Seigneurs de l'ombr..

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Sept jours. Sept maudits jours sur cette île et ils n’avaient
toujours rien trouvé. Strider, gardien de Guerre, épongea avec
une serviette son visage trempé de sueur. Il s’adossa à un
rocher. Le soleil brillait, brûlant, plus agressif qu’à Budapest.
Il tenta de se calmer en écoutant le doux ressac de l’eau qui
s’échouait sur les plages, tout en contemplant ce qui restait du
temple de Ceux dont on ne prononce pas le Nom : quelques
colonnes, et l’autel des sacrifices encore souillé de rouge. Il
régnait dans ces ruines une atmosphère étrange et chargée, à
vous donner la chair de poule.
L’île et le temple avaient surgi des eaux quelques mois plus
tôt, mais des arbres avaient poussé autour du site sacré. Ils
l’entouraient, à distance respectueuse, penchés à l’opposé des
ruines, comme s’ils cherchaient à s’en éloigner.
La dernière fois qu’il était venu sur ce site, Sabin y avait
rencontré des archéologues. Parmi eux, il avait reconnu des
chasseurs venus afin de chercher les objets de pouvoir convoités
par Cronos. Peut-être même ces chasseurs avaient-ils caressé
l’espoir fou de déterrer la boîte de Pandore. Mais, aujourd’hui,
le temple était désert. Plus personne ne semblait s’y intéresser.
Pourquoi ?
Des archéologues, il ne restait que les os. Il ignorait de quoi
ils étaient morts, et en était réduit aux suppositions. Autour de
leurs dépouilles, pas une trace de chair ou de sang. S’ils avaient
été dévorés par des animaux sauvages, on aurait dû trouver ici
et là des restes de festin. Une flaque de sang. Un morceau de
chair pourrie. Des traces de pas.
Mais il n’y avait rien de tout cela.
Une conclusion s’imposait. Seule une créature divine avait
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