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Non ebbe bisogno di aggiungere altro e, nei solitari momenti
dopo il divorzio, a volte lui si chiedeva se Maria l’avesse mai
amato veramente. Avrebbero potuto farcela, si diceva. In fondo,
però, comprendeva il motivo che l’aveva spinta a lasciarlo e non
nutriva rancore nei suoi confronti. Di tanto in tanto si sentivano
per telefono, anche se lui, tre anni più tardi, non era riuscito a
trovare la forza di partecipare al matrimonio della sua ex moglie
con un avvocato di Chappaqua.
Erano già sette anni che aveva divorziato, e doveva ammettere
che quella era stata l’unica esperienza veramente triste della sua
vita. Sapeva che non molti potevano dire la stessa cosa. Non si
era mai ammalato gravemente, era pieno di amici e conoscenti,
aveva superato l’infanzia senza i traumi psicologici che
sembravano affliggere tanti della sua generazione. Tutti i suoi
parenti stretti – fratelli, cognate, genitori e persino i quattro nonni
ultranovantenni – godevano di buona salute. Erano anche
affiatati; nel fine settimana l’intero clan, sempre più numeroso, si
riuniva ancora nella casa del Queens dove lui era cresciuto. Ora
aveva diciassette nipoti e, sebbene a volte in quelle occasioni si
sentisse fuori posto per la sua condizione solitaria in una famiglia
di persone felicemente sposate, i suoi fratelli evitavano di fargli
domande che potessero metterlo in imbarazzo.
Ormai aveva superato il trauma, almeno in gran parte. Durante
viaggi come quello, in certi momenti provava ancora una fitta di
rimpianto per ciò che avrebbe potuto essere, ma capitava