Carlos Drummond de Andrade - Colégio São Paulo
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<strong>Carlos</strong> <strong>Drummond</strong> <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong> – Poemas Originais Selecionados<br />
Procura da Poesia<br />
Não faças versos sobre acontecimentos.<br />
Não há criação nem morte perante a poesia.<br />
Diante <strong>de</strong>la, a vida é um sol estático,<br />
não aquece nem ilumina.<br />
As afinida<strong>de</strong>s, os aniversários, os inci<strong>de</strong>ntes pessoais não contam.<br />
Não faças poesia com o corpo,<br />
esse excelente, completo e confortável corpo, tão infenso à efusão lírica.<br />
Tua gota <strong>de</strong> bile, tua careta <strong>de</strong> gozo ou <strong>de</strong> dor no escuro<br />
são indiferentes.<br />
Nem me reveles teus sentimentos,<br />
que se prevalecem do equívoco e tentam a longa viagem.<br />
O que pensas e sentes, isso ainda não é poesia.<br />
Não cantes tua cida<strong>de</strong>, <strong>de</strong>ixa-a em paz.<br />
O canto não é o movimento das máquinas nem o segredo das casas.<br />
Não é música ouvida <strong>de</strong> passagem, rumor do mar nas ruas junto à linha <strong>de</strong> espuma.<br />
O canto não é a natureza<br />
nem os homens em socieda<strong>de</strong>.<br />
Para ele, chuva e noite, fadiga e esperança nada significam.<br />
A poesia (não tires poesia das coisas)<br />
eli<strong>de</strong> sujeito e objeto.<br />
Não dramatizes, não invoques,<br />
não indagues. Não percas tempo em mentir.<br />
Não te aborreças.<br />
Teu iate <strong>de</strong> marfim, teu sapato <strong>de</strong> diamante,<br />
vossas mazurcas e abusões, vossos esqueletos <strong>de</strong> família<br />
<strong>de</strong>saparecem na curva do tempo, é algo imprestável.<br />
Não recomponhas<br />
tua sepultada e merencória infância.<br />
Não osciles entre o espelho e a<br />
memória em dissipação.<br />
Que se dissipou, não era poesia.<br />
Que se partiu, cristal não era.<br />
Penetra surdamente no reino das palavras.<br />
Lá estão os poemas que esperam ser escritos.<br />
Estão paralisados, mas não há <strong>de</strong>sespero,<br />
há calma e frescura na superfície intata.<br />
Ei-los sós e mudos, em estado <strong>de</strong> dicionário.<br />
Convive com teus poemas, antes <strong>de</strong> escrevê-los.<br />
Tem paciência se obscuros. Calma, se te provocam.<br />
Espera que cada um se realize e consume<br />
com seu po<strong>de</strong>r <strong>de</strong> palavra<br />
e seu po<strong>de</strong>r <strong>de</strong> silêncio.<br />
Não forces o poema a <strong>de</strong>spren<strong>de</strong>r-se do limbo.<br />
Não colhas no chão o poema que se per<strong>de</strong>u.<br />
Não adules o poema. Aceita-o<br />
como ele aceitará sua forma <strong>de</strong>finitiva e concentrada<br />
no espaço.
Chega mais perto e contempla as palavras.<br />
Cada uma<br />
tem mil faces secretas sob a face neutra<br />
e te pergunta, sem interesse pela resposta,<br />
pobre ou terrível, que lhe <strong>de</strong>res:<br />
Trouxeste a chave?<br />
Repara:<br />
ermas <strong>de</strong> melodia e conceito<br />
elas se refugiaram na noite, as palavras.<br />
Ainda úmidas e impregnadas <strong>de</strong> sono,<br />
rolam num rio difícil e se transformam em <strong>de</strong>sprezo.<br />
( <strong>Carlos</strong> <strong>Drummond</strong> <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong> )<br />
Ausência<br />
Por muito tempo achei que a ausência é falta.<br />
E lastimava, ignorante, a falta.<br />
Hoje não a lastimo.<br />
Não há falta na ausência.<br />
A ausência é um estar em mim.<br />
E sinto-a, branca, tão pegada, aconchegada nos meus braços,<br />
que rio e danço e invento exclamações alegres,<br />
porque a ausência assimilada,<br />
ninguém a rouba mais <strong>de</strong> mim.<br />
( <strong>Carlos</strong> <strong>Drummond</strong> <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong> )<br />
*<br />
José<br />
E agora, José?<br />
A festa acabou,<br />
a luz apagou,<br />
o povo sumiu,<br />
a noite esfriou,<br />
e agora, José?<br />
e agora, Você?<br />
Você que é sem nome,<br />
que zomba dos outros,<br />
Você que faz versos,<br />
que ama, protesta?<br />
e agora, José?<br />
Está sem mulher,<br />
está sem discurso,<br />
está sem carinho,<br />
já não po<strong>de</strong> beber,<br />
já não po<strong>de</strong> fumar,<br />
cuspir já não po<strong>de</strong>,<br />
a noite esfriou,<br />
o dia não veio,<br />
o bon<strong>de</strong> não veio,<br />
o riso não veio,<br />
não veio a utopia<br />
e tudo acabou<br />
e tudo fugiu<br />
e tudo mofou,<br />
e agora, José?
E agora, José?<br />
sua doce palavra,<br />
seu instante <strong>de</strong> febre,<br />
sua gula e jejum,<br />
sua biblioteca,<br />
sua lavra <strong>de</strong> ouro,<br />
seu terno <strong>de</strong> vidro,<br />
sua incoerência,<br />
seu ódio, – e agora?<br />
Com a chave na mão<br />
quer abrir a porta,<br />
não existe porta;<br />
quer morrer no mar,<br />
mas o mar secou;<br />
quer ir para Minas,<br />
Minas não há mais.<br />
José, e agora?<br />
Se você gritasse,<br />
se você gemesse,<br />
se você tocasse,<br />
a valsa vienense,<br />
se você dormisse,<br />
se você cansasse,<br />
se você morresse…<br />
Mas você não morre,<br />
você é duro, José!<br />
Sozinho no escuro<br />
qual bicho-do-mato,<br />
sem teogonia,<br />
sem pare<strong>de</strong> nua<br />
para se encostar,<br />
sem cavalo preto<br />
que fuja do galope,<br />
você marcha, José!<br />
José, para on<strong>de</strong>?<br />
( <strong>Carlos</strong> <strong>Drummond</strong> <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong> )<br />
*<br />
Se procurar bem você acaba encontrando.<br />
Não a explicação (duvidosa) da vida,<br />
Mas a poesia (inexplicável) da vida.<br />
( <strong>Carlos</strong> <strong>Drummond</strong> <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong> )<br />
*<br />
O Sobrevivente<br />
Impossível compor um poema a essa altura da evolução da humanida<strong>de</strong>.<br />
Impossível escrever um poema – uma linha que seja – <strong>de</strong> verda<strong>de</strong>ira poesia.<br />
O último trovador morreu em 1914.<br />
Tinha um nome <strong>de</strong> que ninguém se lembra mais.<br />
Há máquinas terrivelmente complicadas para as necessida<strong>de</strong>s mais simples.<br />
Se quer fumar um charuto aperte um botão.<br />
Paletós abotoam-se por eletricida<strong>de</strong>.
Amor se faz pelo sem-fio.<br />
Não precisa estômago para digestão.<br />
Um sábio <strong>de</strong>clarou a O Jornal que ainda falta<br />
muito para atingirmos um nível razoável <strong>de</strong><br />
cultura. Mas até lá, felizmente, estarei morto.<br />
Os homens não melhoram<br />
e matam-se como percevejos.<br />
Os percevejos heróicos renascem.<br />
Inabitável, o mundo é cada vez mais habitado.<br />
E se os olhos reapren<strong>de</strong>ssem a chorar seria um segundo dilúvio.<br />
(Desconfio que escrevi um poema.)<br />
( <strong>Carlos</strong> <strong>Drummond</strong> <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong> )<br />
*<br />
Nota Social<br />
O poeta chega na estação.<br />
O poeta <strong>de</strong>sembarca.<br />
O poeta toma um auto.<br />
O poeta vai para o hotel.<br />
E enquanto ele faz isso<br />
como qualquer homem da terra,<br />
uma ovação o persegue<br />
feito vaia.<br />
Ban<strong>de</strong>irolas<br />
abrem alas.<br />
Bandas <strong>de</strong> música. Foguetes.<br />
Discursos. Povo <strong>de</strong> chapéu <strong>de</strong> palha.<br />
Máquinas fotográficas assestadas.<br />
Automóveis imóveis.<br />
Bravos…<br />
O poeta está melancólico.<br />
Numa árvore do passeio público<br />
(melhoramento da atual administração)<br />
árvore gorda, prisioneira<br />
<strong>de</strong> anúncios coloridos,<br />
árvore banal, árvore que ninguém vê<br />
canta uma cigarra.<br />
Canta uma cigarra que ninguém ouve<br />
um hino que ninguém aplau<strong>de</strong>.<br />
Canta, no sol danado.<br />
O poeta entra no elevador<br />
o poeta sobe<br />
o poeta fecha-se no quarto.<br />
O poeta está melancólico.<br />
( <strong>Carlos</strong> <strong>Drummond</strong> <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong> )<br />
*
No meio do caminho<br />
No meio do caminho tinha uma pedra<br />
tinha uma pedra no meio do caminho<br />
tinha uma pedra<br />
no meio do caminho tinha uma pedra<br />
Nunca me esquecerei <strong>de</strong>sse acontecimento<br />
na vida <strong>de</strong> minhas retinas tão fatigadas.<br />
Nunca me esquecerei que no meio do caminho<br />
tinha uma pedra<br />
tinha uma pedra no meio do caminho<br />
no meio do caminho tinha uma pedra<br />
( <strong>Carlos</strong> <strong>Drummond</strong> <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong> )<br />
*<br />
As Sem-Razões do Amor<br />
Eu te amo porque te amo,<br />
Não precisas ser amante,<br />
e nem sempre sabes sê-lo.<br />
Eu te amo porque te amo.<br />
Amor é estado <strong>de</strong> graça<br />
e com amor não se paga.<br />
Amor é dado <strong>de</strong> graça,<br />
é semeado no vento,<br />
na cachoeira, no eclipse.<br />
Amor foge a dicionários<br />
e a regulamentos vários.<br />
Eu te amo porque não amo<br />
bastante ou <strong>de</strong>mais a mim.<br />
Porque amor não se troca,<br />
não se conjuga nem se ama.<br />
Porque amor é amor a nada,<br />
feliz e forte em si mesmo.<br />
Amor é primo da morte,<br />
e da morte vencedor,<br />
por mais que o matem (e matam)<br />
a cada instante <strong>de</strong> amor.<br />
( <strong>Carlos</strong> <strong>Drummond</strong> <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong> )<br />
*<br />
Confidência do Itabirano<br />
Alguns anos vivi em Itabira.<br />
Principalmente nasci em Itabira.<br />
Por isso sou triste, orgulhoso: <strong>de</strong> ferro.<br />
Noventa por cento <strong>de</strong> ferro nas calçadas.<br />
Oitenta por cento <strong>de</strong> ferro nas almas.<br />
E esse alheamento do que na vida é porosida<strong>de</strong> e comunicação.<br />
A vonta<strong>de</strong> <strong>de</strong> amar, que me paralisa o trabalho,<br />
vem <strong>de</strong> Itabira, <strong>de</strong> suas noites brancas, sem mulheres e sem horizontes.<br />
E o hábito <strong>de</strong> sofrer, que tanto me diverte,<br />
é doce herança itabirana.
De Itabira trouxe prendas que ora te ofereço:<br />
este <strong>São</strong> Benedito do velho santeiro Alfredo Duval;<br />
este couro <strong>de</strong> anta, estendido no sofá da sala <strong>de</strong> visitas;<br />
este orgulho, esta cabeça baixa…<br />
Tive ouro, tive gado, tive fazendas.<br />
Hoje sou funcionário público.<br />
Itabira é apenas uma fotografia na pare<strong>de</strong>.<br />
Mas como dói!<br />
( <strong>Carlos</strong> <strong>Drummond</strong> <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong> )<br />
*<br />
Boca<br />
Boca: nunca te beijarei.<br />
Boca <strong>de</strong> outro que ris <strong>de</strong> mim,<br />
no milímetro que nos separa,<br />
cabem todos os abismos.<br />
Boca: se meu <strong>de</strong>sejo<br />
é impotente para fechar-te,<br />
bem sabes disto, zombas<br />
<strong>de</strong> minha raiva inútil.<br />
Boca amarga pois impossível,<br />
doce boca (não provarei),<br />
ris sem beijo para mim,<br />
beijas outro com serieda<strong>de</strong>.<br />
( <strong>Carlos</strong> <strong>Drummond</strong> <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong> )<br />
*<br />
Segredo<br />
A poesia é incomunicável.<br />
Fique torto no seu canto.<br />
Não ame.<br />
Ouço dizer que há tiroteio<br />
ao alcance do nosso corpo.<br />
É a revolução? o amor?<br />
Não diga nada.<br />
Tudo é possível, só eu impossível.<br />
O mar transborda <strong>de</strong> peixes.<br />
Há homens que andam no mar<br />
como se andassem na rua.<br />
Não conte.<br />
Suponha que um anjo <strong>de</strong> fogo<br />
varresse a face da terra<br />
e os homens sacrificados<br />
pedissem perdão.<br />
Não peça.<br />
( <strong>Carlos</strong> <strong>Drummond</strong> <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong> )
*<br />
Poema das Sete Faces<br />
Quando nasci, um anjo torto<br />
<strong>de</strong>sses que vivem na sombra<br />
disse: Vai, <strong>Carlos</strong>! ser gauche na vida.<br />
As casas espiam os homens<br />
que correm atrás das mulheres.<br />
A tar<strong>de</strong> talvez fosse azul,<br />
não houvesse tantos <strong>de</strong>sejos.<br />
O bon<strong>de</strong> passa cheio <strong>de</strong> pernas:<br />
pernas brancas pretas amarelas.<br />
Para que tanta perna, meu Deus, pergunta meu coração.<br />
Porém meus olhos<br />
não perguntam nada.<br />
O homem atrás do bigo<strong>de</strong><br />
é sério, simples e forte.<br />
Quase não conversa.<br />
Tem poucos, raros amigos<br />
o homem atrás dos óculos e do bigo<strong>de</strong>.<br />
Meu Deus, por que me abandonaste<br />
se sabias que eu não era Deus<br />
se sabias que eu era fraco.<br />
Mundo mundo vasto mundo,<br />
se eu me chamasse Raimundo<br />
seria uma rima, não seria uma solução.<br />
Mundo mundo vasto mundo,<br />
mais vasto é meu coração.<br />
Eu não <strong>de</strong>via te dizer<br />
mas essa lua<br />
mas esse conhaque<br />
botam a gente comovido como o diabo.<br />
( <strong>Carlos</strong> <strong>Drummond</strong> <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong> )<br />
*<br />
Verbo Ser<br />
Que vai ser quando crescer?<br />
Vivem perguntando em redor. Que é ser?<br />
É ter um corpo, um jeito, um nome?<br />
Tenho os três. E sou?<br />
Tenho <strong>de</strong> mudar quando crescer? Usar outro nome, corpo e jeito?<br />
Ou a gente só principia a ser quando cresce?<br />
É terrível, ser? Dói? É bom? É triste?<br />
Ser; pronunciado tão <strong>de</strong>pressa, e cabe tantas coisas?<br />
Repito: Ser, Ser, Ser. Er. R.<br />
Que vou ser quando crescer?<br />
Sou obrigado a? Posso escolher?<br />
Não dá para enten<strong>de</strong>r. Não vou ser.<br />
Vou crescer assim mesmo.<br />
Sem ser Esquecer.
( <strong>Carlos</strong> <strong>Drummond</strong> <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong> )<br />
*<br />
Destruição<br />
Os amantes se amam cruelmente<br />
e com se amarem tanto não se vêem.<br />
Um se beija no outro, refletido.<br />
Dois amantes que são? Dois inimigos.<br />
Amantes são meninos estragados<br />
pelo mimo <strong>de</strong> amar: e não percebem<br />
quanto se pulverizam no enlaçar-se,<br />
e como o que era mundo volve a nada.<br />
Nada. Ninguém. Amor, puro fantasma<br />
que os passeia <strong>de</strong> leve, assim a cobra<br />
se imprime na lembrança <strong>de</strong> seu trilho.<br />
E eles quedam mordidos para sempre.<br />
<strong>de</strong>ixaram <strong>de</strong> existir, mas o existido<br />
continua a doer eternamente.<br />
( <strong>Carlos</strong> <strong>Drummond</strong> <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong> )<br />
*<br />
Mãos Dadas<br />
Não serei o poeta <strong>de</strong> um mundo caduco.<br />
Também não cantarei o mundo futuro.<br />
Estou preso à vida e olho meus companheiros.<br />
Estão taciturnos mas nutrem gran<strong>de</strong>s esperanças.<br />
Entre eles, consi<strong>de</strong>ro a enorme realida<strong>de</strong>.<br />
O presente é tão gran<strong>de</strong>, não nos afastemos,<br />
Não nos afastemos muito, vamos <strong>de</strong> mãos dadas.<br />
Não serei o cantor <strong>de</strong> uma mulher, <strong>de</strong> uma história,<br />
não direi os suspiros ao anoitecer, a paisagem vista da janela,<br />
não distribuirei entorpecentes ou cartas <strong>de</strong> suicida,<br />
não fugirei para as ilhas nem serei raptado por serafins.<br />
O tempo é a minha matéria, o tempo presente, os homens presentes,<br />
a vida presente.<br />
( <strong>Carlos</strong> <strong>Drummond</strong> <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong> )<br />
*<br />
Sentimental<br />
Ponho-me a escrever teu nome<br />
com letras <strong>de</strong> macarrão.<br />
No prato, a sopa esfria, cheia <strong>de</strong> escamas<br />
e <strong>de</strong>bruçadas na mesa todos completam<br />
esse romântico trabalho.
Desgraçadamente falta uma letra,<br />
uma letra somente<br />
para acabar teu nome!<br />
- Está sonhando? Olhe que a sopa esfria!<br />
Eu estava sonhando…<br />
E há em todas as consciências um cartaz amarelo:<br />
―Neste país é proibido sonhar.‖<br />
( <strong>Carlos</strong> <strong>Drummond</strong> <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong> )<br />
*<br />
Amar o perdido<br />
<strong>de</strong>ixa confundido<br />
este coração.<br />
Nada po<strong>de</strong> o olvido<br />
contra o sem sentido<br />
apelo do Não.<br />
As coisas tangíveis<br />
tornam-se insensíveis<br />
à palma da mão<br />
Mas as coisas findas<br />
muito mais que lindas,<br />
essas ficarão.<br />
( <strong>Carlos</strong> <strong>Drummond</strong> <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong> )<br />
*<br />
O Amor Antigo<br />
O amor antigo vive <strong>de</strong> si mesmo,<br />
não <strong>de</strong> cultivo alheio ou <strong>de</strong> presença.<br />
Nada exige, nem pe<strong>de</strong>. Nada espera,<br />
mas do <strong>de</strong>stino vão nega a sentença.<br />
O amor antigo tem raízes fundas,<br />
feitas <strong>de</strong> sofrimento e <strong>de</strong> beleza.<br />
Por aquelas mergulha no infinito,<br />
e por estas suplanta a natureza.<br />
Se em toda parte o tempo <strong>de</strong>smorona<br />
aquilo que foi gran<strong>de</strong> e <strong>de</strong>slumbrante,<br />
o antigo amor, porém, nunca fenece<br />
e a cada dia surge mais amante.<br />
Mais ar<strong>de</strong>nte, mas pobre <strong>de</strong> esperança.<br />
Mais triste? Não. Ele venceu a dor,<br />
e resplan<strong>de</strong>ce no seu canto obscuro,<br />
tanto mais velho quanto mais amor.<br />
( <strong>Carlos</strong> <strong>Drummond</strong> <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong> )
*<br />
Cida<strong>de</strong>zinha Qualquer<br />
Casas entre bananeiras<br />
mulheres entre laranjeiras<br />
pomar amor cantar.<br />
Um homem vai <strong>de</strong>vagar.<br />
Um cachorro vai <strong>de</strong>vagar.<br />
Um burro vai <strong>de</strong>vagar.<br />
Devagar… as janelas olham.<br />
Eta vida besta, meu Deus.<br />
( <strong>Carlos</strong> <strong>Drummond</strong> <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong> )<br />
*<br />
A um ausente<br />
Tenho razão <strong>de</strong> sentir sauda<strong>de</strong>,<br />
tenho razão <strong>de</strong> te acusar.<br />
Houve um pacto implícito que rompeste<br />
e sem te <strong>de</strong>spedires foste embora.<br />
Detonaste o pacto.<br />
Detonaste a vida geral, a comum aquiescência<br />
<strong>de</strong> viver e explorar os rumos <strong>de</strong> obscurida<strong>de</strong><br />
sem prazo sem consulta sem provocação<br />
até o limite das folhas caídas na hora <strong>de</strong> cair.<br />
Antecipaste a hora.<br />
Teu ponteiro enlouqueceu, enlouquecendo nossas horas.<br />
Que po<strong>de</strong>rias ter feito <strong>de</strong> mais grave<br />
do que o ato sem continuação, o ato em si,<br />
o ato que não ousamos nem sabemos ousar<br />
porque <strong>de</strong>pois <strong>de</strong>le não há nada?<br />
Tenho razão para sentir sauda<strong>de</strong> <strong>de</strong> ti,<br />
<strong>de</strong> nossa convivência em falas camaradas,<br />
simples apertar <strong>de</strong> mãos, nem isso, voz<br />
modulando sílabas conhecidas e banais<br />
que eram sempre certeza e segurança.<br />
Sim, tenho sauda<strong>de</strong>s.<br />
Sim, acuso-te porque fizeste<br />
o não previsto nas leis da amiza<strong>de</strong> e da natureza<br />
nem nos <strong>de</strong>ixaste sequer o direito <strong>de</strong> indagar<br />
porque o fizeste, porque te foste<br />
( <strong>Carlos</strong> <strong>Drummond</strong> <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong> )<br />
*
Assanhamento<br />
(8.VIII.1970)<br />
Que venha o censo <strong>de</strong> 70<br />
e com ele venha<br />
a recenseadora mais bacana,<br />
aquela que ao dizer, com voz <strong>de</strong> acúcar<br />
(a doce voz é a melhor senha):<br />
―Preencha direitinho<br />
este questionário, por favor‖,<br />
tenha sempre dos homens a resposta:<br />
―Por você, minha flor,<br />
preencho tudo, sou capaz até<br />
<strong>de</strong> reclamar duzentos questionários,<br />
passando a vida inteira a preenchê-los,<br />
mesmo os mais complicados e mais vários,<br />
tendo-a ao meu lado, é claro, a me ajudar.‖<br />
Ah, por que o Governo<br />
não faz todo ano um censo cem por cento<br />
com uma garota assim, a censear?<br />
Por que não reformula<br />
a engrenagem severa da Fazenda<br />
e bota a coleção <strong>de</strong>ssas meninas<br />
cobrando a domicílio<br />
(pois resistir quem há-<strong>de</strong> ao seu veneno)<br />
todas as taxas, todos os impostos,<br />
inclusive – terrível – o <strong>de</strong> renda?<br />
( <strong>Carlos</strong> <strong>Drummond</strong> <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong> )<br />
*<br />
A Flor e a Náusea<br />
Preso à minha classe e a algumas roupas, vou <strong>de</strong> branco pela rua cizenta.<br />
Melancolias, mercadorias, espreitam-me.<br />
Devo seguir até o enjôo?<br />
Posso, sem armas, revoltar-me?<br />
Olhos sujos no relógio da torre:<br />
Não, o tempo não chegou <strong>de</strong> completa justiça.<br />
O tempo é ainda <strong>de</strong> fezes, maus poemas, alucinações e espera.<br />
O tempo pobre, o poeta pobre<br />
fun<strong>de</strong>m-se no mesmo impasse.<br />
Em vão me tento explicar, os muros são surdos.<br />
Sob a pele das palavras há cifras e códigos.<br />
O sol consola os doentes e não os renova.<br />
As coisas. Que triste são as coisas, consi<strong>de</strong>radas em ênfase.<br />
Vomitar este tédio sobre a cida<strong>de</strong>.<br />
Quarenta anos e nenhum problema<br />
resolvido, sequer colocado.<br />
Nenhuma carta escrita nem recebida.<br />
Todos os homens voltam pra casa.<br />
Estão menos livres mas levam jornais<br />
e soletram o mundo, sabendo que o per<strong>de</strong>m.
Crimes da terra, como perdoá-los?<br />
Tomei parte em muitos, outros escondi.<br />
Alguns achei belos, foram publicados.<br />
Crimes suaves, que ajudam a viver.<br />
Ração diária <strong>de</strong> erro, distribuída em casa.<br />
Os ferozes pa<strong>de</strong>iros do mal.<br />
Os ferozes leiteiros do mal.<br />
Pôr fogo em tudo, inclusive em mim.<br />
Ao menino <strong>de</strong> 1918 chamavam anarquista.<br />
Porém meu ódio é o melhor <strong>de</strong> mim.<br />
Com ele me salvo<br />
e dou a poucos uma esperança mínima.<br />
Uma flor nasceu na rua!<br />
Passem <strong>de</strong> longe, bon<strong>de</strong>s, ônibus, rio <strong>de</strong> aço do tráfego.<br />
Uma flor ainda <strong>de</strong>sbotada<br />
ilu<strong>de</strong> a polícia, rompe o asfalto.<br />
Façam completo silêncio, paralisem os negócios,<br />
garanto que uma flor nasceu.<br />
Sua cor não se percebe.<br />
Suas pétalas não se abrem.<br />
Seu nome não está nos livros.<br />
É feia. Mas é realmente uma flor.<br />
Sento-me no chão da capital do país às cinco horas da tar<strong>de</strong><br />
e lentamente passo a mão nessa forma insegura.<br />
Do lado das montanhas, nuvens macias avolumam-se.<br />
Pequenos pontos brancos movem-se no mar, galinhas em pânico.<br />
É feia. Mas é uma flor. Furou o asfalto, o tédio, o nojo e o ódio.<br />
( <strong>Carlos</strong> <strong>Drummond</strong> <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong> )<br />
*<br />
Elegia 1938<br />
Trabalhas sem alegria para um mundo caduco,<br />
on<strong>de</strong> as formas e as ações não encerram nenhum exemplo.<br />
Praticas laboriosamente os gestos universais,<br />
sentes calor e frio, falta <strong>de</strong> dinheiro, fome e <strong>de</strong>sejo sexual.<br />
Heróis enchem os parques da cida<strong>de</strong> em que te arrastas,<br />
e preconizam a virtu<strong>de</strong>, a renúncia, o sangue-frio, a concepção.<br />
À noite, se neblina, abrem guardas chuvas <strong>de</strong> bronze<br />
ou se recolhem aos volumes <strong>de</strong> sinistras bibliotecas.<br />
Amas a noite pelo po<strong>de</strong>r <strong>de</strong> aniquilamento que encerra<br />
e sabes que, dormindo, os problemas te dispensam <strong>de</strong> morrer.<br />
Mas o terrível <strong>de</strong>spertar prova a existência da Gran<strong>de</strong> Máquina<br />
e te repõe, pequenino, em face <strong>de</strong> in<strong>de</strong>cifráveis palmeiras.<br />
Caminhas por entre os mortos e com eles conversas<br />
sobre coisas do tempo futuro e negócios do espírito.<br />
A literatura estragou tuas melhores horas <strong>de</strong> amor.<br />
Ao telefone per<strong>de</strong>ste muito, muitíssimo tempo <strong>de</strong> semear.<br />
Coração orgulhoso, tens pressa <strong>de</strong> confessar tua <strong>de</strong>rrota<br />
e adiar para outro século a felicida<strong>de</strong> coletiva.
Aceitas a chuva, a guerra, o <strong>de</strong>semprego e a injusta distribuição<br />
porque não po<strong>de</strong>s, sozinho, dinamitar a ilha <strong>de</strong> Manhattan.<br />
( <strong>Carlos</strong> <strong>Drummond</strong> <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong> )<br />
*<br />
Quadrilha<br />
João amava Teresa que amava Raimundo<br />
que amava Maria que amava Joaquim que amava Lili<br />
que não amava ninguém.<br />
João foi para os Estados Unidos, Teresa para o convento,<br />
Raimundo morreu <strong>de</strong> <strong>de</strong>sastre, Maria ficou para tia,<br />
Joaquim suicidou-se e Lili casou com J. Pinto Fernan<strong>de</strong>s<br />
que não tinha entrado na história.<br />
( <strong>Carlos</strong> <strong>Drummond</strong> <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong> )<br />
*<br />
Os Ombros Suportam o Mundo<br />
Chega um tempo em que não se diz mais: meu Deus.<br />
Tempo <strong>de</strong> absoluta <strong>de</strong>puração.<br />
Tempo em que não se diz mais: meu amor.<br />
Porque o amor resultou inútil.<br />
E os olhos não choram.<br />
E as mãos tecem apenas o ru<strong>de</strong> trabalho.<br />
E o coração está seco.<br />
Em vão mulheres batem à porta, não abrirás.<br />
Ficaste sozinho, a luz apagou-se,<br />
mas na sombra teus olhos resplan<strong>de</strong>cem enormes.<br />
És todo certeza, já não sabes sofrer.<br />
E nada esperas <strong>de</strong> teus amigos.<br />
Pouco importa venha a velhice, que é a velhice?<br />
Teu ombros suportam o mundo<br />
e ele não pesa mais que a mão <strong>de</strong> uma criança.<br />
As guerras, as fomes, as discussões <strong>de</strong>ntro dos edifícios<br />
provam apenas que a vida prossegue<br />
e nem todos se libertaram ainda.<br />
Alguns, achando bárbaro o espetáculo,<br />
prefeririam (os <strong>de</strong>licados) morrer.<br />
Chegou um tempo em que não adianta morrer.<br />
Chegou um tempo em que a vida é uma or<strong>de</strong>m.<br />
A vida apenas, sem mistificação.<br />
( <strong>Carlos</strong> <strong>Drummond</strong> <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong> )<br />
*<br />
A Máquina do Mundo<br />
E como eu palmilhasse vagamente<br />
uma estrada <strong>de</strong> Minas, pedregosa,<br />
e no fecho da tar<strong>de</strong> um sino rouco
se misturasse ao som <strong>de</strong> meus sapatos<br />
que era pausado e seco; e aves pairassem<br />
no céu <strong>de</strong> chumbo, e suas formas pretas<br />
lentamente se fossem diluindo<br />
na escuridão maior, vinda dos montes<br />
e <strong>de</strong> meu próprio ser <strong>de</strong>senganado,<br />
a máquina do mundo se entreabriu<br />
para quem <strong>de</strong> a romper já se esquivava<br />
e só <strong>de</strong> o ter pensado se carpia.<br />
Abriu-se majestosa e circunspecta,<br />
sem emitir um som que fosse impuro<br />
nem um clarão maior que o tolerável<br />
pelas pupilas gastas na inspeção<br />
contínua e dolorosa do <strong>de</strong>serto,<br />
e pela mente exausta <strong>de</strong> mentar<br />
toda uma realida<strong>de</strong> que transcen<strong>de</strong><br />
a própria imagem sua <strong>de</strong>buxada<br />
no rosto do mistério, nos abismos.<br />
Abriu-se em calma pura, e convidando<br />
quantos sentidos e intuições restavam<br />
a quem <strong>de</strong> os ter usado os já per<strong>de</strong>ra<br />
e nem <strong>de</strong>sejaria recobrá-los,<br />
se em vão e para sempre repetimos<br />
os mesmos sem roteiro tristes périplos,<br />
convidando-os a todos, em coorte,<br />
a se aplicarem sobre o pasto inédito<br />
da natureza mítica das coisas,<br />
assim me disse, embora voz alguma<br />
ou sopro ou eco ou simples percussão<br />
atestasse que alguém, sobre a montanha,<br />
a outro alguém, noturno e miserável,<br />
em colóquio se estava dirigindo:<br />
―O que procuraste em ti ou fora <strong>de</strong><br />
teu ser restrito e nunca se mostrou,<br />
mesmo afetando dar-se ou se ren<strong>de</strong>ndo,<br />
e a cada instante mais se retraindo,<br />
olha, repara, ausculta: essa riqueza<br />
sobrante a toda pérola, essa ciência<br />
sublime e formidável, mas hermética,<br />
essa total explicação da vida,<br />
esse nexo primeiro e singular,<br />
que nem concebes mais, pois tão esquivo<br />
se revelou ante a pesquisa ar<strong>de</strong>nte<br />
em que te consumiste… vê, contempla,<br />
abre teu peito para agasalhá-lo.‖
As mais soberbas pontes e edifícios,<br />
o que nas oficinas se elabora,<br />
o que pensado foi e logo atinge<br />
distância superior ao pensamento,<br />
os recursos da terra dominados,<br />
e as paixões e os impulsos e os tormentos<br />
e tudo que <strong>de</strong>fine o ser terrestre<br />
ou se prolonga até nos animais<br />
e chega às plantas para se embeber<br />
no sono rancoroso dos minérios,<br />
dá volta ao mundo e torna a se engolfar,<br />
na estranha or<strong>de</strong>m geométrica <strong>de</strong> tudo,<br />
e o absurdo original e seus enigmas,<br />
suas verda<strong>de</strong>s altas mais que todos<br />
monumentos erguidos à verda<strong>de</strong>:<br />
e a memória dos <strong>de</strong>uses, e o solene<br />
sentimento <strong>de</strong> morte, que floresce<br />
no caule da existência mais gloriosa,<br />
tudo se apresentou nesse relance<br />
e me chamou para seu reino augusto,<br />
afinal submetido à vista humana.<br />
Mas, como eu relutasse em respon<strong>de</strong>r<br />
a tal apelo assim maravilhoso,<br />
pois a fé se abrandara, e mesmo o anseio,<br />
a esperança mais mínima — esse anelo<br />
<strong>de</strong> ver <strong>de</strong>svanecida a treva espessa<br />
que entre os raios do sol inda se filtra;<br />
como <strong>de</strong>funtas crenças convocadas<br />
presto e fremente não se produzissem<br />
a <strong>de</strong> novo tingir a neutra face<br />
que vou pelos caminhos <strong>de</strong>monstrando,<br />
e como se outro ser, não mais aquele<br />
habitante <strong>de</strong> mim há tantos anos,<br />
passasse a comandar minha vonta<strong>de</strong><br />
que, já <strong>de</strong> si volúvel, se cerrava<br />
semelhante a essas flores reticentes<br />
em si mesmas abertas e fechadas;<br />
como se um dom tardio já não fora<br />
apetecível, antes <strong>de</strong>spiciendo,<br />
baixei os olhos, incurioso, lasso,<br />
<strong>de</strong>s<strong>de</strong>nhando colher a coisa oferta<br />
que se abria gratuita a meu engenho.<br />
A treva mais estrita já pousara<br />
sobre a estrada <strong>de</strong> Minas, pedregosa,<br />
e a máquina do mundo, repelida,
se foi miudamente recompondo,<br />
enquanto eu, avaliando o que per<strong>de</strong>ra,<br />
seguia vagaroso, <strong>de</strong> mãos pensas.<br />
( <strong>Carlos</strong> <strong>Drummond</strong> <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong> )<br />
A Praça da Estação <strong>de</strong> Belo Horizonte<br />
<strong>Carlos</strong> <strong>Drummond</strong> <strong>de</strong> Andra<strong>de</strong><br />
Duas vezes a conheci: antes e <strong>de</strong>pois das rosas.<br />
Era a mesma praça, com a mesma dignida<strong>de</strong>,<br />
O mesmo recado para os forasteiros: esta cida<strong>de</strong> é uma<br />
promessa <strong>de</strong> conhecimento, talvez <strong>de</strong> amor.<br />
A segunda Estação, inaugurada por Epitácio,<br />
O monumento <strong>de</strong> Starace, encomendado por Antônio <strong>Carlos</strong><br />
<strong>São</strong> feios? <strong>São</strong> belos?<br />
<strong>São</strong> linhas <strong>de</strong> um rosto, marcas da vida.<br />
A praça da entrada <strong>de</strong> Belo Horizonte,<br />
Mesmo esquecida, mesmo abandonada pelos po<strong>de</strong>res públicos,<br />
Conta pra gente uma história pioneira.<br />
De homens antigos criando realida<strong>de</strong>s novas.<br />
É uma praça - forma <strong>de</strong> permanência no tempo.<br />
E merece respeito.<br />
Agora querem levar para lá o metrô <strong>de</strong> superfície.<br />
Querem mascarar a memória urbana, alma da cida<strong>de</strong><br />
Num <strong>de</strong> seus pontos sensíveis e visíveis.<br />
Esvoaça crocitante sobre a praça da Estação<br />
O Metrobel <strong>de</strong>cibel a granel sem quartel<br />
Planejadores oficiais insistem em fazer <strong>de</strong> Belo Horizonte<br />
Linda, linda, linda <strong>de</strong> embalar sauda<strong>de</strong><br />
Mais uma triste anticida<strong>de</strong>.