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Lost in Europe
Eine Familie im Niemandsland zwischen Deutschland und Rumänien.
Von Gabriela Codreanu
illustration: matthias weinzierl

stadt. land. wohnen
Am 10. März 2003 wird die Familie Codreanu, Vater Constantin, Mutter Carmen, die damals 22-jährige Tochter Gabriela und der
13-jährige Andrei, bei Nacht und Nebel zuhause in Koblenz abgeholt und nach Rumänien abgeschoben. Seither lebt die Familie
in einer Art rechtlichem Niemandsland zwischen Deutschland und Rumänien. Praktisch bedeutet das Obdachlosigkeit seit
über drei Jahren. Zunächst leben die Codreanus fast zwei Jahre auf dem Flughafen Otopeni der rumänischen Hauptstadt Bukarest,
ehe sie dann polizeilich von dort vertrieben werden. Seit März 2005 nun versucht sich die Familie obdachlos in Bukarest
durchzuschlagen. Die Behörden rechnen damit, sie mürbe zu machen, zur offiziellen Einreise nach Rumänien zu zwingen. Viele
haben der Familie dazu auch geraten, immerhin tritt das Land ja demnächst der EU bei.
Aber die Codreanus haben sich entschlossen, das Unrecht, das ihnen widerfahren ist, nicht zu akzeptieren. Mit Hilfe ihrer als
Jurastudentin in Bonn erworbenen Kenntnisse und rechtsanwaltlicher Unterstützung aus Deutschland kämpft Tochter Gabriela
vor dem Europäischen Menschenrechts-Gerichtshof um das Recht ihrer Familie und gegen die ihrer Meinung nach unrechtmäßige
Abschiebung. Dazu gehört, dass sie ihren Aufenthalt in Rumänien nicht akzeptieren und sich nicht um eine Legalisierung
bemühen. Jetzt haben sie unter Aufbietung ihrer ganzen Kraft den dritten Winter obdachlos überstanden, doch mediale
Aufmerksamkeit und solidarische Hilfe dämmern langsam fort, so dass - zumindest humanitäre - Entscheidungen immer dringender
werden. Nicht zuletzt, um auch die Rechte des minderjährigen Andrei zu schützen. Gabriela Codreanu ist eine begabte
Schreiberin, wäre sicher eine begnadete Rechtsanwältin, wenn man sie denn ließe. Aber ihre Appelle an Papst Benedikt, den
deutschen Bundespräsidenten Horst Köhler und an Ex-Außenminister Joschka Fischer, aber auch Andreis Bittbrief an die Präsidenten-Gattin
als Unicef-Repräsentantin blieben ungehört, unbeantwortet oder wurden abschlägig beschieden. Die heute 24-
jährige Gabriela hat uns einen Text zum Thema „Wohnen“ geschickt. (fcb)
Die Inneneinrichtung des zusammenwachsenden
Europas: Familie Codreanu aus Koblenz überlebt
seit über drei Jahren obdachlos in Bukarest. „Als ich
gezwungen wurde die Wartehalle des Bukarester
Flughafens zu betreten, nahm mich die Verzweiflung
ein. Erschöpft setzte ich mich auf einen Stuhl
und versank in Gedanken an die Ereignisse, die ich
gerade durchlebt hatte. Gegen meinen Willen war
ich in ein Land abgeschoben worden, dessen Staatsbürger
ich gar nicht war. Ohne Papiere und auch
ohne irgendwelche Rechte. Aber auch ohne eine
Unterkunft, oder Essen, überhaupt das Lebensnotwendigste.
Zwar bot mir ein rumänischer Beamter
ein vorübergehendes Zimmer in einem Asylbewerberheim
an. Im Gegenzug aber sollte ich unterschreiben,
dass ich freiwillig eingereist sei und mich
juristisch an den rumänischen Staat binde, also die
rumänische Staatsangehörigkeit oder Aufenthalt als
Ausländerin in Rumänien beantrage - kurzum rumänische
Papiere annehme.
Ich konnte nur ablehnen. Zunächst einmal, weil es
Nötigung war. Und überhaupt war meine Anwesenheit
nicht Ausdruck meines Willens, sondern das
Ergebnis einer Kette von Missbräuchen und Rechtsbrüchen.
Ohne eine legale Grundlage und verfassungsrechtliche
Kompetenzen hatte das rumänische
Innenministerium sich inoffiziell gegenüber dem
deutschen Innenministerium dazu bereit erklärt,
Staatenlose (rumänischer Abstammung), darunter
auch mich und meine Familie, auf sein Territorium
abschieben zu lassen. Doch
auch unter anderen Umständen
hätte ich nicht anders
handeln können. Denn Sprache,
Kultur, Mentalität, Zugehörigkeitsgefühl,
Vergangenheit,
Freunde, Liebe und jetzt
auch Heimweh, binden mich
an Deutschland, wo ich von
Kindesbeinen an aufgewachsen
bin. Zuletzt hatte ich
mich mit meinem Einser-Abitur
zum Jura-Studium an der
Universität Bonn eingeschrieben. Das einzige was
mir übrig blieb, war auf rechtlichem Weg für meine
Rückkehr zu kämpfen. Mein Jurastudium hilft mir
dabei jetzt natürlich. Denn als es um eine humanitäre
Lösung ging, schoben sich der Bund und das
Land Rheinland-Pfalz gegenseitig die Verantwortung
zu.
„Sprache, Kultur, Mentalität,
Zugehörigkeitsgefühl,
Vergangenheit, Freunde,
Liebe und jetzt auch
Heimweh“
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Aber wo sollte ich bleiben, während ich meinen
Rechtskampf austrug, denn die Mühlen der Justiz
mahlen ja bekanntlich ausgesprochen langsam.
Jahre könnten es sein. Um mir in Rumänien eine
Wohnung zu mieten, würde ich gültige Papiere
benötigen, mich also juristisch an den rumänischen
der menschlichen Existenz umfasst, Schutz und
Geborgenheit bietet und einen erweiterten Ausdruck
der eigenen Identität erlaubt.
Und dieses war immer die Rolle meines Zimmers im
Hause meiner Eltern gewesen. Doch von nun an
„Wo sich selbst und die Kleidung waschen?“
Staat binden, meinen Kampf aufgeben müssen. Und
das kam für mich niemals in Frage. Was blieb, war
also nur, mich zwischenzeitlich auf öffentlichen
Plätzen aufzuhalten und die Wartehalle von Otopeni,
des internationalen Flughafens der rumänischen
Hauptstadt Bukarest, war ein solcher. Ein lauter
Knall ließ mich plötzlich aufschrecken. Zahlreiche
Stapel Zeitschriften wurden vor dem Kiosk neben
mir verladen. Einige Inneneinrichtungszeitschriften
erregten meine Aufmerksamkeit und erinnerten
mich daran, dass der Begriff des „Wohnens“ in meiner
Familie zuhause immer ein Diskussionsthema
gewesen war. Und nicht nur. Für meinen Großvater,
einen bekannten und geschätzten Konstrukteur,
drehte sich die Diskussion zumeist natürlich um die
technischen Aspekte eines Gebäudes. Niemals
zögerte er zu beteuern, dass er durchaus Stolz empfinde
bei dem Gedanken daran, dass nicht nur seine
Kinder und Enkel seine Bauten noch würden
bewundern können. Und ich muss gestehen, dass
er Recht hatte. Die vielen von ihm mitgebauten
Häuser, Schulen, Kirchen, Hotels und Industrieanlagen
sind ein Beweis hierfür. Für meinen Vater ging
es, nach zahlreichen Kontakten mit Innenarchitekt-
Innen und KünstlerInnen, beim Wohnen zumeist
um die Inneneinrichtung eines Hauses. Funktionalität
und vor allem Atmosphäre. Die durch die Bilder,
Lithographien, Wandteppiche und anderen
Kunstwerke in unserer Wohnung geschaffene Atmosphäre
inspirierte auch mich von klein auf, mich
„künstlerisch“ auszudrücken. Opfer waren, zur Verzweiflung
meiner Eltern, unsere sämtlichen Wände,
die ich mit Wachsmalstiften und ähnlichem voll kritzelte.
Mein Lieblingsmotiv: ein Haus mit Garten und
Kinderschaukel.Ich selber assoziiere den Begriff
„Wohnen“ mit allem, was den privatesten Bereich
sollte sich mein Leben im öffentlichen Raum abspielen.
Für fast zwei Jahre war die Ankunftshalle des
Bukarester Flughafens meine „Anschrift“.
Die vielen Überwachungskameras in jedem Winkel
gaben mir immer das Gefühl, mich in einer Art „Big-
Brother-Container“ zu befinden. Mit dem Unterschied
aber, dass die Bewohner im Kölner Container
es freiwillig auf sich genommen hatten und es
für sie auch um den Gewinn einer größeren Geldsumme
ging, während ich gezwungen worden war
und nicht mal das Lebensnotwendigste hatte. Eher
fand ich mich in dem von Tom Hanks verkörperten
Filmhelden im Steven Spielbergs Kino-Hit „Terminal“
wieder. Vor allem auch deswegen, weil ich, genauso
wie die Filmfigur Viktor, unschuldig in diese verzweifelte
Lage geraten war. Auch die Tricks, mit denen er
im Film versuchte, den ständigen Schikanen der
Behörden zu entkommen, oder die Freundschaftsgesten
vieler Flughafen-Angestellten ähnelten meiner
Situation sehr. Meine erste „Wohngestaltungsmaßnahme“
war die Beschaffung zweier Decken vom
Roten Kreuz. Auch wenn es Betonboden unter mir
war, länger auf einem Stuhl zu schlafen war
schlichtweg Folter. Jemand, der auf dem Boden mitten
in einer Wartehalle schläft, war der Flughafenpolizei
dann doch zu ungewöhnlich. So etwas
konnte nicht erlaubt werden. Und so ließen sie
mich mit meiner Familie schließlich in eine kleine
Ecke ziehen, unter einen Treppenaufgang, wo die
Überwachungskameras keinen Einblick hatten.
Rechts und links des Treppenaufgangs gelang es
mir, zwei Sitzbänke hin zu ziehen. Die Treppen
schützten uns ein wenig vor den neugierigen Blikken
aus der Wartehalle, die zwei Sitzbänke schirmten
uns zu den zwei Fahrstühlen und dem seitlich
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gelegenen Tresen einer Autovermietung ab. Zwischen
die zwei Bänke waren die Decken ausgelegt
worden - das neue „Bett“. Zwei Gepäckwagen dienten
als vierte „Wand“, die uns vor den Blicken
schützten, die von draußen durch das Fenster
kamen.
Damit war zumindest ein Hauch von „Privatsphäre“
entstanden, die aber natürlich doch ständig von den
Schlangen von TouristInnen gestört wurde, die sich
alle paar Minuten vor den Fahrstühlen und der
Autovermietung bildeten. Einige begnügten sich mit
bloßem Anstarren, andere aber sprachen uns auch
direkt an. Und so verbrachten wir einen nicht
unwesentlichen Teil des Tages damit, zahllosen
TouristInnen aus allen Ecken der Welt unsere Situation
zu erklären. Ab und zu hatten wir sogar
„Gäste“, zumeist junge Touristen, die aus verschiedensten
Gründen auf dem Flughafen übernachten
mussten. Doch die Lösung eines großen Problems
stand noch aus: Hygiene. Wo sich selbst und die
Kleidung waschen? Nachdem sich das Personal an
uns zu gewöhnen begann, zeigten sie uns schließlich
eine kleine abschließbare Behindertentoilette
mit einem größeren Waschbecken. Dieses musste
dann als Ersatzdusche und Ersatzwaschmaschine
herhalten. Trocknen musste die Kleidung dann auf
den Rücklehnen unserer Sitzbank, während die
Gepäckwagen als Schrank und Bibliothek dienten.
Hin und wieder ließen Stewardessen oder
PilotInnen etwas Flugzeugessen da.
Aber überlebt hätten wir wohl kaum ohne die
Hilfe von FreundInnen, NachbarInnen, KommilitonInnen,
Bekannten und Unbekannten
aus Deutschland. Diese waren es auch, die
uns dabei unterstützten, den rechtlichen
Kampf zu führen. Doch nicht selten waren
wir ganz ohne Vorräte und befanden uns in
einem unfreiwilligen Überlebenstraining
unter widrigsten Umständen. Nur mein Bruder
hatte es einfacher sich sein Abendbrot zu
verdienen. Die Kunde von seinen Fähigkeiten
im Schach hatte bei den FlughafenpolizistInnen
schnell die Runde gemacht und so
weckten sie ihn regelmäßig nach Mitternacht,
um ihn zu einer Partie herauszufordern - mit
Einsatz versteht sich. Einsam um uns herum
wurde es nur an Feiertagen, wenn die Menschen zu
Hause etwa um ihren Weihnachtsbaum saßen oder
Ostereier bemalten. Unser Leben, oder vielmehr
Überleben in der Wartehalle sollte nach fast zwei
Jahren ein abruptes Ende nehmen.
Verunsichert und verärgert durch die vielen ReporterInnen,
die über die Illegalisierung berichteten,
die uns widerfahren war und zu unserem bizarren
Leben auf dem Flughafen geführt hatte, entschlossen
sich die rumänischen Behörden, uns mit Gewalt
aus der Wartehalle zu „entfernen“. Und dies bei
minus zwanzig Grad, Schneesturm und nachdem
man unsere gesamte Winterkleidung beschlagnahmt
hatte. Als ein Taxifahrer uns für einige Stunden zum
Aufwärmen in sein vor der Wartehalle geparktes
Auto einladen wollte, hagelte es für ihn nur Ärger
und Drohungen von der Flughafenpolizei. Und so
wurde für diese Nacht die vor der Wartehalle liegende
Tiefgarage zu unserem Schlafzimmer. Erst am
darauffolgenden Abend schmuggelte uns ein Taxifahrer
in eine kleine Baracke auf dem Flughafengelände.
Hier schliefen wir wieder auf dem Boden,
dieses Mal auf einem breiten Holzbrett. Nach einer
Nacht, vertrieb uns die Flughafenpolizei dann aber
auch von hier. Genau genommen nicht nur von
hier, sondern vom gesamten Flughafengelände. Die
Kälte trieb uns in die Tankstelle neben dem Flughafengelände.
Auch hier hatten die Angestellten
bereits von unserer Situation erfahren und überließen
uns für die Nachtstunden, während der größten
Kälte, einen zwei bis drei Quadratmeter großen, in
Bau befindlichen Raum. Nach wenigen Wochen
jedoch sollte auch das zuende sein.
„Unfreiwilliges Überlebenstraining
unter widrigsten Umständen“
Wir standen nun endgültig auf der Straße. Immer
noch klirrend kalt war es und draußen schlafen
konnte nur Erfrieren bedeuten. In einem 24 Stunden-Internetcafé
kauften wir schließlich zwei Abos
(jeweils zwei an einem Computer) und dösten auf
den Stühlen. Tagsüber fielen wir dann buchstäblich
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um vor Müdigkeit. Und so kam es, dass wir tagsüber
im Bus schliefen, für den wir eine Nahverkehrs-
Dauerkarte gelöst hatten. Niemals vorher war ich
mir so sehr über die Bedeutung eines gesunden,
erholsamen Schlafs bewusst geworden, denn wirklich
durchschlafen konnte ich für Monate nicht.
Schlafen, das sollte ich begreifen, bedeutet aber
nicht nur Ausruhen, sondern überhaupt „liegen“. So
stark waren die Rückenschmerzen eines Tages, dass
wir uns sogar eine Kinokarte leisteten, nur um uns
in der hintersten Reihe auf dem Boden, zwischen
den Stühlen mal hinzulegen. Einige Nächte ließen
viele Wochen lang schlafen - eine Wohnung sozusagen
mitten in der Natur. Bei Regen zogen wir uns
in einen kleinen überdachten, wenn auch nach
allen Seiten hin offenen Rundbau, eine Art Musik-
Pavillon, zurück. Überleben wurde trotzdem mit
jedem Tag schwerer. Immer öfter kamen Tage, an
denen unsere Mahlzeiten aus einem Tee, erhitzt mit
unserem Wasserkocher, bestanden. Im Glücksfall
noch einige Nüsse von den Bäumen im Park. Aber
auch die mussten wir erst mal den vielen Eichhörnchen
abtrotzen. Doch Park bedeutete auch Schutzlosigkeit.
Fast alltäglich wurden wir Opfer von
„Den Eichhörnchen Nüsse abtrotzen“
wir uns sogar auf den Treppen im Gebäude eines
Fernsehsenders nieder. Als dieser dann schließlich
eine Sendung über uns drehte, gewährte uns ein
Fernsehzuschauer bei sich für zwei Wochen Unterkunft.
Drei Tage schliefen wir fast ununterbrochen
durch und selbst danach noch über 14 Stunden täglich.
Wie schwer fiel es uns, dann wieder ohne den
Schlaf auszukommen, denn allzu schnell war diese
erholsame Episode wieder vorbei.
Ein wenig wärmer war es inzwischen geworden
und so zogen wir erneut um. In die öffentlichen
Parks von Bukarest. Parks, im Plural, weil Wächter
uns immer wieder von dort vertrieben - schlafen ist
dort schließlich nicht gestattet. Nur in zweien
gelang es uns, uns für eine längere Zeit aufzuhalten.
Einer der Parks befand sich direkt in der Innenstadt
gegenüber dem luxuriösen „Hilton“-Hotel. Hier traf
und sprach ich dann sogar mit Katja Riemann, bei
einem Spaziergang, den sie zwischen Dreharbeiten
in Bukarest machte. Den Sommer verbrachten wir
vor allem in dem anderen, wesentlich größeren
Park am Rande eines Sees. Im Ufergras, etwas zwischen
den vielen Anglern versteckt, konnten wir
Angreifern und Dieben. Waschen konnten wir uns
zumindest einmal die Woche bei einem deutschen
Zivildienstleistenden in Bukarest.Welch Ausbruch in
die Normalität waren die Wochenenden, an denen
er verreiste und uns seine kleine Einzimmerwohnung
überließ.
Aber unsere etwas „andere Art des Wohnens“ sollte
noch kein Ende nehmen. Auch ein noch im Bau
befindliches oder ein auf seinen Abriss wartendes
Haus sollten noch hinzukommen. Über diesen Winter
sind wir dann auch noch gekommen, ständig
umziehend. Eine Nacht hier, eine dort - mal gegen
Geld (mit Hilfe von Spendern), mal ohne. Wie wird
es weitergehen? Mit Gewissheit erwartet mich bald
eine neue Herausforderung, wenn es um das
Thema „Wohnkultur“ geht. Die nämlich, in einem
alten Schrottauto, einem Wohnwagen oder Wohnmobil
zu „wohnen“ (welches auf den Namen eines
anderen angemeldet ist), bis ich endlich durch eine
rechtliche oder humanitäre Lösung zurück nach
Hause, nach Deutschland kehren darf. Denn darauf
werde ich niemals verzichten können.
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