AMOR PATERNO - AMOR MATERNO - Instituto Paulo Freire

simplesmente, que você “espionava” a minha família e o nosso
relacionamento. E se outros lessem, acredito, teriam a mesma sensação,
portanto, o que você escreveu não foi só o seu cotidiano foi, também, o
nosso, pais. E o que você fez foi e é muito importante. Parabéns. Abraços.
Bagdassar Minassian.
Essa parece ser também a tônica de outras cartas que recebi de outros leitores.
Diziam-se não só “espionados” mas que os nomes dos meus filhos que eu utilizava na
leitura de outros leitores apareciam com outros nomes.
João Pessoa, 21 de maio de 1985.
Li seu livro. Quase de um fôlego só. Possivelmente vou re-ler.
Então, de lápis vermelho, pois, ora fi-lo de lápis preto. É manhãzinha e
dentro de uma hora estarei em sala de aula: UFPA, onde seus livros
circulam...
Me fez muito bem. Na altura dos meus 57 anos, tenho um Dimitri
(leia Ramon: 7 anos) e uma Inaê (leia Raissa... homenagem a Raissa
Maritain, esposa do meu querido Jacques Maitain em cujos 30 livros
calquei minha Dissertação de Filosofia na UFRJ). Me fez e vai fazê-lo e a
muitos em sala de aula: sou professor de Filosofia da Educação e Educação
Brasileira.
Continue escrevendo. É jovem e sacudido. Pena que certos
apologistas da Dialética não aceitem muito a dialética para si e suas idéias.
Acredito que não é o seu caso. É uma alegria estar enviando esse dedinho
de prosa para você, assim como um dia fi-lo para o Rubem Alves... Um
abraço. F. Lúcio.
O livro parece que tocou a todos e a todas que o leram porque conta a história do
leitor tambem. E aí eu venho me perguntanto: “Por que um tema que toca a tanta gente,
que concerne a todos, tenha tão pouca literatura publicada?”
No dia 20 de janeiro de 1997 minha filha Inaê completou 20 anos. Fomos
celebrar no Clube dos Professores da USP. Lá, num cantinho do restaurante, perguntei a
ela se havia sofrido muito com a separação. Eu me separei da Clarinha, sua mãe, quando
ela acabava de completar 7 anos. Ela me respondeu: “Acho que o Dimitri, com 11 anos,
sofreu mais porque ele entendia o que estava acontecendo. Eu apenas perguntava para a
mamãe: “Quando é que o papai vai voltar de viagem? Por que ele está demorando tanto
tempo?”. Em toda partida há perdas. Em toda perda há grande dor. Também para quem
parte.
As relações entre pais e filhos, além de indissolúveis, são sempre únicas. É
impossível estabelecer regras válidas em geral. Por isso nesse campo, creio que valem
mais os depoimentos, porque históricos e situados dentro de contextos concretos.
Quando mostramos essas complexas relações, às vezes, palavras não dizem nada.
Muitas vezes um pequeno gesto, um olhar, diz muito mais. Sentar-se ao lado do pai ou
do filho em silêncio, olhar para uma árvore, um passarinho, juntos, diz mais do que mil
palavras de solidariedade ou uma centena de declarações de amor. Para amar basta estar
em presença. Às vezes é tão difícil dizer alguma coisa, sobretudo quando se tem culpa
ou simplesmente quando se está com saudades, esse delicioso e doloroso estado de ser e
estar presente e passado ao mesmo tempo.
Eu costumo falar muito de saudades, por isso me perguntaram, certa vez, como
eu definia esse estado. Não soube responder, mas lembrei-me de algumas cenas de
filmes que vi: o olhar da mãe que volta ao quarto vazio do filho que acaba de perder e
da cena final do filme “Pelle, o conquistador”, de Bille August. Trata-se de uma
3