Священная болезнь

После Парижа мой брат год
провёл дома с родителями.
В конце концов его взяли
ещё в один центр.
Там он вроде бы что-то делал. Не
убегал, не вёл себя агрессивно.
На каникулах мы видимся в
Оливе.
Он часто сидит у себя в комнате.
Даже днем здесь закрыты
ставни и задёрнуты
шторы.
Можно сказать, как в могиле.
Он читает, смотрит в пустоту, чтото
пишет.
На столе лежат обрывки
записей. Это наброски романа,
какие-то размышления,
воспоминания.
Я случайно натыкаюсь на его
воспоминания о парижской жизни.
Это потрясает и пугает.
Он говорит о своём отчаянии,
об одиночестве. Я бы написал
то же самое.