Le Serment des Limbes

Besançon, sous les premières lueurs du jour.
La ville était construite dans un trou, sur les vestiges d’une
forteresse. À mesure qu’on descendait vers le centre, ce n’était
plus que remparts, douves et créneaux, entrecoupés de jardins.
Le tout évoquait un parcours d’entraînement commando, où il
faut courir, grimper, sauter, s’abriter...
Je m’installai dans un café, attendant le complet lever du
jour. Je dépliai mon plan de la ville, à la recherche du Tribunal
de Grande Instance. En fait, c’était le bâtiment fortifié situé
juste en face de moi. Ce hasard me parut de bon augure.
J’avais tort : l’édifice était en réfection. Le Parquet était
provisoirement installé à l’autre bout de la ville, sur la colline de
Brégille. Je repris ma route et trouvai l’endroit après une demiheure
d’errance. Le tribunal avait pris ses quartiers dans une
ancienne usine de montres. Un bâtiment industriel, enfoncé
dans les bois de la colline.
Sur les portes d’entrée, le logo « France Ébauche » était
encore gravé. À l’intérieur, tout rappelait l’activité industrielle :
les murs en ciment peint, les couloirs assez larges pour laisser
passer les fenwicks, le monte-charge qui faisait office
d’ascenseur. Des autocollants indiquaient le nouveau rôle de
chaque pièce : permanence, greffier, cour d’appel... Je pris
l’escalier et grimpai à l’étage des juges d’instruction. En croisant
le bureau du substitut du procureur, je me décidai pour un petit
détour, afin d’évaluer la température.
La porte était ouverte. Un jeune homme était installé
derrière un bureau, encadré par deux femmes. L’une tapait sur
son clavier d’ordinateur, l’autre menait une conversation
téléphonique sur haut-parleur, en prenant des notes.
— Un suicide. T’es sûr ?
Je fis signe à l’homme, qui se leva en souriant. Je me
présentai sous un faux nom et une fausse profession :
journaliste. Le substitut m’écouta. Il était vêtu d’un pantalon
moulant en velours vert et d’une chemise couleur feuillage, qui
lui donnaient un air de Peter Pan. Quand je prononçai le nom
de Sylvie Simonis, son expression se figea :
— Il n’y a pas d’affaire Simonis.
Derrière lui, la greffière se penchait sur son téléphone :
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