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e che è juventino, e non gl'interessa la fantascienza e mi
dispiace, che è juventino.
Insomma dormivo. Tutto d'un tratto mi sveglia un botto
incredibile, apro gli occhi e m'investe una luce accecante,
come se ti fanno una foto col flash a un palmo dagli occhi,
anzi no, come se ti esplode una supernova nel quartiere.
Allora richiudo gli occhi, però mi restano dentro, dentro
agli occhi, tutte lucine e scie colorate. Riapro gli occhi, e c'è
ancora la supernova. Li richiudo di nuovo. Ancora lucine.
Me le godo per un po', che come spettacolo è niente male.
Riapro gli occhi, la supernova si spegne piano piano.
Mi ritrovo in un gigantesco salone circolare, e penso che
la mia cameretta, cioè la nostra, perché è anche di Gustavo,
non è così grande, e non è nemmeno circolare, e allora non
è la mia cameretta, concludo. Non ci sono i poster, non ci
sono i letti, non c'è Gustavo che dorme, non c'è il modellino
del Millennium Falcon. No, non è proprio la mia
cameretta. Anche perché qui è tutto di un metallo lucido,
tipo i rubinetti del bagno. C'è una luce azzurrognola che
non si capisce da dove viene, perché di lampadari non ne
vedo. L'unico suono è un sibilo leggero, tipo quello della tv
della cucina, che fatica ad accendersi perché è vecchia, e
allora fra quando si preme il pulsante e si vedono le
immagini fa quel rumore strano, che tu sei lì e dici ecco che
questa volta non s'accende. Sono su un'astronave, ne sono
certo. Non assomiglia né a quelle di Star Trek né a quelle di
Guerre Stellari, però è un'astronave, non può essere altro.
E infatti dopo qualche istante sbucano dal nulla tre
alieni. Mi sa che hanno un sistema di teletrasporto. Gente
seria. Questi tre, oppure queste tre, magari sono femmine,
hanno il classico aspetto degli alieni, due braccia, due
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