Pêche aux anguilles sur le lac Begnas - Népal Sherpa Sig

Pêche au Népal - Septembre 2009
Préambule
Nous avions promis, nous avons tenu;
et tel Tartarin de Tarascon, nous étions là, non
pas pour chasser le lion mais la grosse bête,
de celle qui nage. Nos cannes en bandoulière,
la casquette vissée sur le front dans un quasi
garde à vous devant celui qui nous avait
amenés là, nous descendions quotidiennement
sur les rives du lac Begnas pour rejoindre
notre embarcation. Nous restâmes environ une
semaine au bord de ce lac dans l’espoir
toujours renouvelé de pêcher un Mahseer,
cyprinidae mythique et omnivore. Il n’en fut
rien, mais involontairement nos rencontres
illustrèrent les nombreuses façons de pêcher
l’anguille. À la demande de Sig, les voilà
décrites sans que je ne puisse m’empêcher d’y
apporter notre regard particulier.
Le lac de Begnas
Cette histoire avait débuté 2 ans
auparavant, lorsque suite à une visite à
Kathmandou, mi sérieux, mi blagueurs, nous
avions fait la promesse à Sig de revenir pour
lui donner toutes les raisons de se livrer à un
de ses passe-temps favoris : la pêche. Cela
nous permettait aussi de passer quelques
jours avec la meute comme il l’appelle,
composée des 5 enfants élevés par Sig et
Danzee, le 6 ième et propre fils Sonam ayant
rejoint la France pour études quelques jours
auparavant Nous avions pris seulement un
billet d’avion et Sig se chargeait de
l’organisation locale. Sitôt arrivés à l’aéroport
et les formalités d’obtention des visas passées,
nous embarquâmes sur la Marutti. Ah la
Marutti (majuscule de majesté), mi voiture, mi
chameau de bât, elle mériterait un chapitre
entier. Sig avait décidé de nous conduire au
bord du lac Begnas, lac situé sur la droite, 10
km avant Pokhara. 200km séparaient notre
point de départ du point d’arrivée, soit moins
de deux heures sur nos autoroutes, quasiment
sept heures au Népal. Cela n’est pas le PIB,
mais donne à sa mesure l’écart entre les deux
mondes. Après moult trous, bosses, cahots,
nuages quasi opaques de gaz d’échappement,
nous avons accosté au pied de la digue du lac
où, malgré les services rendus, fut
abandonnée la pauvre Marutti pour les 8 jours
suivants. Notre fine équipe, 2 femmes, 3
hommes gravit péniblement les marches du
promontoire rocheux, Danzee retrouvant ses
réflexes de coolie – porteuse de charges après
avoir négocié pour tout le monde 2 chambres
dans un lodge superbement placé sur une
hauteur avec vue imprenable sur le lac pour un
prix défiant toute concurrence : 200 roupies la
chambre par nuit soit environ 60 centimes
d’euros par personne. Ce n’est pas le PIB
mais… Vous commencez à connaître la
chanson. Il est vrai que nous avions mis
beaucoup du nôtre puisque royalement nous
acceptions d’avoir les toilettes et la douche sur
le palier. Ce doit être l’explication de la
différence de prix avec le Négresco. Le lac de
Begnas est un lac d’une belle eau verte dont le
verrou naturel qui permit sa création a été
rehaussé pour former une digue. En aval de
cette digue : une pisciculture soutenue
fortement par les Japonais et plus loin le petit
village. Le lac est très découpé avec des
pentes sauvages et boisées plongeant de
manière abrupte dans ses eaux chaudes. Il est
soi-disant possible d’en faire le tour à pied, ce
que nous n’avons pas fait. Quelques
habitations tapies dans son inextricable
végétation le cernent de tous bords. Trahies
par leur lumière le soir, elles sont éparpillées
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sur les crêtes. Beaucoup plus sauvage que
celui de Pokhara, il est fréquenté quasi
exclusivement par les autochtones.
La pêche au népalais
C’était notre premier jour. Munis de
deux lancers, avec des leurres neufs brillants
de mille feux, semblables à autant de feux
d’artifices, nous ne pouvions imaginer qu’un
pauvre poisson népalais pu résister. C’était le
monde de la technologie occidentale, de la
révolution industrielle contre dame nature, les
premiers ne pouvant que gagner. Ce viatique
en tête, nous décidâmes de faire nos
premières armes le long de la berge. Elles
furent rapidement couronnées de succès audelà
de nos espérances puisque mon ami et
moi, nous pêchâmes dans une synchronie
quasi parfaite un filet. Oui un filet, un grand et
lourd filet qui, insidieusement, avait été posé
parallèlement à la digue à une dizaine de
mètres de celle-ci. Dame nature n’avait pas
voulu du rendez-vous. Notre rencontre se
transformait en rencontre technologie
occidentale contre technologie népalaise, avec
pour une fois et cela n’est pas si fréquent,
une victoire népalaise. Première leçon
d’humilité. La deuxième intervint quand un
baigneur très gentiment se proposa d’aller
décrocher nos lignes. Je vécus alors un grand
et long moment de solitude pendant lequel un
grand dadais d’occidental, tout de propre
encore vêtu, tirait sur une petite canne à pêche
qui ployait pour maintenir à la surface le leurre
accroché au filet et au bout duquel s’ébattait
un népalais. N’aurait été la vue discrète du
filet, on aurait pu croire que je l’avais pêché. Il
nous libéra. Tout honteux, nous remîmes au
lendemain notre quête piscicole.
La pêche au filet
Nous avions loué un bateau en même
temps que la chambre. Les bateaux de
Begnas, tous sur le même modèle, sont
parfaitement symétriques avec proues et
poupes effilées semblables à des navettes de
machine à tisser. Pas de moteur si ce n’est
humain, à savoir un pagayeur assis sur la
pointe de son choix et une pagaie maniée
alternativement d’un côté ou de l’autre selon la
direction souhaitée. Sig déjà expert nous servit
de maître pour un savoir-faire acquis en
quelques traversées de lac. Il était évident
pour nous : ce ne pouvait être qu’un travail
d’homme. Grossière erreur : sur le lac de
Begnas, ce sont les femmes qui manient la
pagaie et posent les filets, marque
d’émancipation féminine me direz-vous ; pas
du tout car participant aux plus rudes tâches y
compris dans le bâtiment, la femme népalaise
n’est rien. Ce n’est pas le PIB mais… Sig doit
raconter Elles sont de l’ethnie Majhi, l’ethnie
des pêcheurs et pêcheuses... Pour revenir à
nos bateaux, chaque jour dès quinze heures,
un essaim d’embarcations s’éparpillait sur le
lac. Chargée ras la gueule de filets
soigneusement disposés, chacune rejoignait la
zone de pêche probablement réfléchie et pas
toujours identique. Quel que soit le jour, la plus
forte densité se situait près du débordoir. On
en déduisit que c’était là que devait résider la
plus forte densité de poissons. Peut être à
cause de l’existence d’un courant ou d’une
température de l’eau différente. Quoiqu’il en
soit arrivée au point de départ souhaité, la
pécheresse puisque ce ne sont que des
pécheresses (et dieu sait qu’elles étaient
nombreuses) s ‘accroupissait à l’une des
extrémités du bateau près de sa montagne de
filets. Saisissant la pagaie au plus près de la
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palette, elle imprimait alors à celle-ci d’un côté
du bateau et sans effort apparent, un geste de
godille qui avait pour conséquence de faire
reculer doucement le bateau. De l’autre côté
du bateau et de l’autre main, d’un geste
circulaire et mesuré allant du bateau vers le
large, pareil au semeur, elle déployait son filet,
engin de prédation sans faille. Ces
innombrables filets, aux mailles de toutes
tailles, aux longueurs démesurées, ne
peuvent à terme que conduire à l’épuisement
des ressources recherchées. Ce point est
d’autant plus vrai que la moindre anse était
quasiment tricotée, un filet à l’envers, un filet à
l’endroit pour établir un écheveau tellement
entrecroisé que n’importe quel alevin désireux
de voir le monde au delà de l’anse ne pouvait
que se prendre dans les rets. Même au milieu
du lac, nous vîmes des filets se croiser.
Certains d’entre eux restaient à la surface,
portés par de petits flotteurs sombres qui, la
pénombre arrivant, apparaissaient comme des
pointillés sur le lac par la lune éclairé. D’autres
probablement lestés s’enfonçaient dans l’eau
verte avec comme repères des bouteilles en
plastique à chacune des extrémités et de
temps en temps un bouchon de polystyrène
relié par un cordage au filet. Le matin, sur
place dès l ‘aurore, vers 5h du matin à
l’époque où nous nous trouvions, le petit
manège recommençait mais cette fois-ci pour
relever les filets. Et jour après jour, il en fut
ainsi.
La bouse et le millet
Après notre première déconvenue, la
seconde épreuve fut les appâts. Que fallait-il
utiliser ? Pour notre première rencontre avec le
lac, nous nous étions pourvus de pâte
constituée de farine mélangée à l’eau et de
limnées géantes attrapées sur notre chemin.
Les premiers ne se maintenaient que trop peu
de temps dans l’eau, les seconds ne
semblaient pas avoir les faveurs des habitants
du lac. Parlons en, pour l’instant nous n’avions
vu que des spécimens achetés par notre
logeuse mais rien qui nous certifia leur
présence dans ce lac magnifique de Begnas.
C’est ainsi que perdus dans nos réflexions,
deux adolescents surgirent des bois avec à la
main, deux morceaux de fins bambous
d’environ cinquante centimètres pourvus de 2
anneaux dont l’un à l’extrémité. Ils
s’installèrent à la limite des nénuphars qui
occupaient le fond de l’anse. Puisant dans un
sac une matière brunâtre, ils en
confectionnaient alors des boules au sein
duquel était emprisonné le leurre accroché à
leur hameçon. Danzee apprit ce que contenait
leur sac : de la bouse de vache mélangée à du
millet. Cette cuisine spéciale était d’une
efficacité étonnante car sitôt jetée, je voyais
émerger de dessous les nénuphars de
nombreuses ombres ondoyantes qui se
jetaient avec voracité sur la boule qui se
désagrégeait. La boule jetée entraînait le fil de
pêche qui au travers des anneaux pouvait
aisément coulisser le long des cannes et
anneaux rudimentaires. Quarante centimètres
en amont de leur hameçon, ils avaient attaché
un flotteur fait d’une petite chip de polystyrène.
Ils prirent ainsi un tilapia et, ce que chez moi
nous appelions un cabot ou chevesne.
Lorsque ces poissons furent pris, ils leur
passèrent une liane dans les ouies et les
remirent à l’eau. C’est ainsi qu’à leur pied
comme un chien attaché devant un magasin,
s’ébattait, vivante, leur pêche.
La chambre à air de camion
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Debout sur la berge, fasciné par mes
petits voisins qui, à coup de bouse de vache et
de millet, garnissaient leurs filets, je ne l’ai pas
vu arriver. Un bruit sur le côté me fit tourner la
tête pour tomber sur un enfant mouillé, en slip
de bain sombre avec, en travers du corps, une
chambre de pneu de camion gonflée. Il tenait à
la main une brochette d’anguilles, de celles
appelées « Stone eel ». Ces anguilles ont un
corps tacheté, une gueule pointue se terminant
par un bec. L’enfant me sourit, passa, et s’en
alla rejoindre le fond de l’anse. Puis se mettant
à l’eau, assis dans son radeau improvisé formé
par la bouée, il sortit d’un sac, passé inaperçu,
des morceaux de polystyrène qu’il posait
délicatement et régulièrement sur l’eau pour
former des S qui balayaient de long en large
l’anse où nous pêchions. Intrigué par son
manège, je l’observais. Ces petits morceaux
de polystyrène d’un blanc sale à force d’avoir
vécu étaient autant de flotteurs pour un
morceau de fil d’environ vingt à trente
centimètres à l’extrémité duquel se trouvait un
hameçon qu’il pourvoyait consciencieusement
et systématiquement avec ce que j’imaginais
être un appât. Sa nature nous fut révélée
lorsque ma femme eut un échange avec cet
elfe, digne de figurer dans un documentaire de
TV5, section ethnographie ou encore de jouer
le rôle de Moogly selon Kipling. Une fois ses
lignes posées, il revenait sur le bord, sortait tel
un magicien une épuisette de son sac fourretout
et se mettait à fourrager dans les plantes
aquatiques qui s’étendaient le long des berges.
Comme ma femme intriguait elle aussi ne
cessant de prendre des photos, le petit homme
s’approcha et tout doucement et gentiment lui
montra le fruit de son activité. Accélérant le
cycle de l’échelle alimentaire, il pêchait des
crevettes qui, à leur tour, finiraient leur vie à la
pointe de ces hameçons comme friandises
exposées à l’envie du poisson qui voudrait. Ma
femme me raconta ce que je n’avais pas
observé. Après la pêche aux crevettes, Moogly
choisissait soigneusement de petits cailloux
comme plomb pour le lest de ses lignes. Une
fois de plus, notre technologie était battue à
plate couture. Quoi qu’il en soit, nous avions
résolu l’énigme des appâts, nous progressions
dans nos connaissances halieutiques. La
difficulté tenait au fait de se procurer des
crevettes.
La pêche à l’occidentale
N’ayant pas d’elfe sous la main, sans
crevette, nous décidâmes de chercher des
vers de terre. La chasse fut rapidement
fructueuse derrière le lodge. Quelle différence
existe-t-il entre un vers français et un ver
népalais. Pour la forme, la longueur et la
consistance : aucune, pour la vigueur c’est tout
autre chose. Le ver népalais se compare à un
ressort que vous avez remonté capable de
sauter hors de la boite. Notre première
campagne fut solitaire, nous partîmes avec
JPG sur le bateau pour s’ancrer en bordure
d’une anse où nous étions seuls au monde,
pratiquement en face de notre lodge. Premier
lancer, première touche, franche, la ligne fut
tirée, une bête se débattait fortement. Il fallu
que JPG l’attira près du bord pour que nous
nous rendîmes compte que c’était une
anguille. Extrêmement vigoureuse, elle choisit
ce moment pour se détacher. Lançant juste
derrière, nouvelle touche, franche. La canne à
nouveau en U, c’était encore une anguille qui
cette fois fut ramenée à bord. Ce fut ensuite un
petit tilapia. Puis plus rien si ce n’étaient de
nombreuses branches accrochées en l’air,
dans l’eau, pratiquement tout y passa. La
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seconde campagne fut collective et
particulièrement bien préparée avec thermos,
vers à gogo et petits gâteaux. Nous partîmes
au lever du jour pour poser notre vaisseau sur
une prairie, toujours en face du lodge. Après
avoir déposé le reste de l’équipage et du
matériel, nous retrouvâmes notre petite anse
qui s’avéra stérile ce jour là. De guerre lasse,
nous rejoignîmes le corps de l’expédition.
Celui-ci avait eu plus de chance et quelques
anguilles s’étaient faits prendre, toujours au
ver. Nous essayâmes alors toutes les
techniques, lignes avec bouchon, ligne de
fond, bas de ligne plus ou moins important, de
près, de loin, du bateau. Miracle de la
technologie, la seule technique efficace fut
juste de mettre ma femme à l’extrémité d’une
canne. Cela changea du tout au tout. Bien que
ce fut nous qui montions les lignes,
accrochions les vers, lancions ce fut elle qui
avait les touches et l’une après l’autre,
plusieurs anguilles vinrent compter fleurette à
mon épouse qui sans état d’âme et fort
amusée les déposait sur le gazon. La seule
différence peut être était dans le bouchon, dont
on m’avait fait cadeau dans une brocante. Là
où les nôtres éclairaient quasiment le lac de
leur couleur vermillon, il était seulement
bicolore : blanc dessous, vert dessus. C’était
l’explication selon ma femme. Je vous laisse
juge sinon une autre explication vous sera
proposée à la fin de ce récit. Pour compléter le
descriptif, sa ligne était composée de quelques
plombs d’un bas de ligne de 50 à 60
centimètres et toujours d’un ver. Campagne
après campagne, la pêche fut cependant
maigre pour finir par une anguille plus grosse
que nature qui rompit le film après avoir mordu
à la canne de qui ? de ma femme !
Je ne peux pas passer à la suite sans dire
quelques mots sur la pêche au lancer. Nous
avions des cuillères et des Rapalas qui à
défaut de poissons virent l’eau. Comme je l’ai
précédemment indiqué, confiant dans la
technologie occidentale et dans l’information
en direct du web, nous avions acheté des
rapalas quasiment pour le thon tellement ils
étaient gros. S’ils ne furent guère efficaces à
part quelques filets à nouveau et en pleine
eau, ils nous donnèrent au moins l’impression
par leur taille d’avoir attrapé quelque chose
lorsque nous les ramenions. Après quelques
renseignements, la cuillère semble à proscrire
quelle que soit la période et pour le Rapala,
veuillez me croire soyez modestes, seulement
des petits de quelques centimètres.
Le coup du parapluie
Devant nos faibles succès, nous
décidâmes d’aller au village. La visite fut brève
car hormis quelques échoppes et une place
rugissantes de bus bondés, il n’y a rien de
spécifique à raconter. C’est à notre retour et
sans que cela fut prévu que nous reprîmes
notre série documentaire sur les techniques
népalaises de pêche à l’anguille. En effet, sur
le chemin, au bord du ruisseau formé par le
déversoir du lac, nous rencontrâmes deux
femmes qui tenaient un parapluie, rien
d’extraordinaire jusque là sauf que celui-ci était
ouvert et renversé, la pointe vers le sol comme
lorsque Mary Poppins dansait. Toujours
curieux, nous nous approchâmes. Ces dames
aux formes arrondies, habillées en sari
multicolore tenaient à la ceinture un petit
panier de forme particulière. Plus haut que
large, une partie inférieure renflée, un gros col
avec un bouchon de tissu, le panier était en
osier et contenait le fruit de leurs efforts : des
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anguilles évidemment: encore des
pécheresses. Par mimiques interposées, elles
nous expliquèrent alors comment elles
procédaient. Tout d’abord elles agitèrent sous
notre nez ce que nous avions pris pour une
pelote de laine accrochée à un bâton. Il n’en
était rien, c’était une boule énorme de vers de
terre qui avaient été patiemment empalés sur
un fil de telle sorte qu’ils formaient une
véritable pelote de chair. Notre brave
interlocutrice percevant notre incompréhension
décida de passer à l’action pour illustrer par
ces gestes ce que notre pauvre intelligence de
gens des villes ne pouvait immédiatement
comprendre. Elle s’assit au plus près de la
rivière, la main gauche tenant le parapluie
ouvert à l’envers et, avec son bras droit,
trempa par sa canne interposée sa pelote dans
l’eau parmi les herbes de la rive. On aurait dit
une reine, Poséidon n’aurait pas fait mieux.
Cela suffit ; nous comprîmes que lorsque
l’anguille mordait, notre pécheresse extrayait
de l’eau la bête tout occupée à son festin et
ramenait le tout rapidement au-dessus de son
parapluie. Le temps que l’anguille comprenne
et lâche sa proie, elle tombait dans la cuvette
formée par le parapluie ouvert, le tour était
joué. Cette technique n’est pas sans rappeler
la pêche à la grenouille dans le marais
vendéen qui se pratique elle aussi sans
hameçon et où le malheureux batracien
trompé par un bout de laine rouge juste
attaché à un fil est hissé non pas au-dessus
d’un parapluie inversé mais d’un sac de jute
cerclé. On peut en déduire que le temps de
réaction d’une anguille doit être équivalent à
celui d’un batracien ou que la dextérité de la
femme népalaise équivaut bien à celle du
pêcheur des marais vendéen. Pour ce qui est
des mérites comparés du parapluie ou du sac
de jute, je vous laisse juge.
Conclusion
Ici s’arrête notre série documentaire
sur la pêche à l’anguille au Népal. Je dois
cependant ajouter que, durant notre campagne
de pêche, comme vous l’aviez compris, c’est
ma femme qui eut le plus de succès. Ceci
m’oblige à conclure : que ce soit en Occident
ou au Népal, c’est la femme qui a toujours
pêché.
Référence bibliographique
Fish Catching In The Himalaya Waters Of
Népal de Tej Kumar Shrestha, DSC
L. C. et A. G.
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