Cobras em compota - Ministério da Educação

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para a aula de Português, coisa que eu já
havia feito. A minha e da Débora, que era
péssima em redação. Acrescentei mais três
colheres de açúcar ao meu Nescau já açucarado.
Ela tirou o copo da minha frente.
“Que loucura é essa?”, perguntou.
“Eu é que pergunto. Neurose?”
“Eu vou ligar para a sua mãe agora
mesmo”, disse a psiquiatra.
Os olhos de Débora se encheram de
lágrimas, os meus também. Choramos
juntas. Foi comovente. Aos onze anos de
idade eu tinha o fantástico dom de conseguir
chorar quando bem quisesse. Era tão
simples quanto virar uma pirueta.
“Parem já com isso!”
Estávamos aos prantos, agarradas uma
à outra. A psiquiatra atrasada não encontrava
a agenda com o telefone da minha
mãe. Eu sabia de casos de pacientes doidos
que, por fi carem esperando na salinha de
recepção por muito tempo, começavam a
se sentir rejeitados e zupt – voavam pela
janela.
“Qual o seu telefone?”
Dei o telefone errado, mas por um número
apenas. O seis pelo três. A psiquiatra