WER IST DER KöNIG VOM RING? - Shop des Kölner Stadt-Anzeiger

Fotos: privat (außer S. 21 © Blatzheim-Betriebe, S. 25, S. 27, S. 37 © WDR)
1. Auflage 2011
© 2011 Verlag Kiepenheuer & Witsch, Köln
Lizenzgeber: Labonté Köhler Osnowski Verlagsgesellschaft mbH, Köln
Alle Rechte vorbehalten. Kein Teil des Werkes darf in irgendeiner Form (durch Fotografie,
Mikrofilm oder ein anderes Verfahren) ohne schriftliche Genehmigung des Verlages
reproduziert oder unter Verwendung elektronischer Systeme verarbeitet, vervielfältigt
oder verbreitet werden.
Lektorat: Anne Polch, Köln
Umschlaggestaltung, Satz und Layout: Friedemann Weise, Köln
Druck und Bindearbeiten: Lego S.p.A., Lavis, Italien
ISBN 978-3-462-03830-9
INHALT
Die Protagonisten 6
Einleitung 8
Wer ist der König vom Ring? 15
Schäfers Nas und Dummse Tünn und der Kampf
um die Krone der Kölner Unterwelt
»Ich hatte 1800 Frauen« 41
… wie Abels Män die Frauenwelt eroberte
Das Herz der Szene 61
... schlägt im Klein Köln bei Beckers Schmal
und Karin Cöllen
Jeden Tag zum Friseur 79
… warum der Frischse Pitter stolz auf seine Rente ist
Was kostet die Welt? 95
… wie der Lange Tünn mehrere Vermögen verzockte
Jeden Abend 50 Mark 115
… wie Essers Häns Zuhälter wurde, ohne es zu merken
Undercover 137
… wie Steuerfahnder Kai Löhmer zum Tode
verurteilt wurde
Danke 156

Heinrich Schäfer
»Schäfers Nas«
Anton Dumm
»Dummse Tünn«
Manfred Abel
»Abels Män«
Dieter Becker
»Beckers Schmal«
Karin Cöllen
Peter Frisch
»Frischse Pitter«
Anton Claahsen
»Der Lange Tünn«
Hans Esser
»Essers Häns«
Steuerfahnder
Kai Löhmer

EINLEITUNG
Es gab eine Zeit, da hatte Köln in der gesamten Republik einen
nahezu legendär schlechten Ruf. Denn in den späten 1950er-,
vor allem in den 1960er-Jahren und auch noch bis in die 1970er-
Jahre hinein scheint es oftmals, als herrsche in einigen Teilen
der Domstadt die Unter- und Halbwelt. Die Boulevardpresse
zimmert begeistert ihre Schlagzeilen über den Sündenpfuhl
im Schatten des Doms und verleiht Köln sogar den Beinamen
»Chikago am Rhein«. Die Stadt gilt zu dieser Zeit neben Hamburg
und Berlin als die Hochburg des Verbrechens in Deutschland.
Vor allem Rotlicht- und Sittlichkeitsdelikte, Prostitution
und Glücksspiel, aber auch Diebstahl, Hehlerei, Raub und Einbruch
erreichen immer neue, schwindelerregende Fallzahlen.
Zwischen 1961 und 1964 steigt die Zahl der Straftaten in Köln
um fast 6000 auf rund 48 600 im Jahr, während gleichzeitig
die Aufklärungsquote nur noch bei rund 34 Prozent liegt, wie
der Spiegel staunend und sich wohlig gruselnd referiert.
Dass man in Köln scheinbar weitgehend unbehelligt von
effektiver Strafverfolgung seinen dunklen Machenschaften
nachgehen kann, zieht Ganoven, Diebe und Betrüger, Hehler
und Stehler, Fälscher und Zocker aus der ganzen Republik
in die Rheinmetropole. Es scheint zunächst, als müsse die
Stadt der Invasion des kleineren und größeren Verbrechens
tatenlos zusehen. Doch dann reagiert die bis dato weitgehend
machtlose Obrigkeit: Ausgerechnet aus der ungeliebten Landeshauptstadt
Düsseldorf schickt der damalige Innenminister
Willi Weyer im Mai 1965 den mit Sondervollmachten ausgestatteten
Kriminalrat Werner Haas sowie eine ganze Reihe
zusätzlicher Polizisten in die damals 850 000 Einwohner zäh-
lende Domstadt. Und Haas und seine Truppe machen Ernst! In
einer strategisch durchdachten und wohlorganisierten Kampagne
beginnen sie, mit der wuchernden Unterwelt aufzuräumen.
Sie erhöhen den Druck auf die Kölner Kriminellen. Jede
zweite Nacht gibt es irgendwo in der Stadt eine Razzia. Es wird
zunehmend ungemütlich für die Ganoven zwischen Eigelstein
und Südstadt. Noch im gleichen Jahr kann unter der Ägide von
Kriminalrat Haas die Zahl der Straftaten erstmals gesenkt werden,
und die Zahl der aufgeklärten Verbrechen steigt – wenn
auch nur geringfügig.
Trotzdem kommt es auch in Köln weiterhin zu einigen spektakulären
Mordtaten, Banküberfällen und Kindesentführungen.
Einige gelangen zu trauriger Berühmtheit und zementieren
das düstere und schwer zu korrigierende Image nur noch weiter.
Das, was in dieser Zeit als das »Milieu« bekannt ist, hat
mit diesen »harten« Fällen wenig zu tun. In der Kölner Szene
herrschen die sogenannten Kleinkriminellen. Doch auch die
besonders im Nachhinein oft zu Legenden erklärten – oder
besser verklärten – Kölner Milieugrößen sind nicht ohne. Für
die kriminellen Machenschaften kann es keine Entschuldigung
sein, dass »das Unrechtsbewusstsein im Milieu relativ niedrig
angesiedelt war, weil einige noch aus den Trümmern der Stadt
kamen und eben mit Maggeln, Klauen und Mitgehenlassen
groß geworden sind«, wie Josef Menth, ehemaliger Kripobeamter
und heute im Karneval als »Der Kölsche Schutzmann«
unterwegs, zu bedenken gibt.
Es scheint, als ob in diesen wilden Jahren kein Schutzmann
und kein Kripobeamter, kein Finanzbeamter und kein Steuerfahnder
und damit am Ende auch kein Richter den Unterweltgrößen
das Handwerk legen könne. Unbeirrt ziehen sie
ihre Bahnen. Als ob sie die Strafverfolger verhöhnen würden,
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sonnen sie sich dazu im Licht der öffentlichen Aufmerksamkeit
und genießen nach allen Regeln der Kunst ihr ganz eigenes
Wirtschaftswunder.
»Was kostet die Welt?« scheint die wichtigste Frage dieser
neuen Zeit zu sein. Im Milieu fließt das Geld in Strömen: Ob durch
Zuhälterei, Hehlerei, Zockerei oder die florierende Gastronomie,
reich sind in dieser Zeit viele. Und genauso schnell wie das Geld
verdient wird, wird es auch wieder verprasst. Autos, Schmuck,
Champagner, Urlaub – man lässt es sich gut gehen im Milieu.
Auch wenn der Begriff der Parallelgesellschaft noch nicht erfunden
ist, macht sich eine solche entlang des Rings immer breiter.
Mit dem spießbürgerlichen Nachkriegsdeutschland hat das, was
zwischen Christophstraße und Rudolfplatz passiert, wenig zu
tun. Es sprießen immer mehr Bordelle, Striplokale, Bars, Nachtclubs
und Spielhöllen aus der Erde. Im Stavenhof am Eigelstein,
in der Nächelsgasse am Rhein und am Klapperhof stehen die
Häuser, in denen immer mehr Frauen des Gewerbes, die »Mädchen
aus dem Leben« – wie sie im Milieu heißen –, nach Freiern
Ausschau halten. Die auf beiden Seiten von hohen Mauern abgesperrte
Kleine Brinkgasse macht als Puffmeile der berühmten
Hamburger Herbertstraße Konkurrenz.
Und die Regeln, die in diesem Milieu herrschen, sind eisern.
Ihre Einhaltung wird streng überwacht, jede Übertretung wird
hart geahndet. Man betrügt sich nicht, man vergreift sich nicht
an der Frau eines anderen, Schulden sind Ehrenschulden, Konflikte
werden mit den Fäusten geregelt, Waffen sind verpönt.
Die Hierarchie des Milieus wird von Stärke und Härte bestimmt:
Wer zuerst zuschlägt, hat meist schon gewonnen. Wer zuerst
fällt, hat kaum noch eine Chance.
Diese Parallelwelt und ihre führenden Köpfe, allen voran
die Könige des Milieus Anton Dumm alias Dummse Tünn und
Heinrich Schäfer, bekannt als Schäfers Nas, faszinieren viele –
damals wie heute. Der Journalist und Schriftsteller Peter Meisenberg,
der in den 1980er-Jahren in einfühlsamen Reportagen
und Büchern das Kölner Alltagsleben und die Kölner Veedel
und Milieus beschrieben hat, erklärte, warum diese Köpfe so
faszinierend waren, wie folgt: »Das wären sie nicht, wenn sie
wirklich, bis auf den Grund ihrer Seele, so wären: so einfach
und eindeutig, so in sich ruhend und in schlichter Naivität
stark und brutal. Denn, und das ist der springende Punkt: sie
tun nur so als ob. Sie sind nämlich die geborenen Mythomanen.
Sie können gar nicht anders, als sich selbst zum Mythos
zu machen. Das fängt bei ihren Bewegungen, ihren Gesten an.
Die sind, als wären sie, die Gangster, hundertmal in den gleichen
Gangsterfilm mit Lino Ventura gegangen und hätten jede
Miene von ihm, jede Handbewegung, jede Drehung des Oberkörpers
bis ins kleinste Detail studiert. Vielleicht haben sie das
tatsächlich.«
Dennoch darf nicht vergessen werden, wie kompromisslos
und brutal diese Mythomanen und ihre Welt waren. Und wo es
eine Täterwelt gibt, die sich verklärt und bis heute verklärt wird
wie der Wilde Westen und Jesse James, gibt es natürlich auch
eine Opferwelt. So sehr die Herren Luden und Zuhälter sich
untereinander um einen korrekten und ehrenhaften Umgang
bemühen, so zwiespältig ist das Verhältnis zur Gewalt Frauen
gegenüber. Die wenigsten dieser Gewalttaten werden jedoch
publik oder gar vor einem Gericht verhandelt. Zuhälterei ist
nur strafbar, wenn die Prostituierte Anzeige erstattet oder
wenn der Zuhälter öffentlich auffällig wird. Aber eine Frau in
der Öffentlichkeit zu schlagen war aus verständlichen Gründen
außerordentlich verpönt. In den Gesprächen, die wir mit
den Protagonisten geführt haben, haben wir das Thema Gewalt
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gegenüber Frauen immer wieder angesprochen und Fragen
gestellt. Doch richtig darüber reden möchte heute kaum einer.
Genauso wenig ist über die Hintergründe diverser Knastaufenthalte
aus ihnen herauszubekommen. »Eine Gedächtnislücke«
gibt zum Beispiel der Lange Tünn vor, wenn er auf den
Grund für die zweieinhalb Jahre, die er im berühmt-berüchtigten
»Klingelpütz« absitzen musste, angesprochen wird. Auf der
anderen Seite sind sie fast alle stolz, das alte Kölner Gefängnis
am Hansaring auch von innen zu kennen. »Ein richtiger Kölscher
aus dem Milieu, der musste mal im Klingelpütz gewesen
sein. Das musste sein, um mitsprechen zu können«, bringt es
Hans-Jürgen Kuhl, in der Szene als »de Duv« und bundesweit
als einer der besten Dollarfälscher schlechthin bekannt, auf
den Punkt. Einmal hinter Gittern, richtete man sich halt ein –
der Informationsfluss untereinander funktionierte, und man
hatte sogar ein »Warenbewirtschaftungssystem« mithilfe von
Pendeln, die man aus der Zelle baumeln ließ, perfektioniert. So
konnten Geld, Kassiber oder Rauschgift ausgetauscht werden.
Es ranken sich viele Geschichten und Anekdoten um den
1969 gesprengten und durch die JVA Ossendorf ersetzten Klingelpütz.
Gleich mehrmals bringt es das alte Kölner Zuchthaus
sogar in die Schlagzeilen. Zum Beispiel, als sich am 23. August
1968 sieben Gefangene am helllichten Tag an aneinandergeknoteten
Bettlaken aus dem dritten Stock des Gefängnisbaus
abseilen, nachdem sie die Gitter eines Fensters durchgesägt
hatten. Seelenruhig verlassen sie anschließend in voller
Gefängnismontur mit Bus und Bahn die Stadt. Es folgt die bis
dahin größte Fahndung in der Geschichte der Bundesrepublik.
Am Ende sind es dann Hinweise aus dem Kölner Milieu, die
die Festnahme der Ausbrecher ermöglichen. Denn die Szene
fühlte sich durch den massiven Polizeieinsatz in ihrem Alltags-
geschäft gestört. »Da hat man bei spektakulären Kriminalfällen
auch mit der Polizei zusammengearbeitet, um schnell wieder
Ruhe im Laden zu haben«, erinnert sich der ehemalige Kriminalbeamte
Walter Volmer. Nur der letzte Flüchtige kann erst
nach vier Monaten gefasst werden – er hat es einmal um die
ganze Welt geschafft und wurde erwischt, als er vom Heimweh
getrieben zurück nach Köln kam ...
Die Zeit bleibt nicht stehen, und immer mehr Faktoren tragen
schließlich dazu bei, dass es das Milieu, wie es dieses Buch
beschreibt, heute so nicht mehr gibt. Anfang der 1980er-Jahre
halten härtere Drogen Einzug in die Szene, die Auseinandersetzungen
werden blutiger, die Lino-Ventura-Typen gehen in
Rente. Aber auf ihre Art haben sie noch eine ganze Generation
von Türstehern und Luden geprägt. Und ja, Mythomanen sind
sie alle, denen wir auf den kommenden Seiten noch begegnen
werden. In ihren Schlangenlederanzügen, mit ihren langen,
täglich gepflegten Dauerwellen, die unvermeidliche Rolex
am Handgelenk, das unvermeidliche Pfund Gold um den Hals,
die unvermeidlichen Mädchen im Arm und die unvermeidliche
offene Corvette oder den Mustang vor der Bar geparkt. Bis zum
heutigen Tag klingt die Ehrfurcht nach, wenn die Größen von
einst in ihren zumeist kleinen Mietwohnungen von den Zeiten
erzählen, als sie schön und reich waren. Alle haben sie inzwischen
das 60. Lebensjahr überschritten. Die Jugend, das Geld
und die Schönheit sind weg. Die Geschichten bleiben. Und
bereut wird nichts. Der Tenor bei unseren Recherchegesprächen
für den WDR-Film »Im Miljö«, auf denen auch dieses Buch
basiert, ist eindeutig. Alle sind sie der Meinung, dass sie ein
schönes Leben gehabt haben – dass dies oft auf Kosten anderer
und der Gesellschaft ging, interessiert sie dabei nicht.
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Wer ist der
König vom ring?
Schäfers Nas und Dummse Tünn
und der Kampf um die Krone
der Kölner Unterwelt

Die großen, scheinbar groben Hände greifen ganz langsam und
vorsichtig nach der Taube. Beruhigend redet Anton Dumm auf
das Tier ein, dann hebt er den Vogel behutsam an, spreizt mit
sicheren und geübten Fingern erst den einen Flügel, dann den
anderen, kontrolliert Knochen und Gefieder und legt das Tier
schließlich auf die Waage. Der eher kleine und gedrungene
Mann mit den kurzen weißen Haaren, den gutmütig blickenden
Augen und dem grauen Monteurskittel sieht in seinem Taubenschlag
genauso aus, wie sich wohl jeder zwischen Flensburg
und Garmisch-Partenkirchen einen Taubenzüchter vorstellt. Die
Tauben hat Dummse Tünn, wie er in Köln genannt wird, einst
von seinem Vater übernommen. Untergebracht sind sie auf seinem
Reiterhof, den er schon seit Jahrzehnten betreibt. Er ist
inzwischen 73 Jahre alt, und noch immer zählt es zu seinen
größten Vergnügungen, mit seinen Tauben an Flugwettbewerben
teilzunehmen. Heute geht es ins Bergische. Am Zielort wird
er von den anderen Taubenfreunden herzlich begrüßt, ein Stimmengewirr
aus breitem Kölsch und bergischer Mundart.
Vor mehr als 45 Jahren, im Januar 1966, beschreibt Der Spiegel
unseren Taubenfreund folgendermaßen: »Wann immer der
stets schlagfertige Tünnes (1,70 Meter groß, etwa 165 Pfund
schwer) samt seinen Muskelmännern in Kölns Strip-Bars und
Nachtlokalen auftauchte, verbreitete er Angst und Schrecken.
Vor Anton Dumm und seinem Kommandotrupp, raunte es in
Kölns Unterwelt, zitterten selbst die Polizisten. Obgleich er als
Beruf ›Rohrleger‹ angibt, war er gekleidet ›wie ein englischer
Lord‹ und benutzte stets nur teure Wagen – Jaguar, Porsche,
Mercedes.«
Bereits mit 28 Jahren hat es Anton Dumm, Jahrgang 1938
und bekannt als der »stärkste Mann von Köln«, durch sein Auftreten
in der Kölner Halb- und Unterwelt zu überregionaler
Berühmtheit gebracht. »Der Kölner Lotterlord« überschreibt
die Zeit wenig später einen Artikel über Dummse Tünn, und
der Kölner Stadt-Anzeiger zitiert Zeugen, die ausgesagt haben,
dass »er sich jahrelang mit seinen Knochenbrechern durch die
Lokale am Ring geschlagen habe, dass zertrümmerte Theken,
zersplitterte Gläser und gebrochene Nasenbeine seinen Weg
nach oben gezeichnet hätten«. Es soll Wirte gegeben haben, die
gar nicht erst auf die Idee gekommen wären, seine Getränke zu
berechnen. Lieber regelmäßig Dummse Tünn und seinen Hofstaat
aushalten, als regelmäßig das Lokal renovieren und neu
ausstatten zu müssen.
Der junge Anton Dumm hat schon früh ein eher gespaltenes
Verhältnis zu Recht und Ordnung und den Buchstaben des
Gesetzes. Schon mit 15 Jahren ist er bei der Polizei aktenkundig.
Diebstahl, Hehlerei, Körperverletzung, Sachbeschädigung
und immer wieder Fahren ohne Führerschein – die Zahl der
Delikte, Vergehen und Vorstrafen, die Dummse Tünn im Laufe
seiner »Karriere« in der Kölner Halbwelt ansammelt, ist schwer
überschaubar. Er arbeitet zwar auch mal auf dem Bau, mal in
einer Schlosserwerkstatt, und auch als mehr oder weniger professioneller
Boxer versucht er sich zwischenzeitlich – doch um
sich seinen Rang und seine unangefochtene Stellung im Milieu
zu erkämpfen und zu sichern, nutzt er vor allem seine immensen,
furchterregenden Kräfte. Er ist ziemlich skrupellos, geht
keinem Kampf aus dem Weg und ist fast immer der Erste, der
zuschlägt. Gegen Dummse Tünn kommt niemand an, und so ist
sein Weg vom heimischen Rath über die Szene in Köln-Kalk bis
in die Innenstadt nahezu ein Spaziergang. Er hat sich seinen
Weg buchstäblich freigekämpft und sich nahezu den Nimbus
der Unbesiegbarkeit geschaffen.
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Zudem lässt er Frauen für sich anschaffen, sodass für den
regelmäßigen Geldfluss gesorgt ist und er einen seinem
Erwerbszweig »angemessenen« Lebensstil führen kann. An der
Spitze seines Hofstaates aus Männern, die meist wie er von der
rechten Rheinseite kommen, zieht er seine Kreise durch das
Milieu. Er ist das leuchtende Beispiel eines erfolgreichen Zuhälters
und Unterweltkönigs. Viele eifern ihm nach, doch erreichen
kann ihn keiner. Neben seinem Ruf als starker Kämpfer
wird er als »netter, jooder Minsch« geschätzt, wie sein Zuhälterkollege
Essers Häns sagt. Als »immer korrekt« hat auch sein
»Ziehsohn« Abels Män ihn in Erinnerung.
Dummse Tünn und ein Teil seiner Gang
In der Boulevardpresse avanciert Dummse Tünn zu einer Art
lokalem Szenestar, regelmäßig sorgt er für Schlagzeilen im
Kölner Express. Selbst die meisten Polizisten halten gebührenden
Abstand – oder suchen sich sogar einen Platz, an dem sie
ein wenig Licht von der strahlenden Milieugröße abbekommen:
Oft erzählt wird die Geschichte eines Polizeibeamten, der gerne
mal eine Runde in Dummse Tünns Jaguar drehte – bis er das
265-PS-Geschoss vor eine Mauer setzte. Dummse Tünn kam
ohne viel Aufhebens für den Schaden auf, denn dafür war ihm
der Dank des Polizisten gewiss. Allerdings bezahlte der Polizist
seine Nähe zum Unterweltkönig später mit dem sehr abrupten
Ende seiner Karriere im Staatsdienst.
Doch der Alleinherrscher über das Kölner Milieu ist Dummse
Tünn nicht. Er hat einen großen Konkurrenten, der einen ähnlichen
Ruf genießt: Heinrich Schäfer, aufgrund seines imposanten
Riechorgans Schäfers Nas genannt. Die »Nas« ist zwei
Jahre älter als Dummse Tünn und ebenfalls ein starker Mann. Er
hat eine große und imposante Statur und mit seinem breiten
Kreuz und seinem mächtigen Schädel ist er selbst aus der Ferne
von niemandem zu übersehen. Auch er gehört zu denen, mit
denen man sich tunlichst nicht anlegt – oder wenn doch, dann
nur dieses eine Mal. Der Lange Tünn, mit bürgerlichem Namen
Anton Claahsen, selbst eine Türsteher- und Zockerlegende,
weist fachmännisch und augenzwinkernd auf die unterschiedlichen
Kämpfertypen hin: »Der Tünn wor anders stark wie die
Nas. Die Nas wor zwar stärker, ävver dä Tünn wor su ene kleine
Kräftije, dä kriss de schwer ze packe. Dä wor bärenstark … Die
Nas wor jo vill ze jroß, ich will nit sage unbeweglich, ävver su
ne Mann kunnts de jriefe.«
In jungen Jahren hat Schäfers Nas sich als Hafenarbeiter
verdingt und genau wie Dummse Tünn auf dem Bau gearbeitet.
Doch Karriere macht er schließlich im Kielwasser eines Mannes,
der es nicht nur als Gastronom zu einiger – wenn auch
manchmal zweifelhafter – Berühmtheit gebracht hatte: Hans
Herbert Blatzheim. Der Sohn eines Kölner Großkaufmanns
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