Dietrich Krusche: Englisch für Tiger - Die Gazette

Ganeshan
Fragen wie an einer Grenze:
Sie sind Deutscher?
Ja.
Aber Sie arbeiten für eine amerikanische Zeitung – haben
gearbeitet?, verbesserte er sich.
Ja.
Außerdem noch andere Sprachen?
Französisch, Italienisch, Spanisch.
Ich hätte auch Finnisch, Baskisch und Isländisch sagen
können, es hätte nichts für ihn geändert. Europa zählte
nicht. Niemand dort unterstützte seine Sache, von
Amerika ganz zu schweigen. Während manche Leute
in Europa ihn zwar für verrückt, aber immerhin noch
für einen Freiheitskämpfer hielten, war er in Amerika
nichts anderes als der Chef einer Terroristenbande.
Die Sammelstelle vor dem Hospital, wo die Verwundeten
abgeladen und sortiert werden – ein paar Matten
auf der Erde, vier Pfosten und das Dach. Ich lag ganz
am Rand, er stand, den Ellbogen gegen einen der Pfosten
gestützt, und betrachtete einen Gecko in dem
Palmblattdach über uns. Von Fotos her kannte ich ihn,
das überall abgerundete, weiche, fast verschwommene
Gesicht. Trotzdem hätte ich ihn, wenn es irgendwo anders
gewesen wäre, nicht wiedererkannt. Eine Mischung
aus verschwitzter Trägheit, Arroganz und unempfindlicher
Starre.
Als er mit dem Gecko fertig war, sah er auf mich herunter.
Auf einmal kam doch noch so etwas wie Spannung
in sein Gesicht. Vielleicht wusste ich bloß nicht, wo seine
Sympathisanten saßen, vielleicht war ich ja so ahnungslos,
dass ich einfach nicht begriff, an wessen Meinung
ihm gelegen war.
Er sprach jetzt überdeutlich wie zu einem Kind:
Nicht-europäische Sprachen? Zum Beispiel –
Die nächsten Worte kamen stoßartig. Obgleich sie als
Frage intoniert waren, klangen sie triumphierend:
Arabisch? Indonesisch?
Nein.
Japanisch?
Er sah durch mich hindurch und schräg durch den Erdball,
sah irgendwo unter mir die japanischen Inseln.
Dort hatte man zwar keine besondere Vorliebe für Auflehnung
gegen die überkommene Ordnung, aber
dafür einen ausgeprägten Sinn für Kampf, jede Art von
Kampf, sportlich, ritterlich, heroisch oder selbstmörderisch-rituell,
je aussichtsloser der Kampf, je mehr
Gegner, desto besser – und wenn es gegen den Rest der
Welt ging! Er sah die Japaner, Inselbewohner wie er
selbst, Zeitungsleser aus Leidenschaft, wie sie im Sitzen,
Stehen und Gehen von ihm lasen. Von dem
Kampf, der vor siebzehn Jahren begonnen hatte und
den er, wenn alle anderen schon von Frieden träumten,
immer wieder vor einem vorzeitigen Ende bewahrte.
Japanisch? wiederholte er.
Englisch für Tiger
Von Dietrich Krusche
Wenig.
Nur sprechen oder auch lesen?
Ich hatte mich aufgestützt.
Keine Schmerzen in diesem Augenblick. Das linke
Bein lag da, als habe es sich ein für allemal von mir verabschiedet.
Aber der Druck auf der Brust war verschwunden,
und die kreuz und quer laufenden, gleich
darauf wieder spiralenden Gedanken hatten sich beruhigt.
Wenig, wiederholte ich.
Er blieb, ohne die Stimme zu heben, bei seiner Frage:
Auch lesen? Zeitung lesen?
An seiner Hand baumelte ein Stück gelblich blinkendes
Metall, ein Amulett, ein Talisman oder was immer
es war. Es kreiste, obgleich die Hand, die es hielt, sich
nicht zu bewegen schien.
Nein.
Er verzog den Mund.
Ein sonderbares Lächeln, verächtlich-mokant und melancholisch
zugleich. Er wechselte die Haltung zum
erstenmal, seit er gekommen war, und richtete sich auf.
Dafür beruhigte sich die Bewegung der Kette samt
Anhänger, eine kleine Goldfigur – Ganeshan, der Elefantengott.
Er schwang immer langsamer, kam aber
nicht zum Stillstand über mir.
Ich hatte ihn kommen sehen. Er war am anderen Ende
des Weges aufgetaucht, der gradewegs durch das
Camp lief und von Akazien, langnadligen Kiefern und
einzelnen weit ausladenden Regenbäumen überdeckt
war. Er hielt sich in der Mitte zwischen den rechts und
links ins Unterholz gestellten Baracken und Hütten.
Ganz in Weiß. Das Hemd hing über den Sarong herunter,
so dass die Einbuchtungen über den Hüften nicht
zu sehen waren. Das gab ihm etwas Schwebendes, eine
fast unkörperliche Leichtigkeit. In der Hand etwas,
womit er spielte. Eine Schnur, nein, eine Kette, er ließ
sie, während er mit leicht wiegenden Schritten näher
kam, neben sich baumeln. Erst dachte ich, es sei eine
Gebetskette, wie sie die Männer in den arabischen
Ländern mit sich herumtragen. Dann der Einfall, auf
den ich mich sofort festlegte: ein Amulett, ein Glücksbringer!
Friedlichkeit ging davon aus, die den ganzen
Mann umgab. Für einige Augenblicke sah ich ihn nicht
durch das Hauptquartier einer Terroristen-Armee,
sondern durch eine Palmenallee gehen.
Eine bestimmte Palmenallee, die schönste, die ich je
gesehen habe. Sie steht auf halber Höhe der Insel im
Botanischen Garten von Peradeniya in der Nähe von
Kandy. Flaschenpalmen, im unteren Drittel ausgebaucht,
eine Rundung, die sich nach oben zu allmählich
verliert. Dazwischen Kaskaden der weißen, der
violetten, der blassrosa Bougainvillea, die roten Trichter
der Hibiskusblüten, Rabatten von Kanna, Kala und
Akanthus. Auch die Schwärme der grünen Papageien
hatten sich eingestellt. Sie gehörten dazu wie die wei-
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ten Grasflächen, über denen sie sich laut schreiend
durch den Himmel stürzen, heute, übermorgen und in
alle Ewigkeit, während der Tiger neben dem Lamm
grast. Der Mann, der den Paradiesweg entlangging,
hatte die Insel mit Gewalt und Tod überzogen wie keiner
vor ihm. Er hatte die Regierungstruppen in seine
Fallen gelockt, hatte die hunderttausend Mann der indischen
Peace Keeping Force mit Schimpf und Schande
davongejagt – und dazu Tausende eigener Kinder-
Soldaten durch die Minenfelder und Verteidigungsanlagen
seiner Feinde gehetzt. Er hatte den indischen
Premier, der die Truppen geschickt, und den singhalesischen
Präsidenten der Insel, der die Inder gerufen
hatte, in die Luft sprengen lassen. Er hatte das Bankenviertel
Colombos in einen Trümmerhaufen, die Maschinen
auf dem Flughafen Katunayake in Fackeln verwandelt
und damit den Lebensnerv der Insel getroffen,
den Tourismus. Die Eroberung des Elefantenpasses,
die – auch ohne dass Bob und ich darüber berichtet
haben – in die Geschichte eingehen wird, hatte den
Sieg seiner Sache noch nicht endgültig, aber wahrscheinlich
gemacht. Einer der größten militärischen
Führer der Dritten Welt. Schon vor zehn Jahren und
danach noch zweimal hatte ich versucht, ein Interview
mit ihm zu bekommen, aber nicht einmal eine Ant -
wort auf meine Anfragen erhalten. Er, nur er, konnte
den Krieg, wie lange er auch dauerte, beenden. Nur er
konnte die Insel wieder in „die Perle am Halse Indiens“,
„das Kleinod der Südsee“, „die Insel der Seligen“
zurückverwandeln. Nur er hatte die Macht, Tote zum
Leben zu erwecken, Lahme gehend zu machen und Tiger
wieder zu Lämmern werden zu lassen. Nur er konnte
sein eigenes Gesetz durchbrechen, dass Gefangene
nicht gemacht werden.
Schräg hinter ihm ging, von den Bodyguards in ihren
gefleckten Uniformen immer wieder verdeckt, noch jemand
in Weiß, aber nicht im Sarong, sondern in Hemd
und Hose und sogar mit einer Krawatte in Weiß.
Der Arzt.
Als wir im Lager ankamen, der Wagen mit den Verwundeten
bei der Sammelstelle hielt, hatte er schon
gewartet. Er stand im Schatten des Palmdachs. Als er
daraus vortrat, wurden zuerst die weißen Schnürsenkelschuhe
sichtbar, dann die Hosenbeine mit den Bügelfalten,
der geflochtene weiße Gürtel, das Hemd mit
gestärktem Kragen, die Krawatte. Das Gesicht blieb
im Schatten.
Als sie uns abgeladen hatten, war er die Reihe entlang
gegangen. Kurze Fragen an die beiden Sanitäter. Selten,
dass er stehen blieb. Noch seltener, dass er sich
bückte, den, der vor ihm lag, betastete oder hin- und
herdrehte. Ein Deuten mit dem Daumen genügte für
Lebenlassen, ein Schlenkern der Hand für das Gegenteil.
Die einen wurden auf Bahren gehoben und zum
Hospital hinübergetragen, die anderen bekamen ihre
Spritze gleich da, wo sie lagen. Eine Prozedur, von der
ich in Colombo gehört hatte, ohne zu glauben, dass es
sie wirklich gab. Am schlimmsten die Sekunden, wenn
das Gebrüll nicht aufhören wollte, wenn es sich noch
einmal steigerte, obgleich der, der brüllte, seine Todesration
schon in sich hatte. Verwundete der Gegenseite
waren nicht dabei. Bob und mich hatten sie als Vertreter
einer dritten Partei abseits gelegt, von der noch ungewiss
war, welcher Seite sie zugeschlagen würde.
Bei Bob genügte dem Arzt ein Blick für die Entscheidung
und die schlenkernde Handbewegung. Aber die
Spritze war offenbar zu schade für ihn. Sie bückten sich,
und jeder der Sanitäter packte einen von Bobs Armen.
Am Elefantenpass, als sie uns neben dem umgestürzten
Jeep gefunden hatten, waren sie mit uns so pfleglich
umgegangen, als seien wir Leute von ihnen, wenn
nicht noch pfleglicher. Besonders der eine, der ältere
von beiden, angegrautes Haar, Halsnarbe, ein Arm
steif, hatte alles versucht, die Blutung der Bauchwunde
Bobs zu stillen. Als der Jüngere sich zwischendurch abwandte,
hatte er Bob eine Injektion gegeben, die ihn
ruhig werden ließ, ohne ihn zu betäuben, er versuchte
immer wieder etwas zu sagen, seine Hand krampfte
sich bei bestimmten Worten um meine, aber es blieb
unverständlich. Während der Fahrt hatte der Sanitäter
hinter uns gehockt. Not far away, sagte er immer wieder,
not far away. Als ich die Lage meines Beins zu verändern
suchte, hatte er mir dabei geholfen. Als Bob
wieder zu stöhnen begann, hatte er ihm den Schweiß
aus dem Gesicht gewischt:
You’ll be alright.
Aber irgendwann hatten wir die Grenze überfahren,
hinter der das Camp beginnt und die Menschlichkeit
endet. Als der Arzt die Handbewegung machte, die
Bob ausmusterte, zerrten die Sanitäter ihn nach hinten
zu aus dem Verschlag hinaus. Der Wachmann warf seine
Zigarette weg und ging ihnen nach, gleich darauf
der Knall.
Als ich die Augen wieder aufmachte, standen die
weißen Bügelfalten neben mir. Ich hob den Oberkörper
und unterdrückte das Stöhnen. Er sah auf mich
herunter wie von einem Turm.
Die beiden Sanitäter kamen zurück.
Der Arzt zeigte auf das Knie:
Sonst noch etwas?
Der ältere der beiden schüttelte den Kopf.
Der Arzt schien unschlüssig.
Amerikaner? fragte er.
Nein.
Der Griff mit der linken Hand nach der Brusttasche
rechts. Der Standardgriff. Was dort steckt, ist gut erreichbar
und die Bewegung nicht mit dem Griff nach
einer Waffe zu verwechseln. Der Pass war nicht da. Erst
jetzt sah ich, dass der Arzt ihn schon in der Hand hatte.
Er studierte ihn mit einer Ausführlichkeit, als sei er seiner
wahren Berufung nach Grenzbeamter. Er runzelte
die Stirn. Was er sah, irritierte ihn. Entweder hielt er
den Journalistenausweis, der vorne in den Pass eingelegt
war, für einen zweiten Pass, oder er wurde nicht fertig
mit der Tatsache, dass Journalistenausweis und Pass
verschiedene Nationalitäten zeigten.
Deutscher?
Es klang halb ungläubig, halb vorwurfsvoll.
Er hielt die beiden Ausweise nebeneinander und schob
sie langsam von sich weg, als brauche er den Abstand
einer Armlänge, um sie zu unterscheiden.
Ihr Land, sagte er, ist ein Vasall der USA. Schade. Seit
die Deutschen sich darauf festgelegt haben, dass sie

Amerika nicht nur die Befreiung von Hitler, sondern
auch die Freiheit verdanken, ist ihnen die eigene Meinung
abhanden gekommen.
Er sprach leise und kühl. Spott und Verachtung kamen
nur nebenbei heraus.
Sehr schade, finden Sie nicht auch?
Er hatte sich gebückt und betastete das Knie, dann ein
rascher Griff an den Unterschenkel –
ich muss hochgeschnellt sein.
Sieh einer an – er spürt da noch was!
„Er“ – ein Irgend, das nur materiell anwesend war, ein
kaputtes Bein mit Pass! Ein Bein mit einer schwächlichen,
einer mit sich selbst beschäftigten, in den Stürmen
der Weltpolitik schwankenden Nationalität, die
ebenso wenig wie das Bein über eine eigene Stimme
verfügte.
Deutschland – , hörte ich mich sagen, mag sein, aber
nicht Europa!
Europa?
Er schloss die Augen, überrascht und als müsse er eine
Übersicht über das, was das Wort bedeutete, gewinnen.
Was sah er? Eine geographische Figur? Eine kleine
Mitte mit enormen Ausbuchtungen, die nördlich,
westlich, südlich davon wegliefen? Oder sah er Namen?
Eine Zusammenballung von Namen? Städtenamen?
Personennamen? Und wenn Personennamen:
Kriegshelden, Politiker, große Ärzte? Oder sah er alles
vom Standpunkt einer ehemaligen britischen Kolonie
aus: zwei Umrisse Europas, einer mit, einer ohne England?
Er schüttelte den Kopf.
Was ich hier in der Hand halte, ist ein deutscher Pass,
ausgestellt in Hamburg, da war ich einmal, als Student
von London aus, zugegeben, eine schöne Stadt, aber einen
europäischen Pass gibt es nicht.
Noch nicht. Aber ich sage Ihnen –
Ich sah mich selbst so, wie er mich sah, auf dem roten
Sandboden liegen, einen Körperrest, der sich um ein
zertrümmertes Knie herum bog, und dabei die Vorzüge
eines Gebildes preisen, das es gar nicht gab.
Sonderbarerweise ging er darauf ein. Was er sagte,
klang nicht mehr nach Vorwurf oder Spott, sondern
gedankenverloren. Seine Stimme hatte etwas Echohaftes:
So, so, ein künftiger Europäer.
Gleich darauf waren Neugier und Anteilnahme erloschen.
Um durch nichts und niemand bei seiner Entscheidung
gestört zu sein, drehte er sich weg. Einer
Entscheidung, die nicht nach nationalen Vorlieben
oder privaten Antipathien, sondern nur korrekt zu treffen
war. Korrekt – so wie er aussah und sprach, hieß
das: seiner Funktion als Grenzwächter entsprechend.
Für die beiden Sanitäter war das Zögern schon Entscheidung
genug. Sie bückten sich, und jeder griff nach
einem meiner Beine, der ältere nach dem Bein, das er
selbst verbunden und geschient hatte.
Der Schrei, den ich gern unterdrückt hätte.
Wartet noch, sagte der Arzt, und sie ließen los.
(Mit freundlicher Genehmigung des A1 Verlags. Der Text ist
das erste Kapitel des Romans Englisch für Tiger, der im März
2005 bei A1 herauskommen wird.)
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