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terfangens im Klaren war, widersetzte er sich
auch jedem Versuch, Menschen zu klonen, mit
aller Kraft. In die USA hatte er nämlich nur reisen
wollen, um sich am Misserfolg jener Kollegen
zu ergötzen, die ihm übertriebene Skepsis
vorgeworfen hatten. Mirzas Plan war ein ganz
anderer. Er beschloss, ein Neugeborenes zu
finden und zu adoptieren oder zu kaufen oder
was auch immer, und dieses Kind unter genau
den gleichen Bedingungen aufzuziehen, unter
denen auch Princip aufgewachsen war. Er wollte
das Kind von der Wirklichkeit abschirmen
und seine Ansichten auf genau jener Grundlage
formen, auf der damals der Sohn eines Postangestellten
zum Mörder des Thronfolgers Franz
Ferdinand und seiner Gattin Sophie geworden
war. Dazu benötigte Doktor Z. Zeit und Raum
– Geld hatte er genug, und sollte er mehr brauchen,
könnte er jederzeit eine Immobilie verkaufen,
die er von seinem reichen Onkel geschenkt
bekommen hatte.
Mirza Zulfikarpašić änderte wieder seinen
Nachnamen: Genau genommen holte er einfach
den väterlichen Nachnamen zurück und schrieb
sich als Kreševljaković für das Geschichtsstudium
ein, das seine verstorbene Frau abgeschlossen
hatte. Er wusste alles über Eva, kannte jeden
wichtigen Augenblick ihres Lebens, von
den ersten Erinnerungen bis zur verfluchten
Nikotinsucht. Nach zwölf Jahren des Studiums,
des Lernens und Forschens in Bibliotheken und
Archiven, als Mirza mühevoll alle wichtigen Informationen
über das „Junge Bosnien“ und seine
Mitglieder zusammengetragen hatte, stand
sein einschlägiges Wissen dem Evas um nichts
nach. Der angesehene Doktor Z. mit seiner brillanten
Karriere als Genetiker, der von den besten
Kliniken und Instituten eingeladen wurde,
der in den besten Fachzeitschriften publizierte
und dessen Zukunftsaussichten in der Kollegenschaft
Neid hervorriefen, hörte für immer
auf zu existieren.
Der Schweizer Staatsbürger Mirza Kreševljaković
passierte problemlos die Passkontrolle
am Flughafen von Sarajevo und nahm ein Taxi
zum Hotel Europa. Das Grab des Vaters und die
Mutter im Altersheim wollte er erst aufsuchen,
nachdem er das, weshalb er gekommen war, erledigt
hatte: ein Baugrundstück erwerben, weit
weg von der Zivilisation und groß genug, um darauf
eine Welt für seinen Gavrilo zu erschaffen. In
seinem Zimmer im fünften Stock blätterte der
einstige Doktor Z. im Telefonbuch und fand darin
drei Familien mit dem Nachnamen Princip. Er
rief die erste Telefonnummer an: Eine metallische
Frauenstimme sagte ihm, dass die gewählte
Telefonnummer nicht existierte. Die andere Telefonnummer
funktionierte. Mirza ließ es lange
läuten. Schließlich meldete sich ein alter Mann
mit einer Piepsstimme. Mirza legte einfach auf.
Die Telefonnummer 033455939 gehörte dem
fünfunddreißigjährigen Braco Princip, von dem
Mirza noch am selben Abend erfahren sollte,
dass es sich bei ihm um einen Bergwerkstechniker
handelte, der derzeit als Chauffeur für das
Türkische Kulturzentrum „Yunus Emre“ tätig
war. Die beiden verabredeten sich genau dort,
wo Gavrilo Princip auf den Thronfolger geschossen
hatte. Braco hatte sich zu dem Treffen bereit
erklärt, weil er eine Aufwandsentschädigung in
Höhe von hundert Euro erhalten sollte.
„Ich bin Mirza“, sagte der ehemalige Doktor
Z. und streckte dem hochgewachsenen,
kahlköpfigen Mann im weißen T-Shirt mit dem
Zeichen der Hypo Alpe Adria Bank und einem
blauen Nilpferd seine Hand hin.
„Braco“, antwortete Princip. Sein Lächeln
war breit genug, um zu offenbaren, dass ihm der
vierte Zahn links oben fehlte.
„Ein ungewöhnlicher Name“, sagte Mirza.
„Kein Name, es ist ein Spitzname“, erklärte
Braco.
„Wie lautet denn dein Name“, fragte Mirza.
Auf die Antwort musste er etwa fünfzehn
Sekunden warten, und dann sprach Braco genau
in dem Augenblick, als eine Straßenbahn
mit einer Werbung des ungarischen Mineralölkonzerns
MOL an ihnen vorbeifuhr. Mirza
musste seinen Gesprächspartner bitten, die
Antwort zu wiederholen.
„Gavrilo“, sagte Braco leise.
„Gavrilo Princip“, fragte Mirza erstaunt.
„Ja“, murmelte Braco.
„Aber das ist doch …“, Mirza konnte seine
Begeisterung kaum verhehlen.
„Das ist furchtbar, Bruder“, entgegnete
Gavrilo Braco Princip.
Hätte Mirza Kreševljaković an diesem
Abend im Restaurant „Dom“ nicht eine Rechnung
von hundertfünfzig bosnischen Mark
oder fünfundsiebzig Euro bezahlt, hätte er einige
hunderttausend Euro verloren – und zwar
im besten Fall. Braco erzählte ihm, dass die jugoslawischen
Polizisten ihm regelmäßig Ohrfeigen
verpasst hätten, wenn er seinen Namen
gesagt habe, ohne seinen Ausweis zu zeigen,
weil sie überzeugt gewesen seien, dass er sie
nur provozieren wolle. Er erzählte aber auch,
nur seinem Nachnamen habe er wenigstens das
bisschen Schulbildung zu verdanken; er habe es
nämlich gehasst, zu lernen. Dann erzählte er,
sie hätten im letzten Krieg wegen seiner Mutter
vor den Serben fliehen müssen, die Moslems
hätten ihn aber wegen seines Namens verach-
tetet. Jetzt kam Mirza nicht mehr mit, also erklärte
ihm Braco, dass seine Mutter Muslimin
sei und dass sie ihretwegen nicht im Stadtteil
Grbavica hätten bleiben können, der von der
serbischen Armee kontrolliert worden sei.
Nachdem es ihnen dank ihres Schmucks und
des guten Ansehens seines Vaters irgendwie
gelungen sei, die Miljacka zu überqueren, sei er
von der bosnisch-herzegowinischen Militärpolizei
verhaftet und zusammengeschlagen worden,
nur weil er so hieß wie der, wie sie sagten,
„Terrorist, der den österreichischen Herrn und
seine feine, schwangere Frau umgebracht hat“.
Er fügte hinzu, dass man ihn sogar an die Front
geschickt hätte, wenn er nicht an Tuberkulose
erkrankt wäre.
„Aber Princip war doch ein Idealist, er
kämpfte gegen die Besatzer“, sagte Mirza.
„Ach geh, er war ein Idiot. Ein richtiger Idiot.
Gestorben mit knapp über zwanzig und nur
vierzig Kilo, für nichts, so wie jeder andere Idiot,
der denkt, er könnte etwas verändern“, antwortete
Braco darauf.
„Er kämpfte für die Freiheit“, wandte Mirza
ein, bereit, sein Wissen zu demonstrieren.
„Na, das ist ihm ja bestens gelungen, alle
Achtung“, sagte Braco, bestellte sich ein Bier
und gab weiter zum Besten, was er von seinem
Namensvetter, der in einem tschechischen Gefängnis
gestorben war, hielt.
Mirza und Braco gingen spät auseinander,
etwa um halb drei Uhr nachts. Braco wollte
die versprochenen hundert Euro nicht annehmen.
Auf einem A4-Blatt mit dem Namen
des Hotels, darüber einer Krone und darunter
der Zahl 130, schrieb Mirza einen Brief an Eva.
Nachdem er mit „für immer Dein Mirza“ unterzeichnet
hatte, machte er das Fenster auf,
faltete einen Papierflieger und ließ ihn aus
dem Hotel Europa segeln, hin zum Minarett
der Begova-Moschee.
„Mein Schatz, ich habe Gavrilo Princip im
einundzwanzigsten Jahrhundert getroffen.
Er ist Angestellter eines türkischen Kulturzentrums,
Kunde einer österreichischen Bank
und Konsument einer ungarischen Tankstelle.
In Belgrad war er nur einmal, in Titos Mausoleum
‚Haus der Blumen‘, im Alter von sieben
Jahren. Ich schreibe Dir aus Sarajevo, aus dem
Zimmer eines Hotels, in dem auch ein Wiener
Kaffeehaus untergebracht ist und das, wie Du
bestimmt weißt, Ende des neunzehnten Jahrhunderts
von Gligorije Jeftanović erbaut wurde,
einem serbischen Politiker aus Bosnien.
Meine Liebste, Du hast mir immer gesagt, dass
Du von Genetik keine Ahnung hast. Ich dagegen
bin nicht sicher, ob irgendjemand in der Lage
ist, die Geschichte dieses Landes zu verstehen.
Hier ist eigentlich auch die Gegenwart nichts
anderes als Geschichte. Mein Schatz, ich habe
sehr lange …“ Das war zu lesen auf dem, was von
Mirzas Brief an Eva übriggeblieben war. Der
Rest des Textes war unleserlich: Der Papierflieger
war nämlich in einer Pfütze gelandet.
Nur ein Teil war unerklärlicherweise trocken
geblieben.
Mirza Kreševljaković ging nicht zum Grab
seines Vaters, und auch seine Mutter im Altersheim
besuchte er nicht. Er kehrte für
kurze Zeit in die Schweiz zurück und tat etwas,
was seinen wenigen und nicht allzu engen
Freunden – eher würde man von guten
Bekannten sprechen – endgültig den Beweis
dafür lieferte, dass er nun für immer den Verstand
verloren hatte. Schon wieder ließ er seinen
Nachnamen ändern, aber diesmal änderte
er noch dazu den Vornamen: Er nannte sich
Franz Ferdinand. Nur Miha Zenić stellte ihm
die Frage: „Warum denn, um Himmels willen“
Fadil Zulfikarpašić war schon tot, und der Rest
von Mirzas Schweizer Familie kämpfte vor Gericht
um das Erbe. „Was wir aus der Geschichte
lernen können, ist, dass niemand aus der Geschichte
lernt, sagte Otto von Bismarck“, antwortete
Mirza Evas Vater und fragte ihn, ob er
möglicherweise jemanden kenne, dem er das
Haus verkaufen könnte.
Mirza Kreševljaković, Mirza Zulfikarpašić,
Mirza Kreševljaković, also Franz Ferdinand, ist
heute der Besitzer des Restaurants „Young Bosnia“
in New York. Noch immer steht er jeden
Morgen um sechs Uhr auf, läuft jeden Tag fünf
Kilometer, isst zum Frühstück ein weichgekochtes
Ei und trinkt dazu einen frischgepressten
Saft, duscht morgens und abends, rasiert
sich einmal täglich, schneidet alle fünf Tage
seine Nägel und geht alle fünfzehn Tage zum
Friseur. Das Haus verlässt er immer tadellos gekleidet.
Er plant, am 28. Juni 2014 nach Sarajevo
zu fahren. Gavrilo Princip hat ihn an diesem
Tag zu seiner Hochzeit eingeladen.
Aus dem Bosnischen von
Mascha Dabić
Emir Imamović Pirke
Geboren 1973 in Tuzla, Bosnien-Herzegowina.
Journalist (Gracija, BBC, ORF, RAI, Radio B92,
Dani) und Drehbuchautor der quotenstärksten
kroatischen TV-Soap. Als Kriegsreporter im
Kosovo, in Mazedonien und Afghanistan. Autor
mehrerer Romane voller schwarzen Humors.
Dragana Mladenović
DAS PRINZIP DER
GEGENSÄTZLICHKEIT
ich bin das prinzip
der gegensätzlichkeit
ein verirrtes flugblatt
ein tödliches geschoss
furchtlos an der ecke
stehe ich alleine
ich zittere
ich bin princip
ich stehe an der ecke des automobils
ich bewege mich
bin neunzehn jahre alt
jung brenne ich alt wie
die zündschnur die miljacka das zyanid
ich schieße nicht ich explodiere
ich schieße
stille
hey ihr slawen
ich bin das prinzip
der gegensätzlichkeit
mit einem bluterguss unter dem auge
mit einem eisigen auge ohne
bluterguss ohne auge
ich verstehe es zu ertragen
ich habe keinen laut von mir gegeben
geschrien habe ich
der schmerz tut keinem gut
der schmerz tut gut
ich bin das prinzip
der gegensätzlichkeit
brutal wie eine amputierte hand
weich wie ein schwarzer handschuh
lang wie eine pelerine
kurz
ein hustenanfall
fieber
ich zittere am ganzen körper
ich bin das prinzip
der gegensätzlichkeit
eine idee, die den körper ignoriert
ein körper, der an tuberkulose zerbricht
es gab eine jelena
ich habe verkehrt
ich habe nicht mit frauen verkehrt
ich habe eine gesunde natur
die sinnlichkeit ist sophies sünde
ist nicht sophies sünde
hey ihr slawen
mein körper ist ein kurzer gewehrlauf
ein trog eine wanne ein grab
ein fluss in den ich nie
gestiegen bin
zweimal
nass
zweimal
trocken
ich bin das prinzip
der gegensätzlichkeit
ich könnte
die ganze stadt in eine
streichholzschachtel stecken und anzünden
mein kuss ist so
fest und feucht
ich bin das prinzip
der gegensätzlichkeit
ich bin tot geboren nein
ich werde niemals sterben
bin unsterblich wie miloš
miloš hat es nie gegeben
es hat ihn gegeben
hey ihr slawen
ich bin ein zahnrad in einem mechanismus
ein mechanismus der sich
mit blut entzündet
keuchend wie eine million
leichen ein golgatha
wie die freiheit das kino
wie das blut
millionen von leichen die repression
das lager die freiheit hej ihr slawen
hört wie es keucht
tausende von betrieben
hunderte von fabriken schulen häusern
blumen
ich bin das prinzip
der gegensätzlichkeit
ein zahnrad in einem mechanismus
ein mechanismus der sich
mit blut entzündet und keucht
wie eine traktorenkolonne eine
kühlwagenkolonne eine panzerkolonne
tausende leichen
ich bin das prinzip der gegensätzlichkeit
der keim einer idee
das geschoss einer idee
ein geschoss
Anmerkungen:
Aus dem Serbischen von
Jelena Dabić
„Princip“ ist im Serbischen /Kroatischen/ Bosnischen
sowohl „das Prinzip“ als auch ein (seltener)
Familienname.
Miljacka: der Fluss, an dem Sarajevo liegt.
Zyanid: Gavrilo Princip und der zweite Attentäter
Čabrinović hatten sich vor dem geplanten
Attentat je eine Zyanidkapsel besorgt und diese
nach dem Schuss auch genommen; das Gift hat
allerdings nicht gewirkt.
Hej Sloveni („hey ihr slawen“): der Beginn der jugoslawischen
Nationalhymne von 1945 bis 2003.
Miloš: Miloš Obilić, serbischer Adeliger und
Nationalheld, fiel 1389 in der Schlacht auf dem
Amselfeld im Kampf gegen die Türken.
häuser / blumen: Anspielung auf das „Haus der
Blumen“, das Mausoleum von Josip Broz Tito
im Belgrader Stadtteil Dedinje.
Dragana Mladenović
Geboren 1977 in Frankenberg, lebt in Pančevo,
Serbien. Seit 2003 sind sieben Gedichtbände
in serbischer Sprache erschienen; in der Übersetzung
von Jelena Dabić ist ihr Gedichtband
Verwandtschaft im Verlag Edition Korrespondenzen
2011 veröffentlicht worden.
Beton International März 2014 7