Brief eines Opas an sein noch ungeborenes Enkelkind - Bund ...

BUND Naturschutz in Bayern e.V.
Magazin Natur+Umwelt 2-2013
Oberstaufen im Dezember 1994
Brief eines Opas an sein noch ungeborenes Enkelkind
„Hallo Opa, ich bin’s Dein Enkelkind! Noch weiß ich selber nicht genau, wer ich bin, aber spätestens
am 6.7.1995 gebe ich mich zu erkennen! Im Moment bin ich doch schon erstaunliche 2,2 cm groß,
aber das wird schon noch mehr! Bleib gesund und munter, so wie ich, Dein Mini.“
Das waren die Zeilen die ich zusammen mit ein paar Ultraschallbildern von meiner Tochter erhielt.
Und ich antwortete zwei Monate später: Liebes Mini, leider komme ich erst heute dazu Dir für Deinen
lieben Brief und die ersten Bilder von Dir zu danken. Ich habe mich riesig gefreut und Deine Mama,
stellvertretend für Dich, in die Arme genommen und ihr einen Dankeskuß auf die Backe gedrückt.
Heute habe ich Zeit und Muße Dir aus der Schrothkur zu schreiben. Noch nie in meinem Leben wurde
mir bei Deinem Anblick von 22 mm so intensiv und schlagartig bewusst, was es heißt, dass aus zwei
winzigen Zellen – Ei und Samen – ein Mensch wird. Wer sagt den zwei Zellen wie sie wachsen und
sich teilen sollen, ja warum teilen sie sich überhaupt? Wer sagt ihnen wann sie, und wo sie Deine
Arme und Beine beginnen lassen müssen? Und wann beginnen sie zu wissen, dass sie jetzt damit
beginnen müssen Dein Herz an der richtigen Stelle wachsen lassen zu müssen? Wer sagt ihnen wo
die Ohren, die Augen, der Mund zu sitzen haben?
Es ist wie ein Wunder, wenn ich das alles bedenke. Sicher habe ich gelernt, dass das alles die Gene
auf den Chromosomen bewerkstelligen und steuern. Und trotzdem, es ist wie ein Wunder. Und so
wächst Du in mein Herz und meinen Verstand in einer ganz anderen Weise als es Deine Mama, meine
Tochter, damals tat. Sie konnten wir damals noch nicht so sehen, wie ich Dich heute sehe. Auf sie
habe ich mich nur einfach riesig gefreut, gefreut, dass wir endlich ein Kind bekamen.
Und weil mich der Anblick Deiner 22 mm so anrührte, in einer so ursprünglichen Form, wie ich das
noch nie erlebte, blieben natürlich auch die Gedanken nicht aus, die mich schon seit langem beschäftigen.
Alles was ich bisher über die Zukunft unserer Kinder und Enkel gesagt, geschrieben und gelesen
habe bekommt durch Dich einen so anderen, so realen Bezug, wird für mich jetzt bitterer Ernst.
Spaziere ich hier in Oberstaufen durch die Wälder und sehe die vom Tode gezeichneten Tannen,
Fichten, Buchen und Eichen, ich könnte weinen. Was haben wir mit dieser wunderbaren Erde gemacht?
Wie haben wir sie aus Dummheit, Faulheit und Egoismus ausgeraubt und ausgeplündert, wie
haben wir sie vergiftet und verseucht. Der Boden wird Dir keine gesunde Nahrung mehr geben, die
Luft die Du zum Atmen brauchst führt zum Ersticken, das Wasser an dem Du Deinen Durst löschen
willst ist vergiftet.
Was für eine Erde hinterlassen wir Dir. Anstatt an Dich zu denken – ja sogar schon an Deine Kinder –
haben wir gemeint alles gehöre nur uns, uns, uns und nochmals uns. Aus den unendlich schönen

Schätzen dieser Erde haben wir die Kammern leerer und leerer geraubt ohne daran zu denken, dass
auch Du noch etwas zum Leben brauchst.
Du wirst nie Pflanzen sehen, an denen ich mich noch erfreute, vor denen ich auf dem Bauch lag um
sie mir so genau wie nur möglich anzuschauen. Du wirst nie sehen können wie sie sich im Winde
wiegen, wirst nie ihren Duft atmen können, kannst sie nicht berühren, wirst nie erleben können, wie
aus ihrem Samenkorn keimend das neue Leben erwacht. Du wirst nie erleben wie sich ein Schmetterling
auf ihnen niederläßt sich Nektar holend, Du wirst nie eine Hummel auf ihnen sitzen sehen sich
mit ihrem Blütenstaub beladend. Nie, nie, nie.
Was bleibt? Ich werde Dir schöne Bilder von diesen Pflanzen zeigen können, schöne bunte. Und ich
werde Dir von ihnen erzählen können, von der Bienenwurz und dem Waldvögelein, von der Witwenblume
und dem Schusternagel, von der Nieswurz und dem Tausendgüldenkraut. Ja das kann ich.
Aber was ist das schon. Ein Nichts gegenüber der wunderbaren Zärtlichkeit der Wirklichkeit.
Und mit den Pflanzen nahmen wir Dir die Tiere. Du wirst nie sehen wie beschwingt das Farbenwunder
eines Admirals durch die Luft taumelt oder eines Pfauenauges, Du wirst nie das Fell eines Iltis
fühlen. Ob Du je eine Eidechse beobachten werden kannst oder einen Laubfrosch sehen wirst? Es
wird sich zeigen.
Wir werden Dir ausgeräumte Flure hinterlassen, eintönige Flächen, begradigte Flüßchen und Flüsse.
Woher sollst Du ein Gefühl für die Natur bekommen, dem einzigen wovon der Mensch lebt? Wie soll
ich Dir einen glucksenden, über Stein und Holz plätschernden Bach zeigen, der sich lieblich durch ein
Tal schlängelt, begrenzt von Erlen und Weiden von Sumpfdotterblumen, Blutweiderich und Sumpfvergißmeinnicht?
Es gibt sie nicht mehr, und mit ihnen verschwindet der Eisvogel, die Wasseramsel,
das Blaukehlchen.
Und Du wirst mich später fragen: Opa wie war das alles möglich, warum hast Du nichts dagegen getan,
Du hast doch gewusst was los ist. Und ich werde Dir antworten: ich habe es versucht, ich habe es
mit all dem versucht zu verhindern, was ich konnte. Ich habe mich für meinen Einsatz beschimpfen
lassen, mir Morddrohungen angehört, Freunde verloren, weil ich meinte sie kritisieren zu müssen
wegen ihrer ungebremsten Reiselust. Ich habe geschrieben und telefoniert, habe Gutachten erstellen
lassen und Zeitungsartikel geschrieben. Und doch ist geschehen, was der brutale Egoismus des im
Moment lebenden Menschen Dir hinterlassen hat. Und auch Du hast diesen Egoismus geerbt, lerne
so früh als möglich ihn so zu zügeln, dass Du nicht einen ähnlichen Brief an Deine Enkel schreiben
musst.
Dein Opa