Irrfahrt - Urlaub auf hoher See

Irrfahrt
von Stefan Schöner
Wir fahren mit unserem Mietwagen durch Miami. Wir bedeutet:
Unser fünfjähriger Sohn in seinem Kindersitz auf der Rückbank,
meine Frau auf dem Beifahrersitz und ich hinter dem Steuer.
Meine Frau übernimmt mit Hilfe einer großen Straßenkarte die Navigation,
was der Hauptgrund dafür ist, dass wir uns nicht da befinden,
wo wir hinwollen.
Viel schlimmer noch.
Wir befinden uns genau da, wo wir eigentlich um keinen Preis hinwollen.
In einem der Armenviertel von Miami.
Einem der Slums, um es ganz genau zu sagen.
Vor gut zwanzig Minuten bin ich auf Weisung meiner Frau vom
Highway abgebogen und habe fast sofort gemerkt, dass etwas nicht
stimmt. Heruntergekommene Gebäude mit leeren, glaslosen Fensterhöhlen,
ausgeschlachtete Autowracks am Straßenrand und Penner,
die einen Einkaufswagen mit ihren Habseligkeiten vor sich herschieben
und unserem Wagen begehrliche Blicke hinterherwerfen,
sprechen eben eine stumme, aber beredte Sprache.
„Wohin hast du uns denn gelotst?“, frage ich meine Frau, die angestrengt
die raschelnde Karte begutachtet, und bemühe mich dabei,
nicht allzu vorwurfsvoll zu klingen.

„Du bist doch selbst schuld!“, erwidert sie gereizt, knüllt die Karte
zusammen und wirft sie in den Fußraum. „Du weißt doch, dass ich
keine Karten lesen kann. Ich sehe darauf nichts als lauter bunte Flecken!“
Klar, sie hat ja recht.
Was bin ich auch zu blöd, gleichzeitig zu fahren und die Karte zu
lesen...
Ich verschiebe die Klärung der Schuldfrage auf später – sollte es ein
später für uns geben – und konzentriere mich aufs Fahren. Dunkle
Gestalten tauchen aus den Ruinen links und rechts am Straßenrand
auf, viele haben verdächtige Beulen unter den Achseln ihrer
schmutzigen Jacken. Bei denen, die keine Beule vorweisen können,
liegt das daran, dass sie keine Jacken besitzen und ihre Revolver
und Pistolen ganz offen im Hosenbund tragen.
Oh Mist, oh Mist.
Ich frage mich, was ich tun soll, wenn jetzt eine Ampel auf Rot
springt. Anzuhalten wäre gleichbedeutend mit einem Überfall, da
bin ich sicher, und die Bewohner dieses reizenden Viertels sehen
nicht so aus, als würden sie dann höflich nach unserem Besitz fragen.
Vermutlich schießen sie erst, rein vorsichtshalber natürlich,
schießen dann nochmal und fragen dann vielleicht...
Wir sind geliefert, das spüre ich.
Geliefert.
Allerdings ist meine Sorge umsonst: Keine der vielen Ampeln, an
denen wir vorbeifahren, springt auf Rot.
Keine einzige funktioniert nämlich.

Es braucht auch niemand eine Ampel.
Seit Minuten ist unser Wagen nämlich der einzige in Sichtweite, der
noch über Räder verfügt.
Bis jetzt zumindest.
Überlastet wirken die hiesigen Straßen beim besten Willen nicht.
Mir bricht jetzt trotz der auf Volllast laufenden Klimaanlage der
Schweiß aus.
Wo zum Teufel ist der verdammte Highway?
Irgendwo nördlich von uns, also rechts, wenn ich mich irre.
Ich biege auf gut Glück an der nächsten Kreuzung mit defekter
Ampel nach rechts ab und werde vom Anblick des gesuchten
Highways belohnt. Leider ist er zwar sichtbar, aber nicht erreichbar,
weit und breit findet sich keine Auffahrt.
Nochmal Mist.
Das Einbahnstraßensystem zwingt mich, wieder nach rechts abzubiegen,
dann nochmal nach rechts, weg vom Highway – und dann
sind wir wieder da, wo wir vorhin schon vorbei gefahren sind.
Ich erkenne klar eines der Autowracks wieder.
Und die düsteren Gestalten sind noch mehr geworden.
Logisch, die wissen, dass es für uns kein Entrinnen gibt – die müssen
nur noch darauf warten, dass uns das Benzin ausgeht...
Ich passiere die Kreuzung und fahre diesmal geradeaus, werde dann
aber von der Verkehrsführung gezwungen, nach links abzubiegen.
Die Gebäude werden mit einem Mal noch heruntergekommener,
was ich nie für möglich gehalten hätte, die Gestalten noch düsterer,

und hier scheint es gerade en vogue zu sein, sich anstelle von
Schießeisen mit langen Messern zu schmücken.
Herrje – das ist hier der Slum des Slums.
Klasse.
Wir sind ja sowas von tot.
Außerdem habe ich jetzt völlig die Orientierung verloren.
Wo ist nur der Highway?
Bitte, bitte, ich will doch gar nicht viel, nur eine klitzekleine Highway-Auffahrt.
Statt einer Auffahrt erreichen wir die Überreste dessen, was früher
mal ein kleiner Park gewesen sein muss. Bäume oder Gras gibt es
zwar nicht mehr, aber an der ebenen Fläche von trockener, festgetrampelter
Erde mit einer einsamen Sitzbank kann man erkennen,
wozu dieser Platz früher diente.
Hier ist richtig was los.
Mindestens hundert, nein, eher hundertfünfzig Slum-Bewohner
drängen sich um ein Fahrzeug von der Sorte, wie sie bei uns für
Geldtransporte benutzt wird. Es ist schwer gepanzert und hat keine
Fenster, sondern nur schmale, schießschartenartige Schlitze in den
Hecktüren.
Rauben die hier etwas gemeinsam am helllichten Tag und auf offener
Straße einen Geldtransport aus?
Überraschen würde es mich nicht.
Wir passieren langsam den Ort des Geschehens.
Nein, es ist kein Überfall.

Aus den Schießscharten des Panzerwagens wird offenbar Brot verteilt
– lange Packungen mit Toastbrot, die von gierigen Händen
sofort ergriffen und weggetragen werden.
Und hinter dem gepanzerten Brottransporter stehen ... ich kann es
fast nicht glauben ... da stehen zwei Streifenwagen der örtlichen
Polizei.
Der Geleitschutz für den Brottransporter.
Gott sei Dank.
Die müssen uns helfen.
Sie müssen einfach.
Ich umrunde unter souveräner Missachtung sämtlicher Einbahnstraßenregelungen
den Park – wenn´s euch nicht passt, dürft ihr
uns gerne verhaften – und steuere ein zweites Mal langsam die
Brotausgabe an. Als ich die Polizeiwagen erreiche, drücke ich kurz
auf die Hupe, um die Aufmerksamkeit der Polizisten zu erregen.
Der Polizist im vorderen Wagen dreht sich überrascht um und
blickt uns mit großen Augen an. Als wir langsam an ihm vorbei rollen,
schüttelt er resigniert den Kopf, wie ich im Rückspiegel sehen
kann.
„Was für Trottel!“, sagt dieses Schütteln, aber immerhin hat er uns
zur Kenntnis genommen.
Einige Sekunden später heult die Sirene des Streifenwagens zweimal
kurz auf – HUI, HUI – und der Wagen schießt mit hoher Geschwindigkeit
an uns vorbei, während sein Fahrer uns durchs offene
Fenster zuwinkt: Folgen!
Dem Himmel sei Dank.

Ich trete meinerseits das Gaspedal durch und erreiche damit, dass
sich der Schaltautomat verschluckt und erst einmal seine Gänge
sortieren muss, bevor er sich bequemt, den niedrigsten Gang einzulegen
und uns mit quietschenden Reifen und heulendem Motor hinter
dem davon eilenden Streifenwagen her zu katapultieren.
„Fahr nicht so ruppig!“, schimpft meine Frau, und mein Sohn auf
dem Rücksitz kichert, aber ich würdige die beiden keiner Antwort,
sondern beiße vielmehr die Zähne zusammen.
Ich tue jetzt alles, was getan werden muss, damit uns der Streifenwagen
nicht abhängt.
Alles.
Basta.
Schließlich, einige heruntergekommene Blocks und etliche Kreuzungen
mit toten Ampeln später, drosselt der Polizist sein Tempo
und weist uns mit einem Winken seines Arms in eine zugemüllte
Seitenstraße, an deren Ende ich ein Schild erkennen kann. Es ist
mit Einschusslöchern übersät, seine Aufschrift ist kaum mehr leserlich,
aber trotzdem kann ich es als Hinweis auf den Highway erkennen.
Die lang gesuchte, die ersehnte Auffahrt.
Hurra!
Ich winke dem Polizisten dankbar zu, während er wendet, um zu
seinem Posten zurückzukehren, und ernte ein erneutes Kopfschütteln.
Egal.
Wir haben´s geschafft.
Wir verlassen den Slum.

Auf dem Highway beschleunige ich den Wagen auf die erlaubte
Höchstgeschwindigkeit, während meine Frau die Straßenkarte aufhebt
und glattstreicht.
„Hm, wo sind wir jetzt?“, murmelt sie und starrt abwechselnd auf
die Karte und die Schilder am Straßenrand. „Du, wir müssen die
nächste Ausfahrt raus!“
Ich ignoriere sie und passiere die Ausfahrt mit den erlaubten, flotten
fünfundfünfzig Stundenmeilen, was mir einen beleidigten Blick
einträgt.
„Warum bist du denn nicht abgefahren?“, fragt sie mich eisig.
„Weil das genau die gleiche Ausfahrt wie vorhin war“, antworte ich
ihr mit bemüht neutralem Tonfall.
Ich habe schließlich meine Lektion gelernt: Traue niemandem, für
den eine Straßenkarte nur eine Ansammlung bunter Flecken darstellt.
Schon gar nicht in Miami...
ENDE