Auszüge aus dem Roman (pdf)

Auszüge aus:
Wird Feuer ausbrechen?
von Hans-Martin Große-Oetringhaus
Faszinierend ... Es gibt noch Abenteuer. So heißt es in der südafrikanischen
Touristenwerbung. Südafrika: Ein einziges Abenteuer! Auch für Shanti, Tiba, Nora,
Albert und Ben ist das Leben in Südafrika ein einziges Abenteuer; aber nicht so, wie die
Touristenwerbung es meint. Sie sind schwarz, das ist ihr Abenteuer.
Die meisten Bewohner Südafrikas sind Schwarze. Es sind mehr als zwei Drittel. Die
zweitgrößte Bevölkerungsgruppe bilden die Weißen, die nicht einmal ein Fünftel aller
Bewohner ausmachen. Schließlich leben auch noch Mischlinge und Inder in Südafrika.
Die Politik, die versucht, diese vier Rassen voneinander zu trennen, heißt auf Afrikaans:
Apartheid. Stellt man sich die vier Bevölkerungsgruppen auf einer Stufenleiter vor,
stehen die Weißen immer oben, die Schwarzen immer unten. Eine solche Politik
bedeutet für die Weißen wirtschaftliche Vorteile, politische Rechte und einen
Wohlstand, der zu den höchsten der Welt zählt. Für die Nichtweißen, das heißt für die
Schwarzen, Mischlinge und Inder, bedeutet Apartheid aber nichts anderes als
wirtschaftliche Ausbeutung, politische Unterdrückung, Rechtlosigkeit und Armut. Für sie
ist Südafrika wirklich ein einziges Abenteuer. Aber ein grausames.
Soweto, nach den Anfangsbuchstaben South Western Township benannt, ist das größte
Schwarzen-Ghetto Südafrikas. Es liegt vor den Toren Johannesburgs. Über 1,5 Millionen
Menschen leben hier. Sie hassen es, hier zu leben, oder besser: zu schlafen; denn Soweto
ist eigentlich wie ein Schlafsaal, in den die in Johannesburg arbeitenden Afrikaner
nachts unterkriechen. Soweto wirkt endlos, so weit das Auge reicht ducken sich kleine
Baracken an staubigen Straßen, viele ohne elektrisches Licht, ohne Kanalisation. Sie
sind mit gewelltem Eternit und Blech gedeckt, und die Farbe ihrer Ziegel ist von dem
gleichen schmutzigen Rot-braun wie die nackte Erde, die sie umgibt. Über Soweto
hängen Elend und Trostlosigkeit. Soweto ist auf kaum einer Landkarte verzeichnet,
obwohl es die fünftgrößte Stadt auf dem gesamten afrikanischen Kontinent ist.
In den Sekundarschulen Sowetos war damals Englisch Unterrichtssprache. Mitte Mai
1976 aber wollte die weiße Regierung den Unterricht in einigen Fächern statt wie bisher
in Englisch nun in Afrikaans abhalten. Diese Verordnung wurde von den Schülern als
eine schwere Herausforderung empfunden. Denn Afrikaans, eine vom Holländischen
abgeleitete Sprache, die ein Teil der Weißen spricht, bedeutete für die Schwarzen ein
äußeres Zeichen der Unterdrückung. Es war die Sprache der ihnen verhassten Polizei
und Passbehörde. Darum bestreikten tausende schwarzer Schüler aus Soweto ihre
Schulen. Als sie am 16. Juni 1976 gegen den Afrikaans-Erlass demonstrierten, eröffnete
die Polizei das Feuer. So begannen die Unruhen, die sich dann auch auf Johannesburg
und andere Städte ausbreiteten. Im Verlauf der Unruhen mussten über Tausend
Afrikaner ihr Leben lassen.

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Einer der anführenden Schüler war Tsietsi Mashinini. Er wurde als Held von Soweto
nicht nur in Soweto, sondern auch bei uns bekannt. Sein Name ging durch die Presse.
Zahllose andere blieben unbekannt. Ihr Name verwittert bereits auf einem der trostlosen
Holzkreuze auf dem Friedhof Doornkop. Ihr Name taucht in einer überfüllten
Flüchtlingsliste in einem kleinen Büro im Nachbarstaat Botswana auf. Ihr Name wurde
durch eine Gefangenennummer ersetzt. Ihr Name steht in einem Klassenbuch, mit dem
sich wiederholenden Vermerk fehlt und mit Zensuren, die wenig Hoffnung für die
Abschlussprüfung geben.
Tiba ist 16 Jahre alt und geht in die 3. Klasse der Junior-Sekundarschule. Seine
Schwester Shanti ist zwei Jahre jünger. Sie ist mit ihrer 15-jährigen Freundin Nora in der
ersten Klasse. Albert ist ebenfalls 15. Er besucht die 2. Klasse. Ben schließlich, ist schon
18 und sitzt neben Tiba in der Abschlussklasse.
Für alle fünf ist 1976 ein entscheidendes Jahr. Es prägt nicht nur sie und ihre
Entwicklung, sondern auch die Geschichte Südafrikas: Es ist das Jahr, in dem das Feuer
ausbricht.
14. Mai
Siegs Blankes, Europeans only, Nur für Weiße, Net Nieblankes, Non-Europeans only,
Nur für Nichtweiße. Mrs. Maguma eilt jeden Abend durch dieses Gewirr der
Verbotsschilder. Toiletten, Aufzüge, Schalter, Parkbänke, Treppen, Telefonzellen,
Bahnsteige: Alles ist nach der Hautfarbe getrennt. Mrs. Maguma schafft es gerade, sich
in einen der überfüllten Züge zu quetschen, der sie von Johannesburg zurück nach
Soweto bringen soll. Den ganzen Tag hat sie bei der weißen Familie Vandom den
Haushalt geführt. Jetzt in Soweto muss sie die eigene Familie versorgen.
Orlando-West: Mrs. Maguma zwängt sich aus der Abteiltür. Der Strom der
Aussteigenden schiebt sie auf die Straße. Als sie um die Ecke zu ihrem Häuschen
einbiegt, läuft ihr schon Laloo entgegen. Er springt bellend an ihr hoch. Dem Hund
folgen auch Bennie, Moses, Mzoli und Girja; und schließlich stehen auch Tiba, Shanti
und Mr. Maguma in der Tür. Mr. Maguma ist schon seit 17:30 Uhr von der Arbeit
zurück. Für 39 Rand in der Woche, das waren zu der Zeit etwa 60 Euro, arbeitet er in
einer Fabrik in Johannesburg.
Mrs. Maguma lässt sich erschöpft auf einen Schemel fallen: »Die Madame lässt mich nie
rechtzeitig gehen.«
Wie lange hat Mrs. Maguma Soweto nicht mehr bei Tag gesehen? Im Morgengrauen
raus, nachts erst wieder zurück. Außer samstags. Und das alles für 20 Rand, also etwa 60
Mark im Monat. Manchmal denkt sie, sie schafft es nicht mehr.

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Ihr Mann gießt ihr eine Tasse Tee ein: «Komm, trink erst mal. Für die Vandoms musst
du den ganzen Tag Zeit haben; für uns bleibt keine Zeit übrig.«Aber wir brauchen das
Geld. Wenn das Schulgeld für die Kinder nicht war, dann könnte Mutter ja hier
bleiben.»
»Was soll ich nur machen?« Mrs. Maguma nimmt Bennie auf den Schoß.
»Es muss sich was ändern, aber wie?«, überlegt Mr. Maguma.
19. Mai
Als Ben über die Brücke geht, die über die Geleise führt, sieht er seinen Zug einfahren.
Er beginnt zu laufen. Der Zug hält an und im nächsten Augenblick ist der Bahnsteig mit
Menschen überfüllt. Der Strom der Heimkehrenden gerät an der Brücke ins Stocken.
»Ach, auch das noch: Polizeikontrolle.« Ben merkt, dass das Laufen jetzt keinen Zweck
mehr hat. Er bewegt sich in einer Schlange, die sich langsam durch die Polizeisperre
zwängt. Ben fällt mit Schrecken der Flugblattentwurf ein, den er in seiner Brusttasche
hat. Schnell umdrehen und zurückgehen! schießt es Ben durch den Kopf. Doch das
würde auffallen. Ungefähr zehn Leute sind noch vor ihm. Wenn ihm jetzt nicht schnell
etwas einfällt, ist es aus. Aus dem Abfalleimer neben ihm ragt DIE VADERLAND
heraus. Das konservative Hetzblatt der Buren, denkt er. Nur mit innerem Widerstand
zieht er die Zeitung aus dem Eimer. In der Schlange vor ihm sind jetzt noch acht.
Langsam schiebt er unter seiner Jacke den Flugblattentwurf zwischen die Seiten der
Zeitung und nimmt sie fest in die rechte Hand. In der linken versucht er die leere
Tasche, in der er die Flugblätter mit zurücknehmen will, so lässig zu halten, wie er nur
irgend kann. Doch das Herz schlägt ihm bis zum Hals. Nur ganz ruhig bleiben. Ganz
natürlich und lässig vorwärts schlendern, denkt er in einem fort. Jetzt sind nur noch vier
vor ihm. Blechgeschirr, Bündel und Taschen werden durchsucht, Jackentaschen
umgekrempelt, Papiere geprüft. Nur noch drei heimkehrende Arbeiter trennen Ben von
der Sperre.
»Können Sie mich ganz schnell durchlassen, Sergeant, ich hab's fürchterlich eilig«, sagt
der eine.
»Schnauze. Was d
enkst du denn zum Teufel noch mal, wer du bist? Zeig her, was du da in dem Päckchen
hast.«
»Bloß meinen Overall. Nehme ich mit nach Hause zum Waschen.«
»Mach auf, du Idiot, bevor's knallt.«
Jetzt kommt der nächste.

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»Ausweis her!«
Die Seiten werden durchgeblättert.
»He, du hast dieses Jahr die Steuern noch nicht bezahlt.«
»Ich hab die Kopfsteuer schon vor Monaten bezahlt.«
»Das hast du verdammt noch mal nicht getan. Werd nicht frech und komm mit.«
»Aber wenn Sie hinschauen, sehen Sie doch die Marke.«
»Hör mal schön zu, Junge, denkst du, ich würde mit dir unnütz Zeit vergeuden? Ich hör
mir doch nicht den ganzen Abend deine dummen Geschichten an.«
»Aber ich hab doch bezahlt. Die Marke ...«
»Komm, ab in den Wagen, zu dem anderen schwarzen Pack. Komm, hopp, hopp!«
Ben bekommt weiche Knie. Jetzt ist nur noch einer vor ihm.
»He, du Affe, der Ausweis ist ungültig, du hättest schon lange aus Soweto raus gemusst.
Du denkst wohl, du kannst die Regierung betrügen?«
»Aber ich arbeite doch hier.«
»Wirklich? Und wer hat dir die Genehmigung erteilt, hier zu arbeiten? Das gibt Ärger
für dich. Hier noch einer, Sergeant.«
Jetzt ist die Reihe an Ben. Am liebsten würde er dem Sergeanten ins Gesicht springen.
Doch er reißt sich zusammen und grüßt freundlich.
»Ausweis!«
Ben legt die Zeitung so natürlich er kann auf den Kühler des Polizeiwagens, zieht seinen
Ausweis aus der Jackentasche und reicht ihn dem Sergeant. Wie Maden kriechen die
weißen Finger über die Seiten.
Der Sergeant vergleicht Ben mit der Fotografie. »Ihr Kaffer seht doch alle gleich aus.
Und was hast du da in der Tasche?«
»Nichts, Meneer«, versucht Ben so freundlich wie möglich zu sagen. Innerlich zittert er
vor Wut und Angst zugleich.

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»Ihr blöden Kaffern mit euren ständigen Ausreden. Los, mach schon auf.«
Der Sergeant reißt die Tasche auf. »Und was willst du mit einer leeren Tasche?«
»Die Madame, wo meine Mutter arbeitet, möchte die Wäsche gewaschen haben. Die soll
ich abholen.«
»Dann zeig mal her, was du in den Jackentaschen hast.« Er durchwühlt Seiten- und
Brusttaschen und zieht ein zerknittertes Foto hervor. Ben trägt stets ein Bild von Liz bei
sich, das sie ihm einmal geschenkt hat.
»Ach, sieh mal an, jetzt haben die Kaffern auch schon Bilder von unseren Frauen in den
Taschen. Wer ist denn das? Ah, Liz steht hinten drauf.«
Ben wird es schwindelig. «Eine Schauspielerin, kennen Sie die nicht, Meneer?«
»Wir sind nicht so Leute, die ständig ins Kino rennen wie ihr schwarzes Pack, wir
müssen hart arbeiten. Aber ich kann dich verstehen. Immer nur diese schwarzen Kühe
um dich herum, verständlich, dass du da mal weißen Frauen nachschaust.«
Der Sergeant grinst über das ganze Gesicht und schlägt Ben auf die Schulter: »Kann
dich verstehen, Junge. Jetzt nimm aber deine Sachen hier und hau ab.«
Ben greift hastig nach seiner Tasche und dem Foto. Beinahe hätte er die Zeitung
vergessen. Lässig nimmt er sie vom Wagen, klemmt sie sich unter den Arm. Ihm ist
schwindelig. Er fühlt sich wie auf hohen Stelzen, die ständig umzukippen drohen.
Als er auf dem Bahnsteig ankommt, muss er sich erst an einen Pfeiler lehnen. Er reibt
sich die feuchten Hände an der Hose trocken. Das ist ja noch einmal gut gegangen.
Wieder rattert ein Zug ein. Ben bemerkt ihn erst, als die Leute aussteigen. Schnell
springt er in ein Abteil. Der Zug fährt an. Die kleinen Baracken Sowetos huschen immer
schneller am Fenster vorbei.
Ben denkt an Liz. An ihre blonden Haare, den braunen Fleck am linken Oberarm, ihr
helles Lachen. Es war im November, als er an einem Nachmittag im Zentrum von
Johannesburg, Braamfontein, von der Polizei angehalten wurde. »Pass vorzeigen.« Ben
wusste, heute hatte er ihn vergessen. Trotzdem suchte er umständlich in seinen Taschen,
um das Unvermeidbare noch etwas hinauszuzögern. Eine junge Frau, etwa so alt wie er,
beobachtete sein Verzögerungsmanöver. Plötzlich trat sie auf den Sergeanten zu: »Ist
schon okay. Das ist unser boy.« Und zu ihm: »Hier nimm schon den Korb und komm.«
Damit drückte sie ihm wie selbstverständlich ihren Einkaufskorb in die Hand und zog
ihn fort.
»Okay«, sagte der Polizist. Ben trottete, ohne etwas zu begreifen, neben der Frau her.

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»Locker bleiben«, flüsterte sie ihm zu. »Gleich biegen wir um die Ecke und das
Schauspiel ist vorbei. Ich bin Miss Davidson.« Sie lachte: »Ach was, ich bin Liz. Und
wer bist du?«
»Ich bin Ben Nankudhu, aber Ben reicht schon«, fügte er schnell hinzu. »Du hast mir
sehr geholfen. Ich habe meinen Pass vergessen.«
»Das habe ich gemerkt.«
»Aber warum hast du das gemacht?« Ben konnte die ganze Geschichte nicht verstehen.
So etwas von einer »Weißen«, das war ihm noch nie passiert.
»Ich mag diese Jungens von der Polizei auch nicht. Die schikanieren doch jeden, der die
falsche Hautfarbe hat. In ihren Augen habe ich eben die richtige. Ich hab halt was gegen
die Apartheid. Aber letztlich könnt nur ihr wissen, was Apartheid wirklich bedeutet.«
»Übrigens trägst du immer noch meinen Korb«, stellte Liz lachend fest.
15. Juni
Seit dem Streikbeschluss der Phefeni-Junior-Sekundarschule ist ein Monat vergangen.
Die Schüler von sechs weiteren Schulen hatten sich dem Streik angeschlossen.
Insgesamt boykottierten etwa zweitausend Schüler den Unterricht. Nach zehn
Streiktagen kehrte Anfang Juni eine größere Anzahl der Schüler zum Unterricht zurück.
Den Streikenden war nämlich für den Fall weiteren Fernbleibens vom Unterricht der
Schulverweis angedroht worden. Außerdem hatte man eine mögliche Rücknahme des
Afrikaans-Erlasses angedeutet. Tibas und Bens Lehrer Mr. Naidoo versuchte die
Streikenden zu besänftigen. Doch er wusste: im Grunde sollte er das nicht tun. Hier
musste man Stellung beziehen. Ein Teil der Schüler setzte den Streik fort. Schüler der
Belle Higher Primary School bewarfen ihr Schulgebäude mit Steinen. In der Naledi High
School wurden die Schüler in ihren Klassenräumen von der Polizei verhört.
Währenddessen setzten Mitschüler aus Protest einen vor der Schule geparkten Wagen
der Polizei in Brand. Fünfzehn Schüler wurden festgenommen. Die Eltern der Schüler
von Soweto gründeten eine Elternvereinigung, die spätere Black Parents Association.
Auch Mr. Tabata schloss sich dieser Elternvereinigung an. Von vielen Seiten gingen
Warnungen und dringende Appelle an die weiße Regierung. Der afrikanische Dekan der
anglikanischen Diözese von Johannesburg, Desmond Tutu, schrieb in einem offenen
Brief an Premierminister Vorster, die Verzweiflung der Schwarzen sei »an einem Punkt
angelangt, an dem es keine Umkehr mehr gibt.«
Die fünf sitzen wieder in der matchbox von Mr. Tabata. Sie bereden die Ereignisse der
letzten Tage und die Demonstration am kommenden Morgen.
»Was meint ihr denn, wie viele kommen werden?«, fragt Tiba.

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»Das ist wirklich sehr schwer zu sagen. Aber ich finde es richtig, dass das Ziel der
Demonstration das Sportstadion von Orlando-West sein soll.«
»Meinst du, die weiße Regierung lässt sich von einem vollen Stadion beeindrucken?«
fragt Ben.
»Das muss sie einfach, wenn sie merkt, dass wir eine geschlossene Front bilden.«
Aber Ben warnt, dass man nicht zu große Hoffnungen hegen soll.
»Trotzdem ist eine Demonstration wichtig, um zu zeigen, dass wir einen friedlichen
Wandel wollen. Wir müssen der Regierung zeigen dass unsere Waffe die Gewaltlosigkeit
ist angesichts der Gewalt der Apartheid, dass wir verständigungsbereit sind angesichts
absoluter Verständigungsunwilligkeit, dass wir Gespräche wollen, wo man und das
Gespräch verweigert.«
Albert denkt an das, was sein Vater ihm über seinen Namensvetter Albert Luthuli
erzählt hat.
»Es geht jetzt ja nicht mehr allein um den Afrikaans-Erlass«, fährt Tiba fort. »Albert hat
schon recht, wenn er sagt, es geht um einen Wandel allgemein, um die Abschaffung der
Bantu-Erziehung, um die Abschaffung der Apartheid überhaupt. Der Afrikaans-Erlass ist
nur Anlass für unseren Streik, für unsere Demonstration, für all unsere Wut. Die
Ursachen liegen ja viel tiefer. Die liegen praktisch in unserem Apartheid-Alltag. Und den
haben wir schon vor dem Erlass tagtäglich zu spüren bekommen.«
Ben nickt: »Für Weiße besteht Schulpflicht, für uns nicht. Weiße Schüler brauchen kein
Schulgeld zu bezahlen, wir müssen zahlen. Die Regierung gibt 18-mal so viel für einen
weißen wie für einen afrikanischen Schüler aus. Und das erleben wir doch jeden Tag.
Auch schon vor dem Afrikaans-Erlass. Und dagegen müssen wir kämpfen.«
»Man will uns ganz bewusst wenig ausbilden! Und warum? Das ist doch klar!«, wirft
Shanti erregt ein.
»Ich könnte schreien, wenn ich an diese Ungerechtigkeit denke«. Nora ballt ihre Faust.
»Du, ich hab mir vor ein paar Tagen ein Gedicht von einem Klassenkameraden
abgeschrieben«, sagt Tiba. »Hast du schon mal was von James Matthews gehört? Seine
Gedichte sind zwar verboten, aber ich habe eins hier. Das muss ich dir mal vorlesen,
Nora.«
»Kind der Freiheit,
zu lange wurdest du verachtet.

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Füll deine Lungen, und schrei deinen Zorn hinaus!
Tritt hervor, und nimm dein Recht!
Du wirst nicht mehr dazu erzogen,
an die Hintertür zu klopfen.
Für dich verfügt kein Gesetz mehr
Reisen dritter Klasse
und getrennte Schulen, wo man auf dem Boden hockt.
Die Flüsse unseres Landes, die Gebirge
und der Meeresstrand
gehören dir, sind dir nicht mehr verwehrt.
Schrei deinen Zorn hinaus, Kind der Freiheit.«
Als Tiba fertig ist, bleibt es lange still. Dann sagt er: »Wenn wir auf der Demonstration
zusammen schreien, fühlen wir uns vielleicht nicht mehr so ohnmächtig.«
16. Juni
Das gemeinsame Morgengebet im Schulflur wird wie jeden Morgen gesprochen. Die
Schüler kehren jedoch nicht wie gewöhnlich danach in ihre Klassen zurück, sondern
diskutieren aufgeregt im Flur. Mrs. Pityana klatscht in die Hände, um sich Gehör zu
verschaffen; doch niemand bemerkt sie. Verzweifelt sucht sie in dem Gedränge nach
ihren Schülerinnen aus der 9. Klasse. Als sie Shanti erblickt, fragt sie ärgerlich: »Was ist
denn heute nur wieder los? Wir müssen jetzt aber langsam in die Klasse zurück. Sonst
holen wir den Stoff nie auf, den wir während des Streiks versäumt haben.«
»Hier geht es doch um viel Wichtigeres als um Unterrichtsstoff. Wir wollen lernen, wie
wir Afrikaans, wie wir Apartheid abschaffen können, und das steht nicht im Lehrplan.«
Ben ist inzwischen zu ihnen getreten und will Mrs. Pityana noch einmal alles erklären.
»Dürfen Sie arbeiten, wohnen und leben, wo Sie wollen? Dürfen Sie ihre eigene
Zukunft bestimmen?«, fragt Shakti am Schluss ganz erregt.

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»Im Grunde habt ihr ja recht, und ich fühle da genauso wie ihr. Aber ich denke auch an
eure Prüfungen.«
»Was helfen uns Prüfungen, die uns nur den Weg in ein Leben öffnen, in dem wir nur
Menschen zweiter Klasse sind?«
»Ihr habt recht. Vielleicht habe ich mich schon zu sehr an all das Unrecht gewöhnt.
Vielleicht habe ich nicht mehr so viel Kraft wie ihr, mich dagegen zu wehren.«
Während sich die Schüler auf die Straße hinausdrängen, tritt Nora ganz nah an ihre
Lehrerin: »Wir sind doch alle Schwarze! Kommen Sie mit hinaus?«
»Ja, Nora.«
Auch von anderen Schulen strömen die Schüler herbei. Einige halten Schulheftdeckel,
abgerissene Pappkartons und weiße Stofffetzen hoch, auf denen zu lesen ist: »Nieder mit
Afrikaans!«, »Afrikaans ist dreckig«, »Afrikaans als Unterrichtssprache wollen wir
nicht«, »Zur Hölle mit Afrikaans«, »Schwarze sind keine Mülleimer, Afrikaans stinkt!«
Ben läuft in dem Durcheinander in die Schulbücherei und klemmt sich einige
afrikaanssprachige Bücher unter den Arm. Tiba und einige andere helfen ihm, sie zu
einem Scheiterhaufen aufzutürmen. Dann züngeln kleine Flämmchen an den Seiten auf,
die dann plötzlich als große Flammen emporschießen.
»Nieder mit Afrikaans! Power! Power!« Erst rufen nur wenige, dann immer mehr, recken
den rechten Arm in die Höhe und ballen die Faust. Der Ruf schwillt an, breitet sich aus,
kommt dann auch von der Hauptstraße. »Power! Power!« Von allen Seiten strömen sie
laut schreiend herbei. Power! Power!
»Da kommen ja immer mehr!« Shanti tanzt vor Freude von einem Bein auf das andere.
»Das gibt eine riesige Demonstration«, ruft Nora ihr zu.
Vorne wird ein Lied angestimmt: Nkosi Sikelela i Afrika, Gott segne Afrika, die alte
Hymne der Schwarzen. Der Chor wird immer lauter und selbst Mrs. Pityana und Mr.
Naidoo, der neben ihr steht, singen laut mit. Als die letzte Strophe verklungen ist, steigt
ein Vertreter des Schülerrats von Soweto auf einen Stuhl, den Tiba schnell aus einer
Klasse geholt hat.
»Schwarze Brüder! Heute ist ein besonderer Tag in unserem Kampf gegen den
Afrikaans-Erlass. Wir wollen mit dieser Demonstration zeigen, dass wir den Erlass
niemals anerkennen werden. Aber es ist nicht nur das Afrikaans, gegen das wir kämpfen
müssen, es ist das System. Darum wollen wir heute zum Stadion von Orlando-West
marschieren. Wir werden uns dort mit den anderen Schulen treffen und der weißen
Regierung deutlich unsere Zähne zeigen.«

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»Power! Power!«, ertönt wieder der Chor der Schüler. Inzwischen ist die
Menschenmenge immer größer geworden.
Plötzlich tauchen ungefähr dreißig Polizisten auf, die meisten von ihnen sind Schwarze.
Die Weißen sind mit Revolvern und Schnellfeuergewehren bewaffnet. Die Schwarzen
tragen keine Schusswaffen. Die Schüler, die vorne nahe zur Hauptstraße stehen,
empfangen sie mit Spottversen und winken mit ihren Plakaten. »Die Polizei kann sich
ihr Afrikaans an den Hut stecken.«
»Afrikaans und Polizei, weg damit und macht euch frei!« – »Power! Power!«
Vorne wird wieder ein Lied angestimmt. Da schießt ein weißer Polizist mitten in die
Singenden eine Tränengasgranate. Das Lied verwandelt sich in Schreie. Das Gas beißt
und ätzt in Augen und Nasen. Einige halten sich die Stoffplakate vor den Mund. Vielen
beginnen die Augen zu tränen. Sie können kaum noch etwas sehen. Sie laufen zur Seite
weg, um nicht noch mehr Geschosse abzubekommen.
»Die Polizei greift an. Die wollen unsere ganze Demonstration aufhalten.«
Wütend schreien die Schüler wieder: »Power! Power!« und sammeln Steine auf, um die
Geschosse zu beantworten. Die ersten Steine fliegen. Laut polternd schlagen sie auf dem
Blech der Polizeifahrzeuge auf. Da zieht ein weißer Polizist seinen Revolver, zielt und
schießt. Das Geräusch des Schusses geht fast in den Sprechchören unter. Mit vor
Schreck aufgerissenen Mündern starren diejenigen, die etwas sehen und hören. Ein
dünner Schmerzensschrei. Da beginnen auch die anderen Polizisten das Feuer zu
eröffnen. Die Schüler stieben wild auseinander. Hals über Kopf stolpert und stürzt alles
zurück. Angst ist in den aufgerissenen Augen, Verwirrung bei denen, die glauben, es
seien Warnschüsse. Albert sieht, wie ein Klassenkamerad neben ihm zusammenbricht.
Er beugt sich über ihn: »Hey, Mzoli, was ist los?« Langsam sickert Blut durch sein
Hemd. Albert und Tiba tragen ihn zur Seite. Von überall hören sie nun Schreie. Die
Schüler geraten außer sich vor Wut und Entsetzen.
»Die schießen! Die schießen! Los, nehmt Steine!«
»Was ist denn los?«
»Es sind schon einige getroffen.«
»Ich habe so schreckliche Angst.«
»Dann musst du dich wehren. Wir brauchen noch mehr Steine.«
Albert und Nora kümmern sich währenddessen um Mzoli. Sie ziehen ihm vorsichtig das
Hemd vom Oberkörper und versuchen damit die Wunde notdürftig zu verbinden.

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»Er atmet immer schwerer«, sagt Albert erschreckt. »Nora, hol schnell Mrs. Pityana oder
sonst einen. Ich weiß nicht mehr, was ich machen soll.«
Als Nora zurückkommt und Mrs. Pityana durch das Gewühl hinter sich herzieht, hockt
Albert neben Mzoli und schluchzt:
»Er atmet nicht mehr.« Mrs. Pityana fühlt den Puls und das Herz:
»Sie haben ihn ermordet.«
Inzwischen fordert die Polizei Spezialeinheiten zur Verstärkung an. Als diese
ankommen, beginnen sie sofort auf alle zu schießen, die schwarz sind. Die Schüler
fliehen in alle Richtungen. Kleinere Gruppen sammeln sich in den Seitenstraßen wieder.
Albert trifft Tiba: »Die haben Mzoli getroffen. Er ist tot.«
»Was?«
»Ich wollte ihn gerade mit Mrs. Pityana und Nora forttragen, als sie wieder schössen.
Wir müssen zurück und ihn holen.«
Keuchend kommt Shanti angelaufen. »Gut, dass ich euch wiedergefunden habe. Meine
Augen brennen so fürchterlich.«
»Feuchte dein Halstuch mit Speichel ein und halte es auf die Augen«, rät ihr Albert.
»Wo sind denn Nora und Ben?«, fragt Tiba.
»Die habe ich auch nicht mehr gesehen. In dem Durcheinander habe ich sie völlig
verloren.«
»Lasst uns jetzt bloß zusammenbleiben.«
Sie sammeln wieder Steine auf und laufen geduckt zur Schule zurück. Immer wieder
hallen die Schüsse durch die Straßen. Auf der anderen Seite der Schule schreit eine
Gruppe den Polizisten «Power, Power, Power« entgegen. Doch dann werden die Rufe
von Maschinengewehrsalven übertönt. Wütend schleudern Tiba und die anderen ihre
Steine dorthin, wo die Polizei Stellung bezogen hat. Scheiben klirren, dann stürmen
plötzlich einige der Polizisten mit ihren Maschinengewehren auf sie zu. Geduckt rennen
sie wieder zurück, verbergen sich hinter einer Hecke. Eine Maschinengewehrsalve
zerfetzt das Laubwerk. Tiba schaut sich nicht um, biegt in eine Seitenstraße ein und
versucht, sich dicht an den Häusern zu halten. Shanti rennt hinter ein Haus, entdeckt
eine Aschentonne, springt kurz entschlossen hinein und versucht, den rostigen Deckel
so gut wie möglich von innen wieder zuzuklappen. Die Asche, die sie aufgewirbelt hat,

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lässt sie fast ersticken. Sie bemüht sich, ihren keuchenden Atem zu unterdrücken. Ihr
Herz pocht laut bis zum Hals. Gespannt horcht sie auf die vorbeistürmenden Polizisten.
Albert hat Shanti gar nicht verschwinden sehen. Er befürchtet, dass sie an der Hecke
gestürzt ist. Als er anhält und sich umblickt, peitschen Schüsse über die Straße. Albert
taumelt, bricht zusammen und bleibt dann liegen.
Tiba läuft keuchend an den Häusern entlang. Als er in eine andere Straße einbiegen will,
hört er auch von dort Schüsse und Schreie. Schnell läuft er zur anderen Seite, doch dort
steht eines dieser gepanzerten Fahrzeuge. Sie nennen sie Hippos, weil sie an
schwerfällige Flusspferde erinnern. Die Polizisten hinter dem Fahrzeug haben ihn längst
gesehen, springen hinter dem Wagen hervor und beginnen zu schießen. Tiba springt
zwischen zwei Häuser, prallt gegen einen Zaun aus morschen Latten und spürt, dass
dieser unter seinem Gewicht nachgibt. Er durchbricht eine Wand von Abfällen. Räder,
Kisten und leere Konservendosen poltern krachend durcheinander. Hinter dem zweiten
Haus rennt er um die Ecke, stößt ein Wellblechtor auf und biegt in eine sandige Gasse
ein. Erst jetzt bemerkt er den brennenden Schmerz in seinem Arm. Er taumelt und fällt
auf die Knie, während er hinter sich wieder eine Salve von Schüssen hört. Tiba rafft sich
wieder auf und presst mit der Hand den
Arm an sich. Er fühlt, wie Arm und dann Handfläche und Handrücken klebrig und
warm werden. Langsam dringt es rot durch seinen zerfetzten Pullover. Im ersten
Schrecken denkt er, dass er vielleicht sterben müsse, aber dann wird ihm klar, dass der
Arm wohl nicht so lebenswichtig ist. Eine Zeitlang hastet er mit zitternden Knien weiter.
Dann wird er immer langsamer, bis er vor Erschöpfung hinfällt.
Sein Mund ist trocken. Er wartet, dass seine Knie aufhören zu zittern. »Baragwanath
Hospital.« Der Gedanke durchdringt seine Kopfschmerzen. Es ist noch ein weiter Weg
bis dorthin.
Tiba schleppt sich weiter. Er versucht, die größeren Straßen zu meiden.
»Komm schnell rein; ich wohn hier«, winkt ihm ein etwa gleichaltriger Junge zu, und
beide verschwinden in einem dunklen Zimmer. Vorsichtig beobachten sie durch das
Fenster, wie ein Hippo die Straße entlang rollt. »Hat es dich erwischt?«
»Ja, am Arm.«
»Warte, ich hole mal ein Stück Tuch und binde es dir um. Ich heiße Miltou.«
»Ich heiße Tiba. Kann ich auch einen Schluck Wasser haben?«
Miltou kommt mit einem Becher und einer Binde zurück.
Langsam schiebt er den Ärmel des Pullovers nach oben. Tiba beißt die Zähne
zusammen. Die Berührung verursacht einen brennenden Schmerz.

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»Damit musst du ins Krankenhaus.«
»Ich bin gerade auf dem Weg zum Baragwanath Hospital. Ich kenne dort einen Arzt.«
»Das ist ja noch ein ganz schönes Stück zu laufen.«
Miltou wickelt die Binde fest um den Arm. »So, fürs erste reicht das. Aber lange kannst
du das nicht so lassen.«
Tiba nickt und nimmt dann einen Schluck aus dem Becher.
»Auf der Hauptstraße ist der Teufel los. Ich habe sogar gesehen, wie sie einige, die sie
erschossen haben, gleich verbrannten«, berichtet Miltou.
Tiba steht vorsichtig auf. »Ich muss jetzt sehen, dass ich ins Hospital komme. Ich danke
dir vielmals.«
Bevor er die Tür öffnet, schaut er durch das Fenster. Die Straße scheint leer zu sein.
Als Tiba beim Baragwanath Hospital ankommt, spricht ihn jemand an der Auffahrt an:
»Wenn du's aushalten kannst oder sonst wen kennst, geh besser nicht hier rein. Die
Polizei ist drinnen. Die verhaften viele, die sich behandeln lassen wollen. Die sagen: wer
verwundet ist, der war ganz vorne mit dabei, und das sind die Anführer. Und die
verhaften sie dann. Aber vielleicht hast du ja auch Glück.«
»Danke«, antwortet Tiba. »Ich glaube, ich geh dann besser woanders hin. Ich kenne da
noch jemand.«
Dann macht er sich auf den Weg zu Mr. Bonanis Haus. Inzwischen wird es dunkel und
Tiba beginnt zu frösteln. Erschöpft kauert er sich hinter einen Zaun. Er glaubt, sich
schon fast an den Schmerz gewöhnt zu haben. Als es ihm zu kalt wird, zieht er weiter.
Im Dunkeln flackert ein Feuer von der nächsten Straßenbiegung herüber. Er hört Rufe:
»Viva Azania. Es lebe Azania, es lebe Soweto«, Amandla Ngawethu, der Kampf geht
weiter.»
Tiba steuert vorsichtig auf die kleine Ansammlung zu. Man hat das Auto eines weißen
Geschäftsmannes angezündet. Die Flammen prasseln durch die aufgebrochenen
Scheiben. Weiter unten stehen zwei Polizeiautos in Flammen. Der Schmerz treibt Tiba
weiter. Als er bei Mr. Bonani ankommt, ist das Haus noch dunkel, die Tür verschlossen.
Mr. Bonani ist noch nicht zurückgekehrt. Der wird wohl heute auch viel zu tun haben,
denkt Tiba. Er geht um das Haus herum und hockt sich vor den hinteren Eingang.

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Er muss schon eine ganze Weile gewartet haben. Kälte, Schmerz, Ermüdung und die
Angst um seine Freunde lähmen seine Gedanken. Da kommen Schritte über den
Sandweg. Eine dunkle Gestalt nähert sich.
»Bist du es, Tiba? Jetzt wäre ich fast über dich gestolpert.«
Mr. Bonani bleibt erstaunt stehen. »Was hockst du denn hier in der Kälte?«
Tiba zeigt nur stumm auf seinen Arm.
»Du auch? Komm rein, ich schau mir das mal an. Weißt du, wo Nora ist?«
Tiba schüttelt nur den Kopf.
»Ich mach mir Sorgen um sie. Wo kann sie denn jetzt bloß sein?« Mr. Bonani streicht
sich mit der Hand über die Stirn. Tiba weiß, was Mr. Bonani befürchtet.
Vorsichtig schiebt er den Ärmel des Pullovers nach oben und entfernt den Verband.
»Hm, hm. Da hast du ja noch ganz schön Glück gehabt. Nur gestreift, da sitzt nichts
drin. Das muss nur ausgewaschen und genäht werden. Aber das kann ich auch hier
machen.«
Mr. Bonani holt seine Geräte aus einem abgeschabten Köfferchen, kocht die Nadel auf
dem Herd aus und bereitet in der Zwischenzeit alles andere vor. Beim Säubern der
Wunde schmerzt der Arm wieder entsetzlich.
Mr. Bonani setzt vorsichtig eine Spritze.
»Das war heute ein schlimmer Tag. Nach den ersten Schüssen hatte mich Nora geholt,
weil ein Schulkamerad getroffen worden war. Doch ich konnte ihm nicht mehr helfen.
Ich bin dann zum Orlando-Polizeipräsidium geeilt und bin dort den ganzen Mittag
geblieben. Da konnte ich beobachten, wie sie die Leichen auf Polizeiwagen geladen und
zur Leichenhalle gebracht haben.«
Mr. Bonani macht einige Stiche und zieht die Wunde langsam zusammen.
»In den vier Stunden, die ich dort war, habe ich allein über hundertfünfzig Tote gezählt.
Über zweihundert Verletzte wurden mit Schusswunden zur Polizeiwache gebracht.«
Mr. Bonani wickelt einen neuen Verband um den Arm.
»Im Hospital war es nicht anders. Wir haben die ganze Zeit ununterbrochen gearbeitet.
Die Flure waren überfüllt mit Leichen. Dazwischen war dann immer wieder die Polizei
und verhaftete die Patienten. Es war einfach schrecklich.«

15
Tiba schaut sich seinen Verband an.
»Ich danke Ihnen sehr, Mr. Bonani.«
»Schon gut. Du musst den Arm jetzt möglichst ruhig halten.«
Von der hinteren Tür her ist ein Geräusch zu vernehmen. Die Klinke wird
heruntergedrückt und Nora tritt ein. An ihrem Kleid sind Spuren von Blut und Ruß.
»Gott sei dank, da bist du ja.« Nora lächelt: »Ich hab mir solche Sorgen um euch
gemacht. Wo sind die anderen?«
Tiba zuckt mit den Schultern: »Zuletzt habe ich Shanti gesehen, als wir in einer
kleineren Gruppe wieder zur Schule zurückgekehrt sind. Albert war auch noch dabei.
Als die Polizei begann, auf uns zu schießen, sind wir alle fortgelaufen, und ich habe die
anderen aus dem Auge verloren. Ich dachte, du wüsstest mehr.«
Nora schüttelt den Kopf. »Nachdem ich Daddy geholt hatte, sind wir an die Straße nach
Johannesburg gegangen. Wir haben die zurückkehrenden Erwachsenen empfangen und
ihnen »Black Power« zugerufen. Die Fahrer der Busse und Taxen haben wir angehalten
und nach dem Besitzer der Fahrzeuge gefragt: Schwarzer oder Weißer? Aus den Wagen
der Weißen mussten alle Fahrgäste aussteigen. Wir haben dann den Wagen zum
Straßenrand gerollt, umgekippt und angezündet.«
Mr. Bonani findet dieses Vorgehen nicht gerade gut, aber er kann die aggressive Haltung
schon verstehen. So schweigt er.
»Und wie war die Polizei?«, fragt Tiba.
»Da mussten wir sehr aufpassen. Als wir zum Beispiel einigen Heimkehrenden den
Black-Power-Gruß zuriefen und sie den Gruß erwiderten und auch die Faust ballten,
wurde sofort von einigen weißen Polizisten geschossen.«
»Es ist alles nicht zu begreifen. Wir haben ein neues Sharpeville.« Mr. Bonani stützt
seinen Kopf in die Hände.
»Ich muss jetzt aber noch nach Hause. Die Eltern wissen ja gar nicht, wo ich stecke«,
sagt Tiba und steht auf.
»Kommst du morgen wieder?«, fragt Nora. »Ich versuch auch Ben und Albert Bescheid
zu sagen.«
»Ja. Bis morgen. Und nochmals vielen Dank, Mr. Bonani.«

16
Tiba drückt langsam die Tür hinter sich ins Schloss. Er merkt erst jetzt, wie weich seine
Knie sind. Aber bis nach Hause wird er es schon schaffen. Er hofft, dass Shanti schon
dort ist.
Von ferne dringen vereinzelte Schüsse an sein Ohr.
In dieser Nacht schießt die Polizei auf das Auto des Vorsitzenden der Black People's
Convention, Mr. Kenneth Rachidis. Die Kugeln der Polizei treffen auch den Lehrer Mr.
Kgongwane, der sich ebenfalls zu dieser Stunde auf dem Heimweg befindet.