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Das Landstreichen
Mandi Kiadu-Szinmanow
E s kann zu jemandem sein.
Es kann mit jemandem sein.
Aber trotzdem immer alleine.
In einer Gruppe. Zum Ziel. Ohne Ziel. Nach etwas.
Weit. Nah. Für lange. Für ein Moment. Zurück.
Für immer.
Von sich selbst oder gezwungen.
Aus der Notwendigkeit des Kennenlernens, der Freiheit, des
Raumes.
Aus Mangel.
Aus Übermaß.
Aus einem Grund oder einfach so.
Mein ist nicht anders als alle. Am Anfang dachte ich so, aber
nach einer Weile habe ich es verstanden, dass es weder
mein Landstreichen gibt, noch kein dein, kein unseres, kein
eures, kein sein, kein ihr, keins der anderen, aber nur ein,
gemeinsames, wahres, echtes.
Ohne zu sehen dachte ich, ich sehe alles. Ohne etwas zu
können dachte ich, ich kann alles. Ohne etwas zu haben
dachte ich, ich habe alles. Deswegen musste ich los und alles
hinterlassen. Ich ging raus und kam nie zurück. Das musste so
sein, alles andere wäre falsch. Denn würde ich bleiben, gäbe
es mich nicht mehr. Ich würde mich unter den Menschen
verdünnen. Unter denen, die sich entschlossen haben zu
bleiben.
Ich bin nicht weggerannt, in Wahnsinn schreiend, in Panik
geflüchtet, wie es viele vor mir gemacht haben. Ruhig,
bewusst ging ich hinaus und fing mein Landstreichen an.
Ich nahm nur das wichtigste mit mir: gute Schuhe, warme
Kleider, ein paar Bücher.
Ich weiß nicht wann ich mich dafür entschlossen habe. Ich
zähle keine Tage. Ich brauche keine Minuten, Stunden, Tage
oder Jahre. Ich gehe. Egal woher, egal wohin. Und bin. Ohne
ein Ziel zu haben. Ich komme nie an, ich kehre aber auch nie
zurück. Wohin denn?
Manchmal bleibe ich stehen. Nicht für lange, aber auch nicht
für sehr kurz. Wenn ich schon stehen bleibe, dann bleibe ich
so für eine Weile. Manchmal dauert es nur paar Sekunden,
um auszuruhen. Manchmal dauert es Jahre. Aber ich bleibe
nie für immer stehen, immer gehe ich weiter.
Schlendernd lerne ich neue Welten und neue Menschen
kennen, Menschen, von dessen Existenz ich nicht wusste.
Manche schließen sich an und wir gehen dann zusammen
weiter, eine Weile. Manche fangen selber an zu gehen.
Manche treffe ich noch oft, manche nie wieder. Jedes Treffen
gibt mir etwas, jedes bereichert, jedes bleibt in der Erinnerung.
Ich bereue es nie. Ich denke nie daran, was wäre, wenn ich
geblieben wäre.
Es ist kein Aufschrei gegen Menschen, es ist kein Widerstand
gegen die Zivilisation, das alles ist für sie. Ich bin derjenige,
den sie sich mit den Fingern zeigen. Ich bin derjenige, der aus
den touristischen Vierteln vertrieben wird. Ich bin derjenige,
den sie morgens in der Mülltonne wühlend nicht sehen wollen.
Ich bin derjenige, der nicht passt, der stört, der beunruhigt.
Die, die geblieben sind statt loszugehen, würden es gerne
sehen, dass es mich nicht gäbe. Dass ich ihnen die Sicht ihrer
sauberen Stadt mit meiner im Hintergrund vorbeigehenden
Person nicht verschmutze. Das ich nicht auf den selben
Bänken sitze, auf denen sie ihr Lunch in Anzügen essen. Sie
fühlen Ekel wenn sie mich sehen. Das glauben sie mindestens.
Sie verstehen es nicht, dass es ein Echo der alten Entscheidung
ist, dass ein kleiner Teil ihrer Persönlichkeit, jetzt schon fast
total abgestumpft, sich das letzte Mal probiert zu befreien.
Ich streiche umher.
Ich streiche umher für immer.
Weil ich so muss, um frei zu sein.
Um zu versuchen.
Um zu erleben.
Um zu verstehen.
Um zu wissen.
Um alles zu haben ohne etwas zu haben.
Um zu sein.
Um mich zu sein.
Weil es so ist.
Weil man es anders nicht kann.
Weil ich es anders nicht kann.
Weil ich und du und er und sie und wir und alle.
Wenn man einmal anfängt zu gehen kann man nicht mehr
stehen bleiben. Es macht süchtig, wie reine Luft, wie die Jagd
nach dem Horizont, wie Freiheit.
Ich wandere zu Fuß, fange Mitfahrgelegenheiten, schlafe in
Güterwaggons, esse zwischen den Containern auf Schiffen.
Straßen entlang, quer durch die Städte, mitten in Abwegen.
In der Luft, auf dem Lande, im Wasser, unter der Erde. Vor
mich.
| newspeak magazin 2 (1 / 2013) | Seite 4 |