O catarina! - Fundação Catarinense de Cultura

ensaio
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ô Catarina! | número 70 | 2009
um livro bom atrás do outro
ronald augusto
Mauro Faccioni Filho é autor de “He-
lenos”, dos melhores livros de poemas
publicados no remoto ano de 1998. Mas
vou tratar aqui de “Duplo Dublê”, outro
livro impressionante lançado por Mauro
quatro anos depois de “Helenos”. Ambos
publicados pela editora Letras Contemporâneas.
Se em “Helenos” Mauro se apodera
do “eco épico”, isto é, transfigura em
música verbal contemporânea as ruínas
hieráticas de um epos cujos percalços
narrativos já não copulam com os interesses
dos deuses, nem reiteram a discursividade
formular característica do
gênero, em “Duplo Dublê” o mergulho
na húbris da desventura humana tornase
mais radical. A dissolução e o dionisíaco
exasperantes que atravessam as
páginas de “Duplo Dublê” constituem a
contraparte problematizadora daquela
nudez ática e beligerante dos afirmativos
heróis de “Helenos”.
Como metaforiza o fotograma da
capa de “Duplo Dublê”, neste volume
trata-se de dar ouvidos ao mortal que
“lixa o céu seco” com seu brado assombrado.
Nos encontramos (depois de
muito errar?) à orla de uma borrasca
aniquiladora: o trágico. Mauro parece
nos dizer que os musculosos e astutos
prodígios de Aquiles e Odisseu (personae
que percorrem seu “Helenos”) nada
mais são do que um glamour fugaz a revestir
uma polpa em processo de apodrecimento.
E esta “polpa” vem a ser
a tragédia. Tragédia como lance entrópico
que não desconsidera a incisão do
acaso. Ruptura de tendões e fibras — a
inteireza física e moral no extremo de
seus tensionamentos.
Estamos condenados ao desgaste, a
estados cada vez mais indiferenciados
e frios. Pode a tragédia vir, encontrará
cada coisa fora do seu lugar. Por outro
lado, os poemas de “Duplo Dublê” presentificam
em sua linguagem menos um
fado do que um fardo. A “questão de
fundo” a atravessar o livro — se é que a
expressão entre aspas dá conta de sua
beleza discursiva —, na verdade, não discute
se devemos ou não lidar de modo
resignado com o destino inexorável matutado
pelos céus (fado) em prejuízo da
nossa vontade de mortais.
Mas, antes, põe em cena o reconhecimento
(fardo) dessa ordem desagregadora
que, ao fim e ao cabo, pavimen-
ta com um sinal de distinção os rumos
tortuosos por onde se arrasta o sujeito
herói em condição transeunte e que, de
uma vez por todas, já não se assemelha
mais aos deuses.
O (re)conhecimento, a estupidez do
desígnio: fardo. Meu “Duplo Dublê”: o
esforço, via linguagem, para tentar impedir,
retardar ou, quem sabe, refletir
sobre o destino pelo seu lado figural,
como imagem de um processo. Dobrar o
fado (por via da beleza?), vale dizer, num
impulso de interpretá-lo, emprestar-lhe
sentido, em suma, todo um concurso
de signos agenciados para estancar a
tendência entrópica e a dissolução. Encapsular
a tragédia-entropia, portanto
— como acontece —, na palavra grega
sema, que admite os sentidos tanto de
“signo” como de “sepultura”. Uma textura
de linguagem que, a um tempo, a
evoca e a revoga.
O “Duplo Dublê” reivindicado pelo
meu desejo de linguagem, dobra a carne
que se obstina em apodrecer e entristecer.
Duplica um corpo no outro de forma
vertiginosa. Cede ao prazer do poema e
ao poema do prazer como resquício de
pornografemas que enganam o gozo do
qual nos ressentimos. n
“TRóIA CINE CIDADE”, DE ROSA MARQUES
COMO TODO
como todo poeta anônimo
amo também este esquecimento
este espaço vazio e imenso
este destino inglório
impessoal
desprovido de deuses e objetivos
amo este imenso espaço
rodando num lento rio
peitos pele saliva músculos desejos
à revelia
texto | ronald augusto
vive em Porto Alegre e é poeta, músico,
editor e crítico de poesia. Autor de,
entre outros, “vá de valha” (1992) e
“No assoalho duro” (2007).
imagem | rosa marques
vive em Porto Alegre. Bacharel em
Artes Plásticas/Desenho pela UFRGS,
realizou dezenas de exposições
individuais e coletivas desde 1986.
Silvana Silva de souza
líquido escuro em louça alva
— Uma xícara de café? — a garçonete
sorria amável como sempre.
— Sim, obrigado...
Era uma rotina boa aquela. Cinco e
meia da tarde saía do escritório, apenas
atravessava a rua, já estava sentado na
mesa junto à janela onde ficava apreciando
o movimento.
— Puro e amargo.
A moça, que nessa semana estava
ruiva e tinha cortado os cabelos na altura
dos ombros, já sabia todos os seus
gostos de cor. Ele sorriu também, embora
preferisse sempre o silêncio como
forma de cortesia.
— Não esqueça de trazê-lo bem
quente.
E saiu ela com graça, mexendo os
quadris para um lado e para outro,
jovial, fresca, arregalada como era
próprio das moças na primavera. Não
demorou muito para que voltasse, o líquido
escuro fumegando na louça alva.
Ele teve vontade de sorrir-lhe outra vez.
Era o segundo sorriso em menos de cinco
minutos. Sentiu-se meio estranho.
Baixou os olhos tentando esconder seus
arroubos. Era tarde. Um outro freguês
salvou-o do sorriso malicioso que a
moça devolvia, um misto de brincadeira
e provocação calculada. Ele não sorriu,
mas sua seriedade atiçava-lhe uma chama
por dentro. De repente aquela moça
que mudava de cara toda semana era,
enfim, uma moça que lhe atraía completamente.
Fascinou-se ainda mais ao vêla
movendo-se pelo café com destreza e
desembaraço.
A tarde caía tranquila em tons avermelhados.
O aroma forte do café coado
há pouco penetrou pelas narinas com
prazer. Apenas fechou os olhos aproveitando
o momento. Lembrou-se de coisas
familiares. Uma memória longínqua...
Um instante, uma perturbação ainda
mais familiar atravessou-lhe o pensamento
chispando rápido. Abriu os olhos.
Novamente o aroma tranquilizando a
consciência.
— Estava a seu gosto? — Beatriz sentia
prazer em iniciar aquele joguinho.
Seu nome, antes uma mera inscrição no
uniforme, agora tomava outros sentidos
mais profundos. Lembrou-se de Dante.
— Como sempre — Olhou-a direto,
uma penetração de rasgar entranha. Sua
seriedade quase severa desmontou-a.
Bateu a caneta no bloco meio constrangida,
meio fazendo-se de santa.
— Deseja mais alguma coisa?
— Qual a sua sugestão? — Pensou um
pouco. Olhou de soslaio para o resto do
salão como se certificando de alguma
coisa.
— Tortinha de limão. Hoje estão
especialmente deliciosas. Para mim
combina com café puro, amargo e bem
quente.
— Só se me acompanhar.
— De jeito nenhum, senhor...
— Márcio...
— Seu Márcio, o patrão não deixa.
— Eu pago. O meu café, o seu café,
mais o tempo que estiver comigo.
— Desculpe, mas temos muitas mesas
e poucas garçonetes. Não será possível.
Mas agradeço o convite... — ele até
sentiu vontade de rir da indignação no
seu tom de voz. A raiva latejava pelo
pescoço dela, como se realmente tivesse
feito qualquer proposta indecorosa.
Mas não era ela mesma quem mais se
divertia com aquilo?
— Desculpe a mim. Só queria uma
companhia para o café. Sou meio solitário,
às vezes.
Ela pensou. Agora parecia compadecer-se.
Ele, ainda sério, também parecia
sinceramente arrependido. Não pelo
convite, mas por todo o resto. Não se
deve flertar com garçonetes, mesmo
que de brincadeira.
— Eu saio daqui a pouco. Se quiser
companhia... Para um outro café
em outro lugar — seus cabelos ruivos
emolduravam lindamente aquele rosto
alvo agora tímido como uma colegial de
quinze anos.
— Aceito. vai ser bom mudar a rotina.
Recostou-se na cadeira. Agora pessoas
entravam e saíam a todo instante.
O ambiente tornou-se insuportavelmente
barulhento. Era a deixa para ele ir
embora. Não naquele dia. Aquele dia
seria diferente. via, em meio a pequena
multidão, Beatriz ir e vir, sempre lhe espiando
pelas beiradas.
— vai ser bom mudar a rotina.
Sorveu o último gole do café já morno.
Sentiu o gosto amargo percorrendo
os recantos da boca. Novamente aquela
sensação, um “queimor” que lhe comia
por dentro. Breve. Passou. Beatriz terminou
seus afazeres e já vinha vindo.
Agora a tarde era em tom de azul noturno
com ar fresco, elegante. Não havia
estrelas no céu. As pessoas pareciam felizes.
Ele estava feliz, mergulhado no silêncio.
Não precisaria falar, Beatriz tinha
conversa para os dois. Falava gesticulando
como os italianos, tomando grande
parte do espaço individual dele. Isso o
irritava um pouco... muito. Mas relevou.
Estava linda num vestidinho leve e rosa.
Caminhavam lentamente, ele tentando
não seguir o ritmo da empolgação da fala
dela. Três quadras depois do café viraram
à esquerda. Tão perto e já estavam longe
do burburinho do centro. A rua emudeceu,
até poder ouvir o som melodioso da
brisa... Beatriz, entretanto, continuava
sua tagarelice costumeira. Sentiu novamente
aquele “queimor” por dentro. Ele
até parou um instante colocando a mão
sobre a boca do estômago. Suspirou. Fechou
os olhos. Parecia lutar contra alguma
coisa... Força ou dor dilacerante. Uma
gota de suor escorreu pelo rosto. Puxou
Beatriz para um canto, apertando bem
seu corpo contra o corpo dela num beijo
longo, desejado, desejoso, intenso. Ela
quase desfaleceu em seus braços. Depois
a olhou no fundo, o mesmo olhar que lhe
deu no café. Ela devolveu-lhe aquele sorriso.
Apenas sentiu entrando em seu corpo,
certo e preciso, logo depois o escorrer
de uma coisa quente. Nem sentiu dor,
a princípio, apenas uma leve falta de ar.
Outra fincada, dessa vez profunda. Mas
já não tinha forças. O corpo esmoreceu
devagarzinho, o olhar dela parado, morto.
Bastou tirar o punhal deixar o corpo
estirado ali mesmo. n
texto | silvana silva de souza
vive em Tubarão/SC e é contadora de histórias,
diretora de teatro e atriz.
imagem | tadeu lobato
s/título, 1994. Acervo do Masc.
prosa
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ô Catarina! | número 70 | 2009