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I Viaggio del Nautilus pdf - La poesia di Alberto Caramella

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<strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong><br />

I VIAGGI<br />

DEL NAUTILUS<br />

Postfazione <strong>di</strong><br />

CARMELO MEZZASALMA<br />

Casa E<strong>di</strong>trice Le Lettere


In copertina:<br />

Carlo Passigli (1881-1953).<br />

Bragozzi verso riva (primi <strong>del</strong> Novecento).<br />

Bragozzi verso il largo(primi <strong>del</strong> Novecento).<br />

Firenze, Collezioni private.<br />

L’autore ringrazia:<br />

- il prof. Giorgio Luti, il prof. Mario Graziano Parri e il<br />

dr. Fiorenzo Giuliani per i consigli;<br />

- la prof. Marta Cipriani per la bella fotografia <strong>del</strong> nautilus,<br />

dovuta a Saulo Bambi, tratta dal Museo de «<strong>La</strong> Specola» <strong>di</strong><br />

Firenze;<br />

- la dr. Eleonora Massa per l’ampia <strong>di</strong>dascalia che illustra la<br />

riproduzione <strong>del</strong> nautilus<br />

Copyright © 1997 by Casa E<strong>di</strong>trice Le lettere - Firenze<br />

ISBN 88 7166 358 6


Se il puro fatto <strong>del</strong>la sopravvivenza lascia pausa o<br />

spazio <strong>di</strong> riflessione ognuno secerna un filo <strong>di</strong> prote-<br />

zione per ricreare la con<strong>di</strong>zione felice perduta da<br />

quando con dolore abbandona l’aveo materno, ferito<br />

dal respiro, dalla luce e dalla notizia <strong>del</strong>la propria<br />

morte.<br />

Iniziato con ‹‹Mille scuse per esistere›› (Casa E<strong>di</strong>-<br />

trice Le Lettere, Firenze, 1995) il viaggio attraverso un<br />

cinquantennio <strong>di</strong> <strong>poesia</strong> prosegue col secondo volume<br />

<strong>del</strong> ciclo.<br />

A.C.


NON INDAGARE<br />

Non indagare (infausta scienza) il tempo<br />

dato a noi dagli dei, o Biancaluce,<br />

non provocare i fati. Meglio sia<br />

soffrire sorte ignota! Voglia Giove<br />

contarci molti inverni o adesso l’ultimo,<br />

che sulle opposte sponde il mar Tirreno<br />

stanca, go<strong>di</strong> il calor <strong>del</strong> vino, e saggia,<br />

lunga speranza falcia in lasso breve.<br />

Mentre parliamo, il tempo fugge astioso:<br />

cogli nel giorno il giorno, d’altri incredula.


PARTE PRIMA<br />

STRARIPANTE AMORE


Si schiude la finestra s’apre il giorno<br />

il tempo <strong>del</strong>la luce qualche suono<br />

ed il profumo che la pioggia esprime<br />

tra gli alberi pesanti, riposati.<br />

Il cielo basso e lungo, coltre tenera<br />

avvolge l’aria fredda limpi<strong>di</strong>ssima.<br />

Si schiude tra le palpebre e riprende<br />

il mondo ancora.


“MARIO NEL CUORE”<br />

Sta scritto al cimitero<br />

in stampatello rosso<br />

sulla recinzione,<br />

ed è sicuro<br />

(stampato sul bandone)<br />

lo stampo <strong>del</strong>la<br />

resurrezione.


Stamani uno spiraglio si è slargato.<br />

Un raggio sempre più s’è <strong>di</strong>latato.<br />

Ho visto l’universo, nel creato,<br />

che or<strong>di</strong>na al suo meglio la funzione:<br />

la forma che nel caos si riforma.<br />

Pensa ed agisce per bellezza Id<strong>di</strong>o.


PLURALE<br />

Ho passato la notte all’ad<strong>di</strong>accio.<br />

Era triste il mio cuore, <strong>di</strong> ghiaccio.<br />

Presto alle tapparelle stamattina<br />

-per la curiosità <strong>di</strong> controllare-<br />

la vista grigia mi rassicurò.<br />

Durava ancora il mondo<br />

per curiosità.


<strong>La</strong> ra<strong>di</strong>o la mattina, le parole.<br />

Nell’alba alabastrina si <strong>di</strong>spoglia<br />

semplice un tempo <strong>di</strong> felicità.


DISGELO<br />

Vuol cantare <strong>di</strong> sé nell’universo<br />

ogni più piccola cosa <strong>del</strong> mondo<br />

impareggiata minima tessella.<br />

Primadonna. E’ quella<br />

l’universo vero<br />

l’altissimo pensiero.


Gli sparsi panorami si moltiplicano<br />

s’alternano che fingono d’esistere<br />

tralucono al proscenio, si <strong>di</strong>leguano<br />

meravigliose luci: messinscena<br />

<strong>di</strong> straripante amore (participio<br />

<strong>del</strong> verbo straripare).


INTERO<br />

E’ come un battito <strong>del</strong> polso<br />

che s’accorge <strong>di</strong> sè con meraviglia<br />

e si ritrova in lucertola al sole<br />

in lucciola che brilla tra le stelle.<br />

Poesia è scrivere col cuore in gola<br />

e con la penna a sfera.<br />

Poesia è come<br />

un battito <strong>del</strong> polso che s’accorge <strong>di</strong> se con meraviglia<br />

e si ritrova in lucertola al sole e tra le stelle<br />

in lucciola ritrosa. E’ come scrivere col cuore in gola<br />

e con la penna a sfera.


ONERI<br />

E’ l’ora <strong>del</strong> giu<strong>di</strong>zio quando devi<br />

trarre le fila <strong>del</strong>la lunga guerra.<br />

Il rumore il sudore s’allontana<br />

cala a rilento la polvere volata<br />

e nitide si fanno le <strong>di</strong>sfatte:<br />

bisogna allinearsi sul terreno<br />

recuperare i morti le ferite<br />

e prepararsi agli ultimi onori<br />

pronti a servire gli ultimi orrori.


L’ESTREMA FORZA<br />

Attraversiamo amici<br />

ancora un’altra<br />

regione <strong>del</strong>la paura.<br />

Quando sei tardo<br />

e vecchia è<br />

ogni speranza<br />

quando il cimento<br />

riporta all’impotenza<br />

ed il terrore avanza<br />

osa e si <strong>di</strong>scosta<br />

l’anima ignara onesta<br />

se osa impavida<br />

levar lo sguardo<br />

e fissare il passo<br />

(che teme mentre tracotante appressa)<br />

come se fosse il rifugio estremo<br />

la sua forza.


Vedo lontano all’orizzonte e giungo<br />

appena all’angolo <strong>di</strong> questa via.<br />

Spingo la pietra. D’ogni lato spinge.<br />

Non graffia l’unghia. Il ringhio s’arrotonda.<br />

Sguar<strong>di</strong> silenti s’avvicinano. Si aprono<br />

efferati denti splendenti. <strong>La</strong> paura<br />

s’agita fuori e dentro<br />

la morte invadente. Fuori la morte<br />

Dentro la paura.


BENE(DETTA)<br />

Le calze in tinta ed il cappello rosso<br />

ad ala passeggiava con sussiego<br />

e pigolava dolce la damina<br />

luminosa, protesa col sorriso<br />

sotto la frangia e l’ala, luce rossa<br />

nera piccolina.


TAVOLO CONTRO FINESTRA<br />

Sbocciano nel vaso<br />

gridando <strong>di</strong> dolore<br />

gialli e luminosi i fiori<br />

che lasciano nell’acqua<br />

la traccia opaca<br />

dei loro polsi tagliati.<br />

E <strong>di</strong>sperata fuori<br />

corre la campagna<br />

(non so se fugga o se s’incontri al giorno)<br />

<strong>di</strong>sorientata ghirlanda.


LE VITE PARALLELE<br />

Straor<strong>di</strong>narie vite<br />

alle soglie <strong>di</strong> <strong>di</strong>te.<br />

In generosa corsa<br />

<strong>di</strong> magnanimità.<br />

L’uomo con l’uomo<br />

nei libri <strong>del</strong>la storia<br />

più non compete<br />

l’uomo con sé.<br />

Regna feroce e molle la confortata<br />

<strong>di</strong>sumanità.


INNO AL DOLORE<br />

Se non avessi sofferto l’ardore<br />

non conoscerei la fiamma.


L’INDOMANI<br />

Svegliarsi<br />

da un sonno secolare.<br />

Trovare ignoti accenti,<br />

che rochi suonano<br />

ineducati svelti. Gli occhi brillano.<br />

Lingua nuova gioiosa.<br />

Fieri <strong>del</strong> giorno stanno accanto ignari.


CONNIVENZA<br />

Il vuoto dado<br />

volta nel caso<br />

vuole si gonfia<br />

s’illude si spreme,<br />

buccia <strong>del</strong> seme.<br />

Fa conto d’ignorar<br />

che l’io fu dato<br />

perché gettato prestamente il dado<br />

fosse, e fosse tolto<br />

necessariamente<br />

precipitosamente<br />

dal gioco.<br />

Io sono il dado<br />

che è rotolato,<br />

complice, allato.


FOLLIE DOLIE<br />

la vita confonde<br />

e qualche per<strong>di</strong>ta opaca <strong>di</strong> sperma.<br />

Sentimenti memorie<br />

umi<strong>di</strong> pensieri<br />

si <strong>di</strong>sperdono<br />

in un arcipelago <strong>di</strong> pelle<br />

<strong>di</strong>ssennata.<br />

Si <strong>di</strong>ffonde<br />

qualche per<strong>di</strong>ta opaca <strong>di</strong> speranza.<br />

Dopo anni ho mangiato i mirtilli<br />

edule bosco setoso minuto.<br />

Poi sono andato a mostrarmi la lingua.<br />

<strong>La</strong> ruba dei mirtilli non si cela.


FARINGE<br />

Lo so che non <strong>di</strong>mentichi le pieghe<br />

le pieghe rauche <strong>del</strong>la tua faringe<br />

dove cantano note <strong>di</strong> sirena<br />

colme <strong>del</strong> giubilo <strong>di</strong> dolce pena.<br />

Ognuna torna come acuta l’onda<br />

monta e ribatte sulla scarna terra<br />

che se ne sfibra nelle sue caverne.<br />

Per ogni suono alieno hai magro fiato.<br />

Non ne conservi nessuna memoria.


Rimbalza il mare giorno dopo giorno<br />

sui mesti scogli degli stessi li<strong>di</strong>.<br />

E d’ogni colpo muta la barriera.


TROVATA<br />

Cantavano gli amanti trovatori<br />

la malattia <strong>di</strong> terribili amori<br />

che se le belle non ne consentissero<br />

(appena viste da <strong>di</strong>etro le sbarre)<br />

per certo i cavalieri morte avrebbero.<br />

Fortissimi nei raggi <strong>del</strong>la vita<br />

rapporti poverissimi proibiti<br />

correvano fugaci fulgi<strong>di</strong>ssimi<br />

(erano belle e misericor<strong>di</strong>ose)<br />

sicurissimi lampi d’attrazione<br />

chiusi nel mondo <strong>del</strong>l’immaginazione.


LA PERDITA<br />

(Sgoratura)<br />

Ho perso<br />

una gattina<br />

nera con<br />

i pie<strong>di</strong>ni<br />

bianchi ed<br />

una macchia<br />

bianca sotto<br />

il collo se<br />

qualcuno la<br />

vede si prega<br />

telefonare<br />

al numero...Ma<br />

il numero purtroppo si è sgorato.


A PROPOSITO<br />

<strong>del</strong> rosso sangue con cui (scrivi) vivi<br />

come (con paura) una vittoria o gloria<br />

la vera morte d’altri e non la tua,<br />

la malattia. Bravo. Davvero bravo<br />

voglio tu sia.


IL MERCATO GLOBALE<br />

Homo sapiens<br />

habilis<br />

faber<br />

ludens<br />

oeconomicus<br />

consumens<br />

globalis<br />

Homo consensualis.


IN FORMA DI SOLILOQUIO<br />

Impersoni con tenacia il vuoto.<br />

Mostri che sia l’assenza una struttura<br />

seria la fai pesante: spiega cosa<br />

come può stare il vuoto alla coerenza?<br />

Il vuoto, ve<strong>di</strong>, è vuoto e dentro è niente.<br />

Perché primeggia politica e vana,<br />

sempre la prima scelta più ruffiana?


EX-SISTERE<br />

Non so perché son stanco ma felice.<br />

Non so perché la sete cresce ancora.<br />

Non so perché io viva ma pur vivo.<br />

Strana irridente carceriera ingiusta.


BAGNASCIUGA<br />

Sembra che la terra,<br />

pura meraviglia,<br />

appena qualche granulo<br />

stemperi nel mare.<br />

Nell’umida risacca<br />

l’onda si allontana.<br />

Vive grato il cenno<br />

<strong>del</strong>la tenerezza.


COMPAGNA DI LIETA GIOVENTU’<br />

(immaginario ritratto)<br />

Ardevano i suoi occhi <strong>di</strong> bambina<br />

nel volto un po' pestato, vecchio clown.<br />

Guardavano nei luoghi <strong>del</strong> passato<br />

che aveva con<strong>di</strong>viso, lei con lui.<br />

Trovavano tra ciprie un po' cadenti<br />

la luce <strong>del</strong>l’amore, il sacrificio.<br />

Fe<strong>del</strong>i ad un percorso stabilito<br />

volgevano un po' bassi<br />

verso lui.


SONDA SPAZIALE<br />

(con eleganza)<br />

Perché meravigliarsi<br />

che la forma muoia<br />

se già morta si limita per definire il kaos?<br />

Spazio finito avrà<br />

tempo scaduto necessariamente.<br />

Forma garbata<br />

elegante mito<br />

sei nata piccolina,<br />

luogo fugace<br />

e tenti invano il molteplice infinito.


PREGHIERA<br />

Nella foresta<br />

<strong>di</strong>ffuge il rivo.<br />

Il lume tacito trepida appena:<br />

preghiera linda nella cattedrale.


EUROPA<br />

Quando non hanno nient’altro da fare<br />

s’incontrano gli Ere<strong>di</strong> a lavorare.<br />

Febbrile vive l’altro mondo e brulica.


Di calabroni a grappoli serrati<br />

piega la rosa al peso e quella accanto<br />

fiorisce invano e cresce solamente<br />

per pubblicare il trionfo <strong>del</strong>l’altra.


PIETRAPUANA<br />

Tra fumi lievi cala il mattino sul verde<br />

sul mare sugli alti ciliegi, rossi gemelli.<br />

Cauto il silenzio respira.<br />

Temerari marmi rupestri vegliano<br />

che titani scalpelli<br />

a giorno taglieranno<br />

a nudo traendo lastre e leziose figure<br />

immobilmente piene <strong>di</strong> nostalgia.<br />

Da marmi giunti (inattesa preghiera)<br />

l’occipite troncato il corpo pende<br />

miracolosamente sano. Rosso<br />

appagato d’incerto candore<br />

il sangue pare vergogna che prova<br />

la morte <strong>di</strong> mostrarsi in luce aperta<br />

sopra l’improvvisata pietra cimiteriale.


SCRIGNO<br />

Porre mano, frugare nella zolla.<br />

Multigemina ricchezza<br />

sorpresa <strong>del</strong>la terra.<br />

(la cucciolata dei funghi porcini,<br />

tra foglie <strong>di</strong> castagno,<br />

gran<strong>di</strong> piccini).


SCANDAGLIO VII<br />

Fe<strong>del</strong>e alla sua legge immersa in sé<br />

sta fissa dove trova i suoi perché.<br />

E se talora il caso verso gira<br />

non sei già tu che muti. Attento mira<br />

e pur vedrai che l’altra ancora induce<br />

già che tu vai chiamato, dove vince<br />

la stessa legge, come vuol ventura<br />

che d’altra schiava, schiavo ti farà.<br />

Beato con la frusta impari. Oscura<br />

qual è per tanti la vita <strong>di</strong>legua<br />

né trovan questa forza che <strong>di</strong>vora<br />

che genera alla luce con dolore<br />

all’ansia alla balugine al terrore<br />

alla <strong>poesia</strong>, e che a morte matura.


CHIUSO SPLENDORE<br />

Puro gioiello accolto tra le mura<br />

dov’erano i fossati<br />

ora alberi e giar<strong>di</strong>ni e ver<strong>di</strong> prati,<br />

Lucca ripete canti <strong>di</strong> palazzi<br />

bianche platee chiusi anfiteatri:<br />

vicoli chiari bellezza <strong>di</strong>screta<br />

sicura che ripete miti abbracci<br />

tra le mura.


NIENTE GRANATIERI<br />

(ignoto militi)<br />

Nei miei pensieri al padre accanto, ieri.<br />

Una ra<strong>di</strong>ce operosa. Nessuna<br />

interferenza fuori nella luce.<br />

Pochi <strong>di</strong>scorsi poche carezze lievi.<br />

A palmo a palmo contesa la sorte.<br />

Il secolo dei lumi <strong>del</strong>l’impegno.<br />

Era lontano quello <strong>del</strong> consumo,<br />

<strong>del</strong>la rovina male organizzata,<br />

(tra noia e noia agonizza la gioia).


I PARTI DELLA SOLITUDINE<br />

Non ricordo il dolore <strong>di</strong> nascere<br />

(maremoto eruzione terremoto)<br />

l’efferata invasione <strong>del</strong> respiro<br />

per vivere la nascita, cru<strong>del</strong>e<br />

taglio che fino all’ultimo andando si sprofonda.<br />

Ieri <strong>del</strong>l’estremo<br />

(l’io partorito lacerato vecchio)<br />

conservo l’efferata<br />

sanguinosa memoria <strong>di</strong> dolore.<br />

(l’esplosione negli occhi senza luce).


A FINE GIORNATA<br />

ho <strong>di</strong>sturbato uno stormo <strong>di</strong> passeri.<br />

Sono fuggiti tra cavoli ra<strong>di</strong> da solchi<br />

ricchi <strong>di</strong> chissà cosa <strong>di</strong>menticata<br />

verso valle levando un frullo d’ali<br />

una mobile griglia punti neri<br />

come se note sparse sul pentagramma avessero<br />

preso la fantasia bizzarra ed improvvisa<br />

<strong>di</strong> librarsi: e <strong>di</strong> farsi da sé suono.


LA RADICE DEL GIUGGIOLO<br />

Il tronco sotterrato:<br />

il verde cristallino<br />

le foglie risplendenti<br />

il frutto marroncino<br />

dolce e riflessivo<br />

forte sotto i denti:<br />

tutto <strong>di</strong>sseccato,<br />

promisero sapienti.<br />

<strong>La</strong> terra morbi<strong>di</strong>ssima<br />

felice riscaldato<br />

cinse cautamente<br />

il tronco sotterrato<br />

e sotto ancora sotto<br />

cresceva la ra<strong>di</strong>ce<br />

nascosta buia serra<br />

pilastro nella terra:<br />

la ra<strong>di</strong>ce <strong>del</strong> giuggiolo.


OTTO E MEZZO<br />

(il genio <strong>di</strong> Fellini)<br />

Figlia sorella madre sposa amante<br />

sei la circonferenza il raggio un radar <strong>di</strong><br />

feminità.<br />

Madre sorella figlia sposa amante:<br />

soffitta meritata a tutte quante.


SPELLO<br />

E’ così fitto in questo luogo<br />

il segno dei tempi sovrapposti<br />

che l’un sull’altro <strong>di</strong>struggono attenti<br />

e vuol ciascuno il proprio segno eterno<br />

che si scoraggia la curiosità<br />

che tutti i sogni<br />

si sbriciolano insieme<br />

come trame fugaci <strong>di</strong> vecchiezza.<br />

L’ansia <strong>di</strong> restare si mortifica.<br />

Nemmeno in un tempo infinito,<br />

<strong>di</strong>stingueresti le tracce sovrapposte.<br />

L’orma non nata è già finita. Adagi l’osso<br />

inidentificato<br />

nella fossa comune mescolato.


SI VEDE<br />

(l’errore grossolano meraviglia)<br />

dapprima un ruvido cespo verdastro<br />

che asciutto si mostra. E subito riscoppia<br />

una cascata <strong>di</strong> fiori negli occhi:<br />

sontuosi violetti car<strong>di</strong>nali<br />

usciti dal conclave inaspettati:<br />

fuochi artificiali<br />

<strong>di</strong>anzi alla vista opaca fuggiti e ora<br />

fissi nell’esplosione filiforme<br />

fissi allo sboccio <strong>del</strong> loro splendore.


GIORGIONE IMMAGINATO<br />

(E, dunque, è tutto).<br />

Corrono in folla maschere liete<br />

le dolorose e tristi si rimescolano.<br />

Ma poi gioia e dolor teneramente<br />

avvinti danzeranno tra la gente.<br />

<strong>La</strong> morte è neutra. <strong>La</strong> vita in<strong>di</strong>fferente.<br />

Bisogna vivere come fosse niente.


PALAZZO SFORZA ALMENI<br />

(la visita)<br />

Nel passato percorso<br />

a piano a piano, c’era il palazzo<br />

che la speranza sembrava salire<br />

tutto nel futuro.<br />

Ad ora s’è infittita<br />

la folla d’ombre che l’hanno scalato<br />

da quando ancora l’America non era.<br />

Come tornare viaggio secolare,<br />

partito appena, d’oltremare in visita.<br />

Tutt’era eguale, tutto era mutato.<br />

Argo, riconoscente, ma non c’era.<br />

<strong>La</strong> tela in una notte sola, intera<br />

resa ai suoi fili recisi.<br />

Nessuna coda batteva,<br />

nessuna fe<strong>del</strong>tà.


TEMPI DURI<br />

Se un attimo si ferma si sorprende<br />

a fare sempre le stesse cose.<br />

Si guarda il tempo, si can<strong>di</strong>da per noia.<br />

Ma poi rifugge. Nega l’idea.


LAPALISSIANA<br />

<strong>La</strong> vita evapora fiati sfuggenti<br />

senza patire né vedere niente:<br />

ferita sanguina inguaribilmente:<br />

taglio percorso da brevi suture.<br />

Non c’è rime<strong>di</strong>o alla chiara prigione.<br />

Non muti, evaso, la breve ragione.


SGUARDI<br />

E’ strano: dal caffè ch’è tanto nero<br />

è sorto chiaro l’azzurro <strong>del</strong> cielo.


CONSTATAZIONE ED IPOTESI<br />

(cosmogonia ritmica)<br />

Una sostanza plastica vitale<br />

inanimata viva universale<br />

veloce intercambiabile moltiplica<br />

nel moto sempre identico, medesimo,<br />

<strong>di</strong>acronica molteplice nel tempo<br />

mossa da intenti tutti <strong>di</strong>seguali<br />

per tanti quanti sono i tentativi<br />

i meccanismi che devono adeguarsi.<br />

Crea la chiave serratura propria:<br />

interazione e contrapposizione.<br />

<strong>La</strong> soluzione vive e l’organo si fa<br />

tra possibilità necessità.<br />

Ed ogni minimo punto <strong>di</strong> vista,<br />

originale in<strong>di</strong>vidualità,<br />

è necessario nell’eternità<br />

simillimo talvolta e sempre solo<br />

trascendente immanente sempre sé.<br />

Moto in potenza moto in atto stasi<br />

l’identità in due <strong>di</strong>verse fasi.<br />

Si muove l’essere al nulla contrario<br />

spazio esistenza tempo e movimento:<br />

ma qui si ferma la constatazione.<br />

Punto <strong>di</strong> transito fugace esiste<br />

mera l’ipotesi <strong>del</strong>l’esistenza:<br />

me<strong>di</strong>atrice tra l’Essere ed il Non.<br />

Per attimi li svela: che si svela.


Avrai sempre per me un parco avanzo<br />

marsupio affettuoso ed io per te<br />

un porto <strong>di</strong> carezze dopo il vento<br />

il tempestoso mare il cui vigore<br />

affronti brami spegni, e non la sete.


SUBITO CARO<br />

Quando ogni volta<br />

alla mente s’affaccia<br />

il pensiero leggero o d’una mano<br />

o d’una parola (non sola)<br />

che illumina,<br />

come un’alba timida trionfale<br />

tra la collina e il mare,<br />

o d’un guizzo che traspare<br />

tra pelle e vene<br />

<strong>del</strong> piede teso<br />

ad in<strong>di</strong>care<br />

un porto totale<br />

subito scroscia la <strong>di</strong>alisi calda<br />

doccia <strong>di</strong> bene<br />

che lava ed accompagna il sangue nelle vene.<br />

Quando appassito il <strong>del</strong>icato peso<br />

fiorisce invano dalla lunga stele,<br />

giace lontano,<br />

testimone <strong>di</strong> fredde <strong>di</strong>stanze,<br />

<strong>di</strong> estraneità:<br />

subito caro,<br />

oggetto <strong>di</strong> struggente nostalgia.


VERTICALE<br />

<strong>La</strong> montagna a curve bianca danza<br />

e per <strong>di</strong>rupi<br />

folle gigante <strong>di</strong>slegato.<br />

Timpani senza suono<br />

profon<strong>di</strong> spazi<br />

orchestrano, percuotono<br />

l’onda che per gli occhi<br />

fino alle cime al cielo<br />

all’orizzonte impenna<br />

e cala al mare.<br />

Tenta il respiro immenso i suoi confini e torna<br />

scivoloso appagato in pace.


DIMOSTRAZIONE INUTILE<br />

Ognuno arriva in proprio da lontano.<br />

Mani occhi forme <strong>di</strong>versi colori.<br />

Ed i nipoti fanno un passo ancora.<br />

<strong>La</strong> bocca dolce è quella <strong>del</strong>la nonna.<br />

Il naso era <strong>del</strong> nonno e quelle orecchie<br />

tal quali ve<strong>di</strong> al bisnonno in cornice.<br />

Un passo ancora crea carne comune:<br />

<strong>di</strong>vino Amore.


DEDICA A UNAMUNO<br />

Figlio ognuno <strong>di</strong> ciò che concepisce<br />

e crea e <strong>del</strong>le azioni sue. <strong>La</strong> stirpe<br />

comincia e già finisce in lui. (l’Hidalgo).


Luce che bussa agli occhi ancora chiusi<br />

emerge viola grigio il panorama.<br />

L’arco <strong>del</strong> mare l’arco <strong>del</strong> percorso<br />

un universo intero salderanno<br />

dall’alba al tramonto.


INSISTENZA<br />

Dall’alba che s’inganna sulla luna<br />

che bianca si confonde verso il cielo<br />

al giorno che percuote l’universo<br />

nel fulgido solare mezzogiorno<br />

e scivola già stanco nel meriggio,<br />

fino alla pace <strong>del</strong>la lunga sera,<br />

il moto circolare, luce ed ombra,<br />

scan<strong>di</strong>sce la misura <strong>del</strong> creato:<br />

tuttuno l’Uno volge su se stesso.<br />

e fugge verso il cielo.


PARTE SECONDA<br />

BIANCALUCE


Ti sveglia stamattina un giorno snello<br />

che bussa lieto e suona il campanello


TARASSACO<br />

(bugie)<br />

Mentre la notte all’alba si rischiara<br />

sorgono all’alba nella bruma gli alberi<br />

teneri globi roton<strong>di</strong> offuscati.<br />

Principiano leggere falsità.


GRANSEOLA<br />

Di granseola che bionda mima il mare,<br />

nel vento lieve duna appena nata<br />

le durissime scorze articolate<br />

con la grazia <strong>di</strong> mimi d’astronave,<br />

antichissimi sottili meccanismi,<br />

oppongono ostinata resistenza<br />

prima che ne esca polpa da brucare<br />

la neve bianca caduta nel mare.


Nuvola schiacciante<br />

si sveglia stanco il sonno dalla sua fatica.<br />

A volte tutti gli occhi sono chiusi<br />

e stride il cielo.<br />

Giacciono verso terra<br />

lucide basse serpentine palpebre.<br />

Nessuno vede<br />

oltre la finestra.


CRIPTOCULTURA CLASSICA<br />

Pensate solo per endecasillabi,<br />

invertiti decomposti fulminati<br />

rovesciati ricomposti compensati.<br />

Tornate ai pie<strong>di</strong> ai segni elementari<br />

a suoni quasi non articolati. Bisogna<br />

cominciare daccapo, senza <strong>di</strong>menticare.


FIORE DURISSIMO<br />

<strong>La</strong> vita alternativa non vissuta<br />

si volge ancora al fiore <strong>del</strong> carciofo<br />

che in mille petali duro s’avvolge.<br />

L’ultimo fuoco fatuo<br />

chiama a nascondersi<br />

nella palude.


Il mare piatto sciacqua alla battigia<br />

che l’orizzonte, chiuso a un passo solo<br />

confonde nel grigiore verticale.<br />

Ma l’indomani molle e luminoso<br />

è tornato lontano l’orizzonte<br />

come se chiaro fosse stato un fiato:<br />

respiro chiaro nell’oscurità.


ESQUIMESE<br />

Era il paese <strong>del</strong>le ombre lunghe,<br />

dove l’orso giocava sui declivi<br />

che pescava in oscure fen<strong>di</strong>ture<br />

argentate guizzanti prede crude<br />

odori sprigionati dagli abissi.<br />

Un caldo <strong>di</strong> bambagie luminose<br />

nel vitreo riflesso <strong>del</strong>l’igloo.<br />

Dietro gli occhi un computer geli<strong>di</strong>ssimo<br />

impostava a priori sillogismi.<br />

Nel ventre per suo conto si muovevano<br />

(moti binari scelte <strong>di</strong> aritmetica)<br />

impulsi <strong>di</strong> segnali d’attrazione.


Serena la colonna trasparente<br />

trapela colma al guizzo <strong>del</strong>le squame<br />

e volta e cangia svelta il suo colore<br />

come maestoso l’ulivo <strong>di</strong> Ulisse<br />

al vento d’Itaca guizzava d’agosto<br />

grigio <strong>di</strong> verde d’azzurro <strong>di</strong> mare.


FOCIOMBOLI<br />

Da mille sfogli sottili <strong>del</strong> monte<br />

scrigno dei marmi <strong>del</strong> mare ancestrale<br />

un <strong>di</strong>to <strong>di</strong> acqua pura si assottiglia<br />

ogni dì che l’agosto il ventre asciuga.<br />

Zitta la fonte tace a notte fonda<br />

come tace e s’asciuga questo pianto.


PROTESTA<br />

Chissà da dove il pensiero raggiunge<br />

col dono greco <strong>del</strong>l’insufficienza<br />

che con l’inganno sollecita fede<br />

più che non basti, libera, al pensiero:<br />

dato e non dato con la stessa mano.<br />

Questi enormi graziosi elefanti<br />

e muscoli scattanti e piccolissimi<br />

insetti verminosi, o palli<strong>di</strong> batteri:<br />

mangiano si tramandano e rifiutano,<br />

proprio come noi: non <strong>di</strong> più eguali<br />

o più ferocemente concorrenti.


GENESI<br />

Traballò, oscillò, tentennò.<br />

Decise <strong>di</strong> cadere.<br />

<strong>La</strong> coscienza i fati ci hanno dato<br />

come fungo malefico esglobato<br />

concupiscenza d’un creatore oscuro.<br />

Questa o<strong>di</strong>osa luce<br />

che brancolando acceca ma non spiega<br />

unico dono preziosissimo arde<br />

generando una fede dubitosa.


LO SPECCHIO DELLA COSCIENZA<br />

Se la soggettività<br />

si forma<br />

per comune imputazione<br />

<strong>di</strong> sopravvivenza<br />

(cellule tessuti organi)<br />

perché originale nacque<br />

(l’ossessione <strong>del</strong>la riflessione)<br />

la coscienza <strong>di</strong> sè<br />

l’implacabile specchio?<br />

Perché non altri, “Io” penso?<br />

Penso che è bello stare<br />

pensando poco<br />

pensando vuoto<br />

pensando niente.<br />

Penso ch’è bello<br />

lasciar andare.


LA CULTURA DELLA PISCINA<br />

Con gli occhi lustri <strong>del</strong>la primavera<br />

si rubavano gli occhi e la parola<br />

in costume da bagno.<br />

Nessuno pensava, ma lo credeva:<br />

e sola correva la gioventù<br />

rosso vessillo <strong>di</strong> primavera.


Poesia più bella è voglia <strong>di</strong> <strong>poesia</strong>.<br />

<strong>La</strong> leggerà la rivivrà.


SAGRADA FAMILIA<br />

(i viaggi <strong>del</strong> nautilus)<br />

Il fondo già crostaceo <strong>del</strong> mare<br />

si colma <strong>di</strong> crostacei marini,<br />

<strong>di</strong> fili d’antichissimi molluschi.<br />

Fioriscono coralli rossi e neri<br />

o can<strong>di</strong><strong>di</strong> velati dalla sabbia<br />

<strong>di</strong> pesci che s’innalzano fugaci.<br />

Sontuose elaborate architetture<br />

ricrescono moltiplicano immagini<br />

<strong>di</strong> rigide feroci geometrie.<br />

Contorta fragilissima spezzata<br />

fluisce liqui<strong>di</strong>ssima paura.<br />

Si sentono le squame che si drizzano.<br />

Si chiudono le chele che si nutrono.<br />

<strong>La</strong> foto <strong>del</strong> nautilus evidenzia una struttura geometrica a spirale logaritmica che<br />

ricorre in svariate manifestazioni <strong>del</strong>la natura: le galassie a spirale, la forma <strong>del</strong>le corna <strong>di</strong><br />

alcuni animali e <strong>di</strong> molte conchiglie, le onde <strong>del</strong>l'oceano e parecchie altre. Si tratta <strong>di</strong> una<br />

geometria senza confini: da qualsiasi punto <strong>di</strong> partenza si può viaggiare su questa linea<br />

all'infinito sia verso l'interno che verso l'esterno. Una particolare forma <strong>di</strong> spirale<br />

logaritmica è la Spirale Aurea che può essere costruita a partire dal Rettangolo Aureo i cui<br />

lati stanno tra <strong>di</strong> loro nel Rapporto Aureo: un numero irrazionale le cui prime cifre sono<br />

1,618034...<br />

Il Rapporto Aureo è misteriosamente noto fin dall'antichità ed esercitò un grande<br />

fascino nell'antico Egitto, nell'antica Grecia, presso le civiltà precolombiane e nel<br />

Rinascimento, e su stu<strong>di</strong>osi e uomini <strong>di</strong> pensiero <strong>di</strong> ogni epoca: da Platone a Pitagora fino<br />

a Leonardo da Vinci, Keplero e Newton. Le sue proporzioni sono naturalmente piacevolí<br />

all'occhío e furono assunte come canone <strong>di</strong> perfezione nell'arte e architettura classica.<br />

Possiamo ritrovare questo rapporto nelle proporzioni <strong>del</strong> corpo umano, nelle armonie<br />

musicali, nelle eliche <strong>del</strong> DNA, nella <strong>di</strong>stribuzione a doppia spirale dei flosculi <strong>del</strong>le<br />

margherite e dei semi <strong>di</strong> girasole, così come nella forma <strong>del</strong>le carte da gioco e nelle<br />

proporzioni <strong>del</strong>la Piramide <strong>di</strong> Gízeh e <strong>del</strong> Partenone.<br />

Nel XIII secolo il matematico pisano Leonardo Fibonacci, uno dei gran<strong>di</strong> pionieri<br />

intellettuali <strong>del</strong>la storia - fu lui a introdurre in Europa con il suo Liber Abaci (1202) il<br />

sistema <strong>di</strong> numerazione decimale <strong>di</strong> derivazione indo-araba, oggi universalmente usato,<br />

in<strong>di</strong>spensabile base <strong>di</strong> partenza dei futuri sviluppi scientifici -, nel risolvere un banale<br />

problema relativo al tasso <strong>di</strong> riproduzione <strong>di</strong> una famiglia <strong>di</strong> conigli si imbatté nella<br />

sequenza numerica oggi nota come sequenza <strong>di</strong> Fibonacci e che è stata oggetto <strong>di</strong> ampio


stu<strong>di</strong>o fino ai giorni nostri. Questa sequenza è <strong>di</strong> semplicissima costruzione: i primi due<br />

numeri sono pari a 1 e ogni numero successivo è la somma dei due precedentí:<br />

1,1,2,3,5,8,13,21,34,55,89,l44,...<br />

Man mano che si procede nella sequenza il rapporto <strong>di</strong> ciascun numero <strong>del</strong>la serie<br />

col numero che lo segue e con quello che lo precede si avvicina rispettivamente sempre<br />

più a 0,618034... e 1,618034...,. il suo inverso. Le peculiarità <strong>di</strong> questi numeri, che<br />

ricorrono sorprendentemente in molte manifestazioni naturali, sono riflesse in una lunga<br />

serie <strong>di</strong> singolari e per qualche verso misteriose relazioni matematiche.<br />

Tra le due guerre mon<strong>di</strong>ali un geniale americano, Ralph Nelson Elliott, durante un<br />

lungo periodo <strong>di</strong> convalescenza si de<strong>di</strong>cò allo stu<strong>di</strong>o <strong>del</strong>le serie storiche <strong>di</strong> prezzi sui vari<br />

mercati finanziari ed elaborò un mo<strong>del</strong>lo <strong>del</strong> comportamento dei prezzi che ha la serie <strong>di</strong><br />

Fibonacci e il Rapporto Aureo ad essa connesso come naturale base matematica.<br />

L'assunto <strong>di</strong> Elliott (la sua scoperta) fu che le tendenze <strong>di</strong> mercato, espressione e risultato<br />

finale <strong>di</strong> complessi fenomeni economici, sociali e <strong>di</strong> psicologia <strong>di</strong> massa, si manifestano, si<br />

<strong>di</strong>spiegano e si invertono in un apparente caos cui in realtà è sotteso un <strong>di</strong>segno<br />

strutturale profondo e generalissimo, che riflette una armonia <strong>di</strong> base insita nella natura<br />

stessa.<br />

<strong>La</strong> struttura <strong>del</strong>ineata nel mo<strong>del</strong>lo elliottiano si può riscontrare su tutte le scale <strong>di</strong><br />

tempi, dal grafico minuto per minuto a quelli <strong>di</strong> più lungo termine. Ipotizzando <strong>di</strong> utilizzare<br />

una lente <strong>di</strong> ingran<strong>di</strong>mento ogni onda ingran<strong>di</strong>ta, impulsiva o correttiva, mostra una<br />

sequenza compiuta <strong>di</strong> onde al suo interno e analogamente su una scala più ampia una<br />

sequenza completa <strong>di</strong> onde può essere vista come onda componente una sequenza <strong>di</strong><br />

or<strong>di</strong>ne superiore: evidente esempio <strong>di</strong> manifestazione <strong>di</strong> una struttura frattale.<br />

Sono molti i fenomeni <strong>del</strong>la natura che per la loro complessità e non linearità<br />

(piccole perturbazioni possono produrre gran<strong>di</strong>ssimi effetti) trovano la loro interpretazione<br />

scientifica nell'ambito <strong>del</strong>la moderna teoria <strong>del</strong> caos. Essi spesso manifestano la loro<br />

forma nello spazio secondo le tipiche geometrie frattali: la crescita dei rami <strong>del</strong>l'albero, il<br />

percorso frastagliato <strong>del</strong> ghiaccio, la conformazione irregolare <strong>del</strong>le nubi, la struttura <strong>del</strong>la<br />

rete <strong>di</strong> neuroni <strong>del</strong> cervello, la proiezione sul video <strong>del</strong> computer <strong>del</strong>l'insieme <strong>di</strong><br />

Man<strong>del</strong>brot...


TEMPORALI<br />

<strong>La</strong> bianca nuvola s’inquina lontana<br />

d’un primo cirro che spinto dal sole<br />

nero conduce ressa tempestosa.<br />

S’aggirano veloci e s’attorcigliano<br />

nel vortice le spire bianche e nere.<br />

Tra brevi lampi <strong>di</strong> luce smerigliata<br />

ra<strong>di</strong> silenti fulmini frantumano<br />

crepe lucenti nel cielo offuscato:<br />

s’impasta nelle viscere risucchia<br />

sangue mortale liquido assassino.<br />

<strong>La</strong> turpe fuga l’uscita sicura.<br />

Scampo non offre. Crepe <strong>di</strong> pazzia.


SPENDIDIOR VITRO<br />

Guizza e balena<br />

mormora o scroscia<br />

il fresco canto<br />

ora più svelto:<br />

ora più alto:<br />

l’onda <strong>di</strong> vena<br />

lieta <strong>del</strong>la gioia<br />

aperta dalla pena.


BIANCO<br />

Era il paese dei morbi<strong>di</strong> sogni<br />

planati sul nitore <strong>del</strong>la luce.<br />

Un libro <strong>di</strong> stupori risplendenti<br />

tra can<strong>di</strong><strong>di</strong> segnali si svolgeva.<br />

Le favole leggere, ripetute:<br />

rilette pigramente sopra il letto.<br />

I casi <strong>del</strong>l’amore <strong>del</strong>la vita<br />

dei prìncipi, le fate, le fanciulle<br />

l’intrigo <strong>del</strong>le sorti dei perversi<br />

svanivano in epilogo cortese:<br />

e non restava più, libero sogno,<br />

che forse mezza pagina <strong>di</strong> bianco.


Gli atti mancati<br />

(non li volevo)<br />

si sono riesumati<br />

si sono<br />

criptorealizzati.


Si ripiega negli occhi l’interesse<br />

balugine lontana tra le ciglia.<br />

Si spiega vellutata una carezza<br />

<strong>di</strong>spersa nell’opaca in<strong>di</strong>fferenza.<br />

Cala il sipario <strong>del</strong>la negligenza.


NOTTURNI PASSI<br />

(a piede libero II)<br />

Quando la notte pura incantata il braccio ripiega<br />

stelle stringendo alle stelle e il cielo adorna compunta<br />

mitica luna devota, e limpido chiaro risplende<br />

tenero lumine labile, l’occhio s’indugia e s’innalza<br />

tarda silente preghiera, felice pagana deità.


PARTE, PARTICOLA.<br />

Mistero semplice la solitu<strong>di</strong>ne.<br />

Si spiega tutta nel particolare.


L’universo particolare angoscia, pone<br />

l’interrogazione<br />

se sia possibile restare:<br />

se, molteplice pasto<br />

ad esser uno<br />

indolente appagato<br />

non nato,<br />

essere si possa<br />

ancora presente.<br />

Risponde molesto<br />

il rumore <strong>di</strong> fondo confuso <strong>di</strong>sceso<br />

dall’universo.


GOMITOLINO DI LUNA<br />

dolcezza tralucente<br />

nequizia sorridente<br />

ti si piega<br />

tra cellula e cellula<br />

la luce <strong>del</strong> languore<br />

la tacita richiesta<br />

<strong>di</strong> protezione e d’amore.<br />

(Serpente palli<strong>di</strong>ssimo affamato<br />

nel cielo nitido geco inchiodato)


ZELO<br />

<strong>La</strong> mosca al vetro<br />

ronzando batte. E ribatte<br />

zelante sonora.<br />

Talvolta, per fasti<strong>di</strong>o,<br />

aprendo,<br />

liberiamo l’insetto.<br />

Mai nessun <strong>di</strong>o a noi<br />

rese il servizio.


CORRIDA<br />

(a piede libero III)<br />

Funi dall’alto li legano sopra le cave fumanti.<br />

Come formiche rodono massi a spizzico al monte.<br />

Strappano forti peli dal folto mantello drizzati,<br />

calvo lasciando l’immane bisonte piegato.<br />

Scabro nel blocco <strong>di</strong> marmo vorrei morire sepolto<br />

come enorme sigillo impresso lavato e deposto.


MADONNA<br />

Tra<strong>di</strong>sce la più dolce <strong>del</strong>le spose<br />

col padre col figlio<br />

e col marito. E chiaramente s’apre<br />

il tra<strong>di</strong>mento <strong>del</strong>l’amor finito.


L’INFEDELE<br />

Fulvo cane <strong>di</strong> gran pelo<br />

si chiama life.<br />

Sull’erba celebra strisciando il dorso<br />

e con l’olfatto placido saputo<br />

poco entusiasta<br />

riconosce si sbaglia<br />

e come pianta bagna.<br />

Poi si <strong>di</strong>strae, tra<strong>di</strong>sce:<br />

e tenta un morso senza convinzione.


Del tra<strong>di</strong>mento é come <strong>del</strong>la morte.<br />

E’ destino, si sa, ma tuo già mai.


L’astice stamani si è svegliato<br />

con la voglia d’azzurro nel fondo marino<br />

e blu brillante raggomitolato<br />

tra la sabbia e lo scoglio, zaffiro smarrito<br />

cerca invano il cielo grigio chiazzato<br />

bruno accatastato come un lupicante<br />

sperso nel pescato.


AMO IL SILENZIO.<br />

Col mantello slacciato<br />

a falde aperte scende variegato<br />

<strong>di</strong> suoni minimi:<br />

ali inesistenti<br />

che volano nel sangue e fanno lieve<br />

il peso <strong>del</strong>la pelle.<br />

L’onda comune unisce cose insieme:<br />

torna l’anima lontana.


Bussano invano: non si<br />

scrolla il muro.<br />

Immani massi bagnati<br />

sono a colloquio in<strong>di</strong>fferenti,<br />

lustri severi<br />

al passato, al passato futuro.


LA VERECONDA BELLEZZA DEL MONDO<br />

Non c’è nulla <strong>di</strong> più bello <strong>del</strong> mondo<br />

che s’affaccia roseo<br />

confuso <strong>del</strong>la sua bellezza tenera<br />

unica dolce <strong>di</strong>sperata colma<br />

come confusa dalla sua bellezza<br />

esita e s’affaccia<br />

vereconda,<br />

ferocissima donna.<br />

Non c’è nulla <strong>di</strong> più bello <strong>del</strong> mondo<br />

roseo nella sua bellezza<br />

dolce confusa <strong>di</strong>sperata colma<br />

come unica donna.


OCCHI MECCANICI<br />

Due acini sbucciati d’uva scura<br />

riguardano dall’alto degli sno<strong>di</strong><br />

d’insetti modernissimi<br />

sapienti<br />

in<strong>di</strong>fferenti.<br />

Si velano talvolta d’appetiti<br />

che muovono sollecite tenaglie<br />

edaci nel silenzio,<br />

scricchiolanti<br />

<strong>di</strong> pasti non po' svogliati tar<strong>di</strong>,<br />

lenti.<br />

S’incen<strong>di</strong>ano talvolta d’arse luci<br />

che spezzano la stretta degli involucri.<br />

Si pongono in<strong>di</strong>fesi, scarni insetti<br />

al crocevia d’ogni caso <strong>di</strong> strada<br />

o d’altri passi.


OZIO<br />

Dissolvere la trama<br />

stu<strong>di</strong>osamente intessuta all’or<strong>di</strong>to<br />

è la tranquilla regola <strong>del</strong> tempo.<br />

Sornione amico che opera oziando.


TUSCIA<br />

Alla prim’ora quando la realtà<br />

impalli<strong>di</strong>sce e quando si <strong>di</strong>ssocia<br />

l’aria <strong>del</strong>la notte,<br />

nel mondo senza più riferimenti<br />

si levano per cuspi<strong>di</strong> dorate<br />

all’orizzonte i monti pesciatini.<br />

I monti pisanini tra le <strong>di</strong>ta<br />

<strong>del</strong>l’alba s’accovacciano roton<strong>di</strong><br />

ricompattate masse <strong>di</strong> dolcezza<br />

nel panorama piano <strong>del</strong>la Versilia.<br />

Dilagano nel cielo come fonte<br />

<strong>di</strong> favole narrate dalle fate.


PERCHE’<br />

non riconosci il <strong>di</strong>sperato errore<br />

le pieghe <strong>di</strong> tentar d’altro canale,<br />

se la legge lo vieta sull’uso<br />

<strong>del</strong>le frequenze?


CALATE<br />

Se l’alveo tarda appena alla sua strada<br />

l’acqua che sgorga subito devia.<br />

Morta palude, il lampo <strong>del</strong> pensiero<br />

s’appozza spaia e si sprofonda via.<br />

Discende luminosa la colata<br />

ma vuole subito lo stampo pronto,<br />

o si <strong>di</strong>sperde informe raggrumata,<br />

dove dapprima docile s’adagia,<br />

più tar<strong>di</strong> assiduamente accarezzata.


QUANDO PENSO<br />

un pensiero registro altrove nato.<br />

Chissà, se sento, da dove sento.<br />

E come è libero<br />

il nostro arbitrio<br />

se come l’acqua<br />

<strong>di</strong>scende a valle?<br />

Eppure io vivo<br />

<strong>di</strong> libertà<br />

per esser tale<br />

(polvere al vento)<br />

qual esser devo<br />

precisamente.<br />

Come un soldato<br />

<strong>di</strong>sciplinato<br />

che nulla sa:<br />

ma per puntiglio<br />

tiene il suo posto<br />

ad ogni costo:<br />

in libertà:<br />

pura assoluta (la libertà)<br />

necessità<br />

<strong>del</strong>la necessità.


PARSIMONIA CONOSCITIVA<br />

Il nostro mondo è corto<br />

quanto il corso l’intende<br />

<strong>del</strong>la luce se quando<br />

arriva più non parte<br />

(o esatta non riporta la sua fonte<br />

vicinissima lontana).<br />

Non avrai scienza<br />

<strong>di</strong> ciò che è stato ed è,<br />

eternamente,<br />

se non immaginando, che non è,<br />

con la <strong>poesia</strong> col libero pensiero: i miti<br />

il mondo degli dei: dove il mondo vero<br />

lampeggia a tratti nel pantarei.<br />

Se dalle nostre mani<br />

nasce l’attimo luminoso vero<br />

sicurissima immagine ridente<br />

dolcissima creatura <strong>del</strong>la mente,<br />

allora forse sei.


SULLA CIMA DELL’ALBERO<br />

il terrore barbaglia<br />

e sciabola a tratti montagne <strong>di</strong> mare,<br />

frange <strong>di</strong> buio strappate dal vento.<br />

Non sa non vede il marinaio se possa<br />

trovare la tolda lontana.<br />

All’umido legno alla corda<br />

bruciante si afferra.<br />

<strong>La</strong> paura monta. Diventa<br />

sgrammaticata vile preghiera.


CORTOCIRCUITO<br />

Sembra che spieghi un pensiero. Vuol <strong>di</strong>re (ci crede)<br />

che quel che sente lei nessuna sente.<br />

Cortocircuito tra pelle e mente.


CONTNUTO E CONTENENTE<br />

Quando l’idea si consegna precisa<br />

s’illumina d’un lampo il contenente.<br />

Un nuovo territorio ti sorprende.<br />

Più grande scuote<br />

l’onda sonora. Si rassetta la mente.


IMPUTAZIONE<br />

Se colto il frutto vale e non da chi.<br />

Di ciascuno amputata la memoria<br />

sarà gloria<br />

<strong>del</strong> suo pensiero, <strong>del</strong>la sua parola.


IMMANENZA O TRASCENDENZA<br />

Ho concluso <strong>di</strong> non – aver nessun pensiero.<br />

Io sono nero un punto<br />

sulla lavagna dove<br />

qualcuno scrive da dentro da fuori<br />

in nero sul nero<br />

senza darsene – nessun pensiero.


PRESUNZIONE ARBOREA<br />

Accogliente.<br />

<strong>La</strong> mia ra<strong>di</strong>ce è vasta buona grande<br />

ed anche santa.<br />

(Chissà che nel cosmo<br />

non abbia ragione).


IL TRONO LUDOVISI<br />

Col nudo piffero l’amor profano<br />

si giace e l’altra pietra incisa specchia<br />

<strong>del</strong>l’amor sacro la velata immagine<br />

che in quella tutta aperta si rimira.<br />

Come se fuse un’unica medaglia<br />

recasse intente le facce <strong>di</strong> Giano,<br />

opposte a riguardar la stessa forma<br />

che nutre devota e si spoglia e canta.<br />

Nata dal mare all’aer sottile Venere<br />

a sforzo è tratta e d’atro limo seco<br />

fertile serra il laborioso peso.<br />

Perché si compia il giorno e il suo contrario<br />

l’alba il tramonto adduce e segue l’alba<br />

e sempre tutto in tutto si <strong>di</strong>s<strong>di</strong>ce.<br />

Tra muto canto e gelida preghiera<br />

sul trono s’aprono dolore e morte,<br />

mentre la pietra sfalda a poco a poco.<br />

(Alacre s’arrovella il seme ignoto).


ANCORA<br />

Dove l’erba rompe l’asfalto<br />

è nato un fiore solo<br />

in<strong>di</strong>fferente <strong>del</strong> deserto intorno<br />

e <strong>del</strong>la ruota che lo schiaccerà.<br />

Oscilla lieto<br />

(o forse è l’illusione <strong>del</strong> colore)<br />

alla brezza che scende<br />

dal bosco vicino.


Azzurri gialli ciclamini<br />

strillano <strong>di</strong> gioia<br />

strappata al vento<br />

e sfidano le rocce ra<strong>di</strong>cati<br />

<strong>di</strong>rimpetto alla pietra che sovrasta<br />

liberi come dorati pensieri.


ESECUZIONE ALL’ ALBA<br />

<strong>La</strong> prima luce appena dalle imposte,<br />

reca tristissima certezza nuova<br />

<strong>di</strong> solitu<strong>di</strong>ne <strong>di</strong> fine imposta<br />

alla speranza resa in fortilizio<br />

che ascende pallida le tristi scale<br />

<strong>del</strong>l’alba ed offre al cappio, pendolare,<br />

le bianchissime membra destinate<br />

alla scomparsa prima d’esser nate.<br />

Sei morta nel mio cuore alla primalba,<br />

speranza can<strong>di</strong><strong>di</strong>ssima, stamane:<br />

quando s’è aperto il vuoto <strong>del</strong>la luce,<br />

al tuo candore, peso senza luce.


EFFONDI<br />

siccome effonde un verde pascolo la gioia<br />

d’essere brucato<br />

che suscita la fame e la riplaca<br />

che gode <strong>di</strong> <strong>di</strong>struggersi: nell’atto<br />

che ciuffo dopo ciuffo rode e strappa.<br />

Rimane in<strong>di</strong>etro l’animale stanco


CLUB<br />

Nella penombra <strong>del</strong>la grande sala<br />

le stecche una partita il bianco avorio<br />

gli schiocchi acuti e il rapido seguire<br />

dei rumori felpati risonanti<br />

verso i birilli teneri perdenti<br />

brillavano stanghette vuote occhiaie<br />

nel cono <strong>del</strong>le luci, immobilmente.<br />

Correvano spezzavano d’ovunque<br />

con lignea tristezza palle d’ebano.


Sono stato un postino <strong>di</strong>ligente.<br />

Ho tutto consegnato, com’era <strong>di</strong> dovere.<br />

Ormai merito il grado superiore.<br />

Se non lessero non ne ho riprensione.


DA CHE DIPENDE<br />

l’intollerabile darsi:<br />

un baleno <strong>di</strong> pelle<br />

un empito<br />

che spinge alle vette<br />

scalate nel vento<br />

<strong>del</strong>l’universo reale sottomesso immenso<br />

oppure spenge<br />

nella totale debolezza estrema,<br />

<strong>di</strong>sinteresse <strong>del</strong> respiro uggioso.<br />

Dal caso <strong>di</strong> cellule riposte<br />

da scontri lontani<br />

<strong>di</strong> sostanze ignote o d’ombre<br />

pervadenti vene labili squarciate<br />

da vanità, a rischio d’ogni evento<br />

anche che non o non insieme fossero:<br />

caso dopo caso<br />

biglie impazzite che scelsero<br />

innumerabili la via,<br />

inenarrabilmente.<br />

Fino alla penna<br />

che per miracolo scorre.<br />

Oppure è ferma (e sogno).


GLI AMULETI<br />

Cellule tese gioiose <strong>di</strong> fare<br />

vibrano cantano. A tante voci<br />

nessuno pensano potrà negare<br />

pietà. Le righe scorrono<br />

e s’accavallano. Se non <strong>del</strong>ude<br />

la vile assenza prezioso forse<br />

il filo aperto si salderà.


IRONIE<br />

Un’insegna<br />

ed un’altra<br />

nella via.<br />

Per la prima<br />

l’agenzia è <strong>di</strong> viaggi:<br />

oltre in vetrina<br />

le pompe funebri<br />

<strong>di</strong> prima mattina.


MEMORIA<br />

Appena sa<br />

che qualcuno sta morendo<br />

s’affretta a cancellarlo vile<br />

per cancellare, in quella, la sua morte.


IL PARADISO DELLE URI’<br />

Dovrebbe farsi cosa la credenza<br />

che pone rinnovate in para<strong>di</strong>so<br />

le vergini <strong>di</strong>anzi deflorate<br />

premio al valore <strong>di</strong> guerrieri eroi.<br />

<strong>La</strong> casta oscenità il mio rimerita<br />

<strong>di</strong> una devota che dopo ogni battaglia<br />

fe<strong>del</strong>e torna come appena nata.


MULTA PAUCIS<br />

Le trapelava il canto dalla gola<br />

per la felicità che si aspettava<br />

generosa<br />

<strong>di</strong> quel più che traboccava<br />

come se niente potesse negare,<br />

o tutto non potesse conservare<br />

al momento vero.


LE APUANE<br />

bianche <strong>di</strong> neve e <strong>di</strong> marmo tra cirri<br />

grigi sfumati all’imbrunire vegliano<br />

alla mercé d’ogni sorte.<br />

Le ultime lame <strong>di</strong> chiaro maestose<br />

rampano in cupe imperiose raggiere.<br />

<strong>La</strong> strada corre<br />

nitidamente incontro alla sua corsa<br />

sporco bitume che invoglia<br />

ora a svoltare<br />

il volano <strong>del</strong>la sorte.


FANCIULLESCA II°<br />

Sul grande leccio<br />

all’imbrunire<br />

son mille voci<br />

una per foglia.<br />

Nemmeno il vento<br />

si raccapezza<br />

nell’eccitato scambio che saltella<br />

tra penna e penna<br />

compatto brillante<br />

prima <strong>del</strong> buio.


PARTE TERZA<br />

PASSO DI DONNA


METEMPSICOSI IN SALITA<br />

Quell’andatura lenta <strong>del</strong> bacino,<br />

il moto stanco tardo a incamminarsi<br />

coinvolgente, stento a risvegliarsi,<br />

come ovale una ruota su se stessa<br />

prima risale e poi <strong>di</strong>scende ad onda...<br />

riconosciuta mai veduta (ombra)<br />

dalle infallibili onde <strong>del</strong> cuore.


LIBERAZIONE<br />

Dalle braccia magre ancora<br />

una colomba vola<br />

già fuori quadro, oltre la città.<br />

Caro amico che guar<strong>di</strong> dal futuro<br />

era questa, <strong>di</strong>cevi, l’incertezza<br />

(ho provato il ritratto, non è come volevo)<br />

che ad ora ci contempla dal futuro?


FRANCESISMO<br />

Struggente si <strong>di</strong>segna<br />

un arco in cielo.


DESTINI<br />

Inondato d’amore il dolce flauto<br />

quanto bramavo che molle <strong>di</strong>scendeva<br />

grazie dal seno, e come pervolevo<br />

come piegavo ogni forza infantile<br />

a rendermi più grande <strong>del</strong>la minima età!<br />

Ed ora il dono necessariamente<br />

è mio senza più guerra e sono e fui,<br />

bravalbertino.


DESTINI<br />

Quando pensavi che costoro<br />

fossero i pilastri <strong>del</strong> futuro<br />

e non i ruderi già pronti <strong>del</strong> passato<br />

soffrivi agli atti ed ai pensieri loro.<br />

Ed oggi guar<strong>di</strong><br />

che ripetono ciò che è sempre stato:<br />

il volo in<strong>di</strong>fferente<br />

libero stridente colmo <strong>del</strong> suo niente.


GENERALE DI SEGGIOLA<br />

Rimescolando le giocate sorti<br />

cerca l’errore e come (in pensione)<br />

scansarlo e vincere<br />

provando il brivido che <strong>del</strong>la gloria<br />

mancò sul campo.<br />

Perché non darsi ancora un’occasione<br />

truccata: conoscendo il gioco<br />

così cambiato in niente?<br />

Si fanno buona compagnia<br />

i generali in pensione.


PSICOLOGIA SBAGLIATA<br />

Così non fui ruffiano<br />

aprendo a forza il cuore con le chiavi<br />

<strong>del</strong>l’amor facile, comprando a prezzo<br />

vile l’anima fanciulla.<br />

L’amara libertà<br />

<strong>del</strong>l’amore non piacque.<br />

Né meritai l’amore grato<br />

donato, libero: come<br />

sulla panchina sopra la città<br />

quando piangevo leggendo il vangelo:<br />

umiliata la forza,<br />

umiliato il potere<br />

vinta la legge <strong>del</strong> mondo<br />

dal caldo pensiero <strong>del</strong> cuore.


Con tristezza ritiro la mia mano<br />

l’ombra fasti<strong>di</strong>osa<br />

il tentativo vano<br />

<strong>di</strong> dar seguito al tempo consumato.<br />

Ma forse un poco d’ombra<br />

tenera struggente<br />

era più calda <strong>del</strong> sole svelato.


NECESSITA’ DELL’OPERA E DOLORE UMANO<br />

(in copertina)<br />

S’intravedeva <strong>di</strong>anzi il porto ed ora<br />

l’ormeggio: come <strong>di</strong>pinte le barche<br />

al lido controluce insieme tornano<br />

recando il sogno misterioso a sera<br />

<strong>del</strong>l’avventura vissuta, (ventura),<br />

ed il messaggio <strong>del</strong>la prossima pace.<br />

Più presta l’ora, luce ancora fiera,<br />

nell’identico quadro <strong>del</strong>l’amico:<br />

magnifico il tramonto trasportava<br />

acque e carene meno grigie a largo.<br />

L’opera vi<strong>di</strong> per intero unita:<br />

ma l’alea il più saggio rifiutò<br />

ad evitare all’uno o all’altro pena.


SELINUNTE<br />

Frammenti <strong>di</strong>staccati <strong>di</strong> memoria<br />

vagano <strong>di</strong>velti dal contesto,<br />

zattere scheggiate, resti <strong>di</strong> naufragio:<br />

forme fantastiche<br />

che tracciano nuovissimi contorni,<br />

liberi pegni d’archeologia.<br />

Spezzano salse calure nel piano<br />

dove una volta la città ferveva<br />

dove i mercati le folle il porto erano<br />

ed ora il vento spinge tra i cespugli il mare<br />

e ferma il tempo.


NESSUNA ANGOSCIA<br />

<strong>La</strong> memoria che morbida si adagia<br />

nell’onda lieve <strong>del</strong>la nebbia nuova<br />

non sa le cose fatte, o se pensate.<br />

<strong>La</strong> luce che trapela è la più can<strong>di</strong>da<br />

fuori dal tempo, fuori dall’azione<br />

e finge un panorama in sospensione.<br />

Non proprio un sogno. Una liberazione<br />

dai co<strong>di</strong>ci ristretti dai binari<br />

sui quali sbuffa goffa la realtà.<br />

Non saper più <strong>del</strong>l’attimo fuggente.<br />

Basta il silenzio. Dalla sua memoria<br />

altri novellerà, che creda rammentare.


I<br />

INDIZI<br />

Il primo gocciolone riarso penetra<br />

che solleva la polvere leggera.<br />

L’odore che si sparge è polveroso<br />

d’umido appena.<br />

Se rada e fitta la caduta insiste<br />

butterata da morbide esplosioni<br />

a garganella beve l’arsa terra.<br />

S’appozza nuova nel profumo greve<br />

e schizza rotta la pioggia <strong>di</strong> pozzanghera<br />

che l’anima rischiara e che raffresca<br />

il cielo.


II<br />

SECCO<br />

Quando la lunga siccità s’incrina<br />

<strong>di</strong> soffici esplosioni<br />

l’odore che si sparge è polveroso<br />

d’umido appena.<br />

Se rada e fitta la caduta insiste<br />

schizzano rotte gocce <strong>di</strong> pozzanghera<br />

ed il profumo è greve<br />

finché nuovissimo fresco sentore<br />

l’aria rischiara.


GOCCE<br />

Desiderata che non sapevo<br />

pioggia <strong>di</strong> montagna<br />

consistente<br />

a larghi goccioloni ra<strong>di</strong><br />

come se il mio presagio<br />

liquefatto avesse queste pietre<br />

in un benessere sognato<br />

che riposa ed appaga, tristezza beata.<br />

Questo momento, fermo, m’aspettava<br />

nell’eternità. Ho perso<br />

tutto il mio passato.


RIPETIZIONE NORMATIVA<br />

Si ripete uno stanco destino.<br />

Esci a volte da luoghi abitati<br />

dove a lungo sostava la vita<br />

il lavoro l’amore il dolore.<br />

Luogo già pieno <strong>di</strong> libri <strong>di</strong> cose,<br />

le cose care, e <strong>di</strong> mobili oggetti,<br />

che dovevi passare per riprendere.<br />

Ma non ripassi più.<br />

Come se morta scacciasse la morte<br />

e dovessi lasciarle il suo posto.<br />

Senza pensarci più.


LA LAVA<br />

E’ come se la vita<br />

giacesse sonnacchiosa<br />

testuggine noiosa<br />

scabra resistenza<br />

pelle inari<strong>di</strong>ta.<br />

Ma poi d’un tratto un moto<br />

scintilla generato<br />

da pura volontà.<br />

Vive, granito fuso,<br />

serpeggia sotto canne<br />

emerge levigata<br />

la forza senza età.


GLORIA<br />

Perché preten<strong>di</strong> d’esser ricordato?<br />

L’oblio neghi degli anni venturi<br />

ma <strong>di</strong>mentichi <strong>di</strong> te quasi ogni cosa.


COLLOQUIO MUTEVOLE<br />

Col pianto riscatta la sua debolezza<br />

così forte onnivora caparbia.<br />

Ha ricevuto in dono dalla sorte<br />

la pubertà<br />

insieme all’onniscienza.<br />

Meglio<br />

una fetta <strong>di</strong> pane <strong>di</strong> campagna meglio<br />

con olio pepe sale e un sorso<br />

<strong>di</strong> vino.<br />

Si fa dare scrosciante<br />

la prima tenerezza.


Tutti i gatti che incontro se lo godono<br />

il primo sole sul colmo dei muri<br />

al sicuro composti per un tacito<br />

universo concorso <strong>di</strong> morbida placida<br />

stirpe guerriera che sognando rende<br />

attento <strong>di</strong>stratto l’omaggio<br />

guar<strong>di</strong>ngo <strong>del</strong>lo sguardo.


IL CUGINO LORENZO<br />

Era <strong>di</strong>anzi la casa <strong>del</strong>la Paola<br />

ed ora chiamano i nipoti quella<br />

casa <strong>di</strong> Lorenzo.<br />

Per tutti è ormai passata la vicenda<br />

che faceva con pena quella casa:<br />

colma <strong>di</strong> bambini.


PARCE FILIO<br />

Quand’hai donato la vita<br />

e tutto ciò che puoi,<br />

per l’amore che hai dato,<br />

per essere trapassato<br />

nei pensieri suoi<br />

a rara stilla<br />

cosa preziosa è resa<br />

che non avesti mai.


ABBORDAGGI<br />

Come pirati che l’hanno condannata<br />

prendono qua e là<br />

contendono al naufragio.<br />

Nessuno pensa <strong>di</strong> salire in plancia<br />

e <strong>di</strong> scrutare il mare<br />

fresco pulito dall’assenza nuova.<br />

(Non ho sprecato niente, ho ben guardato<br />

al sacrificio <strong>del</strong>le mie ra<strong>di</strong>ci.).


ASSOLUZIONE NOTTURNA<br />

Ogni giorno ho sprecato il mio giorno.<br />

Ho gettato nel vento il mio seme.<br />

<strong>La</strong> natura ne spreca a miliar<strong>di</strong>.<br />

Sono il cibo <strong>di</strong> tanti strozzini.<br />

Ricomincia ogni segno ogn’istante.<br />

Silenziosa la formula si scinde.<br />

Cede ioni risalda elettroni.<br />

Infinite fatiche insensate.<br />

Insensato ronzio degli insetti.<br />

Si ritrova una pagina bianca.<br />

Rimpianto inutile meglio dormire.<br />

Non va sprecato il pro<strong>di</strong>gioso spreco:<br />

essere vivo senza conoscenza<br />

dolce sparire forte riapparire<br />

perfetto stato vivere e non<br />

tempo finito senza <strong>di</strong>mensione<br />

che al risveglio non esiste più.


SAN GENESIO<br />

Da una formella rustica<br />

scolpito col violino e con la maschera<br />

detto Ginesio in lieta confidenza<br />

protettor degli artisti allegro mescola<br />

le nostre con le sue benevolenze.


IL PAESE APUANO<br />

la storia modesta scrive<br />

tra ortensie giganti<br />

tra semplici pietre<br />

linde consunte e<br />

nuove povere fabbriche.<br />

Ingenuamente,<br />

per vicoli e terrazze<br />

come la gente ospitale<br />

serena<br />

come il martire<br />

da comme<strong>di</strong>ante<br />

eletto Genesio.


LA FESTA DEL SANTO PATRONO<br />

San Ginesino<br />

festa grande due giorni in paese:<br />

Messa, pranzo e grande processione.<br />

Dal pergamo tuonava il sacerdote.<br />

Non solo festa, martirio cristiano<br />

sofferto per la fede.<br />

<strong>La</strong> folla crede<br />

ma il giorno lieto scorre pieno<br />

<strong>del</strong>la voce a contralto <strong>del</strong>le donne<br />

che appresero ad usar quella soltanto<br />

per tintinnare un segno cristallino<br />

dal chiuso<br />

<strong>del</strong>le vesti buie.<br />

Passa <strong>di</strong> casa in casa,<br />

nei vicoli s’arrampica tenace<br />

la gioia pagana.<br />

Ginese musico<br />

teatrante e saltimbanco.


PORTATRICE DI CANTICHE<br />

Nell’attrazione<br />

lucido fondo <strong>del</strong>la creazione<br />

inventa la natura la bellezza.<br />

Quando l’esilio l’attesa<br />

tarda la fiamma<br />

preme il respiro<br />

alla bellezza<br />

(l’unico scongiuro) sperando attendendo<br />

all’illusione.<br />

<strong>La</strong> vita.<br />

Il moto lieve la pagina bianca<br />

cimenta la bellezza<br />

spaventa elusiva.<br />

Il desiderio<br />

fugace ammicca<br />

che illude al possesso<br />

e subito convince all’impotenza.


CHEOPE<br />

Era un signore grande grosso saggio<br />

<strong>del</strong>la lezione <strong>del</strong>la sua bottega.<br />

“Invecchiando, mi creda, torno scapolo”<br />

(non <strong>di</strong>sse “solo”).<br />

E poi l’erede sempre all’uscio pronto<br />

e la voglia che l’opera continui<br />

che si scongiuri poco tempo ancora<br />

la necessaria scomparsa totale<br />

anche <strong>di</strong> qualche riga salvagente.<br />

Merita solo che tutto sia raccolto,<br />

che si rior<strong>di</strong>ni il monte affastellato<br />

in puro solido quadrato triangolo<br />

con al vertice l’occhio puntiforme:<br />

la teca cristallina la piramide<br />

che sgretolata domina il deserto.


AL DENTE AVULSO<br />

Vecchio compagno ad<strong>di</strong>o.<br />

Hai sofferto quand’io soffrivo<br />

hai sorriso con me<br />

hai compartito<br />

laborioso il cibo:<br />

il fiato vano<br />

<strong>del</strong> mio pensiero.<br />

Dal secchio occhieggia<br />

il segno rosso <strong>del</strong> nostro destino.


Giacciono in queste righe tempi sovrapposti<br />

come se un duttile metallo avesse<br />

preso in prestito l’acciaio. E poi<br />

il verde ruvido <strong>del</strong>la ginestra<br />

l’asprigno odore<br />

<strong>del</strong>la foglia d’ulivo<br />

quando inver<strong>di</strong>sce<br />

l’oro mellifluo<br />

<strong>del</strong> suo sapore.


PER MARE<br />

Strumenti politi<br />

<strong>di</strong>stinti ufficiali<br />

attendono or<strong>di</strong>ni<br />

tremando mi siedo<br />

sorrido tranquillo<br />

sul trono <strong>del</strong> re.<br />

Trenta mille volte<br />

mille chili sotto<br />

danno mura certe<br />

al trono <strong>del</strong> re.<br />

I tonfi <strong>del</strong> mare<br />

sul ferro bagnato<br />

si sentono appena.<br />

Dal ferro sepolto<br />

sussurri lontani<br />

piegata potenza<br />

sommessa preghiera<br />

al trono <strong>del</strong> re.<br />

Brandeggiano torri.<br />

Trinati cannoni<br />

si levano al cielo<br />

gole profonde<br />

tuonando, tuonando<br />

tra scrosci <strong>di</strong> fuoco.<br />

Immani tamburi<br />

timpani immensi<br />

percossi da me.<br />

Son palli<strong>di</strong> attorno.<br />

Guardano me.<br />

Io debbo restare<br />

sul trono <strong>del</strong> re.<br />

Lontano lontano<br />

son brevi fiammelle<br />

son certo can<strong>del</strong>e<br />

offerte recate<br />

al trono <strong>del</strong> re.<br />

Un fischio s’avanza<br />

descrive la curva


segnata dal suono<br />

che m’in<strong>di</strong>ca a <strong>di</strong>to<br />

converge su me.<br />

Cento mille volte<br />

mille d’intorno scoppiano<br />

tutte intorno e sotto<br />

al trono <strong>del</strong> re:<br />

cancellano bruciando<br />

il cuore tremante<br />

stupito <strong>del</strong> re.


ARRIVEDERCI<br />

Oh, quanto<br />

avrei voluto esservi accanto,<br />

amici rimandati, nel passato<br />

che un tempo sembrava lontano futuro,<br />

con un saluto vago: a presto...ad<strong>di</strong>o.<br />

Quanti così lasciati ignoti. Ed ora,<br />

ognuno vi ricerca la memoria<br />

per tessere il rapporto inesistito.<br />

Che trova solo interminati spazi<br />

<strong>di</strong> nostalgia<br />

e tracce vuote<br />

<strong>di</strong> malinconia.<br />

Oh quanto,<br />

quanto io potrei<br />

amarvi ancora...


VEDUTA DI COMPLEANNO<br />

Ma se lo sguardo <strong>di</strong>gradando scorre<br />

mestamente le balze<br />

ardue scoscese,<br />

quando s’innalza dolci piani scruta<br />

lontani: e stagni che s’accampano<br />

tra le righe dei fossi fioriti<br />

alla luce brillano,<br />

le zolle intrise, feconde, coprendo.<br />

<strong>La</strong> sera sembra che risplenda nitida<br />

più <strong>del</strong> mattino: sicura placata<br />

prima <strong>del</strong> buio.<br />

Bisogna aver vissuto per vivere<br />

la gioventù.


TARDI<br />

Scrivo righe pentite ora e non prima.<br />

Fuggono a guadagnare polverose<br />

estati quando i suoni si perdevano<br />

nel rumore <strong>del</strong> mondo. Ora <strong>di</strong> perdere<br />

la vana scorza m’ingegno, le paure.<br />

<strong>La</strong>sciarsi andare giù per la <strong>di</strong>scesa,<br />

come se al vento volassero i capelli<br />

come se il passo fosse più sicuro.<br />

Prima che il freddo asciughi l’ore gelide<br />

resta la calma estate <strong>di</strong> San Martino:<br />

la gioventù che tarda ad arrivare.


NAZARIO<br />

quand’ero sfiduciato<br />

timido mortificato<br />

il tuo presentimento<br />

m’ha dato strada<br />

ad altri eventi<br />

rigenerando vita <strong>di</strong>staccata<br />

rassegnatamente.<br />

Mentre vivo<br />

sento il debito e la tristezza<br />

<strong>di</strong> un ritegno<br />

che ora si scioglie<br />

come invano si sciolse<br />

la nostra <strong>di</strong>mestichezza.


ABBEVERATA<br />

a lunghi sorsi in gelida cascata<br />

inestinguibilmente l’acqua pura.<br />

Nuova <strong>di</strong> fonte rinasce ogni cellula,<br />

come nel mare nacque l’unigenita<br />

prima. S’irrora il bosco che ondeggia<br />

nel grigioverde <strong>del</strong> fondo <strong>del</strong> mare.


GIORNO E NOTTE<br />

Pensieri nuovi e antichi<br />

rotta la <strong>di</strong>ga<br />

l’uno all’altro prestano e contendono<br />

pro<strong>di</strong>gio che spaura<br />

l’urgenza <strong>del</strong> suono<br />

<strong>del</strong>la fecon<strong>di</strong>tà,<br />

l’ansia <strong>del</strong> piano, pacato lago<br />

nell’oscurità.<br />

Un brivido silente a notte corre<br />

a fil <strong>di</strong> schiena dal tranquillo pelo,<br />

specchio <strong>di</strong> chiaro d’oscuro mistero.<br />

Imperturbabile occhio semichiuso<br />

che <strong>di</strong> qualcuno attende la pietà<br />

che la palpebra abbassi e chiuda il cielo.


ESISTERE<br />

Alzo la spada lucente,<br />

non so dove correndo levando<br />

un grido orrendo <strong>di</strong>sperato e fiero.<br />

(L’acqua precipitando<br />

la rapida inghiotte.<br />

S’accalcano sabbie e macigni,<br />

greggi folli rotolano.<br />

Il mare frange<br />

agli opposti orizzonti.<br />

Correnti profonde maestose<br />

risucchiano pesci informi<br />

che luminosi guizzano all’incontro.<br />

Ignoti cortei percorrono i cieli le cime.<br />

Atomi e mon<strong>di</strong><br />

vibrano fondono<br />

lampi fugaci<br />

tuoni assordanti.<br />

Cadono parole attonite<br />

scaglie <strong>di</strong> lebbra, orazione volubile<br />

voci morenti, male<strong>di</strong>centi.)<br />

Essere finalmente,<br />

tra esseri fermati immobilmente:<br />

generati dalla meraviglia:<br />

essere Dio.


SENTIRSI<br />

finalmente arrivato.<br />

E’ una fatica tentar <strong>di</strong> capire<br />

improba che ti fa vecchio.


STANZA DA PRANZO<br />

Fresco è l’appetito.<br />

Un’ansa <strong>di</strong> sole<br />

che alle tende ondeggia<br />

infiora il verde <strong>del</strong>la valle.<br />

Il monte inala un respiro profondo<br />

e gli occhi spiana, tempo verrà,<br />

che aspettando spiano<br />

l’acciottolio vicino.<br />

Con l’acqua<br />

<strong>di</strong> vin bruno appena rosata fresca<br />

si è mesciuta la gioia<br />

<strong>di</strong> lasciarsi vivere.


...E PER TERRA<br />

Il grande guerriero<br />

ha l’elmo il cimiero.<br />

Ha il volto deciso<br />

è debole in cuore.<br />

Guida le squadre<br />

le punta lontano.<br />

Fan fuoco i cannoni<br />

son più <strong>di</strong> trecento<br />

preparano il passo<br />

sconvolgono il piano.<br />

Le timide ombre<br />

tra taciti sguar<strong>di</strong><br />

fe<strong>del</strong>i servili<br />

si copron smarrite<br />

lodando la forza<br />

<strong>di</strong> tanto guerriero.<br />

Avanza e balena<br />

s’avvia come un santo<br />

padrone <strong>del</strong> tuono<br />

votato al piacere.<br />

Fan fuoco i cannoni<br />

sovesciano il piano.<br />

Son polvere e fumo<br />

gli scoppi potenti,<br />

la rabbia il furore<br />

<strong>di</strong> pavi<strong>di</strong> scontri.<br />

Poi sale il mattino<br />

fiorisce nel sole<br />

si perde nel vento<br />

possente il rumore.<br />

Il grande guerriero<br />

si guarda d’attorno<br />

son vive le foglie<br />

aperte le zolle<br />

pungente il dolore.<br />

<strong>La</strong> morte è passata<br />

non c’è più potenza<br />

non c’è più timore.<br />

Si volta a chiamare,<br />

è vuoto è stupito:<br />

son fermi i cannoni<br />

le squadre <strong>di</strong>sperse<br />

il sogno è finito


finito il piacere.<br />

Non resta che un moto<br />

nostalgico in cuore<br />

un pallido sogno<br />

svanito nel sole.<br />

Di sangue s’inzuppa<br />

ferrigna la veste,<br />

rosseggia il dolore.<br />

Ripiega il suo volto,<br />

si spegne il Signore.


SEI E SEI<br />

(o non sei?)<br />

Essere il tramite l’umile tronco:<br />

per fittissimi rami,<br />

per mille frutti e foglie numerose:<br />

come presenta la genealogia.<br />

Esili tronchi alteri sottili<br />

levano foglie fini come fili<br />

nell’aria cercano lieta leggerezza,<br />

suonano il flauto <strong>di</strong> nuova purezza<br />

con eleganza libera solare<br />

e che <strong>di</strong>ssecchi il tronco miti attendono.


PONEVO RUVIDE<br />

le fondamenta<br />

<strong>di</strong> piani sovrapposti<br />

<strong>di</strong> maestoso palazzo<br />

nitido e pulito, <strong>di</strong> firma <strong>del</strong>l’Alberti<br />

che nella mia sognavo.<br />

Un dolce olivo è nato un pino, segni<br />

acuti vigorosi ed un cipresso,<br />

un ciuffo <strong>di</strong> quercioli attorno al ceppo<br />

nuovo tra le pietre<br />

in<strong>di</strong>stinte che fanno da bordura<br />

alla libera terra<br />

ai liberi semi.


Le mie ragioni:<br />

le mie prigioni.


LIBERTA’<br />

(per uso improprio)<br />

Pretermessa controllata postergata:<br />

a una meta, a uno scopo rimandata.<br />

Per essere formato, rifiutata:<br />

per timore la vita s’uccideva.<br />

Ora la libertà agli anni estremi<br />

prendo e l’altra libertà m’attendo.


NON IO<br />

Incontentabile, sorda alla gioia<br />

che leva archi conclusi sereni,<br />

per scambiar sorti infide e cromosomi<br />

oltre il recinto sempre o gli occhi o il cuore<br />

ebbra <strong>del</strong> gioco e <strong>del</strong> destino spinge.<br />

Ha la Natura il vizio <strong>del</strong> gioco.<br />

Ma non l’ho io. Troppi lamenti. Ad<strong>di</strong>o.


ORDISCI IL GIOCO<br />

il numero la carta, fili docili.<br />

Demoni folli burlano, <strong>di</strong>sperdono<br />

la libertà la potenza e la gloria.<br />

<strong>La</strong> sorte che contraria ti trascura<br />

è prona ad altri adesso ignobilmente.<br />

Riprovi allora sempre.


FONDALI<br />

Se nasce dalla spuma il nome è Venere:<br />

molle <strong>di</strong> lacrime goccia <strong>di</strong> gioia.<br />

Tra alghe e stelle<br />

ignara custode<br />

a sfida <strong>del</strong> tempo<br />

<strong>di</strong> faci stancate<br />

d’incerto pensiero<br />

gioca e rigioca<br />

sempre.


L’ISPIRAZIONE<br />

Si sveglia l’incre<strong>di</strong>bile foglio<br />

rettangolare voglia<br />

<strong>di</strong> scrivere qualcosa<br />

in caratteri strani:<br />

e si <strong>di</strong>spera<br />

fino a giorno<br />

fino a quando ragiona, fino a sera<br />

fino a quando,<br />

s’apre e si posa il fiore <strong>del</strong>la notte.


LIBRI<br />

Scrivere è come accendere una miccia. <strong>La</strong> fiamma<br />

corre. Se spenta nessuna luce nessun fragore.<br />

Nessuno saprà.<br />

<strong>La</strong> parte antica <strong>del</strong>la biblioteca<br />

scoperta dal curioso navigante<br />

riserba una sorpresa. I libri sono<br />

come scheletri appesi. Qualche costola<br />

ha retto polverosa. Del resto cumuli,<br />

manciate morbide <strong>di</strong> segatura<br />

segnano il passo tra le vecchie mura.


CULTURA<br />

<strong>La</strong> massa è critica.<br />

Rischia lo scoppio incontrollato. Ormai.


SONO<br />

pietre per costruire<br />

le parole: e non<br />

orina da spruzzare<br />

maledetto cane.


BRODO DI CULTURA<br />

Scava dove si scrivono e riscrivono<br />

libri dal vero.<br />

Inventa i tuoi messaggi d’oltretomba<br />

traducendo dai co<strong>di</strong>ci <strong>di</strong> cellule<br />

sapientissime vive formule<br />

cultura prenatale, biblioteca<br />

nel sangue <strong>del</strong> pensiero coltivata.


TEMPERIE<br />

Tutto varia<br />

furiosamente:<br />

la relativa<br />

stabilità <strong>del</strong>la mente la sua<br />

compresenza<br />

è <strong>di</strong> pura follia.


Esperienza mistica.<br />

I<br />

<strong>La</strong> fervida fatica slega l’anima<br />

che nel profondo sale alla sorgente.<br />

Al calor bianco penetra il pensiero.<br />

Un numinoso coro d’armoniosi<br />

suoni prende la mano e all’universo<br />

che detta dentro, riconduce insieme.<br />

Sciolta la pelle che la pietra vive<br />

inten<strong>di</strong>: e il fuoco e l’acqua e suora morte.<br />

Infinite le cose si conoscono<br />

unica vita, sterminata stella.<br />

II<br />

<strong>La</strong> fervida fatica al calor bianco<br />

se fonde la barriera slega l’anima<br />

che nel profondo sale alla sorgente,<br />

e un coro numinoso <strong>di</strong> rotanti<br />

sfere <strong>di</strong> suoni d’armoniosi intenti<br />

prende la mano detta dentro fonde<br />

e riconduce all’universo insieme.


INTERNI ETRUSCHI<br />

Distesa il servo chino sulla schiena<br />

regge la schiava che l’Etrusco appoggia<br />

aperta alle sue spalle e prende in pie<strong>di</strong>.<br />

Alto il meriggio asciutta la calura<br />

prende la messe i boschi la collina<br />

fiero nel vento, all’universo fuso.<br />

Rito eternante nel frusciar nel buio,<br />

vero ne volle l’abbaglio sotterra<br />

che ad ora brilla, percosso tra i secoli,<br />

dolce terra spiando fuori. Et idem.<br />

(Can<strong>di</strong><strong>di</strong>ssima nox, materna fulgens).


II<br />

Ridente schiava il servo a schiena china<br />

<strong>di</strong>letta al fiero Etrusco offre che morbida,<br />

nell’universa terra traboccando,<br />

appoggia sulle spalle e coglie ai pie<strong>di</strong>.<br />

Dal triclinio <strong>di</strong> tufo arso contempla,<br />

fuso nell’ora ai boschi alla collina,<br />

l’attimo eterno: che scintilla ad ora<br />

la dolce valle sogguardando, fuori.<br />

(Can<strong>di</strong><strong>di</strong>ssima nox, materna fulgens).


III<br />

Che si <strong>di</strong>batte invano. Tutto<br />

ha da far posto a tutto.<br />

Pianto, bellezza, dolore, amore.<br />

Tutto deve finire.<br />

<strong>La</strong> <strong>poesia</strong> per far posto alla <strong>poesia</strong>.<br />

<strong>La</strong> bellezza alla bellezza.<br />

Questa mano ad altra mano<br />

che trasparente incalza e l’accompagna.<br />

<strong>La</strong> memoria alla memoria.<br />

Senza eccezione.<br />

Non si può essere<br />

memorabili a miliar<strong>di</strong>: le righe<br />

coprirebbero il cosmo <strong>di</strong> nerume. Tutto<br />

deve esistere.<br />

Si poteva tardare un attimo <strong>di</strong> più<br />

(fatica inenarrabile <strong>di</strong> stilo)<br />

salvare qualcosa quando<br />

tutto era poco<br />

e c’era posto per serbare al poi<br />

forse perfino ai figli<br />

(già morti se ne scrivi).


IV<br />

Prova a gridare in una casa solo<br />

e lo scomposto suono torna a te<br />

e sai che si è turbata la quiete<br />

e si è sfogato, invano, il tuo mancare.


CARPE DIEM<br />

Su questa terra luce pro<strong>di</strong>giosa<br />

nascita cosmico assoluto giorno.<br />

E sia preghiera:<br />

lirica asciutta<br />

molle preghiera <strong>del</strong>l’umanità.


Diminuisce l’unità <strong>di</strong> misura<br />

è troppo lungo il giorno<br />

è l’ora, qualche briciola, un istante<br />

e nulla più.


FUTURO<br />

Sarà concreta eretta la parola<br />

nuda come pietra<br />

che <strong>del</strong>la vita<br />

la sostanza minima<br />

i pochi istanti veri<br />

modulerà la massima.


Da quando visitai nei <strong>di</strong>ntorni <strong>di</strong> Chiusi una tomba etrusca, allora non aperta<br />

che <strong>di</strong> rado ad uomini soltanto, mi segue un attimo remoto così reale che letto<br />

nella stanza affrescata sembrava appena nato.<br />

Nel pomeriggio or ora fuori lasciato, in salita verso la collina con i boschi che<br />

respiravano nell’umido tombale la dolce calura <strong>del</strong> meriggio asciutto <strong>di</strong><br />

quell’ora, tra le messi vivide <strong>di</strong> vento sul crinale, il Lucumone prendeva un<br />

attimo regale.<br />

<strong>La</strong> schiava stava <strong>di</strong>stesa schiena a schiena sullo schiavo chino: e l’Etrusco,<br />

fiero in pie<strong>di</strong> <strong>di</strong> tre quarti, quasi <strong>di</strong> spalle, la prendeva tenendole le gambe<br />

sulle spalle: guardando (forse lei ma) l’ora: l’ora e la terra coniugando nel<br />

possesso: nel mistero. Che nei territori <strong>del</strong>l’inseminazione illude e<br />

ricomprende l’appropriazione senza confine o fine, che si confonde, potere e<br />

gloria, col piacere <strong>del</strong>la pelle: e con quello <strong>del</strong>l’anima nell’universo.<br />

Era così vero così eloquente il messaggio universale ricopiato dalla mano<br />

paziente <strong>del</strong> pittore, che lo stesso identico protagonista sembrava essere<br />

(non esistere): vivere, e lui stesso <strong>di</strong>pingere.<br />

Non varrebbe la pena <strong>di</strong> darne cenno se non fosse che l’attimo <strong>di</strong> tutti, la<br />

folgorazione la compenetrazione il senso <strong>di</strong>vino la luce <strong>di</strong> un “Io” creante<br />

realizzato in perfusione materna <strong>di</strong> connubio con Dio (un attimo id<strong>di</strong>o) si è<br />

perduto nella notte risplendente, ma conoscenza pura, anima, sensazione,<br />

paga -appaga-, spiega -<strong>di</strong>spiega-, colma -ricolma- e torna opera.<br />

L’Etrusco prese la terra ancora a lui vicina, senza incertezza: il<br />

contemporaneo spia, incerto e <strong>di</strong>ffidente, l’abbaglio forse non più vero: ma<br />

poi il miracolo torna e scintilla ancora: et idem fuit.<br />

<strong>La</strong> <strong>di</strong>latazione universale nel tempo e nello spazio, e nella pienezza interna<br />

<strong>del</strong>lo spazio/tempo <strong>di</strong> un’anima (<strong>del</strong>l’anima) immortale trovano la chiave<br />

(“can<strong>di</strong><strong>di</strong>ssima nox materna fulgens”) che risolve filosoficamente e<br />

psicologicamente il rapporto, concetto puro, <strong>di</strong> dominio se/altro tal quale si<br />

realizza univoco e perfetto nella notte materna (specularmente sia dal<br />

generato al generante che dal generante al generato): buia: chiarissima:<br />

risplendente: immutabile: eterna: una: dominata: piena. Nella miracolosa<br />

reciprocità speculare <strong>di</strong> alterità e <strong>di</strong> fusione <strong>del</strong>l’io e <strong>del</strong> non io: la coscienza<br />

(o la sua mancanza) essendo solo un incidente.<br />

Il miracolo vero è, insomma, la forma (bellezza) che me<strong>di</strong>a, spiega, unifica,<br />

<strong>di</strong>fferenzia ed esistendo e bruciando (mutando) tuttavia “è”: come la luce e il<br />

suo contrario.<br />

<strong>La</strong> fiamma <strong>di</strong>laga negli spazi. Nel secondo <strong>di</strong>lata la sua concisione in ipotesi<br />

che qualificano il fatto: e annulla ogni percorso cronologico o esistenziale<br />

nello svolgimento (perciò solo apparente).<br />

Nel terzo la forma manca al suo scopo (non “è”) e si frantuma, come un<br />

corredo <strong>di</strong> cose preziose <strong>di</strong>savvedutamente <strong>di</strong>ssepolto.<br />

Nel quarto risuona il Grido. Le camere <strong>del</strong>la tomba sono tutte percorse. Non<br />

ci sono altri spazi.


PARTE QUARTA<br />

MECCANICA MINORE


INVITO<br />

O<strong>di</strong> prometto e strade rampicanti<br />

(lunghe visioni attimi correnti)<br />

un coro <strong>di</strong> campane scampananti<br />

a tutta ruota e poi festosi<br />

bimbi felici altalenanti<br />

a la lor fune appesi ebbri <strong>del</strong> suono<br />

che insegue nei campi le peste leggere d’agosto<br />

precipiti fuggenti. Che mai sia<br />

la corsa (finalmente) a due vincente?


ALBA<br />

Sembra un antro la luce che trapela<br />

verde e rosa<br />

e n’esce piano all’orizzonte il giorno grigio chiaro<br />

mentre il cavo leggero annacqua il suo colore,<br />

che lì rapidamente<br />

cola e si liqua<br />

<strong>di</strong>sfatto velo.


Si trova tutto scritto nelle righe.<br />

E’ stato tutto scritto tra le righe.


“M’HA DETTO BELLA”<br />

Ti scappavano gli occhi<br />

da sotto le ciglia<br />

(inarrestabile il moto si sbriglia)<br />

filanti luci scattate dal nulla<br />

infinito <strong>del</strong> cosmo che brilla:<br />

montagna d’epa sfatta<br />

con l’esoftalmo osceno un buzzurro guardava.


BELLA<br />

Il tovagliolo bisunto deterge<br />

insensate quantità <strong>di</strong> cibo.<br />

Le membra sottili ansiose febbrili<br />

chiamano il vento.<br />

Capricciosa e schiava<br />

subito esperta domata regina<br />

ossessionata<br />

<strong>di</strong>sor<strong>di</strong>nata<br />

acqueta e suscita, come respira.<br />

Ma poi, sincera, con ansia bugiarda<br />

<strong>di</strong> spenta casalinga<br />

torna per <strong>di</strong>scostarsi ancora.<br />

Nel frattempo<br />

un po' <strong>di</strong>stratta s’era<br />

totalmente fusa.


*de<strong>di</strong>cata a Mario Graziano Parri<br />

Il giorno è grigio e verde, luminoso<br />

e tutto pare un covo caldo là<br />

fuori <strong>del</strong> vetro, e qui nella mia stanza.<br />

Il cielo morbido setoso appanna<br />

il passo <strong>del</strong> mattino ed io piegato<br />

ad abbracciare la veduta stanca,<br />

covo con calma il molle catarrino<br />

che pizzica sommesso alla trachea<br />

che sboccia col rime<strong>di</strong>o naturale.<br />

E il brutto scopre<br />

la sua grazia<br />

e il male. *


MECCANICA MINORE<br />

(per minori)<br />

Al telefono corrono leggeri bacini<br />

piccoli suoni, segnali morse<br />

che toccano lontane conoscenze.


Ruvido peso rotondo, rubai<br />

un ciottolo <strong>di</strong> marmo nella frana,<br />

dove gòcciole larghe come spruzzi<br />

si schiacciavano in pioggia <strong>di</strong> montagna,<br />

che gettai<br />

nitido a bianco, pagina non scritta,<br />

verso la foce e poi<br />

al sorriso insistente sbocciò (sbocciai)<br />

mentre una nuvola tonda<br />

morbida luna<br />

lenta perfetta cresceva<br />

sbollava<br />

nell’altissimo azzurro<br />

spargendosi eietta, presto sfrangiata<br />

nel silenzioso vento<br />

<strong>del</strong>l’altissimo cielo.


MUSA<br />

E’ lontana stamane la <strong>poesia</strong>.<br />

Un miraggio che stanca troppe voci<br />

si perde risaputo all’orizzonte<br />

alveo <strong>di</strong> freddo mortale mistero.<br />

S’abbatte la speranza <strong>di</strong> parlare.<br />

Oh se più tar<strong>di</strong> in alto risplendente<br />

sciogliesse il sole lapi<strong>di</strong> <strong>di</strong> ghiaccio<br />

e l’acqua spumeggiando <strong>di</strong>scendesse<br />

tra sasso e sasso a rinver<strong>di</strong>te rive...<br />

Ma pare voglia in breve farsi sera<br />

tra bianche pietre precipiti dal monte<br />

nacchere <strong>di</strong> cocciame rumorose<br />

che s’urtano senz’eco nell’asciutto.<br />

Orgoglioso ti spetta, musa,<br />

il silenzio.<br />

Lo strumento non tuo è <strong>del</strong> poeta.<br />

Il tuo destino abbaglia<br />

e leva i suoi<br />

suoni tuoi<br />

de<strong>di</strong>cati grati<br />

a te che puoi vivere<br />

senza scongiuri.


REX (Fellini II)<br />

Dove s’innalzano strane architetture<br />

tralicci luci sabbia confusione<br />

e commuovono sogni<br />

donne memorie<br />

enormi <strong>di</strong>ssennati occhi bambini,<br />

e la trage<strong>di</strong>a la tristizia il male<br />

l’avi<strong>di</strong>tà l’amore l’ironia<br />

si ricompongono nella <strong>di</strong>ssonanza<br />

universale <strong>di</strong> pietà e amore,<br />

e nella folla<br />

molteplice gran<strong>di</strong>osa dei tuoi mimi,<br />

poeta giullare<br />

sul lido <strong>del</strong> mare<br />

canta Federico<br />

ed il pensiero non segue<br />

e <strong>di</strong>venta bellezza <strong>del</strong> cuore.


L’INNOCENTE<br />

(anamnesi confidenziale)<br />

Nella corsa <strong>del</strong> treno arroventato<br />

trasentiva precoce il conta<strong>di</strong>no<br />

la forza a gesti attratta da lontano.<br />

Obbe<strong>di</strong>ente col <strong>di</strong>to al gonnellino,<br />

le calze bianche un poco aperte al moto,<br />

attenta sosteneva il nuovo gioco.<br />

Finché l’obeso occhi negli occhi porse<br />

l’offerta e scese seguitando maga<br />

la rossa luce impavida lontana.<br />

(correva il tempo a passo <strong>di</strong> parata,<br />

fino alla semplice pace <strong>del</strong>la sera).


ALLA FIN FINE ALTRO NON RESTA<br />

Il fiume che dal rivolo s’ingrossa<br />

tra poche fronde,<br />

sembra al principio<br />

<strong>di</strong> consumare in pochi sorsi brevi<br />

appagati ma presto<br />

l’alveo s’allarga<br />

d’acque nuove<br />

che il labbro appena sfiora mentre<br />

la potenza cresce e l’impotenza<br />

e precipita il gorgo. Il fiume<br />

travolge senza speranza -perduta<br />

la sorgente- ignota la foce.<br />

Alla fin fine altro non resta che<br />

lasciarsi andare.


VERUM IPSUM FACTUM<br />

Risposta lieve: non sarai mai solo.<br />

Se non avessi u<strong>di</strong>to, piano piano,<br />

c’era leggero il peso <strong>del</strong>la mano.<br />

Si stringono nel nocciolo due semi.<br />

E per un secolo (un giorno intero)<br />

fu tutto vero.


LA SIGNORA DI PISA<br />

pende con i bracciali suoi <strong>di</strong> zingara<br />

sul prato e ammicca al tenero vicino<br />

reggendo pietre inclinate<br />

scalpellate coniate teatri<br />

equilibrismi inventati<br />

perfezionati imbiancati tornati<br />

dopo secoli d’esercizi in oriente<br />

folli <strong>di</strong>sciplinati ad essere sé<br />

i più bravi - Signora - per te.


NIENTE<br />

Gode <strong>di</strong> rompere la terra il villico<br />

e non cura che rotto poi l’aratro,<br />

non resterà nelle sue mani niente. <strong>La</strong> terra<br />

ha cuore vuoto che non colma niente.<br />

Vuole pretende il sovescio <strong>del</strong> solco.


FEMINITA’<br />

Sei rapido mortale ma pare<br />

che consenta <strong>di</strong> penetrare il cosmo e dare<br />

la chiave<br />

la fortezza <strong>di</strong> stanze proibite,<br />

<strong>di</strong> creante artiere.<br />

Si smarrisce (invece) e soffoca<br />

nel pusillanime giu<strong>di</strong>zio.


TRA<br />

le rughe <strong>del</strong>la terra<br />

non si è persa la vena che più pullula<br />

ora tra quelle <strong>del</strong>l’età<br />

rotte dal dolore<br />

e dall’impazienza.


PLACEBO<br />

Ti sono molto grato. Hai ricordato<br />

alle mie gambe il passo che svapora<br />

col moto la dolente fissità,<br />

l’idea malata strenua ossessiva<br />

che ogni pertugio affùmica<br />

che spossa con la guerra o<strong>di</strong>osa,<br />

vizioso circolo<br />

senza libertà.


GATTA<br />

Vuol fare come me.<br />

Sul foglio s’acciambella, vuol scrivere <strong>poesia</strong>.<br />

Son io che le somiglio, suo gemello.<br />

Quali universi quali ci separano<br />

quali ci uniscono anima minuscola<br />

che tenera ti volgi ad abbracciare<br />

capovolgendo lo sguardo irreale?<br />

Da così poco lasciammo <strong>di</strong>stratti<br />

lontani la medesima misura?<br />

Sospetta<br />

che nulla mai così sia nato.<br />

S’affaccia<br />

sicuro sul creato.<br />

E’ nuovo<br />

appena nato.


Dopo essere inver<strong>di</strong>to per prudenza<br />

allunga pigro il polpo un amo vivo<br />

dal suo nascon<strong>di</strong>mento trascurato<br />

e cerca al vetro<br />

il battito amichevole <strong>del</strong> <strong>di</strong>to.


AUTOSTRADA D’AGOSTO<br />

(se vinto cede il con<strong>di</strong>zionatore)<br />

Nell’ora ardente che l’afa rasciuga<br />

scottano le lamiere e s’apre il vento.<br />

Freschi e <strong>di</strong>stesi gli oleandri in fiore<br />

festeggiano esultanti il solleone.


Con che appetito<br />

il cibo dal suo piatto scompariva<br />

che nel mio marciva.<br />

Un polipo d’angoscia<br />

cresceva nel piloro nero<br />

tra voci allegre deglutito a forza.<br />

Affrancata<br />

liberata<br />

da mezza verità,<br />

gioiosamente vuota, mangiava.<br />

Scheggiava nel dolore il dubbio infranto.


NORD<br />

L’odore <strong>del</strong> mare, rumore lontano<br />

nell’umido vento salmastro<br />

amaro <strong>di</strong> fumo <strong>di</strong> prato<br />

s’incrosta<br />

alla tela pesante al teso respiro:<br />

alto s’impiglia nel chiaro,<br />

sospeso colore <strong>del</strong>la giornata:<br />

nell’aria leggera soffiata<br />

dal mare sui tetti<br />

<strong>di</strong> case odorose d’amaro umido mare.


GODERSI LA VITA<br />

Il gatto insegna<br />

l’intensità<br />

<strong>di</strong> un riflessivo.


PICCOLO LIBRO DELL’ETERNITA’<br />

Non è vero non è vero anche se<br />

morirò presto davvero, ora vivo<br />

e soffro e bene<strong>di</strong>co il mio dolore<br />

quest’ansia, questo irrequieto amore:<br />

un cilizio <strong>di</strong> spine una corona<br />

che insanguina che riga la mia pelle,<br />

insopportabile ultima preghiera<br />

prima, O Signore, <strong>di</strong> tornare a Te.


SAN GENNARO AIUTAMI<br />

Non s’è sciolto il momento incantato<br />

quando nell’ingranaggio scivola<br />

la minima dentella.<br />

Apro un libro ma torno convertito.<br />

Straor<strong>di</strong>nario, il millenario gusto<br />

com’eco <strong>del</strong>icata, devo cercare in me.


E’ come quando calano gli uccelli.<br />

L’ultimo frullo ed una corsa breve.<br />

I passi corti presto rallentati<br />

rassettano le piume abbaruffate<br />

per l’atterraggio lieve.<br />

Ma come fa, ad esser così bello<br />

un mondo tanto triste e <strong>di</strong>sperato?


LA VITA...<br />

Fugge <strong>di</strong>rotto il respiro.<br />

Il palloncino<br />

leso dal gioco infantile, s’affloscia,<br />

maldestro.


STAFFETTA<br />

Pallida l’ultima notte trascolora<br />

tra l’arbusto rado dei pioppi<br />

al piano, più chiaro lontano:<br />

e nella corsa la luce rammento<br />

al prossimo risveglio tra le ciglia.


SI SFOGLIA IL LIBRO<br />

Eravamo poch’anzi al telefono.<br />

Insisteva un segnale d’arrivo.<br />

Per due volte interrotta la voce<br />

a seguire l’ignota chiamata.<br />

E’ così che si snoda la vita.


IN PIANURA<br />

Nuvole erranti sui gorgogli morbi<strong>di</strong><br />

<strong>di</strong> là dai vetri solcati appannati.<br />

Occhi cangianti turbati<br />

s’incen<strong>di</strong>ano d’oro<br />

<strong>di</strong> ver<strong>di</strong> <strong>di</strong> azzurre<br />

luci morenti. Gran<strong>di</strong><br />

più gran<strong>di</strong> esigenti.<br />

L’ansia si sgrana<br />

<strong>di</strong> fusa can<strong>di</strong><strong>di</strong>ssima unità.<br />

Fammi entrare<br />

là giù.<br />

Tra mon<strong>di</strong> che s’avvitano rotanti<br />

esplode la risposta: ci sei già.


Sub illuminata luna ieri piena<br />

ed oggi a tramontana illivi<strong>di</strong>ta:<br />

<strong>di</strong> luci <strong>di</strong>scordanti ancora intera<br />

hai già cambiato volto da sol ieri,<br />

quando pareva falso crederti piena.


RICERCA DIFFICILE<br />

Regole semplici molto comprensibili.<br />

Vivrai nel velo fine <strong>del</strong>la pelle,<br />

confine d’infinite operazioni.<br />

Trasmetterai, negletto, il mansionario:<br />

tumorale esplosione inseminata<br />

<strong>di</strong> letale cancerosa solitu<strong>di</strong>ne.<br />

E’<br />

(questo libro in cerca <strong>di</strong> e<strong>di</strong>tore).


COINVOLGIMENTI<br />

Il suo sistema è quello <strong>del</strong>la culla<br />

la tracotante pretesa estrema<br />

l’estremo cocciuto dolore se manca.


SIRTAKI<br />

Il flusso scorre come viene l’onda<br />

che s’indugia sul colmo dei ginocchi<br />

e si ritrae, e fraterna ritorna.<br />

Nell’altra <strong>di</strong>rezione ancora indugia<br />

ma prudente s’avanza e si ristorna.<br />

Alza un ritmo <strong>di</strong> liquida brama,<br />

e non s’arresta il lungo cavallone.


Come la magra fiamma stenta fuma<br />

e scoppiettando si desta improvvisa<br />

quando la brezza leva<br />

così la terra il cielo i monti<br />

la camminata destano tra pelle<br />

fuochi sopiti <strong>di</strong>menticati:<br />

lontani resti <strong>di</strong> scordata gioia:<br />

ardono<br />

spiccano il volo colmano<br />

rivoli <strong>di</strong> vita.


INDIRIZZO INCOMPLETO<br />

Se c’era solo il nome il caposala<br />

faceva la chiamata<br />

alla folla dei postini radunata.<br />

<strong>La</strong> posta spersa rimasta inevasa<br />

per errore o <strong>di</strong>fetto d’in<strong>di</strong>rizzo<br />

ritrovava così il suo destino<br />

come per sorte o intervento <strong>di</strong>vino.<br />

L’appello <strong>di</strong> servizio è revocato.<br />

Ormai è tutto computerizzato.


GEMELLI<br />

Diciotto venti, quin<strong>di</strong>ci <strong>di</strong>ciotto<br />

due coppie <strong>di</strong> fidanzatini,<br />

lin<strong>di</strong> da far invi<strong>di</strong>a,<br />

cinguettano con gli occhi<br />

tra <strong>di</strong> loro, composti<br />

(accoppiati, incrociati)<br />

stirati gemelli


Come perduta<br />

sul margine <strong>del</strong> bosco<br />

Elisa piange <strong>di</strong>sperata<br />

le mani <strong>del</strong>icate stringe a pugno, tesa<br />

per spremere dagli occhi<br />

il suo dolore.<br />

<strong>La</strong> pena ignota immensa<br />

in lacrime gran<strong>di</strong>ssime s’annega e non si stempera:<br />

è piccola, esiste<br />

da <strong>di</strong>eci mesi nata.


GREGGE<br />

Lo scampanio, note d’ocarina, s’allarma quando il cane<br />

sicuro <strong>di</strong> far colpo s’avvicina.<br />

<strong>La</strong> corsa rumorosa cala ottempera<br />

e il gregge si confonde con la scorza<br />

dei castagni e con la pietra oscura.<br />

Una caprina ben capezzoluta<br />

ancora chiara e senza corna<br />

s’indugia incerta, oscilla<br />

riottosa e scappa: ma poi si avvia<br />

guidata dal concerto <strong>di</strong> ocarina,<br />

note chiare d’osanna.


LA CAMPAGNA DI SCAVO<br />

Trascrivo da mattoni cuneiformi<br />

tavolette sepolte nel deserto.<br />

Non era tanto tempo fa.<br />

Non ha coperto la sabbia nemmeno<br />

millenni mille.<br />

Eppure per leggere<br />

ci vogliono talora<br />

ricor<strong>di</strong> <strong>di</strong>sseppelliti,<br />

l’occhio gemello<br />

che prospettico dà<br />

la <strong>di</strong>mensione:<br />

e segni incerti allora<br />

e vani giorni portano temuta<br />

scienza d’archeologia.<br />

Ho ritrovato (e tuttavia)<br />

scavati blocchi.<br />

E’ l’ora pesante<br />

<strong>di</strong> lavarli appena.


IL CONCETTO DEL VALORE<br />

L’oggetto è rosa rotondo <strong>di</strong> prezzo<br />

vile <strong>di</strong> denti morbi<strong>di</strong>, <strong>di</strong> plastica<br />

speciale (o cosa similare): serve<br />

con moto elastico e giusta pressione<br />

al morso <strong>del</strong> prurito tra i capelli.<br />

Un valore<br />

a mille a mille il valore venale:<br />

che ha leggi proprie<br />

nell’economia:<br />

e astratto annida, un segno <strong>di</strong> <strong>poesia</strong>.<br />

Restano attente grate<br />

anni per anni generosamente<br />

persone cui ben poco hai dato o niente.<br />

Altre che prendono a iosa<br />

restano mute sempre.<br />

Piccola cosa, poco più che rosa:<br />

ti rendo grazie io- a iosa.


SENZA TEMA<br />

Al nocciolo <strong>del</strong> frutto e <strong>del</strong> problema<br />

resta la parte più dura più vera<br />

che rompe il nocciolo e coglie nel seme<br />

fecondatore tagliente il pensiero.


DISSERTAZIONE LUNGA E CONCISA<br />

(sulla esistenza <strong>del</strong> tempo)<br />

<strong>La</strong> lunga attesa.<br />

Si aspetta sempre.<br />

Qualcosa spinge.<br />

Qualcosa attende.<br />

<strong>La</strong> goccia cade.<br />

Semina il tempo.<br />

Piove e ripiove.<br />

Ripiove sempre.<br />

Tra goccia e goccia<br />

non cresce il tempo.<br />

Inonda il fango<br />

la terra attende.<br />

Nell’intervallo<br />

non trovi il tempo.<br />

Che stia<br />

rimpiattato<br />

<strong>di</strong>sparte?


PANORAMA<br />

Vorrei che la finestra<br />

avesse un vetro solo:<br />

per bere il mare, la luce<br />

il grigio <strong>del</strong> cielo<br />

la costa pugnace<br />

e l’arco osceno<br />

<strong>del</strong> promontorio.<br />

Vorrei portare<br />

tutto con me.


OLTRE<br />

Resta il mistero <strong>di</strong>etro al panorama<br />

vivido verde azzurro verso il cielo<br />

e la sua brama leva che punteggia<br />

<strong>di</strong> un karma strano l’opera molliccia<br />

che mai vorrebbe<br />

farla finita.


Tornano tornano giorni splendenti<br />

notti lucenti<br />

né mai scompaiono le vesti olenti<br />

<strong>del</strong>la stagion più bella. Niente<br />

li ferma nella lenta marcia:<br />

non la bestemmia<br />

che al ciel balena<br />

da labbra umane per il dolore,<br />

non la preghiera pia<br />

serena.<br />

Nera<br />

è l’eterna landa <strong>del</strong> tempo,<br />

che sicura attende<br />

le notti sorelle<br />

l’impavido sole.


SEMBRA POSSIBILE<br />

Il tempo lapida le pietre cingono.<br />

Si abbuia lentamente ogni colore.<br />

Si sviluppa l’assurda geometria.<br />

Assiduamente vogliono concludere.<br />

(Sproporzionatamente tanto zelo).


L’ALTRA GUANCIA.<br />

<strong>La</strong> violenza è talora tenerezza<br />

bisognosa d’amore trasgressivo.<br />

D’amore trasgressivo va curata.


BALLATETTA<br />

Sempre nel primo sole brilla il candore<br />

d’uno scafo che indugia nella luce<br />

dal primo blu svegliata, illuminata:<br />

e mi domando chi da presto si è levato<br />

per cogliere la barca, il cielo, il mare:<br />

se l’anima serena l’accompagni<br />

o quali sguar<strong>di</strong> e che pensieri mira,<br />

mentre si pone col vascello e brilla<br />

come pietra lucente nel castone<br />

che non sa d’essere o perché.<br />

Vorrei scoprire quanto sia lontano<br />

quel vicinissimo fratello spirito<br />

che cerca mattutina la bellezza<br />

tra il silenzio <strong>del</strong> vento e lo sciacquio:<br />

misterioso come il sole che l’illumina<br />

come le stelle nascoste nel cielo:<br />

come l’anima che culla i miei pensieri<br />

curiosa errando tra cielo e terra e mare.<br />

Ma così calma. E paga <strong>di</strong> ammirare<br />

la bianca barca che luccica sul mare. *<br />

* De<strong>di</strong>cata a Giorgio Luti, che donò il titolo.


IL SABATO DEL VILLAGGIO<br />

(globale)<br />

S’intrecciano i motori nell’altissimo<br />

che nel silenzio brillano leggeri<br />

che <strong>di</strong>ffondono tracce trasparenti<br />

naviganti in opposte <strong>di</strong>rezioni.<br />

Le arene palpitanti <strong>di</strong> Madrid,<br />

i campus <strong>del</strong>la bassa California:<br />

le cacce sul Danubio in Ungheria<br />

tra nebbie principianti ed i safari<br />

dove il Kruger si bagna fumigando<br />

e maculato lampo<br />

fugge la cheetah grande come duna.<br />

Immense latitu<strong>di</strong>ni consumano.


TEODICEA<br />

Perché cercar lontano la ragione?<br />

E’ così chiara. Fa. Cose bellissime.


Inavvertita si genera la notte, che spaziosa ascende<br />

e cauta lenta posa.<br />

Senza rimpianto o sforzo cede paga<br />

d’essere destinata<br />

al parto lucido, al contrario amante:<br />

che glorioso il ritorno alto barbaglia<br />

con l’ultimo respiro.


NELLA LUCE<br />

fuoco vivo che piove dalla cima<br />

scaverete abbarbicati inginocchiati<br />

le autostrade:<br />

i ponti i viadotti, le strade ferrate:<br />

scaverete pregando<br />

le terre sotterrate<br />

allontanate.<br />

Pregherete<br />

che tornino a fiorire<br />

<strong>di</strong> brune zolle pompose lucenti:<br />

carne viva<br />

ferita dal sole.


PAGURO<br />

che più dolce non immagini la chiocciola<br />

così morbida in<strong>di</strong>fesa lumachina<br />

che s’infila dolcemente dentro il guscio<br />

che non trova mai la forza <strong>di</strong> secernere<br />

che ricerca pigolando in fondo al mare<br />

che s’accuccia nella valva circolare<br />

nella sabbia sotto il muschio per amare<br />

l’acqua morbida e guardare.


LA CHATTE<br />

A garbo suo si lascia accarezzare.


PARTE QUINTA<br />

I VIAGGI DEL NAUTILUS


NEMO<br />

Sul ponte <strong>del</strong> battello il capitano<br />

attende in uniforme <strong>di</strong> parata<br />

e calmo con la mano, sull’attenti,<br />

saluta il messaggero che consegna<br />

con breve inchino rispettoso gli or<strong>di</strong>ni<br />

in busta sigillata. Lunga rotta,<br />

lontano con cautela attraversata.<br />

In veste da fatica, appena giorno<br />

il capitano obbe<strong>di</strong>rà. E annota:<br />

“anche se tutto” (sul <strong>di</strong>ario <strong>di</strong> bordo)<br />

“proprio tutto non capisco” “obbe<strong>di</strong>sco”.


CREPITANTI<br />

Nel parco dolce <strong>di</strong> Sirmione, al lago<br />

un abito da sposa indossa trafugato<br />

al corridore d’auto anni venti.<br />

E poi l’uscita in allegrezza e riso:<br />

il crepitio stridente ed opalino,<br />

e grande, la bambina ritrovata.<br />

Splende <strong>di</strong> luce d’improvviso a sera<br />

tra il volo complicato dei gabbiani<br />

avvolta dei suoi veli un’altra sposa.<br />

Nella melanconia <strong>del</strong> lago sfiora<br />

e silenzioso crepita il mistero. S’allontana<br />

adorna una mercedes sulla ghiaia.


DIFFERENZE<br />

Com’è pesante il pallido passato.<br />

E’ bene che col tempo si <strong>di</strong>mentichi<br />

si scarichi quel peso sconosciuto<br />

come se fosse un ignoto futuro.<br />

Che nell’ipotesi più nera,<br />

leggero, mancherà.


LA SCOPERTA DEL PIACERE<br />

Ostinata vivevi nel momento<br />

ed io nel successivo la misura<br />

al presente cercavo, il senso vero.<br />

Perfino la parola hai rifiutato.<br />

Di così comodo cos’hai salvato?<br />

Cosa hai perso <strong>di</strong> fervida bellezza,<br />

volto lo sguardo, scivolata accanto?


TIP TAP<br />

Analfabeti, prigionieri a vita<br />

inventavano danze e nuovi suoni<br />

(il tam-tam dei poveri schiavi)<br />

per scongiurare la paurosa sorte<br />

d’essere soli e condannati a morte.<br />

Io tento accenti e scrivo a riga tesa.


CRONACA D’INSOLITO RUMORE<br />

Chiamava derelitta dal profondo<br />

la voce che nel cavo rimbombava.<br />

O<strong>di</strong>osi pipistrelli s’incrociavano<br />

<strong>del</strong>la mente in ogni angolo sonora.<br />

Pensieri che talvolta si sbagliavano<br />

perfetti nei <strong>di</strong>spersi movimenti<br />

mollicci messaggeri <strong>di</strong> terrore<br />

che cechi nella carne si frenavano.<br />

L’onda <strong>del</strong> suono tastava serrava.<br />

De profun<strong>di</strong>s clamabant insolentes.


LA MORTE DEL COMICO<br />

Cessata la condanna per far ridere,<br />

ed ora che farai?


COSE SMARRITE<br />

Veloce luci<strong>di</strong>ssimo l’incanto<br />

trascorre <strong>di</strong> quest’ora culminante.<br />

<strong>La</strong> notte acconcia i sogni che ripone<br />

tarlati impolverati domattina.


L’AMICO DEGLI ANNI<br />

Guardava a sera la valle che brillava.<br />

Ancora pochi e non sarebbe andata<br />

poi tanto male, fervido <strong>di</strong>ceva.


IL SOGGETTO E’ IL MARE<br />

I<br />

Pulito l’orizzonte porta il mare<br />

accavallato a nuvole schierate<br />

coni rosati in doppio allineamento<br />

che tagliano purissima nel vento<br />

mutevole la striscia <strong>del</strong> colore:<br />

immagine <strong>di</strong> luce custo<strong>di</strong>ta<br />

che nega la certezza figurata.<br />

II<br />

Pulito porta il mare l’orizzonte<br />

accavallato a nuvole schierate.<br />

Coni rosati in doppio allineamento<br />

purissima nel vento prigioniera<br />

ritagliano una striscia <strong>di</strong> colore<br />

che <strong>di</strong>sfa la certezza figurata.


NON LONTANO<br />

Giungono segnali chiari<br />

(com’è giusto, com’è naturale)<br />

ch’io posso andare.<br />

E’ dunque <strong>di</strong>gnitoso ch’io ne vada:<br />

ed esca. Prima <strong>di</strong> dover uscire.<br />

Non lontano, a portata <strong>di</strong> voce<br />

se mai dovessero<br />

chiamare.


FRUTTI DI STAGIONE<br />

Quest’anno le gonnelle<br />

allegre leggere<br />

sono a paniere<br />

pieno <strong>di</strong> mele.


PORTAFRUTTA<br />

I<br />

Rossa rossa una volta piena piena<br />

c’era profumata una melina<br />

che sembrava, masticata<br />

<strong>di</strong> brucare fresca fresca<br />

una polla colorata.<br />

II<br />

C’era una volta una melina rossa<br />

piena piena<br />

profumata<br />

che sembrava<br />

masticata<br />

<strong>di</strong> brucare<br />

una polla<br />

colorata.<br />

III<br />

Rossa rossa piena piena masticata<br />

c’era una volta una melina<br />

che sembrava così piena così rossa<br />

profumata <strong>di</strong> brucare<br />

una polla colorata.<br />

IV<br />

C’era una volta<br />

una rossa melina profumata<br />

piena piena: sembrava masticata<br />

<strong>di</strong> brucare una polla colorata.


LA CASSA D’EPOCA<br />

Spende la pelle come bianchi spiccioli<br />

come mancia che lascia al cameriere<br />

al guardaroba come contromarca.<br />

Dall’incasso ritrae il suo piacere,<br />

per un valore che non costa niente.<br />

E perciò ride piange come niente<br />

e simula e <strong>di</strong>ssimula<br />

sproporzionatamente.<br />

Metallica cassiera senza squilli<br />

antico monumento <strong>del</strong> commercio<br />

si apre conta e chiude freddamente<br />

mutevole a mutevoli monete.<br />

Ma poi talvolta l’occhio si spaura<br />

l’accende allora brusca luce cupa<br />

d’inferno veramente.<br />

Si lascia tutta andare (allora) a ruba.


Per le vie luminose,<br />

dei cromosomi<br />

(<strong>del</strong>iziosa beffa)<br />

si sono uniti due <strong>di</strong>versi rami.<br />

Ciascuno<br />

lasciando solo<br />

il tronco<br />

con le sue ra<strong>di</strong>ci.


POTEVA ESSERE<br />

Forse spaventa il cielo,<br />

la profon<strong>di</strong>tà <strong>del</strong> cuore:<br />

l’idea <strong>di</strong> sopportare<br />

con coraggio il peso<br />

magnifico e tremendo<br />

<strong>del</strong>la felicità <strong>del</strong>la<br />

libertà.


RAGAZZA D’ALPE APUANA<br />

Con i grand’occhi bui<br />

ed una treccia spessa a mezza schiena<br />

porge con gentilezza umana e sua:<br />

lieta genuina statua<br />

d’un mastro sempliciotto e pio<br />

che per antichi pastori scolpiva<br />

tra greggi sazi, ruminanti in posa.<br />

Le vette i venti rotti le colline<br />

concretamente<br />

si fan d’intorno e stanno<br />

al sole al tempo all’acque<br />

quete e solenni<br />

ut immemore verbum.


OBBEDIENZA<br />

Vile bisogno <strong>di</strong> pianto. Di canto<br />

che ne riscatti il flusso senza stile.<br />

E’ come se struggendo<br />

la forma si fondesse<br />

col metro con l’accento,<br />

in altra forma sua. L’estrema regola<br />

che <strong>di</strong>sfacendo crea.


ACCOGLIENZA<br />

Babbo andate voi<br />

a prendere il vino in cantina?<br />

Il voi suonava tenero contento.<br />

Dei funghi bisogna sapere<br />

i posti non soltanto<br />

ma coll’esperienza<br />

in qual ci fanno<br />

secondo la stagione,<br />

<strong>di</strong>sse.


RIFLESSIONE<br />

Non ho più tempo.<br />

Finirà, per simmetria, il Tempo:<br />

il giu<strong>di</strong>zio è cosa <strong>di</strong>strutta<br />

senz’appello. Un fatto.<br />

Una prova un cenno<br />

minima follia<br />

moto impercettibile<br />

provando e riprovando<br />

nell’universo.<br />

Or<strong>di</strong>ne simmetrico. Un punto.<br />

Il punto al negativo:<br />

<strong>di</strong>ssimmetrie <strong>di</strong>verse<br />

confuse per ripetizione infinita, simmetrica:<br />

l’or<strong>di</strong>ne <strong>del</strong> caos<br />

<strong>di</strong>sor<strong>di</strong>nato.<br />

<strong>La</strong> logica (antilogica)<br />

<strong>del</strong>l’incoerenza e <strong>del</strong>la<br />

contrad<strong>di</strong>zione<br />

pone or<strong>di</strong>natamente<br />

il contrario e l’incoerenza,<br />

in luogo in vece <strong>del</strong>la soluzione.<br />

Ripete <strong>di</strong>sor<strong>di</strong>natamente<br />

la sostituzione<br />

per creare. Con pazienza.


RIPROVA<br />

Le tartarughe vanno lente lente:<br />

quelle <strong>di</strong> mare volano leggere<br />

unite un giorno intero scivolose<br />

per compensare<br />

la dura alienità <strong>del</strong>la natura<br />

l’amara <strong>di</strong>ffidenza degli scu<strong>di</strong><br />

nell’immensa liquida stagione:<br />

leggerissimo luogo per sognare<br />

così durevole<br />

una felicità <strong>di</strong> pietra,<br />

più che bestiale.<br />

Principio d’incoerenza e <strong>di</strong> contrad<strong>di</strong>zione<br />

<strong>di</strong> logica profonda come il mare.


LA FAVOLA DELL’ ARAGOSTA<br />

Complicata aragostina<br />

storia lunga storia breve<br />

come un’anima bambina<br />

che si perde tra le chele.<br />

Si lamenta la bambina:<br />

l’aragosta non ha chele,<br />

<strong>del</strong>usa dalla favola <strong>del</strong> mare<br />

se non è <strong>del</strong> tutto vera.


TROPPI INSIEME<br />

Vengono avanti al proscenio e s’alternano<br />

si stringono si sforzano alla rima<br />

come parole ristrette nel verso.<br />

Sono gli antichi i viventi i futuri<br />

gli organi profon<strong>di</strong>, i <strong>di</strong>ssidenti.<br />

Nell’identica maschera le voci<br />

perturbano tra segni imperturbati.<br />

Ridursi ad unità, com’è possibile?<br />

Allora come posso giu<strong>di</strong>carti?<br />

Perché d’amaro seme fui colmato<br />

quando l’amaro seme ha germogliato?


VIAGGIO ORGANIZZATO<br />

E’ l’allegria d’esser trasportati<br />

condotti senza peso<br />

veder paesi che scorrono ridenti<br />

e ridere nel gruppo, affratellati:<br />

come dal camion salutano i soldati.<br />

Fosse la vita un passo<br />

<strong>di</strong> gioia e d’allegria.


ORMAI<br />

L’acqua s’apre lenta<br />

gora oleosa denso arcobaleno<br />

quasi spento.


ALTERNATIVA PROSSIMA REMOTA<br />

(Per conferma)<br />

Celebreremo i buoni sentimenti<br />

o dolente l’intera umanità.<br />

Guarderemo allo specchio con fermezza<br />

o vedremo metà <strong>del</strong>la metà.<br />

Seguiremo convenienza pusillanime,<br />

ipocrita or<strong>di</strong>nata falsità,<br />

o insieme consapevoli scrutando<br />

cercheremo la fiera verità.


IL RIPOSO DOMESTICO<br />

Vedo due posti a tavola: già pronti.<br />

Perplesso mi domando chi ci sia.<br />

Ma poi ricordo. Oggi è domenica.<br />

Tutto solo mi tengo compagnia.


LATINEGGIANDO<br />

(con allegria)<br />

Otia mea mi concedo da romano<br />

che da tempo ha servito negli astati<br />

nell’attesa paziente remissiva<br />

<strong>del</strong>la lancia più lunga che s’infiltra<br />

in centurie or<strong>di</strong>nate veterane<br />

se verso schiere invincibili avanzano<br />

compunte. Dolce e decoroso fato<br />

fortunata virtù pro vita mori.


LA SCOPERTA DEL PIANETA<br />

Come chi scruta e calcola nel cielo<br />

il grave peso che deviò la luce<br />

sempre nel punto dato <strong>del</strong>l’ellisse<br />

ed il pianeta celato scoperse<br />

vorrei sapere anch’io dove mi pose<br />

l’amor che muove il sole e l’altre stelle.


LA LIBERTA’ E’ ANCHE VUOTO. PERDERE<br />

anche l’estremo sogno: poter scrivere,<br />

senza sognare, il più libero dei sogni.


Nessuno vorrebbe (garbuglio <strong>di</strong>ssennato)<br />

rivivere il passato.<br />

Viverlo scelto vorremmo aggre<strong>di</strong>to,<br />

l’aggressore, formato<br />

a nostra immagine e a nostra somiglianza,<br />

che imperterrito seguita.


PATRIMONIO GENETICO<br />

(constatazione e riflessione)<br />

Hai cominciato una battaglia persa.<br />

Non puoi restituirne la metà.<br />

Del resto poi si perde cognizione<br />

d’intere civiltà. Non fosse stato<br />

per monaci operosi in evi oscuri<br />

la civiltà l’altissimo mo<strong>del</strong>lo<br />

non sarebbe durata al grande volo.


IPOTESI PER IL DOLORE<br />

Nel silenzio smarrito<br />

l’onda non trova<br />

eco né sponda.<br />

In nessun luogo sei.<br />

Non colgo un punto<br />

un connotato che mi riconosca,<br />

che presti il suo confine.<br />

<strong>La</strong> tua misura sfugge<br />

nell’indeterminato.<br />

Ma la suppongo perché al dolore<br />

serve un’ipotesi<br />

un’energia che ne sia la cagione.


TU, LAPO ED IO<br />

E’ troppo duro il tuo servaggio, Amore:<br />

che finalmente libero il mio cuore<br />

lieto <strong>del</strong> peso che abbandona al mare<br />

solo riprende il vago navigare<br />

per punti inconsistenti d’orizzonte.<br />

Va, canzone cortese.<br />

Tra slavate bambagie <strong>di</strong> dolore<br />

l’umida brezza pesa sul sartiame.


Sono partito da un paese strano<br />

dove il saluto si rinnova sempre<br />

e tutti, lontanati, guardano partire.<br />

<strong>La</strong> voce vi si perde inascoltata<br />

nel rumore <strong>di</strong> macchine usurate.<br />

(cercavo la stazione <strong>di</strong> destino).


SCRIVERE<br />

Come quando passavo le ore da solo<br />

sui tappeti cinesi<br />

con quattro palline<br />

e due gusci <strong>di</strong> noce:<br />

giocando da solo<br />

pauroso;<br />

e <strong>di</strong>steso da solo pauroso<br />

giocavo per ore.


IL SEGNO DELLA FRATERNITA’<br />

Alla forcella d’un giovane platano<br />

le braccia appese, flesse verso l’alto:<br />

come un abbraccio, com’essere vicini.<br />

Le foglie trasparenti quasi al viso<br />

mostravano le trame <strong>del</strong>icate. Tremavano.<br />

<strong>La</strong>sciati stringere. Non ti farò <strong>del</strong> male.


GRAZIE<br />

per l’incertezza e per l’in<strong>di</strong>fferenza<br />

per l’umorismo e l’ironia <strong>di</strong>screta<br />

per la risata sfacciata sguaiata<br />

che danno sale al volgere <strong>del</strong> giorno<br />

con generosità <strong>di</strong> pena e gioia.<br />

Come alla scena il colpo <strong>del</strong>la scena<br />

che d’improvviso balena e trascina<br />

lo spettatore quasi addormentato,<br />

<strong>di</strong>segni forme sbalor<strong>di</strong>te fertili<br />

con un genio tenace sconvolgente<br />

che ne gode ne soffre e pur s’intriga<br />

e ride a volte incerto ad occhi chiusi.<br />

In te zampillerà colmo l’orgoglio<br />

<strong>del</strong>l’artista nell’attimo che pensa<br />

eternamente fuso: e l’opera contempla.<br />

Allora mi stupisco, fato cortese<br />

che ci sia spazio un attimo soltanto<br />

a che il pennello contempli la tela<br />

prima che passi e si rinnovi l’onda.<br />

<strong>La</strong> foglia <strong>di</strong> quell’albero mi vedo<br />

<strong>di</strong>to <strong>di</strong> marmo scheggia <strong>di</strong> pensiero:<br />

e so che è giusto ch’io debba finire,<br />

fato amoroso, generoso fato<br />

perché si svolga pura l’invenzione.


LA RISPETTOSA CORALITA’<br />

Passi svogliati per la <strong>di</strong>scesa.<br />

Più sciolti al piano. Poi la fatica<br />

lieta d’ascendere. Il cuore gonfia<br />

accellerato. Per brevi vie,<br />

subito erte, cresce il respiro.<br />

Oggi fa caldo. Bella giornata.<br />

Cerco <strong>di</strong> fare un poco <strong>di</strong> fiato.<br />

Cammina meglio. Buona sgambata.<br />

Siamo simpatici, noi rossini!<br />

Il padre aperto. <strong>La</strong> madre cauta<br />

guarda prudente verso l’intruso.<br />

Due giovinetti; due toni <strong>di</strong> rosso.<br />

Quello più vivo, gli occhi chiarissimi,<br />

- (è più <strong>del</strong> padre) - sorride in <strong>del</strong>izia.<br />

Messaggi brevi. Senza domande.<br />

Senza pretese. Con <strong>di</strong>screzione.<br />

Come le navi, quando s’incrociano,<br />

con le sirene. Che posso chiederti?<br />

Non so fermarmi. Non so conoscere.<br />

Ma siamo uguali.<br />

Cogli un segnale. Da solo a solo.<br />

Deve bastarci anche se fossimo<br />

posti per secoli su questa via<br />

ora più alta <strong>del</strong> campanile.


L’ho sempre combattuto; l’ho scansato.<br />

Nel braccio <strong>del</strong>la madre, tenero soave.<br />

Suadente libero nella fantasia:<br />

sorridente, spietato nella donna.<br />

Macabro pugnale in mano ai potenti<br />

aspro dolore, viscida lusinga:<br />

l’orrendo potere.<br />

Ti spenga per o<strong>di</strong>o<br />

qualcuno qualcosa<br />

che possa che voglia<br />

serpe da serpe<br />

non generare:<br />

e il potere il potere o<strong>di</strong> e <strong>di</strong>sperda.<br />

L’assurda ribellione dura ancora.<br />

Amore straripante che sul monte<br />

aperte le <strong>di</strong>vine immense braccia<br />

contro il potere re<strong>di</strong>mesti solo<br />

lo scempio <strong>del</strong>le genti,<br />

l’impossibile folgore l’ardentissimo amore<br />

testimoniasti intero. E subito fu<br />

nuovo potere.


LA CORSIA D’EMERGENZA<br />

Stridenti preghiere prepotenti<br />

<strong>di</strong>sperate s’accalcano a singhiozzo.<br />

Senza fede i fe<strong>del</strong>i e senza palio<br />

bruciano incensi cupi <strong>di</strong> follia<br />

che assaltano violenti tre corsie.


FRATELLO MAGGIORE<br />

<strong>La</strong> bocca tesa a cogliere il respiro<br />

scalava il vuoto<br />

faticosamente, a tratti.<br />

Il cucchiaio <strong>del</strong>l’acqua<br />

dalla mano fraterna,<br />

per Nostra madre, pareva eresia.<br />

Cercavo lontano dal letto<br />

la salvezza mia (non sua).<br />

Finché l’ultimo sorso goloso<br />

lento <strong>del</strong>l’aria sospirò nel vuoto.<br />

E vuoto, smisurato, <strong>di</strong>venne grato il cuore<br />

alla mano fraterna.


Meravigliosa verità <strong>del</strong> guitto<br />

che nella notte bianco si scompone.


UNA STELLINA<br />

<strong>di</strong> prima mattina scoccata<br />

da un arco sottile <strong>di</strong> luna<br />

fermata dal filtro leggero<br />

dei raggi lucenti, cattura<br />

la luce che brilla puntata<br />

pulita nel cielo e non dura.


VENT’ANNI DOPO<br />

Gli arre<strong>di</strong> poveri ma già datati<br />

tra specchi e legni chiari il bar d’anni cinquanta<br />

tutto <strong>di</strong> quiete vecchia profumava<br />

che giovanissima feriva la memoria:<br />

ma Raffaella che un tempo beccheggiava<br />

gloriosa, adesso dal rollio pesante<br />

in tralice sogguarda, e riconosce.<br />

”E’ rimasta la voce” <strong>di</strong>ce piano.


Sono ferito da schegge <strong>di</strong> nebbia:<br />

da sessant’anni sto riscalpellando<br />

la mia nicchia nell’eternità.


L’ARCO DI ULISSE<br />

E’ vero che la vita non dà tregua,<br />

che sforza, finché sforza, l’arco intero.<br />

Ma se al mattino l’estate raffresca<br />

al primo sole il caldo è gloriosissimo.


DISCONOSCIMENTI<br />

(gli antichi dei)<br />

Solo la pelle inutilmente chiude<br />

se dentro si ripetono costanti<br />

gli stessi sentimenti:<br />

giganti ferocissimi<br />

che non si riconoscono non parlano,<br />

confusi si confondono, <strong>di</strong>struggono<br />

e combattendo cechi s’affratellano.


TRASPARENTE<br />

Due pirami<strong>di</strong> immagina simmetriche<br />

sulla bilancia poste, arrovesciate.<br />

Convergono nel punto (pari peso)<br />

che descrive la perfetta identità.<br />

A se stessa simmetrica la sfera<br />

che pulsa in costante fissità<br />

descrive moti alterni uniti reversibili.<br />

<strong>La</strong> sfera il punto la bilancia e il moto.


URLA<br />

Fonde l’orlo incen<strong>di</strong>ato <strong>di</strong> nuvole d’acciaio<br />

l’ombelico <strong>del</strong> cielo. <strong>La</strong>bbra <strong>di</strong> fuoco piangono<br />

la vanità <strong>del</strong> sole. Nembi si squarciano.<br />

Dove l’occhio <strong>di</strong> Dio s’apre e s’infiamma,<br />

scende dal sole una gloria accecante.


NOTE AL BUIO<br />

Riposarsi dal sonno una mezz’ora<br />

nel mezzo <strong>del</strong>la notte mentre piano<br />

ronza il silenzio: riprendere l’onda<br />

che tiene dolcemente il passo, il posto<br />

accolto a destra dopo aver bevuto,<br />

il tempo appena <strong>di</strong> avvertire il sonno<br />

chiuso e quello futuro presentire...<br />

qualche pensiero nell’attimo sospeso...<br />

nella pace trovata <strong>del</strong> respiro...<br />

prendendo nota...teneramente vivo...<br />

sul bianco foglio... che concilia a cedere...<br />

mentre cala la palpebra... sul riposo...<br />

sulla penna...<br />

che poso.


IL LAMPO DELLE MUSE<br />

Se fosse la <strong>poesia</strong> <strong>di</strong>menticanza<br />

invecchiamento<br />

ruga scavata con perfi<strong>di</strong>a infinita?


CERIMONIA<br />

(dal molo <strong>del</strong> <strong>Nautilus</strong>, verso sera)<br />

Signore mi presento. Riconsegno il vessillo.<br />

Appartenne al battello (<strong>di</strong>co in breve)<br />

che sono fiero <strong>di</strong> aver comandato.<br />

E’ tutto consegnato nel <strong>di</strong>ario.<br />

E’ scritto <strong>di</strong> mia mano. Il nome è Nemo.<br />

Prego: mi stanca stare sull’attenti.<br />

Sia, se si può, la cerimonia breve.


COME MAOMETTO<br />

Tre volte come il gallo ho ricantato<br />

all’alba ferma, sempre inascoltato.<br />

Recando il mio cavallo alla cavezza.<br />

ad oriente mi sono incamminato.<br />

Dietro la duna l’ho trovato chino<br />

che nel mattino s’indugiava pigro:<br />

e nella brezza ho cavalcato a lungo<br />

insieme al giorno, al giorno risvegliato.


POSTFAZIONE<br />

<strong>di</strong> Carmelo Mezzasalma<br />

L'ESTASI DELLA VITA<br />

Quando ho avuto tra le mani il primo libro poetico <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> Mille<br />

scuse per esistere (Le Lettere, 1995) non ho potuto trattenere un sentimento <strong>di</strong><br />

autentica sorpresa: da dove veniva una <strong>poesia</strong> come questa così ferma e puntuale nel<br />

suo nitore toscano e al tempo stesso così indeterminata nei suoi registri più nascosti<br />

tanto da obbligarti a percorrere le molte pagine <strong>del</strong> volume, e cioè da una <strong>poesia</strong><br />

all'altra, con un senso <strong>di</strong> sempre più rinnovata avventura? Di fatto, mi sembrava <strong>di</strong><br />

scoprire in questa <strong>poesia</strong> quel brusio <strong>del</strong>la vita, quella musica prima che è il ritmo <strong>del</strong><br />

cuore, il respiro, il camminare nella natura e nei piccoli incidenti <strong>del</strong>la vita, i<br />

soprassalti <strong>del</strong>la memoria, il dolore e la gioia <strong>di</strong> esistere. E tutto questo velato o<br />

rivelato da una morbida e cangiante ironia che l'impasto sintattico ed espressivo<br />

rendeva ancora più semplice ed evidente. <strong>La</strong> <strong>poesia</strong> <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong>, in altre parole,<br />

non mi svelava, a prima vista, il senso <strong>del</strong>la vita o le idee sulla vita, ma la vita<br />

nella sua semplicità e cioè nel suo massimo <strong>di</strong> umiltà o in ciò che rende umano<br />

l'uomo. Così, c'era in questa <strong>poesia</strong> una sorta <strong>di</strong> gioia originaria, sia pure incerta, sia<br />

pure talvolta rivestita dalla tristezza o dalla malinconia, che tuttavia risvegliava<br />

qualcosa <strong>di</strong> profondamente umano in ciò che raccontava o testimoniava <strong>di</strong> quelle<br />

quattro sfingi che Cristina Campo assegnava alla <strong>poesia</strong>. <strong>La</strong> memoria, il sogno, il<br />

paesaggio, la tra<strong>di</strong>zione. Mentre leggevo le poesie <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong>, dunque,<br />

<strong>di</strong>cevo a me stesso che senza questa gioia originaria non vi sarebbe che la notte più<br />

assoluta, la tenebra <strong>di</strong> cui nessun linguaggio è testimone dal momento che anche il<br />

più aspro o <strong>di</strong>sperato tra i filosofi o tra i poeti - ad esempio un Cioran o un Beckett - è<br />

costretto ad attingervi. Altrimenti, si finirebbe non tanto nella morte, quanto piuttosto<br />

in quella nonesistenza in cui l'essere umano soffoca o sperimenta l’irruzione <strong>di</strong> essere<br />

al mondo in un caos privo <strong>di</strong> parola. Terrore ultimo e primitivo degli umani che può<br />

essere sconfitto soltanto da quel desiderio <strong>di</strong> perfezione che vive nel più profondo<br />

<strong>del</strong>la nostra anima. Quando ho concluso la lettura e lo scandaglio <strong>di</strong> Mille scuse per<br />

esistere ho potuto soltanto concludere: gli «Imperdonabili» proprio <strong>di</strong> Cristina<br />

Campo hanno ancora dei <strong>di</strong>scepoli, più o meno coscienti, più o meno certi <strong>di</strong> essere<br />

tali. (…)


Se qualcuno, allora, potrebbe trovare eccessivo o pretestuoso il mio interesse<br />

per la <strong>poesia</strong> <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong>, confronti queste osservazioni fatte fin qui con<br />

quella felice sorpresa <strong>di</strong> cui parlavo all’inizio <strong>di</strong> questo stu<strong>di</strong>o.<br />

Di quella prima lettura <strong>di</strong> Mille scuse per esistere, intanto, ricordo una <strong>poesia</strong><br />

che non si è mai allontanata dalla mia anima per quel pudore, levigato e fermo, che la<br />

sostiene come uno dei possibili mo<strong>di</strong> <strong>di</strong> intendere l'esercizio <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong>:<br />

Tento la leggerezza, e la dolcezza / per queste righe confuse nel piombo. // Cerco la<br />

luce il tono / e l'armonia, // la musica <strong>del</strong> verso la <strong>poesia</strong> / che trascolora e passa e ti<br />

ferisce / come il bulino il bronzo, eternamente.<br />

Aveva ragione Giorgío Lutí allorché così scriveva a proposito <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong> <strong>di</strong><br />

<strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong>: «Il suo costante aggancio alle ragioni <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong> nel lungo<br />

percorso (cinquanta anni, appunto) <strong>di</strong> un'esistenza che non ha mai ab<strong>di</strong>cato al suo<br />

scopo originario: cercare senza soste il tarlo che la insi<strong>di</strong>a, fino a trasferire ogni<br />

impulso costruttivo (dolore e gioia, paura e speranza) nella sfera <strong>del</strong> sentimento<br />

poetico». L'esercizio <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong>, dunque, come sfida e bilancio. Di fatto, questa<br />

bella <strong>poesia</strong> <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong>, che così prepotentemente si è guadagnata un posto<br />

nella memoria, esprime efficacemente, in pochi tratti, il tormento e l'estasi <strong>di</strong> un vero<br />

esercizio <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong>. Soprattutto quel verso che cerca «la luce» nella parola e<br />

quell’avverbio io «eternamente» che fonde mirabilmente i <strong>di</strong>versi soggetti (la<br />

leggerezza, la dolcezza, l'armonia, la musica, ecc.). Dopo tutto, nessun orgoglio,<br />

nessun mestiere <strong>di</strong> letterato poeta viene qui avanzato, ma soltanto l'umile lavoro<br />

<strong>del</strong>l'artigiano ovvero quell'assorbimento nel dettaglio, come <strong>di</strong>ceva Stravinskij, quel<br />

seppellirsi nella maestria artigianale per risorgere, appunto, «nella musica <strong>del</strong> verso la<br />

<strong>poesia</strong>». Si tratta <strong>di</strong> essere anche nella <strong>poesia</strong> dei lavoratori accaniti che guardano alla<br />

propria <strong>poesia</strong> non tanto come a una forma <strong>di</strong> espressione, psicologica e in<strong>di</strong>viduale,<br />

quanto piuttosto come ad un oggetto che deve essere continuamente inventato ed<br />

elaborato. In questo senso, non è sfuggito all'acume critico <strong>di</strong> Gíorgío Luti quella<br />

«qualità polifonica» che è il dato più rilevante <strong>del</strong>l'esperienza poetica <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong><br />

<strong>Caramella</strong> ovvero la capacità <strong>di</strong> variare, musicalmente variare, il tema o il registro<br />

espressivo che accende, d'un tratto o anche lungamente, il pathos <strong>del</strong> poeta. In realtà,<br />

oggi sembra esserci soltanto talento e cioè una vaga <strong>di</strong>sposizione che, sfruttando un<br />

po' <strong>di</strong> cultura e <strong>di</strong> informazione, ci presenta dei prodotti poetici che sono soltanto un<br />

puro «canale» per l'ispirazione. Al contrario, per <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> il lavoro creativo<br />

sulla <strong>poesia</strong> può essere eccitante, entusiasmante e <strong>di</strong>vino, ma è anche quoti<strong>di</strong>ano,<br />

monotono, pieno <strong>di</strong> ansie, vicoli ciechi, errori e insuccessi. Può essere, insomma,<br />

sostenuto da una persona che ha abbandonato i sublimi desideri <strong>di</strong> Icaro che vuole<br />

<strong>di</strong>menticare le tetre ombre <strong>del</strong> labirinto per vivere unicamente nello splendore <strong>del</strong><br />

sole (successo, denaro, popolarità).<br />

Compren<strong>di</strong>amo, allora, la fatica <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> intorno alla <strong>poesia</strong> e allo<br />

stesso tempo la necessità <strong>di</strong> documentarne la complessità attraverso la ricerca <strong>di</strong><br />

moduli espressivi sempre nuovi o sintetici o aperti. <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong>, in altre parole,<br />

sfida anche il nostro costume letterario <strong>del</strong> fare <strong>poesia</strong>: non una plaquette, non una<br />

silloge eterogenea o centrata su qualche tema, ma un volume intero <strong>di</strong> poesie che può


sgomentare o lasciare perplesso il più agguerrito dei lettori o degli addetti ai lavori.<br />

<strong>La</strong> creatività poetica, infatti, è soprattutto uno stare al mondo in contatto con l'anima,<br />

poiché l’unica cosa che veramente si fa nell'arte o nella cultura o perfino nell’intimità<br />

<strong>del</strong>la nostra casa o <strong>del</strong> nostro lavoro è «anima». Coleridge descriveva la creatività<br />

umana come partecipazione al gesto <strong>di</strong> Dio che crea il mondo e Michelangelo, nel<br />

bellissimo affresco <strong>del</strong>la Cappella Sistina, crea un’immagine in<strong>di</strong>menticabile nella<br />

mano <strong>di</strong> Dio che tocca le <strong>di</strong>ta <strong>di</strong> Adamo: se Dio crea il mondo e la vita, l'uomo crea il<br />

microcosmo, «il mondo umano», come <strong>di</strong>ce splen<strong>di</strong>damente Niccolò Cusano.<br />

Compiendo ogni giorno il nostro lavoro intorno alla vita, contraendo matrimonio,<br />

mettendo su casa, allevando i nostri bambini, creando una comunità, elaborando una<br />

cultura o una poetica, noi <strong>di</strong>ventiamo veramente creativi. Abbracciando il nostro<br />

destino con generosa attenzione e sollecitu<strong>di</strong>ne, viviamo quel tipo <strong>di</strong> creatività che è<br />

in buona consonanza con l’anima e che può, più o meno, manifestare la genuinità<br />

<strong>del</strong>le opere dei gran<strong>di</strong> artisti. <strong>La</strong>sciamo alla mondanità, fatua e inconsistente, <strong>del</strong>le<br />

cronache le carriere degli scrittori e dei poeti che fanno notizia e non creano altro che<br />

una <strong>di</strong>latazione <strong>del</strong> proprio io e dei propri desideri <strong>di</strong> grandezza. Al contrario,<br />

l'esercizio <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong> deve liberarsi, con fatica e impegno, da questo narcisismo per<br />

concentrarsi sui problemi che il mondo <strong>del</strong>la vita concreta mette a <strong>di</strong>sposizione <strong>di</strong><br />

chiunque desideri cimentarsi con esso per dare vita a qualcosa <strong>di</strong> veramente<br />

essenziale. Alla letteratura, alla <strong>poesia</strong>, dopo tutto, non chie<strong>di</strong>amo altro che <strong>di</strong><br />

restituirci continuamente la passione per la vita, l'entusiasmo <strong>di</strong> trasformare il limite<br />

umano in autentica gioia e possibilità, in una parola quell’estasi <strong>del</strong>la vita che è<br />

necessità <strong>di</strong> vivere il proprio mondo interiore e il proprio quoti<strong>di</strong>ano. (…)<br />

In realtà, scrittori o poeti o uomini comuni, a lungo andare si sono convinti che<br />

la verità non comporti alcun impegno. L normale che le persone lontane dalla cultura<br />

fraintendano la natura e la funzione propria <strong>del</strong>la cultura. Ma è inquietante pensare,<br />

come osservava Denis de Rougemont, che gli uomini colti, piuttosto che sforzarsi<br />

come dovrebbero <strong>di</strong> combattere attivamente questo errore, ne traggono al contrario<br />

un grande beneficio. Anziché far rispettare la verità, mostrando con l’esempio che a<br />

essa conseguono degli atti, la mortificano sbeffeggiandola bonariamente e<br />

riducendola a una serie <strong>di</strong> frasi ben costruite, talvolta ingegnose, ma per definizione<br />

inefficaci. Tuttavia, scrivere è quell'atto inquietante nel quale, man mano che le<br />

parole si inscrivono, accade qualcosa che non si sa ancora e che condurrà chissà<br />

dove. <strong>La</strong> scrittura o l'opera, per così <strong>di</strong>re, prende il largo. Se troverà dei lettori veri,<br />

allora si può essere certi che essi hanno prestato ascolto a ciò che li ha destati alla<br />

loro parola. Tutto il resto è <strong>di</strong> troppo, vale a <strong>di</strong>re ridotto e ristretto. Anche la <strong>poesia</strong><br />

segue lo stesso itinerario. Così, leggendo e rileggendo la <strong>poesia</strong> <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong>,<br />

mi rendevo conto che nei suoi momenti più felici questa parola testimoniava che<br />

accadeva veramente qualcosa e che, alzando gli occhi dalla pagina, questa parola<br />

poetica prendeva il largo. Una parola, insomma, che trapassava l'inerzia <strong>del</strong><br />

linguaggio, ustione irreparabile <strong>di</strong> molti racconti e <strong>di</strong> molti saperi. Era quin<strong>di</strong> fatale<br />

che, analizzando l'arco <strong>di</strong> tempo <strong>di</strong> questo cinquantennio <strong>di</strong> <strong>poesia</strong> <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong><br />

<strong>Caramella</strong> (1945-1995), mi venissero in mente le tavole cronologiche <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong>


italiana <strong>di</strong> questo convulso e scompaginato secondo Novecento. Che cosa faceva o<br />

scriveva <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> mentre in questi decenni si affermava quella presenza <strong>di</strong><br />

poeti come Bertolucci, Luzi, Caproni, Sereni? Gli anni Quaranta portano al suo<br />

culmine e anche al suo esaurimento l'avanguar<strong>di</strong>a <strong>del</strong>l'ermetismo fiorentino, che<br />

aveva avuto le sue prime figure non solo in Mario Luzi ma anche nei suoi coetanei<br />

Alessandro Parronchi e Piero Bigongiari. Ma negli stessi anni esce il Diario <strong>di</strong><br />

Algeria <strong>di</strong> Vittorio Sereni (1947), dove la limpidezza <strong>del</strong>la parola e <strong>del</strong>lo stile ci<br />

richiamano, quasi per contrasto, la trage<strong>di</strong>a storica <strong>del</strong> nostro paese. L'esistenza come<br />

deriva, estraneità, che tuttavia trova un equilibrio nel linguaggio. Comincia così<br />

l'avventura <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong> italiana <strong>del</strong> secondo Novecento che, frantumando la<br />

tra<strong>di</strong>zione e la presenza dei maestri, inizia una fuga in avanti che si perde in<br />

molteplici e complessi rivoli sperimentali che culminano nel silenzio dei nostri anni.<br />

Rimane, in questa <strong>di</strong>aspora fitta <strong>di</strong> nomi e <strong>di</strong> esperienze che non si possono contare<br />

un «piccolo resto» intento all’elaborazione <strong>di</strong> un linguaggio alto e letteratissimo<br />

(Margherita Guidacci, Vittorio Bo<strong>di</strong>ni, Davide Maria Turoldo, Gian Piero Bona,<br />

Maria Luisa Spaziani) che, tuttavia, non esita ad avventurarsi nelle zone poco battute<br />

<strong>del</strong>l'ironia. Comunque sia, la fuga in avanti <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong> italiana - se così possiamo<br />

chiamare quella stagione letteraria permeata <strong>di</strong> utopia e <strong>di</strong> sogni rivoluzionari - aveva<br />

come obiettivo non solo <strong>di</strong> sfidare la tra<strong>di</strong>zione <strong>del</strong> Novecento nel suo complesso, ma<br />

l'intera cultura <strong>del</strong>l’Occidente moderno, segnata, a <strong>di</strong>re <strong>di</strong> questi critici-poeti, dal<br />

dominio <strong>del</strong>lo spirito platonico-cristiano e poi borghese e illuministico.<br />

Si è così insistito, in sede letteraria, più sulla «poetica» <strong>di</strong> questo o <strong>di</strong><br />

quell'autore che sulla «<strong>poesia</strong>», determinando un costume critico ben documentabile<br />

attraverso tutte le antologie novecentesche che hanno fatto l’apparizione fino ad oggi.<br />

Eppure, tutte le poetiche che volevano abilitare la <strong>poesia</strong> «a liberare e ad amare»<br />

sembrano essersi chiuse, in questo scorcio finale <strong>del</strong> secondo millennio' non già<br />

nell'approdo auspicato <strong>di</strong> una terra nuova e fortunata, bensì in un naufragio <strong>di</strong> cui<br />

fatichiamo ancora a capire la portata e l'incidenza. Non vogliamo entrare in polemica<br />

con nessuno e con nessuna posizione, ma semplicemente richiamare l'attenzione sulla<br />

teoria antica ed omerica per cui il poeta è il semplice <strong>di</strong>scepolo <strong>del</strong>la Musa. Si tratta<br />

<strong>di</strong> non <strong>di</strong>menticare le parole, altamente paradossali, con cui il Femio <strong>di</strong> Omero<br />

asserisce <strong>di</strong> essere un poeta: «Da solo imparai l'arte, un <strong>di</strong>o tutti i canti m'ispirò in<br />

cuore» (0<strong>di</strong>ssea XXII, 347). Così Femio afferma <strong>di</strong> essere originale nel senso <strong>di</strong> non<br />

essere il <strong>di</strong>scepolo <strong>di</strong> altri poeti, e al tempo stesso ammette la sua totale <strong>di</strong>pendenza<br />

da un maestro quasi soprannaturale. Non è forse questo l'unico tipo <strong>di</strong> «originalità» e<br />

«creatività» che un vero poeta può riven<strong>di</strong>care?<br />

Entriamo, allora, definitivamente in questa nuova raccolta poetica <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong><br />

<strong>Caramella</strong> che è I viaggi <strong>del</strong> <strong>Nautilus</strong>. C'è una <strong>poesia</strong> che collega questa nuova<br />

raccolta a quella precedente (Mille scuse per esistere) ed è una <strong>poesia</strong> che ha al centro<br />

una vocazione all'infanzia mai <strong>di</strong>menticata e mai rinnegata dal nostro poeta. Come<br />

<strong>di</strong>ceva Bernanos, in effetti, una volta usciti dall’infanzia, occorre soffrire molto a<br />

lungo per rientrarvi, così come proprio in fondo alla notte si ritrova un'altra aurora.


<strong>La</strong> meraviglia, lo stupore, il gioco <strong>del</strong>l’immaginazione, in altre parole, contro lo<br />

spirito <strong>del</strong> mondo che produce, nella sua corsa forsennata verso l’avarizia e il potere,<br />

soltanto putrefazione e cancrena. <strong>La</strong> <strong>poesia</strong> si intitola, significativamente, Scrivere, e<br />

vale la pena <strong>di</strong> citarla per intero poiché rappresenta una chiave precisa <strong>del</strong>l'esperienza<br />

poetica <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong>:<br />

Come quando passavo le ore da solo / sui tappeti cinesi / con quattro palline / e due<br />

gusci <strong>di</strong> noce: / giocando da solo / pauroso; / e <strong>di</strong>steso da solo pauroso / giocavo per<br />

ore (p. 286).<br />

I talismani <strong>del</strong>la memoria (quattro palline e due gusci <strong>di</strong> noce) si saldano alla<br />

solitu<strong>di</strong>ne <strong>del</strong>l’infanzia (giocando da solo) e creando uno spazio <strong>del</strong>l’anima che apre<br />

e chiude la <strong>poesia</strong> (le ore... per ore). Il dolce slittamento semantico <strong>del</strong> tappeto cinese<br />

si riverbera allo stesso tempo nel suono <strong>del</strong>l'aggettivo pauroso che avvolge la <strong>poesia</strong><br />

<strong>di</strong> avventura e <strong>di</strong> mistero. Infanzia e vecchiaia riguardano il temperamento 0, se si<br />

vuole, l'anima. 11 più ottuso degli osservatori <strong>del</strong>la vita sa perfettamente che un avaro<br />

o un cacciatore <strong>di</strong> potere è già vecchio a vent'anni. Così, quando lo stupore o lo<br />

spirito d'infanzia si indebolisce nel mondo. è lo spirito <strong>del</strong>la vecchiaia ad affermarsi,<br />

producendo una vita despiritualizzata, meccanizzata, <strong>di</strong>vorata dalle meccaniche come<br />

una bestia malata, invecchiata, banale.<br />

Al contrario, <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> non ha perduto il suo spirito d'infanzia, anche<br />

a <strong>di</strong>spetto <strong>del</strong>la professione che ha esercitato in tutta la vita e dei duri rapporti che<br />

quella professione ha potuto imporgli. Chi lo conosce nella vita <strong>di</strong> tutti i giorni, deve<br />

dopo tutto ricredersi quando si accosta alle sue poesie: lungo gli anni e le<br />

vicissitu<strong>di</strong>ni, <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> non ha smarrito la lezione sulla vita imparata mentre<br />

era <strong>di</strong>steso in un «tappeto cinese» e giocando «con quattro palline e due gusci <strong>di</strong><br />

noce». Quel modo dolce e incontenibile con cui il suo cuore <strong>di</strong> bambino allora si<br />

sentiva soffocato e aperto, gli è rimasto dentro per ogni atto, per ogni parola in cui si<br />

sente vivere. E nulla sembra esistere per lui, quando leggiamo le sue poesie, che<br />

possa <strong>di</strong>stoglierlo dal credere ancora oggi che la terra e gli uomini abbiano bisogno <strong>di</strong><br />

essere amati dal suo sguardo <strong>di</strong> poeta. <strong>La</strong> vita, insomma, suscitata da uno sguardo<br />

forte e vittorioso nella splen<strong>di</strong>da materia <strong>del</strong>le parole. Anche qui una bella <strong>poesia</strong> <strong>di</strong><br />

semplici due versi racchiude tutto questo canzoniere <strong>del</strong>le opere e i giorni che è I<br />

viaggi <strong>del</strong> <strong>Nautilus</strong>: «E' strano: dal caffè cb'è tanto nero / è sorto chiaro l'azzurro <strong>del</strong><br />

cielo» (p. 50). Le polemiche sulle ideologie dei nostri anni, le definizioni sulla<br />

poetica, hanno lasciato intatto quel brusco e dolcissimo modo <strong>di</strong> sentirsi vivo <strong>di</strong><br />

<strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> e al tempo stesso <strong>di</strong> riconoscere la <strong>poesia</strong> con franchezza lieta o<br />

dolorosa come un fatto, come una cosa inattesa e struggente che ti viene incontro<br />

nelle vicissitu<strong>di</strong>ni quoti<strong>di</strong>ane, nei pensieri, nel gioco <strong>del</strong>l'immaginazione o <strong>del</strong>la<br />

memoria.<br />

Certo, il canzoniere <strong>del</strong>le opere e i giorni che è I viaggi <strong>del</strong> <strong>Nautilus</strong> <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong><br />

<strong>Caramella</strong> non sempre è imme<strong>di</strong>atamente fruibile come <strong>poesia</strong> da un lettore <strong>di</strong>stratto<br />

o quantomeno abituato alle agili e sia pure raffinate raccolte poetiche che ancora<br />

sopravvivono nella nostra farraginosa contemporaneità. Non si tratta soltanto <strong>di</strong><br />

quantità <strong>del</strong>le poesie pubblicate, quanto piuttosto <strong>di</strong> percorsi interiori che si


inseguono da una <strong>poesia</strong> all'altra con una tessitura <strong>di</strong> fili ora aperti, ora misteriosi, ora<br />

perfino indecifrabili per coloro i quali amano una <strong>poesia</strong> lineare e compiuta nel breve<br />

spazio <strong>di</strong> una pagina. In realtà, <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> ha un rapporto tutto suo con la<br />

<strong>poesia</strong> o, per meglio <strong>di</strong>re, con l’epifania <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong>: le parole che scrive sono<br />

talvolta poche, timide e come sospese al silenzio che lo avvolge intorno. Sembra che<br />

in questi momenti queste parole siano proprio quelle con cui, nella solitu<strong>di</strong>ne <strong>del</strong><br />

«tappeto cinese», il bambino vuole amare la vita e la sua avventura necessariamente<br />

frammentaria e aperta a viaggi ancora ignoti ma proprio per questa ragione capaci <strong>di</strong><br />

riempire <strong>di</strong> senso l'anima e la sua solitu<strong>di</strong>ne. Tutta la prima sezione <strong>di</strong> I viaggi <strong>del</strong><br />

<strong>Nautilus</strong> (Straripante amore) conserva bellissimi momenti <strong>di</strong> questo<br />

rivelamento/oscuramento <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong> (poesie a p. 9; 10; 36) che culmina in un<br />

<strong>di</strong>stico <strong>di</strong> ineguagliabile precisione e bellezza: «Se non avessi sofferto l'ardore / non<br />

conoscerei la fiamma» (p. 17). Si <strong>di</strong>rebbe, in questi casi, che la <strong>poesia</strong> si comunica al<br />

poeta per abbagli <strong>del</strong>lo sguardo, <strong>del</strong>la mente infiammata, <strong>del</strong>l’immaginazione che<br />

tesse le sue favole e i suoi sogni (<strong>poesia</strong> a p. 79). Talvolta, sono proprio i luoghi, con<br />

il loro carico <strong>di</strong> memoria, ad accendere nella <strong>poesia</strong> <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> una sorta <strong>di</strong><br />

pathos gioioso e al tempo stesso inafferrabile. Ci riferiamo, particolarmente, alle tre<br />

belle poesie de<strong>di</strong>cate a Lucca, Selinunte, Sirmione: in rapi<strong>di</strong> tocchi Lucca <strong>di</strong>venta un<br />

piccolo mistero <strong>del</strong>l’intimità («vicoli chiari bellezza <strong>di</strong>screta /sicura che ripete miti<br />

abbracci / tra le mura », p. 3 8), la greca Selinunte un’epifania <strong>del</strong> tempo perduto ma<br />

che riaffiora dagli umori prepotenti <strong>del</strong>l'anima («... dove una volta la città ferveva /<br />

dove i mercati le folle il porto erano / ed ora t'l vento spinge trai cespugli il mare/ e<br />

ferma il tempo», p. 134), infine, la Sirmione <strong>di</strong> Catullo che celebra luce e malinconia<br />

<strong>del</strong>l'amore («Splende <strong>di</strong> luce d'improvviso a sera / tra il volo complicato dei gabbiani<br />

/ avvolta dei suoi veli un'altra sposa», p. 252). Questi luoghi sono conchiglie o<br />

metafore costruite dalla verità <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong> che cerca una sosta, dopo un lungo<br />

pellegrinare, nelle ra<strong>di</strong>ci segrete <strong>del</strong>le città italiane.<br />

Altre volte, invece, la <strong>poesia</strong> si afferma nel poeta <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> con una<br />

visione ampia e <strong>di</strong>stesa: la lenta e operosa ricerca apre così lo scrigno <strong>del</strong>la<br />

sensazione in immagini ricche e articolate. <strong>La</strong> voce <strong>del</strong>la vita trionfa. Siamo nelle<br />

prove migliori <strong>del</strong>la seconda sezione che, non a caso, si intitola Biancaluce e <strong>di</strong> cui<br />

citiamo, a titolo <strong>di</strong> esempio, Amo il silenzio (p. 92), <strong>La</strong> vereconda bellezza <strong>del</strong> mondo<br />

(p. 94), Tuscia (p. 97), Parsimonia conoscitiva (p. 101), Il trono Ludovísi (p. 108),<br />

Esecuzione all'alba (p. 111), Le Apuane (p. 12 1). Proprio in questa sezione, tuttavia,<br />

emerge nitidamente la poetica <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> o, per meglio <strong>di</strong>re, quella<br />

<strong>di</strong>alettica nascosta che nutre i desideri, le accensioni, i ricor<strong>di</strong>, le ansie, le gioie <strong>del</strong><br />

poeta. Il particolare guida verso l'universale, ma anche l'universale richiama<br />

l'attenzione sul particolare: «Mistero semplice la solitu<strong>di</strong>ne. / Si spiega tutta nel<br />

particolare» (p. 83). P, evidente che il poeta non ci parla soltanto <strong>di</strong> una con<strong>di</strong>zione<br />

esistenziale come la solitu<strong>di</strong>ne, bensì <strong>di</strong> quel mistero che l'universo coltiva nelle sue<br />

segretissime metamorfosi dove la realtà materiale chiama in causa una realtà<br />

spirituale e viceversa. Mistero e solitu<strong>di</strong>ne, dunque. Il poeta accoglie così quel brusio<br />

<strong>del</strong>la vita che è la musica prima <strong>del</strong>l’anima: è il ritmo <strong>del</strong> cuore, il respiro, il


camminare, gli alberi, le montagne, perfino gli animali, che sembrano accordarsi con<br />

il mistero <strong>del</strong>l’universo sempre nuovo e sempre ricco. L il vasto paesaggio <strong>del</strong><br />

mondo, anzi sono le cose e le persone, la storia, la fatica <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong>, i libri, i canti e<br />

le canzoni <strong>del</strong> desiderio, che entrano nella parola <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong>, ma con un<br />

pudore profondo che ci inquieta e ci affascina: «L'onda comune unisce cose insieme:<br />

/ torna l'anima lontana» (p. 92). L'estasi <strong>del</strong>la vita è anche l'abisso ogni giorno più<br />

insondabile, ogni giorno più remoto e, dunque, ogni giorno più profondo.<br />

Forse per questa ragione la terza sezione (Passo <strong>di</strong> donna) contiene le poesie<br />

più drammatiche e dolorose <strong>del</strong> canzoniere <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong>. «lo ero<br />

malinconichissimo e mi posi alla finestra»: è questa la veduta per l'infinito che ci ha<br />

lasciato Giacomo Leopar<strong>di</strong>. Allo stesso modo le poesie <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> ci<br />

<strong>di</strong>cono che noi amiamo la vita quanto più sentiamo <strong>di</strong> dover resistere alle sue<br />

impressioni fuggevoli, per durare invece, consumandola nel tempo e nella musica,<br />

affinché il pudore sia come la spoglia <strong>del</strong> corpo ove bruciamo tutta la gioia e tutta la<br />

pena per non inari<strong>di</strong>re e per rispondere a quella voce nascosta che sino all'ultimo ci<br />

desterà dal torpore e dalla banalità. Si veda, a questo proposito, la <strong>poesia</strong> dal titolo<br />

Psicologia sbagliata, dove la sottile forza <strong>di</strong> reiterate negazioni suggerisce un pianto<br />

silenzioso e sofferto come <strong>di</strong> una resa <strong>di</strong> fronte alla voce <strong>del</strong> cuore: «umiliata la<br />

forza, / umiliato il potere / vinta la legge <strong>del</strong> mondo / dal caldo pensiero <strong>del</strong> cuore»<br />

(p. 13 1). Nient'altro sa <strong>di</strong>rci il poeta <strong>di</strong> se stesso se non quel suo modo <strong>di</strong> aprirsi ad<br />

una sorta <strong>di</strong> avido amore che lo ha cercato nelle molte e frastagliate vicissitu<strong>di</strong>ni <strong>del</strong>la<br />

sua esistenza. <strong>La</strong> solitu<strong>di</strong>ne, il dolore e le <strong>di</strong>sfatte - questa volta sì esistenziali - hanno<br />

fatto sentire al poeta una struggente nostalgia <strong>di</strong> bene che egli ha sempre portato con<br />

sé. Da qui quel sentirsi <strong>Nautilus</strong> (navigatore) nel mare <strong>del</strong>la vita e cioè come <strong>di</strong> un<br />

lungo viaggio da compiere al <strong>di</strong> là <strong>di</strong> se stesso per ritrovarsi. Anche qui si potrebbero<br />

citare le poesie <strong>di</strong> Interni etruschi, così drammatiche e <strong>di</strong>rette, che culminano in un<br />

grido: «Prova a gridare in una casa solo / e lo scomposto suono torna a te / e sai che<br />

si è turbata la quiete / e si' è sfogato, invano, il tuo mancare» (p. 185).<br />

<strong>La</strong> <strong>poesia</strong>, in effetti, ci provoca come lettori, ci mette <strong>di</strong> fronte al bisogno <strong>del</strong>la<br />

lotta, <strong>del</strong>la ricerca. Ogni poeta vuole essere un buon provocatore. Appunto perché la<br />

<strong>poesia</strong> è vita, essa può essere subito ricondotta alla <strong>di</strong>mensione <strong>di</strong> un problema o <strong>di</strong><br />

cruciali interrogativi, quasi a fare da me<strong>di</strong>atrice e da moderatrice tra i sentimenti<br />

estremi che la sua parola suscita e tra gli ideali che essa conforta. <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong><br />

ha una coscienza viva <strong>di</strong> tutto questo. Aprendo la quarta sezione (Meccanica minore),<br />

ecco un altro <strong>di</strong>stico che ci avverte sull'uso <strong>del</strong>la sua <strong>poesia</strong>: «Si trova tutto scritto<br />

nelle righe. / E' stato tutto scritto tra le righe» (p. 195). L'uso <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong>, allora,<br />

anzi <strong>di</strong> tutta la <strong>poesia</strong>, per coloro che vogliono fermarla al suo valore <strong>di</strong> «arte» e così<br />

inibirle ogni umana <strong>di</strong>sperazione, poggia ancora sul conforto che se ne vuole ottenere<br />

a tutti i costi e nonostante che i poeti vivano, appunto, per smentire tutto questo.<br />

Questa parte <strong>di</strong> I viaggi <strong>del</strong> <strong>Nautilus</strong> ci parla sottilmente <strong>del</strong>la comunicazione umana<br />

e <strong>del</strong>la comunicazione con la vita stessa in tutte le sue forme animate e inanimate. E il<br />

poeta <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> vuole così contagiarci <strong>del</strong>la sua solitu<strong>di</strong>ne, perfino <strong>del</strong>la sua


<strong>di</strong>sperazione, per ra<strong>di</strong>carci nelle sue speranze. per <strong>di</strong>rci, in sostanza, che le nostre<br />

passioni sono un nulla se non sono la voce stessa dei sentimenti che dobbiamo<br />

coltivare e raggiungere dentro <strong>di</strong> noi e anche contro <strong>di</strong> noi. C'è, insomma, in queste<br />

poesie, l'anelito a una pienezza <strong>del</strong>la vita morale e <strong>del</strong>la realtà <strong>del</strong>la nostra natura.<br />

Emblematiche, in questo senso, sono le poesie Panorama (p. 237) e Ballatetta (p.<br />

242): nella prima, il poeta, secondo l'invito leopar<strong>di</strong>ano già citato, portato dalla sua<br />

malinconia, si pone alla finestra («... per bere il mare, la luce / il grigio <strong>del</strong> cielo / la<br />

costa pugnace / e l'arco osceno <strong>del</strong> promontorio. / Vorrei portare tutto con me»).<br />

Nella seconda, invece, più ampia e <strong>di</strong>stesa, nonché sospesa in un clima lirico tra la<br />

visione e la malinconia, lo slancio <strong>del</strong>l’anima si concentra nella <strong>di</strong>namica <strong>del</strong><br />

desiderio che dalla bellezza <strong>del</strong>la vita trae sempre la forza per rigenerarsi<br />

(«misterioso come il sole cbe l'illumina / come le stelle nascoste nel cielo: / come<br />

l'anima che culla i miei pensieri / curiosa errando tra cielo e terra e mare»).<br />

Quando giungiamo alla quinta sezione (i viaggi <strong>del</strong> <strong>Nautilus</strong>), anche noi,<br />

fortificati dall’attenzione e dalla scoperta, abbiamo compiuto una lunga navigazione e<br />

siamo in grado ormai <strong>di</strong> capire che cosa significa per un uomo come <strong>Alberto</strong><br />

<strong>Caramella</strong> de<strong>di</strong>care tanto tempo e tante energie all'esercizio <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong>. In altre<br />

parole, ci doman<strong>di</strong>amo anche noi perché un poeta scrive e soprattutto in che modo si<br />

è deciso a scrivere. D'un tratto' in forza <strong>del</strong>la metafora <strong>del</strong> capitano Nemo (<strong>poesia</strong> a p.<br />

251), così cara all’immaginazione infantile, ci ricor<strong>di</strong>amo imme<strong>di</strong>atamente <strong>del</strong><br />

fanciullo <strong>di</strong>steso sul «tappeto cinese» che gioca «con quattro palline e due gusci <strong>di</strong><br />

noce». E poco importa se noi abbiamo citato la <strong>poesia</strong> all’inizio <strong>del</strong> nostro stu<strong>di</strong>o,<br />

mentre <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> la colloca in questa parte <strong>del</strong> suo viaggio. «Cercavo la<br />

stazione <strong>di</strong> destino», afferma il poeta in una toccante <strong>poesia</strong> (p. 285). Anche il lettore<br />

è costretto a compiere questo viaggio all’interno <strong>del</strong>l'opera per vincere soprattutto il<br />

vizio <strong>del</strong>la <strong>di</strong>strazione. Noi tutti vogliamo vivere comunque, ma davanti alla <strong>poesia</strong> ci<br />

accorgiamo che le parole, ad una ad una, o nella loro concatenazione, ci rivelano<br />

sempre quel mondo che presentiamo e in cui dobbiamo riconoscerci per non perdere<br />

nulla <strong>del</strong>la sua grandezza e <strong>del</strong>la sua miseria. In questo viaggio al cospetto<br />

<strong>del</strong>l'universo e <strong>del</strong> mondo ci accorgiamo che per<strong>di</strong>amo la faccia o le nostre false<br />

sicurezze per acquistare un volto in una scelta decisiva tra il potere o l'amore: «Amore<br />

straripante cbe sul monte / aperte le <strong>di</strong>vine immense braccia / contro il potere<br />

re<strong>di</strong>mesti solo / lo scempio <strong>del</strong>le genti, / l'impossibile folgore l'ardentissimo amore /<br />

testimoniasti intero. E subito fu nuovo potere» (p. 290). E significativo che <strong>Alberto</strong><br />

<strong>Caramella</strong> giochi, nel titolo <strong>del</strong>l'opera e in questa ultima sezione, tra la reminiscenza<br />

letteraria <strong>di</strong> Verne e una conchiglia che porta, appunto, il nome <strong>di</strong> <strong>Nautilus</strong>: questa<br />

specie <strong>di</strong> conchiglia ha un colore fortemente madreperlaceo e all’interno si presenta a<br />

spirale piana con curvature esogastriche a spire saldate. Tutto questo ricorda la<br />

formazione <strong>del</strong>le galassie nel viaggio <strong>del</strong>l’infinito. L, ancora una volta, il viaggio dal<br />

particolare all'universale, e dall'universale al particolare. Se la donazione<br />

<strong>del</strong>l'universo è stupore, al tempo stesso è tristezza: l'uomo è gettato nel mondo come<br />

un bambino abbandonato, votato alla solitu<strong>di</strong>ne e alla morte. Ed è questo scarto che<br />

alimenta la sua angoscia. Ma l'uomo è anche stupore liberato o, per meglio <strong>di</strong>re, nello


stupore o nella meraviglia è in ogni attimo quasi un puro inizio. Certo, tutto ciò che<br />

costituisce questo inondo - e dunque le figure che noi possiamo assegnargli - può<br />

morire in quella notte in cui muore l'uomo. E tuttavia, è quest'atto inau<strong>di</strong>to <strong>del</strong>la<br />

morte che ricomincia. Ricomincia affinché tutte le cose ricompaiano sull'altra riva. In<br />

che cosa cambiate? In questo: che esse possono <strong>di</strong>venire nell'uomo, con lui e per lui,<br />

parole <strong>di</strong> ciò <strong>di</strong> cui l'uomo dà testimonianza e cioè la vita che è luce <strong>del</strong> mondo.<br />

<strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> non fa professione <strong>di</strong> filosofia nelle sue poesie, ma tutto<br />

questo è il dato più profondo <strong>del</strong>la sua esperienza poetica che andrebbe stu<strong>di</strong>ato a<br />

fondo e con uno scandaglio rigoroso e preciso. Ovviamente non possiamo farlo qui.<br />

D'altra parte, compren<strong>di</strong>amo le riserve che potrebbero nascere su questo punto e che<br />

principalmente riguardano il linguaggio poetico <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong>: come si<br />

spiega, infatti, un contenuto così complesso, articolato, con la lingua poetica <strong>del</strong><br />

nostro poeta che pre<strong>di</strong>lige (ma non sempre!) le forme chiuse <strong>del</strong>la metrica, il gusto<br />

<strong>del</strong>l'endecasillabo, gli impasti linguistici ad<strong>di</strong>rittura arcaici? Intanto c'è da <strong>di</strong>re che<br />

l'informe, come il virtuosismo filologico, è proprio il contrario <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong>, così<br />

come è il contrario <strong>del</strong>la vita. Ogni giorno aumenta il nostro <strong>di</strong>sagio per la per<strong>di</strong>ta <strong>di</strong><br />

forma che constatiamo nella vita. Come la vita prende una forma dall'universo,<br />

<strong>di</strong>venta viva nel momento in cui acquista una <strong>di</strong>mensione e un or<strong>di</strong>ne, così la <strong>poesia</strong><br />

esiste nel momento in cui trae la sua forma dall’informe e dal <strong>di</strong>sor<strong>di</strong>ne <strong>del</strong> mondo.<br />

<strong>La</strong> <strong>poesia</strong> esiste, cioè ex-siste, quando si separa dalla morte, rinuncia alla confusione,<br />

e accetta, con pietas materna. la caducità dolorosa <strong>del</strong>la vita ma anche il suo slancio<br />

nella metrica più o meno esplicita. <strong>La</strong> metrica non è romantica o classica o<br />

illuminista, e non è neppure antica o moderna. Non è espe<strong>di</strong>ente retorico come non è<br />

elemento naturale: il ritmo, la misura, è e<strong>di</strong>ficazione, lingua, espressione <strong>di</strong><br />

quell'or<strong>di</strong>ne che regola il ritmo generale <strong>del</strong> mondo. Per <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> la metrica<br />

sembra essere, come già per Umberto Saba, il bisogno <strong>di</strong> un poetare «umano», il<br />

tessuto cioè <strong>di</strong> una musicalità popolare e al tempo stesso richiamo alto alla <strong>poesia</strong>:<br />

«Si sveglia l'incre<strong>di</strong>bile foglio / rettangolare voglia / <strong>di</strong> scrivere qualcosa / in<br />

caratteri strani: / e si <strong>di</strong>spera / fino a giorno / fino a quando ragiona, fino a sera /<br />

fino a quando, / s'apre e si posa il fiore <strong>del</strong>la notte» (p. 175). Sarebbe anche questo<br />

un lungo <strong>di</strong>scorso. Accontentiamoci <strong>di</strong> seguire, invece, per concludere, quella<br />

metafora <strong>del</strong> mare che attraversa in lungo e in largo I viaggi <strong>del</strong> <strong>Nautilus</strong>.<br />

Il mare, come ha scritto lucidamente W. H. Auden, in un bel saggio dal titolo<br />

Gli irati flutti (trad. ít. Fazí E<strong>di</strong>tore, 1995), è la nostra situazione reale mentre il<br />

viaggio è la vera con<strong>di</strong>zione <strong>del</strong>l'uomo. Il mare è il luogo in cui avvengono gli eventi<br />

decisivi, i tormenti <strong>di</strong> eterna scelta, la tentazione, la caduta e la redenzione. Come ben<br />

<strong>di</strong>mostra tutta una letteratura che va dalla conchiglia <strong>di</strong> Wordsworth alla Tempesta <strong>di</strong><br />

Shakespeare, all’in<strong>di</strong>menticabile Moby Dick <strong>di</strong> Melville, all'Apocalisse. Anche per<br />

<strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong>, dopo tutto, il soggetto è il mare (p. 260), che è per l'anima<br />

«immagine <strong>di</strong> luce custo<strong>di</strong>ta / che nega la certezza figurata». E chi naviga nel mare<br />

<strong>del</strong>la vita, come il poeta o l'uomo, è una creatura mortale che vive, con tutta la sua<br />

morte e con tutta la sua vita, proprio nel viaggio e nulla possiede che non abbia già


amato e perduto. «Volea <strong>di</strong>re, troverai altri in vece mia, ma no: un cuore come il mio<br />

non lo troverai», ha scritto Leopar<strong>di</strong>. Anche noi, in questo mare <strong>del</strong>la vita da cui, per<br />

citare ancora Wordsworth, può sgorgare al tempo stesso «una profetica armonia» o<br />

«un <strong>di</strong>luvio», lasciamo che almeno i poeti siano i custo<strong>di</strong> <strong>di</strong> questa <strong>di</strong>sperata bontà<br />

per il nostro cuore ancora umano.

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