Fonte: O Globo A antena Ecos de Keith Jarrett no Municipal ... - aarffsa

Fonte: O Globo
A antena
Ecos de Keith Jarrett no Municipal
Cruz
galpão no Rocha estava cheio de gente esperançosa. Na entrada, a maior parte das pessoas deixava os
nomes de seus entes queridos escritos em bilhetes que, se sorteados no palco, serviriam para conectar os
vivos e os mortos. O elo era uma médium tão respeitada quanto discreta, dona Célia, e eu estava lá a convite
de um amigo comum.
Sou ateu e materialista, filho da família de meu pai, italiana do norte. Porém, a família de minha mãe era
portuguesa e praticava o sincretismo brasileiro: catolicismo mais umbanda mais espiritismo. Criança, eu vi e
ouvi (ou julguei ter visto e ouvido, sei lá) coisas para as quais a ciência não me oferece explicação. Não ainda.
Nunca perdi a confiança na razão, que, claro, também gera os seus próprios monstros.
Por via das dúvidas, não anotei nenhum nome num papel. Depois de alguma espera, uma senhora de
aparência frágil subiu ao palco e começou a perguntar por fulana e beltrano. Então, dona Célia lhes transmitia
o que seriam recados dos mortos, recados com riqueza de detalhes. As pessoas saíam aos prantos, de
alegria, de saudade.
Fiquei impressionado, conjecturando se aquilo um dia viria a ser considerado pela ciência uma forma de
telepatia, na qual a médium entrava na mente de quem requisitava o contato e, dada a boa vontade, recolhia
as informações que formariam o recado e apaziguariam o coração. Alguma explicação racional haveria de
haver.
Mais tarde, conversando com o amigo que me convidara para assistir à sessão, o escritor e astrólogo
Waldemar Falcão, gentil-homem de todas as boas-fés, soube da explicação da médium e gostei. Dona Célia
não tinha religião, não acreditava nem em Deus nem que ela própria fizesse algo de extraordinário. Segundo
ela, apenas captaria ondas que estão no ar e que a ciência ainda não é capaz de captar e decifrar. “Eu sou só
uma antena”, dizia a senhora frágil, que viria a morrer não muito tempo depois.
Na noite do último 9 de abril, sentado no balcão nobre do Municipal, eu olhava para Keith Jarrett no palco e
me lembrava dessa história. Às vezes, ele dava a impressão de também ser só uma antena, embora uma
antena voltada para dentro. Seus improvisos vinham do nada — dias antes, numa entrevista por telefone, aqui
para O GLOBO, ele me reiterara que tocava com a cabeça limpa de ideias preconcebidas e que até evitava

Na noite do último 9 de abril, sentado no balcão nobre do Municipal, eu olhava para Keith Jarrett no palco e
me lembrava dessa história. Às vezes, ele dava a impressão de também ser só uma antena, embora uma
antena voltada para dentro. Seus improvisos vinham do nada — dias antes, numa entrevista por telefone, aqui
para O GLOBO, ele me reiterara que tocava com a cabeça limpa de ideias preconcebidas e que até evitava
ouvir música às vésperas de cada apresentação — e voltavam para o nada. Muitas peças eram subitamente
interrompidas. Como se a conexão tivesse caído.
No que muitos veriam a prova da existência de um deus, eu via mais um triunfo do gênio humano. Um homem
sozinho com o piano, tirando melodias deslumbrantes sabe-se lá de onde e compartilhando-as com os seus
semelhantes. O fato de esse momento ser bastante efêmero (no Rio, uma hora e meia) aumentava a
sensação de que estávamos, crentes e descrentes, diante de algo muito, muito especial.
Nem a presença de microfones estrategicamente colocados em torno do piano alimentava a esperança de
que, um dia, ecos daquele momento poderiam ser ouvidos de novo. Eu sabia que Jarrett costuma gravar
todas as suas apresentações para estudá-las em casa. De vez em quando, uma passa no seu rigorosíssimo
crivo e aparece em disco. Por que haveria de ser aquela do dia 9 de abril? Já disse que sou um descrente,
não?
Contudo, logo se soube que o concerto no Municipal superara o teste e sairia em CD antes do final do ano,
uma rapidez incomum em se tratando do meticuloso Jarrett. E assim, contra todas as minhas expectativas,
aqui estou eu, ouvindo o álbum duplo “Rio” (na edição importada, do selo alemão ECM, que sairá aqui pela
Borandá), rememorando a apresentação do pianista e lembrando de dona Célia, a médium-antena.
Em meio século de carreira, poucas cidades tiveram o privilégio de assistir a Jarrett num desses concertos
solo inteiramente improvisados e, tempos depois, escutar o resultado. Salvo lacuna na minha estante, apenas
Bremen, Lausanne, Colônia, Kioto, Osaka, Nagoya, Tóquio, Sapporo, Bregenz, Paris (duas vezes), Viena,
Milão, Nova York, Londres e agora o Rio de Janeiro. Em 1987, nossa cidade não tinha passado na prova em
outros dois concertos desse tipo no mesmo Municipal.
Ao escutar “Rio”, confirmo a impressão de que o concerto foi se suavizando, conforme Jarrett percebeu que a
plateia se comportaria com a devida atenção. A dissonância cede lugar à consonância, a tristeza, à alegria.
Gosto particularmente do nono tema (o terceiro do CD 2), que, na minha cabeça, traz a delicadeza e o senso
de fatalismo nipônicos. Jarrett namora uma japonesa. Se da última vez em que escrevi sobre ele, na coluna
do dia 15 de abril, eu recordava outra história, na qual seu modo de tocar era comparado a sexo explícito,
agora aproveito “Rio” de modo mais espiritual.
Na próxima terça-feira, dia 20, o programa “roNca roNca” comemora 300 edições na Oi FM com um especial
ao vivo de três horas, das 22h à 1h. Seu piloto, Maurício Valladares, é um herói. Desde a década de 1980, em
várias emissoras, ele nos abastece com sua “desorientação” musical, capaz de misturar Paulo Silvino e John
Coltrane. E na quinta, no Rival, rola a festa que marca a estreia da banda Os Roncatripas (Dado Villa-Lobos,
Toni Platão, Carlos Laufer, Caio Fonseca e Lourenço Monteiro) tocando parte da trilha do programa: Van
Morrison, Legião, Smiths, The Clash...

Morrison, Legião, Smiths, The Clash...
Fonte: O Globo