Onkel Wanja - Münchner Kammerspiele

ONKEL WANJA von ANTON TSCHECHOW 

Material zur Inszenierung 


Onkel Wanja 

von Anton Tschechow 

Aus dem Russischen von Ulrike Zemme 

REGIE Karin Henkel / Johan Simons, BÜHNE Muriel Gerstner, 

KOSTÜME Klaus Bruns, MUSIK Pollyester, LICHT Stephan Mariani, 

DRAMATURGIE Julia Lochte 

MIT 

Stephan Bissmeier, Benny Claessens, Anna Drexler, Hans Kremer, 

Polina Lapkovskaja, Stefan Merki, Wiebke Puls, Maximilian Simonischek 

PREMIERE 

04. April 2013, Schauspielhaus 

AUFFÜHRUNGSDAUER 

2 Stunden, 10 Minuten, keine Pause



Jahrelang und unermüdlich arbeiten Wanja und Sonja auf dem Landgut des verehrten Professors 

Serebrjakow. Erst als der nach seiner Pensionierung gemeinsam mit seiner jungen Frau 

Elena von der Großstadt aufs Land zieht, erkennen die beiden in ihm den parasitären Blender, 

der er schon immer war. Umsonst haben sie seine Bücher gelesen, umsonst ihre Kraft und Lebenszeit 

für ihn hergegeben. Überhaupt ist das alltägliche Leben ein unaufhörliches, unerfülltes 

Aneinandervorbeileben und -lieben. Wanja ist unglücklich in Elena verliebt, Elena macht 

Astrow, dem Landarzt mit ökologischen Visionen, schöne Augen. Dieser bemerkt die Liebe 

Sonjas nicht. Wanjas Mutter verehrt noch immer den Professor. Sie alle irren gemeinsam durch 

den Sommer und stellen sich die immer gleichen Fragen: Wie soll man leben, für was soll man 

arbeiten? Und wie könnte es ein bisschen gerechter zugehen? Es bleibt die himmeltraurige Gewissheit, 

dass nichts werden wird, wie es hätte sein können. 

Wenn es in einigen Minuten anfangen wird zu regnen, werden alle aufatmen, nur einer nicht: Ich. 

Tag und Nacht bin ich besessen von dem Gedanken, dass mein Leben endgültig verloren ist. 

Vergangenheit: Null. Die habe ich für Nebensächlichkeiten weggeworfen. 

Gegenwart: Null. Hier haben Sie mein Leben und meine Liebe: Wo soll ich hin damit? 

WANJA 

INHALT 

DER AUTOR. Selbstauskunft, Seite 4 / Mein Bruder Anton Tschechow, Seite 8 / Tschechow 

in seiner Zeit, Seite 9 

DAS STÜCK. Konstantin S. Stanislawski ONKEL WANJA, Seite 10 / BRIEFE und 

TEXTAUSZÜGE, Seite 11 

DIE INSZENIERUNG. Assoziationsmaterial, Seite 22/ Pressestimmen, Seite 24 

Impressum. Münchner Kammerspiele 2012/2013. Intendant: Johan Simons. 

Redaktion: Elke Bauer und Benetha Agbowo. Info unter: 089 233 36817 

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I. DER AUTOR 

ANTON PAWLOWITSCH TSCHECHOW wurde am 29. Januar 

1860 in der süd-russischen Hafenstadt Taganrog in einem kleinen 

Haus als drittes Kind von insgesamt sechs Geschwistern geboren. 

Die Mutter des Schriftstellers war eine hervorragende Geschichtenerzählerin, 

und sein Erzählertalent hat Tschechow wahrscheinlich von 

ihr geerbt. Auch lesen und schreiben hat ihn die Mutter gelehrt. 

Achtjährig ging er zur lokalen Grundschule, wo er sich als ein durchschnittlicher 

Schüler zeigte. Eher zurückhaltend und reserviert, hatte 

er trotzdem den Ruf eines Schelms wegen seiner satirischen Kommentare 

und Unarten sowie der Fähigkeit, die Lehrer mit humorvollen Spitznamen zu bezeichnen. 

Er hatte Amateurtheaterstücke sehr gern und besuchte oft die Aufführungen des Provinztheaters. 

Als Jugendlicher versuchte er kurze Anekdoten, possenhafte und witzige Geschichten zu schreiben. 

Außerdem schrieb er mit 20 sein erstes Theaterstück. Ein ursprünglich namenloses Drama für 

das der Titel ‚Die Vaterlosen’ verwendet wurde. Es handelt sich um eine Komödie, deren Aufführung 

in ungekürztem Zustand etwa siebeneinhalb Stunden gedauert hätte. Nach seinem Tode 

wurde das Stück im Nachlass entdeckt und unter dem Titel 'Platonow' unraufgeführt. 

Nach dem Schulabschluss ging Tschechow nach Moskau, um an der medizinischen Fakultät der 

Moskauer Universität sein Diplom als Arzt zu bekommen. Er musste Eltern und Geschwister ernähren. 

Tschechow betätigte sich als Arzt und war Mitarbeiter bei humoristischen Journalen und 

populären Zeitungen. Seit 1882 schrieb er für eine Sankt Petersburger Zeitung. Auf seinem Landgut 

bei Moskau hat er die Bauern kostenlos behandelt. Die wissenschaftliche Basis und die medizinische 

Erfahrung als Dorfarzt trugen bedeutend zum Realismus seiner reifen Werke bei. Der bereits 

lungenkranke Schriftsteller nahm 1890 klaglos die Strapazen einer Reise durch Sibirien auf 

sich, um über Zwangsarbeit auf der Gefangeneninsel Sachalin im Stillen Ozean zu berichten. Der 

Reisebericht schildert erschütternd das "Leben" von Ausgegrenzten im Zarenreich. 

Während seines Arztpraktikums sah Tschechow die Uraufführung seines Theaterstücks ONKEL 

WANJA. Ernste Themen wurden auch in seinen Erzählungen „Die Steppe“ (1888), „Langweilige 

Geschichte“ (1889) berührt; zu den späteren Geschichten gehören „Der schwarze Mönch“ (1894) 

und „Die Bauern“ (1897). Sein zweites langes Theaterstück, die Komödie „Der Waldschrat“ (1989), 

verarbeitete Tschechow zu dem erfolgreichen Drama ONKEL WANJA (1896). Sein Stück „Die 

Möwe“ (1896) hatte keinen Erfolg gehabt, bis Konstantin Stanislawski es im Moskauer Künstlertheater 

inszenierte. Er zog sich auf die Krim zurück, um dort seine Tuberkulose zu behandeln, und 

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schrieb dort seine letzten großen Theaterstücke für das Moskauer Künstlertheater: „Drei Schwestern“ 

(1901) und „Der Kirschgarten“ (1904). 

1901 ehelichte Tschechow Olga Knipper, eine Schauspielerin, die oftmals die Titelrolle in seinen 

Theaterstücken auf der Bühne des Moskauer Künstlertheaters gespielt hatte. Aufgrund seiner Lungentuberkulose 

zog er nach Jalta (Krim/Südukraine, Schwarzmeerküste) um. Im Sommer 1904 

ging er in den Kurort Badenweiler in Deutschland. Dort verstarb er am 15. Juli (nach anderen Quellen 

am 14. Juli). Nach einem Glas Champagner sollen "Ich sterbe" seine letzten Worte gewesen 

sein. Das Grab des Dramatikers befindet sich in Moskau. 

Die Stücke von Tschechow, die eine tragikomische Sicht auf die Banalität des Provinzlebens und 

die Vergänglichkeit des russischen Kleinadels zeigen, erhielten kurz nach der Übersetzung internationale 

Resonanz. Auch heute wird Tschechow als unübertroffener Meister der Kurzgeschichte betrachtet. 

Die meisten seiner handelnden Personen sind anständig und sensibel. Sie träumen davon, 

ihr Leben zu verbessern, meistens vergeblich, wegen des Gefühls der Hilf- und Nutzlosigkeit. 

Die Forscher meinen, Tschechow hat die Passivität des Gesellschaftslebens des zaristischen 

Russlands kritisiert. Aber er hat seine Leser nie belehrt, er zog immer vor, die höchst individualisierten 

Charaktere samt ihren spezifischen Problemen in seinen Werken vorzuzeigen. 

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SELBSTAUSKUNFT 

Textcollage von Matthias Günther, die aus Tschechows Briefen und Notiz und Tagebüchern, 

herausgegeben und übersetzt von Peter Urban, zusammengestellt wurde: 

Anton Cechov: Briefe 1877–1904 in 5 Bänden, Zürich 1998. 

Anton Cechov: Tagebücher Notizbücher. Zürich 1983 

Sie brauchen eine Biographie? Da ist sie. Geboren wurde ich 1860 in Taganrog. Taganrog ist eine 

sehr schöne Stadt. Wenn ich ein talentierter Architekt wäre, würde ich sie abreißen. 60 000 Einwohner 

beschäftigen sich damit, dass sie essen, trinken, sich paaren, andere Interessen keine. 

1879 beendete ich das Gymnasium in Tangarog und begann zu schreiben. Ich habe auch im dramatischen 

Fach gesündigt, wenn auch mit Maßen. Unter Orientierungslosigkeit verstehe ich den 

gegenwärtigen Zustand unserer Gesellschaft: Alles ist bis zum Äußersten verwickelt und verworren, 

durcheinander. In Mysterien der Liebe eingeweiht wurde ich, als ich 13 Jahre alt war. Der Geschlechtsinstinkt 

hindert mehr am Arbeiten als der Vodka. Wenn ein schwacher Mensch zum Weib 

kommt, legt er sich zu ihr in die Pfühle und schläft mit ihr, bis die Nähte krachen. 1884 beendete 

ich das Studium an der Medizinischen Fakultät der Universität Moskau. Es gibt schrecklich viele 

Kranke in Moskau. Alle sind abgemagert, blass, irgendwie eingefallen, als ahnten sie das jüngste 

Gericht voraus. Allen geht es mies. Geld keins. 1888 bekam ich den Puskin-Preis. Eine politische, 

religiöse und philosophische Weltanschauung habe ich noch nicht; ich ändere sie Monat für Monat 

und muss mich deshalb auf die Beschreibung dessen beschränken, wie meine Helden lieben, heiraten, 

gebären, sterben und wie sie reden. 1890 unternahm ich eine Reise nach Sachalin und 

durch Sibirien und zurück übers Meer. Der Dampfer ist nicht besonders. Das Beste an ihm ist das 

Wasserklosett. Es steht erhöht, auf vier Stufen, so dass ein unerfahrener Mensch es leicht für einen 

Königsthron halten könnte. Das Schlechteste auf dem Dampfer ist das Essen. 1891 unternahm 

ich eine Tournee durch Europa, wo ich sehr guten Wein getrunken und Austern gegessen 

habe. In West-Europa gehen die Menschen zugrunde, weil es zu eng und zu stickig ist zum Leben, 

bei uns weil zu viel Raum ist. Und Raum ist bei uns so viel, dass das kleine Menschenkind nicht 

Kraft genug hat, sich zu orientieren. Mit meinen Kollegen, Medizinern wie Literaten, pflege ich ausgezeichnete 

Beziehungen. Ich bezweifle nicht, dass meine Beschäftigung mit den medizinischen 

Wissenschaften großen Einfluss auf meine literarische Tätigkeit gehabt hat, sie hat den Horizont 

meiner Beobachtungen beträchtlich erweitert, hat mich um Kenntnisse bereichert, deren wahren 

Wert für mich als Schriftsteller nur der ermessen kann, der selbst Arzt ist; sie besaß auch richtungsweisenden 

Einfluss, und wahrscheinlich ist es mir, dank meiner Nähe zur Medizin, gelungen, 

viele Fehler zu vermeiden. Wenn ich einmal reich bin, eröffne ich ein Harem, in dem halte ich 

nackte dicke Frauen mit grün angestrichenem Hintern. Ich als Schreibender muss unbedingt so 

viele Frauen wie möglich beobachten, muss sie studieren und kann deshalb, leider, kein treuer 

Ehemann sein. Der Coitus mit den Musen ist nur im Winter schön. Aber das ist alles Unfug. 

Schreiben Sie, was Sie wollen. Wo keine Fakten sind, ersetzen Sie sie durch Lyrik. 

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EINE MOHRRÜBE IST EINE MOHRRÜBE 

Textcollage von Matthias Günther, die aus Tschechows Briefen und Notiz und Tagebüchern, herausgegeben 

und übersetzt von Peter Urban, zusammengestellt wurde: 



Jeder Mensch kann ein Stück schreiben, das man inszenieren kann. 

Ich träume die ganze Zeit davon, ein komisches Stück zu schreiben, in dem nur so der Teufel los 

ist. Ich weiß nicht, ob etwas draus wird. Hier ist mir der Blick aus meinem großen Fenster dermaßen 

zuwider, dermaßen verhasst, das aus meinem Schreiben, glaube ich, nichts werden kann. Ich 

schaffe es einfach nicht mich hinzusetzen. Ich habe niemals Zeit. Dauernd stören mich irgendwelche 

Leute. Ich sehne mich nach Einsamkeit und wenn ich dann mal allein bin, dann ärgere ich 

mich und verspüre Ekel über den verbrachten Tag. Den ganzen Tag Essen und Gespräche Essen 

und Gespräche. Wie unerträglich sind manchmal Menschen, die glücklich sind, denen alles gelingt. 

Übrigens, es ist keine große Wonne ein großer Schriftsteller zu sein. Erstens ist es ein trübsinniges 

Leben. Arbeit von Morgens bis in die Nacht, und Nutzen - wenig. Geld - soviel die Katze auf dem 

Schwanz davonträgt. Ich weiß nicht, wie es bei den anderen ist, aber bei mir ist es verraucht und 

kalt. Zigaretten gibt man mir nach wie vor nur an Feiertagen. Unmögliche Zigaretten. Fest gestopft, 

feucht, wurstförmig. Bevor ich sie mir anstecke, zünde ich die Lampe an, trockne über ihr die Zigarette, 

dann rauche ich sie, wobei die Lampe qualmt und rußt, die Zigarette knistert und schwarz 

wird und ich mir die Finger verbrenne. Man könnte sich einfach erschießen. Was ist das für ein 

Leben? Oder, was ist das Leben? Das ist, als wollte man fragen: was ist eine Mohrrübe? Eine 

Mohrrübe ist eine Mohrrübe, mehr ist darüber nicht zu sagen. 

Mein Allerheiligstes sind – der menschliche Körper, Gesundheit, Geist, Talent, Begeisterung, Liebe 

und absolute Freiheit, Freiheit von Gewalt und Lüge, worin sich die beiden letzteren auch äußern 

mögen. Das ist das Programm, an das ich mich halten würde, wenn ich ein großer Künstler wäre. 

Ich habe schreckliche Lust, ein Vaudeville zu schreiben, denn ich habe die unbestimmte Ahnung, 

dass das Vaudeville bald wieder in Mode kommt. Ich sollte mir das Theater aus nächster Nähe 

anschauen. Bei den Proben zusehen, würde meinen Blick noch mehr schärfen. Nichts macht einen 

mit der Bühne besser bekannt als das Durcheinander auf den Proben. Oft heißt es bei mir „unter 

Tränen“, aber das bedeutet nur die Stimmung der Personen, nicht Tränen. Zu spielen ist die Rolle 

nicht schwer, man muss nur von Anfang an den richtigen Ton treffen; man muss sich ein Lächeln 

und eine Art zu lachen einfallen lassen. 

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MENSCHEN MIT ERZIEHUNG 

Textcollage von Matthias Günther, die aus Tschechows Briefen und Notiz und Tagebüchern, herausgegeben 

und übersetzt von Peter Urban, zusammengestellt wurde: 



Menschen mit Erziehung müssen, meiner Meinung nach, folgenden Bedingungen genügen: 

1) Sie achten die menschliche Persönlichkeit, sind darum stets nachsichtig, weichherzig, höflich, 

nachgiebig ... Sie machen keinen Aufstand wegen eines Hammers oder eines verlorenen Radiergummis. 

Und wenn sie mit jemandem zusammenleben, so tun sie das nicht aus Gefälligkeit und 

sagen nicht, wenn sie gehen: mit euch kann man nicht leben! Sie verzeihen Lärm und Kälte und 

angebrannten Braten und Witze und die Anwesenheit Fremder in ihrer Behausung ... 

2) Sie haben Mitleid nicht nur mit Bettlern und Katzen. Ihnen tut auch das in der Seele weh, was 

man mit bloßem Auge nicht sehen kann. So z. B. wenn P. weiß, dass Vater und Mutter vor Sehnsucht 

graue Haare bekommen und nächtelang nicht schlafen können, weil sie P. so selten sehen 

(und wenn, dann betrunken), dann eilt er zu ihnen und pfeift auf den Vodka. (...) 

3) Sie achten fremdes Eigentum und zahlen deshalb auch ihre Schulden zurück. 

4) Sie sind reinen Herzens und fürchten die Lüge wie das Feuer. Sie lügen selbst in Kleinigkeiten 

nicht. Die Lüge beleidigt den Zuhörer und setzt ihn in seinen Augen herab. Sie zieren sich nicht, 

benehmen sich auf der Straße so wie zu Hause, streuen den geringeren Brüdern keinen Sand in 

die Augen ... Sie sind nicht schwatzhaft und halten mit Offenheiten zurück, wenn sie nicht gefragt 

sind ... Aus Achtung vor fremden Ohren schweigen sie meistens. 

5) Sie erniedrigen sich nicht, um beim anderen Mitleid zu erwecken. Sie spielen nicht auf den Saiten 

fremder Seelen, um als Antwort darauf Seufzer zu hören und von anderen bemuttert zu werden. 

Sie sagen nicht: »Die anderen verstehen mich nicht!« oder: »Ich habe auf kleines Geld gesetzt! 

Ich bin am Arsch!!« weil das auf billige Effekte zielt, platt ist, alt und verlogen ... 

6) Sie sind uneitel. Sie sind nicht interessiert an falschen Brillanten wie etwa Bekanntschaften mit 

Berühmtheiten, Entzückensbezeugungen eines Wildfremden im Salon, an Bekanntheit in Bierhallen. 

Wenn sie etwas tun, was einen Groschen wert ist, geben sie damit nicht an, als hätten sie etwas 

für hundert Rubel getan, und brüsten sich nicht damit, dass man sie dort eingelassen habe, 

wo andere nicht eingelassen werden ... Die wirklichen Talente sitzen immer im Dunkeln, in der 

Menge, fernab der Ausstellung. 

7) Wenn sie Talent besitzen, so haben sie Achtung davor. Sie opfern ihm die Ruhe, Frauen, Wein, 

Eitelkeit ... Sie sind stolz auf ihr Talent. Sie betrinken sich also nicht. Außerdem empfinden sie 

leicht Ekel.. . 

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8) Sie erziehen sich zur Ästhetik. Sie können nicht in Tageskleidern schlafen, in den Tapetenritzen 

Wanzen sehen, schlechte Luft atmen, über bespuckten Fußboden gehen, sich von einem Petroleumkocher 

ernähren. Sie versuchen nach Möglichkeit den Geschlechtsinstinkt zu bändigen und 

zu veredeln. Mit einem Weib schlafen, ihr in den Mund atmen, ihre Logik ertragen, keinen Schritt 

von ihrer Seite weichen – und all das weshalb! Menschen, die in dieser Hinsicht erzogen sind, fühlen 

sich nicht so zur Küche hingezogen. Sie brauchen von der Frau nicht das Bett, nicht den Pferdeschweiß, 

nicht den Verstand, der sich in der Fähigkeit äußert, eine Schwangerschaft vorzutäuschen 

und unermüdlich zu lügen. Sie, besonders die Künstler, brauchen Frische, Eleganz, Menschlichkeit, 

die Fähigkeit der Frau, nicht Hure, sondern Mutter zu sein. Sie kippen nicht im Vorbeigehen 

einen Vodka, schnüffeln nicht in Schränken herum, weil sie wissen, dass sie keine Schweine 

sind. Sie trinken nur in freien Stunden, bei Gelegenheit. Was sie brauchen, ist mens sana in 

corpore sano. 

So sind Menschen mit Erziehung. Um sich zu erziehen und nicht unter das Niveau der Umwelt, in 

die man geraten ist, zu sinken, reicht es nicht, den Monolog aus dem »Faust« auswendig zu lernen. 

Hier ist ununterbrochene Arbeit nötig, tags und nachts, ewiges Lesen, Studium, Wille. Hier 

ist jede Stunde teuer. 

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MEIN BRUDER ANTON TSCHECHOW von Maria Tschechowa 

Maria Čechova: Mein Bruder Anton Čechov. Übersetzt von Antje Leetz. Berlin 2004. 

Während Anton früher vor allem im Sommer als Arzt gearbeitet hatte, wenn wir auf einer Datscha 

wohnten, so empfing er in Melichovo das ganze Jahr hindurch Patienten. Als sich in Melichovo und 

Umgebung herumgesprochen hatte, daß der neue Besitzer des Gutes Arzt sei, kamen die Bauern, 

anfangs recht zögerlich, mit ihren Krankheiten zu uns. Als sie erfuhren, dass der Doktor aus Melichovo 

alle behandelte und sogar Arznei austeilte, dazu völlig kostenlos, kamen die Kranken aus 

allen umliegenden Dörfern. 

So entstand in Melichovo eine richtige Arztpraxis. Anton legte seine Sprechstunden auf den Morgen. 

Und nun saßen täglich, kaum dass es hell wurde, Kranke auf unserem Hof und warteten. Aus 

den anderen Dörfern kamen viele mit Pferdewagen. Anton registrierte jeden einzelnen Patienten, 

und aus diesen Eintragungen, die ich aufbewahrt habe, ist ersichtlich, dass viele Kranke aus Dörfern 

kamen, die zwanzig, fünfundzwanzig Werst von Melichovo entfernt lagen. 

Anton hielt seine Sprechstunde neben der Diele des Hintereingangs ab. Ich übernahm die Rolle 

der Assistentin: Ich half ihm beim Verbinden und bei unkomplizierten chirurgischen Eingriffen. 

Meine Aufgabe war es auch, den Patienten die von Anton verschriebene Arznei auszuhändigen. 

Außer den Sprechstunden zu Hause musste Anton oft zu schwerkranken Bauern in die Hütten 

gehen und in andere Dörfer fahren. Manchmal wurde er nachts gerufen, mal zu einer Entbindung, 

mal zu einem Kranken, der dringend Hilfe brauchte. 

Im Frühsommer unseres ersten Melichover Jahres brach im Bezirk Serpuchov eine Choleraepidemie 

aus. Anton übernahm die Aufgaben eines Sanitätsarztes. Zu seinem Bezirk gehörten fünfundzwanzig 

Dörfer und ein Männerkloster, außerdem unterstanden ihm noch zwei Fabrikambulatorien 

in den Dörfern Krjukovo und Ugrjumovo. 

Den ganzen Sommer und Herbst 1892 kam Anton kaum zum Schreiben, sondern fuhr seinen Bezirk 

ab, behandelte die Kranken und richtete Krankenhäuser und Quarantänebaracken ein. 

Während der Epidemie hielt er den Bauern Vorträge über Prophylaxemaßnahmen; da er Mitglied 

verschiedener Kommissionen und des Sanitätsrats von Serpuchov war, musste er an allen Sitzungen 

teilnehmen, auch an Besichtigungen von Räumlichkeiten in Schulen und Fabriken und so weiter. 

Kurz, er hatte alle Hände voll zu tun. 

Dank der durchgeführten Maßnahmen wuchs sich die Cholera im Bezirk Serpuchov nicht zu einer 

wirklich gefährlichen Epidemie aus. In unserem Kreis gab es überhaupt keine Fälle, im Nachbarbezirk, 

dreißig Werst von Melichovo entfernt, erkrankten sechzehn Menschen. Vier davon starben. 

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TSCHECHOW IN SEINER ZEIT 

CHRONIK 

29. Januar 1860_ GEBURT VON ANTON PAWLOWITSCH TSCHECHOW 

1861_ Aufhebung der Leibeigenschaft in Russland 

1. März 1881_ Ermordung Zar Alexanders II. 

14. November 1894_ Hochzeit von Nikolaus Romanow und Alix von Hessen-Darmstadt (Zarin 

Alexandra Fjodorowna) 

14. Mai 1896_ Krönung von Zar Nikolaus II. 

1897_ ONKEL WANJA von Tschechow hat die eigentliche Uraufführung im Moskauer Künstlertheater 

unter der Regie von Stanislawski. 

15. Juli 1904_ TOD VON ANTON PAWLOWITSCH TSCHECHOW 

1904/05_ Russisch-japanischer Krieg. Niederlage des Zarenreichs 

9. Januar 1905_ "Blutsonntag": In Sankt Petersburg schießt das Militär auf unbewaffnete 

Demonstranten 

17. Oktober 1905_ Nach landesweiten Protesten und einem Generalstreik gewährt Nikolaus II. 

seinen Untertanen bürgerliche Freiheiten und eine Volksvertretung (Duma) 

1907_ Der Wunderheiler Rasputin findet Zugang zum Zarenhof 

5. September 1911_ Ermordung des Ministerpräsidenten Pjotr Stolypin 

19. Februar 1913_ Dreihundertjahrfeier der Romanow-Dynastie 

1. August 1914_ Ausbruch des Ersten Weltkriegs: Das Deutsche Reich erklärt Russland den Krieg 

16. Dezember 1916_ Ermordung Rasputins 

23. Februar 1917_ Beginn der Februarrevolution in Petrograd 

1. März 1917_ Bildung einer Provisorischen Regierung 

2. März 1917_ Nikolaus II. dankt als Zar ab 

April 1917_ Mit Hilfe Deutschlands gelingt Lenin die Rückkehr aus dem Exil nach Russland 

25. Oktober 1917_ Die Bolschewiki gelangen unter Lenins Führung zur Macht. Der Winterpalast in 

Sankt Petersburg wird gestürmt, die Provisorische Regierung verhaftet 

3. März 1918_ Friedensvertrag von Brest-Litowsk zwischen Deutschland und Russland 

17. Juli 1918_ Erschießung der Zarenfamilie in Jekaterinburg 

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II. DAS STÜCK 

Konstantin S. Stanislawski ONKEL WANJA 

Konstantin S. Stanislawski: Mein Leben in der Kunst. Berlin 1987. 

Es ist heute kaum noch zu glauben, dass wir uns nach der Premiere des »Onkel Wanja« im vertrauten 

Kreise versammelten und in einem Restaurant Tränen der Verzweiflung vergossen, weil die 

Aufführung nach unserer einhelligen Meinung durchgefallen war. Die Zeit tut aber dennoch das ihre: 

die Inszenierung wurde anerkannt, hielt sich über zwanzig Jahre im Spielplan und wurde in 

ganz Russland, aber auch in Europa und Amerika bekannt. 

Nach altem Brauch endete die Moskauer Theatersaison mit stürmischen Ovationen für alle Schauspieler 

des Ensembles. Die Drehbühne wurde zum Schluss mit allen darauf stehenden Schauspielern 

in Gang gesetzt, so dass der Eindruck entstand, das Ensemble begebe sich mitsamt den Dekorationen 

auf die Reise. Das Publikum sah nun die Rückseite der Dekoration, auf der »Auf ein 

neues!« stand. 

Das war der Frühling unseres Theaters, die Zeit der Blüte und Freude in seinem jungen Leben. Wir 

fuhren auf die Krim zu Tschechow. Wir dachten uns: »Anton Pawlowitsch kann nicht zu uns kommen, 

weil er krank ist. Also fahren wir zu ihm, denn wir sind gesund. Wenn der Prophet nicht zum 

Berg kommt, muss der Berg zum Propheten kommen.« 

Schauspieler mit Frauen, Kindern und Ammen, Bühnentechniker, Requisiteure, Ankleider und Friseure 

sowie mehrere Waggons mit Theatergepäck zogen im schlimmsten Tauwetter aus dem kalten 

Moskau in den sonnigen Süden. Fort mit den Pelzen! Her mit den Sommerkleidern und Strohhüten! 

Und sollten wir die zwei Tage unterwegs frieren, na wenn schon! 

Das Sommertheater, wo wir spielen sollten, stand verlassen mit zugenagelten Türen am Meer. Den 

Winter über blieb es zu, und als man es für uns öffnete, war es, als befänden wir uns am Nordpol: 

so kalt und feucht war es darin. 

Zu Ostern wurde es wieder wärmer. Wir zeigten zum erstenmal Tschechow und der Stadt Sewastopol 

den »Onkel Wanja«. Der Erfolg war außerordentlich, und der Autor musste unzählige Male 

auf die Bühne. Diesmal war Tschechow zufrieden, außerdem sah er uns erstmals in einer öffentlichen 

Vorstellung. In den Pausen kam Tschechow zu mir, lobte und machte nur eine Bemerkung 

zur Abreise Astrows: 

»Der pfeift doch, verstehen Sie. Pfeift! Onkel Wanja weint, und Astrow pfeift!« Mehr ließ er sich 

auch diesmal nicht entlocken. 

»Merkwürdig«, dachte ich, »Wehmut, Hoffnungslosigkeit und – fröhliches Pfeifen?« 

Aber auch diese Bemerkung Tschechows ging mir unversehens bei einer späteren Vorstellung auf. 

Einmal fing ich zu pfeifen an, um zu sehen, was passiert, und sah sofort, dass es stimmte. Aber ja 

doch! 

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BRIEFE UND TEXTAUSZÜGE 

Anton Tschechow BRIEFE 

Anton Čechov: Briefe 1897-1901. Herausgegeben und übersetzt von Peter Urban. Zürich, 1998. 


Anton Tschechow: Onkel Wanja. Übersetzt von Ulrike Zemme. Reinbek 1996. 

AN O.L. KNIPPER, JALTA, 9.9.1899 

9. Sept. 

Wie geht es Ihnen? Wie geht die Arbeit? Wie laufen die Proben? Gibt es nicht was Neues? Die 

Meinen sind angekommen. Klein aber fein richten wir uns in dem großen Hause ein. Es wird erträglich. 

Das Telephon. Aus Langeweile telephoniere ich jeden Augenblick. Es ist langweilig ohne 

Moskau, langweilig ohne Sie, liebe Schauspielerin. Wann werden wir uns Wiedersehen? 

Von den Alexandrinern habe ich ein Telegramm bekommen. Sie wollen den »Onkel Vanja«. 

Bleiben Sie gesund, glücklich, froh! Vergessen Sie den Schriftsteller nicht, vergessen Sie ihn nicht, 

sonst ersäufe ich mich hier oder heirate einen Tausendfüßler. Ich küsse Ihnen fest die Hand, fest, 

fest!! Ganz Ihr A. Čechov. 

TEXTAUSZUG, Erster Akt 

SONJA 

Nur noch essen trinken, schlafen, essen, trinken, schlafen. Früher haben 

wir gearbeitet, Onkel Wanja wir beide, jede Minute. Jetzt arbeite nur noch 

ich. Und du schläfst zu den unmöglichsten Zeiten und fängst schon 

morgens an zu saufen. Das kann doch nicht gesund sein. 

Seit mein Vater und seine neue Frau bei uns sind, ist hier alles 

durcheinander. Totales Chaos. Früher haben wir immer um eins zu Mittag 

gegessen, wie alle Leute, aber seit sie da sind, essen wir erst um sieben. 

Das ist doch nicht normal. In der Nacht liest mein Vater die ganze Zeit und 

schreibt und um zwei in der Früh läutet er plötzlich...ach du lieber Himmel! 

Essen will er...Nachts um zwei. 

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Auf Ihren Befehl beeile ich mich, Ihren Brief zu beantworten, in dem Sie nach der letzten Szene 

zwischen Astrov und Elena fragen. Sie schreiben, dass Astrov sich in dieser Szene an Elena wende 

wie der feurigste Verliebte, »sich an sein Gefühl klammert wie der Ertrinkende an den Strohhalm«. 

Aber das ist falsch, grundfalsch! Elena gefällt Astrov, sie fesselt ihn durch ihre Schönheit, 

aber im letzten Akt weiß er bereits, dass nichts daraus werden wird, dass Elena für ihn für immer 

verschwinden wird – und er spricht mit ihr in dieser Szene im selben Ton wie über die Hitze in Afrika, 

und er küsst sie einfach so, weil er nichts Besseres zu tun weiß. Wenn Astrov diese Szene 

stürmisch führt, dann geht die gesamte Stimmung des IV. Akts verloren – der still und träge ist. 

Ich habe Aleksandr Leonidovič durch den Fürsten ein japanisches Massagegerät geschickt. Soll 

A.L. dieses Ding seinem Schweden zeigen. 

In Jalta ist es plötzlich kalt geworden, der Wind weht aus Moskau. Ach, wie gern ich nach Moskau 

käme, liebe Schauspielerin! Übrigens, Sie wissen nicht, wo Ihnen der Kopf steht, Sie sind vergiftet, 

Sie befinden sich im Rausch – Ihnen steht jetzt nicht der Sinn nach mir. Sie können mir jetzt 

schreiben,: »Wir machen von uns reden, mein Freund, wir machen von uns reden!« 

Eine Photographie von mir schicke ich Ihnen nicht, bevor ich nicht eine von Ihnen bekomme, oh 

Schlange! Ich hatte Sie keineswegs »kleine Schlange« genannt, wie Sie schreiben. Sie sind eine 

Schlange, keine kleine, sondern eine riesengroße. Ist das nicht schmeichelhaft? 

Also, ich drücke Ihnen die Hand, verneige mich tief, stoße mit der Stirn an den Fußboden, 

Verehrteste. Bald schicke ich Ihnen noch ein Geschenk. Ihr A. Čechov. 


SONJA 

Ja, er trinkt zuviel. Und warum? Weil das Leben so anstrengend ist. Er hat 

sich totgearbeitet. Vom frühen Morgen bis in die Nacht auf den Beinen, 

keine Pause, und kaum liegt er im Bett, packt ihn die Angst, dass sie ihn 

wieder zu einem Kranken rufen. Seit wir uns kennen, hatte er nicht einen 

Tag frei. Wie soll man da nicht alt werden. Und das Leben hier ist sowieso 

schwer auszuhalten und zieht sich dahin. Die Menschen hier um einen 

herum – lauter merkwürdige Gestalten. Nach zwei, drei Jahren wird man 

langsam genauso. Ganz automatisch. Nirgends ein normaler Mensch. 

Wahnsinn. Ein riesiger Bart ist ihm gewachsen. Wahnsinn. Astrow! Wollen 

Sie was essen? 

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Liebe Schauspielerin, Sie haben alles stark übertrieben in Ihrem düsteren Brief, das ist offensichtlich, 

denn die Zeitungen haben die Premiere von »Onkel Vanja« durchaus wohlwollend aufgenommen. 

Wie dem auch sei, ein-zwei erfolglose Vorstellungen sind durchaus kein hinreichender 

Grund, die Nase hängen zu lassen und die ganze Nacht nicht zu schlafen. Die Kunst, besonders 

die Bühne, ist ein Bereich, wo man nicht gehen kann, ohne zu stolpern. Vor Ihnen liegen noch 

viele erfolglose Tage, ganze erfolglose Spielzeiten; es wird sowohl große Missverständnisse als 

auch tiefe Enttäuschungen geben, – auf all das muss man gefasst sein, man muss damit rechnen 

und trotz alledem hartnäckig, fanatisch seine eigene Linie verfolgen. Ich war 3-4 Tage krank, jetzt 

sitze ich zu Hause. Es kommen unerträglich viele Besucher. Müßige Provinzzungen plappern, und 

ich langweile mich, ärgere, ärgere mich und beneide die Ratte, die unter dem Boden Ihres 

Theaters lebt. Den letzten Brief haben Sie um 4 Uhr morgens geschrieben. Wenn Sie den 

Eindruck haben, dass »Onkel Vanja« nicht den Erfolg haben werde, den Sie sich wünschen, dann 

bitte, legen Sie sich schlafen und schlafen Sie fest. Sie sind vom Erfolg verwöhnt, Sie können 

schon den Alltag nicht mehr ertragen. In Petersburg wird den »Onkel Vanja«, wahrscheinlich, 

Davydov spielen, und er wird ihn gut spielen, das Stück wird aber sicher trotzdem durchfallen. 

Wie geht es Ihnen? Schreiben Sie mehr. Sehen Sie, ich schreibe Ihnen fast jeden Tag. Ich vergesse 

immer, dass ich der Inspektor der Schauspielerinnen bin. Bleiben Sie gesund, kleiner Engel. 

Ihr A. Čechov. 


SONJA 

Astrow liebt die Wälder. Njanja, geh doch mal und mach Tee. Jedes Jahr 

pflanzt er neue Wälder und hat schon eine Bronzemedaille und ein Diplom 

dafür bekommen. Er kämpft darum, dass die alten Wälder nicht abgeholzt 

werden. Das ist schön, aber irgendwie kommt es mir auch komisch vor. Hat 

Medizin studiert, befasst sich ganz und gar nicht mit Medizin... das ist alles 

merkwürdig. Er sagt, dass Wälder die Erde schmücken, Wälder mildern 

das raue Klima. In Ländern mit mildem Klima muss man weniger gegen die 

Natur ankämpfen, daher sind die Menschen zarter und heiterer. Und das 

Verhältnis zum anderen Geschlecht ist rücksichtsvoller. 

13



AN V. Ė. MEJERCHOLD, JALTA, ANFANG OKTOBER 1899 

Man sollte die Nervosität nicht unterstreichen, damit nicht die neuropathologische Natur das Übergewicht 

bekommt und dasjenige verdeckt, was wichtiger ist, nämlich die Einsamkeit, die nur von 

hoch entwickelten, dabei (in höchster Bedeutung) gesunden Menschen empfunden wird. Denken 

Sie daran, dass gegenwärtig beinahe jeder kultivierte Mensch, selbst der gesündeste, nirgends eine 

solche Gereiztheit erlebt wie zu Hause, in seiner eigenen Familie, denn die Disharmonie zwischen 

Vergangenheit und Gegenwart spürt man vor allem in der Familie. Es ist eine chronische 

Gereiztheit, ohne Pathos, ohne krampfhafte Ausbrüche, dieselbe Gereiztheit, die von Gästen gar 

nicht bemerkt wird und die in ihrer ganzen Schwere vor allem auf den Allernächsten lastet – der 

Mutter, der Frau, – sozusagen eine familiäre, intime Gereiztheit. 

Vielen Dank dafür, dass Sie an mich gedacht haben. Schreiben Sie mir bitte mehr, das wäre sehr 

großmütig von Ihnen, denn ich langweile mich sehr. Das Wetter hier ist großartig, warm, aber das 

ist doch nur Soße, und was soll ich mit Soße, wenn das Fleisch fehlt. 

Bleiben Sie gesund, ich drücke Ihnen fest die Hand und wünsche Ihnen alles Gute. Ihr A. Čechov. 


WOJNITZKI 

Seit der Professor und seine Frau hier sind, ist alles durcheinander. Ich 

schlafe zu den unmöglichsten Zeiten und fange schon morgens an zu 

saufen. Das kann doch nicht gesund sein. Früher haben wir gearbeitet, 

Sonja und ich, jede Minute. Jetzt arbeitet nur noch sie. Ich esse, trinke, 

schlafe. Den ganzen Tag. Da stimmt doch was nicht. 

SONJA 

Onkel Wanja erzähl doch mal was Neues. 

WOJNIZKIJ 

Es gibt nichts Neues. Höchstens was Altes. Keine Veränderung, keine 

Verbesserung, keine Verschlimmerung. Oder doch: Ich bin wie ich immer 

war, aber noch jämmerlicher, weil ich stinkfaul geworden bin. 

Stinkfaul.Meine Mutter starrt schon mit einem Auge ins Grab, mit dem 

anderen sucht sie in ihren klugen Büchern immer noch nach der 

Morgenröte eines neuen Lebens. Und der Professor hockt Tag und Nacht 

da und schreibt unschuldiges Papier voll. Er sollte lieber seine Memoiren 

schreiben. Da hätte er wenigstens was zu erzählen! Ein Professor im 

Ruhestand. Nistet sich ein auf dem Gut seiner ersten Frau, und zwar 

unfreiwillig, weil er sich das Leben in der Stadt nicht leisten kann. Ständig 

14



beschwert er sich über sein Unglück, obwohl er eigentlich immenses Glück 

hat. Als Sohn eines einfachen Kirchendieners darf er studieren, bringt es 

zum Akademiker, bekommt einen Lehrstuhl, wird der Schwiegersohn eines 

hohen Senators und so weiter und so weiter. Das alles wäre ja noch egal. 

Aber jetzt kommts: Da liest und schreibt einer fünfundzwanzig Jahre lang 

über Kunst, ohne von Kunst auch nur die geringste Ahnung zu haben. 

Fünfundzwanzig Jahre käut er wieder, was andere über Realismus, 

Naturalismus und ichweißnicht was denken. Fünfundzwanzig Jahre hält er 

Vorlesungen und erzählt nur Blödsinn. Das heißt, 25 Jahre hat er einen 

Lehrstuhl blockiert. Dann geht er in den Ruhestand und jetzt steht er da. 

Kein Mensch kennt ihn, aber er kann vor Stolz kaum laufen. 

Aber sie ist schön! Sie ist die schönste Frau, die ich je gesehen habe! Ja, 

ich beneide ihn! Dieser sagenhafte Erfolg bei den Frauen! Meine 

Schwester, seine erste Frau hatte mehr Verehrer als er Studenten – und 

was macht sie:Verliebt sich in ihn, wie man sichs nicht vorstellen kann. Und 

meine Mutter himmelt ihn bis heute an. Ich begreif das nicht.Warum 

heiratet so eine herrliche Frau diesen Tattergreis. Vergeudet ihre Schönheit 

an seiner Seite. Wofür? Warum? Wenn sie wenigstens mit mir schlafen 

würde. Wenn sie ihn wenigstens betrügen würde. 

15



AN G.I. ROSSOLIMO, JALTA, 11.10.1899 

Sie fragen, wann wir uns Wiedersehen werden. Wahrscheinlich nicht vor kommendem Frühjahr. 

Ich bin in Jalta, in der Verbannung, einer vielleicht sehr schönen, aber trotzdem – in der Verbannung. 

Das Leben verläuft langweilig. Meine Gesundheit ist leidlich: ich bin nicht jeden Tag gesund. 

Außer allem übrigen habe ich Darmhämorrhoiden, Katarrh recti, und es gibt Tage, wo ich vom vielen 

Drang einfach völlig erschöpft bin. Ich muss mich operieren lassen. 

Wenn irgendetwas Interessantes passiert, dann bitte, schreiben Sie. Wirklich, mir ist langweilig 

hier, und ohne Briefe könnte man sich aufhängen, oder anfangen, schlechten Krimwein zu trinken, 

oder eine hässliche und dumme Frau heiraten. 

Bleiben Sie gesund, ich drücke Ihnen fest die Hand und sende Ihnen und Ihrer Familie meine besten 

Wünsche. Ihr A. Čechov. Jalta. 


JELENA 

Ich halt das nicht mehr aus. Das ist so qualvoll. 

Der Doktor hat ein interessantes, erschöpftes Gesicht. Sonja gefällt er, das 

ist klar, sie ist in ihn verliebt, und ich kann sie sogar verstehen. Er war jetzt 

schon dreimal hier und ich habe mich nicht ein einziges Mal freundlich mit 

ihm unterhalten. Wanja, ich glaube, wir zwei verstehen uns deshalb so gut, 

weil wir beide sterbenslangweilige Menschen sind! Sterbenslangweilig! 

TELEGIN 

Ihr wisst gar nicht was echte Langeweile ist. Langeweile ist, wenn man 

einander gegenüber sitzt, keine Lust hat zu trinken oder zu reden. Sich 

einfach nur anstarrt. Eine Stunde vergeht, eine zweite. Man starrt sich an 

und weiß nicht wieso. Plötzlich, wie aus heiterem Himmel, steht einer auf, 

zieht den Säbel und los geht’s. Tschick Tschack Tschik Tschak. 

Bis einer tot umfällt. 

16



AN O.L, KNIPPER, JALTA, 30.10.1899 

Liebe Schauspielerin, gutes Menschenkind, Sie fragen, ob ich Lampenfieber hätte. Aber dass der 

»Onkel V.« am 26. Premiere hatte, habe ich offiziell doch erst aus Ihrem Brief erfahren, den ich am 

27. bekam. Die Telegramme begannen am 27. abends zu kommen, als ich bereits im Bett war. Sie 

werden mir telephonisch übermittelt. Ich wachte jedesmal auf und lief im Dunkeln ans Telephon, 

barfuß, und fror sehr; dann war ich kaum wieder eingeschlafen, als es wieder klingelte und wieder. 

Das erste Mal, dass mich mein eigener Ruhm nicht schlafen ließ, Am nächsten Tag habe ich mir 

vor dem Schlafengehen Pantoffeln und Schlafrock ans Bett gelegt, aber da kamen keine Telegramme 

mehr. 

In den Telegrammen war von nichts anderem die Rede als von Vorhängen und einem glänzenden 

Erfolg, aber es war darin etwas Feines, kaum Fassbares zu spüren, dem ich entnehmen konnte, 

dass die Stimmung bei Ihnen allen nicht die beste ist. Die Zeitungen, die ich heute bekam, haben 

diese meine Vermutung bestätigt. Ja, Schauspielerin, Ihnen allen, den Künstlerschauspielern, ist 

schon ein gewöhnlicher, mittlerer Erfolg zu wenig. Ihr wollt nur noch Knall, Salutschüsse, Dynamit. 

Ihr seid total verwöhnt, betäubt vom ständigen Gerede über Erfolge, volle und leere Häuser, seid 

von dieser Droge bereits vergiftet, und in 2-3 Jahren werdet ihr überhaupt nichts mehr wert sein! 

Da habt ihrs! 

Wie geht es Ihnen? Wie fühlen Sie sich? Ich bin immer noch hier und immer noch derselbe; ich 

arbeite, pflanze Bäume. Aber es sind Gäste gekommen, ich kann nicht weiterschreiben. Die Gäste 

haben sich seit über einer Stunde festgesetzt, jetzt wollen sie Tee. Also gehe ich und setze den 

Samovar auf. Oh, ist das langweilig! 

Vergessen Sie mich nicht, möge Ihre Freundschaft nicht erlöschen, damit wir im Sommer wieder 

gemeinsam irgendwohin verreisen können. Auf Wiedersehen! Wir werden uns wahrscheinlich nicht 

vor April Wiedersehen. Wenn Sie alle im Frühjahr nach Jalta kämen, könnten Sie hier spielen und 

sich erholen. Das wäre herrlich künstlerisch! Ich drücke Ihnen fest die Hand. Ihr A. Čechov. 

Schauspielerin, schreiben Sie, bei allen Heiligen, sonst langweile ich mich so. Ich sitze wie im Gefängnis 

und ärgere und ärgere mich. 

17



TEXTAUSZUG, Zweiter Akt 

SEREBRJAKOW 

Komisch, wenn dieser Wanja oder diese alte Idiotin, Marja Wassiljewna, ihr 

dummes Zeug quatschen – kein Problem, alle hören zu, aber kaum sage 

ich ein einziges Wort, sind alle sofort todunglücklich. Sogar meine Stimme 

ekelt euch an. Gut, ich gebe zu, ich bin ein Ekel, ein Egoist, ein Despot – 

aber habe ich nicht einmal im Alter ein gewisses Recht auf Egoismus? 

Habe ich mir das nicht verdient? Mein Leben war weiss Gott nicht leicht.. 

Während ich studierte habe ich in billigen, schmutzigen Zimmern gehaust, 

Tag und Nacht nur gearbeitet, habe gehungert und mich gequält. Ich war in 

Heidelberg und habe von Heidelberg nichts gesehen, ich war in Paris und 

habe Paris nicht gesehen: die ganze Zeit habe ich in meinen vier Wänden 

gesessen und gebüffelt, gebüffelt, gebüffelt. Und nachdem ich den 

Lehrstuhl hatte, habe ich mein ganzes Leben der Wissenschaft geopfert. 

Habe ich nach alledem, frage ich, habe ich nicht wenigstens im Alter das 

Recht, egoistisch zu sein? Habe ich nicht das Recht auf die Toleranz 

meiner Mitmenschen? 

JELENA 

Keiner bestreitet deine Rechte. Es zieht. Gleich wird es bestimmt wieder 

regnen. 

SEREBRJAKOW 

Ein ganzes Leben für die Wissenschaft, der Hörsaal mehr ein Zuhause als 

die eigene Wohnung; die Kollegen näher als die nächsten Verwandten und 

dann – von einem Tag zum nächsten in ein Loch wie dieses hier. Und jeden 

Tag den letzten Blödsinn dieser Idioten im Ohr. Das halt ich nicht aus. 

Keine Verbannung könnte schlimmer sein, als diese Insel voller Leichen. 

Ich will leben, ich liebe Erfolg, Anerkennung, Aktivität. Jetzt muss ich den 

Erfolg der anderen ertragen, mich vor dem Tod fürchten. Und dann wird 

einem noch das Alter vorgeworfen! 

18




Ich verstehe Ihre Stimmung, liebe Schauspielerin, ich verstehe sie sehr wohl, aber trotzdem würde 

ich mich an Ihrer Stelle nicht so verzweifelt aufregen. Man sollte ein für alle Male die Sorge um Erfolg 

oder Misserfolg fahren lassen. Das soll Sie gar nichts angehen. Ihre Sache ist, zäh zu arbeiten, 

tagaus tagein, im Stillen, gefasst zu sein auf Fehler, auf Misserfolge, mit einem Wort, die eigene 

schauspielerische Linie zu verfolgen, – die Vorhänge sollen die anderen zählen. Schreiben oder 

spielen und sich gleichzeitig dessen bewusst sein, dass man nicht tut, was nötig wäre, – das ist so 

etwas Normales, und für Anfänger so etwas Nützliches! 

Bleiben Sie gesund! Schreiben Sie, dass Sie sich inzwischen beruhigt haben und dass alles sehr 

gut geht. Ich drücke Ihnen die Hand. Ihr A. Čecbov. 

TEXTAUSZUG, Zweiter Akt 

JELENA 

WOJNIZKIJ 

JELENA 

WOJNIZKIJ 

JELENA 

WOJNIZKIJ 

Hier ist es nicht zum aushalten. Ihre Mutter hasst alles außer den Professor 

und ihre Bücher. Der Professor ist gereizt, vertraut mir nicht, vor Ihnen hat 

er Angst. Sonja ist auf ihren Vater und auf mich böse und redet schon zwei 

Wochen kein Wort mit mir. Sie hassen meinen Mann und ihre Mutter 

behandelt Sie wie Dreck. Ich bin mit meinen Nerven am Ende und hätte 

heute schon beinahe zwanzigmal am liebsten geweint. 

Das Leben hier ist eine Qual. 

Wem sagen Sie das! 

Sie müssten doch eigentlich wissen, dass die Welt nicht an Mord und 

Totschlag zugrunde geht, sondern an Hass, Feindseligkeit und diesen 

dauernden Streitereien. Gerade Sie sollten dafür sorgen, dass wir uns 

miteinander vertragen, statt hier herumzumäkeln den ganzen Tag. 

Ich vertrag mich ja nicht mal mit mir selber. 

Lassen Sie das! Gehen Sie jetzt! 

Wenn es in einigen Minuten anfangen wird zu regnen, werden alle 

aufatmen, nur einer nicht: Ich. Tag und Nacht bin ich besessen von dem 

Gedanken, dass mein Leben endgültig verloren ist. Vergangenheit: Null. 

Die habe ich für Nebensächlichkeiten weggeworfen. Gegenwart: Null. Hier 

haben Sie mein Leben und meine Liebe: Wo soll ich hin damit? 

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AN V. I. NEMIROVIČ-DANČENKO, JALTA, 24.11.1899 

Lieber Vladimir Ivanovič, 

Natürlich langweile ich mich hier verzweifelt. Tagsüber arbeite ich, und gegen Abend beginne ich 

mich zu fragen, was ich tun, wohin ich gehen soll, – während bei euch im Theater der zweite Akt 

läuft, liege ich bereits im Bett. Ich stehe auf, wenn es noch dunkel ist, stell dir das vor, es ist dunkel, 

der Wind heult, der Regen trommelt. 

In deinem Brief klingt eine kaum hörbare Note an, die sirrt wie bei einer alten Glocke, – und zwar 

dort, wo du vom Theater schreibst, davon, wie dich die Kleinigkeiten des Theateralltags ermüden. 

Oh, werd nicht müde, werd nicht gleichgültig! Das Künstlertheater – das sind die besten Seiten jenes 

Buches, das einmal über das moderne russische Theater geschrieben werden wird. Dieses 

Theater ist dein Stolz, und es ist das einzige Theater, das ich liebe, auch wenn ich noch kein einziges 

Mal drin war. Wenn ich in Moskau lebte, dann würde ich versuchen, bei euch in die Verwaltung 

einzutreten, und sei es als Nachtwächter, um wenigstens ein bisschen zu helfen und nach 

Möglichkeit zu verhindern, dass du gleichgültig wirst gegenüber dieser liebenswerten Institution. 

Es gießt in Strömen, im Zimmer ist es warm. Bleib gesund, fröhlich, glücklich. Ich drücke dir fest 

die Hand. Grüß Ekaterina Nikolaevna und alle im Theater, und vor allem – Olga Leonardovna. 

Dein A. Čechov. 

TEXTAUSZUG, Dritter Akt 

SONJA 

Was soll man machen, man muss nun mal leben, auch wenn man gar nicht 

will. (Pause) Wir werden weiterleben, Onkel Wanja. Einen Tag und noch 

einen Tag und immer weiter eine lange Reihe von endlosen Abenden 

verbringen. Wir werden arbeiten und alt werden, sterben und dann..... 

vielleicht geht’s danach weiter. Ganz anders. Dort werden wir erzählen, 

dass wir gelitten und geweint haben, dass wir ein bitteres Leben hatten, 

und man wird uns dafür belohnen, dass wir durchgehalten haben. Wanja, 

wir werden endlich glücklich sein, nichts tut mehr weh, wir werden uns 

freuen und auf unser heutiges Unglück mit einem Lächeln zurückblicken – 

und dann ruhen wir uns richtig aus. Du weinst ja, Onkel Wanja. Vielleicht 

geht’s danach wirklich weiter, so wie wir es uns immer vorgestellt haben. 

Ein anderes Leben, ein richtiges, von vorn bis hinten ein völlig richtiges 

Leben. Armer Onkel Wanja, Du hast in deinem Leben keine Freude gehabt, 

aber warte... wir werden ausruhen, wir werden ausruhen! 

20



III. DIE INSZENIERUNG 

21



ASSOZIATIONSMATERIAL 

Das erschöpfte Selbst 

Alain Ehrenberg: Das erschöpfte Selbst. Depression und Gesellschaft in der Gegenwart. Berlin, 2008. 

Die Depression ist eine Krankheit, die sich außerordentlich gut für das Verständnis der zeitgenössischen 

Individualität zu Beginn des 21. Jahrhunderts eignet, das heißt der neuen Dilemmata, in 

denen sie steckt. Die Karriere der Depression beginnt in dem Augenblick, in dem das disziplinarische 

Modell der Verhaltenssteuerung, das autoritär und verbietend den sozialen Klassen und den 

beiden Geschlechtern ihre Rolle zuwies, zugunsten einer Norm aufgegeben wird, die jeden zu persönlicher 

Initiative auffordert: ihn dazu verpflichtet, er selbst zu werden. 

Die demokratische Moderne – darin liegt ihre Größe – hat uns mehr und mehr zu Menschen ohne 

Führer gemacht, uns nach und nach in die Situation versetzt, für uns selbst entscheiden und unsere 

eigenen Orientierungen konstruieren zu müssen. Wir sind reine Individuen geworden, und zwar 

in dem Sinne, dass uns kein moralisches Gesetz und keine Tradition sagt, wer wir zu sein haben 

und wie wir uns verhalten müssen. Damit stellt sich das Problem der regulierenden Grenzen zur 

Aufrechterhaltung der inneren Ordnung anders: Die Grenze zwischen dem Erlaubten und dem Verbotenen 

schwindet zugunsten der Spannung zwischen dem Möglichen und dem Unmöglichen. 

Parallel zur Relativierung des Verbotsbegriffs schwindet auch die Bedeutung der Disziplin in der 

Beziehung zwischen Individuum und Gesellschaft. Es geht nun weniger um Gehorsam als um Entscheidungen 

und persönliche Initiative. Die Depression ist die Tragödie der Unzulänglichkeit. Sie 

ist der vertraute Schatten des führungslosen Menschen, der des Projekts, er selbst zu werden, müde 

ist. 

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FORMALISIERUNG DER LANGEWEILE 

Elisabeth Bronfen: Das schöne Scheitern der Sterblichkeit. Zur hysterischen Bildsprache Jürgen 

Klaukes. In: Absolute Windstille. Jürgen Klauke - Das fotografische Werk, Ostfildern, 2001 

Umgangssprachlich setzt man die Langeweile einem ermüdenden Empfinden von Eintönigkeit und 

Ödheit gleich, das aus dem Mangel an Abwechselung, Anregung oder interessanter, reizvoller 

Beschäftigung entsteht. Doch das bedeutet auch, die Langeweile tritt genau dann ein, wenn die 

imaginären und symbolischen Prothesen der Ablenkung – ob Arbeit, Liebe oder Unterhaltung – 

versagen, die uns erlauben, ein Wissen um die Leere, die dem Leben eigen ist, schützend 

abzudichten. Die Langeweile läßt somit jenen traumatischen Kern der menschlichen Existenz 

sichtbar werden, den wir verdrängen müssen, um im Alltag funktionieren zu können. Weil die 

Langeweile einem auf die Nerven geht, einen quält und als unerträglich, trostlos und zugleich 

lähmend wahrgenommen wird, spricht man davon, daß man sie vertreiben muß. Man ist bereit, 

selbst unsinnige Handlungen zu unternehmen oder belanglose Beziehungen einzugehen, »aus 

reiner, purer Langeweile«. Nimmt man zudem Redewendungen beim Wort, die davon sprechen, 

daß man vor lauter Langeweile ›fast‹ einschläft oder sogar ›fast‹ stirbt, läßt sich auch 

folgern: Ein zu langes Weilen bedeutet eine Situation, in der man sich zu ausgiebig irgendwo 

aufhält, zu sehr im zeitlichen wie räumlichen Sinne irgendwo anwesend ist, und dadurch in eine 

Grenzsituation todähnlicher Lähmung oder Erschlaffung gerät. 

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Ample Food for stupid thought 

Die in der Inszenierung verwendeten Sätze der Laufschrift sind aus Ample Food for stupid thought 

von Robert Filliou. Robert Filliou: Ample Food for stupid thought. New York 1965. 

Why even pretend? 

Would you like to die of old age? 

Why did you get up this morning? 

Why not work? 

Can't you stay a few days? 

How much ist too much? 

What are you afraid of? 

What if Lenin hadn't lived? 

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PRESSESTIMMEN 

Es ist dies zuallererst Sonjas Abend [...]. Anna Drexler [ist] in dieser Rolle schlicht ein Ereignis, hinreißend 

in ihrem leuchtenden Beisichsein und der so natürlich wirkenden Treffsicherheit, mit der 

sie ihre Blicke, Gesten und Sätze setzt. Anna Drexler? Nein kein Ensemblemitglied, sondern Schülerin 

an der Otto-Falckenberg-Schule, als solche jüngst ausgezeichnet mit dem O. E. Hasse-Preis. 

Eine Entdeckung. [...]. Alles altbekannt Tschechowselige vermeidet hier tunlichst die Regie, indem 

sie auf Abstraktion statt Ambiente setzt, [...], die starke Konzentration und enorm formwillige Konsequenz, 

mit der diese Art der Tschechow-Kernspintomografie von Henkel / Simons durchgezogen 

wird, ist doch sehr bezwingend. 

Süddeutsche Zeitung 

Dem Regie-Duo ging es nicht um fein ziselierte Charakterstudien oder psychologische Figurenzeichnung. 

Bereits der schwarze Mini-Guckkasten, den Muriel Gerstner an die Rampe im Schauspielhaus 

gebaut hat, erinnert an ein Kasperltheater. [...] Die Inszenierung arbeitet durch ihre formale 

Strenge, ihre Reduktion von Spiel und Text sehr überzeugend eben jene Erstarrung heraus, 

in der die Gesellschaft so hilflos gefangen ist. [...] Standing Ovations und Jubel, [...]. 

Münchner Merkur 

Das Grundkonzept und die szenische Setzung durch den genialen Bühnenraum von Muriel Gerstner 

ist aus der Arbeit von Karin Henkel entstanden und so ist diese Inszenierung sicherlich ihr 

Kind, das Johan Simons aus der Taufe gehoben hat und dem das großartige Ensemble nun in den 

Münchner Kammerspielen einen riesigen Erfolg erspielte. 

Deutschlandradio Kultur 

Das Tschechow'sche Als-ob setzen Karin Henkel und Johan Simons noch einmal in einen Trauerrand. 

Im schwarzen Rahmen drängen sich die Menschen, oder vielmehr was von ihnen noch geblieben 

ist. [...] "Onkel Wanja" ist das große Theater der Wiederholungen, ein Karussell aus ebenso 

schnell erwachten wie wieder zerstörten Hoffnungen, aus Wünschen und Wodka. 

Die Welt 

Samuel Beckett und Thomas Bernhard lassen grüßen...So modern in das absolut Absurde gezogen, 

in einen ausweglosen Nihilismus gehüllt, hat man Tschechows Drama "Onkel Wanja" noch nie 

gesehen. An den Münchner Kammerspielen gelang Intendant Johan Simons, der die Inszenierung 

für die erkrankte Karin Henkel übernommen hatte, ein überwältigender Geniestreich. Der Applaus 

wollte nicht enden nach mehr als zwei Stunden bei russischer Tristesse. 

Augsburger Allgemeine 

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Zu sehen ist die seit langer Zeit wohl dichteste und durchdachteste Inszenierung in München. Henkels 

(und Simons') Regie ist tatsächlich eine doppelte. Einerseits wird der "Wanja" als fortlaufende, 

fast klinische Depressionsstudie überzeichnet [...]. Andererseits wird Tschechows latente Hysterie 

unterspielt. Während die Szene ein Spruchband mit englischem Text regiert [...], agieren die 

Schauspieler mitunter wie nicht ganz fein justierte, vortragende Textautomaten, artistisch nahe 

dran an der Monotonie: ausgebrannt und fast verloschen, aber ewige Wiedergänger ihrer Worte. 

Stuttgarter Zeitung 

Langeweile ist das einzige Thema der Reichen ohne Lebensaufgabe, und Langeweile entwickelt 

hier auch fast ohne Aktion einen spannenden Sog. Das Kasperltheater ist ein tragisches. Benny 

Claessens, [...], lässt seine Leibesfülle auf die Rampe plumpsen - ein trauriger Kasper Wanja, der 

seine Verzweiflung übers vergeudete Leben erstaunlich gefasst äußert, mit großen, naiven Augen. 

Gretel ist Sonja, die sich immer wieder aufrappelt zum Weitermachen: Anna Drexler, 23-jährige Absolventin 

der Falckenberg-Schule, spielt das hässliche, bebrillte Mauerblümchen glänzend und anrührend 

mit lakonischer Komik. 

Abendzeitung 

Anna Drexler, noch Falckenbergschülerin, gibt mit einem verblüffenden Nuancenreichtum, mit einer 

formalen Klarheit und Genauigkeit die Sonja. Die hat Kraft, Humor und ist eben nicht nur die 

Bemitleidenswerte. Immer wieder bringt sie mit ihren kleinen Einwürfen, einer frischen Entschiedenheit 

des Tons die Leute zum Lachen, ja zu Szenenapplaus. 

tz 

Henkels und Simons' Inszenierung findet in ihrer formalen Strenge, plakativen Zeichenhaftigkeit 

und radikalen Reduktion einen überzeugenden Zugriff auf den Text und veranschaulicht die Monotonie, 

Langeweile und Leere eines Lebens im Stillstand mitunter fast quälend. [...] Letztlich aber 

gelingt dem Regieduo ein auf einem schlüssigen Konzept basierendes, bestechend konzentriertes 

und dichtes Porträt einer in Lähmung verharrenden Gesellschaft, das die Zuschauer mit stürmischen 

Applaus feierten. 

www.nachtkritik.de 

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Onkel Wanja - Münchner Kammerspiele

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