Endstation Prenzlauer Berg? - orlandodesign.de

LISKES SPAZIERGÄNGE
Zwillingskinderwagen Jagd auf unachtsame Passanten.
Und vor dem Bioladen gegenüber lümmelten
ein paar Öko-Avantgardisten, um sich bei überteuertem
Grüntee über die Lidl-Tüten der vorbeischlurfenden
Hartz IV-Lebenskünstler zu mokieren.
Kein Türke, Araber oder Afrikaner weit und breit.
Kopftuchprozess und Asylrecht – Politdebatten einer
fernen, fremden Welt. Wohin ich auch blickte:
Bleichgesichter. Und der einzige Vietnamese
außerhalb des Gemüseladens verkaufte zwischen
den Kaisers-Mülltonnen russische West-Zigaretten.
Multi-Kulti sieht anders aus.
Es muss ja nicht gleich Kreuzberg oder der
Wedding sein, aber wie ich da so stand, erinnerte
ich mich an die Geschichte einer Potsdamer Bekannten.
Die war von einem Schwarzwald-Trip mit
den Worten heimgekehrt: „Da laufen ja selbst im
kleinsten Kaff überall Türken rum. Total irre!“ Ich
glaube ‚Türken’ war ihr Sammelbegriff für Menschen
mit irgendwie bräunlicher Haut,und sie meinte
es bestimmt nicht böse. Sie war eher fasziniert.
Denn tatsächlich gibt es ein solches Bild in ostdeutschen
Kleinstädten – zu denen ich an dieser
Stelle auch Potsdam zählen möchte – einfach
nicht. Das ist einer der Gründe warum ich dort nicht
wohnen könnte, warum ich mein Berlin liebe. Abermals
sah ich mich im um. War das überhaupt noch
Berlin hier? Selbst Zehlendorf hat ein bunteres
Straßenbild. Nicht was Frisuren betrifft natürlich,
aber in Sachen Hautfarbe. Die drei indischen Restaurants
in der Nebenstraße fielen mir ein. Inder
beim Einkaufen? Pustekuchen. Trippelten nicht bei
der täglichen Szene-Massenmodenschau auch zu-
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weilen ein paar Schwarze die Showtreppe am U-
Bahnhof Eberswalder Straße hinab? Ja, aber die
hatten immer Instrumente dabei. Das war ihr Gemüseladen.
Nicht mal der bayrische Innenminister
hätte gegen diese Form von Multikultur etwas einzuwenden.
Tatsächlich: Ohne es zu merken, war
ich in einer ostdeutschen Kleinstadt gestrandet,
die zu allem Überfluss auch noch hauptsächlich
von Schwaben, Bayern, Hessen und anderen Germanen-Stämmen
aus dem Westen bevölkert wurde!
All das Metropolengetue, all die nie zuvor gehörten
Namen dieser DJ’s aus New York und Tokio
die von den kryptischen Plakaten mir unbekannter
Tanzclubs dräuten, waren nur Tünche. Ich war ein
Deutscher unter Deutschen. Es schauderte mich.
Meine Finger hörten auf, die Avocados zu betasten.
Blondi und König Frisur verließen den Laden.
„Gehst Du heut abend auch zu Dr. Kinio und Kazzo-Beat?“
fragte er. „Oh nein! Ist das heute? Ich
wollte eigentlich zu Sergeant Dickmaster,“ antwortete
sie, fiepste unvermittelt laut auf und wedelte
mit ihren bunt bepinselten Klauen in der Luft herum.
„Iiiiiiiih! Das ist schrecklich! Nie weiß ich wo ich
hingeh’n soll. Hier ist immer so viel gleichzeitig.
Und irgendwie ist das alles so .... kulti!“ Sie sagte
tatsächlich ‚kulti’ ...
Ich beschloss den Tag aufzugeben, nahm ein
paar Äpfel und griff mir drinnen noch eine Flasche
rheinhessischen Dornfelder. Die Vietnamesin und
ich wünschten uns ein schönes Wochenende. Ich
widerstand der Versuchung, sie nach ihrer Wohnung
zu fragen.
Text: Markus M. Liske, Illustrationen: Christian Hückstädt