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A vos plumes !
Histoires - Poésies - Témoignages
Amis imaginaires
Je joue et je déjoue ; je conte et je raconte…
Scénarios vivants qui se réinventent plus vite que
mon esprit est agile.
« Pas si vite ! Ça va trop vite ! Stop sur images ! »
« Où en étais-je ? ah, oui… »
J’ai des amis imaginaires. Je vis toutes sortes
d’aventures folles, loufoques, burlesques,
rocambolesques, mais aussi parfois, moroses,
chagrines, ténébreuses et effrayantes. Si affligées,
tristes qu’elles me ravissent des larmes endolories,
et m’extravaguent dans un des méandres, tours
et détours de l’Histoire. Je chaloupe ; j’écope ces
trop-pleins frissonnants ; je plonge sous les draps
ou décline la tête, déchois mon nez sur le livre
qui converse avec mes fictions. Certaines fois,
mes récits sont si abracadabrants, si drôles que je
m’esclaffe. Oui ! Même, des fous rires ! Et les gens
m’épinglent avec ce charmant sobriquet : « folle » !
Je joue et je déjoue ; je conte et je raconte…
À mes amis imaginaires, des légendes épiques
surgies tout droit de ma fantaisie sans fond.
Hélas, pas tant que cela !
Je sens un souffle sur ma peau, proche, très
proche. Puis au loin, très loin, assourdie par une
dimension différente, j’entends la voix criarde
de ma mère ou du professeur qui serine mon
prénom tel un leitmotiv, jusqu’à ce que je me
rattache à cette désolante et insipide réalité.
« Non seulement, on me déconcentre en pleine
séance, mais en plus, on me punit ! C’est un comble ! »
Je joue et je déjoue ; je conte et je raconte…
Croix assurée, main jurée, à mes amis imaginaires
! Mais, il n’y a que moi qui les vois, les entends.
« Chut ! Les autres, faut pas leur dire ! Ils sont
trop grands ! Ils ont perdu les rêves ! C’est comme
l’histoire du Père Noël, si on l’aperçoit, il ne
vient plus. Ben moi, avec mes copains, c’est le
contraire ! Ils viennent parce que moi, je les vois !»
Mes alter ego invisibles, je leur fais une place
à table. Ils ont un fauteuil ou une chaise
préférée ; parfois aussi, ils s’asseyent en
tailleur, s’allongent sur le tapis. Il y en a même
un, qui folâtre funambule et voltige sur les
armoires, sur les lustres ; il ne tombe jamais !
Mes compagnons de jeux, je les borde dans mon
lit et je leurs narre des histoires pour les aimer
et les endormir.
Je joue et je déjoue ; je conte et je raconte…
Petit à petit, mes amis imaginaires se manifestent
moins. Ils sont jaloux de mes camarades de
classe et ils disparaissent, les uns après les autres,
doucement, sans faire de bruit ; comme si, ils n’avaient
jamais, été là.
Je me suis soupçonnée trahie ; comme eux du reste !
Ils me manquent terriblement ! Il n’y a plus
personne à qui raconter mes fables. D’ailleurs,
je ne rêve presque plus…
j’suis devenue grande.
Michelle Velay
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