Gedichtsheft (pdf) - Stadtwerke Kevelaer

KÄWELS PLATT
OP DE HEIJ
Min Modertaal es Kävels Platt,
Dat well ek gut bewahre;
Dat klengt so lief. – In Doerp on Stadt
Sin ek herömgefahre.
Völ Menße troaff ek, brav on gut,
Mar ömmer was ek blijgemut,
Soag ek den Toarn van de Vaderstadt,
Hörd‘ ek dat lieve Kävels Platt.
Lang es et her, dat ek as Kind
Op Moders Schlöp gesäte,
Wenn Tobby, minne beste Frind,
Min leste Papp gegäte;
On Moder mej vertälde van
Sent Marte on den häll‘ge Mann
On söns noch völ – on alles dat
Et klong so lief op Kävels Platt.
Wat wej op Moders Schlöp gelehrt,
Dat doerft ni afftestaerve;
Dat sölle, wij et sich gehört,
Ons Kinder van ons aerve.
On kömt ok mehr et Hochdeuts op,
Dat was doch ennen aermen Drop,
Dän Moders Taal vergäten hat,
Sich schamde foer et Kävels Platt.
En Waeltsproak „Esperanto“ well
De neje Waelt ons make.
- ‚Tes Water ütt en dröge Quell –
Wän soll dat lehre quake?
Französ on Engels es ok schwoar,
Chinesisch – dat woerd nimand kloar,
Latin – dat hät ok wäneg Fatt:
Tott Waeltsproak makt min Kävels Platt.
Was gej op de Heij in de Maergestond,
Wenn met Fürwaerk heropträkt et
Sonnerond,
Wenn den Heijgrond rosarot schemmert?
De Newel wenkt met sin grise Schläp,
An illiker Halm enne Waterdröp
As en Perl in de Maergeschin glemmert.
Ütt de Brämme hoch sich de Loewrek
schwengt:
„Stott op, stott op! De Nacht dij versenkt,
De Maerge stätt hoch an den Hemmel.“
Wat kremmelt on wemmelt? Wat loept
dor tehoop?
Wat putzt sich on weßt ütt de Ogen de
Schloap? –
In de bleujende Heij en Gewemmel.
Dor träckt de Musik op; de flittige Bej
De Vijol spoelt, de Hummel dem Baß
streckt dorbej;
De Hüßmöß schöttelt de Färe.
On nauw kommen de löstege Sengers all;
De Solos sengt de Frau Nachtigall
On de Takt schlätt de Kuckuck von färe.
En Läwe on Drieve on en Juchhei,
On de Dirkes all in de bleujende Heij
In Löst on Glöcksalegkeit schwemme.
On de Loewrek schwäft an de Hemmelsdör:
„Du lieven Heer, ow ter Ehr, ow ter Ehr!“
On dann flöggt hän tröck in de Brämme.
Wenn Moder voer‘t Noabettgohn noch
De Haendches mej däj falde,
Vertälde, wuj dor boaven hoch
De lieven Heer düt walde,
Wuj Christkind koam in de kalde Stall
On van dij aerme Scheepers all,
Van Oß on Esel, alles dat,
Et klong so fromm op Kävels Platt.
Den Tit gätt hen – all fifteg Johr,
Wor sin se hengedreeve?
Mar woerd ok langsam gris et Hoar,
Et Hart es jong gebleeve.
On jong bleef ok de alde Lief
On wat ek seng on wat ek schrief,
Ter Ehre van de Vaderstadt
Ek seng on schrief op Kävels Platt.
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