El Mollete Literario

Somos vampiros que sacian su sed con recuerdos:
El perfume preciso y la mascada que aún tiene parte de tu cuello;
una mesa de billar en la que juegas con la soltura e ingenio de una niña
y la certeza de un profesional;
una pareja sentada en las escaleras de una casa
y la graciosa banda de los chiles verdes.
A veces pienso que la vida es una comedia absurda
en la que los hermosos sentimientos no pueden nadar en la misma pecera…
otras más creo que es una promesa que nunca debió haber sido dicha.
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El Mollete Literario
Por Ulises Casal
ulises.castaneda.alvarez@gmail.com
@UlisesCasal
Somos vampiros
de la memoria
Somos vampiros de la memoria,
astronautas que flotan sin gravedad en el tiempo.
La órbita que nos rige es la nostalgia
como una sombra de luz que nos acompañará hasta el final.
Cierro los ojos, y ahí estás tú,
con tus labios recogiendo los pétalos caídos.
Estás con tu sonrisa tratando de quitarle metal a los días,
y caminas, como siempre tu cadera serpentea,
y tus mejillas se sorprenden cuando me ves
en la mañana afuera de tu casa.
A veces veo mis manos, ya no están las mismas huellas.
El reloj las ha dejado esparcidas en cada batalla de esta guerra
que siempre creí que ganaría con versos y pulpa de mi alma en los labios.
A menudo he luchado por no entrar a través de la vieja puerta,
le temo a los escombros, a los muebles viejos,
a las sábanas y a los tulipanes rojos sobre la mesa,
pero su latido hace temblar mi esencia como la lluvia al mar.
Me he acostumbrado a ser un monstruo atormentado;
a morder mi propio cuello para beber de tu sangre.
Ahora soy un anarquista que sueña que las reglas de la vida
se desvanecerán con ternura,
pero al mismo tiempo le tengo miedo a la luz.
También me canso de estar triste,
tomo pastillas de vértigo y me da gripa y me sé débil,
y deliro con la idea de que algún día mi fragilidad acabará
y seré invencible, irremplazable, inconfundible…
que seré el mismo tiempo y tendré el poder de ajustar
las manecillas para cada tonto enamorado.
Si fuera Dios escribiría historias interminables,
sería el diablo que haría sagrado el derecho
de la sensualidad.
A veces me pregunto cuánta sangre bebes tú.
Con cuantos segundos o minutos te embriagas de esas viejas pasiones
que te hicieron temblar y desafiar a tu orgullo con locuras.
O si ves en las estrellas los poemas que alguna vez te escribí,
cuando hacías brillar la noche
y hacía constelaciones de poesía
en lo que ha sido mi mayor muestra de fe.
Aún me gusta ver la noche y pienso en las luces
como frutas maduras de un árbol que da magia
y en sus fantasmas imagino que sonríes porque estás bien, lejos de aquí.
Casi amanece, no es hora para vampiros,
pero quizás beba un sorbo más de ti de alguna foto
antes de dormir.
Camino por cualquier calle y me aferro a pensar que el olvido no existe.
La soberbia nunca le ganará el juego a la imaginación,
y entonces sé que cuando duermes aprendo de la Luna
la humilde virtud de intentar hacer milagros con la ausencia;
y trato de enviarte pequeños sueños con luciérnagas mensajeras
para que cuando despiertes sigas iluminando tu camino.