DER SANDMANN Jonila Godole

Moritz Vierboom, Gerrit Jansen, Stefanie Dvorak, Dunja Sowinetz, Lesung Burgtheater Vestibül
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VIER
Robert, Martha und Hans unterhalten sich zu dritt. Der Alte schnarcht im Hintergrund.
Emma tanzt auf der Bühne, ohne auf das Gespräch der drei zu achten.
MARTHA: Er hat auch heute Nacht nicht geschlafen. Jede Nacht das Gleiche.
Die Stadt läßt ihre Kinder nicht schlafen. Auf den Beinen, auf den Beinen,
alle auf den Beinen, Tag und Nacht, sie machen den Gebäuden Konkurrenz.
Gebäude nehmen die Stelle von Kindern ein. Die Kinder gleich mit den
Gebäuden: x Tonnen Zement für ein Hochhaus, x Tonnen Eisen, x Tonnen
Ziegelsteine. Und die Kinder schlafen nicht mehr.
ROBERT: Schuld ist der Alte.
HANS: Tirana ist gestorben.
MARTHA: Ist gestorben.
ROBERT: Tirana ist gestorben. Genau wie Shkodra, Elbasan, Durrës, Korça.
Tirana ist gestorben, seine Bevölkerung hat sich aber verzehnfacht.
HANS: Genau deswegen ist es gestorben. Ein ungleiches Verhältnis: Je mehr
Einwohner sich hineinpferchen, umso schneller stirbt die Stadt.
ROBERT: So ist Wien gestorben. Paris. Paris nicht. Paris hat nie wirklich
existiert.
MARTHA: Wirklich existieren wir alle und existieren nicht wirklich. Gleichförmigkeit
tötet.
ROBERT: Das sag ich auch. Warum sollte er wochenlang die gleiche Uniform
tragen?
MARTHA: Er hat einen Fleck auf der Jacke, jedes Mal, wenn er nachts zu
heulen anfängt, fällt mir der Fleck ein, den ich tagsüber vergesse. Der ist in
den Stoff eingewebt, er geht nicht raus, wetten, dieser Fleck geht nicht raus.
ROBERT: Ich hab ihn gar nicht bemerkt.
MARTHA: Links unterm Kragen, so groß wie eine Nuss. Von weitem zu sehen.
Er schläft.
ROBERT: Du solltest auch ein wenig schlafen. Hast genug auf ihn aufgepasst.
Er ist irr.
MARTHA: Ich, du, er, alle irr, verrückt.
ROBERT: Du lä chelst wenigstens. Spannst das Gesicht an und lächelst.