alpha_beta_carta_catalogue_web2

Six lignes plus bas, nouveau départ, cette fois sous le signe de la carte, ou plutôt de
la rencontre de la carte et des mots : « Espace inventaire, espace inventé : l’espace
commence avec cette carte modèle qui, dans les anciennes éditions du Petit Larousse
Illustré, représentait quelques chose comme 65 termes géographiques, miraculeusement
rassemblés, délibérément abstraits ». Et Perec entamait une véritable « danse du ventre »
verbale faite de « voici, voici, voici » désignant non des toponymes de lieux réellement
existant mais une terminologie savante et abstraite déposée sur la carte d’un espace
forgé.
Le monde est plein de mystères et de paradoxes, la relation des mots et des cartes en
constitue un : au milieu de l’océan gît non un A banal, ni même le premier A de Atlantique,
mais « LE A », la matrice ou l’Idée de A. Philémon découvre à la fois l’absurdité et la grande
continuité des noms, des cartes et des entités géographiques qu’il parcourt. Sans compter
la malice de Fred, qui choisit bien entendu l’Atlantique, issu d’Atlas, à la fois personnage
porteur du monde et ouvrage cartographique porteur de cartes.
Perec évite ainsi le traditionnel débat sur la ressemblance de la carte, sa capacité à informer
ou la nécessité de son mensonge. La carte serait d’abord invention et jeu de mots, création
d’un espace mi-inventaire mi-inventé né de la prolifération des mots. « L’espace commence
ainsi » : avec des lettres entassées qui engendrent la page et la carte.
Ainsi aucune carte ne serait plus « muette » et le monde des cartes se trouverait comme
recouvert d’un nappage terminologique (on se rappelle que le terme « nappe » constitue
la racine de celui de « mappe »). Les artistes invités dans alpha beta carta seraient alors
les révélateurs d’une sorte de glossolalie pas toujours contrôlée qui précèderait notre
expérience du monde. Des mondes souterrains prennent la parole, des mots s’effacent, se
retournent ou se rassemblent pour fabriquer du tissu cartographique : ce ne sont plus les
pixels qui bâtissent l’espace, mais les lettres, les mots et les textes.
On pourrait invoquer ici Philémon et le naufragé du «A», cette bande dessinée dans laquelle
Fred dépeint la stupéfaction de Philémon et de son compagnon découvrant où ils se
trouvent : « - Ici se trouve l’Amérique, là l’Europe, et entre ces deux continents, l’océan
Atlantique. Eh bien, nous sommes ici, sur le A. - Vous voulez dire que cette île a la forme
d’un A ? - Elle n’a pas la forme d’un A, C’EST LE « A » ! - Mais voyons… euh… ces lettres
n’existent pas… elles ne figurent sur la carte que pour… - JUSTEMENT ! Ah là là, justement
!... Ces lettres n’existent pas et pourtant nous sommes sur l’une d’elle. Alors ? »
Marseille, 1er avril 2013, quatre pilotines du port de Marseille écrivent au large du château d’If les deux lettres
6 IF : l’Oucarpo teste ainsi la résistance de la mer Méditerranée, rétive à devenir une carte et à se laisser marquer. 7
L’artiste John Baldessari paraît presque pâle à côté d’une telle aventure conceptuelle, lui
qui traversait la Californie dans les années 70 pour rectifier le territoire et y marquer à
l’échelle 1 les lettres C-A-L-I-F-O-R-N-I-E telles qu’elles figuraient sur les cartes.
L’une de ses premières manifestations de l’Oucarpo consista à tester la résistance de la
mer Méditerranée, rétive comme toutes ses consoeurs à se laisser marquer, écrire, fixer par
des mots trop peu subtils. A l’aide de quatre pilotines du port de Marseille, il fut possible
de faire apparaître quelques instants au large du château d’If les deux lettres IF : « L’espace
commence ainsi, avec seulement des mots », disait Perec, en l’occurrence deux lettres qui
constituent le moteur du Comte de Monte-Cristo mais aussi, lu à l’anglaise, de toutes les
histoires fictionnelles, « et si seulement… »
A ceux que la bande dessinée dérange (aussi rares, gageons-le, que les personnes
insensibles aux cartes…) on pourrait suggérer de lire Jules Verne et sa délicieuse Île
mystérieuse :
- Un instant, mes amis, répondit l’ingénieur, il me paraît bon de donner un
nom à cette île, ainsi qu’aux caps, aux promontoires, aux cours d’eau que
nous avons sous les yeux.
- En effet, reprit le marin, c’est déjà quelque chose de pouvoir dire où l’on
va et d’où l’on vient. Au moins, on a l’air d’être quelque part.
L’île était là sous leurs yeux comme une carte déployée, et il n’y avait
qu’un nom à mettre à tous ses angles rentrants ou sortants, comme à
tous ses reliefs. Gédéon Spilett les inscrirait à mesure, et la nomenclature
géographique de l’île serait définitivement adoptée.
Fred, Philémon et le naufragé du "A",
Dargaud, 1972
L’île est déjà une carte déployée avant d’être dénommée ! Le baptiseur de caps et de
sommets est de facto rédacteur de la carte grâce à laquelle on a (enfin ?) « l’air d’être
quelque part ».