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Er kann Geschäftsleuten Millionen aus der Tasche
zaubern. Und mit Firmen jonglieren, die es gar
nicht gibt. Er überlebte Riesenpleiten und kürzlich
sogar einen Flugzeugabsturz. Jetzt ist LaRs
WindhoRsT wieder da. Wer weint, wer lacht?
nEUEs voM
TRixxER
Text Sonja Banze und Felix hutt
als es mal wieder eng wird in seinem
Leben, ist Lars Windhorst nicht dabei:
Es ist der 22. März 2004, es ist zehn Uhr
morgens, zwei Polizisten stehen mit
einem Durchsuchungsbefehl vor seiner
Wohnung im Grunewald in Berlin. Eine
friedliche, wohlhabende Gegend, mit
großzügigen Villen auf ausgedehnten Grundstücken, Straßen
mit alten Bäumen, in deren Ästen sich das Licht der Frühlingssonne
bricht. Eine Gegend, wo tagsüber schöne junge Mütter
mit Kind und Hund spazieren gehen oder im Geländewagen
einkaufen fahren. Das Haus ist ein weißer Villenneubau,
bodentiefe Fenster, graue Fensterläden, auf den Terrassen ordentlich
geschnittene Buchsbaumkugeln in Terracottatöpfen, Überwachungskamera.
Kein Name auf dem Klingelschild.
Lars Windhorst bewohnt die ganze erste Etage, „alles
äußerst gepflegt“, notieren die Beamten. Die Haushälterin ist
da, eine ältere Dame, ruft man sie heute an, sagt sie, sie arbeite
da nicht mehr und wolle „mit dem ganzen Pack“ nichts mehr
zu tun haben. Und eine Svetlana T. ist da, acht Jahre älter als
Windhorst, geboren in Tscheljabinsk, einer Stadt irgendwo am
Ural, gemeldet in Moskau. „Windhorsts Freundin“, schreiben
die Beamten in ihren Durchsuchungsbericht und: „Frau T.
spricht kein Deutsch und zog die Unterhaltung durch CNN
einer Teilnahme an der Durchsuchung vor.“ Den Fernseher
hat der Gerichtsvollzieher stehen lassen, der ein paar Monate
vorher da war. Eineinhalb Stunden durchwühlen die Polizisten
die Wohnung, sie finden einen einzigen Aktenordner und im
Keller schließlich einen Karton mit Papieren, die auf Konten
hinweisen. Die Reste des Windhorst-Imperiums.
Lars Windhorst war damals gerade 27 und hatte schon
zwei Leben hinter sich. Leben Nummer eins: das Wunderkind
der deutschen Wirtschaft, der „Solche Leute braucht das
Land“-Junge von Helmut Kohl. Leben Nummer zwei: der
New-Economy-Unternehmer, der am Ende eine spektakuläre
80-Millionen-Euro-Pleite hinlegte. Jetzt ist er 31, jetzt lebt
er Leben Nummer drei. Für einen schwerreichen Londoner
Foto: hasskarl/images.de

Investor steigt er in Deutschland groß bei Unternehmen ein,
zuletzt bei Air Berlin. Lars Windhorst ist einer, der überlebt.
Die schlechte Presse, die Schulden, die Gerichtsprozesse. Und
den Absturz seiner Challenger in Kasachstan am zweiten
Weihnachtstag. Es ist nicht zu fassen: Wenn man an einem
Donnerstag Ende Januar 2008 Lars Windhorst auf seinem
Handy anruft, ist alles wie immer. Man hat eine Allison an der
Strippe, die einem erzählt, dass er gerade in einem Meeting
sei, und man möge doch bitte eine Mail schicken. Nach wie
vor wohnt er in der Wohnung im Grunewald. Überall in Berlin
sieht man ihn, da, wo man sich halt so trifft, meist zusammen
mit ein paar anderen, die aussehen wie Geschäftsleute. Und
seine Kreditkarten werden auch wieder genommen.
neulich im Borchardt, neulich im Adlon,
neulich im Grill Royal, neulich im China
Club. Immer steht er da, sehr gerade und
größer, als man ihn sich nach den Fotos
vorstellt, aber genauso schmalbrüstig.
Immer ist er sehr korrekt gekleidet, immer ist der oberste Knopf
des Anzugs geschlossen, immer Krawatte, die Haare immer
ganz exakt. Er hat nicht mehr diese Pausbäckchen, er spricht
nicht mehr ganz so haspelig wie früher, aber jeder, der über
ihn spricht, sagt dann doch irgendwann das Wort „Milchbubi“.
Nie sieht man ihn laut lachen, allenfalls mal lächeln.
Mit der Öffentlichkeit will Lars Windhorst nichts mehr
zu tun haben; er gibt derzeit keine Interviews, auf die Anfrage
kommt nur der dürre Satz zurück: „Leider kann er Ihnen nicht
zur Verfügung stehen, da es nach wie vor Firmenpolitik ist,
sich nicht in der Öffentlichkeit zur Anlagestrategie und zum
Beteiligungsportfolio sowie zu privaten Fragen über die Geschäftsführer
zu äußern.“ Man hoffe auf Verständnis. Und von
seinem Chef in London hört man, man habe kein Interesse an
Geschichten nach dem Motto „Das Wunderkind, das Probleme
hatte und jetzt wieder da ist“. Denn so einfach ist das nicht.
Es gibt Banker, die nicht mit ihm reden, geschweige denn mit
ihm gesehen werden, die nicht mal in seinem Adressbuch landen
wollen. „Der würde bei keinem in der etablierten Geschäftswelt
einen Termin kriegen, der Ruf ist miserabel“, sagt
einer. Viele, die ihn früher großgemacht haben, wollen heute
lieber nicht mehr genannt werden, sie alle stehen ein bisschen
blamiert da. Und noch immer laufen die Ermittlungen der
Staatsanwälte gegen ihn wegen Betrugs. Eine Zeitbombe.
Rahden, ein Kaff im Weserbergland, eine Stunde Autofahrt
südlich von Hannover. Ein paar Bauernhöfe, ein paar
bescheidene Einfamilienhäuser, ein paar Tausend Einwohner,
rundherum Wiesen und Felder, solide, Provinz. Lars Windhorst
ist hier aufgewachsen. Er hat hier einen Vater, der Radiergummis
verkauft, eine Mutter, die Kuchen backt. Am Ortsrand
ein klotziges Gebäude mit Glasfassade: das Windhorst Center.
600 Leute hätten hier arbeiten sollen. Heute steht der Bau leer,
ein Monument des Scheiterns.
„Wirtschaftswunderkind? Hahaha!“, Wilhelm Windhorst
kann nur lachen, abfällig, als man ihn fragt, ob er stolz auf
seinen Sohn sei. Der Mann steht da in seinem Laden, zwischen
Schulheften, Leitz-Ordnern und Buntstiften, schlank, graue
Haare, ordentlich rasiert, leise, zurückhaltend, einer, der seine
Ruhe haben will. Über seinen Sohn will er nicht sprechen:
„Wir haben keinen Kontakt“, sagt er. „Er ist erwachsen, er
muss wissen, was er tut.“ Dann fordert er einen auf zu gehen.
Ursula Windhorst ist zu Hause, sie war Lehrerin, jetzt ist sie
pensioniert. Eine kleine Frau mit kurzen dunklen Haaren und
Birkenstocks, die sehr lieb wirkt, und man spürt, wie sie an
ihrem Sohn hängt. Aber: Der Lars habe ausdrücklich den
Wunsch, dass die Eltern nichts öffentlich sagen, auch sie wolle
sich nicht mehr äußern. Wie es ihm geht? „Fragen Sie ihn
doch selbst, ich sage nichts mehr“, sagt sie. Die Familie wohnt
ein bisschen außerhalb, in einem von diesen weiß verputzten,
spitzgiebeligen Häusern, hohe Buchenhecke, Jägerzaun. In der
Garage steht ein blauer VW Polo. Lars Windhorst war Weihnachten
hier.
Es gab eine Zeit, da nahm der Vater stolz für seinen gerade
16 Jahre alten Sohn 100 000 Mark Kredit als Startkapital auf, und
die Mutter machte sich liebevoll Gedanken, er solle nicht so viel
Pizza essen und mehr Sport treiben, und gab ihm jeden Morgen
eine Banane mit ins Büro. Und das stand dann in den Zeitungen
und Magazinen der Republik. Lars Windhorst, der Junge, der
mit 14 schon elektronische Bauteile aus China einführte, der die
Schule abbrach, um Computer zusammenzubauen. Einer, der
mit nichts anfing und antrat, einen globalen Konzern aufzuziehen,
„besessen von der Idee“, wie viele sagen, „eine große Firma
zu haben“. Sein Büro in einem Container, vor der Tür dann bald
Mit 17 wirbt Windhorst Manager
von etablierten Unternehmen ab
den 500er Mercedes mit Rudi, dem Fahrer. An der Wand eine
Übersicht über 21 Firmen, alle von ihm gegründet, Rahden,
Hongkong, London, Lissabon, Frankreich, Vietnam.
Man erzählt sich in Rahden noch heute diese Geschichten.
Wie Windhorst sich nach Düsseldorf fahren und seinen Kofferraum
mit Festplatten vollladen ließ, die er dann mit 200 000
Mark in bar bezahlte. Wie er einmal, als er fast zu spät zum
ZDF nach Mainz gekommen wäre, seinen Fahrer auf der Autobahn
anhalten ließ und einen Helikopter rief. Und wie er immer
zu McDonald’s ging und mit Tausendmarkschein zahlte
(er hasste Kleingeld). Wie er mit dem Heli nach Hannover flog,
um Anzüge zu kaufen, und man ihm dann im Büro erklären
musste, dass man den Boss-Sticker am Ärmel abmacht. Keine
Freunde, keine Disco, keine Zeit. Die erste Freundin hat Windhorst
mit 18, eine sieben Jahre ältere Hongkong-Chinesin. Mit
17 wirbt er Manager von etablierten Unternehmen ab.
Jemand bringt ihn mit Helmut Kohl zusammen. Im November
1995 nimmt der Kanzler den Jungen mit auf seine
Reise nach Asien, und es entsteht dann auf dem Mekong dieses
Foto: Windhorst im vertrauten Gespräch mit einem sichtlich
angetanen Kohl, beide in hellem Hemd und dunkler Hose.
Noch heute hat jeder das Bild vor Augen. 45 Teilnehmer, die
meisten davon Dax-Vorstände, die Pierers und die Wössners,
dazwischen Windhorst mit Samsonite-Aktenköfferchen und
goldenen Manschettenknöpfen. „Die reden nicht mit mir“,
jammert er, marschiert dann abends auf eine Runde von
Fotos: jan riephoFF, guido harrari/laiF plus;
textauszug: oberlandesgericht koblenz, 9.11.2007
Für UlRicH MaRseille, Besitzer einer der größten Klinik-
ketten Deutschlands, geht’s um zehn Millionen Euro: „Herr Windhorst
ist ein lupenreiner Betrüger. Schreiben Sie das ruhig“
Auch dem südafrikanischen Investmentbanker RobeRt
HeRsov schuldet Windhorst ein paar Millionen. Die soll er nun
abarbeiten. Wie? Bei diesem Blick ist einiges möglich
Bossen los und sagt: „Sie mögen mich nicht, stimmt’s? Ich bin
Ihnen zu jung.“ Damit war er drin.
Windhorst wird auf die Führungskräftetagungen der
Konzerne eingeladen. Als er beim DIHT in Bonn einen Vortrag
hält, ist es proppevoll, und die Leute staunen, als der Junge
am Pult ihnen erzählt, wie er nachts das Geld aus all seinen
Firmen nach London transferiert und morgens wieder in
seinem Weltimperium verteilt. Das ist absoluter Unsinn, aber
das merkt keiner. Der Junge hat sich das Gehabe der Manager
abgeguckt. Er beherrscht das Businessdeutsch, schnell eignet er
sich über alle möglichen Bücher ein perfektes Englisch an und
auch ein ganz passables Chinesisch. Er hat die Platin-Amex, ist
VIP bei Cathay Pacific, und statt der Boss-Anzüge gibt es dann
irgendwann Maßanzüge (erst aus Hongkong, weil billiger). Er
ist formvollendet bei offiziellen Anlässen, er hat immer gründlich
die Wirtschaftspresse gelesen und kann mitreden.
Sich selbst überschlagend redet er. Davon, wen er nicht
alles kennt, zu wem er nicht alles Beziehungen hat, was er
nicht alles für Geschäfte macht und was er nicht alles noch
vorhat. Im Haus der deutschen Geschichte präsentiert er den
Windhorst Tower, den er in Vietnam bauen will, 55 Stockwerke,
224 Meter hoch, 65 000 Quadratmeter Bürofläche. Am
Ende bleibt’s beim Bauzaun, auf dem Windhorst steht, aber
das merkt niemand so richtig. „Ein absolutes Ausnahmetalent.
Der redet sein Gegenüber glücklich. In dem Zustand ist man
dann absolut begeistert, aber vergisst auch zu hinterfragen,
ob das alles so stimmt“, sagt Ulrich Arlt, Anwalt einer der
Windhorst-Gläubiger. Aber Lars Windhorst ist wohl, das glauben
noch heute die meisten, selbst völlig von dem überzeugt,
was er da verkündet. Und alle geben sie ihm Geld, Siemens,
die Deutsche Bank, Sal. Oppenheim und vor allem viele, viele
vermögende Unternehmer, Jack White, ein paar Holländer,
Marokkaner, Araber, Amerikaner, die wohl, man kann es nicht
anders sagen, einen Narren an dem Jungen gefressen haben.
Daran ändern auch die kritischen Zeitungsberichte
nichts, die bald kommen. „Vergesst es, das ist alles Unsinn!“,
sagt Windhorst seinen Leuten nur. Und immer wieder sein
„Wir bauen das gemeinsam auf. Wir werden zigfache Millionäre“.
Kündigt einer, weil er das alles nicht mehr glaubt, sagt
Windhorst kaum Tschüs. „Kein Gefühl für Realitäten, keine
Angst, keine Selbstzweifel. Der schüttelt sich, dann ist das
Thema erledigt“, sagt ein ehemaliger enger Mitarbeiter. „Blitzschnell“
habe Windhorst sich auf Situationen einstellen und
Alternativen entwickeln können.
es wird dann doch zwischendurch mal
zwei Jahre still um ihn, es läuft nicht so
gut, aber Ende 1998 ist er wieder da, will
jetzt auch beim Internetboom mitverdienen.
Seine Firma nennt er nun „AG“ und
redet von Börsengang, den Florian Homm betreut, ein inzwischen
selbst unter zweifelhaften Umständen abgetauchter
Investmentbanker. Es waren wirklich alle dabei. Was kaum
jemand weiß: Schon im August 2000 gibt es ein Gutachten, nach
dem Windhorsts Firma Verlust macht und wenig Aussichten
auf Gewinn hat. Das hindert ihn nicht daran, sein Büro auf
1600 Quadratmetern mit Dachterrasse am Potsdamer Platz 1
einzumieten und zu eröffnen mit rotem Teppich und Fackeln
und ganz Berlin, das sich vor der Fahrstuhltür versammelt,
weil irgendwann das Gerücht umgeht, dass Michael Douglas
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kommt. Der dann tatsächlich später da steht neben „Lars, my
friend“. Auch er wird sein Geld nicht wiederkriegen. Windhorst
sitzt fortan in einem Büro der Größe Bankchef. Er kann kaum
noch die Gehälter zahlen, da jettet er auf der Suche nach dem
rettenden Geschäft durch die Gegend, Kongo, Brunei, Burma,
Hongkong. Er hat einen Butler, zwei Fahrer rund um die Uhr
und legt Wert auf abgedunkelte Scheiben. Sein Lebensstil ist
„teuer, neureich, aber stillos“, wie ein ehemaliger enger Mitarbeiter
erzählt. Nie habe er unbedingt das bestellt, was ihm
schmeckte, sondern eher das Teuerste auf der Karte. Auf Rat
hört er nicht, weiß alles besser. „Wäre Windhorst bei seinem
eigentlichen Geschäft geblieben, Computerzubehör aus Asien
zu importieren und in Rahden umbauen zu lassen“, sagt der
Mitarbeiter, „dann wäre er heute ein gut verdienender Mittelständler.
Aber das war ihm alles nicht genug.“ Kurze Zeit
später ist Schluss: Von Börsengang ist keine Rede mehr,
Kredite kann er nicht mehr bedienen, Ende Mai 2003 legt er
einen Offenbarungseid ab, Windhorst ist pleite. Er ist 26. Seine
Karriere ist zu Ende. Könnte man meinen.
Wer Windhorst dann bei den Gläubigerverhandlungen
erlebt, wundert sich,
wie gleichgültig der junge Mann ist,
„als ob ihn das alles gar nichts angeht“.
Er sagt wenig, lässt seine Anwälte
reden. Heute weiß man: Er wird glimpflich davonkommen.
1,6 Millionen Euro zahlt er für die rund 80 Millionen
Euro Schulden, dann ist er schuldenfrei. „Krass“, findet selbst
der Insolvenzverwalter. Heute weiß man: Er musste sich keine
Sorgen machen, er hatte längst wieder eine neue Geldquelle:
Robert Hersov, 47, gut aussehender, smarter Millionär aus
London, der das Bergbau-Vermögen seines Südafrika-Clans
als Investmentbanker und mit Businessfliegern vermehrt hat.
Auch ihm schuldet Windhorst ein paar Millionen. In den Fragebögen
des Gerichtsvollziehers trägt er schon bald unter „Beruf“
ein: Geschäftsführer, 5500 Euro Gehalt im Monat.
Warum Hersov Windhorst einstellt als Deutschland-
Statthalter seiner Beteiligungsfirma Vatas, dazu hat jeder in der
Branche so seine Meinung: Der soll da seine Schulden abarbeiten,
wenn irgendwas schieflaufe, sei Windhorst der ideale
Sündenbock – am plausibelsten ist wohl, dass einer wie Windhorst
bei jedem Deal die nötige PR bringt, damit Fantasie
erzeugt und Kurse treibt. Und ein bisschen was kann er wohl
auch. Er gilt immer noch als guter Netzwerker, und im Ausland,
vor allem in Asien, hat er nach wie vor einen guten Ruf.
Die Investments, die Windhorst bislang abgewickelt hat, sind
meist recht nahe liegend, sind immer riskant, laufen nicht
immer ganz glatt und sind auch nicht immer ganz so lukrativ,
wie es bisweilen klingt. Ob Windhorst selbstständig handelt
oder einfach nur ausführt, was Hersov will, man weiß es nicht.
„Vatas ist nicht Windhorst. Die Maschinerie läuft auch ohne
ihn“, sagt einer aus dem Umfeld der Firma. Aber wer Windhorst
reden hört, gewinnt den Eindruck: alles seins. „Hast du
das gesehen? Guck mal, was wir gekauft haben. Das war ich“,
hört, wer ihn nach einem Deal trifft. Jeder, der mit ihm heute
zu tun hat, sagt die Worte Eitelkeit und Großmannssucht; er
halte sich für den Größten, und immer, schon beim Frühstück,
würden Hunderte von Millionen, ja, Milliarden bewegt.
Windhorst residiert jetzt wieder hoch oben, im 16. Stock
an der Friedrichstraße in Berlin. Zwar im falschen Teil, da, wo
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WindHoRst oben: [1] Mit Kanzler Kohl auf Asienreise, [2] mit
Ex-Siemens-Chef Heinrich von Pierer, [3] mit Hannelore Kohl, [4]
mit Verlegerin Friede Springer, [5] mit Ferfried Prinz von Hohenzollern,
[6] mit Michael Douglas, [7] mit Königin Silvia von Schweden.
WindHoRst Unten: Am 2. Weihnachtstag 2007 stürzte Lars Windhorst
in Kasachstan ab. Kurz danach stieg er bei Air Berlin ein
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Fotos: ullsteinbild, action press (2), dpa/picture-alliance,
eventpress herrmann, seeger press, reuters
sich auch Berlitz, Al Jazeera oder Opel die Miete leisten können,
und in einem Gebäude, das mit seiner bronzefarben verspiegelten
Fassade ein bisschen wie alter Ostblock wirkt. Aber
er muss nur ein paar Minuten gehen, dann ist er im richtigen
Fitnessklub, wo er natürlich Mitglied ist, und im Borchardt,
einem der richtigen Restaurants der Stadt. In denen traf man
Windhorst auch in den Zeiten, als er noch mit seinen Gläubigern
verhandelte, manchmal mit ein paar Mädchen neben
sich und Dom Pérignon auf dem Tisch. „Mensch, Lars, wie
geht’s dir?“ – „Gut, siehst du doch.“ Er hatte immer viel Bargeld
dabei, seine Kreditkarten nahm zwischenzeitlich niemand
mehr. Heute schon. Seine russische Freundin, sehr blond, sehr
dünn, gibt wieder sehr an mit ihm („Mein Mann macht Millionen“),
im Borchardt lässt er sich wieder im Innenbereich
platzieren, da, wo man gesehen wird, und bestellt teuerste
Rotweine. Windhorst soll häufig in Südafrika sein zum Golfspielen,
man erzählt sich, es mag stimmen oder nicht, von
2000-Euro-Schuhen und Suiten für 25 000 Euro die Nacht und
dass er meist in luxuriös ausgestatteten Privatjets fliege. Auch
am zweiten Weihnachtsfeiertag ordert er extra aus Frankfurt
eine Maschine nach Hannover, um von dort nach Hongkong
zu fliegen, Geschäfte. Allein der Hinflug hätte 60 000 Euro
gekostet. Die Maschine stürzt nach dem Zwischenstopp in
Kasachstan ab, Windhorst wird aus dem brennenden Wrack
geschleudert, aber nicht allzu schwer verletzt.
Kammergericht Berlin, Anfang Dezember.
Ein paar Anwälte versammeln sich in Saal
147, 12 Uhr, es wird ein kurzer Termin.
Der Anwalt des Klägers spricht ein paar
Minuten über redliche und unredliche
Schuldner, zitiert ein paar Paragrafen – „Wir meinen, dass wir
Ihnen hier nicht helfen können“, sagt der Richter schließlich,
der Anwalt zuckt mit den Schultern und antwortet: „So, wie
ich ihn kenne, wird mein Mandant sicher den Prozess weiter
betreiben.“ Windhorsts Anwalt sagt keine zwei Sätze, nach
einer Viertelstunde ist Schluss. Immer wieder gibt es auch im
neuen Leben des Lars Windhorst solche Termine vor Gericht.
Der Kläger ist Ulrich Marseille. Er ist einer der reichen
Männer, die Windhorst Geld geliehen haben, zehn Millionen
Euro, so viel wie kein anderer. Marseille sitzt in seinem holzvertäfelten
Arbeitszimmer in Hamburg. Er ist ruhig, freundlich,
fast sanft, ganz ohne Schaum vorm Mund, und lächelt
sogar, während er ein Papier aus der Akte Windhorst nach dem
anderen in die Hand nimmt, Offenbarungseide, eidesstattliche
Versicherungen, Briefe von Banken, laut liest er Passagen vor,
schiebt ein „Das zeigt, was für ein kleiner Ganove das ist“ hinterher,
auch das lächelnd. Er nage ja nicht am Hungertuch, aber
einer wie Windhorst passt ihm nicht: Marseille ist 52, vor 20
Jahren hat er angefangen, Altenpflegeheime aufzumachen,
heute hat er eine der größten deutschen Klinikketten. „Ich habe
mir alles selbst erarbeitet“, sagt er. Und: „Sie wollen doch so
einen Strolch nicht davonkommen lassen. Ich ziehe das jetzt
durch, und das weiß er auch.“ Und: „Herr Windhorst ist ein
lupenreiner Betrüger. Schreiben Sie das ruhig.“
„Hans-Hermann, ich brauche mal 20 Millionen Mark“,
mit diesem Satz stand Lars Windhorst irgendwann Anfang
2001 im Büro von Hans-Hermann Tiedje, einem der mächtigsten
PR-Männer der Republik. Auch er hat früher für Windhorst
gearbeitet, trifft man ihn heute, wie immer mit angerauchter
Zigarre im Mundwinkel, hat er für Windhorst nur noch Worte
wie „Krimineller“ übrig. Er müsse ein paar Sachen erledigen,
„eine Kapitalerhöhung durchziehen“, sagt Windhorst, und
Tiedje bringt ihn mit Marseille zusammen. So ging das damals
zu. Man mag es kaum glauben, aber im März 2001, als viele
Windhorst schon wieder skeptisch sahen, leiht Ulrich Marseille
ihm das Geld. Im Gegenzug verspricht der, einen Käufer zu
finden für Marseilles 3000 Plattenbauwohnungen in Halle.
Fragt man ihn heute: Wie konnte er nur?, sagt Marseille: „Das
war nicht so klar damals“, und er habe sich zu sehr beeindrucken
lassen von diesem „Gesabbel“, diesem „Namedropping“.
seine russische Freundin gibt
wieder mit ihm an: „Mein Mann
macht Millionen“
Seine einzige Sicherheit ist ein Schreiben der Warburg Bank
(die von Marseille derzeit in Luxemburg auf Schadenersatz
verklagt wird), unterschrieben von einem Herrn (den Marseille
auch gerade vor Gericht gezerrt hat), nach dem Windhorst in
Kürze zehn Millionen Euro bekommen würde, wie sich später
herausstellte aus dem dann leider beschlagnahmten Vermögen
des nigerianischen Diktators Abacha, nicht wirklich eine
sichere Sache. Marseille ist überzeugt, dass der Warburg-Mann
mit Windhorst gemeinsame Sache machte, dass Windhorst
damals schon längst wusste, wie pleite er war und dass er das
Geld nicht würde zurückzahlen können.
Ende 2003 erstattet Marseille Anzeige wegen Betrugs.
Seitdem ermittelt die Staatsanwaltschaft Berlin, Aktenzeichen
5 WI JS 1160/03, die Ordner füllen einen ganzen Raum, ein
Staatsanwalt ist fast nur damit beschäftigt. Ob und wann mit
einer Anklage zu rechnen ist, weiß die Behörde nicht, man sei
mittendrin in der Auswertung. „Die Beweise liegen auf dem
Tisch, aber die wollen nicht“, mutmaßt Marseille. „Die haben
Beißhemmungen. Oder irgendjemand hält seine schützende
Hand darüber.“ Windhorsts Anwalt Michael Naschke geht
dagegen „fest davon aus, dass das Verfahren über kurz oder
lang eingestellt wird. Die Unterlagen entlasten ihn. Er hat
nichts zu befürchten“. Marseille und Windhorst sahen sich
zuletzt vor ein paar Monaten im Oberlandesgericht Koblenz,
das den Betrugsvorwurf in Teilen für begründet hält; sie haben
sich nicht einmal gegrüßt. „Der soll mir jetzt einfach mal mein
Geld zurückzahlen“, sagt Marseille, „dann ist gut.“
Das jüngste Gerücht: Lars Windhorst habe einen der Top-
PR-Berater engagiert, der sein Image aufpolieren solle. Es ist
also nicht ausgeschlossen, dass bald irgendwo ein Interview
mit ihm erscheint, in dem er Dinge sagt wie „Es tut mir leid,
dass ich viele enttäuscht habe“. Oder: „Ich habe dazugelernt.“
Es könnte mal wieder funktionieren.
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