Livro das Donas e Donzelas - Unama

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— A alegria e a verdade estão neste barracão armado à pressa, como uma
tenda de campanha, para a cambalhota e as miséria mal disfarçadas.
Sedas? Flores? Luzes elétricas! São fantasias para gente de casaca, que
não sabe rir. Só a gente rude conserva frescura e sensibilidade de alma. Os únicos
velhos que têm riso gostoso são os ignorantes. Vai-te embora.
E eu vim-me embora, pensando nessas coisas quando, eis passa por mim
um médico ilustrado a quem ouço dizer:
— Pois senhores, o palhaço tem graça!
A opinião dos homens confunde-me. O homem, pelo simples motivo de ser
homem, está determinado que tenha de tudo uma visão mais positiva, mais clara e
mais perfeita do que a minha. Relembro a cena principal do clown:
Um sujeito de casaca e de chicote dá-lhe a incumbência de levar um
embrulho de doces a certa moça...
Procuro fixar o resto: não posso foge-me a idéia para outro assunto.
O céu está estrelado, o ar doce, o aroma das magnólias sai dos jardins e
envolve-me toda, como uma túnica invisível, que dá à minha alma uma pureza de
Vestal.
Pirilampos salpicam o ar de fulgurantes esmeraldas viajoras. Chego ao alto
e volto a vista para o local do circo: tudo em trevas; a noite como que suspira de
alívio.
Passa-me ainda uma vez pelo espírito o romance explorado pelos velhos
contistas: o riso agudo do palhaço que se rebola na arena e que se transmuda em
soluços quando nos intervalos se atira sobre o corpo moribundo do filho; as sovas
nas crianças roubadas, nos estudos da acrobacia, e o pudor das écuyères, virgens e
recatadas.
Para mim, todo o palhaço tem sempre no bastidor um filho moribundo e
todas as crianças sinais de pancada sob os maillots rosados.
E é talvez por isso que este circo de roça, grotesco, e em que as misérias se
mostram tanto a nu, não consegue divertir-me nem dissipar-me a tristeza.
À hora em que vou chegando a casa, está o palhaço, e estão os seus
companheiros refazendo as forças com o bife e o vinho da ceia, e rindo-se, ainda por
cima, porque a féria foi boa.
Entretanto, (oh! Prodígios da imaginação enfeitiçada pelos romancistas!)
como que distingo no ar, lá muito perto do céu, o senhor clown enfarinhado e
choroso sustentando nos braços um filhinho morto!
E como são horas de dormir, digo-te adeus!"
Tua
Francisca
BRUTOS!
Daqui a umas largas dezenas de anos, quem for amigo de ler crônicas deste
século XX, que despontou com aspirações de paz universal e bondades
aperfeiçoadoras do coração humano, poderá dizer que nestes dias houve um rei, que
por amor da sua dama quebrou as mais rijas lanças. Para conquistá-la, expulsou ele o
seu real pai e senhor, deportando-o para fora do reino, onde o mísero morreu sem
amigos, no desamparo da ingratidão... Para colher dos lábios dela a cheirosa flor do
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