Seigneurs de l'ombr..

compassion. Celui-là était un gamin… Il n’avait pas plus de
vingt ans. Avec ses yeux et ses cheveux noirs, il lui rappelait le
Reyes d’autrefois.
Le gamin leva vers lui des yeux vitreux.
ŕ Salaud, murmura-t-il tout en crachant du sang. Tu crois
que tu m’as eu, mais tu te trompes. S’il le faut, je sortirai de ma
tombe pour t’abattre.
Ils avaient décidé de ne pas faire de prisonnier, et pourtant
Strider ne pouvait se décider à tuer cet enfant.
C’était stupide. Enfant ou pas, ce chasseur le haïssait et il
l’aurait égorgé sans hésiter, s’il l’avait pu. Pourtant, l’expression
fière de son visage forçait le respect, et il fut impossible au
guerrier Strider de rester insensible à tant de courage.
Il ôta son T-shirt en soupirant et déchira de quoi
confectionner un bandage pour l’épaule du gamin.
ŕ Qu’est-ce que vous faites ? protesta celui-ci.
ŕ Je te sauve la vie.
ŕ Vous me sauvez la vie ? Non. Je ne veux pas être sauvé par
un démon.
Il tenta de ramper, mais il était trop faible et s’éloigna à
peine de quelques mètres.
ŕ Dommage pour toi, rétorqua Strider en pressant sur le
ventre du jeune homme ce qui lui restait de son T-shirt. Je
donne toujours aux chasseurs le contraire de ce qu’ils
réclament.
Le gamin parut réfléchir.
ŕ Votre geste ne changera rien, murmura-t-il enfin.
Mais il cessa de lutter et se laissa faire. Il était temps. Guerre
commençait à considérer l’attitude de ce blessé récalcitrant
comme un défi. Il avait failli se manifester.
ŕ Qu’ai-je donc fait pour exciter à ce point ta haine ?
demanda Strider.
Le gamin avait fermé les yeux. Il les ouvrit pour répondre.
ŕ Comme si vous ne le saviez pas…, répondit-il sèchement.
Strider leva les yeux au ciel.
ŕ Je vois qu’on t’a bien endoctriné, mon gars…
ŕ Je ne m’appelle pas « mon gars », connard.
ŕ Tu es bien sûr de toi, ricana Strider.
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