I Viaggio del Nautilus pdf - La poesia di Alberto Caramella
I Viaggio del Nautilus pdf - La poesia di Alberto Caramella
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<strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong><br />
I VIAGGI<br />
DEL NAUTILUS<br />
Postfazione <strong>di</strong><br />
CARMELO MEZZASALMA<br />
Casa E<strong>di</strong>trice Le Lettere
In copertina:<br />
Carlo Passigli (1881-1953).<br />
Bragozzi verso riva (primi <strong>del</strong> Novecento).<br />
Bragozzi verso il largo(primi <strong>del</strong> Novecento).<br />
Firenze, Collezioni private.<br />
L’autore ringrazia:<br />
- il prof. Giorgio Luti, il prof. Mario Graziano Parri e il<br />
dr. Fiorenzo Giuliani per i consigli;<br />
- la prof. Marta Cipriani per la bella fotografia <strong>del</strong> nautilus,<br />
dovuta a Saulo Bambi, tratta dal Museo de «<strong>La</strong> Specola» <strong>di</strong><br />
Firenze;<br />
- la dr. Eleonora Massa per l’ampia <strong>di</strong>dascalia che illustra la<br />
riproduzione <strong>del</strong> nautilus<br />
Copyright © 1997 by Casa E<strong>di</strong>trice Le lettere - Firenze<br />
ISBN 88 7166 358 6
Se il puro fatto <strong>del</strong>la sopravvivenza lascia pausa o<br />
spazio <strong>di</strong> riflessione ognuno secerna un filo <strong>di</strong> prote-<br />
zione per ricreare la con<strong>di</strong>zione felice perduta da<br />
quando con dolore abbandona l’aveo materno, ferito<br />
dal respiro, dalla luce e dalla notizia <strong>del</strong>la propria<br />
morte.<br />
Iniziato con ‹‹Mille scuse per esistere›› (Casa E<strong>di</strong>-<br />
trice Le Lettere, Firenze, 1995) il viaggio attraverso un<br />
cinquantennio <strong>di</strong> <strong>poesia</strong> prosegue col secondo volume<br />
<strong>del</strong> ciclo.<br />
A.C.
NON INDAGARE<br />
Non indagare (infausta scienza) il tempo<br />
dato a noi dagli dei, o Biancaluce,<br />
non provocare i fati. Meglio sia<br />
soffrire sorte ignota! Voglia Giove<br />
contarci molti inverni o adesso l’ultimo,<br />
che sulle opposte sponde il mar Tirreno<br />
stanca, go<strong>di</strong> il calor <strong>del</strong> vino, e saggia,<br />
lunga speranza falcia in lasso breve.<br />
Mentre parliamo, il tempo fugge astioso:<br />
cogli nel giorno il giorno, d’altri incredula.
PARTE PRIMA<br />
STRARIPANTE AMORE
Si schiude la finestra s’apre il giorno<br />
il tempo <strong>del</strong>la luce qualche suono<br />
ed il profumo che la pioggia esprime<br />
tra gli alberi pesanti, riposati.<br />
Il cielo basso e lungo, coltre tenera<br />
avvolge l’aria fredda limpi<strong>di</strong>ssima.<br />
Si schiude tra le palpebre e riprende<br />
il mondo ancora.
“MARIO NEL CUORE”<br />
Sta scritto al cimitero<br />
in stampatello rosso<br />
sulla recinzione,<br />
ed è sicuro<br />
(stampato sul bandone)<br />
lo stampo <strong>del</strong>la<br />
resurrezione.
Stamani uno spiraglio si è slargato.<br />
Un raggio sempre più s’è <strong>di</strong>latato.<br />
Ho visto l’universo, nel creato,<br />
che or<strong>di</strong>na al suo meglio la funzione:<br />
la forma che nel caos si riforma.<br />
Pensa ed agisce per bellezza Id<strong>di</strong>o.
PLURALE<br />
Ho passato la notte all’ad<strong>di</strong>accio.<br />
Era triste il mio cuore, <strong>di</strong> ghiaccio.<br />
Presto alle tapparelle stamattina<br />
-per la curiosità <strong>di</strong> controllare-<br />
la vista grigia mi rassicurò.<br />
Durava ancora il mondo<br />
per curiosità.
<strong>La</strong> ra<strong>di</strong>o la mattina, le parole.<br />
Nell’alba alabastrina si <strong>di</strong>spoglia<br />
semplice un tempo <strong>di</strong> felicità.
DISGELO<br />
Vuol cantare <strong>di</strong> sé nell’universo<br />
ogni più piccola cosa <strong>del</strong> mondo<br />
impareggiata minima tessella.<br />
Primadonna. E’ quella<br />
l’universo vero<br />
l’altissimo pensiero.
Gli sparsi panorami si moltiplicano<br />
s’alternano che fingono d’esistere<br />
tralucono al proscenio, si <strong>di</strong>leguano<br />
meravigliose luci: messinscena<br />
<strong>di</strong> straripante amore (participio<br />
<strong>del</strong> verbo straripare).
INTERO<br />
E’ come un battito <strong>del</strong> polso<br />
che s’accorge <strong>di</strong> sè con meraviglia<br />
e si ritrova in lucertola al sole<br />
in lucciola che brilla tra le stelle.<br />
Poesia è scrivere col cuore in gola<br />
e con la penna a sfera.<br />
Poesia è come<br />
un battito <strong>del</strong> polso che s’accorge <strong>di</strong> se con meraviglia<br />
e si ritrova in lucertola al sole e tra le stelle<br />
in lucciola ritrosa. E’ come scrivere col cuore in gola<br />
e con la penna a sfera.
ONERI<br />
E’ l’ora <strong>del</strong> giu<strong>di</strong>zio quando devi<br />
trarre le fila <strong>del</strong>la lunga guerra.<br />
Il rumore il sudore s’allontana<br />
cala a rilento la polvere volata<br />
e nitide si fanno le <strong>di</strong>sfatte:<br />
bisogna allinearsi sul terreno<br />
recuperare i morti le ferite<br />
e prepararsi agli ultimi onori<br />
pronti a servire gli ultimi orrori.
L’ESTREMA FORZA<br />
Attraversiamo amici<br />
ancora un’altra<br />
regione <strong>del</strong>la paura.<br />
Quando sei tardo<br />
e vecchia è<br />
ogni speranza<br />
quando il cimento<br />
riporta all’impotenza<br />
ed il terrore avanza<br />
osa e si <strong>di</strong>scosta<br />
l’anima ignara onesta<br />
se osa impavida<br />
levar lo sguardo<br />
e fissare il passo<br />
(che teme mentre tracotante appressa)<br />
come se fosse il rifugio estremo<br />
la sua forza.
Vedo lontano all’orizzonte e giungo<br />
appena all’angolo <strong>di</strong> questa via.<br />
Spingo la pietra. D’ogni lato spinge.<br />
Non graffia l’unghia. Il ringhio s’arrotonda.<br />
Sguar<strong>di</strong> silenti s’avvicinano. Si aprono<br />
efferati denti splendenti. <strong>La</strong> paura<br />
s’agita fuori e dentro<br />
la morte invadente. Fuori la morte<br />
Dentro la paura.
BENE(DETTA)<br />
Le calze in tinta ed il cappello rosso<br />
ad ala passeggiava con sussiego<br />
e pigolava dolce la damina<br />
luminosa, protesa col sorriso<br />
sotto la frangia e l’ala, luce rossa<br />
nera piccolina.
TAVOLO CONTRO FINESTRA<br />
Sbocciano nel vaso<br />
gridando <strong>di</strong> dolore<br />
gialli e luminosi i fiori<br />
che lasciano nell’acqua<br />
la traccia opaca<br />
dei loro polsi tagliati.<br />
E <strong>di</strong>sperata fuori<br />
corre la campagna<br />
(non so se fugga o se s’incontri al giorno)<br />
<strong>di</strong>sorientata ghirlanda.
LE VITE PARALLELE<br />
Straor<strong>di</strong>narie vite<br />
alle soglie <strong>di</strong> <strong>di</strong>te.<br />
In generosa corsa<br />
<strong>di</strong> magnanimità.<br />
L’uomo con l’uomo<br />
nei libri <strong>del</strong>la storia<br />
più non compete<br />
l’uomo con sé.<br />
Regna feroce e molle la confortata<br />
<strong>di</strong>sumanità.
INNO AL DOLORE<br />
Se non avessi sofferto l’ardore<br />
non conoscerei la fiamma.
L’INDOMANI<br />
Svegliarsi<br />
da un sonno secolare.<br />
Trovare ignoti accenti,<br />
che rochi suonano<br />
ineducati svelti. Gli occhi brillano.<br />
Lingua nuova gioiosa.<br />
Fieri <strong>del</strong> giorno stanno accanto ignari.
CONNIVENZA<br />
Il vuoto dado<br />
volta nel caso<br />
vuole si gonfia<br />
s’illude si spreme,<br />
buccia <strong>del</strong> seme.<br />
Fa conto d’ignorar<br />
che l’io fu dato<br />
perché gettato prestamente il dado<br />
fosse, e fosse tolto<br />
necessariamente<br />
precipitosamente<br />
dal gioco.<br />
Io sono il dado<br />
che è rotolato,<br />
complice, allato.
FOLLIE DOLIE<br />
la vita confonde<br />
e qualche per<strong>di</strong>ta opaca <strong>di</strong> sperma.<br />
Sentimenti memorie<br />
umi<strong>di</strong> pensieri<br />
si <strong>di</strong>sperdono<br />
in un arcipelago <strong>di</strong> pelle<br />
<strong>di</strong>ssennata.<br />
Si <strong>di</strong>ffonde<br />
qualche per<strong>di</strong>ta opaca <strong>di</strong> speranza.<br />
Dopo anni ho mangiato i mirtilli<br />
edule bosco setoso minuto.<br />
Poi sono andato a mostrarmi la lingua.<br />
<strong>La</strong> ruba dei mirtilli non si cela.
FARINGE<br />
Lo so che non <strong>di</strong>mentichi le pieghe<br />
le pieghe rauche <strong>del</strong>la tua faringe<br />
dove cantano note <strong>di</strong> sirena<br />
colme <strong>del</strong> giubilo <strong>di</strong> dolce pena.<br />
Ognuna torna come acuta l’onda<br />
monta e ribatte sulla scarna terra<br />
che se ne sfibra nelle sue caverne.<br />
Per ogni suono alieno hai magro fiato.<br />
Non ne conservi nessuna memoria.
Rimbalza il mare giorno dopo giorno<br />
sui mesti scogli degli stessi li<strong>di</strong>.<br />
E d’ogni colpo muta la barriera.
TROVATA<br />
Cantavano gli amanti trovatori<br />
la malattia <strong>di</strong> terribili amori<br />
che se le belle non ne consentissero<br />
(appena viste da <strong>di</strong>etro le sbarre)<br />
per certo i cavalieri morte avrebbero.<br />
Fortissimi nei raggi <strong>del</strong>la vita<br />
rapporti poverissimi proibiti<br />
correvano fugaci fulgi<strong>di</strong>ssimi<br />
(erano belle e misericor<strong>di</strong>ose)<br />
sicurissimi lampi d’attrazione<br />
chiusi nel mondo <strong>del</strong>l’immaginazione.
LA PERDITA<br />
(Sgoratura)<br />
Ho perso<br />
una gattina<br />
nera con<br />
i pie<strong>di</strong>ni<br />
bianchi ed<br />
una macchia<br />
bianca sotto<br />
il collo se<br />
qualcuno la<br />
vede si prega<br />
telefonare<br />
al numero...Ma<br />
il numero purtroppo si è sgorato.
A PROPOSITO<br />
<strong>del</strong> rosso sangue con cui (scrivi) vivi<br />
come (con paura) una vittoria o gloria<br />
la vera morte d’altri e non la tua,<br />
la malattia. Bravo. Davvero bravo<br />
voglio tu sia.
IL MERCATO GLOBALE<br />
Homo sapiens<br />
habilis<br />
faber<br />
ludens<br />
oeconomicus<br />
consumens<br />
globalis<br />
Homo consensualis.
IN FORMA DI SOLILOQUIO<br />
Impersoni con tenacia il vuoto.<br />
Mostri che sia l’assenza una struttura<br />
seria la fai pesante: spiega cosa<br />
come può stare il vuoto alla coerenza?<br />
Il vuoto, ve<strong>di</strong>, è vuoto e dentro è niente.<br />
Perché primeggia politica e vana,<br />
sempre la prima scelta più ruffiana?
EX-SISTERE<br />
Non so perché son stanco ma felice.<br />
Non so perché la sete cresce ancora.<br />
Non so perché io viva ma pur vivo.<br />
Strana irridente carceriera ingiusta.
BAGNASCIUGA<br />
Sembra che la terra,<br />
pura meraviglia,<br />
appena qualche granulo<br />
stemperi nel mare.<br />
Nell’umida risacca<br />
l’onda si allontana.<br />
Vive grato il cenno<br />
<strong>del</strong>la tenerezza.
COMPAGNA DI LIETA GIOVENTU’<br />
(immaginario ritratto)<br />
Ardevano i suoi occhi <strong>di</strong> bambina<br />
nel volto un po' pestato, vecchio clown.<br />
Guardavano nei luoghi <strong>del</strong> passato<br />
che aveva con<strong>di</strong>viso, lei con lui.<br />
Trovavano tra ciprie un po' cadenti<br />
la luce <strong>del</strong>l’amore, il sacrificio.<br />
Fe<strong>del</strong>i ad un percorso stabilito<br />
volgevano un po' bassi<br />
verso lui.
SONDA SPAZIALE<br />
(con eleganza)<br />
Perché meravigliarsi<br />
che la forma muoia<br />
se già morta si limita per definire il kaos?<br />
Spazio finito avrà<br />
tempo scaduto necessariamente.<br />
Forma garbata<br />
elegante mito<br />
sei nata piccolina,<br />
luogo fugace<br />
e tenti invano il molteplice infinito.
PREGHIERA<br />
Nella foresta<br />
<strong>di</strong>ffuge il rivo.<br />
Il lume tacito trepida appena:<br />
preghiera linda nella cattedrale.
EUROPA<br />
Quando non hanno nient’altro da fare<br />
s’incontrano gli Ere<strong>di</strong> a lavorare.<br />
Febbrile vive l’altro mondo e brulica.
Di calabroni a grappoli serrati<br />
piega la rosa al peso e quella accanto<br />
fiorisce invano e cresce solamente<br />
per pubblicare il trionfo <strong>del</strong>l’altra.
PIETRAPUANA<br />
Tra fumi lievi cala il mattino sul verde<br />
sul mare sugli alti ciliegi, rossi gemelli.<br />
Cauto il silenzio respira.<br />
Temerari marmi rupestri vegliano<br />
che titani scalpelli<br />
a giorno taglieranno<br />
a nudo traendo lastre e leziose figure<br />
immobilmente piene <strong>di</strong> nostalgia.<br />
Da marmi giunti (inattesa preghiera)<br />
l’occipite troncato il corpo pende<br />
miracolosamente sano. Rosso<br />
appagato d’incerto candore<br />
il sangue pare vergogna che prova<br />
la morte <strong>di</strong> mostrarsi in luce aperta<br />
sopra l’improvvisata pietra cimiteriale.
SCRIGNO<br />
Porre mano, frugare nella zolla.<br />
Multigemina ricchezza<br />
sorpresa <strong>del</strong>la terra.<br />
(la cucciolata dei funghi porcini,<br />
tra foglie <strong>di</strong> castagno,<br />
gran<strong>di</strong> piccini).
SCANDAGLIO VII<br />
Fe<strong>del</strong>e alla sua legge immersa in sé<br />
sta fissa dove trova i suoi perché.<br />
E se talora il caso verso gira<br />
non sei già tu che muti. Attento mira<br />
e pur vedrai che l’altra ancora induce<br />
già che tu vai chiamato, dove vince<br />
la stessa legge, come vuol ventura<br />
che d’altra schiava, schiavo ti farà.<br />
Beato con la frusta impari. Oscura<br />
qual è per tanti la vita <strong>di</strong>legua<br />
né trovan questa forza che <strong>di</strong>vora<br />
che genera alla luce con dolore<br />
all’ansia alla balugine al terrore<br />
alla <strong>poesia</strong>, e che a morte matura.
CHIUSO SPLENDORE<br />
Puro gioiello accolto tra le mura<br />
dov’erano i fossati<br />
ora alberi e giar<strong>di</strong>ni e ver<strong>di</strong> prati,<br />
Lucca ripete canti <strong>di</strong> palazzi<br />
bianche platee chiusi anfiteatri:<br />
vicoli chiari bellezza <strong>di</strong>screta<br />
sicura che ripete miti abbracci<br />
tra le mura.
NIENTE GRANATIERI<br />
(ignoto militi)<br />
Nei miei pensieri al padre accanto, ieri.<br />
Una ra<strong>di</strong>ce operosa. Nessuna<br />
interferenza fuori nella luce.<br />
Pochi <strong>di</strong>scorsi poche carezze lievi.<br />
A palmo a palmo contesa la sorte.<br />
Il secolo dei lumi <strong>del</strong>l’impegno.<br />
Era lontano quello <strong>del</strong> consumo,<br />
<strong>del</strong>la rovina male organizzata,<br />
(tra noia e noia agonizza la gioia).
I PARTI DELLA SOLITUDINE<br />
Non ricordo il dolore <strong>di</strong> nascere<br />
(maremoto eruzione terremoto)<br />
l’efferata invasione <strong>del</strong> respiro<br />
per vivere la nascita, cru<strong>del</strong>e<br />
taglio che fino all’ultimo andando si sprofonda.<br />
Ieri <strong>del</strong>l’estremo<br />
(l’io partorito lacerato vecchio)<br />
conservo l’efferata<br />
sanguinosa memoria <strong>di</strong> dolore.<br />
(l’esplosione negli occhi senza luce).
A FINE GIORNATA<br />
ho <strong>di</strong>sturbato uno stormo <strong>di</strong> passeri.<br />
Sono fuggiti tra cavoli ra<strong>di</strong> da solchi<br />
ricchi <strong>di</strong> chissà cosa <strong>di</strong>menticata<br />
verso valle levando un frullo d’ali<br />
una mobile griglia punti neri<br />
come se note sparse sul pentagramma avessero<br />
preso la fantasia bizzarra ed improvvisa<br />
<strong>di</strong> librarsi: e <strong>di</strong> farsi da sé suono.
LA RADICE DEL GIUGGIOLO<br />
Il tronco sotterrato:<br />
il verde cristallino<br />
le foglie risplendenti<br />
il frutto marroncino<br />
dolce e riflessivo<br />
forte sotto i denti:<br />
tutto <strong>di</strong>sseccato,<br />
promisero sapienti.<br />
<strong>La</strong> terra morbi<strong>di</strong>ssima<br />
felice riscaldato<br />
cinse cautamente<br />
il tronco sotterrato<br />
e sotto ancora sotto<br />
cresceva la ra<strong>di</strong>ce<br />
nascosta buia serra<br />
pilastro nella terra:<br />
la ra<strong>di</strong>ce <strong>del</strong> giuggiolo.
OTTO E MEZZO<br />
(il genio <strong>di</strong> Fellini)<br />
Figlia sorella madre sposa amante<br />
sei la circonferenza il raggio un radar <strong>di</strong><br />
feminità.<br />
Madre sorella figlia sposa amante:<br />
soffitta meritata a tutte quante.
SPELLO<br />
E’ così fitto in questo luogo<br />
il segno dei tempi sovrapposti<br />
che l’un sull’altro <strong>di</strong>struggono attenti<br />
e vuol ciascuno il proprio segno eterno<br />
che si scoraggia la curiosità<br />
che tutti i sogni<br />
si sbriciolano insieme<br />
come trame fugaci <strong>di</strong> vecchiezza.<br />
L’ansia <strong>di</strong> restare si mortifica.<br />
Nemmeno in un tempo infinito,<br />
<strong>di</strong>stingueresti le tracce sovrapposte.<br />
L’orma non nata è già finita. Adagi l’osso<br />
inidentificato<br />
nella fossa comune mescolato.
SI VEDE<br />
(l’errore grossolano meraviglia)<br />
dapprima un ruvido cespo verdastro<br />
che asciutto si mostra. E subito riscoppia<br />
una cascata <strong>di</strong> fiori negli occhi:<br />
sontuosi violetti car<strong>di</strong>nali<br />
usciti dal conclave inaspettati:<br />
fuochi artificiali<br />
<strong>di</strong>anzi alla vista opaca fuggiti e ora<br />
fissi nell’esplosione filiforme<br />
fissi allo sboccio <strong>del</strong> loro splendore.
GIORGIONE IMMAGINATO<br />
(E, dunque, è tutto).<br />
Corrono in folla maschere liete<br />
le dolorose e tristi si rimescolano.<br />
Ma poi gioia e dolor teneramente<br />
avvinti danzeranno tra la gente.<br />
<strong>La</strong> morte è neutra. <strong>La</strong> vita in<strong>di</strong>fferente.<br />
Bisogna vivere come fosse niente.
PALAZZO SFORZA ALMENI<br />
(la visita)<br />
Nel passato percorso<br />
a piano a piano, c’era il palazzo<br />
che la speranza sembrava salire<br />
tutto nel futuro.<br />
Ad ora s’è infittita<br />
la folla d’ombre che l’hanno scalato<br />
da quando ancora l’America non era.<br />
Come tornare viaggio secolare,<br />
partito appena, d’oltremare in visita.<br />
Tutt’era eguale, tutto era mutato.<br />
Argo, riconoscente, ma non c’era.<br />
<strong>La</strong> tela in una notte sola, intera<br />
resa ai suoi fili recisi.<br />
Nessuna coda batteva,<br />
nessuna fe<strong>del</strong>tà.
TEMPI DURI<br />
Se un attimo si ferma si sorprende<br />
a fare sempre le stesse cose.<br />
Si guarda il tempo, si can<strong>di</strong>da per noia.<br />
Ma poi rifugge. Nega l’idea.
LAPALISSIANA<br />
<strong>La</strong> vita evapora fiati sfuggenti<br />
senza patire né vedere niente:<br />
ferita sanguina inguaribilmente:<br />
taglio percorso da brevi suture.<br />
Non c’è rime<strong>di</strong>o alla chiara prigione.<br />
Non muti, evaso, la breve ragione.
SGUARDI<br />
E’ strano: dal caffè ch’è tanto nero<br />
è sorto chiaro l’azzurro <strong>del</strong> cielo.
CONSTATAZIONE ED IPOTESI<br />
(cosmogonia ritmica)<br />
Una sostanza plastica vitale<br />
inanimata viva universale<br />
veloce intercambiabile moltiplica<br />
nel moto sempre identico, medesimo,<br />
<strong>di</strong>acronica molteplice nel tempo<br />
mossa da intenti tutti <strong>di</strong>seguali<br />
per tanti quanti sono i tentativi<br />
i meccanismi che devono adeguarsi.<br />
Crea la chiave serratura propria:<br />
interazione e contrapposizione.<br />
<strong>La</strong> soluzione vive e l’organo si fa<br />
tra possibilità necessità.<br />
Ed ogni minimo punto <strong>di</strong> vista,<br />
originale in<strong>di</strong>vidualità,<br />
è necessario nell’eternità<br />
simillimo talvolta e sempre solo<br />
trascendente immanente sempre sé.<br />
Moto in potenza moto in atto stasi<br />
l’identità in due <strong>di</strong>verse fasi.<br />
Si muove l’essere al nulla contrario<br />
spazio esistenza tempo e movimento:<br />
ma qui si ferma la constatazione.<br />
Punto <strong>di</strong> transito fugace esiste<br />
mera l’ipotesi <strong>del</strong>l’esistenza:<br />
me<strong>di</strong>atrice tra l’Essere ed il Non.<br />
Per attimi li svela: che si svela.
Avrai sempre per me un parco avanzo<br />
marsupio affettuoso ed io per te<br />
un porto <strong>di</strong> carezze dopo il vento<br />
il tempestoso mare il cui vigore<br />
affronti brami spegni, e non la sete.
SUBITO CARO<br />
Quando ogni volta<br />
alla mente s’affaccia<br />
il pensiero leggero o d’una mano<br />
o d’una parola (non sola)<br />
che illumina,<br />
come un’alba timida trionfale<br />
tra la collina e il mare,<br />
o d’un guizzo che traspare<br />
tra pelle e vene<br />
<strong>del</strong> piede teso<br />
ad in<strong>di</strong>care<br />
un porto totale<br />
subito scroscia la <strong>di</strong>alisi calda<br />
doccia <strong>di</strong> bene<br />
che lava ed accompagna il sangue nelle vene.<br />
Quando appassito il <strong>del</strong>icato peso<br />
fiorisce invano dalla lunga stele,<br />
giace lontano,<br />
testimone <strong>di</strong> fredde <strong>di</strong>stanze,<br />
<strong>di</strong> estraneità:<br />
subito caro,<br />
oggetto <strong>di</strong> struggente nostalgia.
VERTICALE<br />
<strong>La</strong> montagna a curve bianca danza<br />
e per <strong>di</strong>rupi<br />
folle gigante <strong>di</strong>slegato.<br />
Timpani senza suono<br />
profon<strong>di</strong> spazi<br />
orchestrano, percuotono<br />
l’onda che per gli occhi<br />
fino alle cime al cielo<br />
all’orizzonte impenna<br />
e cala al mare.<br />
Tenta il respiro immenso i suoi confini e torna<br />
scivoloso appagato in pace.
DIMOSTRAZIONE INUTILE<br />
Ognuno arriva in proprio da lontano.<br />
Mani occhi forme <strong>di</strong>versi colori.<br />
Ed i nipoti fanno un passo ancora.<br />
<strong>La</strong> bocca dolce è quella <strong>del</strong>la nonna.<br />
Il naso era <strong>del</strong> nonno e quelle orecchie<br />
tal quali ve<strong>di</strong> al bisnonno in cornice.<br />
Un passo ancora crea carne comune:<br />
<strong>di</strong>vino Amore.
DEDICA A UNAMUNO<br />
Figlio ognuno <strong>di</strong> ciò che concepisce<br />
e crea e <strong>del</strong>le azioni sue. <strong>La</strong> stirpe<br />
comincia e già finisce in lui. (l’Hidalgo).
Luce che bussa agli occhi ancora chiusi<br />
emerge viola grigio il panorama.<br />
L’arco <strong>del</strong> mare l’arco <strong>del</strong> percorso<br />
un universo intero salderanno<br />
dall’alba al tramonto.
INSISTENZA<br />
Dall’alba che s’inganna sulla luna<br />
che bianca si confonde verso il cielo<br />
al giorno che percuote l’universo<br />
nel fulgido solare mezzogiorno<br />
e scivola già stanco nel meriggio,<br />
fino alla pace <strong>del</strong>la lunga sera,<br />
il moto circolare, luce ed ombra,<br />
scan<strong>di</strong>sce la misura <strong>del</strong> creato:<br />
tuttuno l’Uno volge su se stesso.<br />
e fugge verso il cielo.
PARTE SECONDA<br />
BIANCALUCE
Ti sveglia stamattina un giorno snello<br />
che bussa lieto e suona il campanello
TARASSACO<br />
(bugie)<br />
Mentre la notte all’alba si rischiara<br />
sorgono all’alba nella bruma gli alberi<br />
teneri globi roton<strong>di</strong> offuscati.<br />
Principiano leggere falsità.
GRANSEOLA<br />
Di granseola che bionda mima il mare,<br />
nel vento lieve duna appena nata<br />
le durissime scorze articolate<br />
con la grazia <strong>di</strong> mimi d’astronave,<br />
antichissimi sottili meccanismi,<br />
oppongono ostinata resistenza<br />
prima che ne esca polpa da brucare<br />
la neve bianca caduta nel mare.
Nuvola schiacciante<br />
si sveglia stanco il sonno dalla sua fatica.<br />
A volte tutti gli occhi sono chiusi<br />
e stride il cielo.<br />
Giacciono verso terra<br />
lucide basse serpentine palpebre.<br />
Nessuno vede<br />
oltre la finestra.
CRIPTOCULTURA CLASSICA<br />
Pensate solo per endecasillabi,<br />
invertiti decomposti fulminati<br />
rovesciati ricomposti compensati.<br />
Tornate ai pie<strong>di</strong> ai segni elementari<br />
a suoni quasi non articolati. Bisogna<br />
cominciare daccapo, senza <strong>di</strong>menticare.
FIORE DURISSIMO<br />
<strong>La</strong> vita alternativa non vissuta<br />
si volge ancora al fiore <strong>del</strong> carciofo<br />
che in mille petali duro s’avvolge.<br />
L’ultimo fuoco fatuo<br />
chiama a nascondersi<br />
nella palude.
Il mare piatto sciacqua alla battigia<br />
che l’orizzonte, chiuso a un passo solo<br />
confonde nel grigiore verticale.<br />
Ma l’indomani molle e luminoso<br />
è tornato lontano l’orizzonte<br />
come se chiaro fosse stato un fiato:<br />
respiro chiaro nell’oscurità.
ESQUIMESE<br />
Era il paese <strong>del</strong>le ombre lunghe,<br />
dove l’orso giocava sui declivi<br />
che pescava in oscure fen<strong>di</strong>ture<br />
argentate guizzanti prede crude<br />
odori sprigionati dagli abissi.<br />
Un caldo <strong>di</strong> bambagie luminose<br />
nel vitreo riflesso <strong>del</strong>l’igloo.<br />
Dietro gli occhi un computer geli<strong>di</strong>ssimo<br />
impostava a priori sillogismi.<br />
Nel ventre per suo conto si muovevano<br />
(moti binari scelte <strong>di</strong> aritmetica)<br />
impulsi <strong>di</strong> segnali d’attrazione.
Serena la colonna trasparente<br />
trapela colma al guizzo <strong>del</strong>le squame<br />
e volta e cangia svelta il suo colore<br />
come maestoso l’ulivo <strong>di</strong> Ulisse<br />
al vento d’Itaca guizzava d’agosto<br />
grigio <strong>di</strong> verde d’azzurro <strong>di</strong> mare.
FOCIOMBOLI<br />
Da mille sfogli sottili <strong>del</strong> monte<br />
scrigno dei marmi <strong>del</strong> mare ancestrale<br />
un <strong>di</strong>to <strong>di</strong> acqua pura si assottiglia<br />
ogni dì che l’agosto il ventre asciuga.<br />
Zitta la fonte tace a notte fonda<br />
come tace e s’asciuga questo pianto.
PROTESTA<br />
Chissà da dove il pensiero raggiunge<br />
col dono greco <strong>del</strong>l’insufficienza<br />
che con l’inganno sollecita fede<br />
più che non basti, libera, al pensiero:<br />
dato e non dato con la stessa mano.<br />
Questi enormi graziosi elefanti<br />
e muscoli scattanti e piccolissimi<br />
insetti verminosi, o palli<strong>di</strong> batteri:<br />
mangiano si tramandano e rifiutano,<br />
proprio come noi: non <strong>di</strong> più eguali<br />
o più ferocemente concorrenti.
GENESI<br />
Traballò, oscillò, tentennò.<br />
Decise <strong>di</strong> cadere.<br />
<strong>La</strong> coscienza i fati ci hanno dato<br />
come fungo malefico esglobato<br />
concupiscenza d’un creatore oscuro.<br />
Questa o<strong>di</strong>osa luce<br />
che brancolando acceca ma non spiega<br />
unico dono preziosissimo arde<br />
generando una fede dubitosa.
LO SPECCHIO DELLA COSCIENZA<br />
Se la soggettività<br />
si forma<br />
per comune imputazione<br />
<strong>di</strong> sopravvivenza<br />
(cellule tessuti organi)<br />
perché originale nacque<br />
(l’ossessione <strong>del</strong>la riflessione)<br />
la coscienza <strong>di</strong> sè<br />
l’implacabile specchio?<br />
Perché non altri, “Io” penso?<br />
Penso che è bello stare<br />
pensando poco<br />
pensando vuoto<br />
pensando niente.<br />
Penso ch’è bello<br />
lasciar andare.
LA CULTURA DELLA PISCINA<br />
Con gli occhi lustri <strong>del</strong>la primavera<br />
si rubavano gli occhi e la parola<br />
in costume da bagno.<br />
Nessuno pensava, ma lo credeva:<br />
e sola correva la gioventù<br />
rosso vessillo <strong>di</strong> primavera.
Poesia più bella è voglia <strong>di</strong> <strong>poesia</strong>.<br />
<strong>La</strong> leggerà la rivivrà.
SAGRADA FAMILIA<br />
(i viaggi <strong>del</strong> nautilus)<br />
Il fondo già crostaceo <strong>del</strong> mare<br />
si colma <strong>di</strong> crostacei marini,<br />
<strong>di</strong> fili d’antichissimi molluschi.<br />
Fioriscono coralli rossi e neri<br />
o can<strong>di</strong><strong>di</strong> velati dalla sabbia<br />
<strong>di</strong> pesci che s’innalzano fugaci.<br />
Sontuose elaborate architetture<br />
ricrescono moltiplicano immagini<br />
<strong>di</strong> rigide feroci geometrie.<br />
Contorta fragilissima spezzata<br />
fluisce liqui<strong>di</strong>ssima paura.<br />
Si sentono le squame che si drizzano.<br />
Si chiudono le chele che si nutrono.<br />
<strong>La</strong> foto <strong>del</strong> nautilus evidenzia una struttura geometrica a spirale logaritmica che<br />
ricorre in svariate manifestazioni <strong>del</strong>la natura: le galassie a spirale, la forma <strong>del</strong>le corna <strong>di</strong><br />
alcuni animali e <strong>di</strong> molte conchiglie, le onde <strong>del</strong>l'oceano e parecchie altre. Si tratta <strong>di</strong> una<br />
geometria senza confini: da qualsiasi punto <strong>di</strong> partenza si può viaggiare su questa linea<br />
all'infinito sia verso l'interno che verso l'esterno. Una particolare forma <strong>di</strong> spirale<br />
logaritmica è la Spirale Aurea che può essere costruita a partire dal Rettangolo Aureo i cui<br />
lati stanno tra <strong>di</strong> loro nel Rapporto Aureo: un numero irrazionale le cui prime cifre sono<br />
1,618034...<br />
Il Rapporto Aureo è misteriosamente noto fin dall'antichità ed esercitò un grande<br />
fascino nell'antico Egitto, nell'antica Grecia, presso le civiltà precolombiane e nel<br />
Rinascimento, e su stu<strong>di</strong>osi e uomini <strong>di</strong> pensiero <strong>di</strong> ogni epoca: da Platone a Pitagora fino<br />
a Leonardo da Vinci, Keplero e Newton. Le sue proporzioni sono naturalmente piacevolí<br />
all'occhío e furono assunte come canone <strong>di</strong> perfezione nell'arte e architettura classica.<br />
Possiamo ritrovare questo rapporto nelle proporzioni <strong>del</strong> corpo umano, nelle armonie<br />
musicali, nelle eliche <strong>del</strong> DNA, nella <strong>di</strong>stribuzione a doppia spirale dei flosculi <strong>del</strong>le<br />
margherite e dei semi <strong>di</strong> girasole, così come nella forma <strong>del</strong>le carte da gioco e nelle<br />
proporzioni <strong>del</strong>la Piramide <strong>di</strong> Gízeh e <strong>del</strong> Partenone.<br />
Nel XIII secolo il matematico pisano Leonardo Fibonacci, uno dei gran<strong>di</strong> pionieri<br />
intellettuali <strong>del</strong>la storia - fu lui a introdurre in Europa con il suo Liber Abaci (1202) il<br />
sistema <strong>di</strong> numerazione decimale <strong>di</strong> derivazione indo-araba, oggi universalmente usato,<br />
in<strong>di</strong>spensabile base <strong>di</strong> partenza dei futuri sviluppi scientifici -, nel risolvere un banale<br />
problema relativo al tasso <strong>di</strong> riproduzione <strong>di</strong> una famiglia <strong>di</strong> conigli si imbatté nella<br />
sequenza numerica oggi nota come sequenza <strong>di</strong> Fibonacci e che è stata oggetto <strong>di</strong> ampio
stu<strong>di</strong>o fino ai giorni nostri. Questa sequenza è <strong>di</strong> semplicissima costruzione: i primi due<br />
numeri sono pari a 1 e ogni numero successivo è la somma dei due precedentí:<br />
1,1,2,3,5,8,13,21,34,55,89,l44,...<br />
Man mano che si procede nella sequenza il rapporto <strong>di</strong> ciascun numero <strong>del</strong>la serie<br />
col numero che lo segue e con quello che lo precede si avvicina rispettivamente sempre<br />
più a 0,618034... e 1,618034...,. il suo inverso. Le peculiarità <strong>di</strong> questi numeri, che<br />
ricorrono sorprendentemente in molte manifestazioni naturali, sono riflesse in una lunga<br />
serie <strong>di</strong> singolari e per qualche verso misteriose relazioni matematiche.<br />
Tra le due guerre mon<strong>di</strong>ali un geniale americano, Ralph Nelson Elliott, durante un<br />
lungo periodo <strong>di</strong> convalescenza si de<strong>di</strong>cò allo stu<strong>di</strong>o <strong>del</strong>le serie storiche <strong>di</strong> prezzi sui vari<br />
mercati finanziari ed elaborò un mo<strong>del</strong>lo <strong>del</strong> comportamento dei prezzi che ha la serie <strong>di</strong><br />
Fibonacci e il Rapporto Aureo ad essa connesso come naturale base matematica.<br />
L'assunto <strong>di</strong> Elliott (la sua scoperta) fu che le tendenze <strong>di</strong> mercato, espressione e risultato<br />
finale <strong>di</strong> complessi fenomeni economici, sociali e <strong>di</strong> psicologia <strong>di</strong> massa, si manifestano, si<br />
<strong>di</strong>spiegano e si invertono in un apparente caos cui in realtà è sotteso un <strong>di</strong>segno<br />
strutturale profondo e generalissimo, che riflette una armonia <strong>di</strong> base insita nella natura<br />
stessa.<br />
<strong>La</strong> struttura <strong>del</strong>ineata nel mo<strong>del</strong>lo elliottiano si può riscontrare su tutte le scale <strong>di</strong><br />
tempi, dal grafico minuto per minuto a quelli <strong>di</strong> più lungo termine. Ipotizzando <strong>di</strong> utilizzare<br />
una lente <strong>di</strong> ingran<strong>di</strong>mento ogni onda ingran<strong>di</strong>ta, impulsiva o correttiva, mostra una<br />
sequenza compiuta <strong>di</strong> onde al suo interno e analogamente su una scala più ampia una<br />
sequenza completa <strong>di</strong> onde può essere vista come onda componente una sequenza <strong>di</strong><br />
or<strong>di</strong>ne superiore: evidente esempio <strong>di</strong> manifestazione <strong>di</strong> una struttura frattale.<br />
Sono molti i fenomeni <strong>del</strong>la natura che per la loro complessità e non linearità<br />
(piccole perturbazioni possono produrre gran<strong>di</strong>ssimi effetti) trovano la loro interpretazione<br />
scientifica nell'ambito <strong>del</strong>la moderna teoria <strong>del</strong> caos. Essi spesso manifestano la loro<br />
forma nello spazio secondo le tipiche geometrie frattali: la crescita dei rami <strong>del</strong>l'albero, il<br />
percorso frastagliato <strong>del</strong> ghiaccio, la conformazione irregolare <strong>del</strong>le nubi, la struttura <strong>del</strong>la<br />
rete <strong>di</strong> neuroni <strong>del</strong> cervello, la proiezione sul video <strong>del</strong> computer <strong>del</strong>l'insieme <strong>di</strong><br />
Man<strong>del</strong>brot...
TEMPORALI<br />
<strong>La</strong> bianca nuvola s’inquina lontana<br />
d’un primo cirro che spinto dal sole<br />
nero conduce ressa tempestosa.<br />
S’aggirano veloci e s’attorcigliano<br />
nel vortice le spire bianche e nere.<br />
Tra brevi lampi <strong>di</strong> luce smerigliata<br />
ra<strong>di</strong> silenti fulmini frantumano<br />
crepe lucenti nel cielo offuscato:<br />
s’impasta nelle viscere risucchia<br />
sangue mortale liquido assassino.<br />
<strong>La</strong> turpe fuga l’uscita sicura.<br />
Scampo non offre. Crepe <strong>di</strong> pazzia.
SPENDIDIOR VITRO<br />
Guizza e balena<br />
mormora o scroscia<br />
il fresco canto<br />
ora più svelto:<br />
ora più alto:<br />
l’onda <strong>di</strong> vena<br />
lieta <strong>del</strong>la gioia<br />
aperta dalla pena.
BIANCO<br />
Era il paese dei morbi<strong>di</strong> sogni<br />
planati sul nitore <strong>del</strong>la luce.<br />
Un libro <strong>di</strong> stupori risplendenti<br />
tra can<strong>di</strong><strong>di</strong> segnali si svolgeva.<br />
Le favole leggere, ripetute:<br />
rilette pigramente sopra il letto.<br />
I casi <strong>del</strong>l’amore <strong>del</strong>la vita<br />
dei prìncipi, le fate, le fanciulle<br />
l’intrigo <strong>del</strong>le sorti dei perversi<br />
svanivano in epilogo cortese:<br />
e non restava più, libero sogno,<br />
che forse mezza pagina <strong>di</strong> bianco.
Gli atti mancati<br />
(non li volevo)<br />
si sono riesumati<br />
si sono<br />
criptorealizzati.
Si ripiega negli occhi l’interesse<br />
balugine lontana tra le ciglia.<br />
Si spiega vellutata una carezza<br />
<strong>di</strong>spersa nell’opaca in<strong>di</strong>fferenza.<br />
Cala il sipario <strong>del</strong>la negligenza.
NOTTURNI PASSI<br />
(a piede libero II)<br />
Quando la notte pura incantata il braccio ripiega<br />
stelle stringendo alle stelle e il cielo adorna compunta<br />
mitica luna devota, e limpido chiaro risplende<br />
tenero lumine labile, l’occhio s’indugia e s’innalza<br />
tarda silente preghiera, felice pagana deità.
PARTE, PARTICOLA.<br />
Mistero semplice la solitu<strong>di</strong>ne.<br />
Si spiega tutta nel particolare.
L’universo particolare angoscia, pone<br />
l’interrogazione<br />
se sia possibile restare:<br />
se, molteplice pasto<br />
ad esser uno<br />
indolente appagato<br />
non nato,<br />
essere si possa<br />
ancora presente.<br />
Risponde molesto<br />
il rumore <strong>di</strong> fondo confuso <strong>di</strong>sceso<br />
dall’universo.
GOMITOLINO DI LUNA<br />
dolcezza tralucente<br />
nequizia sorridente<br />
ti si piega<br />
tra cellula e cellula<br />
la luce <strong>del</strong> languore<br />
la tacita richiesta<br />
<strong>di</strong> protezione e d’amore.<br />
(Serpente palli<strong>di</strong>ssimo affamato<br />
nel cielo nitido geco inchiodato)
ZELO<br />
<strong>La</strong> mosca al vetro<br />
ronzando batte. E ribatte<br />
zelante sonora.<br />
Talvolta, per fasti<strong>di</strong>o,<br />
aprendo,<br />
liberiamo l’insetto.<br />
Mai nessun <strong>di</strong>o a noi<br />
rese il servizio.
CORRIDA<br />
(a piede libero III)<br />
Funi dall’alto li legano sopra le cave fumanti.<br />
Come formiche rodono massi a spizzico al monte.<br />
Strappano forti peli dal folto mantello drizzati,<br />
calvo lasciando l’immane bisonte piegato.<br />
Scabro nel blocco <strong>di</strong> marmo vorrei morire sepolto<br />
come enorme sigillo impresso lavato e deposto.
MADONNA<br />
Tra<strong>di</strong>sce la più dolce <strong>del</strong>le spose<br />
col padre col figlio<br />
e col marito. E chiaramente s’apre<br />
il tra<strong>di</strong>mento <strong>del</strong>l’amor finito.
L’INFEDELE<br />
Fulvo cane <strong>di</strong> gran pelo<br />
si chiama life.<br />
Sull’erba celebra strisciando il dorso<br />
e con l’olfatto placido saputo<br />
poco entusiasta<br />
riconosce si sbaglia<br />
e come pianta bagna.<br />
Poi si <strong>di</strong>strae, tra<strong>di</strong>sce:<br />
e tenta un morso senza convinzione.
Del tra<strong>di</strong>mento é come <strong>del</strong>la morte.<br />
E’ destino, si sa, ma tuo già mai.
L’astice stamani si è svegliato<br />
con la voglia d’azzurro nel fondo marino<br />
e blu brillante raggomitolato<br />
tra la sabbia e lo scoglio, zaffiro smarrito<br />
cerca invano il cielo grigio chiazzato<br />
bruno accatastato come un lupicante<br />
sperso nel pescato.
AMO IL SILENZIO.<br />
Col mantello slacciato<br />
a falde aperte scende variegato<br />
<strong>di</strong> suoni minimi:<br />
ali inesistenti<br />
che volano nel sangue e fanno lieve<br />
il peso <strong>del</strong>la pelle.<br />
L’onda comune unisce cose insieme:<br />
torna l’anima lontana.
Bussano invano: non si<br />
scrolla il muro.<br />
Immani massi bagnati<br />
sono a colloquio in<strong>di</strong>fferenti,<br />
lustri severi<br />
al passato, al passato futuro.
LA VERECONDA BELLEZZA DEL MONDO<br />
Non c’è nulla <strong>di</strong> più bello <strong>del</strong> mondo<br />
che s’affaccia roseo<br />
confuso <strong>del</strong>la sua bellezza tenera<br />
unica dolce <strong>di</strong>sperata colma<br />
come confusa dalla sua bellezza<br />
esita e s’affaccia<br />
vereconda,<br />
ferocissima donna.<br />
Non c’è nulla <strong>di</strong> più bello <strong>del</strong> mondo<br />
roseo nella sua bellezza<br />
dolce confusa <strong>di</strong>sperata colma<br />
come unica donna.
OCCHI MECCANICI<br />
Due acini sbucciati d’uva scura<br />
riguardano dall’alto degli sno<strong>di</strong><br />
d’insetti modernissimi<br />
sapienti<br />
in<strong>di</strong>fferenti.<br />
Si velano talvolta d’appetiti<br />
che muovono sollecite tenaglie<br />
edaci nel silenzio,<br />
scricchiolanti<br />
<strong>di</strong> pasti non po' svogliati tar<strong>di</strong>,<br />
lenti.<br />
S’incen<strong>di</strong>ano talvolta d’arse luci<br />
che spezzano la stretta degli involucri.<br />
Si pongono in<strong>di</strong>fesi, scarni insetti<br />
al crocevia d’ogni caso <strong>di</strong> strada<br />
o d’altri passi.
OZIO<br />
Dissolvere la trama<br />
stu<strong>di</strong>osamente intessuta all’or<strong>di</strong>to<br />
è la tranquilla regola <strong>del</strong> tempo.<br />
Sornione amico che opera oziando.
TUSCIA<br />
Alla prim’ora quando la realtà<br />
impalli<strong>di</strong>sce e quando si <strong>di</strong>ssocia<br />
l’aria <strong>del</strong>la notte,<br />
nel mondo senza più riferimenti<br />
si levano per cuspi<strong>di</strong> dorate<br />
all’orizzonte i monti pesciatini.<br />
I monti pisanini tra le <strong>di</strong>ta<br />
<strong>del</strong>l’alba s’accovacciano roton<strong>di</strong><br />
ricompattate masse <strong>di</strong> dolcezza<br />
nel panorama piano <strong>del</strong>la Versilia.<br />
Dilagano nel cielo come fonte<br />
<strong>di</strong> favole narrate dalle fate.
PERCHE’<br />
non riconosci il <strong>di</strong>sperato errore<br />
le pieghe <strong>di</strong> tentar d’altro canale,<br />
se la legge lo vieta sull’uso<br />
<strong>del</strong>le frequenze?
CALATE<br />
Se l’alveo tarda appena alla sua strada<br />
l’acqua che sgorga subito devia.<br />
Morta palude, il lampo <strong>del</strong> pensiero<br />
s’appozza spaia e si sprofonda via.<br />
Discende luminosa la colata<br />
ma vuole subito lo stampo pronto,<br />
o si <strong>di</strong>sperde informe raggrumata,<br />
dove dapprima docile s’adagia,<br />
più tar<strong>di</strong> assiduamente accarezzata.
QUANDO PENSO<br />
un pensiero registro altrove nato.<br />
Chissà, se sento, da dove sento.<br />
E come è libero<br />
il nostro arbitrio<br />
se come l’acqua<br />
<strong>di</strong>scende a valle?<br />
Eppure io vivo<br />
<strong>di</strong> libertà<br />
per esser tale<br />
(polvere al vento)<br />
qual esser devo<br />
precisamente.<br />
Come un soldato<br />
<strong>di</strong>sciplinato<br />
che nulla sa:<br />
ma per puntiglio<br />
tiene il suo posto<br />
ad ogni costo:<br />
in libertà:<br />
pura assoluta (la libertà)<br />
necessità<br />
<strong>del</strong>la necessità.
PARSIMONIA CONOSCITIVA<br />
Il nostro mondo è corto<br />
quanto il corso l’intende<br />
<strong>del</strong>la luce se quando<br />
arriva più non parte<br />
(o esatta non riporta la sua fonte<br />
vicinissima lontana).<br />
Non avrai scienza<br />
<strong>di</strong> ciò che è stato ed è,<br />
eternamente,<br />
se non immaginando, che non è,<br />
con la <strong>poesia</strong> col libero pensiero: i miti<br />
il mondo degli dei: dove il mondo vero<br />
lampeggia a tratti nel pantarei.<br />
Se dalle nostre mani<br />
nasce l’attimo luminoso vero<br />
sicurissima immagine ridente<br />
dolcissima creatura <strong>del</strong>la mente,<br />
allora forse sei.
SULLA CIMA DELL’ALBERO<br />
il terrore barbaglia<br />
e sciabola a tratti montagne <strong>di</strong> mare,<br />
frange <strong>di</strong> buio strappate dal vento.<br />
Non sa non vede il marinaio se possa<br />
trovare la tolda lontana.<br />
All’umido legno alla corda<br />
bruciante si afferra.<br />
<strong>La</strong> paura monta. Diventa<br />
sgrammaticata vile preghiera.
CORTOCIRCUITO<br />
Sembra che spieghi un pensiero. Vuol <strong>di</strong>re (ci crede)<br />
che quel che sente lei nessuna sente.<br />
Cortocircuito tra pelle e mente.
CONTNUTO E CONTENENTE<br />
Quando l’idea si consegna precisa<br />
s’illumina d’un lampo il contenente.<br />
Un nuovo territorio ti sorprende.<br />
Più grande scuote<br />
l’onda sonora. Si rassetta la mente.
IMPUTAZIONE<br />
Se colto il frutto vale e non da chi.<br />
Di ciascuno amputata la memoria<br />
sarà gloria<br />
<strong>del</strong> suo pensiero, <strong>del</strong>la sua parola.
IMMANENZA O TRASCENDENZA<br />
Ho concluso <strong>di</strong> non – aver nessun pensiero.<br />
Io sono nero un punto<br />
sulla lavagna dove<br />
qualcuno scrive da dentro da fuori<br />
in nero sul nero<br />
senza darsene – nessun pensiero.
PRESUNZIONE ARBOREA<br />
Accogliente.<br />
<strong>La</strong> mia ra<strong>di</strong>ce è vasta buona grande<br />
ed anche santa.<br />
(Chissà che nel cosmo<br />
non abbia ragione).
IL TRONO LUDOVISI<br />
Col nudo piffero l’amor profano<br />
si giace e l’altra pietra incisa specchia<br />
<strong>del</strong>l’amor sacro la velata immagine<br />
che in quella tutta aperta si rimira.<br />
Come se fuse un’unica medaglia<br />
recasse intente le facce <strong>di</strong> Giano,<br />
opposte a riguardar la stessa forma<br />
che nutre devota e si spoglia e canta.<br />
Nata dal mare all’aer sottile Venere<br />
a sforzo è tratta e d’atro limo seco<br />
fertile serra il laborioso peso.<br />
Perché si compia il giorno e il suo contrario<br />
l’alba il tramonto adduce e segue l’alba<br />
e sempre tutto in tutto si <strong>di</strong>s<strong>di</strong>ce.<br />
Tra muto canto e gelida preghiera<br />
sul trono s’aprono dolore e morte,<br />
mentre la pietra sfalda a poco a poco.<br />
(Alacre s’arrovella il seme ignoto).
ANCORA<br />
Dove l’erba rompe l’asfalto<br />
è nato un fiore solo<br />
in<strong>di</strong>fferente <strong>del</strong> deserto intorno<br />
e <strong>del</strong>la ruota che lo schiaccerà.<br />
Oscilla lieto<br />
(o forse è l’illusione <strong>del</strong> colore)<br />
alla brezza che scende<br />
dal bosco vicino.
Azzurri gialli ciclamini<br />
strillano <strong>di</strong> gioia<br />
strappata al vento<br />
e sfidano le rocce ra<strong>di</strong>cati<br />
<strong>di</strong>rimpetto alla pietra che sovrasta<br />
liberi come dorati pensieri.
ESECUZIONE ALL’ ALBA<br />
<strong>La</strong> prima luce appena dalle imposte,<br />
reca tristissima certezza nuova<br />
<strong>di</strong> solitu<strong>di</strong>ne <strong>di</strong> fine imposta<br />
alla speranza resa in fortilizio<br />
che ascende pallida le tristi scale<br />
<strong>del</strong>l’alba ed offre al cappio, pendolare,<br />
le bianchissime membra destinate<br />
alla scomparsa prima d’esser nate.<br />
Sei morta nel mio cuore alla primalba,<br />
speranza can<strong>di</strong><strong>di</strong>ssima, stamane:<br />
quando s’è aperto il vuoto <strong>del</strong>la luce,<br />
al tuo candore, peso senza luce.
EFFONDI<br />
siccome effonde un verde pascolo la gioia<br />
d’essere brucato<br />
che suscita la fame e la riplaca<br />
che gode <strong>di</strong> <strong>di</strong>struggersi: nell’atto<br />
che ciuffo dopo ciuffo rode e strappa.<br />
Rimane in<strong>di</strong>etro l’animale stanco
CLUB<br />
Nella penombra <strong>del</strong>la grande sala<br />
le stecche una partita il bianco avorio<br />
gli schiocchi acuti e il rapido seguire<br />
dei rumori felpati risonanti<br />
verso i birilli teneri perdenti<br />
brillavano stanghette vuote occhiaie<br />
nel cono <strong>del</strong>le luci, immobilmente.<br />
Correvano spezzavano d’ovunque<br />
con lignea tristezza palle d’ebano.
Sono stato un postino <strong>di</strong>ligente.<br />
Ho tutto consegnato, com’era <strong>di</strong> dovere.<br />
Ormai merito il grado superiore.<br />
Se non lessero non ne ho riprensione.
DA CHE DIPENDE<br />
l’intollerabile darsi:<br />
un baleno <strong>di</strong> pelle<br />
un empito<br />
che spinge alle vette<br />
scalate nel vento<br />
<strong>del</strong>l’universo reale sottomesso immenso<br />
oppure spenge<br />
nella totale debolezza estrema,<br />
<strong>di</strong>sinteresse <strong>del</strong> respiro uggioso.<br />
Dal caso <strong>di</strong> cellule riposte<br />
da scontri lontani<br />
<strong>di</strong> sostanze ignote o d’ombre<br />
pervadenti vene labili squarciate<br />
da vanità, a rischio d’ogni evento<br />
anche che non o non insieme fossero:<br />
caso dopo caso<br />
biglie impazzite che scelsero<br />
innumerabili la via,<br />
inenarrabilmente.<br />
Fino alla penna<br />
che per miracolo scorre.<br />
Oppure è ferma (e sogno).
GLI AMULETI<br />
Cellule tese gioiose <strong>di</strong> fare<br />
vibrano cantano. A tante voci<br />
nessuno pensano potrà negare<br />
pietà. Le righe scorrono<br />
e s’accavallano. Se non <strong>del</strong>ude<br />
la vile assenza prezioso forse<br />
il filo aperto si salderà.
IRONIE<br />
Un’insegna<br />
ed un’altra<br />
nella via.<br />
Per la prima<br />
l’agenzia è <strong>di</strong> viaggi:<br />
oltre in vetrina<br />
le pompe funebri<br />
<strong>di</strong> prima mattina.
MEMORIA<br />
Appena sa<br />
che qualcuno sta morendo<br />
s’affretta a cancellarlo vile<br />
per cancellare, in quella, la sua morte.
IL PARADISO DELLE URI’<br />
Dovrebbe farsi cosa la credenza<br />
che pone rinnovate in para<strong>di</strong>so<br />
le vergini <strong>di</strong>anzi deflorate<br />
premio al valore <strong>di</strong> guerrieri eroi.<br />
<strong>La</strong> casta oscenità il mio rimerita<br />
<strong>di</strong> una devota che dopo ogni battaglia<br />
fe<strong>del</strong>e torna come appena nata.
MULTA PAUCIS<br />
Le trapelava il canto dalla gola<br />
per la felicità che si aspettava<br />
generosa<br />
<strong>di</strong> quel più che traboccava<br />
come se niente potesse negare,<br />
o tutto non potesse conservare<br />
al momento vero.
LE APUANE<br />
bianche <strong>di</strong> neve e <strong>di</strong> marmo tra cirri<br />
grigi sfumati all’imbrunire vegliano<br />
alla mercé d’ogni sorte.<br />
Le ultime lame <strong>di</strong> chiaro maestose<br />
rampano in cupe imperiose raggiere.<br />
<strong>La</strong> strada corre<br />
nitidamente incontro alla sua corsa<br />
sporco bitume che invoglia<br />
ora a svoltare<br />
il volano <strong>del</strong>la sorte.
FANCIULLESCA II°<br />
Sul grande leccio<br />
all’imbrunire<br />
son mille voci<br />
una per foglia.<br />
Nemmeno il vento<br />
si raccapezza<br />
nell’eccitato scambio che saltella<br />
tra penna e penna<br />
compatto brillante<br />
prima <strong>del</strong> buio.
PARTE TERZA<br />
PASSO DI DONNA
METEMPSICOSI IN SALITA<br />
Quell’andatura lenta <strong>del</strong> bacino,<br />
il moto stanco tardo a incamminarsi<br />
coinvolgente, stento a risvegliarsi,<br />
come ovale una ruota su se stessa<br />
prima risale e poi <strong>di</strong>scende ad onda...<br />
riconosciuta mai veduta (ombra)<br />
dalle infallibili onde <strong>del</strong> cuore.
LIBERAZIONE<br />
Dalle braccia magre ancora<br />
una colomba vola<br />
già fuori quadro, oltre la città.<br />
Caro amico che guar<strong>di</strong> dal futuro<br />
era questa, <strong>di</strong>cevi, l’incertezza<br />
(ho provato il ritratto, non è come volevo)<br />
che ad ora ci contempla dal futuro?
FRANCESISMO<br />
Struggente si <strong>di</strong>segna<br />
un arco in cielo.
DESTINI<br />
Inondato d’amore il dolce flauto<br />
quanto bramavo che molle <strong>di</strong>scendeva<br />
grazie dal seno, e come pervolevo<br />
come piegavo ogni forza infantile<br />
a rendermi più grande <strong>del</strong>la minima età!<br />
Ed ora il dono necessariamente<br />
è mio senza più guerra e sono e fui,<br />
bravalbertino.
DESTINI<br />
Quando pensavi che costoro<br />
fossero i pilastri <strong>del</strong> futuro<br />
e non i ruderi già pronti <strong>del</strong> passato<br />
soffrivi agli atti ed ai pensieri loro.<br />
Ed oggi guar<strong>di</strong><br />
che ripetono ciò che è sempre stato:<br />
il volo in<strong>di</strong>fferente<br />
libero stridente colmo <strong>del</strong> suo niente.
GENERALE DI SEGGIOLA<br />
Rimescolando le giocate sorti<br />
cerca l’errore e come (in pensione)<br />
scansarlo e vincere<br />
provando il brivido che <strong>del</strong>la gloria<br />
mancò sul campo.<br />
Perché non darsi ancora un’occasione<br />
truccata: conoscendo il gioco<br />
così cambiato in niente?<br />
Si fanno buona compagnia<br />
i generali in pensione.
PSICOLOGIA SBAGLIATA<br />
Così non fui ruffiano<br />
aprendo a forza il cuore con le chiavi<br />
<strong>del</strong>l’amor facile, comprando a prezzo<br />
vile l’anima fanciulla.<br />
L’amara libertà<br />
<strong>del</strong>l’amore non piacque.<br />
Né meritai l’amore grato<br />
donato, libero: come<br />
sulla panchina sopra la città<br />
quando piangevo leggendo il vangelo:<br />
umiliata la forza,<br />
umiliato il potere<br />
vinta la legge <strong>del</strong> mondo<br />
dal caldo pensiero <strong>del</strong> cuore.
Con tristezza ritiro la mia mano<br />
l’ombra fasti<strong>di</strong>osa<br />
il tentativo vano<br />
<strong>di</strong> dar seguito al tempo consumato.<br />
Ma forse un poco d’ombra<br />
tenera struggente<br />
era più calda <strong>del</strong> sole svelato.
NECESSITA’ DELL’OPERA E DOLORE UMANO<br />
(in copertina)<br />
S’intravedeva <strong>di</strong>anzi il porto ed ora<br />
l’ormeggio: come <strong>di</strong>pinte le barche<br />
al lido controluce insieme tornano<br />
recando il sogno misterioso a sera<br />
<strong>del</strong>l’avventura vissuta, (ventura),<br />
ed il messaggio <strong>del</strong>la prossima pace.<br />
Più presta l’ora, luce ancora fiera,<br />
nell’identico quadro <strong>del</strong>l’amico:<br />
magnifico il tramonto trasportava<br />
acque e carene meno grigie a largo.<br />
L’opera vi<strong>di</strong> per intero unita:<br />
ma l’alea il più saggio rifiutò<br />
ad evitare all’uno o all’altro pena.
SELINUNTE<br />
Frammenti <strong>di</strong>staccati <strong>di</strong> memoria<br />
vagano <strong>di</strong>velti dal contesto,<br />
zattere scheggiate, resti <strong>di</strong> naufragio:<br />
forme fantastiche<br />
che tracciano nuovissimi contorni,<br />
liberi pegni d’archeologia.<br />
Spezzano salse calure nel piano<br />
dove una volta la città ferveva<br />
dove i mercati le folle il porto erano<br />
ed ora il vento spinge tra i cespugli il mare<br />
e ferma il tempo.
NESSUNA ANGOSCIA<br />
<strong>La</strong> memoria che morbida si adagia<br />
nell’onda lieve <strong>del</strong>la nebbia nuova<br />
non sa le cose fatte, o se pensate.<br />
<strong>La</strong> luce che trapela è la più can<strong>di</strong>da<br />
fuori dal tempo, fuori dall’azione<br />
e finge un panorama in sospensione.<br />
Non proprio un sogno. Una liberazione<br />
dai co<strong>di</strong>ci ristretti dai binari<br />
sui quali sbuffa goffa la realtà.<br />
Non saper più <strong>del</strong>l’attimo fuggente.<br />
Basta il silenzio. Dalla sua memoria<br />
altri novellerà, che creda rammentare.
I<br />
INDIZI<br />
Il primo gocciolone riarso penetra<br />
che solleva la polvere leggera.<br />
L’odore che si sparge è polveroso<br />
d’umido appena.<br />
Se rada e fitta la caduta insiste<br />
butterata da morbide esplosioni<br />
a garganella beve l’arsa terra.<br />
S’appozza nuova nel profumo greve<br />
e schizza rotta la pioggia <strong>di</strong> pozzanghera<br />
che l’anima rischiara e che raffresca<br />
il cielo.
II<br />
SECCO<br />
Quando la lunga siccità s’incrina<br />
<strong>di</strong> soffici esplosioni<br />
l’odore che si sparge è polveroso<br />
d’umido appena.<br />
Se rada e fitta la caduta insiste<br />
schizzano rotte gocce <strong>di</strong> pozzanghera<br />
ed il profumo è greve<br />
finché nuovissimo fresco sentore<br />
l’aria rischiara.
GOCCE<br />
Desiderata che non sapevo<br />
pioggia <strong>di</strong> montagna<br />
consistente<br />
a larghi goccioloni ra<strong>di</strong><br />
come se il mio presagio<br />
liquefatto avesse queste pietre<br />
in un benessere sognato<br />
che riposa ed appaga, tristezza beata.<br />
Questo momento, fermo, m’aspettava<br />
nell’eternità. Ho perso<br />
tutto il mio passato.
RIPETIZIONE NORMATIVA<br />
Si ripete uno stanco destino.<br />
Esci a volte da luoghi abitati<br />
dove a lungo sostava la vita<br />
il lavoro l’amore il dolore.<br />
Luogo già pieno <strong>di</strong> libri <strong>di</strong> cose,<br />
le cose care, e <strong>di</strong> mobili oggetti,<br />
che dovevi passare per riprendere.<br />
Ma non ripassi più.<br />
Come se morta scacciasse la morte<br />
e dovessi lasciarle il suo posto.<br />
Senza pensarci più.
LA LAVA<br />
E’ come se la vita<br />
giacesse sonnacchiosa<br />
testuggine noiosa<br />
scabra resistenza<br />
pelle inari<strong>di</strong>ta.<br />
Ma poi d’un tratto un moto<br />
scintilla generato<br />
da pura volontà.<br />
Vive, granito fuso,<br />
serpeggia sotto canne<br />
emerge levigata<br />
la forza senza età.
GLORIA<br />
Perché preten<strong>di</strong> d’esser ricordato?<br />
L’oblio neghi degli anni venturi<br />
ma <strong>di</strong>mentichi <strong>di</strong> te quasi ogni cosa.
COLLOQUIO MUTEVOLE<br />
Col pianto riscatta la sua debolezza<br />
così forte onnivora caparbia.<br />
Ha ricevuto in dono dalla sorte<br />
la pubertà<br />
insieme all’onniscienza.<br />
Meglio<br />
una fetta <strong>di</strong> pane <strong>di</strong> campagna meglio<br />
con olio pepe sale e un sorso<br />
<strong>di</strong> vino.<br />
Si fa dare scrosciante<br />
la prima tenerezza.
Tutti i gatti che incontro se lo godono<br />
il primo sole sul colmo dei muri<br />
al sicuro composti per un tacito<br />
universo concorso <strong>di</strong> morbida placida<br />
stirpe guerriera che sognando rende<br />
attento <strong>di</strong>stratto l’omaggio<br />
guar<strong>di</strong>ngo <strong>del</strong>lo sguardo.
IL CUGINO LORENZO<br />
Era <strong>di</strong>anzi la casa <strong>del</strong>la Paola<br />
ed ora chiamano i nipoti quella<br />
casa <strong>di</strong> Lorenzo.<br />
Per tutti è ormai passata la vicenda<br />
che faceva con pena quella casa:<br />
colma <strong>di</strong> bambini.
PARCE FILIO<br />
Quand’hai donato la vita<br />
e tutto ciò che puoi,<br />
per l’amore che hai dato,<br />
per essere trapassato<br />
nei pensieri suoi<br />
a rara stilla<br />
cosa preziosa è resa<br />
che non avesti mai.
ABBORDAGGI<br />
Come pirati che l’hanno condannata<br />
prendono qua e là<br />
contendono al naufragio.<br />
Nessuno pensa <strong>di</strong> salire in plancia<br />
e <strong>di</strong> scrutare il mare<br />
fresco pulito dall’assenza nuova.<br />
(Non ho sprecato niente, ho ben guardato<br />
al sacrificio <strong>del</strong>le mie ra<strong>di</strong>ci.).
ASSOLUZIONE NOTTURNA<br />
Ogni giorno ho sprecato il mio giorno.<br />
Ho gettato nel vento il mio seme.<br />
<strong>La</strong> natura ne spreca a miliar<strong>di</strong>.<br />
Sono il cibo <strong>di</strong> tanti strozzini.<br />
Ricomincia ogni segno ogn’istante.<br />
Silenziosa la formula si scinde.<br />
Cede ioni risalda elettroni.<br />
Infinite fatiche insensate.<br />
Insensato ronzio degli insetti.<br />
Si ritrova una pagina bianca.<br />
Rimpianto inutile meglio dormire.<br />
Non va sprecato il pro<strong>di</strong>gioso spreco:<br />
essere vivo senza conoscenza<br />
dolce sparire forte riapparire<br />
perfetto stato vivere e non<br />
tempo finito senza <strong>di</strong>mensione<br />
che al risveglio non esiste più.
SAN GENESIO<br />
Da una formella rustica<br />
scolpito col violino e con la maschera<br />
detto Ginesio in lieta confidenza<br />
protettor degli artisti allegro mescola<br />
le nostre con le sue benevolenze.
IL PAESE APUANO<br />
la storia modesta scrive<br />
tra ortensie giganti<br />
tra semplici pietre<br />
linde consunte e<br />
nuove povere fabbriche.<br />
Ingenuamente,<br />
per vicoli e terrazze<br />
come la gente ospitale<br />
serena<br />
come il martire<br />
da comme<strong>di</strong>ante<br />
eletto Genesio.
LA FESTA DEL SANTO PATRONO<br />
San Ginesino<br />
festa grande due giorni in paese:<br />
Messa, pranzo e grande processione.<br />
Dal pergamo tuonava il sacerdote.<br />
Non solo festa, martirio cristiano<br />
sofferto per la fede.<br />
<strong>La</strong> folla crede<br />
ma il giorno lieto scorre pieno<br />
<strong>del</strong>la voce a contralto <strong>del</strong>le donne<br />
che appresero ad usar quella soltanto<br />
per tintinnare un segno cristallino<br />
dal chiuso<br />
<strong>del</strong>le vesti buie.<br />
Passa <strong>di</strong> casa in casa,<br />
nei vicoli s’arrampica tenace<br />
la gioia pagana.<br />
Ginese musico<br />
teatrante e saltimbanco.
PORTATRICE DI CANTICHE<br />
Nell’attrazione<br />
lucido fondo <strong>del</strong>la creazione<br />
inventa la natura la bellezza.<br />
Quando l’esilio l’attesa<br />
tarda la fiamma<br />
preme il respiro<br />
alla bellezza<br />
(l’unico scongiuro) sperando attendendo<br />
all’illusione.<br />
<strong>La</strong> vita.<br />
Il moto lieve la pagina bianca<br />
cimenta la bellezza<br />
spaventa elusiva.<br />
Il desiderio<br />
fugace ammicca<br />
che illude al possesso<br />
e subito convince all’impotenza.
CHEOPE<br />
Era un signore grande grosso saggio<br />
<strong>del</strong>la lezione <strong>del</strong>la sua bottega.<br />
“Invecchiando, mi creda, torno scapolo”<br />
(non <strong>di</strong>sse “solo”).<br />
E poi l’erede sempre all’uscio pronto<br />
e la voglia che l’opera continui<br />
che si scongiuri poco tempo ancora<br />
la necessaria scomparsa totale<br />
anche <strong>di</strong> qualche riga salvagente.<br />
Merita solo che tutto sia raccolto,<br />
che si rior<strong>di</strong>ni il monte affastellato<br />
in puro solido quadrato triangolo<br />
con al vertice l’occhio puntiforme:<br />
la teca cristallina la piramide<br />
che sgretolata domina il deserto.
AL DENTE AVULSO<br />
Vecchio compagno ad<strong>di</strong>o.<br />
Hai sofferto quand’io soffrivo<br />
hai sorriso con me<br />
hai compartito<br />
laborioso il cibo:<br />
il fiato vano<br />
<strong>del</strong> mio pensiero.<br />
Dal secchio occhieggia<br />
il segno rosso <strong>del</strong> nostro destino.
Giacciono in queste righe tempi sovrapposti<br />
come se un duttile metallo avesse<br />
preso in prestito l’acciaio. E poi<br />
il verde ruvido <strong>del</strong>la ginestra<br />
l’asprigno odore<br />
<strong>del</strong>la foglia d’ulivo<br />
quando inver<strong>di</strong>sce<br />
l’oro mellifluo<br />
<strong>del</strong> suo sapore.
PER MARE<br />
Strumenti politi<br />
<strong>di</strong>stinti ufficiali<br />
attendono or<strong>di</strong>ni<br />
tremando mi siedo<br />
sorrido tranquillo<br />
sul trono <strong>del</strong> re.<br />
Trenta mille volte<br />
mille chili sotto<br />
danno mura certe<br />
al trono <strong>del</strong> re.<br />
I tonfi <strong>del</strong> mare<br />
sul ferro bagnato<br />
si sentono appena.<br />
Dal ferro sepolto<br />
sussurri lontani<br />
piegata potenza<br />
sommessa preghiera<br />
al trono <strong>del</strong> re.<br />
Brandeggiano torri.<br />
Trinati cannoni<br />
si levano al cielo<br />
gole profonde<br />
tuonando, tuonando<br />
tra scrosci <strong>di</strong> fuoco.<br />
Immani tamburi<br />
timpani immensi<br />
percossi da me.<br />
Son palli<strong>di</strong> attorno.<br />
Guardano me.<br />
Io debbo restare<br />
sul trono <strong>del</strong> re.<br />
Lontano lontano<br />
son brevi fiammelle<br />
son certo can<strong>del</strong>e<br />
offerte recate<br />
al trono <strong>del</strong> re.<br />
Un fischio s’avanza<br />
descrive la curva
segnata dal suono<br />
che m’in<strong>di</strong>ca a <strong>di</strong>to<br />
converge su me.<br />
Cento mille volte<br />
mille d’intorno scoppiano<br />
tutte intorno e sotto<br />
al trono <strong>del</strong> re:<br />
cancellano bruciando<br />
il cuore tremante<br />
stupito <strong>del</strong> re.
ARRIVEDERCI<br />
Oh, quanto<br />
avrei voluto esservi accanto,<br />
amici rimandati, nel passato<br />
che un tempo sembrava lontano futuro,<br />
con un saluto vago: a presto...ad<strong>di</strong>o.<br />
Quanti così lasciati ignoti. Ed ora,<br />
ognuno vi ricerca la memoria<br />
per tessere il rapporto inesistito.<br />
Che trova solo interminati spazi<br />
<strong>di</strong> nostalgia<br />
e tracce vuote<br />
<strong>di</strong> malinconia.<br />
Oh quanto,<br />
quanto io potrei<br />
amarvi ancora...
VEDUTA DI COMPLEANNO<br />
Ma se lo sguardo <strong>di</strong>gradando scorre<br />
mestamente le balze<br />
ardue scoscese,<br />
quando s’innalza dolci piani scruta<br />
lontani: e stagni che s’accampano<br />
tra le righe dei fossi fioriti<br />
alla luce brillano,<br />
le zolle intrise, feconde, coprendo.<br />
<strong>La</strong> sera sembra che risplenda nitida<br />
più <strong>del</strong> mattino: sicura placata<br />
prima <strong>del</strong> buio.<br />
Bisogna aver vissuto per vivere<br />
la gioventù.
TARDI<br />
Scrivo righe pentite ora e non prima.<br />
Fuggono a guadagnare polverose<br />
estati quando i suoni si perdevano<br />
nel rumore <strong>del</strong> mondo. Ora <strong>di</strong> perdere<br />
la vana scorza m’ingegno, le paure.<br />
<strong>La</strong>sciarsi andare giù per la <strong>di</strong>scesa,<br />
come se al vento volassero i capelli<br />
come se il passo fosse più sicuro.<br />
Prima che il freddo asciughi l’ore gelide<br />
resta la calma estate <strong>di</strong> San Martino:<br />
la gioventù che tarda ad arrivare.
NAZARIO<br />
quand’ero sfiduciato<br />
timido mortificato<br />
il tuo presentimento<br />
m’ha dato strada<br />
ad altri eventi<br />
rigenerando vita <strong>di</strong>staccata<br />
rassegnatamente.<br />
Mentre vivo<br />
sento il debito e la tristezza<br />
<strong>di</strong> un ritegno<br />
che ora si scioglie<br />
come invano si sciolse<br />
la nostra <strong>di</strong>mestichezza.
ABBEVERATA<br />
a lunghi sorsi in gelida cascata<br />
inestinguibilmente l’acqua pura.<br />
Nuova <strong>di</strong> fonte rinasce ogni cellula,<br />
come nel mare nacque l’unigenita<br />
prima. S’irrora il bosco che ondeggia<br />
nel grigioverde <strong>del</strong> fondo <strong>del</strong> mare.
GIORNO E NOTTE<br />
Pensieri nuovi e antichi<br />
rotta la <strong>di</strong>ga<br />
l’uno all’altro prestano e contendono<br />
pro<strong>di</strong>gio che spaura<br />
l’urgenza <strong>del</strong> suono<br />
<strong>del</strong>la fecon<strong>di</strong>tà,<br />
l’ansia <strong>del</strong> piano, pacato lago<br />
nell’oscurità.<br />
Un brivido silente a notte corre<br />
a fil <strong>di</strong> schiena dal tranquillo pelo,<br />
specchio <strong>di</strong> chiaro d’oscuro mistero.<br />
Imperturbabile occhio semichiuso<br />
che <strong>di</strong> qualcuno attende la pietà<br />
che la palpebra abbassi e chiuda il cielo.
ESISTERE<br />
Alzo la spada lucente,<br />
non so dove correndo levando<br />
un grido orrendo <strong>di</strong>sperato e fiero.<br />
(L’acqua precipitando<br />
la rapida inghiotte.<br />
S’accalcano sabbie e macigni,<br />
greggi folli rotolano.<br />
Il mare frange<br />
agli opposti orizzonti.<br />
Correnti profonde maestose<br />
risucchiano pesci informi<br />
che luminosi guizzano all’incontro.<br />
Ignoti cortei percorrono i cieli le cime.<br />
Atomi e mon<strong>di</strong><br />
vibrano fondono<br />
lampi fugaci<br />
tuoni assordanti.<br />
Cadono parole attonite<br />
scaglie <strong>di</strong> lebbra, orazione volubile<br />
voci morenti, male<strong>di</strong>centi.)<br />
Essere finalmente,<br />
tra esseri fermati immobilmente:<br />
generati dalla meraviglia:<br />
essere Dio.
SENTIRSI<br />
finalmente arrivato.<br />
E’ una fatica tentar <strong>di</strong> capire<br />
improba che ti fa vecchio.
STANZA DA PRANZO<br />
Fresco è l’appetito.<br />
Un’ansa <strong>di</strong> sole<br />
che alle tende ondeggia<br />
infiora il verde <strong>del</strong>la valle.<br />
Il monte inala un respiro profondo<br />
e gli occhi spiana, tempo verrà,<br />
che aspettando spiano<br />
l’acciottolio vicino.<br />
Con l’acqua<br />
<strong>di</strong> vin bruno appena rosata fresca<br />
si è mesciuta la gioia<br />
<strong>di</strong> lasciarsi vivere.
...E PER TERRA<br />
Il grande guerriero<br />
ha l’elmo il cimiero.<br />
Ha il volto deciso<br />
è debole in cuore.<br />
Guida le squadre<br />
le punta lontano.<br />
Fan fuoco i cannoni<br />
son più <strong>di</strong> trecento<br />
preparano il passo<br />
sconvolgono il piano.<br />
Le timide ombre<br />
tra taciti sguar<strong>di</strong><br />
fe<strong>del</strong>i servili<br />
si copron smarrite<br />
lodando la forza<br />
<strong>di</strong> tanto guerriero.<br />
Avanza e balena<br />
s’avvia come un santo<br />
padrone <strong>del</strong> tuono<br />
votato al piacere.<br />
Fan fuoco i cannoni<br />
sovesciano il piano.<br />
Son polvere e fumo<br />
gli scoppi potenti,<br />
la rabbia il furore<br />
<strong>di</strong> pavi<strong>di</strong> scontri.<br />
Poi sale il mattino<br />
fiorisce nel sole<br />
si perde nel vento<br />
possente il rumore.<br />
Il grande guerriero<br />
si guarda d’attorno<br />
son vive le foglie<br />
aperte le zolle<br />
pungente il dolore.<br />
<strong>La</strong> morte è passata<br />
non c’è più potenza<br />
non c’è più timore.<br />
Si volta a chiamare,<br />
è vuoto è stupito:<br />
son fermi i cannoni<br />
le squadre <strong>di</strong>sperse<br />
il sogno è finito
finito il piacere.<br />
Non resta che un moto<br />
nostalgico in cuore<br />
un pallido sogno<br />
svanito nel sole.<br />
Di sangue s’inzuppa<br />
ferrigna la veste,<br />
rosseggia il dolore.<br />
Ripiega il suo volto,<br />
si spegne il Signore.
SEI E SEI<br />
(o non sei?)<br />
Essere il tramite l’umile tronco:<br />
per fittissimi rami,<br />
per mille frutti e foglie numerose:<br />
come presenta la genealogia.<br />
Esili tronchi alteri sottili<br />
levano foglie fini come fili<br />
nell’aria cercano lieta leggerezza,<br />
suonano il flauto <strong>di</strong> nuova purezza<br />
con eleganza libera solare<br />
e che <strong>di</strong>ssecchi il tronco miti attendono.
PONEVO RUVIDE<br />
le fondamenta<br />
<strong>di</strong> piani sovrapposti<br />
<strong>di</strong> maestoso palazzo<br />
nitido e pulito, <strong>di</strong> firma <strong>del</strong>l’Alberti<br />
che nella mia sognavo.<br />
Un dolce olivo è nato un pino, segni<br />
acuti vigorosi ed un cipresso,<br />
un ciuffo <strong>di</strong> quercioli attorno al ceppo<br />
nuovo tra le pietre<br />
in<strong>di</strong>stinte che fanno da bordura<br />
alla libera terra<br />
ai liberi semi.
Le mie ragioni:<br />
le mie prigioni.
LIBERTA’<br />
(per uso improprio)<br />
Pretermessa controllata postergata:<br />
a una meta, a uno scopo rimandata.<br />
Per essere formato, rifiutata:<br />
per timore la vita s’uccideva.<br />
Ora la libertà agli anni estremi<br />
prendo e l’altra libertà m’attendo.
NON IO<br />
Incontentabile, sorda alla gioia<br />
che leva archi conclusi sereni,<br />
per scambiar sorti infide e cromosomi<br />
oltre il recinto sempre o gli occhi o il cuore<br />
ebbra <strong>del</strong> gioco e <strong>del</strong> destino spinge.<br />
Ha la Natura il vizio <strong>del</strong> gioco.<br />
Ma non l’ho io. Troppi lamenti. Ad<strong>di</strong>o.
ORDISCI IL GIOCO<br />
il numero la carta, fili docili.<br />
Demoni folli burlano, <strong>di</strong>sperdono<br />
la libertà la potenza e la gloria.<br />
<strong>La</strong> sorte che contraria ti trascura<br />
è prona ad altri adesso ignobilmente.<br />
Riprovi allora sempre.
FONDALI<br />
Se nasce dalla spuma il nome è Venere:<br />
molle <strong>di</strong> lacrime goccia <strong>di</strong> gioia.<br />
Tra alghe e stelle<br />
ignara custode<br />
a sfida <strong>del</strong> tempo<br />
<strong>di</strong> faci stancate<br />
d’incerto pensiero<br />
gioca e rigioca<br />
sempre.
L’ISPIRAZIONE<br />
Si sveglia l’incre<strong>di</strong>bile foglio<br />
rettangolare voglia<br />
<strong>di</strong> scrivere qualcosa<br />
in caratteri strani:<br />
e si <strong>di</strong>spera<br />
fino a giorno<br />
fino a quando ragiona, fino a sera<br />
fino a quando,<br />
s’apre e si posa il fiore <strong>del</strong>la notte.
LIBRI<br />
Scrivere è come accendere una miccia. <strong>La</strong> fiamma<br />
corre. Se spenta nessuna luce nessun fragore.<br />
Nessuno saprà.<br />
<strong>La</strong> parte antica <strong>del</strong>la biblioteca<br />
scoperta dal curioso navigante<br />
riserba una sorpresa. I libri sono<br />
come scheletri appesi. Qualche costola<br />
ha retto polverosa. Del resto cumuli,<br />
manciate morbide <strong>di</strong> segatura<br />
segnano il passo tra le vecchie mura.
CULTURA<br />
<strong>La</strong> massa è critica.<br />
Rischia lo scoppio incontrollato. Ormai.
SONO<br />
pietre per costruire<br />
le parole: e non<br />
orina da spruzzare<br />
maledetto cane.
BRODO DI CULTURA<br />
Scava dove si scrivono e riscrivono<br />
libri dal vero.<br />
Inventa i tuoi messaggi d’oltretomba<br />
traducendo dai co<strong>di</strong>ci <strong>di</strong> cellule<br />
sapientissime vive formule<br />
cultura prenatale, biblioteca<br />
nel sangue <strong>del</strong> pensiero coltivata.
TEMPERIE<br />
Tutto varia<br />
furiosamente:<br />
la relativa<br />
stabilità <strong>del</strong>la mente la sua<br />
compresenza<br />
è <strong>di</strong> pura follia.
Esperienza mistica.<br />
I<br />
<strong>La</strong> fervida fatica slega l’anima<br />
che nel profondo sale alla sorgente.<br />
Al calor bianco penetra il pensiero.<br />
Un numinoso coro d’armoniosi<br />
suoni prende la mano e all’universo<br />
che detta dentro, riconduce insieme.<br />
Sciolta la pelle che la pietra vive<br />
inten<strong>di</strong>: e il fuoco e l’acqua e suora morte.<br />
Infinite le cose si conoscono<br />
unica vita, sterminata stella.<br />
II<br />
<strong>La</strong> fervida fatica al calor bianco<br />
se fonde la barriera slega l’anima<br />
che nel profondo sale alla sorgente,<br />
e un coro numinoso <strong>di</strong> rotanti<br />
sfere <strong>di</strong> suoni d’armoniosi intenti<br />
prende la mano detta dentro fonde<br />
e riconduce all’universo insieme.
INTERNI ETRUSCHI<br />
Distesa il servo chino sulla schiena<br />
regge la schiava che l’Etrusco appoggia<br />
aperta alle sue spalle e prende in pie<strong>di</strong>.<br />
Alto il meriggio asciutta la calura<br />
prende la messe i boschi la collina<br />
fiero nel vento, all’universo fuso.<br />
Rito eternante nel frusciar nel buio,<br />
vero ne volle l’abbaglio sotterra<br />
che ad ora brilla, percosso tra i secoli,<br />
dolce terra spiando fuori. Et idem.<br />
(Can<strong>di</strong><strong>di</strong>ssima nox, materna fulgens).
II<br />
Ridente schiava il servo a schiena china<br />
<strong>di</strong>letta al fiero Etrusco offre che morbida,<br />
nell’universa terra traboccando,<br />
appoggia sulle spalle e coglie ai pie<strong>di</strong>.<br />
Dal triclinio <strong>di</strong> tufo arso contempla,<br />
fuso nell’ora ai boschi alla collina,<br />
l’attimo eterno: che scintilla ad ora<br />
la dolce valle sogguardando, fuori.<br />
(Can<strong>di</strong><strong>di</strong>ssima nox, materna fulgens).
III<br />
Che si <strong>di</strong>batte invano. Tutto<br />
ha da far posto a tutto.<br />
Pianto, bellezza, dolore, amore.<br />
Tutto deve finire.<br />
<strong>La</strong> <strong>poesia</strong> per far posto alla <strong>poesia</strong>.<br />
<strong>La</strong> bellezza alla bellezza.<br />
Questa mano ad altra mano<br />
che trasparente incalza e l’accompagna.<br />
<strong>La</strong> memoria alla memoria.<br />
Senza eccezione.<br />
Non si può essere<br />
memorabili a miliar<strong>di</strong>: le righe<br />
coprirebbero il cosmo <strong>di</strong> nerume. Tutto<br />
deve esistere.<br />
Si poteva tardare un attimo <strong>di</strong> più<br />
(fatica inenarrabile <strong>di</strong> stilo)<br />
salvare qualcosa quando<br />
tutto era poco<br />
e c’era posto per serbare al poi<br />
forse perfino ai figli<br />
(già morti se ne scrivi).
IV<br />
Prova a gridare in una casa solo<br />
e lo scomposto suono torna a te<br />
e sai che si è turbata la quiete<br />
e si è sfogato, invano, il tuo mancare.
CARPE DIEM<br />
Su questa terra luce pro<strong>di</strong>giosa<br />
nascita cosmico assoluto giorno.<br />
E sia preghiera:<br />
lirica asciutta<br />
molle preghiera <strong>del</strong>l’umanità.
Diminuisce l’unità <strong>di</strong> misura<br />
è troppo lungo il giorno<br />
è l’ora, qualche briciola, un istante<br />
e nulla più.
FUTURO<br />
Sarà concreta eretta la parola<br />
nuda come pietra<br />
che <strong>del</strong>la vita<br />
la sostanza minima<br />
i pochi istanti veri<br />
modulerà la massima.
Da quando visitai nei <strong>di</strong>ntorni <strong>di</strong> Chiusi una tomba etrusca, allora non aperta<br />
che <strong>di</strong> rado ad uomini soltanto, mi segue un attimo remoto così reale che letto<br />
nella stanza affrescata sembrava appena nato.<br />
Nel pomeriggio or ora fuori lasciato, in salita verso la collina con i boschi che<br />
respiravano nell’umido tombale la dolce calura <strong>del</strong> meriggio asciutto <strong>di</strong><br />
quell’ora, tra le messi vivide <strong>di</strong> vento sul crinale, il Lucumone prendeva un<br />
attimo regale.<br />
<strong>La</strong> schiava stava <strong>di</strong>stesa schiena a schiena sullo schiavo chino: e l’Etrusco,<br />
fiero in pie<strong>di</strong> <strong>di</strong> tre quarti, quasi <strong>di</strong> spalle, la prendeva tenendole le gambe<br />
sulle spalle: guardando (forse lei ma) l’ora: l’ora e la terra coniugando nel<br />
possesso: nel mistero. Che nei territori <strong>del</strong>l’inseminazione illude e<br />
ricomprende l’appropriazione senza confine o fine, che si confonde, potere e<br />
gloria, col piacere <strong>del</strong>la pelle: e con quello <strong>del</strong>l’anima nell’universo.<br />
Era così vero così eloquente il messaggio universale ricopiato dalla mano<br />
paziente <strong>del</strong> pittore, che lo stesso identico protagonista sembrava essere<br />
(non esistere): vivere, e lui stesso <strong>di</strong>pingere.<br />
Non varrebbe la pena <strong>di</strong> darne cenno se non fosse che l’attimo <strong>di</strong> tutti, la<br />
folgorazione la compenetrazione il senso <strong>di</strong>vino la luce <strong>di</strong> un “Io” creante<br />
realizzato in perfusione materna <strong>di</strong> connubio con Dio (un attimo id<strong>di</strong>o) si è<br />
perduto nella notte risplendente, ma conoscenza pura, anima, sensazione,<br />
paga -appaga-, spiega -<strong>di</strong>spiega-, colma -ricolma- e torna opera.<br />
L’Etrusco prese la terra ancora a lui vicina, senza incertezza: il<br />
contemporaneo spia, incerto e <strong>di</strong>ffidente, l’abbaglio forse non più vero: ma<br />
poi il miracolo torna e scintilla ancora: et idem fuit.<br />
<strong>La</strong> <strong>di</strong>latazione universale nel tempo e nello spazio, e nella pienezza interna<br />
<strong>del</strong>lo spazio/tempo <strong>di</strong> un’anima (<strong>del</strong>l’anima) immortale trovano la chiave<br />
(“can<strong>di</strong><strong>di</strong>ssima nox materna fulgens”) che risolve filosoficamente e<br />
psicologicamente il rapporto, concetto puro, <strong>di</strong> dominio se/altro tal quale si<br />
realizza univoco e perfetto nella notte materna (specularmente sia dal<br />
generato al generante che dal generante al generato): buia: chiarissima:<br />
risplendente: immutabile: eterna: una: dominata: piena. Nella miracolosa<br />
reciprocità speculare <strong>di</strong> alterità e <strong>di</strong> fusione <strong>del</strong>l’io e <strong>del</strong> non io: la coscienza<br />
(o la sua mancanza) essendo solo un incidente.<br />
Il miracolo vero è, insomma, la forma (bellezza) che me<strong>di</strong>a, spiega, unifica,<br />
<strong>di</strong>fferenzia ed esistendo e bruciando (mutando) tuttavia “è”: come la luce e il<br />
suo contrario.<br />
<strong>La</strong> fiamma <strong>di</strong>laga negli spazi. Nel secondo <strong>di</strong>lata la sua concisione in ipotesi<br />
che qualificano il fatto: e annulla ogni percorso cronologico o esistenziale<br />
nello svolgimento (perciò solo apparente).<br />
Nel terzo la forma manca al suo scopo (non “è”) e si frantuma, come un<br />
corredo <strong>di</strong> cose preziose <strong>di</strong>savvedutamente <strong>di</strong>ssepolto.<br />
Nel quarto risuona il Grido. Le camere <strong>del</strong>la tomba sono tutte percorse. Non<br />
ci sono altri spazi.
PARTE QUARTA<br />
MECCANICA MINORE
INVITO<br />
O<strong>di</strong> prometto e strade rampicanti<br />
(lunghe visioni attimi correnti)<br />
un coro <strong>di</strong> campane scampananti<br />
a tutta ruota e poi festosi<br />
bimbi felici altalenanti<br />
a la lor fune appesi ebbri <strong>del</strong> suono<br />
che insegue nei campi le peste leggere d’agosto<br />
precipiti fuggenti. Che mai sia<br />
la corsa (finalmente) a due vincente?
ALBA<br />
Sembra un antro la luce che trapela<br />
verde e rosa<br />
e n’esce piano all’orizzonte il giorno grigio chiaro<br />
mentre il cavo leggero annacqua il suo colore,<br />
che lì rapidamente<br />
cola e si liqua<br />
<strong>di</strong>sfatto velo.
Si trova tutto scritto nelle righe.<br />
E’ stato tutto scritto tra le righe.
“M’HA DETTO BELLA”<br />
Ti scappavano gli occhi<br />
da sotto le ciglia<br />
(inarrestabile il moto si sbriglia)<br />
filanti luci scattate dal nulla<br />
infinito <strong>del</strong> cosmo che brilla:<br />
montagna d’epa sfatta<br />
con l’esoftalmo osceno un buzzurro guardava.
BELLA<br />
Il tovagliolo bisunto deterge<br />
insensate quantità <strong>di</strong> cibo.<br />
Le membra sottili ansiose febbrili<br />
chiamano il vento.<br />
Capricciosa e schiava<br />
subito esperta domata regina<br />
ossessionata<br />
<strong>di</strong>sor<strong>di</strong>nata<br />
acqueta e suscita, come respira.<br />
Ma poi, sincera, con ansia bugiarda<br />
<strong>di</strong> spenta casalinga<br />
torna per <strong>di</strong>scostarsi ancora.<br />
Nel frattempo<br />
un po' <strong>di</strong>stratta s’era<br />
totalmente fusa.
*de<strong>di</strong>cata a Mario Graziano Parri<br />
Il giorno è grigio e verde, luminoso<br />
e tutto pare un covo caldo là<br />
fuori <strong>del</strong> vetro, e qui nella mia stanza.<br />
Il cielo morbido setoso appanna<br />
il passo <strong>del</strong> mattino ed io piegato<br />
ad abbracciare la veduta stanca,<br />
covo con calma il molle catarrino<br />
che pizzica sommesso alla trachea<br />
che sboccia col rime<strong>di</strong>o naturale.<br />
E il brutto scopre<br />
la sua grazia<br />
e il male. *
MECCANICA MINORE<br />
(per minori)<br />
Al telefono corrono leggeri bacini<br />
piccoli suoni, segnali morse<br />
che toccano lontane conoscenze.
Ruvido peso rotondo, rubai<br />
un ciottolo <strong>di</strong> marmo nella frana,<br />
dove gòcciole larghe come spruzzi<br />
si schiacciavano in pioggia <strong>di</strong> montagna,<br />
che gettai<br />
nitido a bianco, pagina non scritta,<br />
verso la foce e poi<br />
al sorriso insistente sbocciò (sbocciai)<br />
mentre una nuvola tonda<br />
morbida luna<br />
lenta perfetta cresceva<br />
sbollava<br />
nell’altissimo azzurro<br />
spargendosi eietta, presto sfrangiata<br />
nel silenzioso vento<br />
<strong>del</strong>l’altissimo cielo.
MUSA<br />
E’ lontana stamane la <strong>poesia</strong>.<br />
Un miraggio che stanca troppe voci<br />
si perde risaputo all’orizzonte<br />
alveo <strong>di</strong> freddo mortale mistero.<br />
S’abbatte la speranza <strong>di</strong> parlare.<br />
Oh se più tar<strong>di</strong> in alto risplendente<br />
sciogliesse il sole lapi<strong>di</strong> <strong>di</strong> ghiaccio<br />
e l’acqua spumeggiando <strong>di</strong>scendesse<br />
tra sasso e sasso a rinver<strong>di</strong>te rive...<br />
Ma pare voglia in breve farsi sera<br />
tra bianche pietre precipiti dal monte<br />
nacchere <strong>di</strong> cocciame rumorose<br />
che s’urtano senz’eco nell’asciutto.<br />
Orgoglioso ti spetta, musa,<br />
il silenzio.<br />
Lo strumento non tuo è <strong>del</strong> poeta.<br />
Il tuo destino abbaglia<br />
e leva i suoi<br />
suoni tuoi<br />
de<strong>di</strong>cati grati<br />
a te che puoi vivere<br />
senza scongiuri.
REX (Fellini II)<br />
Dove s’innalzano strane architetture<br />
tralicci luci sabbia confusione<br />
e commuovono sogni<br />
donne memorie<br />
enormi <strong>di</strong>ssennati occhi bambini,<br />
e la trage<strong>di</strong>a la tristizia il male<br />
l’avi<strong>di</strong>tà l’amore l’ironia<br />
si ricompongono nella <strong>di</strong>ssonanza<br />
universale <strong>di</strong> pietà e amore,<br />
e nella folla<br />
molteplice gran<strong>di</strong>osa dei tuoi mimi,<br />
poeta giullare<br />
sul lido <strong>del</strong> mare<br />
canta Federico<br />
ed il pensiero non segue<br />
e <strong>di</strong>venta bellezza <strong>del</strong> cuore.
L’INNOCENTE<br />
(anamnesi confidenziale)<br />
Nella corsa <strong>del</strong> treno arroventato<br />
trasentiva precoce il conta<strong>di</strong>no<br />
la forza a gesti attratta da lontano.<br />
Obbe<strong>di</strong>ente col <strong>di</strong>to al gonnellino,<br />
le calze bianche un poco aperte al moto,<br />
attenta sosteneva il nuovo gioco.<br />
Finché l’obeso occhi negli occhi porse<br />
l’offerta e scese seguitando maga<br />
la rossa luce impavida lontana.<br />
(correva il tempo a passo <strong>di</strong> parata,<br />
fino alla semplice pace <strong>del</strong>la sera).
ALLA FIN FINE ALTRO NON RESTA<br />
Il fiume che dal rivolo s’ingrossa<br />
tra poche fronde,<br />
sembra al principio<br />
<strong>di</strong> consumare in pochi sorsi brevi<br />
appagati ma presto<br />
l’alveo s’allarga<br />
d’acque nuove<br />
che il labbro appena sfiora mentre<br />
la potenza cresce e l’impotenza<br />
e precipita il gorgo. Il fiume<br />
travolge senza speranza -perduta<br />
la sorgente- ignota la foce.<br />
Alla fin fine altro non resta che<br />
lasciarsi andare.
VERUM IPSUM FACTUM<br />
Risposta lieve: non sarai mai solo.<br />
Se non avessi u<strong>di</strong>to, piano piano,<br />
c’era leggero il peso <strong>del</strong>la mano.<br />
Si stringono nel nocciolo due semi.<br />
E per un secolo (un giorno intero)<br />
fu tutto vero.
LA SIGNORA DI PISA<br />
pende con i bracciali suoi <strong>di</strong> zingara<br />
sul prato e ammicca al tenero vicino<br />
reggendo pietre inclinate<br />
scalpellate coniate teatri<br />
equilibrismi inventati<br />
perfezionati imbiancati tornati<br />
dopo secoli d’esercizi in oriente<br />
folli <strong>di</strong>sciplinati ad essere sé<br />
i più bravi - Signora - per te.
NIENTE<br />
Gode <strong>di</strong> rompere la terra il villico<br />
e non cura che rotto poi l’aratro,<br />
non resterà nelle sue mani niente. <strong>La</strong> terra<br />
ha cuore vuoto che non colma niente.<br />
Vuole pretende il sovescio <strong>del</strong> solco.
FEMINITA’<br />
Sei rapido mortale ma pare<br />
che consenta <strong>di</strong> penetrare il cosmo e dare<br />
la chiave<br />
la fortezza <strong>di</strong> stanze proibite,<br />
<strong>di</strong> creante artiere.<br />
Si smarrisce (invece) e soffoca<br />
nel pusillanime giu<strong>di</strong>zio.
TRA<br />
le rughe <strong>del</strong>la terra<br />
non si è persa la vena che più pullula<br />
ora tra quelle <strong>del</strong>l’età<br />
rotte dal dolore<br />
e dall’impazienza.
PLACEBO<br />
Ti sono molto grato. Hai ricordato<br />
alle mie gambe il passo che svapora<br />
col moto la dolente fissità,<br />
l’idea malata strenua ossessiva<br />
che ogni pertugio affùmica<br />
che spossa con la guerra o<strong>di</strong>osa,<br />
vizioso circolo<br />
senza libertà.
GATTA<br />
Vuol fare come me.<br />
Sul foglio s’acciambella, vuol scrivere <strong>poesia</strong>.<br />
Son io che le somiglio, suo gemello.<br />
Quali universi quali ci separano<br />
quali ci uniscono anima minuscola<br />
che tenera ti volgi ad abbracciare<br />
capovolgendo lo sguardo irreale?<br />
Da così poco lasciammo <strong>di</strong>stratti<br />
lontani la medesima misura?<br />
Sospetta<br />
che nulla mai così sia nato.<br />
S’affaccia<br />
sicuro sul creato.<br />
E’ nuovo<br />
appena nato.
Dopo essere inver<strong>di</strong>to per prudenza<br />
allunga pigro il polpo un amo vivo<br />
dal suo nascon<strong>di</strong>mento trascurato<br />
e cerca al vetro<br />
il battito amichevole <strong>del</strong> <strong>di</strong>to.
AUTOSTRADA D’AGOSTO<br />
(se vinto cede il con<strong>di</strong>zionatore)<br />
Nell’ora ardente che l’afa rasciuga<br />
scottano le lamiere e s’apre il vento.<br />
Freschi e <strong>di</strong>stesi gli oleandri in fiore<br />
festeggiano esultanti il solleone.
Con che appetito<br />
il cibo dal suo piatto scompariva<br />
che nel mio marciva.<br />
Un polipo d’angoscia<br />
cresceva nel piloro nero<br />
tra voci allegre deglutito a forza.<br />
Affrancata<br />
liberata<br />
da mezza verità,<br />
gioiosamente vuota, mangiava.<br />
Scheggiava nel dolore il dubbio infranto.
NORD<br />
L’odore <strong>del</strong> mare, rumore lontano<br />
nell’umido vento salmastro<br />
amaro <strong>di</strong> fumo <strong>di</strong> prato<br />
s’incrosta<br />
alla tela pesante al teso respiro:<br />
alto s’impiglia nel chiaro,<br />
sospeso colore <strong>del</strong>la giornata:<br />
nell’aria leggera soffiata<br />
dal mare sui tetti<br />
<strong>di</strong> case odorose d’amaro umido mare.
GODERSI LA VITA<br />
Il gatto insegna<br />
l’intensità<br />
<strong>di</strong> un riflessivo.
PICCOLO LIBRO DELL’ETERNITA’<br />
Non è vero non è vero anche se<br />
morirò presto davvero, ora vivo<br />
e soffro e bene<strong>di</strong>co il mio dolore<br />
quest’ansia, questo irrequieto amore:<br />
un cilizio <strong>di</strong> spine una corona<br />
che insanguina che riga la mia pelle,<br />
insopportabile ultima preghiera<br />
prima, O Signore, <strong>di</strong> tornare a Te.
SAN GENNARO AIUTAMI<br />
Non s’è sciolto il momento incantato<br />
quando nell’ingranaggio scivola<br />
la minima dentella.<br />
Apro un libro ma torno convertito.<br />
Straor<strong>di</strong>nario, il millenario gusto<br />
com’eco <strong>del</strong>icata, devo cercare in me.
E’ come quando calano gli uccelli.<br />
L’ultimo frullo ed una corsa breve.<br />
I passi corti presto rallentati<br />
rassettano le piume abbaruffate<br />
per l’atterraggio lieve.<br />
Ma come fa, ad esser così bello<br />
un mondo tanto triste e <strong>di</strong>sperato?
LA VITA...<br />
Fugge <strong>di</strong>rotto il respiro.<br />
Il palloncino<br />
leso dal gioco infantile, s’affloscia,<br />
maldestro.
STAFFETTA<br />
Pallida l’ultima notte trascolora<br />
tra l’arbusto rado dei pioppi<br />
al piano, più chiaro lontano:<br />
e nella corsa la luce rammento<br />
al prossimo risveglio tra le ciglia.
SI SFOGLIA IL LIBRO<br />
Eravamo poch’anzi al telefono.<br />
Insisteva un segnale d’arrivo.<br />
Per due volte interrotta la voce<br />
a seguire l’ignota chiamata.<br />
E’ così che si snoda la vita.
IN PIANURA<br />
Nuvole erranti sui gorgogli morbi<strong>di</strong><br />
<strong>di</strong> là dai vetri solcati appannati.<br />
Occhi cangianti turbati<br />
s’incen<strong>di</strong>ano d’oro<br />
<strong>di</strong> ver<strong>di</strong> <strong>di</strong> azzurre<br />
luci morenti. Gran<strong>di</strong><br />
più gran<strong>di</strong> esigenti.<br />
L’ansia si sgrana<br />
<strong>di</strong> fusa can<strong>di</strong><strong>di</strong>ssima unità.<br />
Fammi entrare<br />
là giù.<br />
Tra mon<strong>di</strong> che s’avvitano rotanti<br />
esplode la risposta: ci sei già.
Sub illuminata luna ieri piena<br />
ed oggi a tramontana illivi<strong>di</strong>ta:<br />
<strong>di</strong> luci <strong>di</strong>scordanti ancora intera<br />
hai già cambiato volto da sol ieri,<br />
quando pareva falso crederti piena.
RICERCA DIFFICILE<br />
Regole semplici molto comprensibili.<br />
Vivrai nel velo fine <strong>del</strong>la pelle,<br />
confine d’infinite operazioni.<br />
Trasmetterai, negletto, il mansionario:<br />
tumorale esplosione inseminata<br />
<strong>di</strong> letale cancerosa solitu<strong>di</strong>ne.<br />
E’<br />
(questo libro in cerca <strong>di</strong> e<strong>di</strong>tore).
COINVOLGIMENTI<br />
Il suo sistema è quello <strong>del</strong>la culla<br />
la tracotante pretesa estrema<br />
l’estremo cocciuto dolore se manca.
SIRTAKI<br />
Il flusso scorre come viene l’onda<br />
che s’indugia sul colmo dei ginocchi<br />
e si ritrae, e fraterna ritorna.<br />
Nell’altra <strong>di</strong>rezione ancora indugia<br />
ma prudente s’avanza e si ristorna.<br />
Alza un ritmo <strong>di</strong> liquida brama,<br />
e non s’arresta il lungo cavallone.
Come la magra fiamma stenta fuma<br />
e scoppiettando si desta improvvisa<br />
quando la brezza leva<br />
così la terra il cielo i monti<br />
la camminata destano tra pelle<br />
fuochi sopiti <strong>di</strong>menticati:<br />
lontani resti <strong>di</strong> scordata gioia:<br />
ardono<br />
spiccano il volo colmano<br />
rivoli <strong>di</strong> vita.
INDIRIZZO INCOMPLETO<br />
Se c’era solo il nome il caposala<br />
faceva la chiamata<br />
alla folla dei postini radunata.<br />
<strong>La</strong> posta spersa rimasta inevasa<br />
per errore o <strong>di</strong>fetto d’in<strong>di</strong>rizzo<br />
ritrovava così il suo destino<br />
come per sorte o intervento <strong>di</strong>vino.<br />
L’appello <strong>di</strong> servizio è revocato.<br />
Ormai è tutto computerizzato.
GEMELLI<br />
Diciotto venti, quin<strong>di</strong>ci <strong>di</strong>ciotto<br />
due coppie <strong>di</strong> fidanzatini,<br />
lin<strong>di</strong> da far invi<strong>di</strong>a,<br />
cinguettano con gli occhi<br />
tra <strong>di</strong> loro, composti<br />
(accoppiati, incrociati)<br />
stirati gemelli
Come perduta<br />
sul margine <strong>del</strong> bosco<br />
Elisa piange <strong>di</strong>sperata<br />
le mani <strong>del</strong>icate stringe a pugno, tesa<br />
per spremere dagli occhi<br />
il suo dolore.<br />
<strong>La</strong> pena ignota immensa<br />
in lacrime gran<strong>di</strong>ssime s’annega e non si stempera:<br />
è piccola, esiste<br />
da <strong>di</strong>eci mesi nata.
GREGGE<br />
Lo scampanio, note d’ocarina, s’allarma quando il cane<br />
sicuro <strong>di</strong> far colpo s’avvicina.<br />
<strong>La</strong> corsa rumorosa cala ottempera<br />
e il gregge si confonde con la scorza<br />
dei castagni e con la pietra oscura.<br />
Una caprina ben capezzoluta<br />
ancora chiara e senza corna<br />
s’indugia incerta, oscilla<br />
riottosa e scappa: ma poi si avvia<br />
guidata dal concerto <strong>di</strong> ocarina,<br />
note chiare d’osanna.
LA CAMPAGNA DI SCAVO<br />
Trascrivo da mattoni cuneiformi<br />
tavolette sepolte nel deserto.<br />
Non era tanto tempo fa.<br />
Non ha coperto la sabbia nemmeno<br />
millenni mille.<br />
Eppure per leggere<br />
ci vogliono talora<br />
ricor<strong>di</strong> <strong>di</strong>sseppelliti,<br />
l’occhio gemello<br />
che prospettico dà<br />
la <strong>di</strong>mensione:<br />
e segni incerti allora<br />
e vani giorni portano temuta<br />
scienza d’archeologia.<br />
Ho ritrovato (e tuttavia)<br />
scavati blocchi.<br />
E’ l’ora pesante<br />
<strong>di</strong> lavarli appena.
IL CONCETTO DEL VALORE<br />
L’oggetto è rosa rotondo <strong>di</strong> prezzo<br />
vile <strong>di</strong> denti morbi<strong>di</strong>, <strong>di</strong> plastica<br />
speciale (o cosa similare): serve<br />
con moto elastico e giusta pressione<br />
al morso <strong>del</strong> prurito tra i capelli.<br />
Un valore<br />
a mille a mille il valore venale:<br />
che ha leggi proprie<br />
nell’economia:<br />
e astratto annida, un segno <strong>di</strong> <strong>poesia</strong>.<br />
Restano attente grate<br />
anni per anni generosamente<br />
persone cui ben poco hai dato o niente.<br />
Altre che prendono a iosa<br />
restano mute sempre.<br />
Piccola cosa, poco più che rosa:<br />
ti rendo grazie io- a iosa.
SENZA TEMA<br />
Al nocciolo <strong>del</strong> frutto e <strong>del</strong> problema<br />
resta la parte più dura più vera<br />
che rompe il nocciolo e coglie nel seme<br />
fecondatore tagliente il pensiero.
DISSERTAZIONE LUNGA E CONCISA<br />
(sulla esistenza <strong>del</strong> tempo)<br />
<strong>La</strong> lunga attesa.<br />
Si aspetta sempre.<br />
Qualcosa spinge.<br />
Qualcosa attende.<br />
<strong>La</strong> goccia cade.<br />
Semina il tempo.<br />
Piove e ripiove.<br />
Ripiove sempre.<br />
Tra goccia e goccia<br />
non cresce il tempo.<br />
Inonda il fango<br />
la terra attende.<br />
Nell’intervallo<br />
non trovi il tempo.<br />
Che stia<br />
rimpiattato<br />
<strong>di</strong>sparte?
PANORAMA<br />
Vorrei che la finestra<br />
avesse un vetro solo:<br />
per bere il mare, la luce<br />
il grigio <strong>del</strong> cielo<br />
la costa pugnace<br />
e l’arco osceno<br />
<strong>del</strong> promontorio.<br />
Vorrei portare<br />
tutto con me.
OLTRE<br />
Resta il mistero <strong>di</strong>etro al panorama<br />
vivido verde azzurro verso il cielo<br />
e la sua brama leva che punteggia<br />
<strong>di</strong> un karma strano l’opera molliccia<br />
che mai vorrebbe<br />
farla finita.
Tornano tornano giorni splendenti<br />
notti lucenti<br />
né mai scompaiono le vesti olenti<br />
<strong>del</strong>la stagion più bella. Niente<br />
li ferma nella lenta marcia:<br />
non la bestemmia<br />
che al ciel balena<br />
da labbra umane per il dolore,<br />
non la preghiera pia<br />
serena.<br />
Nera<br />
è l’eterna landa <strong>del</strong> tempo,<br />
che sicura attende<br />
le notti sorelle<br />
l’impavido sole.
SEMBRA POSSIBILE<br />
Il tempo lapida le pietre cingono.<br />
Si abbuia lentamente ogni colore.<br />
Si sviluppa l’assurda geometria.<br />
Assiduamente vogliono concludere.<br />
(Sproporzionatamente tanto zelo).
L’ALTRA GUANCIA.<br />
<strong>La</strong> violenza è talora tenerezza<br />
bisognosa d’amore trasgressivo.<br />
D’amore trasgressivo va curata.
BALLATETTA<br />
Sempre nel primo sole brilla il candore<br />
d’uno scafo che indugia nella luce<br />
dal primo blu svegliata, illuminata:<br />
e mi domando chi da presto si è levato<br />
per cogliere la barca, il cielo, il mare:<br />
se l’anima serena l’accompagni<br />
o quali sguar<strong>di</strong> e che pensieri mira,<br />
mentre si pone col vascello e brilla<br />
come pietra lucente nel castone<br />
che non sa d’essere o perché.<br />
Vorrei scoprire quanto sia lontano<br />
quel vicinissimo fratello spirito<br />
che cerca mattutina la bellezza<br />
tra il silenzio <strong>del</strong> vento e lo sciacquio:<br />
misterioso come il sole che l’illumina<br />
come le stelle nascoste nel cielo:<br />
come l’anima che culla i miei pensieri<br />
curiosa errando tra cielo e terra e mare.<br />
Ma così calma. E paga <strong>di</strong> ammirare<br />
la bianca barca che luccica sul mare. *<br />
* De<strong>di</strong>cata a Giorgio Luti, che donò il titolo.
IL SABATO DEL VILLAGGIO<br />
(globale)<br />
S’intrecciano i motori nell’altissimo<br />
che nel silenzio brillano leggeri<br />
che <strong>di</strong>ffondono tracce trasparenti<br />
naviganti in opposte <strong>di</strong>rezioni.<br />
Le arene palpitanti <strong>di</strong> Madrid,<br />
i campus <strong>del</strong>la bassa California:<br />
le cacce sul Danubio in Ungheria<br />
tra nebbie principianti ed i safari<br />
dove il Kruger si bagna fumigando<br />
e maculato lampo<br />
fugge la cheetah grande come duna.<br />
Immense latitu<strong>di</strong>ni consumano.
TEODICEA<br />
Perché cercar lontano la ragione?<br />
E’ così chiara. Fa. Cose bellissime.
Inavvertita si genera la notte, che spaziosa ascende<br />
e cauta lenta posa.<br />
Senza rimpianto o sforzo cede paga<br />
d’essere destinata<br />
al parto lucido, al contrario amante:<br />
che glorioso il ritorno alto barbaglia<br />
con l’ultimo respiro.
NELLA LUCE<br />
fuoco vivo che piove dalla cima<br />
scaverete abbarbicati inginocchiati<br />
le autostrade:<br />
i ponti i viadotti, le strade ferrate:<br />
scaverete pregando<br />
le terre sotterrate<br />
allontanate.<br />
Pregherete<br />
che tornino a fiorire<br />
<strong>di</strong> brune zolle pompose lucenti:<br />
carne viva<br />
ferita dal sole.
PAGURO<br />
che più dolce non immagini la chiocciola<br />
così morbida in<strong>di</strong>fesa lumachina<br />
che s’infila dolcemente dentro il guscio<br />
che non trova mai la forza <strong>di</strong> secernere<br />
che ricerca pigolando in fondo al mare<br />
che s’accuccia nella valva circolare<br />
nella sabbia sotto il muschio per amare<br />
l’acqua morbida e guardare.
LA CHATTE<br />
A garbo suo si lascia accarezzare.
PARTE QUINTA<br />
I VIAGGI DEL NAUTILUS
NEMO<br />
Sul ponte <strong>del</strong> battello il capitano<br />
attende in uniforme <strong>di</strong> parata<br />
e calmo con la mano, sull’attenti,<br />
saluta il messaggero che consegna<br />
con breve inchino rispettoso gli or<strong>di</strong>ni<br />
in busta sigillata. Lunga rotta,<br />
lontano con cautela attraversata.<br />
In veste da fatica, appena giorno<br />
il capitano obbe<strong>di</strong>rà. E annota:<br />
“anche se tutto” (sul <strong>di</strong>ario <strong>di</strong> bordo)<br />
“proprio tutto non capisco” “obbe<strong>di</strong>sco”.
CREPITANTI<br />
Nel parco dolce <strong>di</strong> Sirmione, al lago<br />
un abito da sposa indossa trafugato<br />
al corridore d’auto anni venti.<br />
E poi l’uscita in allegrezza e riso:<br />
il crepitio stridente ed opalino,<br />
e grande, la bambina ritrovata.<br />
Splende <strong>di</strong> luce d’improvviso a sera<br />
tra il volo complicato dei gabbiani<br />
avvolta dei suoi veli un’altra sposa.<br />
Nella melanconia <strong>del</strong> lago sfiora<br />
e silenzioso crepita il mistero. S’allontana<br />
adorna una mercedes sulla ghiaia.
DIFFERENZE<br />
Com’è pesante il pallido passato.<br />
E’ bene che col tempo si <strong>di</strong>mentichi<br />
si scarichi quel peso sconosciuto<br />
come se fosse un ignoto futuro.<br />
Che nell’ipotesi più nera,<br />
leggero, mancherà.
LA SCOPERTA DEL PIACERE<br />
Ostinata vivevi nel momento<br />
ed io nel successivo la misura<br />
al presente cercavo, il senso vero.<br />
Perfino la parola hai rifiutato.<br />
Di così comodo cos’hai salvato?<br />
Cosa hai perso <strong>di</strong> fervida bellezza,<br />
volto lo sguardo, scivolata accanto?
TIP TAP<br />
Analfabeti, prigionieri a vita<br />
inventavano danze e nuovi suoni<br />
(il tam-tam dei poveri schiavi)<br />
per scongiurare la paurosa sorte<br />
d’essere soli e condannati a morte.<br />
Io tento accenti e scrivo a riga tesa.
CRONACA D’INSOLITO RUMORE<br />
Chiamava derelitta dal profondo<br />
la voce che nel cavo rimbombava.<br />
O<strong>di</strong>osi pipistrelli s’incrociavano<br />
<strong>del</strong>la mente in ogni angolo sonora.<br />
Pensieri che talvolta si sbagliavano<br />
perfetti nei <strong>di</strong>spersi movimenti<br />
mollicci messaggeri <strong>di</strong> terrore<br />
che cechi nella carne si frenavano.<br />
L’onda <strong>del</strong> suono tastava serrava.<br />
De profun<strong>di</strong>s clamabant insolentes.
LA MORTE DEL COMICO<br />
Cessata la condanna per far ridere,<br />
ed ora che farai?
COSE SMARRITE<br />
Veloce luci<strong>di</strong>ssimo l’incanto<br />
trascorre <strong>di</strong> quest’ora culminante.<br />
<strong>La</strong> notte acconcia i sogni che ripone<br />
tarlati impolverati domattina.
L’AMICO DEGLI ANNI<br />
Guardava a sera la valle che brillava.<br />
Ancora pochi e non sarebbe andata<br />
poi tanto male, fervido <strong>di</strong>ceva.
IL SOGGETTO E’ IL MARE<br />
I<br />
Pulito l’orizzonte porta il mare<br />
accavallato a nuvole schierate<br />
coni rosati in doppio allineamento<br />
che tagliano purissima nel vento<br />
mutevole la striscia <strong>del</strong> colore:<br />
immagine <strong>di</strong> luce custo<strong>di</strong>ta<br />
che nega la certezza figurata.<br />
II<br />
Pulito porta il mare l’orizzonte<br />
accavallato a nuvole schierate.<br />
Coni rosati in doppio allineamento<br />
purissima nel vento prigioniera<br />
ritagliano una striscia <strong>di</strong> colore<br />
che <strong>di</strong>sfa la certezza figurata.
NON LONTANO<br />
Giungono segnali chiari<br />
(com’è giusto, com’è naturale)<br />
ch’io posso andare.<br />
E’ dunque <strong>di</strong>gnitoso ch’io ne vada:<br />
ed esca. Prima <strong>di</strong> dover uscire.<br />
Non lontano, a portata <strong>di</strong> voce<br />
se mai dovessero<br />
chiamare.
FRUTTI DI STAGIONE<br />
Quest’anno le gonnelle<br />
allegre leggere<br />
sono a paniere<br />
pieno <strong>di</strong> mele.
PORTAFRUTTA<br />
I<br />
Rossa rossa una volta piena piena<br />
c’era profumata una melina<br />
che sembrava, masticata<br />
<strong>di</strong> brucare fresca fresca<br />
una polla colorata.<br />
II<br />
C’era una volta una melina rossa<br />
piena piena<br />
profumata<br />
che sembrava<br />
masticata<br />
<strong>di</strong> brucare<br />
una polla<br />
colorata.<br />
III<br />
Rossa rossa piena piena masticata<br />
c’era una volta una melina<br />
che sembrava così piena così rossa<br />
profumata <strong>di</strong> brucare<br />
una polla colorata.<br />
IV<br />
C’era una volta<br />
una rossa melina profumata<br />
piena piena: sembrava masticata<br />
<strong>di</strong> brucare una polla colorata.
LA CASSA D’EPOCA<br />
Spende la pelle come bianchi spiccioli<br />
come mancia che lascia al cameriere<br />
al guardaroba come contromarca.<br />
Dall’incasso ritrae il suo piacere,<br />
per un valore che non costa niente.<br />
E perciò ride piange come niente<br />
e simula e <strong>di</strong>ssimula<br />
sproporzionatamente.<br />
Metallica cassiera senza squilli<br />
antico monumento <strong>del</strong> commercio<br />
si apre conta e chiude freddamente<br />
mutevole a mutevoli monete.<br />
Ma poi talvolta l’occhio si spaura<br />
l’accende allora brusca luce cupa<br />
d’inferno veramente.<br />
Si lascia tutta andare (allora) a ruba.
Per le vie luminose,<br />
dei cromosomi<br />
(<strong>del</strong>iziosa beffa)<br />
si sono uniti due <strong>di</strong>versi rami.<br />
Ciascuno<br />
lasciando solo<br />
il tronco<br />
con le sue ra<strong>di</strong>ci.
POTEVA ESSERE<br />
Forse spaventa il cielo,<br />
la profon<strong>di</strong>tà <strong>del</strong> cuore:<br />
l’idea <strong>di</strong> sopportare<br />
con coraggio il peso<br />
magnifico e tremendo<br />
<strong>del</strong>la felicità <strong>del</strong>la<br />
libertà.
RAGAZZA D’ALPE APUANA<br />
Con i grand’occhi bui<br />
ed una treccia spessa a mezza schiena<br />
porge con gentilezza umana e sua:<br />
lieta genuina statua<br />
d’un mastro sempliciotto e pio<br />
che per antichi pastori scolpiva<br />
tra greggi sazi, ruminanti in posa.<br />
Le vette i venti rotti le colline<br />
concretamente<br />
si fan d’intorno e stanno<br />
al sole al tempo all’acque<br />
quete e solenni<br />
ut immemore verbum.
OBBEDIENZA<br />
Vile bisogno <strong>di</strong> pianto. Di canto<br />
che ne riscatti il flusso senza stile.<br />
E’ come se struggendo<br />
la forma si fondesse<br />
col metro con l’accento,<br />
in altra forma sua. L’estrema regola<br />
che <strong>di</strong>sfacendo crea.
ACCOGLIENZA<br />
Babbo andate voi<br />
a prendere il vino in cantina?<br />
Il voi suonava tenero contento.<br />
Dei funghi bisogna sapere<br />
i posti non soltanto<br />
ma coll’esperienza<br />
in qual ci fanno<br />
secondo la stagione,<br />
<strong>di</strong>sse.
RIFLESSIONE<br />
Non ho più tempo.<br />
Finirà, per simmetria, il Tempo:<br />
il giu<strong>di</strong>zio è cosa <strong>di</strong>strutta<br />
senz’appello. Un fatto.<br />
Una prova un cenno<br />
minima follia<br />
moto impercettibile<br />
provando e riprovando<br />
nell’universo.<br />
Or<strong>di</strong>ne simmetrico. Un punto.<br />
Il punto al negativo:<br />
<strong>di</strong>ssimmetrie <strong>di</strong>verse<br />
confuse per ripetizione infinita, simmetrica:<br />
l’or<strong>di</strong>ne <strong>del</strong> caos<br />
<strong>di</strong>sor<strong>di</strong>nato.<br />
<strong>La</strong> logica (antilogica)<br />
<strong>del</strong>l’incoerenza e <strong>del</strong>la<br />
contrad<strong>di</strong>zione<br />
pone or<strong>di</strong>natamente<br />
il contrario e l’incoerenza,<br />
in luogo in vece <strong>del</strong>la soluzione.<br />
Ripete <strong>di</strong>sor<strong>di</strong>natamente<br />
la sostituzione<br />
per creare. Con pazienza.
RIPROVA<br />
Le tartarughe vanno lente lente:<br />
quelle <strong>di</strong> mare volano leggere<br />
unite un giorno intero scivolose<br />
per compensare<br />
la dura alienità <strong>del</strong>la natura<br />
l’amara <strong>di</strong>ffidenza degli scu<strong>di</strong><br />
nell’immensa liquida stagione:<br />
leggerissimo luogo per sognare<br />
così durevole<br />
una felicità <strong>di</strong> pietra,<br />
più che bestiale.<br />
Principio d’incoerenza e <strong>di</strong> contrad<strong>di</strong>zione<br />
<strong>di</strong> logica profonda come il mare.
LA FAVOLA DELL’ ARAGOSTA<br />
Complicata aragostina<br />
storia lunga storia breve<br />
come un’anima bambina<br />
che si perde tra le chele.<br />
Si lamenta la bambina:<br />
l’aragosta non ha chele,<br />
<strong>del</strong>usa dalla favola <strong>del</strong> mare<br />
se non è <strong>del</strong> tutto vera.
TROPPI INSIEME<br />
Vengono avanti al proscenio e s’alternano<br />
si stringono si sforzano alla rima<br />
come parole ristrette nel verso.<br />
Sono gli antichi i viventi i futuri<br />
gli organi profon<strong>di</strong>, i <strong>di</strong>ssidenti.<br />
Nell’identica maschera le voci<br />
perturbano tra segni imperturbati.<br />
Ridursi ad unità, com’è possibile?<br />
Allora come posso giu<strong>di</strong>carti?<br />
Perché d’amaro seme fui colmato<br />
quando l’amaro seme ha germogliato?
VIAGGIO ORGANIZZATO<br />
E’ l’allegria d’esser trasportati<br />
condotti senza peso<br />
veder paesi che scorrono ridenti<br />
e ridere nel gruppo, affratellati:<br />
come dal camion salutano i soldati.<br />
Fosse la vita un passo<br />
<strong>di</strong> gioia e d’allegria.
ORMAI<br />
L’acqua s’apre lenta<br />
gora oleosa denso arcobaleno<br />
quasi spento.
ALTERNATIVA PROSSIMA REMOTA<br />
(Per conferma)<br />
Celebreremo i buoni sentimenti<br />
o dolente l’intera umanità.<br />
Guarderemo allo specchio con fermezza<br />
o vedremo metà <strong>del</strong>la metà.<br />
Seguiremo convenienza pusillanime,<br />
ipocrita or<strong>di</strong>nata falsità,<br />
o insieme consapevoli scrutando<br />
cercheremo la fiera verità.
IL RIPOSO DOMESTICO<br />
Vedo due posti a tavola: già pronti.<br />
Perplesso mi domando chi ci sia.<br />
Ma poi ricordo. Oggi è domenica.<br />
Tutto solo mi tengo compagnia.
LATINEGGIANDO<br />
(con allegria)<br />
Otia mea mi concedo da romano<br />
che da tempo ha servito negli astati<br />
nell’attesa paziente remissiva<br />
<strong>del</strong>la lancia più lunga che s’infiltra<br />
in centurie or<strong>di</strong>nate veterane<br />
se verso schiere invincibili avanzano<br />
compunte. Dolce e decoroso fato<br />
fortunata virtù pro vita mori.
LA SCOPERTA DEL PIANETA<br />
Come chi scruta e calcola nel cielo<br />
il grave peso che deviò la luce<br />
sempre nel punto dato <strong>del</strong>l’ellisse<br />
ed il pianeta celato scoperse<br />
vorrei sapere anch’io dove mi pose<br />
l’amor che muove il sole e l’altre stelle.
LA LIBERTA’ E’ ANCHE VUOTO. PERDERE<br />
anche l’estremo sogno: poter scrivere,<br />
senza sognare, il più libero dei sogni.
Nessuno vorrebbe (garbuglio <strong>di</strong>ssennato)<br />
rivivere il passato.<br />
Viverlo scelto vorremmo aggre<strong>di</strong>to,<br />
l’aggressore, formato<br />
a nostra immagine e a nostra somiglianza,<br />
che imperterrito seguita.
PATRIMONIO GENETICO<br />
(constatazione e riflessione)<br />
Hai cominciato una battaglia persa.<br />
Non puoi restituirne la metà.<br />
Del resto poi si perde cognizione<br />
d’intere civiltà. Non fosse stato<br />
per monaci operosi in evi oscuri<br />
la civiltà l’altissimo mo<strong>del</strong>lo<br />
non sarebbe durata al grande volo.
IPOTESI PER IL DOLORE<br />
Nel silenzio smarrito<br />
l’onda non trova<br />
eco né sponda.<br />
In nessun luogo sei.<br />
Non colgo un punto<br />
un connotato che mi riconosca,<br />
che presti il suo confine.<br />
<strong>La</strong> tua misura sfugge<br />
nell’indeterminato.<br />
Ma la suppongo perché al dolore<br />
serve un’ipotesi<br />
un’energia che ne sia la cagione.
TU, LAPO ED IO<br />
E’ troppo duro il tuo servaggio, Amore:<br />
che finalmente libero il mio cuore<br />
lieto <strong>del</strong> peso che abbandona al mare<br />
solo riprende il vago navigare<br />
per punti inconsistenti d’orizzonte.<br />
Va, canzone cortese.<br />
Tra slavate bambagie <strong>di</strong> dolore<br />
l’umida brezza pesa sul sartiame.
Sono partito da un paese strano<br />
dove il saluto si rinnova sempre<br />
e tutti, lontanati, guardano partire.<br />
<strong>La</strong> voce vi si perde inascoltata<br />
nel rumore <strong>di</strong> macchine usurate.<br />
(cercavo la stazione <strong>di</strong> destino).
SCRIVERE<br />
Come quando passavo le ore da solo<br />
sui tappeti cinesi<br />
con quattro palline<br />
e due gusci <strong>di</strong> noce:<br />
giocando da solo<br />
pauroso;<br />
e <strong>di</strong>steso da solo pauroso<br />
giocavo per ore.
IL SEGNO DELLA FRATERNITA’<br />
Alla forcella d’un giovane platano<br />
le braccia appese, flesse verso l’alto:<br />
come un abbraccio, com’essere vicini.<br />
Le foglie trasparenti quasi al viso<br />
mostravano le trame <strong>del</strong>icate. Tremavano.<br />
<strong>La</strong>sciati stringere. Non ti farò <strong>del</strong> male.
GRAZIE<br />
per l’incertezza e per l’in<strong>di</strong>fferenza<br />
per l’umorismo e l’ironia <strong>di</strong>screta<br />
per la risata sfacciata sguaiata<br />
che danno sale al volgere <strong>del</strong> giorno<br />
con generosità <strong>di</strong> pena e gioia.<br />
Come alla scena il colpo <strong>del</strong>la scena<br />
che d’improvviso balena e trascina<br />
lo spettatore quasi addormentato,<br />
<strong>di</strong>segni forme sbalor<strong>di</strong>te fertili<br />
con un genio tenace sconvolgente<br />
che ne gode ne soffre e pur s’intriga<br />
e ride a volte incerto ad occhi chiusi.<br />
In te zampillerà colmo l’orgoglio<br />
<strong>del</strong>l’artista nell’attimo che pensa<br />
eternamente fuso: e l’opera contempla.<br />
Allora mi stupisco, fato cortese<br />
che ci sia spazio un attimo soltanto<br />
a che il pennello contempli la tela<br />
prima che passi e si rinnovi l’onda.<br />
<strong>La</strong> foglia <strong>di</strong> quell’albero mi vedo<br />
<strong>di</strong>to <strong>di</strong> marmo scheggia <strong>di</strong> pensiero:<br />
e so che è giusto ch’io debba finire,<br />
fato amoroso, generoso fato<br />
perché si svolga pura l’invenzione.
LA RISPETTOSA CORALITA’<br />
Passi svogliati per la <strong>di</strong>scesa.<br />
Più sciolti al piano. Poi la fatica<br />
lieta d’ascendere. Il cuore gonfia<br />
accellerato. Per brevi vie,<br />
subito erte, cresce il respiro.<br />
Oggi fa caldo. Bella giornata.<br />
Cerco <strong>di</strong> fare un poco <strong>di</strong> fiato.<br />
Cammina meglio. Buona sgambata.<br />
Siamo simpatici, noi rossini!<br />
Il padre aperto. <strong>La</strong> madre cauta<br />
guarda prudente verso l’intruso.<br />
Due giovinetti; due toni <strong>di</strong> rosso.<br />
Quello più vivo, gli occhi chiarissimi,<br />
- (è più <strong>del</strong> padre) - sorride in <strong>del</strong>izia.<br />
Messaggi brevi. Senza domande.<br />
Senza pretese. Con <strong>di</strong>screzione.<br />
Come le navi, quando s’incrociano,<br />
con le sirene. Che posso chiederti?<br />
Non so fermarmi. Non so conoscere.<br />
Ma siamo uguali.<br />
Cogli un segnale. Da solo a solo.<br />
Deve bastarci anche se fossimo<br />
posti per secoli su questa via<br />
ora più alta <strong>del</strong> campanile.
L’ho sempre combattuto; l’ho scansato.<br />
Nel braccio <strong>del</strong>la madre, tenero soave.<br />
Suadente libero nella fantasia:<br />
sorridente, spietato nella donna.<br />
Macabro pugnale in mano ai potenti<br />
aspro dolore, viscida lusinga:<br />
l’orrendo potere.<br />
Ti spenga per o<strong>di</strong>o<br />
qualcuno qualcosa<br />
che possa che voglia<br />
serpe da serpe<br />
non generare:<br />
e il potere il potere o<strong>di</strong> e <strong>di</strong>sperda.<br />
L’assurda ribellione dura ancora.<br />
Amore straripante che sul monte<br />
aperte le <strong>di</strong>vine immense braccia<br />
contro il potere re<strong>di</strong>mesti solo<br />
lo scempio <strong>del</strong>le genti,<br />
l’impossibile folgore l’ardentissimo amore<br />
testimoniasti intero. E subito fu<br />
nuovo potere.
LA CORSIA D’EMERGENZA<br />
Stridenti preghiere prepotenti<br />
<strong>di</strong>sperate s’accalcano a singhiozzo.<br />
Senza fede i fe<strong>del</strong>i e senza palio<br />
bruciano incensi cupi <strong>di</strong> follia<br />
che assaltano violenti tre corsie.
FRATELLO MAGGIORE<br />
<strong>La</strong> bocca tesa a cogliere il respiro<br />
scalava il vuoto<br />
faticosamente, a tratti.<br />
Il cucchiaio <strong>del</strong>l’acqua<br />
dalla mano fraterna,<br />
per Nostra madre, pareva eresia.<br />
Cercavo lontano dal letto<br />
la salvezza mia (non sua).<br />
Finché l’ultimo sorso goloso<br />
lento <strong>del</strong>l’aria sospirò nel vuoto.<br />
E vuoto, smisurato, <strong>di</strong>venne grato il cuore<br />
alla mano fraterna.
Meravigliosa verità <strong>del</strong> guitto<br />
che nella notte bianco si scompone.
UNA STELLINA<br />
<strong>di</strong> prima mattina scoccata<br />
da un arco sottile <strong>di</strong> luna<br />
fermata dal filtro leggero<br />
dei raggi lucenti, cattura<br />
la luce che brilla puntata<br />
pulita nel cielo e non dura.
VENT’ANNI DOPO<br />
Gli arre<strong>di</strong> poveri ma già datati<br />
tra specchi e legni chiari il bar d’anni cinquanta<br />
tutto <strong>di</strong> quiete vecchia profumava<br />
che giovanissima feriva la memoria:<br />
ma Raffaella che un tempo beccheggiava<br />
gloriosa, adesso dal rollio pesante<br />
in tralice sogguarda, e riconosce.<br />
”E’ rimasta la voce” <strong>di</strong>ce piano.
Sono ferito da schegge <strong>di</strong> nebbia:<br />
da sessant’anni sto riscalpellando<br />
la mia nicchia nell’eternità.
L’ARCO DI ULISSE<br />
E’ vero che la vita non dà tregua,<br />
che sforza, finché sforza, l’arco intero.<br />
Ma se al mattino l’estate raffresca<br />
al primo sole il caldo è gloriosissimo.
DISCONOSCIMENTI<br />
(gli antichi dei)<br />
Solo la pelle inutilmente chiude<br />
se dentro si ripetono costanti<br />
gli stessi sentimenti:<br />
giganti ferocissimi<br />
che non si riconoscono non parlano,<br />
confusi si confondono, <strong>di</strong>struggono<br />
e combattendo cechi s’affratellano.
TRASPARENTE<br />
Due pirami<strong>di</strong> immagina simmetriche<br />
sulla bilancia poste, arrovesciate.<br />
Convergono nel punto (pari peso)<br />
che descrive la perfetta identità.<br />
A se stessa simmetrica la sfera<br />
che pulsa in costante fissità<br />
descrive moti alterni uniti reversibili.<br />
<strong>La</strong> sfera il punto la bilancia e il moto.
URLA<br />
Fonde l’orlo incen<strong>di</strong>ato <strong>di</strong> nuvole d’acciaio<br />
l’ombelico <strong>del</strong> cielo. <strong>La</strong>bbra <strong>di</strong> fuoco piangono<br />
la vanità <strong>del</strong> sole. Nembi si squarciano.<br />
Dove l’occhio <strong>di</strong> Dio s’apre e s’infiamma,<br />
scende dal sole una gloria accecante.
NOTE AL BUIO<br />
Riposarsi dal sonno una mezz’ora<br />
nel mezzo <strong>del</strong>la notte mentre piano<br />
ronza il silenzio: riprendere l’onda<br />
che tiene dolcemente il passo, il posto<br />
accolto a destra dopo aver bevuto,<br />
il tempo appena <strong>di</strong> avvertire il sonno<br />
chiuso e quello futuro presentire...<br />
qualche pensiero nell’attimo sospeso...<br />
nella pace trovata <strong>del</strong> respiro...<br />
prendendo nota...teneramente vivo...<br />
sul bianco foglio... che concilia a cedere...<br />
mentre cala la palpebra... sul riposo...<br />
sulla penna...<br />
che poso.
IL LAMPO DELLE MUSE<br />
Se fosse la <strong>poesia</strong> <strong>di</strong>menticanza<br />
invecchiamento<br />
ruga scavata con perfi<strong>di</strong>a infinita?
CERIMONIA<br />
(dal molo <strong>del</strong> <strong>Nautilus</strong>, verso sera)<br />
Signore mi presento. Riconsegno il vessillo.<br />
Appartenne al battello (<strong>di</strong>co in breve)<br />
che sono fiero <strong>di</strong> aver comandato.<br />
E’ tutto consegnato nel <strong>di</strong>ario.<br />
E’ scritto <strong>di</strong> mia mano. Il nome è Nemo.<br />
Prego: mi stanca stare sull’attenti.<br />
Sia, se si può, la cerimonia breve.
COME MAOMETTO<br />
Tre volte come il gallo ho ricantato<br />
all’alba ferma, sempre inascoltato.<br />
Recando il mio cavallo alla cavezza.<br />
ad oriente mi sono incamminato.<br />
Dietro la duna l’ho trovato chino<br />
che nel mattino s’indugiava pigro:<br />
e nella brezza ho cavalcato a lungo<br />
insieme al giorno, al giorno risvegliato.
POSTFAZIONE<br />
<strong>di</strong> Carmelo Mezzasalma<br />
L'ESTASI DELLA VITA<br />
Quando ho avuto tra le mani il primo libro poetico <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> Mille<br />
scuse per esistere (Le Lettere, 1995) non ho potuto trattenere un sentimento <strong>di</strong><br />
autentica sorpresa: da dove veniva una <strong>poesia</strong> come questa così ferma e puntuale nel<br />
suo nitore toscano e al tempo stesso così indeterminata nei suoi registri più nascosti<br />
tanto da obbligarti a percorrere le molte pagine <strong>del</strong> volume, e cioè da una <strong>poesia</strong><br />
all'altra, con un senso <strong>di</strong> sempre più rinnovata avventura? Di fatto, mi sembrava <strong>di</strong><br />
scoprire in questa <strong>poesia</strong> quel brusio <strong>del</strong>la vita, quella musica prima che è il ritmo <strong>del</strong><br />
cuore, il respiro, il camminare nella natura e nei piccoli incidenti <strong>del</strong>la vita, i<br />
soprassalti <strong>del</strong>la memoria, il dolore e la gioia <strong>di</strong> esistere. E tutto questo velato o<br />
rivelato da una morbida e cangiante ironia che l'impasto sintattico ed espressivo<br />
rendeva ancora più semplice ed evidente. <strong>La</strong> <strong>poesia</strong> <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong>, in altre parole,<br />
non mi svelava, a prima vista, il senso <strong>del</strong>la vita o le idee sulla vita, ma la vita<br />
nella sua semplicità e cioè nel suo massimo <strong>di</strong> umiltà o in ciò che rende umano<br />
l'uomo. Così, c'era in questa <strong>poesia</strong> una sorta <strong>di</strong> gioia originaria, sia pure incerta, sia<br />
pure talvolta rivestita dalla tristezza o dalla malinconia, che tuttavia risvegliava<br />
qualcosa <strong>di</strong> profondamente umano in ciò che raccontava o testimoniava <strong>di</strong> quelle<br />
quattro sfingi che Cristina Campo assegnava alla <strong>poesia</strong>. <strong>La</strong> memoria, il sogno, il<br />
paesaggio, la tra<strong>di</strong>zione. Mentre leggevo le poesie <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong>, dunque,<br />
<strong>di</strong>cevo a me stesso che senza questa gioia originaria non vi sarebbe che la notte più<br />
assoluta, la tenebra <strong>di</strong> cui nessun linguaggio è testimone dal momento che anche il<br />
più aspro o <strong>di</strong>sperato tra i filosofi o tra i poeti - ad esempio un Cioran o un Beckett - è<br />
costretto ad attingervi. Altrimenti, si finirebbe non tanto nella morte, quanto piuttosto<br />
in quella nonesistenza in cui l'essere umano soffoca o sperimenta l’irruzione <strong>di</strong> essere<br />
al mondo in un caos privo <strong>di</strong> parola. Terrore ultimo e primitivo degli umani che può<br />
essere sconfitto soltanto da quel desiderio <strong>di</strong> perfezione che vive nel più profondo<br />
<strong>del</strong>la nostra anima. Quando ho concluso la lettura e lo scandaglio <strong>di</strong> Mille scuse per<br />
esistere ho potuto soltanto concludere: gli «Imperdonabili» proprio <strong>di</strong> Cristina<br />
Campo hanno ancora dei <strong>di</strong>scepoli, più o meno coscienti, più o meno certi <strong>di</strong> essere<br />
tali. (…)
Se qualcuno, allora, potrebbe trovare eccessivo o pretestuoso il mio interesse<br />
per la <strong>poesia</strong> <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong>, confronti queste osservazioni fatte fin qui con<br />
quella felice sorpresa <strong>di</strong> cui parlavo all’inizio <strong>di</strong> questo stu<strong>di</strong>o.<br />
Di quella prima lettura <strong>di</strong> Mille scuse per esistere, intanto, ricordo una <strong>poesia</strong><br />
che non si è mai allontanata dalla mia anima per quel pudore, levigato e fermo, che la<br />
sostiene come uno dei possibili mo<strong>di</strong> <strong>di</strong> intendere l'esercizio <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong>:<br />
Tento la leggerezza, e la dolcezza / per queste righe confuse nel piombo. // Cerco la<br />
luce il tono / e l'armonia, // la musica <strong>del</strong> verso la <strong>poesia</strong> / che trascolora e passa e ti<br />
ferisce / come il bulino il bronzo, eternamente.<br />
Aveva ragione Giorgío Lutí allorché così scriveva a proposito <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong> <strong>di</strong><br />
<strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong>: «Il suo costante aggancio alle ragioni <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong> nel lungo<br />
percorso (cinquanta anni, appunto) <strong>di</strong> un'esistenza che non ha mai ab<strong>di</strong>cato al suo<br />
scopo originario: cercare senza soste il tarlo che la insi<strong>di</strong>a, fino a trasferire ogni<br />
impulso costruttivo (dolore e gioia, paura e speranza) nella sfera <strong>del</strong> sentimento<br />
poetico». L'esercizio <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong>, dunque, come sfida e bilancio. Di fatto, questa<br />
bella <strong>poesia</strong> <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong>, che così prepotentemente si è guadagnata un posto<br />
nella memoria, esprime efficacemente, in pochi tratti, il tormento e l'estasi <strong>di</strong> un vero<br />
esercizio <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong>. Soprattutto quel verso che cerca «la luce» nella parola e<br />
quell’avverbio io «eternamente» che fonde mirabilmente i <strong>di</strong>versi soggetti (la<br />
leggerezza, la dolcezza, l'armonia, la musica, ecc.). Dopo tutto, nessun orgoglio,<br />
nessun mestiere <strong>di</strong> letterato poeta viene qui avanzato, ma soltanto l'umile lavoro<br />
<strong>del</strong>l'artigiano ovvero quell'assorbimento nel dettaglio, come <strong>di</strong>ceva Stravinskij, quel<br />
seppellirsi nella maestria artigianale per risorgere, appunto, «nella musica <strong>del</strong> verso la<br />
<strong>poesia</strong>». Si tratta <strong>di</strong> essere anche nella <strong>poesia</strong> dei lavoratori accaniti che guardano alla<br />
propria <strong>poesia</strong> non tanto come a una forma <strong>di</strong> espressione, psicologica e in<strong>di</strong>viduale,<br />
quanto piuttosto come ad un oggetto che deve essere continuamente inventato ed<br />
elaborato. In questo senso, non è sfuggito all'acume critico <strong>di</strong> Gíorgío Luti quella<br />
«qualità polifonica» che è il dato più rilevante <strong>del</strong>l'esperienza poetica <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong><br />
<strong>Caramella</strong> ovvero la capacità <strong>di</strong> variare, musicalmente variare, il tema o il registro<br />
espressivo che accende, d'un tratto o anche lungamente, il pathos <strong>del</strong> poeta. In realtà,<br />
oggi sembra esserci soltanto talento e cioè una vaga <strong>di</strong>sposizione che, sfruttando un<br />
po' <strong>di</strong> cultura e <strong>di</strong> informazione, ci presenta dei prodotti poetici che sono soltanto un<br />
puro «canale» per l'ispirazione. Al contrario, per <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> il lavoro creativo<br />
sulla <strong>poesia</strong> può essere eccitante, entusiasmante e <strong>di</strong>vino, ma è anche quoti<strong>di</strong>ano,<br />
monotono, pieno <strong>di</strong> ansie, vicoli ciechi, errori e insuccessi. Può essere, insomma,<br />
sostenuto da una persona che ha abbandonato i sublimi desideri <strong>di</strong> Icaro che vuole<br />
<strong>di</strong>menticare le tetre ombre <strong>del</strong> labirinto per vivere unicamente nello splendore <strong>del</strong><br />
sole (successo, denaro, popolarità).<br />
Compren<strong>di</strong>amo, allora, la fatica <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> intorno alla <strong>poesia</strong> e allo<br />
stesso tempo la necessità <strong>di</strong> documentarne la complessità attraverso la ricerca <strong>di</strong><br />
moduli espressivi sempre nuovi o sintetici o aperti. <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong>, in altre parole,<br />
sfida anche il nostro costume letterario <strong>del</strong> fare <strong>poesia</strong>: non una plaquette, non una<br />
silloge eterogenea o centrata su qualche tema, ma un volume intero <strong>di</strong> poesie che può
sgomentare o lasciare perplesso il più agguerrito dei lettori o degli addetti ai lavori.<br />
<strong>La</strong> creatività poetica, infatti, è soprattutto uno stare al mondo in contatto con l'anima,<br />
poiché l’unica cosa che veramente si fa nell'arte o nella cultura o perfino nell’intimità<br />
<strong>del</strong>la nostra casa o <strong>del</strong> nostro lavoro è «anima». Coleridge descriveva la creatività<br />
umana come partecipazione al gesto <strong>di</strong> Dio che crea il mondo e Michelangelo, nel<br />
bellissimo affresco <strong>del</strong>la Cappella Sistina, crea un’immagine in<strong>di</strong>menticabile nella<br />
mano <strong>di</strong> Dio che tocca le <strong>di</strong>ta <strong>di</strong> Adamo: se Dio crea il mondo e la vita, l'uomo crea il<br />
microcosmo, «il mondo umano», come <strong>di</strong>ce splen<strong>di</strong>damente Niccolò Cusano.<br />
Compiendo ogni giorno il nostro lavoro intorno alla vita, contraendo matrimonio,<br />
mettendo su casa, allevando i nostri bambini, creando una comunità, elaborando una<br />
cultura o una poetica, noi <strong>di</strong>ventiamo veramente creativi. Abbracciando il nostro<br />
destino con generosa attenzione e sollecitu<strong>di</strong>ne, viviamo quel tipo <strong>di</strong> creatività che è<br />
in buona consonanza con l’anima e che può, più o meno, manifestare la genuinità<br />
<strong>del</strong>le opere dei gran<strong>di</strong> artisti. <strong>La</strong>sciamo alla mondanità, fatua e inconsistente, <strong>del</strong>le<br />
cronache le carriere degli scrittori e dei poeti che fanno notizia e non creano altro che<br />
una <strong>di</strong>latazione <strong>del</strong> proprio io e dei propri desideri <strong>di</strong> grandezza. Al contrario,<br />
l'esercizio <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong> deve liberarsi, con fatica e impegno, da questo narcisismo per<br />
concentrarsi sui problemi che il mondo <strong>del</strong>la vita concreta mette a <strong>di</strong>sposizione <strong>di</strong><br />
chiunque desideri cimentarsi con esso per dare vita a qualcosa <strong>di</strong> veramente<br />
essenziale. Alla letteratura, alla <strong>poesia</strong>, dopo tutto, non chie<strong>di</strong>amo altro che <strong>di</strong><br />
restituirci continuamente la passione per la vita, l'entusiasmo <strong>di</strong> trasformare il limite<br />
umano in autentica gioia e possibilità, in una parola quell’estasi <strong>del</strong>la vita che è<br />
necessità <strong>di</strong> vivere il proprio mondo interiore e il proprio quoti<strong>di</strong>ano. (…)<br />
In realtà, scrittori o poeti o uomini comuni, a lungo andare si sono convinti che<br />
la verità non comporti alcun impegno. L normale che le persone lontane dalla cultura<br />
fraintendano la natura e la funzione propria <strong>del</strong>la cultura. Ma è inquietante pensare,<br />
come osservava Denis de Rougemont, che gli uomini colti, piuttosto che sforzarsi<br />
come dovrebbero <strong>di</strong> combattere attivamente questo errore, ne traggono al contrario<br />
un grande beneficio. Anziché far rispettare la verità, mostrando con l’esempio che a<br />
essa conseguono degli atti, la mortificano sbeffeggiandola bonariamente e<br />
riducendola a una serie <strong>di</strong> frasi ben costruite, talvolta ingegnose, ma per definizione<br />
inefficaci. Tuttavia, scrivere è quell'atto inquietante nel quale, man mano che le<br />
parole si inscrivono, accade qualcosa che non si sa ancora e che condurrà chissà<br />
dove. <strong>La</strong> scrittura o l'opera, per così <strong>di</strong>re, prende il largo. Se troverà dei lettori veri,<br />
allora si può essere certi che essi hanno prestato ascolto a ciò che li ha destati alla<br />
loro parola. Tutto il resto è <strong>di</strong> troppo, vale a <strong>di</strong>re ridotto e ristretto. Anche la <strong>poesia</strong><br />
segue lo stesso itinerario. Così, leggendo e rileggendo la <strong>poesia</strong> <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong>,<br />
mi rendevo conto che nei suoi momenti più felici questa parola testimoniava che<br />
accadeva veramente qualcosa e che, alzando gli occhi dalla pagina, questa parola<br />
poetica prendeva il largo. Una parola, insomma, che trapassava l'inerzia <strong>del</strong><br />
linguaggio, ustione irreparabile <strong>di</strong> molti racconti e <strong>di</strong> molti saperi. Era quin<strong>di</strong> fatale<br />
che, analizzando l'arco <strong>di</strong> tempo <strong>di</strong> questo cinquantennio <strong>di</strong> <strong>poesia</strong> <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong><br />
<strong>Caramella</strong> (1945-1995), mi venissero in mente le tavole cronologiche <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong>
italiana <strong>di</strong> questo convulso e scompaginato secondo Novecento. Che cosa faceva o<br />
scriveva <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> mentre in questi decenni si affermava quella presenza <strong>di</strong><br />
poeti come Bertolucci, Luzi, Caproni, Sereni? Gli anni Quaranta portano al suo<br />
culmine e anche al suo esaurimento l'avanguar<strong>di</strong>a <strong>del</strong>l'ermetismo fiorentino, che<br />
aveva avuto le sue prime figure non solo in Mario Luzi ma anche nei suoi coetanei<br />
Alessandro Parronchi e Piero Bigongiari. Ma negli stessi anni esce il Diario <strong>di</strong><br />
Algeria <strong>di</strong> Vittorio Sereni (1947), dove la limpidezza <strong>del</strong>la parola e <strong>del</strong>lo stile ci<br />
richiamano, quasi per contrasto, la trage<strong>di</strong>a storica <strong>del</strong> nostro paese. L'esistenza come<br />
deriva, estraneità, che tuttavia trova un equilibrio nel linguaggio. Comincia così<br />
l'avventura <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong> italiana <strong>del</strong> secondo Novecento che, frantumando la<br />
tra<strong>di</strong>zione e la presenza dei maestri, inizia una fuga in avanti che si perde in<br />
molteplici e complessi rivoli sperimentali che culminano nel silenzio dei nostri anni.<br />
Rimane, in questa <strong>di</strong>aspora fitta <strong>di</strong> nomi e <strong>di</strong> esperienze che non si possono contare<br />
un «piccolo resto» intento all’elaborazione <strong>di</strong> un linguaggio alto e letteratissimo<br />
(Margherita Guidacci, Vittorio Bo<strong>di</strong>ni, Davide Maria Turoldo, Gian Piero Bona,<br />
Maria Luisa Spaziani) che, tuttavia, non esita ad avventurarsi nelle zone poco battute<br />
<strong>del</strong>l'ironia. Comunque sia, la fuga in avanti <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong> italiana - se così possiamo<br />
chiamare quella stagione letteraria permeata <strong>di</strong> utopia e <strong>di</strong> sogni rivoluzionari - aveva<br />
come obiettivo non solo <strong>di</strong> sfidare la tra<strong>di</strong>zione <strong>del</strong> Novecento nel suo complesso, ma<br />
l'intera cultura <strong>del</strong>l’Occidente moderno, segnata, a <strong>di</strong>re <strong>di</strong> questi critici-poeti, dal<br />
dominio <strong>del</strong>lo spirito platonico-cristiano e poi borghese e illuministico.<br />
Si è così insistito, in sede letteraria, più sulla «poetica» <strong>di</strong> questo o <strong>di</strong><br />
quell'autore che sulla «<strong>poesia</strong>», determinando un costume critico ben documentabile<br />
attraverso tutte le antologie novecentesche che hanno fatto l’apparizione fino ad oggi.<br />
Eppure, tutte le poetiche che volevano abilitare la <strong>poesia</strong> «a liberare e ad amare»<br />
sembrano essersi chiuse, in questo scorcio finale <strong>del</strong> secondo millennio' non già<br />
nell'approdo auspicato <strong>di</strong> una terra nuova e fortunata, bensì in un naufragio <strong>di</strong> cui<br />
fatichiamo ancora a capire la portata e l'incidenza. Non vogliamo entrare in polemica<br />
con nessuno e con nessuna posizione, ma semplicemente richiamare l'attenzione sulla<br />
teoria antica ed omerica per cui il poeta è il semplice <strong>di</strong>scepolo <strong>del</strong>la Musa. Si tratta<br />
<strong>di</strong> non <strong>di</strong>menticare le parole, altamente paradossali, con cui il Femio <strong>di</strong> Omero<br />
asserisce <strong>di</strong> essere un poeta: «Da solo imparai l'arte, un <strong>di</strong>o tutti i canti m'ispirò in<br />
cuore» (0<strong>di</strong>ssea XXII, 347). Così Femio afferma <strong>di</strong> essere originale nel senso <strong>di</strong> non<br />
essere il <strong>di</strong>scepolo <strong>di</strong> altri poeti, e al tempo stesso ammette la sua totale <strong>di</strong>pendenza<br />
da un maestro quasi soprannaturale. Non è forse questo l'unico tipo <strong>di</strong> «originalità» e<br />
«creatività» che un vero poeta può riven<strong>di</strong>care?<br />
Entriamo, allora, definitivamente in questa nuova raccolta poetica <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong><br />
<strong>Caramella</strong> che è I viaggi <strong>del</strong> <strong>Nautilus</strong>. C'è una <strong>poesia</strong> che collega questa nuova<br />
raccolta a quella precedente (Mille scuse per esistere) ed è una <strong>poesia</strong> che ha al centro<br />
una vocazione all'infanzia mai <strong>di</strong>menticata e mai rinnegata dal nostro poeta. Come<br />
<strong>di</strong>ceva Bernanos, in effetti, una volta usciti dall’infanzia, occorre soffrire molto a<br />
lungo per rientrarvi, così come proprio in fondo alla notte si ritrova un'altra aurora.
<strong>La</strong> meraviglia, lo stupore, il gioco <strong>del</strong>l’immaginazione, in altre parole, contro lo<br />
spirito <strong>del</strong> mondo che produce, nella sua corsa forsennata verso l’avarizia e il potere,<br />
soltanto putrefazione e cancrena. <strong>La</strong> <strong>poesia</strong> si intitola, significativamente, Scrivere, e<br />
vale la pena <strong>di</strong> citarla per intero poiché rappresenta una chiave precisa <strong>del</strong>l'esperienza<br />
poetica <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong>:<br />
Come quando passavo le ore da solo / sui tappeti cinesi / con quattro palline / e due<br />
gusci <strong>di</strong> noce: / giocando da solo / pauroso; / e <strong>di</strong>steso da solo pauroso / giocavo per<br />
ore (p. 286).<br />
I talismani <strong>del</strong>la memoria (quattro palline e due gusci <strong>di</strong> noce) si saldano alla<br />
solitu<strong>di</strong>ne <strong>del</strong>l’infanzia (giocando da solo) e creando uno spazio <strong>del</strong>l’anima che apre<br />
e chiude la <strong>poesia</strong> (le ore... per ore). Il dolce slittamento semantico <strong>del</strong> tappeto cinese<br />
si riverbera allo stesso tempo nel suono <strong>del</strong>l'aggettivo pauroso che avvolge la <strong>poesia</strong><br />
<strong>di</strong> avventura e <strong>di</strong> mistero. Infanzia e vecchiaia riguardano il temperamento 0, se si<br />
vuole, l'anima. 11 più ottuso degli osservatori <strong>del</strong>la vita sa perfettamente che un avaro<br />
o un cacciatore <strong>di</strong> potere è già vecchio a vent'anni. Così, quando lo stupore o lo<br />
spirito d'infanzia si indebolisce nel mondo. è lo spirito <strong>del</strong>la vecchiaia ad affermarsi,<br />
producendo una vita despiritualizzata, meccanizzata, <strong>di</strong>vorata dalle meccaniche come<br />
una bestia malata, invecchiata, banale.<br />
Al contrario, <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> non ha perduto il suo spirito d'infanzia, anche<br />
a <strong>di</strong>spetto <strong>del</strong>la professione che ha esercitato in tutta la vita e dei duri rapporti che<br />
quella professione ha potuto imporgli. Chi lo conosce nella vita <strong>di</strong> tutti i giorni, deve<br />
dopo tutto ricredersi quando si accosta alle sue poesie: lungo gli anni e le<br />
vicissitu<strong>di</strong>ni, <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> non ha smarrito la lezione sulla vita imparata mentre<br />
era <strong>di</strong>steso in un «tappeto cinese» e giocando «con quattro palline e due gusci <strong>di</strong><br />
noce». Quel modo dolce e incontenibile con cui il suo cuore <strong>di</strong> bambino allora si<br />
sentiva soffocato e aperto, gli è rimasto dentro per ogni atto, per ogni parola in cui si<br />
sente vivere. E nulla sembra esistere per lui, quando leggiamo le sue poesie, che<br />
possa <strong>di</strong>stoglierlo dal credere ancora oggi che la terra e gli uomini abbiano bisogno <strong>di</strong><br />
essere amati dal suo sguardo <strong>di</strong> poeta. <strong>La</strong> vita, insomma, suscitata da uno sguardo<br />
forte e vittorioso nella splen<strong>di</strong>da materia <strong>del</strong>le parole. Anche qui una bella <strong>poesia</strong> <strong>di</strong><br />
semplici due versi racchiude tutto questo canzoniere <strong>del</strong>le opere e i giorni che è I<br />
viaggi <strong>del</strong> <strong>Nautilus</strong>: «E' strano: dal caffè cb'è tanto nero / è sorto chiaro l'azzurro <strong>del</strong><br />
cielo» (p. 50). Le polemiche sulle ideologie dei nostri anni, le definizioni sulla<br />
poetica, hanno lasciato intatto quel brusco e dolcissimo modo <strong>di</strong> sentirsi vivo <strong>di</strong><br />
<strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> e al tempo stesso <strong>di</strong> riconoscere la <strong>poesia</strong> con franchezza lieta o<br />
dolorosa come un fatto, come una cosa inattesa e struggente che ti viene incontro<br />
nelle vicissitu<strong>di</strong>ni quoti<strong>di</strong>ane, nei pensieri, nel gioco <strong>del</strong>l'immaginazione o <strong>del</strong>la<br />
memoria.<br />
Certo, il canzoniere <strong>del</strong>le opere e i giorni che è I viaggi <strong>del</strong> <strong>Nautilus</strong> <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong><br />
<strong>Caramella</strong> non sempre è imme<strong>di</strong>atamente fruibile come <strong>poesia</strong> da un lettore <strong>di</strong>stratto<br />
o quantomeno abituato alle agili e sia pure raffinate raccolte poetiche che ancora<br />
sopravvivono nella nostra farraginosa contemporaneità. Non si tratta soltanto <strong>di</strong><br />
quantità <strong>del</strong>le poesie pubblicate, quanto piuttosto <strong>di</strong> percorsi interiori che si
inseguono da una <strong>poesia</strong> all'altra con una tessitura <strong>di</strong> fili ora aperti, ora misteriosi, ora<br />
perfino indecifrabili per coloro i quali amano una <strong>poesia</strong> lineare e compiuta nel breve<br />
spazio <strong>di</strong> una pagina. In realtà, <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> ha un rapporto tutto suo con la<br />
<strong>poesia</strong> o, per meglio <strong>di</strong>re, con l’epifania <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong>: le parole che scrive sono<br />
talvolta poche, timide e come sospese al silenzio che lo avvolge intorno. Sembra che<br />
in questi momenti queste parole siano proprio quelle con cui, nella solitu<strong>di</strong>ne <strong>del</strong><br />
«tappeto cinese», il bambino vuole amare la vita e la sua avventura necessariamente<br />
frammentaria e aperta a viaggi ancora ignoti ma proprio per questa ragione capaci <strong>di</strong><br />
riempire <strong>di</strong> senso l'anima e la sua solitu<strong>di</strong>ne. Tutta la prima sezione <strong>di</strong> I viaggi <strong>del</strong><br />
<strong>Nautilus</strong> (Straripante amore) conserva bellissimi momenti <strong>di</strong> questo<br />
rivelamento/oscuramento <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong> (poesie a p. 9; 10; 36) che culmina in un<br />
<strong>di</strong>stico <strong>di</strong> ineguagliabile precisione e bellezza: «Se non avessi sofferto l'ardore / non<br />
conoscerei la fiamma» (p. 17). Si <strong>di</strong>rebbe, in questi casi, che la <strong>poesia</strong> si comunica al<br />
poeta per abbagli <strong>del</strong>lo sguardo, <strong>del</strong>la mente infiammata, <strong>del</strong>l’immaginazione che<br />
tesse le sue favole e i suoi sogni (<strong>poesia</strong> a p. 79). Talvolta, sono proprio i luoghi, con<br />
il loro carico <strong>di</strong> memoria, ad accendere nella <strong>poesia</strong> <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> una sorta <strong>di</strong><br />
pathos gioioso e al tempo stesso inafferrabile. Ci riferiamo, particolarmente, alle tre<br />
belle poesie de<strong>di</strong>cate a Lucca, Selinunte, Sirmione: in rapi<strong>di</strong> tocchi Lucca <strong>di</strong>venta un<br />
piccolo mistero <strong>del</strong>l’intimità («vicoli chiari bellezza <strong>di</strong>screta /sicura che ripete miti<br />
abbracci / tra le mura », p. 3 8), la greca Selinunte un’epifania <strong>del</strong> tempo perduto ma<br />
che riaffiora dagli umori prepotenti <strong>del</strong>l'anima («... dove una volta la città ferveva /<br />
dove i mercati le folle il porto erano / ed ora t'l vento spinge trai cespugli il mare/ e<br />
ferma il tempo», p. 134), infine, la Sirmione <strong>di</strong> Catullo che celebra luce e malinconia<br />
<strong>del</strong>l'amore («Splende <strong>di</strong> luce d'improvviso a sera / tra il volo complicato dei gabbiani<br />
/ avvolta dei suoi veli un'altra sposa», p. 252). Questi luoghi sono conchiglie o<br />
metafore costruite dalla verità <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong> che cerca una sosta, dopo un lungo<br />
pellegrinare, nelle ra<strong>di</strong>ci segrete <strong>del</strong>le città italiane.<br />
Altre volte, invece, la <strong>poesia</strong> si afferma nel poeta <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> con una<br />
visione ampia e <strong>di</strong>stesa: la lenta e operosa ricerca apre così lo scrigno <strong>del</strong>la<br />
sensazione in immagini ricche e articolate. <strong>La</strong> voce <strong>del</strong>la vita trionfa. Siamo nelle<br />
prove migliori <strong>del</strong>la seconda sezione che, non a caso, si intitola Biancaluce e <strong>di</strong> cui<br />
citiamo, a titolo <strong>di</strong> esempio, Amo il silenzio (p. 92), <strong>La</strong> vereconda bellezza <strong>del</strong> mondo<br />
(p. 94), Tuscia (p. 97), Parsimonia conoscitiva (p. 101), Il trono Ludovísi (p. 108),<br />
Esecuzione all'alba (p. 111), Le Apuane (p. 12 1). Proprio in questa sezione, tuttavia,<br />
emerge nitidamente la poetica <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> o, per meglio <strong>di</strong>re, quella<br />
<strong>di</strong>alettica nascosta che nutre i desideri, le accensioni, i ricor<strong>di</strong>, le ansie, le gioie <strong>del</strong><br />
poeta. Il particolare guida verso l'universale, ma anche l'universale richiama<br />
l'attenzione sul particolare: «Mistero semplice la solitu<strong>di</strong>ne. / Si spiega tutta nel<br />
particolare» (p. 83). P, evidente che il poeta non ci parla soltanto <strong>di</strong> una con<strong>di</strong>zione<br />
esistenziale come la solitu<strong>di</strong>ne, bensì <strong>di</strong> quel mistero che l'universo coltiva nelle sue<br />
segretissime metamorfosi dove la realtà materiale chiama in causa una realtà<br />
spirituale e viceversa. Mistero e solitu<strong>di</strong>ne, dunque. Il poeta accoglie così quel brusio<br />
<strong>del</strong>la vita che è la musica prima <strong>del</strong>l’anima: è il ritmo <strong>del</strong> cuore, il respiro, il
camminare, gli alberi, le montagne, perfino gli animali, che sembrano accordarsi con<br />
il mistero <strong>del</strong>l’universo sempre nuovo e sempre ricco. L il vasto paesaggio <strong>del</strong><br />
mondo, anzi sono le cose e le persone, la storia, la fatica <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong>, i libri, i canti e<br />
le canzoni <strong>del</strong> desiderio, che entrano nella parola <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong>, ma con un<br />
pudore profondo che ci inquieta e ci affascina: «L'onda comune unisce cose insieme:<br />
/ torna l'anima lontana» (p. 92). L'estasi <strong>del</strong>la vita è anche l'abisso ogni giorno più<br />
insondabile, ogni giorno più remoto e, dunque, ogni giorno più profondo.<br />
Forse per questa ragione la terza sezione (Passo <strong>di</strong> donna) contiene le poesie<br />
più drammatiche e dolorose <strong>del</strong> canzoniere <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong>. «lo ero<br />
malinconichissimo e mi posi alla finestra»: è questa la veduta per l'infinito che ci ha<br />
lasciato Giacomo Leopar<strong>di</strong>. Allo stesso modo le poesie <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> ci<br />
<strong>di</strong>cono che noi amiamo la vita quanto più sentiamo <strong>di</strong> dover resistere alle sue<br />
impressioni fuggevoli, per durare invece, consumandola nel tempo e nella musica,<br />
affinché il pudore sia come la spoglia <strong>del</strong> corpo ove bruciamo tutta la gioia e tutta la<br />
pena per non inari<strong>di</strong>re e per rispondere a quella voce nascosta che sino all'ultimo ci<br />
desterà dal torpore e dalla banalità. Si veda, a questo proposito, la <strong>poesia</strong> dal titolo<br />
Psicologia sbagliata, dove la sottile forza <strong>di</strong> reiterate negazioni suggerisce un pianto<br />
silenzioso e sofferto come <strong>di</strong> una resa <strong>di</strong> fronte alla voce <strong>del</strong> cuore: «umiliata la<br />
forza, / umiliato il potere / vinta la legge <strong>del</strong> mondo / dal caldo pensiero <strong>del</strong> cuore»<br />
(p. 13 1). Nient'altro sa <strong>di</strong>rci il poeta <strong>di</strong> se stesso se non quel suo modo <strong>di</strong> aprirsi ad<br />
una sorta <strong>di</strong> avido amore che lo ha cercato nelle molte e frastagliate vicissitu<strong>di</strong>ni <strong>del</strong>la<br />
sua esistenza. <strong>La</strong> solitu<strong>di</strong>ne, il dolore e le <strong>di</strong>sfatte - questa volta sì esistenziali - hanno<br />
fatto sentire al poeta una struggente nostalgia <strong>di</strong> bene che egli ha sempre portato con<br />
sé. Da qui quel sentirsi <strong>Nautilus</strong> (navigatore) nel mare <strong>del</strong>la vita e cioè come <strong>di</strong> un<br />
lungo viaggio da compiere al <strong>di</strong> là <strong>di</strong> se stesso per ritrovarsi. Anche qui si potrebbero<br />
citare le poesie <strong>di</strong> Interni etruschi, così drammatiche e <strong>di</strong>rette, che culminano in un<br />
grido: «Prova a gridare in una casa solo / e lo scomposto suono torna a te / e sai che<br />
si è turbata la quiete / e si' è sfogato, invano, il tuo mancare» (p. 185).<br />
<strong>La</strong> <strong>poesia</strong>, in effetti, ci provoca come lettori, ci mette <strong>di</strong> fronte al bisogno <strong>del</strong>la<br />
lotta, <strong>del</strong>la ricerca. Ogni poeta vuole essere un buon provocatore. Appunto perché la<br />
<strong>poesia</strong> è vita, essa può essere subito ricondotta alla <strong>di</strong>mensione <strong>di</strong> un problema o <strong>di</strong><br />
cruciali interrogativi, quasi a fare da me<strong>di</strong>atrice e da moderatrice tra i sentimenti<br />
estremi che la sua parola suscita e tra gli ideali che essa conforta. <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong><br />
ha una coscienza viva <strong>di</strong> tutto questo. Aprendo la quarta sezione (Meccanica minore),<br />
ecco un altro <strong>di</strong>stico che ci avverte sull'uso <strong>del</strong>la sua <strong>poesia</strong>: «Si trova tutto scritto<br />
nelle righe. / E' stato tutto scritto tra le righe» (p. 195). L'uso <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong>, allora,<br />
anzi <strong>di</strong> tutta la <strong>poesia</strong>, per coloro che vogliono fermarla al suo valore <strong>di</strong> «arte» e così<br />
inibirle ogni umana <strong>di</strong>sperazione, poggia ancora sul conforto che se ne vuole ottenere<br />
a tutti i costi e nonostante che i poeti vivano, appunto, per smentire tutto questo.<br />
Questa parte <strong>di</strong> I viaggi <strong>del</strong> <strong>Nautilus</strong> ci parla sottilmente <strong>del</strong>la comunicazione umana<br />
e <strong>del</strong>la comunicazione con la vita stessa in tutte le sue forme animate e inanimate. E il<br />
poeta <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> vuole così contagiarci <strong>del</strong>la sua solitu<strong>di</strong>ne, perfino <strong>del</strong>la sua
<strong>di</strong>sperazione, per ra<strong>di</strong>carci nelle sue speranze. per <strong>di</strong>rci, in sostanza, che le nostre<br />
passioni sono un nulla se non sono la voce stessa dei sentimenti che dobbiamo<br />
coltivare e raggiungere dentro <strong>di</strong> noi e anche contro <strong>di</strong> noi. C'è, insomma, in queste<br />
poesie, l'anelito a una pienezza <strong>del</strong>la vita morale e <strong>del</strong>la realtà <strong>del</strong>la nostra natura.<br />
Emblematiche, in questo senso, sono le poesie Panorama (p. 237) e Ballatetta (p.<br />
242): nella prima, il poeta, secondo l'invito leopar<strong>di</strong>ano già citato, portato dalla sua<br />
malinconia, si pone alla finestra («... per bere il mare, la luce / il grigio <strong>del</strong> cielo / la<br />
costa pugnace / e l'arco osceno <strong>del</strong> promontorio. / Vorrei portare tutto con me»).<br />
Nella seconda, invece, più ampia e <strong>di</strong>stesa, nonché sospesa in un clima lirico tra la<br />
visione e la malinconia, lo slancio <strong>del</strong>l’anima si concentra nella <strong>di</strong>namica <strong>del</strong><br />
desiderio che dalla bellezza <strong>del</strong>la vita trae sempre la forza per rigenerarsi<br />
(«misterioso come il sole cbe l'illumina / come le stelle nascoste nel cielo: / come<br />
l'anima che culla i miei pensieri / curiosa errando tra cielo e terra e mare»).<br />
Quando giungiamo alla quinta sezione (i viaggi <strong>del</strong> <strong>Nautilus</strong>), anche noi,<br />
fortificati dall’attenzione e dalla scoperta, abbiamo compiuto una lunga navigazione e<br />
siamo in grado ormai <strong>di</strong> capire che cosa significa per un uomo come <strong>Alberto</strong><br />
<strong>Caramella</strong> de<strong>di</strong>care tanto tempo e tante energie all'esercizio <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong>. In altre<br />
parole, ci doman<strong>di</strong>amo anche noi perché un poeta scrive e soprattutto in che modo si<br />
è deciso a scrivere. D'un tratto' in forza <strong>del</strong>la metafora <strong>del</strong> capitano Nemo (<strong>poesia</strong> a p.<br />
251), così cara all’immaginazione infantile, ci ricor<strong>di</strong>amo imme<strong>di</strong>atamente <strong>del</strong><br />
fanciullo <strong>di</strong>steso sul «tappeto cinese» che gioca «con quattro palline e due gusci <strong>di</strong><br />
noce». E poco importa se noi abbiamo citato la <strong>poesia</strong> all’inizio <strong>del</strong> nostro stu<strong>di</strong>o,<br />
mentre <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> la colloca in questa parte <strong>del</strong> suo viaggio. «Cercavo la<br />
stazione <strong>di</strong> destino», afferma il poeta in una toccante <strong>poesia</strong> (p. 285). Anche il lettore<br />
è costretto a compiere questo viaggio all’interno <strong>del</strong>l'opera per vincere soprattutto il<br />
vizio <strong>del</strong>la <strong>di</strong>strazione. Noi tutti vogliamo vivere comunque, ma davanti alla <strong>poesia</strong> ci<br />
accorgiamo che le parole, ad una ad una, o nella loro concatenazione, ci rivelano<br />
sempre quel mondo che presentiamo e in cui dobbiamo riconoscerci per non perdere<br />
nulla <strong>del</strong>la sua grandezza e <strong>del</strong>la sua miseria. In questo viaggio al cospetto<br />
<strong>del</strong>l'universo e <strong>del</strong> mondo ci accorgiamo che per<strong>di</strong>amo la faccia o le nostre false<br />
sicurezze per acquistare un volto in una scelta decisiva tra il potere o l'amore: «Amore<br />
straripante cbe sul monte / aperte le <strong>di</strong>vine immense braccia / contro il potere<br />
re<strong>di</strong>mesti solo / lo scempio <strong>del</strong>le genti, / l'impossibile folgore l'ardentissimo amore /<br />
testimoniasti intero. E subito fu nuovo potere» (p. 290). E significativo che <strong>Alberto</strong><br />
<strong>Caramella</strong> giochi, nel titolo <strong>del</strong>l'opera e in questa ultima sezione, tra la reminiscenza<br />
letteraria <strong>di</strong> Verne e una conchiglia che porta, appunto, il nome <strong>di</strong> <strong>Nautilus</strong>: questa<br />
specie <strong>di</strong> conchiglia ha un colore fortemente madreperlaceo e all’interno si presenta a<br />
spirale piana con curvature esogastriche a spire saldate. Tutto questo ricorda la<br />
formazione <strong>del</strong>le galassie nel viaggio <strong>del</strong>l’infinito. L, ancora una volta, il viaggio dal<br />
particolare all'universale, e dall'universale al particolare. Se la donazione<br />
<strong>del</strong>l'universo è stupore, al tempo stesso è tristezza: l'uomo è gettato nel mondo come<br />
un bambino abbandonato, votato alla solitu<strong>di</strong>ne e alla morte. Ed è questo scarto che<br />
alimenta la sua angoscia. Ma l'uomo è anche stupore liberato o, per meglio <strong>di</strong>re, nello
stupore o nella meraviglia è in ogni attimo quasi un puro inizio. Certo, tutto ciò che<br />
costituisce questo inondo - e dunque le figure che noi possiamo assegnargli - può<br />
morire in quella notte in cui muore l'uomo. E tuttavia, è quest'atto inau<strong>di</strong>to <strong>del</strong>la<br />
morte che ricomincia. Ricomincia affinché tutte le cose ricompaiano sull'altra riva. In<br />
che cosa cambiate? In questo: che esse possono <strong>di</strong>venire nell'uomo, con lui e per lui,<br />
parole <strong>di</strong> ciò <strong>di</strong> cui l'uomo dà testimonianza e cioè la vita che è luce <strong>del</strong> mondo.<br />
<strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> non fa professione <strong>di</strong> filosofia nelle sue poesie, ma tutto<br />
questo è il dato più profondo <strong>del</strong>la sua esperienza poetica che andrebbe stu<strong>di</strong>ato a<br />
fondo e con uno scandaglio rigoroso e preciso. Ovviamente non possiamo farlo qui.<br />
D'altra parte, compren<strong>di</strong>amo le riserve che potrebbero nascere su questo punto e che<br />
principalmente riguardano il linguaggio poetico <strong>di</strong> <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong>: come si<br />
spiega, infatti, un contenuto così complesso, articolato, con la lingua poetica <strong>del</strong><br />
nostro poeta che pre<strong>di</strong>lige (ma non sempre!) le forme chiuse <strong>del</strong>la metrica, il gusto<br />
<strong>del</strong>l'endecasillabo, gli impasti linguistici ad<strong>di</strong>rittura arcaici? Intanto c'è da <strong>di</strong>re che<br />
l'informe, come il virtuosismo filologico, è proprio il contrario <strong>del</strong>la <strong>poesia</strong>, così<br />
come è il contrario <strong>del</strong>la vita. Ogni giorno aumenta il nostro <strong>di</strong>sagio per la per<strong>di</strong>ta <strong>di</strong><br />
forma che constatiamo nella vita. Come la vita prende una forma dall'universo,<br />
<strong>di</strong>venta viva nel momento in cui acquista una <strong>di</strong>mensione e un or<strong>di</strong>ne, così la <strong>poesia</strong><br />
esiste nel momento in cui trae la sua forma dall’informe e dal <strong>di</strong>sor<strong>di</strong>ne <strong>del</strong> mondo.<br />
<strong>La</strong> <strong>poesia</strong> esiste, cioè ex-siste, quando si separa dalla morte, rinuncia alla confusione,<br />
e accetta, con pietas materna. la caducità dolorosa <strong>del</strong>la vita ma anche il suo slancio<br />
nella metrica più o meno esplicita. <strong>La</strong> metrica non è romantica o classica o<br />
illuminista, e non è neppure antica o moderna. Non è espe<strong>di</strong>ente retorico come non è<br />
elemento naturale: il ritmo, la misura, è e<strong>di</strong>ficazione, lingua, espressione <strong>di</strong><br />
quell'or<strong>di</strong>ne che regola il ritmo generale <strong>del</strong> mondo. Per <strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong> la metrica<br />
sembra essere, come già per Umberto Saba, il bisogno <strong>di</strong> un poetare «umano», il<br />
tessuto cioè <strong>di</strong> una musicalità popolare e al tempo stesso richiamo alto alla <strong>poesia</strong>:<br />
«Si sveglia l'incre<strong>di</strong>bile foglio / rettangolare voglia / <strong>di</strong> scrivere qualcosa / in<br />
caratteri strani: / e si <strong>di</strong>spera / fino a giorno / fino a quando ragiona, fino a sera /<br />
fino a quando, / s'apre e si posa il fiore <strong>del</strong>la notte» (p. 175). Sarebbe anche questo<br />
un lungo <strong>di</strong>scorso. Accontentiamoci <strong>di</strong> seguire, invece, per concludere, quella<br />
metafora <strong>del</strong> mare che attraversa in lungo e in largo I viaggi <strong>del</strong> <strong>Nautilus</strong>.<br />
Il mare, come ha scritto lucidamente W. H. Auden, in un bel saggio dal titolo<br />
Gli irati flutti (trad. ít. Fazí E<strong>di</strong>tore, 1995), è la nostra situazione reale mentre il<br />
viaggio è la vera con<strong>di</strong>zione <strong>del</strong>l'uomo. Il mare è il luogo in cui avvengono gli eventi<br />
decisivi, i tormenti <strong>di</strong> eterna scelta, la tentazione, la caduta e la redenzione. Come ben<br />
<strong>di</strong>mostra tutta una letteratura che va dalla conchiglia <strong>di</strong> Wordsworth alla Tempesta <strong>di</strong><br />
Shakespeare, all’in<strong>di</strong>menticabile Moby Dick <strong>di</strong> Melville, all'Apocalisse. Anche per<br />
<strong>Alberto</strong> <strong>Caramella</strong>, dopo tutto, il soggetto è il mare (p. 260), che è per l'anima<br />
«immagine <strong>di</strong> luce custo<strong>di</strong>ta / che nega la certezza figurata». E chi naviga nel mare<br />
<strong>del</strong>la vita, come il poeta o l'uomo, è una creatura mortale che vive, con tutta la sua<br />
morte e con tutta la sua vita, proprio nel viaggio e nulla possiede che non abbia già
amato e perduto. «Volea <strong>di</strong>re, troverai altri in vece mia, ma no: un cuore come il mio<br />
non lo troverai», ha scritto Leopar<strong>di</strong>. Anche noi, in questo mare <strong>del</strong>la vita da cui, per<br />
citare ancora Wordsworth, può sgorgare al tempo stesso «una profetica armonia» o<br />
«un <strong>di</strong>luvio», lasciamo che almeno i poeti siano i custo<strong>di</strong> <strong>di</strong> questa <strong>di</strong>sperata bontà<br />
per il nostro cuore ancora umano.