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6 Jahre, spanisch, starker Körperbau, groß, glattes, kastanienbraunes Haar“ – und darunter das Foto des lächelnden Eneko. Sie fährt zu Baumgarts Mutter, doch die weiß von nichts. Sie fährt zum Bruder, doch der weiß von nichts. Sie stellt die Fotos ins Internet, doch keiner reagiert. Sie fragt Menschen auf der Straße und Angestellte am Flughafen, fragt wieder und wieder, um ja nicht diese Stille aufkommen zu lassen, die die Realität in ihren Kopf zurückkatapultiert. Die Monate vergehen, „und irgendwann fühlte ich mich wie der vom Körper abgetrennte Schwanz einer Eidechse, der sich noch bewegt, aber ohne Ziel, ohne Wirkung“. Myriam redet nicht viel. Sie sucht ihre Wörter sorgfältig aus, als wolle sie keines unnötigerweise verbrauchen. Sie sieht die Jahre als eine einzige große Wunde, die sie nicht zu schließen vermag und die sich auch dadurch nicht schließen lässt, dass sie darüber spricht. Nur über Baumgart sagt sie etwas mehr. Und manchmal schreit sie sogar. Wie war das so mit Baumgart? „Er ist pervers, er ist unfassbar in seinem Kopf.“ Aber was haben sie denn an ihm geliebt? „Er ist wirklich pervers, er ist süchtig danach, andere Menschen zu zerstören, er ist ...“ IN JEMEN LEBEN Baumgart und Eneko so, wie sich der arbeitslose Ostwestfale das immer vorgestellt hat: Im Upper Deck der Gesellschaft, ohne Zwänge und Rücksicht. Baumgart mietet sich eine große möblierte Wohnung. Aus dem Wohnzimmer macht er ein Fußballfeld, gekocht wird auf einem Gaskocher, geschlafen auf Matratzen. Eneko ist nun sechs und lebt wie ein Königssohn. Er steht auf, wann er will, nimmt sich etwas von dem herumliegenden Geld seines Vaters. Kauft sich Schokolade und Schreckschusspistolen und verschwindet für Stunden mit Spielkameraden auf der Straße. Manchmal gibt sein Papa ihm eine Fußmassage und lehrt ihn Rechnen und Schreiben und die Lektionen des Lebens: „Jede Schule ist blöd. Die machen dich zur Kopiermaschine, die geborgtes Wissen reproduziert.“ Oder auch: „Fluchen ist okay. Wenn Du Scheiße oder Hurensohn sagen willst, lass es raus. Das ist eine Form, sozialen Druck abzubauen.“ Das Leben auf der Straße übernimmt nun die Schulfunktion. Eneko lernt Arabisch und Englisch und den Umgang mit Schnellfeuerwaffen, wie es in Jemen nicht unüblich ist. Er liest den Koran, lernt, sich durchzuboxen, und wenn ihm wieder einer Schläge androht, sagt er zu seinem Vater: „Papa, brauchst nichts machen, ich hab ihm schon in die Eier getreten.“ Mehrfach in diesen Monaten werden die beiden Zeugen von Messerstechereien und nächtlichen Schusswechseln. Eneko bekommt mit, wie Nachbarn sterben, er hört Geschichten über Menschen, die Benzin trinken mussten, dann beschossen wurden und explodierten. Baumgart sagt heute dazu: „Ich hab den Eindruck, dass mein Sohn mit Realität keine Probleme hat. Er hat ja auch gesehen, wie ich mich geprügelt habe.“ Eneko heißt nun Munir, was so viel bedeutet wie Licht. Baumgart nennt sich Sharaf Al-Din, „der ernsthaft Religiöse“. Er schreibt ein Buch über Kinesiologie („Kinder und Körper, die nicht funktionieren“), geht mehrmals am Tag in die Moschee und knüpft dort die wichtigen Kontakte, die ihm später noch zugute kommen sollen. Er fühlt sich sicher im Jemen, vielleicht zu sicher. „An seinen spanischen Anwalt schickt er eine E-Mail: „Habe keine Gerichtsverfahren und keine Arschgesichter, die mir das Leben schwer machen.“ An die spanische Justiz schreibt er: „Möglicherweise werde ich hier heiraten und meine Frau wird dann nach hiesigem Recht das Sorgerecht für Eneko haben.“ Baumgart tut solche Dinge, er tut sie einfach und denkt nicht immer darüber nach, denkt nicht an die Folgen, und manchmal fragt er sich erst später, meist zu spät, warum alles so gekommen ist. Er begründet es dann damit, dass ihm die „Sicherung durchgegangen“ oder er im „oberen Drehzahlbereich“ angekommen sei, oder schiebt die Verantwortung für sein Handeln auf irgendeinen anderen Auslöser im Kopf, zu dem er keinen Zugang hat. Myriam Emperanza wartet bereits seit einem halben Jahr auf ein Lebenszeichen, als sie vom Anwalt erfährt, dass es eine Nachricht und eine Hotmail-Adresse vom Baumgart gebe. Sie mailt zurück und erhält tatsächlich eine Antwort: „Uns geht es gut. Wenn ich in Spanien nicht mehr Verantwortung für Eneko übernehmen kann, bevorzuge ich zu bleiben, wo ich bin.“ Myriam findet einen Spezialisten, der die Herkunft der Mails identifizieren kann. Es ist ihre erste Spur, und sie führt, wie von ihr befürchtet, in ein islamisches Land. Bei der jemenitischen Botschaft in Bonn erfährt sie, „dass Herr Baumgart am 17.08.1998 für sich und sein Kind Visa bei der Botschaft – Konsularabteilung – beantragt und und die Visa am gleichen Tag erhalten hat“. Sie packt ihre Sachen und fliegt sofort in den Jemen. Es ist der 22. November 1999. Inzwischen ergeben sich für Baumgart erste Probleme. Da die Immigrationsbehörden ihm ein Dauervisum verweigern, muss er das Land vorübergehend verlassen. Er nutzt die Zeit, um mit Eneko weitere Staaten zu testen. Sie fliegen nach Indonesien, und vielleicht wäre die muslimisch dominierte Inselrepublik eine echte Alternative geworden, doch wieder einmal kommt sich Baumgart selbst in die Quere. Er quatiert sich mit Eneko in einer islamischen Schule ein und macht schon bald mobil gegen den militärischen Drill. „Mit einem Islam, der unsere Körper nicht respektiert, wollen wir nichts zu tun haben“, lässt er die Leiter wissen. „Die hätten fast Blut gespuckt vor Ärger“, sagt er später nicht ohne Stolz. Auch Indonesien hat keine Perspektive, entscheidet Baumgart, und wahrscheinlich gibt es auf der ganzen Welt kein Land, das es ihm recht machen könnte – und umgekehrt. Aber er macht weiter, testet weiter, testet Länder wie Probepackungen, probiert noch den Sudan aus, den strengmuslimischen Staat am Rande der Sahara, muss aber feststellen, dass Kinder mitten auf der Straße sterben und Eneko Probleme mit den hygienischen Bedingungen bekommt. Niedergeschlagen und müde kehren sie zurück in den Jemen. NOCH AM ABEND des 22. Novembers steigt Myriam Emparanza in einem Hotel in Sanaas Altstadt ab. Sie kleidet sich als Muslimin und trägt einen schwarzen Tschador, aus dem nur noch ihre großen braunen Augen herausschauen. Wochenlang zieht Myriam mit ihren Fotos durch das Labyrinth dieser weitläufigen Zwei- Millionen-Stadt. Durch Viertel, in denen ihr Schicksal wie eine Bagatelle erscheint, weil jeder seine eigenen Toten hat. Sie trifft sich mit Vertretern der Parteien und der an der Regierung beteiligten Stämme. Sie sucht sogar den Ausbildungsleiter der ETA-Truppen und den Sohn Fidel Castros auf, der als Arzt in einem Krankenhaus arbeitet, sie klammert sich an jeden, der Macht hat oder Beziehungen oder wenigstens das Herz, eine verzweifelte Mutter zu verstehen. Doch keiner kann ihr weiterhelfen, und das eigene Außenministerium rät: "Brechen Sie das Ganze ab. Es ist zu gefährlich.“ Mitte Dezember aber mehren sich plötzlich Zeichen, dass Baumgart und Eneko in der Stadt sind. Ein Österreicher glaubt, die beiden gesehen zu haben, und in Al Aspahi, einem wohlhabenden Viertel im Süden Sanaas, bestätigen Bewohner, dass der kurz geschorene Deutsche und sein kurz geschorener Sohn in der Nachbarschaft leben. Etwas später erreicht auch der internationale Haftbefehl, übermittelt von Interpol Madrid am 3. Januar 2000, die jemenitische Hauptstadt. In einem internen Begleitschreiben steht: „Warnung! Diese Person ist gewalttätig, psychisch krank und bewaffnet." ALS DIE POLIZEI Baumgart am 26. Januar 2000 in seiner Wohnung festnehmen will, zahlt es sich aus, dass er inzwischen gute Kontakte aufgebaut hat. Nachbarn verteidigen ihn in einem Gerangel, und ein befreundeter Richter spricht ihm binnen fünf Minuten das Sorgerecht zu. Später wird Myriam sagen, Baumgart habe sich mit Waffen verteidigt. Baumgart bestreitet das. Es ist einer der wenigen Punkte, an dem sich die Aussagen der beiden nicht verifizieren lassen. Und auch die Berichte von Interpol, der Deutschen Botschaft und jemenitischen Beamten geben keine klare Auskunft. Der Druck auf Baumgart wächst. Selbst der Richter rät zu einer Einigung, und am 2. Februar wird Myriam Emparanza gestattet, ihren Sohn in Gegenwart von Bodyguards tatsächlich wiederzusehen. Wie war das, diese erste Begegnung ? „Er war eine neue Person“, sagt sie. „Ein fremder Mensch. Er hatte so große Hände und Füße bekommen und wusste nicht mehr, wie er mich nennen soll: Mama? Er sagte: ,Ich bin nicht Eneko. Ich bin Munir. Ich gehe nicht zur Schule. Ich geh zur Moschee.' Ich habe ihn dann nur umarmt und gesagt: ,Auf der ganzen Welt habe ich dich gesucht.' Da hat er geantwortet: ,Dann warst du ja sehr schnell.’“ Myriam lächelt kurz. Es ist das einzige Mal in den Gesprächen, dass sie lächelt. Sie ist eine gebrochene und gealterte Frau, die ihren Sohn zwar gefunden hat, sich selbst aber verloren. Ihre Karriere hat sie aufgegeben, ihre Kontakte auch und all die Lebensträume, die sie mal hatte. Sie sitzt verweint an einem einfachen Kieferntisch in einer dieser Wohnungen, die überall stehen könnten. In Deutschland oder Holland oder einem Ikea-Katalog. Eine Wohnung, die genau das ausdrückt, was einst ihre größte Furcht war: Normalität. Im Jemen dauert der Kampf um Eneko weitere zwei Monate und nimmt nun groteske Züge an. Ein Gericht weist Baumgart an, das Kind zurückzugeben, doch sein Freund, der Vizechef des Geheimdienstes, macht das Urteil wieder rückgängig. Ein anderer Richter schlägt vor, dass Myriam Emparanza Axel Baumgart heiraten soll, doch sie lehnt kategorisch ab. Tags darauf will Myriam Eneko besuchen, wie sie es nun täglich macht, doch Baumgart ist wieder geflohen. „Wir sind beim Freund vom Geheimdienst untergetaucht und über die Mauer geklettert, als die Polizei anrückte“, berichtet Baumgart, und es klingt wie das große Abenteuer, der große Showdown eines mitteleuropäischen Beziehungskriegs in einem orientalischen Labyrinth. Schließlich, am 21. März, fallt die Entscheidung in diesem Episodenkrimi, über den mittlerweile Sonderkorrespondenten berichten und die spanische Öffentlichkeit in Atem halten („Spannung bis zum Finish“). Nach einem Besuch des jemenitischen Außenministers Kader Bajamal in Madrid wird Axel Baumgart auf Druck beider Regierungen festgenommen. Acht Tage später, am 28. März um Mitternacht, wird er in Begleitung eines Obersts nach Frankfurt am Main ausgeflogen und dort vom Bundesgrenzschutz in Empfang genommen. Die deutsche Botschaft in Riad teilt mit: „Herr Baumgart ist aus hiesiger Sicht psychisch instabil und könnte geneigt sein, Gewalt anzuwenden.“ NACH 15 MONATEN DER SUCHE sieht sich Myriam Emparanza nun am Ziel, doch als sie Eneko abholen will, ist dieser verschwunden. Versteckt beim Präsidenten des Parlaments, Abdala Ben Hussein Al Ahram. Der Fall des kleinen muslimischen Spaniers ist auch im Jemen längst ein Politikum, und jede Partei, jeder der zahlreichen Stämme hat ein eigenes Interesse. Erst nach einer weiteren Woche spürt Myriam gemeinsam mit dem spanischen Botschafter Eneko in einem Palast im Nordosten des Landes auf und kann ihn
nach zähen Verhandlungen und nur mit diplomatischem Druck aus der Gewalt der Politiker befreien. Enekos erster Satz zur Mutter lautet: "Aber eins ist klar. Ich gehe in Spanien nicht zur Schule.“ Am nächsten Tag fliegen Myriam, ihr Bruder und Eneko über London nach Hause. Sie werden von Dutzenden Journalisten und patriotischen Schlagzeilen empfangen - Ein Happy End, so scheint es. Und gleichzeitig der Sieg des spanischen Volkes über einen verrückten deutschen Kidnapper. Axel Baumgart landet in Untersuchungshaft Zunächst in Herford und später in Bielefeld. Er bekommt eine Einzelzelle, weil er das Rauchen seiner Zellengenossen nicht verträgt. Er verweigert das Leitungswasser, weil er den Geschmack des Chlors nicht verträgt. Er wird immer dünner und schweigsamer und denkt darüber nach, sich das Leben zunehmen - mit einem Laken am Fensterkreuz und mit der Gewissheit: „Das ist der letzte würdevolle Schritt, wenn dir ein Leben in Würde nicht ermöglicht wird." Am 3. August 2000 findet die Verhandlung vor dem Amtsgericht Herford statt. Auf dringenden Rat seines Anwalts gesteht Axel Baumgart seine Schuld ein und bestätigt, dass die Entführung nicht gut fürs Kind war und so, dass er geblendet war und so. Heute sagt er: „Ich habe die ganze Sache ausgebremst, dadurch, dass ich zugegeben habe, ein Verbrechen begangen zu haben, und das deckt sich einfach nicht mit meiner persönlichen Auffassung." Nach zwei Tagen trifft die Richterin eine Entscheidung, die alle, außer Baumgarts cleveren Anwalt, überrascht: nur ein Jahr und acht Monate Haft, ausgesetzt zur Bewährung. Er ist frei. Baumgart ist zurück. Die Wolken hängen tief über den Bergen Navarras, und von der Hochebene ziehen immer dichtere Nebelfäden heran. Baumgart sitzt in der Wohnung seiner spanischen Freundin Marisa und blickt hinaus in das grautrübe Wolkenmeer, in einen Tag, der so recht nicht aufwachen will. Er ist angespannt und blass, und die Schulterknochen unter seiner weiten Sportjacke wirken wie Kleiderbügel, starr und spitz. Er stellt sich vor den Badezimmerspiegel, beobachtet sorgenvoll die zuckenden Adern in seinem Gesicht und sagt: »Ich will endlich meinen Sohn wiedersehen. Im Beisein der Guardia Civil oder der Armee, es ist mir egal. Ich habe nichts mehr zu verlieren." SEIN SPANISCHER ANWALT ruft an und teilt ihm mit, dass er noch einmal vor dem Oberlandesgericht. in San Sebastian erscheinen müsse. Die Justiz habe es auf ihn abgesehen. Draußen im Ort rollen die ersten Journalisten an. Baumgart zittert. Er ist allein - und da draußen die Feinde, ein ganzes Land, aber war es nicht das, was er immer wollte? Den Kampf? Die Mauer? Die höchstmögliche Mauer, die er zum Einstürzen bringt? Also geht Baumgart raus und knöpft sich die Medien vor. Er diktiert den Reportern, dass Zivilcourage im Baskenland als geistige Krankheit gesehen wird. Und er fügt hinzu: „Ich bin ein Typ, der keine Angst hat vor dem Größenwahn. Ich muss Schulen kontrollieren, Behörden und selbst Gerichte. Ich sage nicht, die Spanier sind schuld an allem, sondern ich bin politisch noch nicht handlungsfähig genug, mich durchzusetzen." 100 Kilometer Luftlinie entfernt hat Myriam Emparanza ihre Wohnung im dritten Stock eines Mehrfamilienhauses noch mal sichern lassen. "Ich bin nur noch der Bodyguard meines Sohnes“, sagt sie. „Das ist alles, was ich mit meinem Leben mache.“ Morgens fährt sie Eneko zur Schule, mittags holt sie ihn wieder ab. Nachmittags fahrt sie ihn zum Sport, abends holt sie ihn wieder ab. Und erst in der Nacht, wenn unten kein Auto, keine Schritte und keine Stimme mehr zu hören ist, denkt sie für sich: „Danke. Wieder einen Tag mehr mit Eneko. Danke für diesen einen Tag.“ Eneko kommt ins Zimmer. Ein schon großer, kräftiger Junge, der gern schwimmt und surft und auf seinem Skateboard durch Legazpia fährt. Er ist acht Jahre alt, spricht fünf Sprachen und hat mehr von der Welt gesehen als seine Mutter, seine Oma, seine ganze Familie zusammen. Aber Eneko sagt nichts. KeinenTon. Nichtmalguten Tag. Er habe sich schnell wieder daran gewöhnt, mit Messer und Gabel zu essen, und auch zur Schule gehe er gern betont seine Mutter. Die Typhus- Erkrankung sei überwunden, die Unterrährung auch, nur dieses Kiegstrauma sei schwer aus ihm herauszukriegen. Manchmal geht Eneko zu seinen Freunden und prahlt: „Ich hatte schon mal eine Halbautomatik in der Hand.“ Und manchmal verzieht er sich in sein Zimmer und spielt Krieg, stundenlang Krieg. Enekos Psychotherapeuten halten ihn für „instabil“ und „fragil“, ein Wiedersehen mit dem Vater sei „nicht ratsam“. Am Tag darauf fährt Myriam Emparanza nach San Sebastian, zum Familiengericht. Sie fleht den Richter an, Baumgart nicht auf ihren Sohn treffen zu lassen, selbst in Anwesenheit von hundert Polizisten nicht. „Er versucht es jetzt legal. Und wenn er es nicht schafft, wird er ihn noch mal entführen. Entziehen Sie ihm den Pass.“ „Das geht nicht“, antwortet der Richter. „Wir leben in einem demokratischen Land:' Myriam verlässt das Gericht, enttäuscht und voller Angst. Sie flüstert: „Er könnte Eneko töten. Er ist mental in der Lage dazu“. Es ist der Tag der Entscheidung. Baumgart ist um vier Uhr früh aufgestanden. Den Morgen über hat er im Bett fiktive Interviews gegeben. Und jetzt, da er aufs Gerichtsgebäude zugeht, zittert er stark. Was ist los, Herr Baumgart? „Zittern ist meine Kulturkritik“, sagt er. „Ich wundere mich, dass Leute bei diesem Zustand der Gesellschaft nicht zittern.“ Er trägt eine Thermohose, die bei jedem Schritt quietscht. Er wippt, wenn er geht, leichtfüßig, immer zum Angriff bereit. „Und was ist, wenn man Sie gleich festnimmt?“ Ich habe ein Buch von Foucault dabei, das reicht für 14 Tage. Und vielleicht bringe ich mich ja um. Es gibt mehr Gründe, sich umzubringen, als am Leben zu bleiben." VOR DEM OBERLANDESGERICHT stürzen sich etwa 40 Reporter auf Baumgart, als sei er Luis Figo oder die neue Infantin des Königshauses. Er liefert eine Kurzanalyse der spanischen Gesellschaft, die keiner hören will. Er gesteht: „Ich habe Fehler gemacht, ich würde Eneko seiner Mutter nie wieder entziehen“, aber das will auch keiner hören. Dann sagt er: „Ich betrachte dies hier als einen Akt der Ausländerfeindlichkeit.“ Das wollen alle hören. Sie werden es gleich senden. Und drucken. Der verrückte Deutsche ist endlich wieder da. Die Richterin vernimmt Axel Baumgart zwei Stunden lang. Vor dem Saal tauchen Polizisten auf, und Myriams Anwältin erklärt den wartenden Journalisten, dass der Deutsche fünf bis zehn Jahre bekommen und gleich abgeführt werden könnte. Dann tritt Baumgart aus dem Saal heraus. Lächelt verstohlen. Und geht. Und keiner hindert ihn. Die Richterin ist zu dem Schluss gekommen, dass er wegen eines Verbrechens in Europa nicht zweimal verurteilt werden darf. Baumgart ist frei. Und darf schon bald seinen Sohn wiedersehen. Einige Wochen später, am 15. März 2001, entscheidet das Familiengericht San Sebastian nach Anfertigung eines psychologischen Gutachtens: Baumgart, der Vater des kleinen Eneko, erhält ab sofort ein 14- tägliches Besuchsrecht unter Aufsicht von Sozialarbeitern. „Eine Aussetzung des Vater-Sohn-Kontaktes wäre schädlich für das Kind“,urteilt der Richter. Baumgart ist zurück. Und er hat gesiegt.
Seite 2 und 3: B aumgart ist zurück. An einem Her

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