Gedichte 2012

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Gedichte 2012
Anglikanische Hymnen für die Jungen
(beiderlei Geschlechts)
Hymnus 429:
Durch die Nacht die Engel hüten
Diese Nacht behüteten mich
Engel, die neben mir gewacht,
bis des Morgens Glanzgesicht
Dunkelheit fort und mir Licht gebracht.
Gib Du mir Nahrung beiderlei,
sättigt Herz mir und Leibes Mut,
mache Haupt und Sinne frei,
was mir gelingt, sei Dein Segensgut!
Hymnus 431:
Ist der Tag vorüber
Ist der Tag vorüber,
zieht die Nacht herauf,
wird das Auge müder,
grüßt der Sterne Lauf.
Mit dem Schlaf verstummen
Mensch und Tier gemach,
plätschernd hält der Brunnen
über Stille Wacht.
Atmet unser Sinnen
jetzt Gelassenheit,
wird der Tag gewinnen
Trost der Ewigkeit.

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Hymnus 432:
In des König Davids Stadt
In des König Davids Stadt
zog die Mutter abseits in den Stall.
Ob sie je um Unterkunft gefragt hat,
weiß man nicht – wie viele Mal´.
Wer nicht herrschen will in Prunk,
schickt man fort zu nächtlicher Stund´.
Wenn ein Kind geboren werden sollte,
klopft bei uns, den armen Kindern, an.
Was die Herrschaft nicht erkennen wollte,
zieht am Himmel stets die helle Bahn.
Eilt, mit Gottes Hilfe, fort,
droht Herodes schon mit Mord!
Welch´ ein Kind – muss man mit ihm entrinnen,
zittert wer um eig´ner Herrschaft Macht,
hebt doch an ein segensreich´ Beginnen,
hat uns Gott Sein Kind zu uns gebracht.
Kommt herzu, ihr Kinder all´:
Niemals endet eurer Wunder Zahl!
(als Chorsatz am 15.01.2012 in St. Michael, Leer, mit dem Kirchenchor uraufgeführt)
Hymnus 433:
Tust kein Unrecht
A:
Tust kein Unrecht, sprichst kein Übel,
bist du Gottes Kind,
was dir Herz und Sinn betrübe,
vor dir versinkt.
Du erkennst den Schöpfer rein,
Christus treu zu dir,
sollen Seine Kinder sein, so
leben wir hier.
Christus ist des Lebens Haupt,
Meister aller Zeit,
macht erneuernd uns vertraut
mit der Ewigkeit.

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B:
Was wir denken, planen,
formt des Schicksals Wille,
woher wir einst kamen,
atmet Schöpferstille.
Was uns irgend treibe,
sind nicht fremde Mächte,
wer im Leben bleibe,
fasst so Gut´ wie Schlechtes.
Mit den sich´ren Zielen
führt ein Mensch sein Leben,
im Verbund zu vielem,
was des Schöpfers Segen.
Hymnus 434
Das Banner reiner Liebe
tragt mit uns in die Welt,
wer kämpft, dass er auch siege
in dem, was uns erhält.
Nicht Eigennutz gewinne,
täuscht uns nur eitles Glück,
dass unrecht´ Gut zerrinne
und kehr´ zu dem zurück,
wem´s Neid, Missgunst genommen!
So segnet´s rechten Mut,
und was der Hass genommen,
das wächst in Liebes Hut.
Ein jedes Leben sprießet
aus göttlich neuem Trieb;
bis es zurück uns fließet,
beglückt, dass es sie gibt,
mit deren wachen Augen,
behendem Geist und Arm,
als Himmelsboten taugen,
das Herz uns hüten warm!

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Hymnus 435:
Die Liebe zum Herrn
Von dem, was Du gegeben hast,
erkennt der Menschen Stolz nicht viel,
was nicht in´s Erdenmuster passt,
verfehle, sagt man, stets das Ziel.
Du schenktest mir mein Leben hier,
dem Geiste Dein ein Haus auf Zeit.
Die Grenze, als der Menschen Zier,
hält Deine Liebe himmelweit.
Mein unbeschreiblich´s Lebensglück
ruht ganz in der Vollkommenheit,
in Deiner Kraft. – Sie kehrt zurück
zum Ursprung ewig ungeteilt. -
Hymnus 437:
Palm-Sonntag
Wenn Jesus Christus, unser Herr,
auf einem Esel käme,
so zög´ Er zu uns Kindern her,
dass Er die Welt beschäme!
Kein Menschenauflauf kniete
und breitet´ aus sein Kleid –
nur Spott, dass Er nicht siegte
und sei der Herr der Zeit!
Hosanne! Hosanna Deinem Thorn!
So singen wir.
Wenn Du, o Herr, auf grauem Tier
an mir vorüberziehst,
so bitt´ ich Dich, mit Dank, zu mir,
weil Du mich würdig siehst,
weil alle Kinder dieser Welt
Dir Hosianna singen.
Du hast der Erd´ Dich überstellt,
die Botschaft ihr zu bringen.
Hosanna! Hosanna Gottes Sohn!
So singen wir!

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Hymnus 445 A:
Engelsbotschaft
Wir wissen, was der Engel spricht,
und danken ihm dafür,
denn bringt er uns in Sein Gericht,
so öffnet Gott die Tür.
Die Botschaft Seiner Engel rein
vertraut er Seinem Sohn.
So trittst Du, Christus, bei uns ein.
Wir warten keines Lohn´s,
denn wo der Mensch erkennet nicht
des Schöpfers Gegenwart,
da bringt der Kinder Botschaft Licht
mit klarem Munde zart.
Der Menschen Wissen fasst zu eng,
im Glauben gibt es Streit.
Dass uns ein Kind die Wahrheit bring´
in Seiner Göttlichkeit,
bezeugt im Psalm das Testament,
des Hymnus Heiligkeit,
bereitet so dem Gotteskind
die Deutung, die befreit:
Der Erde Heil in Kind´s Gestalt
umfasst der Schöpfung Sinn,
dass Liebe, nicht der Macht Gewalt,
aus Kindes Botschaft singt.
Hymnus 445 B:
Teil 1:
Es künde Kindermund in Chören,
das Heilige aufzutun,
das Bündel aller Unverständlichkeit
zu je einzelner Segenstat. (,)
Teil 2/3:
D.C.1:
Die Verkündigung himmlischer Liebe
will rein sich im Spiegel seh´n;
in Kindes jugendlichem Triebe
soll unverfälscht die Kraft entsteh´n:
D.C.2:
die alten Zweifel zu lösen,
zu trösten zu jeder Stund´,
verweigern das Lärmen und Tosen
mit mutigem Herz und Mund.

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Hymnus 446:
Der Kinder Danklied
Der Kinder Danklied singt dem Herrn!
Beschreibt nicht, wer Er ist!
Wir sind im Weltall nur ein Stern,
wir wissen, wer Du bist:
Im Anfang warst nur Du zuerst,
der Endlich´s sammelt ein,
zum Sinnbild machst Du, was Du mehrst,
lässt keinen je allein.
Wir schau´n hinauf, wir seh´n uns an,
ein jedes Aug´ Dein Stern,
und wissen: Was kein Herrscher kann:
Du hast uns alle gern!
In Deiner Hut strahlt uns Dein Licht,
wir spiegeln´s gern zurück,
denn Deine Treue, die nicht bricht,
hält uns als ewig´s Glück!

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Hymnus 447:
Der gute Hirte
Von Beginn des Lebens an
sucht das Lamm der Liebe Hut,
wo sich ruhig jedermann
sicher fühlt und gut.
Unter Baumes Schatten
in begrünter Au´
soll kein Mut ermatten,
wer dem Hirten traut,
der den Wolf im Schafspelz kennt
und der Geier Flüge,
der den Hunger Übel nennt -
der Verlockung Züge,
die der Kinder Unschuld
lenkt auf irre Bahn!
Liebe der Geduld
rettet aus der Scham,
was das Kinderherz geahnt,
hat´s nicht wehren können,
trieb es von des Himmels Plan,
ob sich´s gleich besonnen,
- mit des Hirten Segen
sich befreien kann.
-: Schenkt uns Gott das Leben - -
nicht nur, wie´s begann!

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Hymnus 460:
Konfirmation / Kommunion
Aus meiner Kindheit Wendelgang
bring´ ich zu Dir, was auch mir gefällt,
und ohne and´rer Menschen Drang
sei Dir mein Leben überstellt.
Du fandest mich in früh´ster Zeit
mit Freude, doch mit viel Kummer auch.
Dich sucht´ ich, die Verlässlichkeit,
und spürte, bittend, Deinen Hauch
des göttlichen Vergissmeinnicht,
des Trostes Dein als den Wohlgeruch,
fühlt´ mich erneuernd aufgericht´t
durch Dich, den ich, oft zweifelnd, sucht´,
der stets als Weggefährte sich
zu allen ander´n, die um Dich geschart,
erboten, für mein Leben mich
zu halten, was uns Ewig´s wahrt.
Jetzt ist es Zeit, jetzt auf den Weg,
des Lebens Hindernis zu besteh´n
und endlich, über Deinen Steg,
vertraute Heimat neu zu seh´n!

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Lied zum Reformationstag
(10. November)
Wir klopfen heut´ an eure Tür,
euch frohen Gruß zu singen,
wir holen unser Licht herfür
und lassen Lieder klingen.
Ob Jude, Moslem oder Christ:
Wir wissen einen Vater,
der unser aller Schöpfer ist –
schickt keinen von uns weiter!
Schließt eure Tür nicht vor dem Geist,
der in uns allen wirke,
der mit uns durch die Zeiten reist,
der euch und uns wohl stärke,
dass ende aller Glaubenszwist,
Rivalität entweiche
und endlich, was des Schöpfers ist,
die Hände treulich reiche.
Den Kindern dieser Erde gilt
mein Hoffnungslied zur Stunde,
und wacht in euch ein´s Kindes Bild,
gehört´s in diese Runde!

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Eulen in Athen verstecken
Wenn Medien zur Treibjagd blasen,
die „Pädophilen“ einzufangen,
so gleicht´s dem Brett, an welchem prangen
Proteste gegen Werbungsphrasen!
Wenn sich weltweit die Treiber sammeln,
so werden die zum Schlachten rüsten,
die sich mit Aufgeboten brüsten,
sie brächten Tod doch nur den Hammeln,
hingegen seien Lämmer nütze
zu Ostern und zu Festtagsschmausen
und nicht etwa zu Bildungsflausen
und keines Volkes sich´re Stütze.
Müsst´ man schon in sie investieren,
muss man Begehrlichkeiten wecken
zu Geld und wahren Zukunftszwecken.
Da kann man wohl mal eins verlieren:
was lebt es auch in Armutsvierteln,
an denen Deutschland sicher schuld!
(- den „Pädophilen“ würd´ nicht mulmig,
sie ließen sich mit Sex bewirten!)
Weil nun denn die Begriffe dunstig
und die Verführer angeschlagen
an´s Brett der sieben neuen Plagen,
ist´s Zeit – selbst abzutauchen, günstig!
Missbrauch durch Sexualverbrecher
zeigt körperliche Machtvergehen,
doch wo als Kern die Täter stehen,
das spreizt der Kinder Klagefächer!
Solang´ als Körperschmuck der Frauen
in ihren Armen Kinder gelten
so zwischen Haus und KITA-Welten,
soll man Parolen niemals trauen.

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Verführer möchte man verklagen,
wegsperren, die für Sex bezahlen
und auf dem Markte damit prahlen -
doch wollen sie die Welt nicht tragen,
in der die Tugenden erwirken,
dass alle Menschen aufgerufen,
aus Edelmut auf Lebens Stufen
selbstlos der Kinder Welt zu stärken.
Denn ohne Glück und Lebensfreude
verkümmert jugendliches Denken.
Aus allen, die wir so beschränken,
erwächst dem Elend sich´re Beute!

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Wer sich verteidigt, klagt sich an?
Gesellschaft sei der Zustand der Gesinnung,
in der das Kollektiv das sichernd deckt,
was in dem „Laden geiler Selbstbedienung -
Gerechtigkeit für jeden“ Täter steckt.
Ganz sicher hilft verbrieftes Recht auf Klage,
doch legt man im Prozess gern falsche Spur,
Beweise umzudeuten, - ´s geht die Sage,
das Opfer sei ja selber schuldig nur,
hätt´es doch niemals so geschehen können,
worüber sich hier wer beschwert,
wollt´ nicht das Opfer „sich was gönnen“!
Was klagt es, was es vorher so begehrt?
Weil sich´s leichtsinnig in Gefahr begeben,
herauszufordern das Prinzip des Rechts
mit Gruben heben, Stricken listig legen -:
die Opfer sind´s! – der Täter war nicht schlecht!
Und keiner, der sich schuldig fühlen müsste:
Von dem Gewissen fühl´ er sich befreit
durch´s Kollektiv, weil das ja besser wüsste,
was „angesagt“ als Täter-Unschuldspreis!

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Unanständig und beschämend –
oder ein Symptom?
Ein sozialer Demokrat
als hochverdienter Ehrenmann
geriet in einen Hinterhalt
der Räuber – wie man lesen kann.
Jurist und Pfaff´ in Koalition
verpügeln einen braven Menschen
und übergießen ihn mit Hohn,
mit heuchlerischen frommen Wünschen.
Der Ämter Kleider frech geraubt,
flieht neidbefriedigt man voll Wonne,
lässt hilflos liegen, der vertraut´,
in unbarmherz´ger Mediensonne.
Besitztum, das man fahren lässt,
schmerzt kaum noch, denkt man des Verrats.
Es zählten Freunde, zählt der Rest,
es gilt das Herz: Also verwahrt´s
und sammelt auf der Täter Kopf
den Kranichflug in sich´rem Zug:
Was einzeln fällt als Regentropf´,
kehrt, Wolken sammelnd, doch zurück!

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Verbundenheit
In einem Land herrscht Notenstand,
wenn ein geprüfter kluger König
(die Professur zählt dabei wenig! -)
die Tüchtigen von weit und breit
zu Frieslands karger Sommerzeit
als Musiker zu Hofe lädt,
wie man zu Wartburgzeiten tät´,
dass edler Klang verbreitet würde
trotz Massenwahn und Stumpfsinns Hürde.
Doch g´rade die, in Volk´s Verbund,
tun ihrerseits mit Schweigen kund,
dass Königs Kunst sei elitär,
hingegen „Kunst“ von ungefähr
dem Volke näher! -: Statt zu rackern,
interpretieren, zu beackern
Brachland bedarfter Bürgersleut´,
setzt man auf „Festival“ erneut,
doch ahnt, wer so hinweggerafft,
vergeb´ne Kunst und Gönnerschaft
in Kreisen der Geselligkeit,
wo man des Tages Losung heischt
und darum gern frenetisch kreischt.
Oh König, von dem Thron gestoßen,
zeigt man den After dir, den bloßen,
und überlässt dich dessen Schweigen:
Tritt nur herzu in unser´n Reigen!

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„Lied“ der Rocker
„Wir sind die Rocker! Fürchtet uns!
Wir wollen tödlich tätlich werden
und schlagen Kunst in tausend Scherben.
Wir sind die Helden uns´res Bund´s!
Wir rocken Kirche, Stadt und Staat,
wir streuen Losungen umher,
und rauft man uns auch kreuz und quer:
Aufgehen wird gewalt´ge Saat!
In Zeiten wie an allen Orten
erscheint man nicht: Man ist der Platz,
wir sind die Tat – nicht ihr Besatz,
wir rocken, handeln nicht in Worten.
Wir sind der Schlüssel, der sich dreht,
das Schloss, womit wir sperren
und öffnen, Gültiges verzerren, -
der Wind, der Spuren nur verweht.
Wir beten nichts – wir sind die Macht,
wir rocken Kirche, Stadt und Staat.
Was wir gedacht, scheint heute Saat –
bis wir die Ernte eingebracht!“

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Lehrstunde
An diesem Sonnen-Nachmittage
geleitet der Gedankenchor
mich Frohgelaunten, dass ich sage:
Grüß´ jeden an sein´s Hauses Tor!
Und alsobald passieren wir
Vorgarten mit lebend´gem Knaben,
die, wenn sie ihren Vater haben,
sich setzen vor des Hauses Tür.
So seh´ ich beide; sie zu ehren,
erschallt mein „Moin!“ als Friesengruß,
dem man nach Sitte danken muss.
Indes der Knabe, Vaters Lehren
getreu, sein „Hä?“ zur Antwort gibt,
derselbe schweigt – doch dann erklärend
dem Sohne sanfte Worte schickt, -
dem Fremden Grußerwid´rung wehrend.
So lerne, Freund, da du jetzt lachst,
weil trefflich solcher Streich gelungen:
Das Gute, was du gerne machst,
verhöhnen dir Erzieherzungen!
Gewisses …
Gib dich dem Augenblick nicht hin:
Er ist zu kurz, ein Windstoß nur,
der dir die Haut, die Nase kitzelt,
des Schicksals Hauch, der mit dir witzelt,
des Frühlings Kosen auf der Flur,
so dass du staunen sollst: „Ich bin?“

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taktvoll…
(Beilage einer renommierten Tageseitung, für die es im föderalen Deutschland nie die Provinz gab, die Heine
verspottete (Nominativ/Akkusativ)
Maria normativ
himmlisch portativ
in ew´ger Harmonie
Bamberger Philharmonie
Ingenieur des Klanges
klotzt gigantisch Banges,
bastelt Sensation -
„Kultur“, die längst verlor´n.
Schuberts Sehnsuchtskoller
schmachtet auf dem Poller
vor der Welt Entzücken
nach des Weibes Rücken
Flügelnd sich erkälten
unter Musenzelten
klebt an Filzes Hammer
der Tenöre Jammer
Zeitlos nach Peter Schmidt
hält sich segnend fit
für Tanz, Musik, Theater
der zeitlos ird´sche Vater
Auf Flügeln des Gesanges
umkreist man Oprheus´ Ranges
Verlust durch Sehnsuchtsblick,
gafft Konvention zurück
Der Briten Eigensinn
regt´s Rezensentenkinn,
die Meinung wird Doktrin:
„Deutschland, du, mach´ hin!“

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Himmel und Hölle
Es geht die wunderliche Mär,
wer rechtsextrem, hab´ jetzt Saison,
jedoch geschlüpft aus dem Kokon,
der rühre von der Larve her,
darinnen sich der Terror birgt,
so dass die Frauen dieser Szene
nicht brav, wie man die Frauen wähne,
weil Neonazis sie becirct.
Wer auf den Barrikaden kämpft
als Frau im Korps der Autonomen,
die stets dorthin zusammenströmen,
wo man mit Spott den Staat beschimpft,
die Bälle gern mit Nägeln spickt,
mit Steinen wirft und Brände zündet,-
wer sich als Frau dort wiederfindet,
hat sich am linken Hass erquickt.
Drum übe dich und wirf mit links,
du kämpfst sodann für bess´re Welten,
blockier´ Nationen frech in Zelten,
leg´ Ketten an –: des Himmels Wink!
So trotzt das Weib in linkem Zorn,
herbeigekarrt aus allen Ecken
der Republik zu hehren Zwecken,
in Volkes Fleisch ein heil´ger Dorn.
Wir hören euch, mit roter Mär
die braunen Ecken auszukehren,
wir hören eure Engelslehren,
doch wundern, was des Himmels wär´,
von dem ihr gern herniederfahrt,
denn liegt man rücklings unter Stiebeln,
entdeckt man wie in hundert Spiegeln,
dass auch die Hölle euch verwahrt´!

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Kinderwitze
Botschaften las ich, dreifach schwer,
aus zweier Knaben reinem Munde.
Joss Luca, neun, bringt aus die Kunde,
dass nicht, wer braun, im Urlaub wär´,
wo ihm die Sonne zugesetzt –
nein! erst der Zweck, zu dem geschaffen,
macht uns zu Menschen oder Affen,
womit wir unser Hier und Jetzt
als Leben oder Gegenstand
durch Zweckentfremdung sichtbar machen:
Als Unterhose macht uns lachen,
was durch Gesinnung ihr verwandt.
Und Leon, zehn, ergötzt den Sinn,
dass durch Konstrukt vereitelt werde,
was trotz Dressur sich nicht verberge:
Ein jedes Häufchen sei Gewinn,
das Hündchen in die Ecke setzt! -
Des Hauses Bau in edler Rundung
ist gegen Häufchen die Erfindung,
weil braune Losung nicht ergötzt!
Darum ergibt ein guter Witz
durch kluge Knaben solche Fragen
nach dem Warum und heißt sie sagen:
„Das Missversteh´n schafft Geistesblitz!“

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Kepler 22 b
Entdeckt die Welt – euch untertan,
doch ruiniert nicht, was geschaffen!
-: Statt Wärme doch nur Lebertran,
statt Menschlichkeit bloß immer raffen?
Ein neues Jahr? Die Ärmel hoch
und angepackt, was keimen möchte?
Zu bessern gibt´s Rezepte doch -,
den Führer braucht´s, der sie uns brächte?
Zwar wählt das Volk nach strengem Recht
wohin die Rattenfänger pfeifen,
doch bleibt die Herrschaft immer schlecht,
weil Plebiszite rankend reifen.
Gebetet wird nach altem Brauch
um Recht und Frieden aller Orten,
doch schlemmt sich´s froh in Saus und Braus,
wenn Bettler klumpen an den Pforten.
Das Mehr und Mehr lässt sich zu gern
noch steigern durch professionelles Gieren,
nur muss man, dem Gewissen fern,
sich vor den Jammernden nicht zieren.
Bittgottesdienste, Spenden-Dank
sind Karussel des Volksbeschwichtens,
darum dies Jahr mit „Gottesklang“
beschweren sie mit Glanzgewichten.
2017 krön´ als Schlüsseljahr
reformatorisches Beginnen,
doch den Gesang, den man gebar,
trägt Luthers Genius von hinnen!
So rockt man Kirche, höhlt durch POP
das Evangelium der wahren Liebe,
es präludiert, balzt Hip und Hop
und schnattert als des Wortes Diebe

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in Floskeln, Phrasen Dichtung Hohn,
man nutzt die Hysterie der Massen,
verlangt für´s Frömmeln reichen Lohn.
Doch ohne Konzeption der Straßen
bewegt man sich, betört, im Kreis
als Gläubige des Staats, der Kirche,
doch wer um diese Heuchler weiß,
erkennt, wie Rückversich´rung wirke:
Bist du recht fromm, so führ´ es vor,
bist Demokrat, so lass´ sie machen,
regiert konzeptlos jeder Tor,
so kann der Spekulant nur lachen:
Wär´ Gott, so ist er längst entlohnt:
Staatsbürger zahlen Steuern,
und wär´ die Erde selbst entthront,
das Weltall könnte das erneuern.
Mit Teleskopen in die Näh´
verspricht es bessere Quartiere,
denn Kepler, 22 b,
macht möglich, dass man nichts verliere.
Man zieht bei Zeiten gern mal um,
sucht mit Planeten neue Götter,
die Mode bleibt deshalb nicht stumm,
auch Ethik gärt als Nerventöter.
Die Mode kommt der Notdurft gleich:
Entleere dich, um neu zu fassen.
Such´ Tiefe nicht – denk´ immer seicht,
dann darfst du alles Gut verprassen!

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Kantate zur Auferstehung – für kleinen Knabenchor, -
soli, Bariton und klassische Instrumente
hier: die Texte der Chorsätze)
Klage um den Verlust
Klage der Kinder
Schließe ich der Welten Fenster,
blick´ ich ewig weit hinaus.
Ach, ihr dichtet mir Gespenster,
bin ich euch, ein Kind, zu Haus!
Eure Zeit der Rechenfakten
sind Momente, abgezählt;
euer Schicksal wächst in Akten,
überholt, was ihr gewählt!
Dass wir hier, ist fein gesponnen,
gold´nes Garn im Labyrinth:
Leben habt ihr erst gewonnen,
wenn ihr wisst, was wir euch sind.
Spiegel sein, ward uns geheißen,
zu erweisen, was ihr seid.
Müsst ihr uns´re Jahre geißeln,
Eitelkeit, Verhöhnung, Neid?
Hat ein Gott sein Kind gegeben,
feiert ihr´s als Unikat.
Dass die Kinder Gottes Segen,
streitet ihr belustigt ab.
Müsst ihr immer niederringen
Liebliches aus Gottes Hand,
hilft doch nie das Kinderbringen
als Geschenk, der Liebe Pfand.
Kinder als Leibeigene,
wenn des Dünkels Peitschenknall
des Talents Vertreibender -:
zwingt uns Lämmer in den Stall.

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Aus Davids Stamm ward aufgetan
Aus Davids Stamm ward aufgetan
ein Schössling als des Himmels Bote,
betritt als Stern die neue Bahn,
Wegzeichen aus der Menschen Nöte.
Es ruht auf ihm der Geist des Herrn,
der Weisheit, Stärke, des Verstandes,
Erkenntnis als der Ehrfurcht Kern,
des Himmels Herrschaft und des Landes,
darinnen ihm das Haus gemacht,
als Gast der Menschheit gern zu wohnen,
wie er das Heil ihr zugebracht,
doch mochte man es ihm nicht lohnen.-
Was Simeon geoffenbart
und Hannah ahnend segnend krönte,
hat den Messias gern umschart,
dass er die Welt mit uns versöhnte.

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Der zwölfjährige Jesus im Tempel
Fragen, die zu Taten führen,
sind dem Haupte wohl bekannt,
Gründe, die vom Herzen rühren,
sind von innen schon benannt.
Mit Verstand die Rätsel lösen,
misst am Alter seinen Stand,
doch was tun mit allem Bösen,
was die Menschheit sich erfand,
weiß ummantelndes Gewissen,
das des Kindes Seele schützt,
lässt den Himmel nicht vermissen,
was dem sich´ren Urteil nützt.
Zwölf der Jahre still gewachsen,
fragt der Bruder jetzt die Welt,
Gottes Kind in Seinem Tempel,
was den Mächten nicht gefällt.
Niemals ist Dir vorzuwerfen,
dass Du heimatlos verweilst,
Lieblicher! – die Kraft zu schärfen,
zur Vollendung ahnend eilst!

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Des Volkes Ärgernis
Fragt man, Herr, wer Dir der Größte,
stößt Du ihre Ordnung um,
was die Hierarchie sonst wüsste,
das erweist sich jetzt als dumm.
Jeder möchte gern ganz oben
sichtbar lange erster sein.
Wer jedoch verliert an Boden,
stiehlt sich fort ohn´ Siegerschein.
Zu des Vaters Rechten, Linken –
einer muss der Sieger sein.
Doch die „Ehrenvollen“ hinken,
denn es lahmt des Heuchlers Bein.
Du, Herr, stellst die Ordnung sicher,
dass nur der der Größte sei,
dessen Leid im Lebensbecher
hält den Blick zum Schöpfer frei.
Was uns ärgert, lass´ verstümmeln,
rettest Du ein Kind vom Leid,
dass es, mit der Kindheit Himmel,
für uns zeuge vor der Zeit.
Was der Spiegel ihres Wesens
uns so ernst jetzt offenbart,
schreibt ins Buch des eig´nen Lebens
dir das Kind, weil du´s verwahrst.
Mit des Kindes Himmelsgröße
kam der Schlüssel in die Welt,
der durch sie das Leid erschlösse,
dass die Hölle ganz zerschellt!

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Klage der Kinder über den Verlust ihres Freundes
Meinen Freund hab´ ich verloren,
der mich in die Arme nahm,
der mir sagt´, ich sei erkoren
durch das, was vom Himmel kam,
Schöpfungsgeist in Leibes Hülle,
Gast in lieblicher Gestalt,
mit des Kosmos´ Wirkens Fülle,
weil des Schöpfers Wille galt,
dass Materie genommen,
dass des Vaters Odems Hauch
in die Wohnung mir gekommen:
Sieh, so kamst Du, Bruder, auch!
Hast Du uns in Schutz gerufen,
legtest Deine Hände auf,
hobst uns auf des Himmels Stufen,
endet jetzt Dein Lebenslauf,
trachtet Welt Dir nach dem Leben,
fing Dich durch Verrat bei Nacht,
hat Dich vor den Rat getrieben
und durch Römer umgebracht.
Deine Arme, die umfingen,
ausgebreitet dieser Welt,
will durch Nägel man bezwingen,
dass des Schöpfers Antlitz fällt.
Was ich sei, das soll geschehen,
soll kein Abschied sein auf Zeit.
Deine Spur wird nicht verwehen,
wohnt doch in uns Ewigkeit!

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Ostergeschehen
Stätten, die man aufgehoben,
Gräber eingeebnet – fort,
sagen nicht: Wir sind verzogen!
Denn Gewissheit ruhet dort.
Trat ich an des Grab´s Umfassung,
schrieb der Stein mir Gegenwart.
Nicht vergang´ne Unterlassung
füllt, was sonst ins Leere starrt,
trittst, mich fassend, licht zur Seite,
schreitest mit mir mutig dann
jeden Weg, der mich bereite,
euch zu seh´n, so oft ich kann!
Ostern war, dass Du erstanden,
hobst Dich aus dem Grab empor,
Bruder, segnendes Verlangen:
Offen steht seitdem das Tor!
Auf das Wirken Elias und Elisas hin
Ich will Dich auch mit meinem Leben decken,
Dir Wärme spenden als Dein Eigentum,
lass´ mich mit Küssen Deine Augen wecken,
wie Kinder ihren Eltern liebend tun,
darf ich mit Dank die Hände Dir berühren,
wirst Du mich ewig liebend heimwärts führen!
(Die Rezitativ- und biblischen Texte (= Konzerte für Knaben-Soli ohne oder mit
Bariton) sind dem Gesamtkonzept eingegliedert und werden kompositorisch
bearbeitet)

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Im Katalog der Angebote,
die man den Kindern gerne macht,
pflegt man besonders jene Note,
die über Hierarchien wacht.
Als Wettbewerbe eskalieren
Bemühungen der eig´nen Wahl,
ob flöten, bolzen, voltigieren,
Pokale sammeln im Regal!
Was wäre dies?
Damit das Volk gesünder werde,
umschwatzt man Kilo und Gewicht,
doch für die Minis, Wanderzwerge
bleibt Sport das Idealgericht.
Hier setzt man abgefeimt Signale,
hier selektiert man süffisant
und inspiziert im Duschfinale
Gesundheit im Sozialverband,
hier gilt die Freundschaft nichts im Kampfe,
ein jeder strebt nach erstem Preis,
und mit Parolen-Wutgestampfe
gilt nur dem Kollektiv der Fleiß.
Wenn sich die Völker gern bekriegen,
ist das die Konsequenz aus dem,
was in den Stadien der „Frieden“
und wo die Siegesfahnen steh´n.
Dass ihr die Kinder aufzubringen
euch müht, und nennt das Sport,
dass die sich gegenseitig zwingen,
den Dreck zu küssen, heiß ich Mord
der unschuldsvollen frohen Tage,
in denen Kinder schon beglückt,
wenn Freundschaft sich in schwerer Lage
bewährt, Verlassenheit entrückt.
So messt ihr Kilogramm der Streiter,

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Und sehe ich statt dessen Wege,
auf denen Jung mit Alt sich trifft,
so sind mir diese frischen Stege
als Botschaft leuchtend große Schrift,
dass solche Brücken allen galten,
wo junge Menschen helfend stark
die Ideale stützen, dass sie walten,
wo sonst die Ehrfurcht scheu sich barg.
verbergt das Alter, - das verführt?
So laste das Gewicht der Leiter
auf euch Verführer unerhört!
Die Anmut, die sich niederringet,
vermindert nicht des Hauses Licht:
Des Schöpfers Wille, der euch bindet,
erhebt mir euer Angesicht!

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Triumph des Bösen
Als Laura Dekker, jung und mutig,
sich angeschickt, auf eig´nem Deck
die Welt zu sehen, wurde hurtig
der Kurs verfügt ihr über Heck.
Als sich die Wilts damals entschlossen,
mit eig´nem Boot zu großem Kurs,
da war´s ihr Mut, der unverdrossen,
wie Lauras, und die Welt erfuhr´s,
dass nicht der Kampfgeist sie getrieben,
vielmehr ihr Herz auf´s freie Meer,
weil sie das Abenteuer lieben,
Menschen zu treffen hin und her.
Es gilt nicht Stolz, gilt kein Triumph,
sich über Stetes zu erheben,
Ehrfurcht vor ihm macht uns nicht dumpf,
Erkenntnis sammeln, zu erleben,
bedingt nicht Kampfgeist, Niederringen:
Wer sich dem Leben nähert, will
die gute Lebensform nicht zwingen,
er lerne, halt´ im Urteil still.
Und hat er Besseres zu bieten,
so leb´ er´s vor und teile gern.
Man kann nicht fremde Herzen mieten,
und Kampfgeist hält sie warnend fern.
Dass diese Wilts die Erd´ umrundet
wohl siebenmal und unversehrt,
hat man genügend wohl bekundet,
von Heidelberg bis Leer gelehrt.
Dass man die junge Laura Dekker
zu gern um ihren Mut gebracht,
war neidisches Bürogeklecker
und für das Mädchen böse Fracht.

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Wir gratulieren allen Seglern,
die nicht auf Heldenmut gepocht,
wir danken allen Botschaftsträgern,
die aus sich selbst den Mut vermocht.
Wir warnen alle Kampfgierträger
vor ihrem Geist, dem Neid und Stolz:
Auch Max aus Wiesmoor, Tennis-Jäger,
ist euch zu groß, aus edlem Holz!
Ihr könnt´s nicht lassen: Pfauenspreizen,
stolz aufzufliegen wie ein Hahn,
vor Weibern nicht mit Muskeln geizen,
vor Kindern auf dem Mist zu kräh´n!
Ihr giert nach Ruhm und nach Triumphen,
ihr wälzt euch hämisch hin und her
in and´rer Niederlagen –: Haderlumpen
im Kampfgeist ihrer Wiederkehr!

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Diplomatie
Man spricht so gern von Redekunst
und frönt rhetorischem Belügen.
Nachhaltigkeit ist blasser Dunst,
will durch Verlängern nur betrügen.
Von Qualität ist keine Spur,
es gilt, mit Wörtern zu jonglieren,
verschreibt den Pleiten neue Kur,
will man partout durch nichts verlieren.
Mit Schirmen prahlt der Gönner gern,
doch nicht, den Sturz aus luft´ger Höhe
zu retten – nein, der Wirtschaft Stern
meint dünnes Tuch in Schicksalsnähe,
leicht wegzuklappen bei Gefahr,
im Sturm nutzlos – bei Regenstürzen,
dekorativ, für jeden klar:
Es soll Bankrotte nicht verkürzen.
Man gibt sich stark im Rettungswerk,
rührt Trommeln im Malheur-Getümmel,
doch hilft den Riesen nie ein Zwerg
im Börsen- und Finanzgefummel,
woran sich klammert, was verliert,
worin Primaner findig rühren,
womit man schädigt, statt verziert,
Polit-Eleven zu verführen,
weil man sich einig in der Gier,
doch mault, wenn die Verluste plagen,
dann hört und liest man das Geschmier
von Schirmen und von Rettungstagen.

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WIR – das Klingelkassen-Kollektiv
Des Knaben Antlitz zum Exempel
für „Gott sei Dank – ich bin nicht so!“
missbraucht das Kollektivgerempel
zum Kassensturz des „sind wir froh,
dass wir erwachsen sind und wissen:
Kindsein ist eben nur Verlust!
So zwischen Ja und Nein gerissen,
gärt der Triumph in uns´rer Brust.
Wir wollen Galerie des Shoppens,
da stört ein Kind, das hungrig blickt,
man muss die Gier der Trottel foppen,
solang´ ihn die Versuchung zwickt.“
Die Mühlenstraßen-Kaufmanssgilde
weiß keinen Aldermann zu Wahl;
man führt Bereicherung im Schilde
und rühmt sich der Besucher Zahl,
man investiert mit „edlen“ Gründen,
gibt als Bewacher sich gar aus
des Wohlstands, doch in eig´nen Pfründen
baut man der Armut wohl kein Haus.
Habt ihr das Risiko des Unternehmers,
bestimmt ihr der Gesinnung Kern
für Handel, Wirtschaft, Nutzung jener,
die euch d´rum dienen stumm und gern.
Ihr ändert nicht durch die Fassaden
den Geist der Stadt, die euch gehört,
lanciert getrost durch Neupassagen,
was sich zur Zeit befreit verliert.
Beschirmt durch des Kommerzes Glocke
fühl´ sich vereint die Käuferschar,
doch durch die Gier und dem Gezocke
drängt sich´s verweg´ner Jahr um Jahr,

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umworben um der wen´gen Groschen
Rabatt,des Bonus, Preisnachlass,
doch sonstwo scheint die Stadt erloschen,
gilt hier des Alltags Bettelmaß.
Dass ihr der Kinder Herzen wertet
wie eines Hauses Rohbau öd´,
bis ihr erscheint, im Fleiß gehärtet,
das hält die Menschheit nicht im Lot.
Ihr habt kein Recht, mit Krämerlisten
der Kleinen Schutzbedürftigkeit
mit euren Gegnern auszumisten:
Fluch eurer Hintertriebenheit!
Anmerkung: Die Textpassage der Mühlenstraßen-Kaufleute Leer lautet:
„… waren wir früher nicht auch so? Herausfordernd, trotzig, kompromisslos?
Wie Kinder eben so sind. Für sie gibt es entweder gut oder schlecht, spannend
oder verdammt langweilig, „will ich haben“ oder „kannste behalten“.
Dazwischen liegt meist wenig Spielraum. Bis wir erwachsen werden und
einsehen, dass es zwischen Ja und Nein noch viele gute Argumente geben kann,
ja geben muss! Das zeigt sich auch bei der aktuellen Diskussion um die
Neugestaltung
der Mühlenstraße. Es gibt viele gute Gründe, über diese Planungen
differenzierter nachzudenken!“
(Vermutlich basiert diese Weltanschauung auf biografischen Unpässlichkeiten
jener, die sich um die vielen Argumente „dazwischen“ raufen möchten.)
Mit den eingeschobenen Fotos möchte ich belegen, was den Unterschied
zwischen Kindsein und Erwachsene ausmachen könnte. Mein Auftrag: Vertraut
den Kindern! Heißt es nicht: „Eure Rede sei Ja oder Nein – alles darüber ist von
Übel?“ Der das fordert, ist ihr Weggefährte – ob es den Erwachsenen nun passt
oder nicht.

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Prognosen für der Rätsel Lösungen…
Als jugendliche Aktion
sei um den Plytenberg gefunden
viel Müll, erford´re Reaktion,
damit zukünftig beim Umrunden
Leers Hügel frei von Unrat sei!
Womit sich wehren – welche Mittel?
Stadtamt, Ratsherren, Polizei –
steh´n zwischen dem Parteigekrittel,
und somit rätselt diese Stadt,
wie sich die Politik entscheidet.
Die CDU nutzt, was man hat,
die Grünen kläffen, dass wer leidet,
die Gelben schwanken seitwärts schon,
Alternative harken Stimmen.
Der Bürger bangt mit zagem Ton,
säh´ er die Glut doch leis´ verglimmen.
„Tragt ab den Plytenberg zu Leer,
denn kann ihn niemand mehr umrunden,
fällt solche Abstinenz nicht schwer
zu Pausen und in Abendstunden!“
So löst´ die SPD das Übel auf:
Die Täter muss man nicht entschulden:
Das Opfer nimmt´s ja selbst in kauf,
Anlass zu geben: Soll es dulden!
Die Politik wärmt insgesamt
am heißen Unglück sich die Hände,
wer d´ran zerbricht, war ausverschämt,
wer überlebt, schreibt fromme Bände!

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Waldheimat
Was Rosegger der Nachwelt schuf,
musst´ er zu seinen Kinderjahren missen.
Des Bildungsbürgertumes Ruf
hat sich die Hosen dran zerrissen,
den Mädchen, Knaben hinter´m Berg
zum Lehrer auch die Schul´ zu stellen,
d´rum freut es uns, dass Alpls „Zwerg“
erwuchs, durch Dichtung zu erhellen,
dass diese Stimme sich erhob,
zu zeugen, dass nicht Gottes Wille
das Elend zu den Armen zog,
dass Staat und Kirche eine Zwille,
dazwischen das Geschoss der Macht
katapultiert Gedankenenge,
damit die schöpferische Kraft
sich zwischen Hierarchien zwänge.
Indem in uns´rer kalten Zeit
der Mensch sich nicht zu sehr verbinde,
entbehrt er Hof und Sicherheit
und wirkt auf Zeit nur als Gesinde.
So scheut sich auch die Jugend wohl,
sich wurzeltreibend zu vermehren;
die Sippe, der sie sich empfahl,
lernt sie bei Zeiten zu entbehren.
Dass Rosegger die Heimat liebt´,
von der er ließ, - blieb ihr verbunden!
Vergehen so der Zukunft gibt,
und Leben wird im Sein gefunden.
Als Denkmal, das verwitternd harrt,
sei Alpls Dichter nicht besungen:
Was ein Genie sich früh erwarb,
lässt jede kranke Zeit gesunden.

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Natascha Kampusch
Gefangen für acht Jahre Macht,
hat Priklopil ein kleines Mädchen
sich eingefangen, fortgebracht,
im Herrschaftswahn ein schmuckes Rädchen,
das er gezwungen, im Verlies
sich seinem Wahn zu unterwerfen,
das er sich hämisch dienen hieß,
doch nicht, heimlich den Geist zu schärfen.
Da es zur Frau gediehen war,
gelang die Flucht, sie konnt´ entrinnen
und hat bezeugt betroff´ner Schar,
was ihr gelang, doch zu gewinnen
das Leben, das man ihr einst stahl
durch Lässigkeiten des Ermittelns,
bezeugte, wo ihr keine Wahl,
musst´ an der Freiheit Stäbe rütteln.
Natasche Kampusch ist zurück
zum Schrecken aller Psychoschnüffler,
sie weiß sich frei, ist nicht verrückt,
ein Schrecken der Juristentüftler,
von denen mancher sich ertappt
beim Wunsche fühlt, sie blieb´ verschwunden,
und and´re: Hätt´ es nie geklappt,
man hätte den Verlust verwunden.
Es ist der Neid ob dieses Wesens,
dass es die Priklopils verwand,
Natürlichkeit ist das Erlesen,
die sich in Minderheiten fand,
und zornig misst das Mittelmaß,
was ihm vermutlich nie gelungen,
dass nicht das Herz der Kummer fraß,
es konnt´ im Freiheitsdrang gesunden!

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Es klagt jetzt an, es will erforschen,
warum die Priklopils so oft
auf die Begabung eingedroschen
und auf den Niedergang gehofft,
es ruft die Welt und ihr Gewissen,
denn dass sie frei, bleibt Einzellos,
doch ist die Politik gerissen,
hält nicht die Hände in dem Schoß,
oh nein! Jetzt greift sie wütend an
und unterstellt gar Kumpaneien
mit Tätern und dem Opferlamm:
"Wie anders konnt´ es sich befreien
als durch verschwieg´ner Hilfe Plan
durch Täter, die man schlau verschwiegen
und decken möcht´, der helfen kam -
das ist geheim bisher geblieben,
und Kampusch soll die Täter gleich
mit ihren "pädophilen Freunden" nennen! "-
So, ihr Verräter, kocht man weich
nicht Ei, doch Hühner, eh´ sie rennen!-
Was keiner gerne hören mag,
legt den Verdacht der Absicht nah´:
Das Kind, das je die Flucht gewagt,
zählt nichts - doch stets Pekunia!

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Ich rufe auf zu lebenslanger Trauer
Ich rufe auf zu lebenslanger Trauer
ob meiner Kinder Schutzbedürftigkeit,
die man verletzt, zertritt! Die kalten Schauer,
durch pädosexuelle Sicherheit
schon ausgelöst, bestärken Elternwillen,
sobald das kühl geplante neue Leben gilt,
begünstigt durch die Professorenzwille
(= Wer forscht, der lehrt, was man auch später schilt),
und, konnt´ man früh der Brust und Flasch´entwöhnen,
muss das jetzt zu versorgende Objekt
durch KITA- Früherziehung, Kurs sich schönen!
So wird erfüllt, was das Prestige bezweckt.
Von Kindern ist ab hier nicht mehr die Rede,
Versorgungsgut mit ärztlichem Parcours,
in Wettkampf und Triumphen in der Schwebe,
mit Faktenwissen vollgestopft auf Tour!
Legt ab Gewänder eurer Elternfreuden,
was euch geboren, bleibt des Himmels Pfand:
Ihr Narren könnt Materie nur zeugen,
die Seele ruft euch in den Zeugenstand
und fordert, was ihr nie besitzen durftet,
doch von euch angemaßt, von euch zurück:
Verlogen war´s, was ihr den Kleinen gurrtet -
teuflisch habt ihr zerstört ihr Lebensglück!
Es galt den Kindern nicht, sie hämisch aufzublähen,
mit ihrem Unglück habt ihr laut geprahlt,
doch die Talente halft ihr, abzumähen:
Sie sind dressiert, wofür man schlecht bezahlt!

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Der Lobgesang der Wichtigtuer
Von Wichtigtuern krächzt die Presse
und höhnt der Vögel Frühlingsweisen,
dass man dies tue und ermesse,
wie weit im eigenen Revier man reisen
und sich sein Liebchen suchen kann,
um mit ihm im erbauten Neste,
was die Natur in ihm ersann,
zu brüten und in trauter Feste
die Jungen vor dem Feind zu schützen,
bis man allein das Fliegen wagt,
wozu kein buntes Kleid zwar nützen,
womit man aber prahlen kann.
In dieser Evolution
des kecken Journalismus heißt es,
Auslaufmodell der Mann - obschon
beim Tier wohl unerheblich, heischt es
zur Brunftzeit seine Spermasprünge,
und dass er balzt prachtvollen Kleid´s,
enthöb´ ihn nicht der Atzungszwänge,
somit kein Gegenstand des Neid´s!
Mag sein, dass sich die Männer putzen
zur Brutzeit, gar erhört zu sein,
doch - Weiber Schmuck - zu wessen Nutzen,
wenn doch der Mann seit je ein Schwein?
Den Frieden hat kein Weib gepachtet,
den Krieg hat Männer man gelehrt:
Der Jüngling, der zur Front verfrachtet,
hatt´ Mutterliebe früh entbehrt!

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Letzte Gelegenheit "auf Faust"
Zwar bangt die Presse um die Freiheit,
dass sie beschreibt, was nötig wär´,
doch was des Bürgers Kenntnis zeiht,
wird jenem Monopol zu schwer.
Da ist vorab Freimut des Wissens,
das sich der Presse widersetzt,
sodann der Mut des Glaubenskissens,
der nicht vermutend gerne schwätzt,
alsdann die Freiheit des Gewissens,
wonach das Urteil sicher fällt,
und wär´ der Gegner auch gerissen,
es ist der Edle, der ihn stellt.
Sind ihre Mittel schon verschlagen,
weist sich das an der Sprache aus,
und will man´s aus der Gosse klagen,
gehört es nicht in unser Haus.
Den "Faust" beehrt man anzuzeigen,
der im Gymnasium gereicht,
der Worte unverstand´nem Reigen
ward Selbstverfasstes aufgebleicht.
Des Dichters Kunst ist unerheblich,
wenn die Regie selbst glänzen will,
der Dünkel malt sich unverzüglich,
die dumme Presse bleibt nicht still.
Theater ist des Lebens Spiegel,
sobald man seine Rolle spielt,
doch wer sich durch Rhetorik igelt,
tönt, wie die Presse, fehlgezielt.

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Die Kunst des Kampfsports
Ein weit´rer Fall der Arroganz
erweist sich durch Journal-Lektüre,
weil man durch Siegen seinen Glanz
gefeiert durch den Druck erführe.
Gewiss ist lobenswert der Satz:
Du musst dir nichts gefallen lassen,
wehrst du dich mit dem, was du hast,
so kann kein Gegner dauernd fassen.
Hingegen ist das Niederringen
kein Kunstwerk schöpferischer Kraft:
Willst rohe Kräfte sittlich zwingen,
hilft dir allein, was Frieden schafft.
Das Handwerk der Verteidigung
an Hand des Katalogs der Griffe
bringt edle Kräfte erst in Schwung,
wenn Arglist tot samt fauler Kniffe.
Triumphe mögen keinen Frieden:
Sie reizen neuerlich zum Kampf;
Revanche - Vergeltung - Siegen!
Das nenne ich Gesinnungskrampf!

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Die Hälfte der Eltern schlägt ihre Kinder
oder, als Antwort:
Warum zertritt man Spiegel, aus denen die eigene
Gesinnung zurückgrinst?
Liebst du dein Kind, so züchtige
aus Überzeugung, nicht, weil du,
Gewalt verabscheust! Ab und zu
dem Kinde etwas Gutes tu´,
nicht hilflos sei! - Berüchtigte
Erzieher, weil durch sie im Nu
auf Wange (oder lieber?) - Po
beklatscht des Schöpfer-Vaters allzu
göttliche Geschenke, die zur Ruh´
man zornig schickt? Verflüchtige
sich dies Geschrei! Berichtige
man die Erziehungspflicht-Tabus,
dass man nicht nur beschwichtige,
vielmehr nach Plan und Tagesuhr
zweibein´ge Unvollkommenheit
der Niedertracht bezichtige
und für Kommandos, die dazu
verwehrt, die Hand zu richtiger
waidmännischer Bestrafung nutze,
die Übermüt´gen richtig stutze,
damit der Fakt, dass er zu etwas nutze,
gehorche unter frecher Mütze
der Demutspflicht, doch keinem Witze,
Autorität nicht Ohren schlitze,
dass Gottes Wille Herrschaftsblitze,
– man Werkzeug des, der himmlisch sitze,
d`rum Gutes tut im strengen Zügeln,
die jungen Sünden einzuigeln,
aus eig´nen Zeiten wegzubügeln.

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Seid dankbar Kinder, lasst das Klügeln,
lasst Euch was Gutes tun, lasst prügeln!
Auch wenn sie hilflos rechnend liebeln,
sind ihre Strafen „Engelsflügel“,
die Euch beschützen und betüdeln!!
Das darf man Euch doch wohl zumuten,
statt mit Geschenken Euch zu überfluten!
Die and´ren, auch erziehungspflichtig,
stell´n listig ihre Weichen richtig:
Sie grinsen, wenn man Euch gern mobbt,
weil Häme gern Talente foppt,
sie zieh´n Euch Haut der Anmut ab,
sie stecken Euch zu Scham und Ängsten in den Sack,
sie schlagen nicht, verbieten schlau im Frack:
Kein blauer Fleck auf Kinderhaut,
kein Zeichen, dass Euch wer verhaut:
Sie sperr´n Euch ein, sie sperr´n Euch raus
und machen euch die Lichter aus!
(Antwort auf die Pressemeldung gleichen Titels und Inhaltes, aus welchem
hervorgeht, dass man Gewaltanwendung “rechtfertigen” kann, wenn man dem
Opfer “etwas Gutes tun” will. Ist es dann nicht besser, dass der Schöpfer sich
auch diese Kinder Ostern von der Müllhalde in Seine zeitlose Allgegenwart
zurückholt?)

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Schraubstock-Kinder
Ein Ehepaar (sofern vermählt)
gedeiht zum eig´nen Glücke prächtig,
indem es seine Freude teilt
mit Nachwuchs, der auch erbberechtigt.
Dann gibt es Menschen, die es freut,
dass sie als Gottes Schöpfung leben.
Die wünschen sich zu zweit erneut
aus Freude Glückes Kindersegen.
Nicht alles, was so froh begann,
kann letztlich sein Gelöbnis halten,
wenn mit der Schönheit Jugendbann
im Alltag Stimmungen erkalten.
Doch was sich jetzt zusammenrauft,
schließt mit Verträgen dünne Treue,
und was zum eig´nen Nutz´erkauft,
das schmeichelt auch nur eig´ner Schläue.
Aus solchem Bunde Kinder zeugen,
braucht zum Begatten kurz den Mann,
das Kind muss sich der Peitsche beugen,
die sich das Ränkeweib ersann.
Die Dominanz des Maskulinen
hing stets am Tropf der Weiblichkeit.
Die Herrschsucht muss den Frauen dienen,
mit Kriegen käm´ man da nicht weit!
Wenn solche Bünde sich verlieben,
ruft das nicht Kinder auf den Plan:
Ihr wahres Wesen wird vertrieben,
Talent sei, was die “Mutter” kann!
Objekt des Eitelkeitsprofils
wirkt Waffe gegen die Erzieher,
“Erfolg” wird Motor ihres Ziels,
je härter, desto stärker, früher!
Und widersetzt sich die Natur
des Kindes durch Begabungsdrängen,
so therapiert man, schickt in Kur,
um dieses Übel wegzuzwingen.
Begabungen bestimmt die “Mutter”,
man richtet sein Prestige sich ein,
und ist der Nachwuchs dann “in Butter”,
so kann man “stolze Eltern” sein.

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Wir haben Grund, nicht erst zu trauern,
wenn sich der Schöpfer warnend zeigt -
die Kindheit an den Klagemauern
weint bittend! - die zum Stein sich neigt.
... fragst du bei edlen Frauen an?
Als Mädchen noch begehrlich waren,
als man des Kindes nicht gewahr,
da mochten Künstler auch nicht sparen
mit Lobgesang, was weiblich war.
Die Anmut ward ja hoch gepriesen,
die Unschuld jeder zarten Maid,
doch die Trompeten, die sie bliesen,
verschwiegen aller Kinder Leid.
Bis heute gilt das Weib begehrlich,
und bleibt man in Journalen stumm,
so strampeln, zetern sie gefährlich
im Zirkus ihrer Welt herum.
Was sich bewahrt in edler Sitte,
das hüten nicht nur edle Frauen,
denn für des Lebens Zukunftsmitte
soll man nur beidgeschlechtlich trauen.
Die nicht Vollkommenheit entwachsen,
verkörpern Form als Inhalt gleich:
Ästhetik schaudert vor den Faxen,
und Anmut wird durch Neid gebleicht.
Die Mutter, die das Leben gibt,
darf Spiegel ihrer Kinder bleiben,
wenn sie, durch die die Schöpfung liebt,
des Vaters Segen nicht vertreiben!

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Zwei Jahre hab´ ich Dich umschritten,
für jede Jahreszeit ein Gruß,
die Stürme hört´ ich in Dir rütteln,
zur Sternennacht den Himmelskuss.
Ich habe einen Freund verloren ....
Dich bat ich heiß, zu überdauern,
berührte Deinen mächt´gen Stamm,
vom Segen ließ ich mich erschauern,
vom Gruß, der durch die Hand mir rann.
Ich mochte mich der Zeit vertrauen,
der Hoffnung, dass Du wachsend blieb´st,
den Heimweg konnt´st Du überschauen:
Mir fehlt, dass Du mir Zeichen gibst!
Dein Nachbar warf sich vor den Zug,
die Gründe, sagt man, weiß man nicht;
Du bliebst, verurteilt, still zurück,
Dich auch zu fällen, war wohl Pflicht.
Sie haben Dich zersägt, zerhauen,
verhöhnt der Zukunft Festigkeit.
Sie werden frevelnd überbauen
Dich Merkbuch heit´rer Sommerzeit.
Dein majestätisch trautes Warten,
wenn Frost und Schnee an Dir so kalt,
so stand´st Du in der Zukunft Garten
und wurdest darin schmerzlich alt.
Das Liebesfest der Kreaturen
sehnt himmelwärts, was Freude macht.
Doch spielt kein Kind mehr auf den Fluren,
von denen man Euch fortgebracht.
Kein Schatten blieb und kein Erquicken,
kein Segensgruß aus Deinen Höhen:
Wohl kann ich Dich, mein Baum, erblicken,
weil wir zu Himmelsboten flehen.

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Das Leid weiß kein Gesicht
Elfjährig, ward sie umgebracht.
Entsetzt die Stadt – es heult die Meute,
es wächst das Hassgeschwür der Rach´,
es stochern Häscher, reden Leute,
und irgendwann erlöst ein Wort
vom Los der Anonymitäten:
Des Mädchens Name klagt den Mord -:
was Kinder sonst verhindert hätten....
Ein zweites Opfer wurd´ gestellt,
des Jünglings Unschuld zugeschüttet,
von Facebook-”Helden” frech verbellt,
der Freundeskreis höhnisch zerrüttet.
Von Lena blieb kein Bild, zu trauern,
des Jünglings Antlitz bleib´ versteckt!
So kondolieren wir vor Mauern,
des Leidens Antlitz ungemerkt.
Eidetik muss die Brücken schlagen,
doch fehlt das Ziel, dass man sie nutzt.
Zwei Opfer sind´s, die wir beklagen -:
Verrat, wer sie zu gar nichts stutzt!

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Ostermontag 2012
Wenig Licht scheint noch gegeben,
hält man Rückschau in die Zeit,
doch des Kindes früher Segen
hielt den Blick bislang mir weit.
Da ich Dich getroffen habe,
standest Du von ferne mir,
dass Dich niemand müßig frage,
hieltst Du Abstand ernst zu Dir.
Deiner Stimme hellen Klänge,
dennoch leise, wie für Dich,
sind indes Verlustgesänge,
wenn der Knaben Botschaft bricht
Niemand hat Dir deine Stimme
formen wollen vor´m Verlust,
dass die Welt Botschaft gewinne,
sei Dein Singen Himmelskuss.
Niemand hat Dir sagen können,
was am Ende untergeht.
Bist als Knabe hergekommen,
wird des Greises Spur verweht.
Deiner Worte Klang zu lauschen,
streckt´ ich meine Hände aus,
doch der Jugend Bund zu tauschen,
ward ich läst´ger Gast im Haus.
Ja, im Spiel mit Pfeilen zielen,
waren´s acht, o Glück, o Graus,
also fiel zum freud´gen Schrecken
gleich Methusalem heraus.
Fragt´ ich, außer Zeit und Räumen,
deren Schutz mir stets gewährt,
trau´ ich diesen Engelsfreunden,
die mich gern doch mitgezählt.
Deiner Stimme bin ich sicher,
Leon, der ich nichts Dir sei,
und wird Dein Sopran dann schwächer,
wird er sich in Dir befrei´n.

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Quod erat demonstrandum
(nach Günter Grass – in wechselndem Versmaße)
Behelft euch nicht mit eurem feigen Schmähen,
dass ihr statt eines zeitlosen Gedichts
ein sorgenschwr verfasstes Manifest
aus Deutschlands rotem Norden zornig frisch
auf euren Bürgerfriedenstisch bekommen!
Als Kämpe alternd noch in Stürmen stehend,
verwittert, hält den Blick stets zielgericht´t
den Flug der Vögel deutend durch´s Geäst,
(vor kahlem, mattem Frühlingslicht verwischt),
ward Er aus dem Parteiregal genommen!
Erhob er sich? Wes Banner schwang er wehend?
Schwor er dem Sturm, hielt Schirling gar gemischt?
Wo schwang er sich zum Helden, zwang den Rest,
zu knieen, bis des Volkes Licht erlischt?
Was wär´ ihm ohne Zeitkritik gewonnen?
Er will nicht schuldig werden, weil wir sehen,
er weigert sich, zu schweigen, weil ihr´s wisst,
es schüttelt ihn, was Mordlust wachsen lässt,
ihn schaudert, dass man and´re niederdrischt,
er will nicht leben ob der Pilzkolonnen.
Wir stimmen solchem Manifest gern zu:
Will eine Konfession den Frieden nicht
und schwören Priester darum auf Statuten,
ist sie´s nicht wert, dass wir sie d´rum behüten.
Dann ist es Zeit, Wahnsinn zu stürzen, Pflicht,
wer frei, ob vormals noch Vasall -: herzu!
Den Völkern, die in Frieden leben wollen,
ist ihre Bruderschaft der Menschlichkeit
längst klar, Bedürfnis, Überlebensfrage
der Millionen, einmütige Klage
gegen Übermut in solcher Zeit,
wo wir uns die Hände reichen sollen!

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Nicht das Volk als die Geschiebemasse
störrischer, verbohrter Politik
muss sich solches Los gefallen lassen.
Kann man das in Flammenworte fassen,
was der Völker eigentliches Glück,
kündigt Grass der Dummheit und dem Hasse....
Mutter Medusa
Weißt du das Land, wo Liebe sich als Mutter -
als Siegel ihres Lebenswertes nicht! -
kein Kind gebiert als soziale Pflicht,
und darum nicht als kollektives Futter,
wo Liebe ihrem Wesen nach sich weite
zu neuem Leben, das sich schöpfend gibt,
hingebungsvoll erhöhend Leben liebt,
der Zukunft Segen friedensreich sich breite?
Die Mutter, die du suchst, ist ausgestorben.
Das Weib, das sich gepaart zu eig´ner Lust,
kennt Kinder nicht. Was gierig ihr bewusst,
hat sie der Hölle hämisch abgeworben.
Leibeigenschaft erwächst in Schlangenleibern
dem Ungeheuer aus dem Zottelhaupt!
Und weh dem Menschen, der sich je getraut,
sich ihrer Höllenbotschaft zu verweigern,
ja, durch sein Lächeln jenem Natternzüngeln
Ehrfurcht zu zeigen der Geschöpfe Los,
dem droht aus des Gesinnungspfuhles Schoß,
sie als Versteinerungen zu umzingeln!
(zum Gedächtnisse des 23.04.2012)

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Tarnung
Artig ward mir aufgeboten,
was ihr Kinder “selbst gemacht",
doch des Herzens eig´ne Noten
hat euer Mund heimlich gebracht.
Werkzeug in der "Mutter" Hände,
schuf sie sich ein Heuchelreich,
doch mir klagen meine Wände
Kindes Schmerzensbotschaft weich.
Zart entfaltete die Stimme
eines Knaben Seelenklang.
Dass die Botschaft früh verrinne,
sorgend seine "Mutter" zwang.
Was zur Meisterschaft heiß strebe -:
Nein! Vertrau´ den "Müttern" nicht!
Eifersucht im Neidgesicht
sei der Schrecken, der erbebe!
Prokrustes´ Erben
In Zeiten falscher Söldner-Helden
entbehrt man eines Theseus sehr,
und willst du von Talenten melden,
so fällt die Suche schicksalsschwer.
Prokurstes bot den Gästen Obdach,
doch hatt´ er sie in ihrem Bett,
so gab er auf die Leiber Obacht:
Er kürzte oder hielt sie gern gestreckt.
Prokurstes´ Erben halten Gäste,
die frisch und jung auf dieser Welt;
dass man karrierefett sie mäste,
hat man ein grauses Los gefällt.
Nicht die natürlichen Talente
erscheinen sinvoll förderbar:
Was sich Mama selbst gerne gönnte,
presst man in Formen knapp und klar.
Was Mama, Papa sich einst wünschten,
das projiziert ihr Wahn ins Bett,
und kein Talent, und wär´n ´s die kühnsten,
macht unversehrt den Frevel wett!

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Kniefall der Verwirrung?
(Muttertag)
Am 12. Mai ist wieder Muttertag,
dass jedes Kind für die empfang´ne Zeit
der Mutterliebe sich erinnern möge
und mit dem Blumenstrauß sein Herz zutrüge,
damit für alle Zeit die Dankbarkeit
ein Muttermonument zu setzen hat!
Rein biologisch liegt der Fall ja platt:
ob ungewollt – ob auf Bestellung gar -
die Frauen sollen ihre Kinder kriegen,
auch wenn in Kriegen die darniederliegen!
So füllen Mütter auf zu neuer Schar
und setzen so den Pessimismus matt.
Doch Mutter werden als der Kinder Glück
ist wen´gen nur vergönnt. Hingegen meist
in abzusehenden Entwöhnungswochen
kriegt solch´ verstoß´nes Kind ´nen Ammenknochen:
Ist man nach Selbstverwirklichung verrückt,
ist Nebensache, wo das Kind verwaist.
Darum ist "Mutter" schon inflationär,
da suggeriert, dass Mutterglück so wär´.-
Doch wer im Kind´ die Tugenden kann lesen,
nur wer erkennen will des Kindes Wesen,
dem wird der Mutter Bürde nie zu schwer,
erfährt sich als der Kindheit Wiederkehr.
Ich kann als Mutter die nur achten wollen,
die den Talenten früh will Rechnung zollen,
die rasch erwachten Tugenden erkennt,
dem Kinde übersetzt, die Lösung nennt. -
Auf aller Fragen eigentlichem Grund
flicht Liebe nur den ewig wahren Bund!

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... was bleiben muss:
In meines Wissens ird´ne Opferschale
taucht´ ich Dich ein, der Jugend trock´nen Schwamm!
Du sogst Dich voll mit reinem heißen Herzen,
doch wogst auch, was vor Dir bestehen kann,
und gabst mir Heiliges von Mal zu Male!
Da packte Dich die kalte Hand des Neides,
ergriff und presste, was gewonnen, aus
und zwang Dir Nichtiges in Deines Herzens
geweihte Stätte, zwang der Schöpfung Haus
in Unterwerfung – schändete so beides!
Verödet grüßt mich noch die karge Spanne
verfloss´ner Zeit als die Erinnerung.
Nun bleibt mir nur Dein Bildnis noch im Herzen
mit Deiner Augen Tugenden-Befund -:
gewiss der Seelen unauflöslich´ Bande ...!

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Verloren gegangene Heimat
Es riet ein Freund mir in den letzten Tagen:
Gedenke deiner Heimat heimelnd nur,
wenn zu der Kindheit längst verscholl´nen Fragen
zumindest eine dich verlässlich führ´
und gebe dir zu allem, was du weißt,
die Sicherheit, die das zusammenschweißt,
was sich vormals um Weniges bekriegte
und sich am Ende dennoch gern vertrug,
was selbst des Lebens Widerkraft besiegte,
weil sich´s auf wack´rer Menschen Seite schlug.
Du kannst das Jetzt auch nur mit jenen teilen,
die immer kamen, dir dein Leid zu heilen!
Doch bricht dir unvermutet Hass hervor,
so war´s ein Schwelbrand – tückisch, unbemerkt,
und jener, der dich einst um Gunst beschwor,
wird nicht zu dem, der dich im Leiden stärkt.
Die Tränlein, die im Augenwinkel blinken,
sind Perlen ihres Hasses, dir zu winken!
Ich will von solchen Ränkeschmieden sagen,
dass Neid, Missgunst und Hass die Wurzeln sind.
Ich will´s dem Vater, der mich schuf, einst klagen,
dass ich in seinem Schoße wiederfind´
das arm´ zerschund´ne Wesen, das mir schmollte –
am Zeitgeist wund! -: was ich nicht wissen sollte!

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Gestrandet
Aus frühen Zeiten war ein Kamerad
geblieben mir, Garant der Heimatjahre,
der mir durch Dichtung atmosphärisch gab,
dass mir nicht aus Erinn´rung glücklos fahre,
worum sich uns´rer Jugend Sehnsucht schare
zum Bunde, was ermutigt´ uns zur Tat.
Das Schicksal löste diesen Bund, er ward
gebrochen, als man aus dem Korb die Federn
des tück´schen Rufmords streute, mir Verrat
durch seiner Tochter weibischen Gezeters
erlaubt, mich forstieß, meines Ruf´s kein Retter:
Das war die böse Feindessaat.
Dass ich des Kameraden Enkelsohn
mir zum Gesang als Schüler auserkoren,
die Schwester auch, für keines Meisters Lohn,
berechnete man mir als Wunsch des Toren,
bewarf mit Häme mich, mit Spott und Hohn,
gab der Familie böse Losung schon,
ließ, was ich schenken wollt´, nicht ungeschoren.
Was mir in Zeit und Raum als Heimweh einst
gegolten, ist für uns´re Kindheitsjahre
ungültig, galt den Eingebor´nen, scheint´s,
so dass der Fremdling gern von hinnen fahre. -
Die Federn, die der Westwind längst verstreut,
sind Evangelium der bösen Leut´
an jener jammervollen Enkel Bahre!

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Verklebte Zukunft
Auf Bildern präsentiert die Presse
bestaunte Männlichkeit im Kraut,
zeigt Frauen, dass das Volk sich messe,
kopiere, wer der Mode traut.
Hier Fusselbart, behaarte Gräten,
dort hüllenkarge Eitelkeit,
Fußstapfen, in die alle träten,
denn Mode hasst Bescheidenheit.
Und mittendrin die Kinderbilder –
Anmut, was durch Natur bewirkt! -:
… wird flugs verklebt mit Werbebildern,
mit Zahlen, Texten frech „verziert“,
dass die Ästhetik nicht enthülle,
dass Form und Inhalt überein!
Man opfert gern dem Neid die Stille,
dass unentdeckt, was nicht darf sein!

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Amnestie?
Rohstoff „Jugend“ -: nun mal ´ran,
greif´ sich jeder seine Masse,
modelliert s´ für seine Kasse,
jeder ganfe, was er kann!
Rohstoff „Kinder“? Wie man sagt,
schlägt man d´rauf, solang´ es glühet,
keift zu Zielen, dass sich´s mühet -
hört nicht d´rauf, wie´s wimmernd klagt!
Rohstoff „Leben“ – Nutzvieh halt,
kann man´s züchten zu Gewinnen.
Fort, humanitäres Sinnen:
Was nicht nützlich, macht man kalt!
Die verklebten Kinderherzen –
zeigt doch, was sie wirklich wert,
was ihr euch um Kinder schert -
sprüh´n nur kurz wie Wunderkerzen ….

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Ein Porno-Prinz?
Ein Prinz, klagt man, sei in der Welt,
dass er den Sitten streng gehorche
als Vorbild für das, was gefällt
seit Noahs Rettung durch die Arche,
von der Prinzessin zwar geboren,
doch - achselzuckend - bald verloren….
Nun sei das Vorbild noch so gut:
Es stört ja nur in den Geschäften,
und gäb´ man es in treu´ste Hut,
man hielt´ es stumm mit allen Kräften.
Auf eines Vorbild´s Spitzenkissen
ruht kein belogenes Gewissen.
Da lob´ ich mir das Spiegelbild,
darin sich selber zu begaffen,
und wer sich einen Narren schilt,
weiß, wer da lacht, den größ´ren Laffen.
Doch wer nicht lacht, sich selbst erkennt,
dass er wohl um sein Leben rennt.
Was man sich selbst bedeuten kann,
bedarf nicht öffentlichen Lobens,
und kokettiert er dann und wann
mit Jugendkraft des freien Tobens,
so bleibt der Spiegel unbeschadet,
dass der Gerechte sich d´rin labet.
Die Fehler, die ein jeder hat,
die soll´n dem Prinzen doppelt gelten,
die Tugenden erscheinen matt,
dem Moralisten eher selten.
Und wär´s die Wahrheit, edel, recht,
die Presse redet´s dennoch schlecht.
Sie haben Dich mit Spott und Hohn
Und heimlich frech belauscht, belinst,
und weil Du frei, weil ohne Thron,
so hat der Pöbel Dich begrinst.
Die Natter hat den Schwanz gehoben,
doch was sie zischt, ist rasch verflogen.

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Die Hybriden
Ich bin so stolz!
Ich bin wie Holz
und kann von oben gucken,
auf all die Leute spucken!
Ich mag gern engels speaken
und mir mein Land bekieken
und rufe von dem Siegertum:
Verschwinde, krummer Regenwurm!
Jetzt zählt der Sieg, nicht erst ab morgen!
Den Stolz darauf muss man nicht borgen:
Der Sieger nährt ihn in der Brust,
dem Loser bleibt darum Verlust.
Denn wer gewinnt, ist Herrenkind,
das Glück ihm seine Schärpe bind´t,
und wer verliert mit Sang und Klang,
der erntet Spott im Niedergang.

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Verschämter Dank?
Was hält Materie als Welt zusammen?
Es ist der Magnetismus, der hier stört,
der Energie als Kern nach innen führt
und hält Schein-Unverbindliches gefangen.
Wär´ dieser Krampf zu Kernen nicht, wir flögen
als jeder selbst sich Gott bedeutend fort,
die Spur zu tilgen, die zum Schöpfer führt,
den Genius zu leugnen, zu betrügen,
und Sterne gäb´s nicht, auch nicht Schwarze Löcher,
nicht ewige Gesetze des Gestirns:
Es gälte das Volumen des Gehirns,
nur List und Niedertracht aus reichem Köcher!
Doch zwingt der Magnetismus hoher Sterne
auf engem Raume Falsch und Eitelkeit,
des Schöpferwillens Unverbrüchlichkeit
beschämt nur beizuwohnen aus der Ferne….
Brüderlicher Gruß
Der Magnetismus dieser Zeit
hält das Bedeutende zusammen
und fasst es für die Ewigkeit,
zu der wir ohne ihn gelangen.
In braunem Kästchen wohl verwahrt,
lieh ich Dir dies Symbol der Jahre.
Du hütetest das Erbe zart –
gabst es zurück, dass ich erfahre,
dass Du als Hüter abgesetzt,
das hohe Amt ward Dir entzogen. –
Es hat mich, Bruder, nicht verletzt:
Ich hab´s zum Ehrenplatz erhoben!

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Am Ende der Begegnung …
Im Tageslauf vergilbt die Stunde,
ist abgetan, was Mühe macht´.
Der Hippokrat wallt schon die Runde,
hat manchen Dieb zum Rat gebracht.
Die Posen uns´rer Kindertage
verwahrt des Albums Galerie
mitsamt der letzten off´nen Frage.
- Auf kahlem Winterfelde lieh
der einz´ge Gott uns junges Leben
und die Gestalt, darin zu sein,
und werden wir zum Himmel schweben,
wird auch das kranke Herz dann rein.
Wir grüßen die bekannte Runde,
das Glück, das uns entgegenlacht,
wir streifen ab die bange Stunde,
das bleichende Gewand der Nacht.
Es war auch schön, mit euch zu schreiten
durch Kinderzeit im Lebensgrund,
doch sollte ich die Räume weiten
zu ewig einigendem Bund.
Ihr saht mich an – ein frohes Winken
von Anfang her, das mir wohl galt.
Nun seh´ ich Zeit und Räume sinken
in unvergänglicher Gestalt.
Nie habt ihr mich allein gelassen
im Strudel neid´scher Eitelkeit:
Ihr wusstet mein Begehr zu fassen
und bandet es in Ewigkeit.