375 DOLLARS - Jean-Paul Tapie, Ecrivain Français

qu’il assassinerait peut-être un jour. Ce garçon n’avait
tout simplement pas les moyens d’avoir des principes et
il s’en sortait comme il pouvait.
A ce moment-là, son regard croisait le vôtre, s’y
arrêtait pendant quelques secondes, et vous aviez la
conviction folle qu’il s’intéressait à vous.
Sauf qu’il ne semblait pas s’intéresser à moi.
Chaque fois que son superbe regard vert s’arrêta sur
moi, il en redécolla aussitôt.
Je connais suffisamment les gays et leurs mystères
pour en avoir déduit ce qui devait l’être : si Wyn ne
s’intéressait pas à moi, c’est qu’il avait décidé de faire
semblant de ne pas s’y intéresser. Parce que, justement,
je l’intéressais.
Elémentaire, mon cher Truman Capote !
J’eus l’habileté élémentaire de ne pas lui coller aux
basques. Lorsqu’il partit en compagnie de Paul et de
Morris pour aller faire un tour sur la plage, je déclinai
l’invitation de Paul de me joindre à eux en prétendant
avoir un livre à finir. Wyn me jeta un bref regard dans
lequel je ne pus rien lire de particulier, mais je ne crus
pas m’abuser en m’imaginant qu’il était sans doute
légèrement désappointé.
Nous dinâmes dans la salle à manger, dont les baies
vitrées étaient largement ouvertes sur la piscine et sur
la brise qui, enjambant les autres maisons et les
quelques arbres, venait jusqu’à nous depuis le large. La
conversation se chercha un but pendant tout le repas et
quand le dessert arriva, elle ne l’avait toujours pas
trouvé. Aussi personne ne s’attarda-t-il autour de la
table. Les uns allèrent dans la cuisine se préparer un
café, d’autres s’esquivèrent vers les toilettes ou leur
chambre, Holden et sa femme se roulèrent un joint
tandis que les golden boys, quelque part, se poudraient
la narine. Comme un invité qui s’ennuie, je sortis dans
le jardin et m’approchai de la piscine, les mains dans
les poches. Je ne vis pas Wyn arriver, je sentis
seulement une présence à mon côté. Je me tournai à
demi, pensant découvrir Steve, mais c’était Wyn. Il ne
m’adressa ni la parole ni un signe de connivence. Il se
contenta de me regarder, droit les yeux, avant de les
reporter lentement vers la surface miroitante de la
piscine, sur laquelle se reflétaient les lumières de la
maison. Mon cœur se mit à battre follement, ce que l’on
appelle la chamade, qui a donné son nom à un joli
roman de Françoise Sagan. Je me demandai quels
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