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Das Lager
KURZGESCHICHTE
Frank Böhmert
Erstes Kapitel:
HARRY HAT EINEN ARBEITSPLATZ
»Sag mal, wo ist er denn jetzt schon wieder?«
»Weiß nicht, vorhin war er hinten, Collies zerkloppen …«
»Na, lass uns mal erst ‘nen kleinen Stick einziehen.«
Harry stand, zwischen Metall und Beton geklemmt, im
Halbschatten und beobachtete, wie die beiden an ihm vorbeizogen.
Er lauschte ihnen nach. Dann wuchtete er die Kartons
zur Seite – Autorelais, gute, muskelschwere Pakete, machte
immer Spaß, die Dinger einzulagern – und leise, leise trat er
hinaus auf den Gang.
Collies kleinmachen? Jetzt, wo die zwei hinten ihren Stick
schmauchten, war das wieder reizvoll. Also!
»Na, mein Kleiner? Warst du wieder auf Klo, Schlaf nachholen?«
»Nö. Pissen.« Für mehr als Grinsen war keine Zeit, Chihi
hielt schon die –
»Nee, der Filter! Is’ ja geil …«
Bestimmt dreißig Zentimeter lang, das Röllchen, und als
Harry es stockenden Atems an Chris weiterreichte, war er sehr
vornehm. Er zog Luft nach, um nicht husten zu müssen, und
klemmte wie Sau. Chris flippte schon wieder. Stand da, wippend
auf Nikes natürlich, ließ seine Muskeln spielen und –
»Mann! Jetzt ein Stößchen wär gut! Ist heut nicht Dienstag,
wo die kleine Mama putzen kommt? Irgendwann bring
ich’s mal schön zwischen zwei Regalen! Ein Quickie, mein
kleines Negerlein!«
Was Chihi mit einem Grinsen beantwortete: »Nimm doch
die Dicke vorn.«
Kotz. Das Spiel lief weiter, immer dieselbe Schiene, acht
Stunden lang. Aber Harry stieß nun die Luft aus, atmete has-
tig, und da war er, der Flash, wohltuend schwindelnd zwischen
seinen Regalen.
Nachdem er die Pappcontainer zerlegt und auf den Hof gezogen
hatte, warf er Brecheisen und Handschuhe in den
Schrank und zog sich ein Bier rein. Schön eiskalt. Die Sonne
knallte durch die großen Fenster, die Dicke schwitzte ihr Parfüm
aus, fluchte am Terminal rum –
»Scheiß, verfluchter! Schon wieder nix! Die beschissene
‘kette kaputt! Wie soll ich da Versand machen, verflucht!«
– und Harry träumte von schattiger Kühle und Schweigen.
»Ich geh mal auslagern.«
Dies waren die Arbeiten, die noch am ehesten zu ertragen
waren: die Collies – mit dem Brecheisen rein in die Pappe
und einen vier, fünf Meter hohen Turm umgestürzt … das
krachte durch die düstere, nach einem Brand nie wieder renovierte
Halle … gingen zwar die Paletten bei kaputt, aber
noch hatte keiner was gesagt … und dann klein den Dreck
… manchmal zog er die Handschuhe aus und zerriss sich
die Hände … – und das Hochregal. Dreißig Meter lange,
schwere Metallregale, acht Meter hoch. Anderthalb Meter
Platz für den Kran, und immer durfte nur eine Person im
Gang sein.
Harry machte den Wagen arbeitsklar und fuhr zurück,
schräg nach oben. Kif und Bier ließen die Streben sich nach
innen biegen, wie in einer Linse, durch die er fuhr. Die Öffnung
wurde kleiner, kleiner, seine Kollegen hasteten an ihr
vorbei in ihren Arbeiten, sahen ihn kaum, und der Wagen
sirrte auf ewiger Bahn.
Bis das Ende erreicht war und die automatische Bremse
anzog. Harry fuhr ganz nach oben. Jetzt war er am weitesten
entfernt von allem, was herumlief und lärmte. Er lagerte solange
Kisten aus, bis die Ladefläche zugestapelt war und den
No. 4 • Januar 2010 andromeda extended magazine www.sfcd.eu • p. 46