N - Die Kirchengemeinden in HELSA

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Quelle: Der Gemeindebrief
Vorurteil
Das Original
überliefert von Klaus Nagorni
In einer Stadt in Süddeutschland geht eine
Frau um die Mittagszeit in ein Kaufhausrestaurant.
Sie hat Hunger und kauft sich
eine Gulaschsuppe. Sie stellt die Suppe auf
einen Tisch und hängt ihre Handtasche
darunter. Dann holt sie noch einen Löffel.
Als sie zu der Suppe zurückkommt, steht
ein Afrikaner dort und löffelt die Suppe
aus.
Erst kriegt die Frau einen Schreck. Aber
dann fasst sie sich ein Herz und löffelt mit
ihm zusammen aus der Terrine. Freundlich
lächelt der Afrikaner zurück. Nach der gemeinsamen
Mahlzeit spendiert ihr der junge
Mann noch einen Kaffee, dann verabschiedet
er sich höflich. Das waren die
einzigen Worte, die zwischen den beiden
fielen.
Als die Frau gehen will, greift sie nach
ihrer Handtasche. Die aber fehlt. Also
doch ein gemeiner Schuft, denkt sie. Der
Fremde ist jedoch schon verschwunden.
Hilflos blickt die Frau sich um. Da sieht
sie am Nachbartisch eine unangerührte
Terrine Gulaschsuppe und darunter ihre
Handtasche.
So weit die Zeitungsnotiz. Auf knappem
Raum schildert sie, wie sich das Bild, das
sich die Frau von ihrem Gegenüber gemacht
hat, verändert. Da ist zunächst ihr
Eindruck, dass die Suppe, die sie sich als
Mittagessen bestellt hatte, von einem
Fremden, einem Afrikaner, ausgelöffelt
wird. Das ist merkwürdig genug. Aber mit
dem Bild vom guten Schwarzen kann sie
sich offensichtlich relativ schnell arrangieren.
Es handelt sich um eine weitherzige
und tolerante Frau.
Dann aber, als die Tasche weg ist, erschrickt
sie. Es war offenbar ein freundliches,
aber zu schnell gefasstes Vorurteil:
das Bild vom guten Schwarzen. Es wird
ersetzt durch das gängige Schema, dass
der freundliche Fremde im Grunde doch
nur ein gerissener Betrüger ist.
Schließlich die Pointe der Geschichte:
Nicht der Fremde hat ihre Mahlzeit aufgegessen,
sondern sie die seine. Die Verwechslung
der Tische geht zu ihren Lasten.
Nicht sie war die Großzügige, Tolerante,
die dem Schwarzen einen Teil ihres
Essens überlassen hatte, sondern sie selbst
war die Eingeladene.
Die Kirchenmaus ...
... und der Poltergeist
Guten Tag. Erinnern Sie sich an Christo?
Ich meine den, der den Reichstag in Berlin
verpackte?
Mein Berlin war in der Kirche: die Empore
mit Gerüst und sanft geschwungenen
weißen Tüchern. Von der Decke bis zum
Geländer. Zwar als Staubschutz gedacht,
aber elegant – wie der Reichstag eben!
Außerdem die ideale Sportarena für eine
Kirchenmaus. Hinauf gespurtet und herunter
gesaust. Schussfahrt
in der Kirche – Ski
heil! Um meine
sportlich-elegante
Figur muss ich
nicht bangen!
Bangen muss ich
auch nicht um Abwechslung
in der
Kirche. Sie ist renoviert
und doch wird
gewerkelt. Sie ist
gestrichen und
doch wandert
das
Gerüst – von links nach rechts, von rechts
nach vorn. Immer gibt es etwas zu entdecken.
Als, zum Beispiel, die Handwerker den
Putz neben der Eingangstür abkratzten,
polterten zwei Konsolen zu Boden. Mich
packte das blanke Entsetzen, stützten doch
die Konsolen die Empore mit der schönen,
schweren Orgel. Gleich würde die Empore
samt Orgel einstürzen. Und die Handwerker
darunter...! Eine Katastrophe in der
Kirche von Helsa bahnte sich an. Mein
Herz stockte, ich rang nach Luft! - Doch
nichts geschah. Vom Blumenschnuppern
auf dem Altar sauste ich zum Eingang.
Und siehe da, die vermeintlichen Stützen
waren Atrappen. Nur fünf Zentimeter tief
hatten sie in der Wand gesteckt. Ein
Scherz der Bauleute oder – Lebenseinstellung?
Mehr scheinen als sein, hatten
die Vorfahren der Heutigen wohl
gemeint – wie bei den unechten Fugen
an
den Säulen. Lug und Trug
in der Kirche???
Wie auch immer,
aus einem
der fünf Zentimeter
tiefen
Löcher purzelte
eine Fünferpackung
„Eckstein“, leer
natürlich. Die
Glimmstängel
wollte der Maurer
der Kirche
nicht opfern.
Wozu auch? Ich mag sie nicht rauchen.
Stellen Sie sich vor, ich wäre ahnungslos
unter den Atrappenkonsolen lustgewandelt,
sie hätten sich vorzeitig gelöst und
wären heruntergepoltert. Platt wie die
Holzmaus, mein Klon, könnte ich Ihnen
nichts von Lug und Trug in der Kirche
erzählen.
Ist noch einmal gutgegangen – oder, wie
die frommen Kirchgänger sagen, ich
wurde bewahrt.
Grüß Gott, die kleine Kirchenmaus
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