Os Noivos, de Artur Azevedo - BEMaior

lhe não herdassem as quintas. Sabia-se nesse tempo que o Dr. Adolfo da Silveira era juiz de Direito nos Açores e
tinha consigo uma formosa amante com três meninos.
A única ideia com que o Cerveira contribuiu para a redacção da carta foi que escrevesse: – Vossa
Majestade precisa de dinheiro, diga o que quer, que eu até onde chegarem as minhas posses está tudo às ordens de
el-rei meu senhor.
O padre Rocha não se esquivou a colaborar na endrómina, dizia ele a D. Andresa – porque .
A carta ia pomposa, a ponto de Cerveira pedir comentários, explicações. Que estava uma obra profunda –
dizia o fidalgo, instruído enfim nas obscurezas do estilo.
E, tirando seis pintos do bolso do colete:
– Aí tem para o seu rapé, merece-os.
O capelão não aceitou; pediu que os aplicasse por sua intenção às necessidades do Sr. D. Miguel.
– É um realista às direitas, padre, um grande realista! – E, guardando os seis pintos, abraçou-o
efusivamente e ofereceu-lhe um cálice de 1817.
– Eu desejaria muito ver a resposta de Sua Majestade – dizia o padre Rocha.
– Isso é logo que ela chegar, padre! pois então? Cá entre nós não há segredos; e, se o amigo quiser, no caso
que el-rei me mande ir, vai comigo, e pode logo vir despachado. Pois então?
– Está dito! – e o padre com um regozijo muito cómico, e o cálice aromático debaixo do nariz: – Quem
sabe se eu ainda serei arcebispo, ó Sr. Tenente-Coronel!
– Ora! como dois e dois são quatro! Há-de ser arcebispo, não tenha dúvida. Isto vai tudo mudar! – E
carregava-lhe forte no 1817. – Arre! estou aqui metido há doze anos nestes montes, que me tem levado os diabos!
Tenho 49 anos: mas este punho ainda pode com a espada! Há-de haver pancadaria de criar bicho! Olé! Eu dizia às
vezes ao meu amigo D. Miguel quando o Sedvém, e o Mata e o Miguel Alcaide davam cacetada nos malhados que
aquilo não era bonito. Pois agora, padre Rocha, hei-de dizer-lhe:
O Cerveira começava a gaguejar, a cambalear, e entornava o cálice. O padre
despediu-se.
VI
Na residência do abade Marcos Rebelo, em São Gens de Calvos, havia uma sala com alcova e janelas sobre
uma horta arborizada. As pereiras, macieiras e abrunheiros principiavam a florir. Era no começo de Abril. Ali,
naquelas frígidas alturas, sopram as ventanias mordentes de Barroso, do Gerês, e gelam a seiva nos troncos filtrados
da neve e das cristalizações glaciais. Fazia frio. Na saleta caiada, muito excrementícia de moscaria, com tecto de
castanho esfumaçado e o pavimento lurado do caruncho, havia a um lado duas caixas de cereais, no outro algumas
cadeiras velhas de nogueira de diversos feitios, esfarpeladas no assento; nas paredes duas litografias – o retrato de D.
João VI, com o olho velhaco e o beiço belfo, e o marquês de Pombal, sentado com o decreto da expulsão dos
jesuítas, apontando parlapatonamente para a barra onde alvejam panos de navios que levam os expulsos. Na velha
cal esburacada e emporcalhada de escarros secos de antigas catarrais, destacavam molduras de carvalho com dois
painéis a óleo cheios de gretas, S. Jerónimo no deserto, com uma cara aflita, de tique doloroso, e Santo António de
Pádua, num sadio en bon point, um bom sorriso ingénuo, com o Menino Jesus sentado, muito nutrido, numa bola
que os hagiólogos diziam ser o globo terráqueo. No centro da quadra estava uma banca de pinho pintada a ocre, com
uma coberta de cama, de chita vermelha, com araras, franjada de requifes de lã variegada. Ao lado da banca, uma
cadeira de sola, com espaldar em relevo e pregaria amarela com verdete; do outro lado havia um fogareiro de ferro
com brasas e uma cesta de verga cheia de carvão. Entre as duas pequenas janelas de rótulas interiores e cachorros de
pedra, trabalhava estrondosamente um relógio de parede, com os frisos do mostrador sem vidro, cheios de moscas
mortas, penduradas por uma perna, de ventres brancos muito inchados e as asas abertas.
Dez horas. Abriu-se então a porta da alcova, que rangeu ligeiramente na couceira desengonçada, e saiu um
sujeito de mediana estatura, ombros largos, barba toda com raras cãs, olhos brilhantes, pálido-trigueiro, um nariz
adunco. Representava entre trinta e seis e quarenta anos. Sentou-se à braseira e preparou um cigarro, vagarosamente,
que acendeu na aresta chamejante de uma brasa. Com o cigarro ao canto dos lábios e um olho fechado pelo contacto
agro do fumo, foi abrir uma das vidraças, e pôs fora a mão a sondar a temperatura. Coxeava um pouco. Recolheu a
mão com desagrado e fechou a janela. Vinha subindo a escada de comunicação com a cozinha uma mulher idosa,
em mangas de camisa, meias azuis de lã e ourelos achinelados. Pediu licença para entrar, fez uma mesura de joelhos
sem curvar o tronco, e perguntou:
– Vossa Majestade passou bem?
– Optimamente, Senhorinha, passei muito bem.
– Estimo muito, Real Senhor. O Senhor Abade foi chamado às oito horas para confessar uma freguesa que
está a morrer de uma queda, e deixou dito que pusesse o almoço a Vossa Majestade, se ele não chegasse às nove e
meia.
– Quando quiser, Senhorinha, quando quiser, visto que o abade deu essas ordens e quem manda aqui é ele.
Da cozinha vaporava um perfume de salpicão frito com ovos. Sua Majestade farejava com as narinas
anelantes num forte apetite. A criada voltou com toalha, guardanapo, louça da índia, talheres de prata, e uma