BEST WESTERN PREMIER Le Swann

Octave
Octave est un jeune homme riche et désoeuvré, rencontré par le narrateur
à Balbec où il joue au golf et fréquente les «jeunes filles en fleurs» chères au
jeune Marcel.
On le retrouve à la fin du roman devenu un auteur célèbre dont le narrateur
salue le génie et la modernité, avec quelques traits inspirés par son ami Jean
Cocteau :
«Ce jeune homme fit représenter des petits sketches, dans des décors et avec
des costumes de lui qui ont amené dans l’art contemporain une révolution
au moins égale à celle accomplie par les Ballets russes. Bref les juges les
plus autorisés considérèrent ses oeuvres comme quelque chose de capital,
presque des oeuvres de génie, et je pense d’ailleurs comme eux. (...)
Certes, rien ne laissait soupçonner cette hypothèse quand je le rencontrai
à Balbec, où ses préoccupations me parurent s’attacher uniquement à la
correction des attelages et à la préparation des cocktails.»
Albertine disparue (Livre de Poche, p. 313-314)
Octave is a young and idle fellow the narrator meets in Balbec, where he plays
golf and frequents the «budding young maidens» so dear to the young Marcel.
At the end of the novel, he becomes a famous author honoured by the
narrator for his genius and modernity, with some traits inspired by his friend
Jean Cocteau:
«Ce jeune homme fit représenter des petits sketches, dans des décors et avec
des costumes de lui qui ont amené dans l’art contemporain une révolution
au moins égale à celle accomplie par les Ballets russes. Bref les juges les
plus autorisés considérèrent ses oeuvres comme quelque chose de capital,
presque des oeuvres de génie, et je pense d’ailleurs comme eux. (...)
Certes, rien ne laissait soupçonner cette hypothèse quand je le rencontrai
à Balbec, où ses préoccupations me parurent s’attacher uniquement à la
correction des attelages et à la préparation des cocktails.»
Albertine disparue (Livre de Poche, p. 313-314)
Céleste Albaret
De 1913 à la mort de Marcel Proust en 1922, Céleste Albaret fut sa gouvernante
dévouée et fidèle. Elle raconte avec tendresse leur vie quotidienne et les
moments privilégiés passés avec l’écrivain dans «Monsieur Proust» (Robert
Laffont, 1973).
Le narrateur en fait un portrait savoureux et authentique dans «Sodome et
Gomorrhe» et raconte un peu plus loin l’anecdote des fameuses paperoles
qui lui ont permis de corriger son oeuvre et dont elle est à l’origine ; elle est
nommée Françoise dans le récit :
«À force de coller les uns aux autres ces papiers, que Françoise appelait mes
paperoles, ils se déchiraient çà et là.
Au besoin Françoise pourrait m’aider à les consolider, de la même façon
qu’elle mettait des pièces aux parties usées de ses robes ou qu’à la fenêtre
de la cuisine, en attendant le vitrier comme moi l’imprimeur, elle collait un
morceau de journal à la place d’un carreau cassé.
Elle me disait, en me montrant mes cahiers rongés comme le bois où l’insecte
s’est mis : « C’est tout mité, regardez, c’est malheureux, voilà un bout de
page qui n’est plus qu’une dentelle» et – l’examinant comme un tailleur – «je
ne crois pas que je pourrai la refaire, c’est perdu. C’est dommage, c’est peutêtre
vos plus belles idées. Comme on dit à Combray, il n’y a pas de fourreurs
qui s’y connaissent aussi bien comme les mites. Elles se mettent toujours
dans les meilleures étoffes.»
Le temps retrouvé (Livre de Poche, p. 425-426).
From 1913 until the death of Marcel Proust in 1922, Céleste Albaret was his
devoted and faithful governess. She describes with tenderness their daily life
and the privileged moments she spent with the writer in «Monsieur Proust»
(Robert Laffont, 1973).
The narrator portrays her with flavour and authenticity in «Sodome et Gomorrhe»
and a little later tells the anecdote of the famous paper appendages she came
up with so he could correct his work; in the novel, she’s named Françoise:
«À force de coller les uns aux autres ces papiers, que Françoise appelait mes
paperoles, ils se déchiraient çà et là.
Au besoin Françoise pourrait m’aider à les consolider, de la même façon
qu’elle mettait des pièces aux parties usées de ses robes ou qu’à la fenêtre
de la cuisine, en attendant le vitrier comme moi l’imprimeur, elle collait un
morceau de journal à la place d’un carreau cassé.
Elle me disait, en me montrant mes cahiers rongés comme le bois où l’insecte
s’est mis : « C’est tout mité, regardez, c’est malheureux, voilà un bout de
page qui n’est plus qu’une dentelle» et – l’examinant comme un tailleur – «je
ne crois pas que je pourrai la refaire, c’est perdu. C’est dommage, c’est peutêtre
vos plus belles idées. Comme on dit à Combray, il n’y a pas de fourreurs
qui s’y connaissent aussi bien comme les mites. Elles se mettent toujours
dans les meilleures étoffes.»
Le temps retrouvé (Livre de Poche, p. 425-426).
Chambre 208
Chambre 209
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