull recouvert de taches de graisse,
son pantalon troué et ses chaussures usées par
le travail. Plus aucune lueur d’espoir ne flotte
dans ses yeux gris. Seul le visage de la tristesse
ne le quitte pas, c’est pour cela qu’il ne peut pas
l’abandonner, il sait qu’au fond, il a besoin de lui,
qu’il l’aime sans doute quelque part, dans une
infime partie de son cœur.
Fatigué, son père finit par abdiquer. Gabriel
s’écroule à terre, l’œil bouffi, le dos en feu, le nez
12 12

sanglant, la bouche entrouverte, laissant couler
un filet d’écume et les yeux humides qui versent
encore une dernière larme sur le sol de bois.
Ce n’est qu’un mauvais moment, se chuchote-t-il
à lui-même, un très mauvais moment.
Difficilement, il se relève, quittant la roulotte
pour se réfugier, là, où personne ne viendra le
chercher, près du ruisseau, là où il peut écrire
en toute sécurité.
La nuit est froide, grelottant, il hésite à
retourner à l’intérieur, un dernier regard en
arrière et il conclut qu’il vaut mieux avancer.
Effrayé, il se tient aux aguets, le moindre
bruit provoque un léger sursaut, une infime
décharge sur son cœur, sa respiration se fige,
ses muscles se tendent, avant de repartir
d’emblée, lorsque le bruit est identifié.
Sur sa feuille, ses premières lettres sont
fébriles, illisibles. Alors il s’efforce de faire au
mieux, car il sait que la première phrase est
déterminante.
Sous un masque on peut cacher les vérités
les plus atroces, mais sous une plume, on dévoile
le fond de son âme. Ainsi, on peut fuir notre
quotidien, laissant les mots s’inscrire et former la
douleur qu’on ne sait exprimer. Par l’imaginaire,
on quitte le monde qui nous fait tant horreur,
pour en créer un meilleur.
L’imaginaire se crée n’importe où, il suffit juste
de le faire exister et d’y croire.
13 13
Morgane Jaquier
Le rêve de Maël
Troisième prix catégorie B (de 15 à 20 ans)
Le rêve de Maël, c’est de travailler dans un
cirque. Dans le chapiteau qui se dresse fièrement
dans le parc juste en face de chez lui.
Maël rêve, lorsqu’il est dans sa chambre.
Il veut devenir illusionniste. Depuis la fenêtre
de sa chambre, il observe, écoute les gens qui
entrent dans le cirque. Mais ce qu’il attend avec
impatience, c’est la sortie de la petite trapéziste.
Un jour que Maël se promenait autour de
chez lui, il l’avait aperçue. Elle avait de longs
cheveux bruns attachés en une tresse qui
tombait magnifiquement le long de sa nuque,
et un regard pétillant, sûr d’elle. Bien sûr,
il n’avait pas osé lui parler. Il préférait nettement
la regarder voltiger sur la piste. Ses mouvements
nets et précis l’hypnotisaient totalement.
Maël ferme les yeux. En l’espace d’un
instant, il se retrouve sous la grosse tente jaune.
Et il participe activement. Vêtu d’un ample habit
vert émeraude brodé de paillettes, il attend
d’entrer sur scène.
D’un seul coup, il se retrouve sous le feu des
projecteurs. Tous les regards sont braqués sur
lui. Le public retient son souffle, avide de chaque
geste, prêt à plonger dans l’univers de cet
illusionniste, si habile de ses mains.
Maël cumule les tours de passe-passe.
Il virevolte, lévite, fait glisser une boule de cristal
le long de ses doigts. Ses gestes sont tellement

apides que le globe semble flotter dans les
airs. Les spectateurs sont médusés, et notre
illusionniste pétille.
La petite trapéziste pointe son regard vers
lui. Il la voit, cachée derrière le rideau, le sourire
aux lèvres. Sa poitrine se gonfle de fierté et
il s’élance près des torches qu’il enflamme
d’un rapide claquement de doigts. D’un signe
de la main, Maël lui demande de venir sur
scène. Étonnée, la jeune fille s’élance, d’abord
timidement, puis dignement.
Notre illusionniste la place au centre du
cercle qu’il a prit soin de tracer sur le sol, puis
il l’entoure de ses bras et jongle avec ses torches
enflammées.
La jeune fille, émerveillée, entreprend un
petit pas de danse. Elle semble animée par
le feu qui l’entoure, protégée par une pluie
d’étincelles.
Elle semble heureuse, tout comme lui. Alors
il décide de lui parler, de lui demander son
prénom. Lorsqu’elle lui répond, celui-ci résonne
dans l’esprit de Maël. Aux douces consonances
mielleuses, il le laisse délicatement fondre sur
sa langue : Maïwenn. Et lorsqu’elle se penche
vers lui, un effluve de cannelle et d’orange s’abat
sur lui.
Tout à coup, le public se lève dans un
brouhaha et fait une ovation à l’illusionniste et
à la petite trapéziste.
Le jeune homme le salue et s’échappe dans
les coulisses, suivi par Maïwenn. Celle-ci lui prend
le bras et commence à lui parler. Mais Maël ne
l’entend déjà plus. L’image se brouille, il ouvre
les yeux et…se retrouve à nouveau face à sa
fenêtre aux bordures blanches.
La rêverie est terminée.
Pourtant, il donnerait n’importe quoi pour sortir
de sa chambre, juste une dernière fois.
Mais Maël est malade, il ne peut pas quitter
l’endroit clos où il se trouve, et aujourd’hui c’est
sa dernière journée.
La fatigue commence déjà à l’emporter.
Il lutte contre le sommeil puis doucement, tout
doucement, ses paupières se ferment, et
il s’évade dans l’univers du chapiteau
imaginaire…
14 14

Anne Giddey
Danseuse de corde
Premier prix catégorie C (21 ans et plus)
Je file dans le noir. J’avance comme un
animal qui s’accroche aux odeurs. Je les connais
toutes, par cœur. Odeur de sciure, mêlée à
la sueur des chevaux. Odeur de graisse.
L’armature métallique crisse un peu sous mon
poids. Je laisse derrière moi le souffle rude des
chevaux. Ils piaffent derrière le rideau rouge,
impatients. Un courant d’air m’enlace, la piste
s’ouvre sous mes pieds.
Attention Mesdames et Messieurs…
Pas de temps à perdre. La bulle de lumière
va bientôt quitter le sol pour venir me cueillir
là-haut, tout là-haut.
Attention Mesdames et Messieurs, l’artiste
qui va se produire devant vous travaille sans filet.
La bulle de lumière me happe. J’émerge
devant le public, ruisselante de lumière après
une longue traversée dans le noir. Je sens tous
les regards monter vers moi comme une vague.
Je suis belle, c’est là que je suis belle. Quand
je suis tout là-haut sur le fil, entre ciel et abîme.
Un pas en avant, juste un. Funambule,
danseuse de corde, je suis une chercheuse
15 15
d’équilibre. C’est une danse sans fin, car
l’équilibre n’est qu’un instantané, un état
transitoire. Il n’a aucune permanence. Il est là,
mais l’instant d’après… Les gens du dehors
croient qu’il faut trouver l’équilibre. Comme si
on pouvait tendre à l’équilibre, s’y installer et
y rester à jamais. Mais la vie, c’est comme
marcher sur un fil. On avance toujours d’un
déséquilibre à un autre.
Les regards me palpent, me sculptent à
leur bon vouloir. Ils font de moi une fée, une
folle ? Chaque pas est un saut de l’ange, sans
parachute. Je suis comme un cerf-volant, un
jouet d’enfant. Je m’éloigne de la falaise des
fous. L’adrénaline me vide la tête, m’arrête la
pensée le temps de la photo. Là-haut, tout
là-haut, le cœur gonflé comme une voile au vent.
Déjà les chevaux s’emparent de la bulle de
lumière. Je regagne la terre, le souffle court,
le maquillage en poussière. Le cirque est
poussière. Poussière d’étoile dans les yeux d’un
enfant. Poussière de la route, qui s’immisce
partout, qui imprègne tout. Elle nous colle aux
basques, à l’âme. C’est la poussière du grand
large, l’ivresse de la liberté. Mais aussi
la poussière de l’étranger. Celui qui arrive
quelque part sans y être invité. Celui qui vient
de nulle part, l’être bizarre. Toutes les formes
humaines hantent le cirque, se marient dans
le cercle de la piste. Le cirque est à la fois ma
famille et mon pays. Je viens du cirque, je vais

au cirque. C’est un pays itinérant, qui se fout des
frontières.
Il y a aussi une forme particulière de
poussière. Celle qui flotte tout doux quand le
rideau tombe, quand tout se tait. C’est le temps
de l’éclipse. Le clown rêve devant les confettis,
laissés pour morts dans la chaleur du chapiteau.
On rêve tous déjà de la prochaine fois. Du
prochain pas dans le vide. Et reprendre sa place
dans la bulle de lumière, encore et encore.
Je m’endors là-haut, tout là-haut. D’où
je suis, je peux lire dans la sciure. Là, l’empreinte
d’un éléphant. Ici, le piétinement du jongleur.
Une tache de sang ? Non, juste un nez de clown,
perdu au cours d’une facétie. La piste est un
miroir magique. Un grand miroir rond, qui reflète
la légende des saltimbanques. Cirque-magie,
cirque-ménagerie, cirque-musée des curiosités…
Monstres de foire, qui témoignent des cruautés
d’un temps jadis. Exhibitions exotiques,
animales et humaines. Entrez, entrez, Messieurs,
Mesdames ! Venez voir les autruches, ainsi qu’un
véritable Indien d’Amazonie qui n’a pas perdu
une plume ! Bien sûr, il y a l’ombre de la mort.
Tout est bon à prendre pour surprendre,
pour faire peur, vibrer ou rêver. Je vois passer
les hauts-de-forme. De longues robes en
mousseline crépitent devant moi. Approchez,
approchez, Mesdames et Messieurs ! Venez
applaudir les cracheurs de feu, les avaleurs de
sabre ! Dans un coin, un garçon flirte avec un
cobra. L’humain et le serpent se défient dans
une danse, mortellement élégante. Qu’est-ce
qui nous pousse tous à jouer avec notre mort ?
On met nos chances en balance, comme d’autres
jettent leurs jetons au casino. Combien a-t-on
de jetons ? Un nombre déterminé ? Un destin à
tracer ? Est-ce qu’un jour je regarderai tomber
sur la piste le dernier de mes jetons, le tout
dernier ?
La couleur s’immisce peu à peu dans le noir
et blanc. Les rires éclatent sur les pas
des clowns. Les prestidigitateurs brillent de
mille et une surprises. C’est le cirque de
l’enfance, la bouffée juvénile. Et le mime
s’avance. La bulle de lumière se dilate autour de
lui, comme hypnotisée. L’homme sans paroles
s’empare du souffle des spectateurs. Il en fait
ce qu’il veut. À la moindre ombre qui passe
sur son visage, les souffles restent en suspens.
Son visage se retourne comme la surface d’un
océan. Une vague de joie monte dans ses yeux,
les souffles reprennent vie. Les spectateurs
respirent sa présence subtile à pleins poumons.
Le mime est un poème, qui se raconte en silence.
Les sabots des chevaux martèlent
brutalement la piste, le miroir se déforme
comme une tôle ondulée. Sa surface devient
liquide, limpide. Une étoile tombe d’un trapèze.
Une goutte d’eau dans l’univers. Une goutte
d’eau qui tombe dans un frémissement de
cercles concentriques.
Le rêve devient cauchemar. Je suis
poursuivie par la bulle de lumière. Il n’y a pas
d’issue possible, la bulle est à l’affût comme
un fauve prêt à s’élancer sur sa proie. Elle me
rattrape au moindre écart. Dès que la mort me
16 16

frôle, la bulle de lumière bondit sur moi. Elle file
à l’assaut de la gravité, me perds dans ma chute
pour me retrouver au sol. Et livrer mon corps
saccagé aux regards cannibales des spectateurs.
Je suis née pour marcher sur un fil. On
est tous nés pour ça d’ailleurs. On met un
pied devant l’autre, bien plantés dans notre
verticalité, alors qu’on vit sur une sphère. On
doit apprendre au début. On doit tomber, se
relever, passer de l’équilibre au déséquilibre et
ainsi de suite, sans fin. Vite, trop vite, on oublie
la difficulté. On court sur notre planète bleue
avec l’aisance d’un animal bien dressé, qui
avance sur un gros ballon coloré. Chaque pas
est un saut de l’ange, sans parachute. Notre vie
tient à si peu. À peine un fil, tendu tout là-haut,
entre ciel et abîme.
17 17
Sophie Sallin
Zora ou les lames de l’oubli
Deuxième prix catégorie C (21 ans et plus)
Le rouge est mis. Le trait presque parfait.
Pas de bavure. Enfin si, une petite, là, à la
commissure. Mais de loin, ça ne se voit pas.
Et moi, on ne me voit que de loin.
La fille – bouche rouge, corset carmin et
cheveux noirs – qui tourne sur la roue, tête en
l’air, tête en bas, jambes en l’air, jambe à l’est,
jambe à l’ouest, c’est moi. Fille écartelée,
fille étoilée. La fille qui sur la rose des vents
indique toutes les directions. Même celles
qu’on ne vise jamais : N-N-N-O, S-S-E-E, E-N-N-E.
C’est d’ailleurs parce qu’on ne me vise pas que
j’existe encore. Il suffirait qu’une fois, même
pour rire, ou par colère, par faiblesse ou par
désir, on me vise, et bien voilà : plus de Zora.
Être celle qu’on ne vise jamais. Un destin, une
religion, une ascèse, un calvaire… En tout cas
pas un avenir. Un rêve peut-être. Qui tourne au
cauchemar.
Le jour où j’ai posé la pointe usée de
mes talons dans la sciure épaisse de ce cirque
de malheur, j’ai senti dans l’échine la griffe du
danger, j’ai confondu alors « l’aventure, c’est
la vie, t’es née pour ça, ma poulette ! » avec
« pas un pas de plus ou t’es cuite, cocotte ! ».
Tout commence toujours par un malentendu.
J’ai choisi le destin de la poulette, plumes et cou
coupés à l’horizon.

Comme je me prenais pour une aventurière,
comme je rentrais dans le costume de feue
mademoiselle Wanda, comme j’avais aussi
un joli profil, on m’a clouée sur la roue, ce fut
ma croix. Helmut – moumoute et vraies
moustaches – m’a tout de suite rassurée,
instruite et appris à oublier ; car oui, amis
lecteurs, le secret est là. OU-BLI-ER : pour éviter
les lames, pour ne pas les aimanter, pour ne pas
paniquer, pour ne pas bouger (essentiel, ça,
disons même, cardinal), pour ne pas parler
(ça agace Helmut), pour ne pas éternuer
(il paraît qu’une fille est morte parce qu’elle
souffrait du rhume des foins – ce n’est pas drôle,
mais c’est cocasse), et, étonnant, pour ne pas
penser. En effet, comme dit Helmut : « si tu
commences à penser, tu réalises que tu risques
la mort à chaque lancer : être la non-cible d’un
lanceur de couteaux parfois contradictoire,
ça fait peur ; du coup », concluait-il, avec son
charmant accent teuton : « tu t’achites, tu sues,
tu clisses et ça tevient tanchereux ». Oublier
pour ne pas penser, ne penser qu’à oublier
pour ne plus penser au maintenant, oublier tout
pour creuser le vide qu’il me fallait devenir pour
survivre face aux lames déterminées que me
lançait un parfait inconnu anarchiquement poilu.
Moi qui croyais que la vie ne tenait qu’à un fil, il
me fallait tricoter celui de l’oubli.
Au début, l’idée m’a plu. Assez douée et
assidue dans cette discipline, j’ai très vite pris
le pli. Sur, ou hors de, ma roue, je passais
mes journées et même mes nuits à oublier.
Au début c’était le foutoir, je n’avais aucune
systématique, j’oubliais le nom des fleurs, les
comptines, mon chocolat préféré, le prénom
de mon père, l’heure du journal télévisé, la
couleur du citron pas mûr, comment s’épiler
sans hurler, le nombre de cuillères de miel que
mettait ma grand-mère dans son lait chaud les
jours de neige, le goût du premier baiser,
la première coupe de cheveux totalement ratée,
la première nuit blanche, le titre du premier
album des Stones, la cicatrice sur le ventre de
ma sœur et les larmes de ma mère. Ensuite, j’ai
mis de l’ordre dans tout ça en classant les oublis
par année, l’exercice était troublant, vertigineux,
terriblement addictif. J’étais dans ma bulle
d’oubli, Helmut était aux anges ; comme il le
répétait avec un plaisir perceptible jusque dans
ses bacchantes : « cette fille est machique, je ne
la fois pas et pourtant on ne foit qu’elle ; che ne
peux pas la viser, je ne peux que l’éviter ! ».
L’oubli n’est pas étanche, il se répand,
imbibe, avale. Tout allait donc pour le mieux
pour l’ego du lanceur, l’intégrité extérieure de
mon corps et l’honneur du cirque Pandore. Mais
tout ce petit manège commença à tourner mal.
Si l’on se souciait volontiers de mon extérieur,
sublimé de maintes pierres précieuses et plumes
rares, personne ne se préoccupait de ce qu’il
pouvait bien se passer à l’intérieur de mon corps
encore intact.
Autour de moi, le vide – celui qui accueillait
poignards, canifs, machettes et même, spécialité
d’Helmut, les fourchettes à choucroute. Au fond
de moi, le vide – celui qui n’accueillait plus rien.
18 18

Ni mon passé – totalement oublié. Ni le sourire
plein de promesses du petit acrobate qui en
pinçait pour moi et mes longues jambes en
filet, ni les éclats de ciel que je voyais hier
encore sur la tunique du funambule, ni le frisson
de peur en regardant tomber-pour-de-faux
le trapéziste hongrois, plus musclé du haut que
du bas. Ni même l’odeur sucrée à la nausée du
caramel des amandes qu’avaleront en riant les
enfants sans lâcher leur ballon.
Sans m’en rendre compte, pour sauver
ma peau, pour servir Helmut, pour la gloire du
cirque Pandore, pour la mémoire de Wanda,
pour le confort des hématophobes, pour ne pas
vivre avec mes peurs, pour ne pas avoir à faire
confiance à Helmut, pour ne pas vivre avec l’idée
que j’étais mortelle, pour ne pas constater que
je n’étais pas devenue ce que je rêvais d’être,
pour ne pas faire pleurer les enfants, pour ne
pas faire venir une ambulance, pour ne pas avoir
peur de mourir stupidement clouée sur une
planche peinte, j’étais devenue l’oubli.
Un oubli fidèle au rendez-vous, un oubli
qui sourit, un oubli qui tourne, tête en l’air,
tête en bas, jambes en l’air, jambe à l’est, jambe
à l’ouest, un oubli qui regardait le danger dans
les yeux car j’en avais oublié le sens. Giratoire
et sans mémoire, je survivais dans cette histoire.
Alors une nuit, après avoir comme chaque
soir effacé le rouge de mes lèvres, décorseté
mon corps de cible, détaché mes cheveux
ébène, j’ai cherché des souvenirs, ouvert des
cahiers, recollé des photos. En vain. Le passé est
19 19
oublié, le présent ne dit plus rien. Peut-être que
mon histoire est au bout du poignard.
Le rouge est mis. Le crime presque parfait.
Pas de bavure. Enfin si, une petite, là, à
l’ouverture. Mais de loin, ça ne se voit pas.
Et eux, ils ne voient que de loin.

Fabienne Cattin
Le fil
Troisième prix catégorie C (21 ans et plus)
Le chapiteau plonge dans la pénombre.
Je suis tendu, très tendu, normalement tendu.
Entre deux pontons. Offert. Mi-cadeau, mi-défi.
En l’air. Tout du long. En l’atmosphère... La sciure
me nargue, d’en bas. Le ciel m’appartient.
Il me suffit d’être sûr et solide ; d’être droit,
bien là, sans faille ni tremblement, d’un point
à l’autre, à votre hauteur. Juste.
Silencieux, immobile pour l’instant, posé
là, comme parfois ailleurs, porté, haussé ou
embobiné, aussi. Là. Dans le droit, mon droit
unique, mon unique droit. Droit d’être là.
Surplombant. Prépondérant et docile, oscillant
et futile, mouvant et ductile, contraignant et
servile, servant et subtile. Je suis votre fil.
Le filigrane, le filament, le figurant en vos
envies de vertiges fulgurants. Votre mesure
du possible.
Je ne céderai pas. Que vous marchiez,
ralentissiez ou précipitiez, je suis votre foi...
À l’occasion, des oisillons se posent sur moi,
telles des interrogations sur la gravité de votre
vocation. À tire-d’aile. Advienne que pourra,
je resterai le même. Adéquat.
Je marcherai sous vos pas, en ferai des
mouvements suprêmes, où l’on vous prendra
pour un roi, sur ce tangent diadème. Et vos
instants de gloire seront les contre-pieds de
leurs moments d’effroi, en bas. Certes, je plierai,
me courberai à l’envi, mais reprendrai ma place
et mon lieu. Je vous assurerai une verticalité vers
l’infini… sur quelques mètres.
Je retiendrai votre souffle, tel ce spectateur
patenté, mais serai offert en l’occurrence en
pâture à une plèbe volontaire, curieuse et
attentiste.
Vos jambes à mon cou, vous atteindrez à
coup presque sûr le but espéré, non conforme,
presque à bout. Je serai le fil de vos joies, de
vos doutes, de vos risques... Votre limite. Il n’y
aura rien avant ni après moi, que l’arrêt. Mes
ondoiements feront votre pouls. Votre pied
glissera, indécis mais déterminé, sur mon échine.
Je prendrai tout sur moi. Vous... lorsque vous ne
tiendrez qu’à moi. Je percevrai le moindre de vos
tremblements, la moindre de vos assurances en
l’élan. Vous me ferez confiance, incroyablement.
Dans le plus dur, le plus risqué, c’est moi
que vous toucherez, effleurerez... Lequel de
nous deux sera le plus tendu dans cette étrange
étreinte ?
Vous ne prendrez pas de gant, lorsque vous
prendrez tout l’en-dessus de mes oscillations, de
mes creux et monts. Je serai le plancher de votre
ciel, juste au-dessus du sol. Vous compterez sur
moi. Je compterai vos pas.
Votre regard m’ignorera, préférant l’horizon,
l’autre ponton : votre escale – cette inestimable
finalité à vue de nez.
Vos pieds parfaitement alignés ou de
guingois me caresseront, en une danse
incertaine, vacillante mais calculée. Entre
20 20

le valgus, varus ou normalus, vos pieds
hésiteront... Métatarsiens et méditatifs...
Je me ferai piédestal, piédouche, pied-de-biche
ou de loup.
Je ressens vos doutes, votre assurance, ce
jeu défiant la distance et la gravité, l’orgueil et
la nécessité.
Diapason de vos rimes en pieds, couronne
allongée, épurée. Votre fil à la patte.
Philanthrope, philharmonique, filandreux... Vous
êtes ce fildefériste sur ma corde raide.
Centré en l’arène – diagonale ou rayon –,
je m’assouplirai à votre rythme.
Je serai pendu à vos pieds, soumis à vos
plantes, recevant vos talons et orteils en valses
hésitations, jusqu’à destination. Je serrai la terre
instable de vos cieux incertains.
Dans nos communes vibrations, votre poids
se fera plume, et mon envergure votre soutien,
mouvant mais infaillible. Votre seul repère entre
ciel et terre.
Mon ombre se confondra à la vôtre, et
toutes les bouches bées retiendront nos souffles
indistincts. Je vous surprendrai dans vos suspens
et vous me suspendrez à chaque instant. Vous,
sur le dessus de la scène ; moi, en dessous,
à faire de même... à vous escorter, à trembler,
à vibrer de vos déséquilibres... à ne plus savoir
qui de vous ou de moi est en-haut ou en bas.
Éblouis par la lumière, jamais nous ne
toucherons terre, mais toujours seront hésitants,
tels des enfants feignant l’équilibre, sans
faux-semblants. En l’air, parfaitement en phase,
nous voltigerons de bout en bout.
21 21
À bout de bras, dans un corps-à-corps en soi,
justes, à l’endroit, nous ferons un corps, vous et
moi.
Haletante, l’arène anxieuse n’aura d’yeux
que pour nous, mais peur pour vous. Effrayée
de vous voir chuter, lors que je n’y pourrai rien
changer, en ce filet que vous aurez choisi, ce
soir, de ne pas installer…
Il n’y aura rien à dire, que des cris à retenir,
lorsque vous serez à deux doigts de choir dans
l’entonnoir de ce blasphème où vous défiez
des dieux, quand vous osez vous aventurer
en leurs lieux. Pour ce défi ancestral, que vous
prenez plaisir à relever, plus haut que moi.
Vous penchez, je vous suis, et il devient dur
de vous résister. Soudain vous écartez
les bras avec une détermination incroyable.
Je m’affole, me cambre, vais de droite à gauche
et dans l’autre sens, sens dessus dessous.
Prêt à chuter, vous me fixez : votre regard
m’oblige, me contraint, me soumet, me défie,
jusqu’à cet aplomb que vous désirez si fort
que vous le retrouvez. Cet espoir qui m’habite
également m’assujettit, m’enserre, me cerne et
m’obsède.
Je suis ce fil qui vous lie entre la vie et la vie.
Aucun de nous n’est de trop.

LE CHAPITEAU
IMAGINAIRE
Concours littéraire 2010
Elles et ils ont composé le jury
Illustration : www.sciencefictionfantasyhorror.com
22 22

Naël Lafer
Présidente du jury
Naël Lafer a suivi des études de lettres à
l’Université de Genève et d’Aix-en-Provence.
Elle a travaillé dans différents domaines, dont la
traduction, avant de reprendre la direction du
Grain des mots en 2009.
Le grain des mots
est une association passionnée de littérature, qui explore
les nouvelles formes de médiation de l’écrit : ateliers
d’écriture, lecture à voix haute, poésie sonore, rencontres
avec des écrivains, lectures publiques, manifestations
autour de la calligraphie et des métiers du livre
(www.legraindesmots.ch)
23 23

Silvia Ricci Lempen
Écrivaine
Silvia Ricci Lempen est née à Rome et vit
en Suisse depuis de nombreuses années.
Philosophe de formation, elle se consacre
aujourd’hui principalement à l’écriture, après
avoir été journaliste et enseignante universitaire.
24 24

Marius Daniel Popescu
Écrivain
Marius Daniel Popescu écrit en français. Il est
poète et prosateur d’origine roumaine et est
arrivé en Suisse en 1990. Il est aussi chauffeur
de bus ; il a gagné le prix Rilke en 2006 avec
le recueil de poèmes Arrêts déplacés puis,
en 2008, il a été le premier Suisse romand à
recevoir le Prix Robert Walser, pour son roman
La symphonie du loup publié aux prestigieuses
Éditions José Corti, à Paris.
25 25
Photo : Laurent Denimal

Odette Mudry
Journaliste et animatrice d’ateliers d’écriture
Odette Mudry est présidente de l’association
Et si on s’écrivait !, elle aime bien aller
débusquer les mots, ceux qui courent sur le fil
de l’écriture, bondissent, titubent, enchaînent
les saltos et se rattrapent en plein vol. Pour aller
rouler dans les étoiles.
26 26

Emmanuel Gehrig
Journaliste
Emmanuel Gehrig a tout d’abord effectué des
études de lettres à l’Université de Genève, avant
de travailler dans le domaine de l’information
documentaire, par goût pour la littérature. Puis
il a rejoint la rédaction du journal « Le Temps »
comme journaliste. Il travaille actuellement à la
rubrique « Opinion » et rédige régulièrement des
articles dans le « Samedi culturel ».
27 27

Michel Luisier
Enseignant, aujourd’hui à la retraite
Michel Luisier a suivi des études de lettres
à l’Université de Genève. Après quoi il s’est
consacré à l’enseignement du français et de la
philosophie, à la formation de maîtres puis a été
doyen à l’École de culture générale Jean-Piaget.
28 28

Illustration : www.ondablog.fr
29 29
Leur avis
Naël Lafer
Se glisser sous le chapiteau imaginaire et
découvrir avec délice les cent dix numéros
d’artistes captivants ! Un cirque irrésistible !
Sylvia Ricci Lempen
Le cirque, thème piège, hérissé de clichés. Bravo
à celles et ceux qui ont su en tirer la fine aiguille
d’une sensation originale, d’une émotion pas
encore galvaudée.
Marius Daniel Popescu
Des textes inédits qui ont surpris de multiples
facettes du cirque permanent de la vie.
Des textes qui s’intègrent bien dans le cirque
littéraire.
Odette Mudry
On est tous habités par des images de cirque.
D’où parfois le risque de se prendre les pieds
dans des figures clichés : le clown, le funambule,
la trapéziste. …Mais entre jeux de mots et
jeux de jambes, en quête d’une impossible
apesanteur, se glisse toujours l’infinie poésie
du monde de la piste.

Emmanuel Gehrig
Facétieux, drôles ou inquiétants, ces chapiteaux
imaginaires portent haut leurs couleurs, à mille
lieues de l’image un peu démodée qu’on peut
avoir du cirque.
Michel Luisier
La magie du cirque n’opère que par les
travailleurs de l’ombre, les dizaines de petites
mains qui peaufinent les détails du spectacle.
De même, sous « Le Chapiteau imaginaire »,
cirque littéraire monté par la bibliothèque de
Carouge en 2010, outre les neuf nominés des
trois podium A, B et C, il reste cent jongleurs
de plume que je félicite au même titre que les
lauréats.
30 30

LE CHAPITEAU
IMAGINAIRE
Concours littéraire 2010
Elles et ils ont animé votre soirée
Illustration : www.laje.wordpress.com
31 31

Nathalie Dubey
Mise en lecture
C’est à l’École supérieure d’art dramatique de
Genève, sous la direction de metteurs en scène
tels que Claude Stratz, Omar Porras, Valentin
Rossier et Alain Tanner, que Nathalie Dubey se
forme au métier de comédienne et obtient son
diplôme en 2003. Dès lors, elle part en tournée
sous la direction de Michel Deutch, avec le
spectacle Germania3 et Hamlet Machine, obtient
une place d’enseignante de diction et théâtre
au post-obligatoire, crée sa propre compagnie,
LightmotivCie, avec Alexandra Thys, et crée un
premier spectacle en 2005, Les enfants sont des
cons mais j’aime bien les tigres, joué au T50, sous
la houlette d’Antoine Jaccoud et Denis Maillefer.
Elle double en français pour le cinéma dans la
comédie À vos marques, prêts, Charlie ! de Mike
Eschmann, participe aux cd musicaux de Gaëtan
Cruchet Capucine et Capucin 2 et 3, collabore
chaque année avec les ateliers musique et chant
du collège des Colombières de Versoix. L’hiver
dernier, elle monte au Caveau Court sucré ou
long sans sucre ? de B. Chappelle, une comédie
qui connaît un grand succès.
32 32

Nathalie Kuttel
Comédienne
Formation professionnelle à l’École du Théâtre
des Teintureries et stages à la Manufacture
de Lausanne. L’envie de perfectionner son
travail corporel lui chatouille les orteils (qu’elle
a d’ailleurs souples et longs). Elle suit alors des
ateliers au Théâtre des Marionnettes de Genève
et à l’École Dimitri (Tessin). À l’École Shanju
(Écublens), elle s’essaye avec vertige et souplesse
à toutes les acrobaties de l’art du cirque. Avec la
compagnie In Grata, dont elle est co-fondatrice,
elle crée trois spectacles, puis est engagée par
Arsenic, une compagnie belge, délirante et
innovante. Pour le Festival Décontr’acte, où elle
remporte un prix, elle crée avec Corinne Diémé,
son fidèle entraîneur, un personnage drôle et
angoissant, perpétuellement sur le fil du rasoir…
Elle retrouve alors son penchant latent pour la
création de personnages étranges, organiques et
viscéraux. En 2009, elle travaille sur une création
burlesque et clownesque, sans parole, avec la
compagnie Les Kaliamuses. Actuellement, elle
répète Toi partout, un spectacle mis en scène par
Denis Maillefer.
33 33

Anouk Scipioni-Mettaz
Comédienne
Diplômée de l’École Supérieure d’Art
Dramatique de Genève en 2004. Après avoir
joué plusieurs fois sous la direction de Michel
Deutsch, elle devient professeur de théâtre au
Centre Artistique du Lac de Genève et y anime
les ateliers enfants jusqu’en 2008. Parallèlement,
elle fonde la compagnie Les fruits sauvages avec
Maulde Coutau, comédienne et Juan-Manuel
Roig, guitariste. Ensemble, ils travaillent le conte
et montent le spectacle Quand les animaux
s’en mêlent, joué dans plusieurs salles de Suisse
Romande ainsi que dans les écoles. Leur dernière
création 7 nouvelles de Tcheckhov a été jouée au
Théâtre Alchimic en 2008. Avec la Compagnie
Les Kaliamuses, elle s’oriente vers un travail plus
corporel, moins axé sur le texte. Elle explore
ainsi le théâtre de mouvement, le mime et la
clownerie. Elle a également participé à plusieurs
lectures publiques et suit régulièrement des
stages de perfectionnement, entre autres à
la Scuola Dimitri au Tessin et au Théâtre des
Marionnettes de Genève.
34 34

Emmanuel Pouilly
Comédien et metteur en scène
Né à Genève, il habite depuis 1988 au Tessin.
Sa formation de base est le théâtre non-verbal
et l’expression corporelle. Il s’est aussi spécialisé
dans l’improvisation et l’enseignement de la
clownerie burlesque en Suisse et à l’étranger.
Son rêve secret aurait été de devenir un
excellent capitaine de vaisseau spatial.
Actuellement plusieurs missions galactiques à
son actif : une mise en scène de deux clownesses
en quête de fou rire, deux créations théâtrales
improbables et l’organisation d’un festival
d’extra-terrestre comique obnubilé par les
arts de la rue. Recherche désespérément son
équilibre atomique.
35 35

Sébastien Ribaux
Comédien
Né à Neuchâtel en 1976. Promotion 2002-05 de
l’École du Théâtre des Teintureries à Lausanne,
école professionnelle d’art dramatique. Il est
un des membres fondateurs de la compagnie
Ammoniac depuis 2005. Il a travaillé de 2005 à
2010 sous la direction de Zina Balmer, Gustavo
Frigerio, Pierre Maillet, Jean-François Auguste,
François Landolt, Pip Simmons, Jerzy Klesyk
et Cédric Dorier. Parallèlement à son travail de
comédien, il s’intéresse à la mise en scène en
présentant un travail autour de Blaise Cendrars
au Théâtre du Chaudron et de La Bastille, à Paris)
; et en faisant l’assistanat de Sophie Rousseau
sur le spectacle Quel chemin reste-t-il que celui
du sang (La Ferme du Buisson, à Paris et La Rose
des vents, à Lille). Il fait un choix de textes et
une mise en espace de la lecture Ophélies avec la
compagnie Ammoniac lors du festival de la Cité,
à Lausanne en 2009.
36 36

Lisa Bertholdi
Accordéoniste
Musicienne d’ambiance, elle avance sur la pointe
des notes de son accordéon et de sa voix vers
des climats touchants, vibrants et féminins.
D’abord chanteuse dans un groupe de rock à
Lyon (Nïmbïn) en 2007, elle se dirige ensuite
vers une approche plus personnelle et sensitive
de la musique. C’est avec le projet « Rue d’Isly »
– des improvisations in situ (chapelle, forêt,
intérieurs) – réalisé avec deux autres musiciens,
dont un ingénieur du son, qu’elle s’aventure
dans des univers d’expression libre.
Elle accompagne une troupe de théâtre avec
l’association Open Trétaux avec son accordéon
et des chansons d’Olivier Francfort qu’elle
mettra en musique, en 2008.
37 37

38 38
CONCOURS
LITTÉRAIRE DU
Printemps carougeois
Soirée de remise des prix
1997 Première rencontre
1998 Le collectionneur
1999 L’album de photographies
2000 Miroir d’elle
2001 Le père
2002 Dernier acte
2003 La lettre d’adieu
2004 Métamorphoses, un conte
2005 À la flamme de la chandelle
2006 Les fruits de la terre
2007 L’air de rien
2008 Tous à l’eau
À contre courant
Eaux troubles
2010 Le chapiteau imaginaire

LE CHAPITEAU
IMAGINAIRE
Concours littéraire 2010
Soirée de remise des prix
Mardi 12 octobre 2010
Espace Grange-Collomb
Chemin de Grange-Collomb 38
à Carouge
20h
Entrée libre
Bibliothèque de Carouge
Boulevard des Promenades 2 bis
Tél. 022 307 84 00
Site Internet : www.bibliotheque-carouge.ch
Courriel : bibliotheque@carouge.ch
39 39