O gabinete do doutor Blanc

Dá o intervalo, você surta e mete a mão no pistom.
Soprar, apertar três botõezinhos e aguardar “o rio de
notas abrindo o cortejo fúnebre sob a chuva", como
sugeriu Aldir. Importa pouco a tragédia que é: o músico
enfurecido porque pegaram no seu íntimo-instrumento
sem consentimento; o meteoro que você, com suas notas
destrambelhadas, convocou para se chocar em definitivo
com a Terra. Importa é que toda poesia pareceu fácil de
ser manejada. Até mesmo por você, seu desatinado.
É como escrever depois de Aldir. Juntar Picasso,
Morengueira, Coltrane e Benzetacil – como ninguém
pensou nisso antes? Tava ali pra quem quisesse ver, os
cronópios de Cortázar jogando purrinha na Maia
Lacerda.
Partitura e cusparada. Quando a gente se dá conta,
Aldir já nos convenceu: Ray Charles e Miles Davis (com
algum ajuste nos nomes, é verdade) poderiam ser da
turma da rua ou do time de botão campeão intergaláctico
da brincadeira solitária no chão do quarto depois
de ficar de castigo por alguma coisa que a gente chorou
muito, mas não se lembra mais. Charles, Davis, Lorca e
Esmeraldo. Danrlei e Zinho. Dá pra escalar no Fifa
Soccer também.
Aldir tem um porrão de etc. – foi como ele resumiu o
jazz. Tanto que não cabe num volume só, e foi preciso
republicar Rua dos Artistas e arredores e agora esse
livro de improvisos pra começar a dar conta dos 70 anos
do mestre-sala das palavras – quaisquer que sejam suas
tonalidades.
A verve vai rasgando temas, o que era música modula
pra literatura. E a trupe aqui embasbacada, achando
que é só soprar três botõezinhos pra arrancar do
mundo contracantos de poesia e escrever como o
médico receitou, “dirigindo contra as limusines de
nossos senadores”.
Sejamos francos: tudo aquilo que o Aldir disse por aqui
dá pra dizer dele – "feitio de oração e doença venérea",
"o diabo deve estar morrendo de rir", "percorrer o
hiperespaço com um sax tenor". Tarde demais, doutor,
nós já te temos no mesmo veredito que você deu pro
Coltrane em Summertime: “Quem continuar o mesmo
pode dirigir-se ao Jardim da Saudade e cavar a própria
sepultura”. Nerudamente.
MANUELA TRINDADE OITICICA
Escritora e compositora