A-Rainha-Vermelha-Victoria-Aveyard

Eu devia beijar suas botas por me deixar ir e me dar tamanho presente,
mas sou vencida pela curiosidade. Como sempre.
— Por quê? — as palavras saem duras e ríspidas. Depois de um dia como
hoje, como poderiam ser diferentes?
A pergunta o surpreende e ele dá de ombros.
— Você precisa mais do que eu.
Tenho vontade de jogar a moeda na cara dele, de dizer que sei me cuidar,
mas um pedaço de mim é mais prudente. Você não aprendeu nada hoje?
— Obrigada — forço por entre os dentes.
Por algum motivo, ele ri da minha gratidão relutante.
— Não vá se machucar.
Então ele muda de posição e chega mais perto. É a pessoa mais estranha
que já conheci.
— Você mora num vilarejo, não é?
— Sim — respondo, gesticulando para mim mesma. Com meu cabelo
desbotado, minhas roupas imundas e meus olhos submissos, onde mais
moraria? O contraste é impressionante: ele veste uma camisa boa e limpa,
sapatos de couro brilhantes e macios. Reparo que ele brinca com sua
correntinha, agitado. Eu o deixo nervoso.
Pálido sob o luar, com olhos incisivos, ele pergunta, para disfarçar:
— E você gosta? De viver lá, digo.
A pergunta quase me provoca gargalhadas, mas ele não se impressiona.
— Alguém gosta? — respondo enquanto tento descobrir qual é a dele.
Mas, em vez de contestar rápido, de emendar algo como Kilorn faria, ele
se cala. Sua expressão torna-se sombria.
— Você já vai voltar? — indaga de repente, apontando para a estrada.
— Por quê? Você tem medo do escuro? — pergunto, falando devagar e
cruzando os braços. Mas lá no fundo me questiono se não deveria estar com
medo. Ele é forte e rápido, e você está sozinha aqui fora.
Seu sorriso reaparece, e o alívio que isso me causa é arrebatador.
— Não, mas quero garantir que você vai manter as mãos longe dos
outros pelo resto da noite. Não pode ficar aqui sugando metade do bar,
pode? A propósito, meu nome é Cal — acrescenta, estendendo a mão para
me cumprimentar.
Recuso a mão, ainda me lembrando do calor escaldante de sua pele.
Tomo o rumo da estrada a passos silenciosos e ligeiros.
— Mare Barrow — digo sobre o ombro.